LA ARCHIDUQUESA MARIA CRISTINA ES NOMBRADA GOBERNADORA DE PAISES BAJOS AUSTRIACOS (1780)

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Prince Albert of Saxony, Duke of Teschen and Maria Christina, Duchess of Teschen

María Cristina tenía treinta y ocho y había estado casada con Alberto durante catorce años sin hijos cuando su madre murió el 29 de noviembre de 1780, y Joseph heredó todas las tierras, títulos y autoridad de la emperatriz viuda. El profundo dolor de Mimi por la pérdida de su padre, porque María Theresa había sido la amiga más cercana y la partidaria de su hija, al igual que Mimi lo había sido de su madre, solo se vio amplificado por la incertidumbre que acompañó el ascenso al poder de su hermano mayor. Ni María Cristina ni Alberto se hacían ilusiones en cuanto al carácter y las ambiciones de Joseph. Aunque el emperador era sincero hasta el punto del fanatismo en su determinación de hacer reformas y mejorar la vida de sus súbditos, estaba igualmente resuelto a salirse con la suya sin importar el costo. La necesidad de Joseph de demostrar su superioridad incluso en los asuntos más triviales era demasiado transparente para su hermana, al igual que su amargura y falta de compasión, que tenía una tendencia a manifestarse como venganza. Mimi sabía que se había enemistado con su hermano por su abierta oposición a su reciente guerra mal concebida y finalmente fallida por Baviera, y que era probable que ella y su esposo fueran castigados por ello. A pesar de que Alberto había cumplido con su deber y participado lealmente en una campaña dirigida contra su propia familia.

No se equivocó al sospechar. Joseph apenas esperó hasta que terminaron las primeras semanas de luto antes de hacer cambios drásticos en la corte de Viena. No había ocultado el hecho de que encontraba molesta la presencia de sus dos hermanas solteras, por lo que casi tan pronto como terminó el funeral, sacó a cada una de estas abadesas renuentes, que nunca habían vivido en ningún otro lugar que no fuera el palacio de Hofburg a sus respectivos conventos. En un mes, había despojado a la corte de toda ceremonia, abolido la vestimenta formal (que odiaba usar) y recortado significativamente los días festivos, las festividades religiosas y otros entretenimientos generosos por los cuales la capital de su madre había sido conocida anteriormente.

Duque Alberto de Sajonia-Teschen retratado por Friedrich Heinrich Fuger

En febrero de 1781, después de revisar los términos del testamento de María Teresa, negó varios de sus obsequios a sus hermanos, incluidas dos casas en Hungría y las aproximadamente 200 pinturas que ella le había otorgado a María Cristina (quien ahora se vio obligada a devolverlas a Joseph), antes de finalmente centrar su atención en el cargo heredado de gobernadores generales de los Países Bajos austríacos, un legado que su madre había asignado específicamente a Mimi y su esposo en su contrato de matrimonio.

El cargo de gobernador general de los Países Bajos austriacos (básicamente, la actual Bélgica) fue un nombramiento extraordinario. Bruselas y sus provincias adyacentes, Flandes y Hainaut, entre otras, eran prósperas y pacíficas. La población era abrumadoramente católica y estaba acostumbrada desde hacía mucho tiempo al gobierno de los Habsburgo. Los gobernadores generales vivían agradablemente en un palacio y sus deberes eran en gran parte ceremoniales. La medida de lo deseable que era este nombramiento era que en 1744 María Teresa se lo había otorgado a su hermana menor María Ana y Carlos de Lorena como regalo de bodas. Cuando María Anna murió al dar a luz más tarde ese mismo año, Carlos había conservado el cargo, aunque se entendía que también actuaría como comandante general del ejército austríaco. Seguiría siendo gobernador general de Bruselas durante los próximos treinta y seis años.

María Cristina de Austria, duquesa de Sajonia-Teschen (c.1776) retratado por Johann Zoffany 

Carlos podría no haber sido un gran comandante militar, pero había sido un excelente gobernador general. Durante su mandato, los Países Bajos austriacos no solo nunca le dieron a María Teresa un solo momento de preocupación, sino que también contribuyeron con unos 72 millones de florines a su tesorería. Es cierto que las diversas autoridades regionales con las que tuvo que negociar tenían sus propias costumbres y prejuicios, pero Carlos encontró a los habitantes en general encantadores y solo lamentó el hecho de que Bruselas estaba demasiado lejos para que su cuñada la visitara. "Por mi parte -observó a María Teresa- me atrevo a decir que estas provincias se gobiernan muy fácilmente, y con la mínima dulzura y bondad vuestra majestad puede hacer en ellas lo que quiera, y a mi manera de pensar nada hay más halagador para un soberano que reinar en el corazón de los súbditos”

Joseph tampoco había querido honrar este legado a su hermana, pero al ser informado de que el legado era legalmente vinculante, accedió a regañadientes. Aun así, no permitiría que María Cristina y Alberto se establecieran en Bruselas hasta que él mismo hubiera recorrido la zona. Esto lo hizo a principios del verano de 1781, llegando a fines de mayo, momento en el que habló con decenas de funcionarios locales; revisó todos los aspectos del comercio, las finanzas, la administración y la educación asociados con la región; y recibió miles de peticiones de gente común pidiendo ayuda o justicia de una forma u otra. María Cristina y Alberto finalmente pudieron establecer su residencia en julio, pero no antes de que Joseph redujera significativamente su salario esperado y los obligó a rechazar el gran castillo tradicionalmente regalado al gobernador general por los funcionarios regionales.

Pero estos eran asuntos menores para María Cristina. Lo que realmente le preocupaba a ella ya Alberto eran los amplios planes de reforma de su hermano. Encontraron que muchas de sus ideas eran extremas y temían la interrupción que podría resultar de sus políticas. Por larga tradición, los Países Bajos austríacos, al igual que el reino de Hungría, requerían que sus monarcas juraran defender ciertos derechos de la ciudadanía como condición de soberanía. En Bruselas, este juramento se conocía como Joyeuse Entrée o Entrada gozosa. Joseph, mientras estaba de visita, eludió hábilmente esta obligación al explicar que su hermana y su esposo, como gobernadores generales, darían su palabra y jurarían defender la Entrada Gozosa en su lugar.

Maria Cristina no deseaba comportarse deshonrosamente y engañar a sus futuros súbditos. Así que ella y Alberto fueron a ver a Kaunitz, que se quedaba como ministro principal, y le preguntaron directamente si José tenía la intención de violar las condiciones de la Entrada Gozosa al imponer reformas que estaban en conflicto con los términos del juramento. Si es así, Mimi le dijo a Kaunitz, ella y Alberto rechazarían voluntariamente el ascenso a gobernadores generales y, con ello, la comodidad y la grandeza del cargo, y su esposo aceptaría una posición mucho menos privilegiada en el ejército.

grabado que representa al kaiser Joseph II entregando la gobernación de los países bajos austriacos.

El ministro admitió que el emperador sí tenía grandes planes, pero se apresuró a asegurar a la pareja que estos no incluían a los Países Bajos austríacos. El conde Kaunitz no era sincero en esta declaración, ya que él y Joseph habían estado tramando un plan para tratar de cambiar Bruselas por Baviera durante algún tiempo, pero por supuesto Mimi no podía saber esto, ya que se había quedado fuera de la intriga. Ella tomó la palabra del ministro.

 En consecuencia, María Cristina y Alberto aceptaron el puesto y el 10 de julio de 1781 hicieron su entrada formal en Bruselas, donde fueron recibidos calurosamente por multitudes que vitoreaban y con festines y fuegos artificiales. Tres semanas después, ante una distinguida compañía que representaba a la Iglesia y la aristocracia de la región, Alberto prestó solemnemente el juramento de “mantener los privilegios, franquicias, usos, costumbres, tierras y propiedades” de sus súbditos en un servicio inspirador en la catedral de Gante… (María Cristina estaba presente, pero para propósitos ceremoniales su esposo los representaba a ambos. Todos sabían que el poder fluía a través de ella en virtud de su linaje de todos modos; la pareja era generalmente referida como “la princesa María Cristina, hermana del Emperador, y su marido.”)

Maria Cristina retratada por Alexander Roslin

Los nuevos gobernadores generales se establecieron en Bruselas, donde inmediatamente se ganaron el cariño de la comunidad y contribuyeron a la belleza de la ciudad al construir el elegante Palacio de Laeken a sus expensas. Como lo habían hecho durante sus años en Hungría, Mimi y Alberto promovieron las artes y la cultura y brindaron un agradable glamour a su entorno. “Las virtudes de estos Príncipes, con que adornaron la Corte de Bruselas, y dieron un bello ejemplo de amor conyugal, su cortesía y afabilidad, y ese afecto que siempre habían expresado por los flamencos, cuyo carácter conocían bien, les había ganado toda la estima y confianza de la nación -relata un cronista de la época-No se abrigaba ningún temor de que los Consejos de estos Príncipes hubieran sugerido medidas que tendieran a invadir los derechos del pueblo.”

EL PEQUEÑO LOUIS STANISLAS XAVIER, CONDE DE PROVENZA

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El 17 de noviembre de 1755, a las tres de la mañana, la Delfina Marie-Josèphe dio a luz a otro hijo, Louis-Stanislas-Xavier, el futuro Luis XVIII. Su abuelo le otorgó el título de Conde de Provenza y le concedió el Cordon Bleu (Orden del Espíritu Santo). El evento no causó mucho ruido en París. Leemos en el Diario de Barbier: “El lunes 17, Madame la Dauphine sintió dolor a las cuatro de la mañana. Cómo de costumbre sonó la campana de Notre-Dame para las oraciones de las cuarenta horas, y alrededor de las seis madame la Dauphine dio a luz a un príncipe al que el rey había llamado conde de Provenza. Pretenden dar nombres extraordinarios, en lugar de duque de Anjou y duque de Bretaña. Hemos visto, sin embargo, que esto no tuvo éxito con el duque de Aquitania. Ha habido iluminaciones en París desde la noche, y se espera el Te Deum, en Notre-Dame, y fuegos artificiales para el domingo".

Cuando comparamos esta nota con los comentarios de Barbier sobre el nacimiento del duque de Borgoña, que ocupan cuatro páginas impresas, notamos que la venida al mundo del Conde de Provenza fue un evento secundario. Es cierto que no estaba destinado a reinar, ¡o eso creíamos! Se entregó a Madame de Marsan, que era institutriz de los Niños de Francia y se unió a sus hermanos Borgoña y Berry en la guardería real. Dos años más tarde nació el conde de Artois, el futuro Carlos X. 

El nacimiento del Conde de Provenza puso en peligro la vida de su madre. Sin embargo, se recuperó bastante rápido. En cuanto al niño, tuvo un mal comienzo, decayó en lugar de crecer hasta que le cambiaron la enfermera. ¡Sabemos que lo compensó después! Ningún incidente notable marcó su primera infancia. Tenía tres años cuando Borgoña "pasó a los hombres" y fue confiado al duque de La Vauguyon. En 1760, el adolescente enfermó; le dieron a Berry para que le hiciera compañía. El conde de Provenza se quedó con madame de Marsan: se jactaba de su precocidad; era un niño guapo, sano y regordete, despierto y risueño.

Retrato de Louis Xavier Stanislas, conde de Provence, Después de Maurice Quentin de La Tou 

Como el futuro Luis XVI, no tuvo el dolor de presenciar la interminable agonía de Borgoña. Berry soportó los caprichos del moribundo con paciencia y devoción más allá de su edad. Provenza no sufre ningún trauma. La desaparición de Borgoña no despertó en él un dolor duradero, a diferencia de Berry. El destino lo perdonó y ya estaba trabajando para él. De hecho, en el orden de sucesión a la corona, Provenza avanzó un grado, ocupando en adelante el segundo lugar después de su hermano mayor. 

Después de la muerte de Borgoña (1761), el Delfín y la Delfina decidieron bautizar a sus hijos. Fue en esta circunstancia que el Conde de Provenza recibió oficialmente los primeros nombres de Louis-Stanislas-Xavier. Louis era el primer nombre hereditario de los Borbones. Stanislas recordó la memoria de Stanislas Leczinsky, rey de Polonia. San François xavier fue venerado en la Casa de Sajonia.

En 1762, el Conde de Provenza "pasó a los hombres". Tenía que dejar a la señora de Marsan, que lo mimaba, y caer bajo el yugo de La Vauguyon. Tuvo como tutor a Monseñor de Coetlosquet, obispo de Limoges. La educación dispensada a estos jóvenes príncipes fue infinitamente más sólida y diversificada de lo que se ha dicho, y que se adecuaba perfectamente a su condición, si no a su futuro. Muy pronto el Conde de Provenza pareció ser el antónimo de Berry, aunque sus dotes intelectuales fueran más o menos equivalentes. 

Retrato presunto de Louis-Stanislas-Xavier de Bourbon, conde de Provence, Artist: Louis Tocqué 

Provenza entendió rápidamente. Tenía el don de la réplica. ¡Era brillante y lo sabía demasiado bien! Berry parecía dormido; se distinguió por su silencio; tomaron su timidez por insignificancia. Aparecer en público lo excitaba; era torpe e incómodo. Provenza tenía contacto fácil: ya amaba la Corte y afectaba las buenas maneras. La Vauguyon y su equipo de profesores lamentaron el aparente salvajismo de Berry. Conocían sus aptitudes, su aplicación, su preeminencia en varias disciplinas, su curiosidad siempre despierta que lo llevaba a llegar al fondo de las cosas. Provenza lo tenía más fácil, pero él era superficial, algo diletante y demasiado confiado. Ambos tenían una memoria notable, una cualidad importante en un príncipe. Sólo Provenza lo exhibió; se le atribuyeron ingeniosidades que, de hecho, no eran más que citas hábilmente colocadas. 

El futuro Luis XVI era un “científico”: las matemáticas, la geometría, la física y la geografía eran sus delicias; estos son materiales que no te permiten brillar en la sociedad! Más artística, Provenza prefirió la literatura y la historia; hablaba, escribía con elegancia. Vauguyon les inculcaron los mismos principios fundamentales: piedad, bondad, justicia, firmeza. El obispo de Limoges les proporcionó la misma instrucción religiosa. Pero sus sensibilidades eran diferentes. Provenza instintivamente hizo concesiones. También sufrió, infinitamente más que Berry, la atmósfera deletérea de la Corte. Sin embargo, habría tenido cuidado de no contradecir a sus maestros, incluso de despertar sus sospechas, porque era hábil y sutil. 

El Delfín y la Delfina no descuidaron a sus hijos, a pesar de las costumbres de la Corte. Formaban una verdadera familia, casi burguesa, daban ejemplo de virtudes cristianas y pasaban por insípidos a los ojos de estos grandes señores incrédulos, de estas damas en sus intrigas. El Delfín no dejó de infligir fuertes lecciones morales a sus hijos. La Delfina era más realista, pero en su mayor parte compartía las convicciones de su marido. El principal error de ambos fue haber trasladado sobre la cabeza de Provenza la adoración que en su día dedicaron a Borgoña, apodada "Chou d'amour". A decir verdad, no podían consolarse por haber perdido a este hijo a quien prestaban, quizás no sin complacencia, las cualidades de un futuro gran rey. Estaban extasiados por su precocidad, por la profundidad de sus pensamientos, sin darse cuenta de que la enfermedad agudizaba su inteligencia. 

Retrato de Louis-Stanislas-Xavier, Conde de Provenza, Artist: François Hubert Drouais  

A falta de Borgoña, los desdichados padres admiraban la Provenza, tan agradable, tan graciosa, tan bonita. Se burlaban de sus bromas. Berry los decepcionó. Ignoraron sus méritos. No se dieron cuenta de su valor. Su papel habría sido animarlo, ayudarlo a superar su timidez, especialmente a superar su complejo de inferioridad con respecto a Provenza. Daban la impresión de lamentar que este último no estuviera en el lugar de Berry. Su alegría llegó a su punto máximo cuando Provenza comenzó a traducir a Horace y a memorizar una de sus Odas . Horace era una mina inagotable de citas; termina convirtiéndose en su mentor.

Tras la muerte de sus padres, Los huérfanos continuaron sus estudios bajo la dirección de La Vauguyon y el obispo de Limoges. Artois se había unido a ellos. Se distinguió por su disipación y su falta de aplicación. Provenza continuó su progreso en latín e italiano. Era el estudiante perfecto, con una ligera tendencia a la cocina. Había arreglado su vida lo mejor que podía. Privado de su madre, no tenía más que acudir a la señora de Marsan, que lo adoraba. Le prodigaba una ternura que compensaba la dureza del señor de La Vauguyon.

Louis Stanislas Xavier, Comte de Provence, later Louis XVIII, miniature18th century 

En 1768, la reina María Leczinska dejó este mundo. Estos duelos sucesivos no afectaron desproporcionadamente al rey Luis XV. Permaneció esbelto y vivaz, aún guapo y atormentado por las mujeres. El reinado de Madame du Barry pronto comenzaría. Luis XV amaba a sus nietos, pero se preocupaba poco por ellos, dejando las riendas al cuello de La Vauguyon. Este último hizo todo lo posible para formar príncipes reales, obviamente de acuerdo con la tradición y en el contexto de una monarquía absoluta. 

En ese momento, Luis XV compartía, al parecer, los prejuicios de la Corte con respecto al delfín Berry. Prefería al agradable Provenza, apreciaba su cultura, sus réplicas y sus habilidades sociales. Tardó demasiado en descubrir lo que La Vauguyon ya sabía, la solidez intelectual del futuro Luis XVI. Así que él no le negó ni su estima ni su afecto, y no le ahorró sus consejos. Pero su corazón volvió obstinadamente a Provenza. Se decía que el adolescente se parecía a él. Puede ser que haya encontrado en sí mismo la imagen de su propia juventud y sobre todo de su propio egoísmo. Toda la familia real compartió su entusiasmo.

LOS JARDINES DEL TRIANON DESCRITOS POR EL PRINCIPE DE LIGNE

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“No hay demasiadas descripciones, demasiado parecido en los detalles, ¿demasiado peso en las historias? No sé, pero voy a compensar todo con un ligero esbozo de la obra de las Gracias. Esta trinidad más alegre, más fácil de concebir que la otra, formando una sola divinidad que no nombraré, trabaja en el Pequeño Trianón. Afortunadamente, todavía no está todo hecho, porque tendría demasiado que decir. Supongo que muchos que serán de un encanto inexpresable. Mientras tanto, se respira allí el aire de felicidad y libertad. La hierba se ve mejor, el agua se ve más clara. Es la única de la que pudimos escuchar algunos murmullos, e incluso le cuesta un poco ponerse en marcha; si no se usara la fuerza, Dudo que la de los arroyos les permitiera salir de este encantador jardín; como los elogios son insípidos, contaba con permitirme esta pequeña alegría. Vengo de Trianon. Para mi desgracia, el agua llega allí en abundancia y se escucha maravillosamente. Su murmullo, que no esperaba, no ha podido detenerse en este asilo feliz que no se puede abandonar sin pesar. Creemos que estamos a cien leguas de la corte. Sin embargo, la vista del entorno de este bonito jardín está tan bien ordenada, que se diría que insisten en ello, y que es diez veces más grande de lo que es. Los grandes árboles del parque de Versalles, forman, sin la menor regularidad, un marco precioso. La divinidad, cuyo nombre no diré, parece reinar sobre una gran extensión de tierra que no le pertenece, como ella reina sobre los que no han nacido bajo sus leyes. Tal vez hay magia.

No conozco nada más hermoso y elaborado que el templo y el pabellón. La columnata de uno y el interior del otro son el colmo de la perfección, el gusto y la talla. La roca y las cascadas harán un gran efecto en un rato, porque apuesto a que los árboles se apresurarán a crecer para mostrar todos los contrastes de la construcción, el agua y la hierba. El río se presenta maravillosamente, en una corta línea recta, hacia el templo. El resto de su curso está oculto, o visto por el camino. Los grupos están bien distribuidos y separan los objetos que están demasiado juntos. Hay una cueva perfecta, bien situada y muy natural. Las montañas no son panes de azúcar, ni anfiteatros ridículos. Incluso hay uno que no pensarías que estuvo allí en la época de Pharamond. Los macizos de flores están agradablemente colocados en todas partes. Había uno que pensé que se veía un poco demasiado listón. Creo que debemos cambiarlo. Era el único defecto que había notado; y eso prueba que, aunque el Petit Trianon está bien hecho para el entusiasmo, no es lo que me inflama por su cuenta. No hay nada de baratija, nada pasado por alto, nada raro. Todas las formas son agradables. Todo está en un tono perfecto y justo. Aparentemente las Gracias también tienen mucha precisión, y aun así unen esta ventaja a todos aquellos que siempre las harán adorar”

-The Prince de Ligne His Memoirs, Letters, and Miscellaneous Papers.

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MARIE ANTOINETTE Y LAS PLUMAS DE AVESTRUZ

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grabado que muestra a la reina Marie Antoinette con un pouf adornado con plumas avestruz. artista desconocido publicado en 1777 en la Revista de Londres - Museo Británico.

En la moda de los peinados altos, es sobre todo el uso de plumas lo que suscita burlas. Como si su penacho en movimiento simbolizara demasiado bien la ligereza culpable de estas mujeres con cabeza de pájaro.

Los rumores y panfletos que atacan la coquetería de la reina se refieren a ella como excesivamente femenina, es decir viciosa. El gasto de tiempo y dinero causado por la sujeción de moda huele al pecado de la carne. La locura del adorno es la expresión más manifiesta de la locura más secreta, del libertinaje más perverso. Los traiciona, a menos que los inspire... ¿No se debe a la moda de los peinados de plumas el capricho sexual que aparece varias veces en los libelos pornográficos de la época? En el Almanaque de las Mujeres Honestas del año 1790, el gusto por las plumas se le atribuye a un señor Peixotte (o Pexioto): “El judío pequeño desvistió a su ama, le clavó plumas de pavo real en el trasero, y la hizo andar a cuatro patas por la habitación; luego le pasó la mano por los cuartos traseros y exclamó: “¡Oh! el pájaro hermoso!” Él mismo se prestó a esta metamorfosis y terminó, después de unos momentos de éxtasis, por ocupar el lugar de las plumas. El Catecismo Libertino expone el mismo capricho, ya no atribuido a un judío sino a un sacerdote (lo representan personajes pervertidos en la propaganda revolucionaria): "se acuesta con el culo en el aire en mi cama, me dice que inserte la punta de esta pluma en el cimiento, lo cual hice; luego acariciarle el culo con la mano, pronunciando estas palabras: “¡Ah! el hermoso pavo real!”

Estas pavanas viciosas están en el horizonte por la simple acusación de sacrificar demasiado en la moda. El gusto por el adorno nunca está lejos del libertinaje burdel. Reina coqueta, reina puta, el paso se da rápido. “Es imposible que la puta más elegante de París vaya mejor vestida que la reina”, proclaman los Ensayos históricos sobre la vida de María Antonieta de Austria, reina de Francia.

María Teresa no había dejado de hacer sus quejas a su hija: "Leo en los periódicos que tus peinados con cintas y plumas cada día son más altos. Sabes muy bien que siempre he sido de la opinión de que la moda debe seguirse en moderación. Una reina joven y hermosa, naturalmente atractiva, no debe permitirse tales locuras. No es necesario. Por el contrario, un peinado simple solo serviría para enfatizar el encanto de su persona y también sería más adecuado para su rango”

No solo María Teresa, sino también Luis XVI encontraron ridícula esta tendencia. El rey había sugerido elegantemente a su esposa, dándole un elegante clip en forma de pluma, que no usara demasiadas extravagancias de moda:

Clip regalado por Luis XVI a María Antonieta

"Por favor, limítese a este adorno, también porque su encanto no necesita más adiciones. El regalo debería agradarle aún más, ya que no ha incrementado mis gastos, ya que está compuesto exclusivamente de los diamantes que poseía cuando era Delfín". La sugerencia obviamente cayó en oídos sordos.

Un día actuó en la corte el famoso actor italiano Carlo Bertinazzi, más conocido como Carlin, el que hacía de Arlequín con una máscara negra que representaba rasgos similares al perro que ahora lleva su nombre, el Carlino.

Carlin actuó frente a María Antonieta y para la ocasión se había puesto el sombrero, en lugar de la cola de conejo que era el adorno obligado, una pluma de pavo real excesivamente larga. Este aigrette de un tipo nuevo le dio ocasión de aventurar un centenar de bromas. Se pensó en castigarlo por haberse atrevido a burlarse de la reina, pero enseguida se entendió que el actor no había actuado sin órdenes específicas y que nunca se habría atrevido a tanto si la sugerencia no hubiera venido del rey. 

Detalle del cuadro de Jean-Baptiste André Gautier-Dagoty, que fue pintado en 1775 como regalo de la reina para su madre, María Teresa. vemos a Madame Rose Bertin , la famosa sombrerera de la Reina, con el pelo cubierto por un tocado negro, presenta una caja llena de plumas, mientras los peluqueros, al fondo a la derecha, preparan una falsa peinado para su soberana.

Después de todo, Luis XVI no era nuevo en este tipo de burla. La baronesa d'Oberkirck cuenta en sus Memorias que la duquesa de Borbón había traído a la corte de Montbéliard una moda que todas las damas se apresuraron a adoptar, la de los catogans hasta entonces reservada para los hombres. “Nada hay más hermoso y más caballeresco”, dijo, al agregar las cadenetas, el sombrero y la pluma. Temíamos que este peinado no durara, el Rey lo odiaba, nunca dejaba de reírse de él, e incluso hablaba de él con amargura, lo que distaba mucho de su carácter habitual. Un día se presentó a la Reina vestido con un moño; Su Majestad se río. "Debería encontrarlo muy simple, señora; ¿no deberíamos distinguirnos de las mujeres que han tomado nuestras modas?" María Antonieta entendió la lección.

"The Feather'd Fair in a Fright": el emblema de la pluma en la sátira gráfica de 1776

En cuanto a las plumas, la reina también hizo decaer esta moda y Fleury explica los motivos en sus memorias:

"Al adoptar estas exuberantes plumas, la Reina se acostumbró poco a poco a acercar la mano a las plumas que componían el peinado, tanto para jugar con ellas como para hacerlas moverse; pero tan pronto como se convenció de que se convertiría en una madre, para evitar este tic que le hacía hacer movimientos sobre su cabeza que creía peligrosos, reprimió sin piedad un gusto que amaba: esta circunstancia conocida cambió la moda de las plumas".

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OCASO DE UN REY: LA MUERTE DE LUIS XV (10 MAYO 1774)

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El martes 26 de abril de 1774, el Rey partió hacia el Pequeño Trianón con Madame du Barry y algunos señores. Durante varios días, se había visto mal y se sentía incómodo. Cenó sin apetito. Al día siguiente al despertar lo molestaban dolores de cabeza, escalofríos, pero no quería cambiar las órdenes que había dado el día anterior, contando con que el ejercicio y el aire fresco lo pondrían de pie. Por lo tanto, fue a cazar, pero, teniendo frío, no montó a caballo y siguió la caza en un carruaje. Cuando llegó a casa a eso de las cinco y media, todavía estaba indispuesto, no quería cenar y se acostó muy temprano. Buscó en vano el sueño: sus dolores iban en aumento, ahora complicados por dolor de espalda y náuseas. Durante la noche, llamaron a Lemonnier, su primer médico ordinario, quien lo encontró con fiebre y lo mantuvo en cama por la mañana. Sabiendo que su paciente era bastante cómodo, pero todavía muy vigoroso a los sesenta y cuatro años, el archivero no se preocupó y pensó que unos días de descanso lo recuperarían. Un descanso que madame du Barry pretendía tomar quedándose allí en su compañía, proyecto al que Lemonnier no se atrevió a resistir.

En Versalles, se sabía vagamente que el Rey estaba enfermo, pero la propia familia real no estaba exactamente informada. Hacia las tres de la tarde La Martinière, el primer cirujano, llegó a Trianon y, tras ver al paciente, protestó contra la idea de tratarlo allí hasta que se curara. La Martinière era para Luis XV un amigo y una de las pocas personas que le hablaban con fuerza: “Señor -dijo- es en Versalles donde tienes que estar enfermo”. El Rey dio orden de que trajeran sus coches. Quejándose de la disminución diaria de sus fuerzas, "Siento que debemos detenernos", le confió al primer cirujano, y este último respondió: "Más bien, Señor, sienta que debe desengancharse”. (La Martinière se había opuesto cinco años antes a la llegada de Madame du Barry).

Poco después de las cuatro, todavía quejándose de náuseas, dolores de cabeza y de espalda, el Rey fue llevado en su carroza, envuelto en bata y capa. "Hasta arriba", le ordenó al conductor. En tres minutos fue devuelto. Vio pasar a sus hijas, deteniéndose en casa de Madame Adelaida para dar tiempo a preparar su cama y se acostó de inmediato. Al regresar al castillo, encontró en gran escala las discordias ya surgidas a su alrededor en Trianon. Los príncipes, los grandes oficiales de la casa, el personal de la cámara, los cortesanos habían venido corriendo y, como en Metz en 1744, dos campos rivales pretendían aprovechar las circunstancias, uno para alejar a la amante, el otro para perpetuar su favor. Y para estos últimos, por supuesto, era necesario evitar a toda costa actitudes y palabras preocupadas y la menor alusión a los sacramentos. A partir de entonces, un drama sórdido comenzó a desarrollarse en torno a su cama.

King Louis XV of France and Madame du Barry at the Trianon.

Luis tuvo una mala noche: la fiebre y los dolores de cabeza habían aumentado hasta el punto de que, en la mañana del viernes 29 de abril, Lemonnier y La Martinière se hicieron una sangría, mientras que el Rey llamó a una consulta, además de sus oficiales de salud, Bordeu, médico de Mme du Barry, y Lorry, célebre médico parisino. Permaneciendo la temperatura alta, hablaron sobre el mediodía para hacer un segundo sangrado e incluso, si es necesario, un tercero por la noche. La perspectiva de un tercer derramamiento de sangre, si nos atrevemos a decirlo, enfebreció a la corte. Aparte del hecho de que a Luis XV en general no le gustó esta intervención, profesó que uno no debe someterse a una tercera sangría sin haberse preparado cristianamente para la muerte. De ahí un verdadero pánico en el campo de los cortesanos impíos y libertinos, donde nos dimos cuenta que el Rey estaba entrando en una gran enfermedad. Bajo su presión, los doctores decidieron hacer la segunda sangría tan profusamente que pudiera tomar el lugar de una tercera. Luis XV observaba todos estos paseos a su alrededor y, a menudo, hacía preguntas a los médicos sobre su estado, sobre los remedios que le daban: "Ustedes dicen que no tengo dolor y que pronto me curaré, pero no lo hacen". Estos caballeros protestaron diciendo que solo decían la verdad, pero Louis se mantuvo escéptico. Hacia las tres y media sufrió la segunda hemorragia, que no tuvo más efecto que la primera. A las cinco vio a sus hijos, luego lo sacaron de su diván empapado de sudor y lo colocaron en un catre de damasco rojo, frente al balaustre y su cama con dosel. Cada vez más preocupado, los médicos consultaban frecuentemente entre ellos: temiendo una "fiebre maligna", todavía hablaban sólo de "fiebre humoral". Bordeu tuvo entonces la honestidad de ir y advertir a Madame du Barry que la condición del Rey podría volverse preocupante. Croÿ, que lo vio a las nueve de la noche, notó que hablaba con "una voz ronca, que aún indicaba mucha fiebre e inquietud".

Sobre las diez y media los médicos, dándole de beber, creyeron ver una erupción. “Acércate a la luz -le dijeron a la doncella- el Rey no ve su espejo”. Empujándose, fingieron estar bien, se retiraron a otra habitación para confrontar sus observaciones. Regresaron un cuarto de hora después y, con varios pretextos como verle la lengua, volvieron a examinar al paciente: ¡sin duda era posible, era viruela! Salieron de la sala para anunciarlo a la familia real y eso significaba dejar el apartamento y no volver más allí, porque ninguno de sus miembros, en particular el Dauphin y el Dauphine, aún no habían tenido esta enfermedad, ni habían sido vacunados contra ella. A las doce y media de la noche, el vicario general del gran capellán envió apresuradamente una palabra al Abbé Maudoux para informarle: "Creo -agregó- que haría bien en marcharse al recibir mi carta... y de usted, mantener un puesto permanente aquí en su apartamento, sin decirle a nadie que ha sido convocado”. Madame Louise fue informada sin demora y su comunidad comenzó a rezar día y noche ante el Santísimo Sacramento por la curación del Rey.

Luis XV por Maurice Quentin de La Tour 

El anuncio que hicieron los médicos alivió a muchos en la corte que solo pedían ser optimistas: por fin sabíamos de qué se trataba, una enfermedad conocida, cuestión de unos días para una cierta recuperación. La gente sensata era más reservada y el duque de Liancourt no pudo evitar decirle a Bordeu: "Escuche a estos señores que están encantados porque el rey tiene viruela". “¡Sandis! -respondió el otro- aparentemente es que heredan de él”. ¡La viruela a los sesenta y cuatro años, con el cuerpo del Rey, es una enfermedad terrible! Bordeu fue a avisar a madame du Barry, mientras los demás médicos y los oficiales principales de la sala y del armario deliberaban para decidir si decirle o no a Luis XV lo que había sufrido. Señoras, yendo a la cama, había confiado en la prudencia de estos señores para ello. Las opiniones estaban divididas, algunos temiendo o fingiendo temer que la verdad asestaría un golpe fatal al Rey, otros no creyéndolo. El partido del silencio, con Richelieu y d'Aiguillon, ganó el día: nadie nombraría su enfermedad, pero nadie le impediría adivinarla.

La noche fue mala. Persistían los dolores de cabeza, la fiebre también con ataques violentos, y la enferma pasaba por alternancias de la agitación a la depresión. En la mañana del 30 de abril, los médicos le hicieron poner ampollas y su pronóstico seguía siendo tan cauteloso, que muchos lo creyeron peor aún de lo que estaba. En París, los espectáculos se ordenaron por la noche para tomar un descanso. De repente, la alegría se extendió entre los enemigos de Madame du Barry, que la vieron expulsada y el duque de Aiguillon con ella. Ya hablábamos de Choiseul. Aunque no habiendo tenido viruela y temiéndola, las hijas del Rey se instalaron sin detenerse en su habitación, turnándose para cuidarlo; enviaban frecuentes cartas a su hermana Louise. Los exámenes y los tratamientos impuestos al rey servidumbres, cuya costumbre le impidió sin duda sentir la importunidad. La Facultad que la rodeaba tenía seis médicos, cinco cirujanos y tres boticarios. ¿Tuvo que mostrar la lengua? Fue visitado sucesivamente en orden jerárquico por estos catorce, comenzando con Lemonnier. Lo mismo ocurre con palparle el estómago o tomarle el pulso. La maquinaria del patio disminuyó la velocidad, pero siguió girando.

Louis XV et Madame du Barry, Joseph Caraud,1859

Entre el mediodía y la una, en lugar del habitual "levantarse", se dejaba entrar en la sala a los que tenían "las entradas" y también por la noche, a las nueve, para el rito del "orden", que Luis continuó actuando, dando guardias a los oficiales. Allí había unos cuarenta o cincuenta cortesanos. Fueron nombrados por el Rey, quien los conocía lo suficientemente bien como para distinguir entre el número aquellos que solo estaban allí para desfilar o intrigar. Cuando se enteró de la presencia del marqués de Tourdonnet, de La Salle, Ecquevilly, los príncipes de Marsan y Soubise, los mariscales de Brissac y Broglie, el duque de Croÿ con su hijo y su yerno, supo que habían venido a demostrarle su apego y sentimientos simplemente humanos. Una actitud que, unida a la calidez y entrega del cariño de sus hijas, atemperó la soledad moral en la que afrontó su enfermedad. Pero, ¿no había sido la soledad su destino cotidiano durante sesenta y cuatro años? La erupción estaba progresando. Miraba sus botones con asombro. Intentaron tranquilizarlo asumiendo un aire tranquilo y nadie se atrevió a abordar la cuestión de los sacramentos. “Todos estaban avergonzados -informa Croÿ- se reprimieron y nadie habló. "

Domingo 1 de mayo, la erupción se concentró principalmente en la cara, pero el estado general fue estacionario. El arzobispo de París llegó ese día a Versalles y fue muy mal recibido. Primero lo retuvieron en la sala de guardia, luego Mesdames logró pasarlo, pero el mariscal Richelieu lo detuvo durante mucho tiempo para mostrarle que se arriesgaba a matar al Rey si le causaba algún miedo. En esta etapa de la erupción, una emoción podía "traer el veneno" y, por lo tanto, era necesario no causar ninguno al paciente: tal era entonces el argumento del clan Barry, martillaba con tanta insistencia que impresionaba a los demás. Las señoras, angustiadas como estaban por la salvación eterna de su padre, no se atrevían a hablarle de ello, por temor a causarle la muerte. Al día siguiente, no se observó ningún cambio. El Rey participó en las conversaciones y discutió la próxima elección a la Académie française. También siguió preguntándose sobre su caso: "Si no hubiera tenido viruela cuando tenía dieciocho años -dijo- ¡pensaría que la tenía!". En Fontainebleau en 1728, de hecho, había tenido una fiebre eruptiva que lo habían tomado por viruela Y ahora lo consideraba tan poco afectado que hizo que madame Adélaida le examinara los granos de las manos y madame du Barry le frotara la frente, cosa que nunca habría hecho, pues conocía su enfermedad.

Jeanne Bécu (1743-1793), condesa del Barry, como musa, favorita del rey Luis XV

El martes 3 de mayo su estado seguía siendo relativamente satisfactorio. El señor de Beaumont, que había venido a instalarse definitivamente en Versalles, quiso entrar en la casa del rey al final de la mañana, pero Richelieu se lo impidió de nuevo, y esta vez de tal forma que consiguió ahuyentarlo. Una o dos horas más tarde, Luis, todavía mirando de cerca los botones de sus manos, de repente dijo y repitió: "¡Es viruela!" ¡Pero esto es la viruela! Nadie susurró una palabra. "Por eso -dijo de nuevo- ¡eso es asombroso!" Asombroso porque pensó que lo había tenido y también porque se dio cuenta de que la verdad le había sido ocultada. Para aquellos que lo molestaron, esta realización les hizo temer que estaba comenzando a hablar sobre religión. Pero él estaba bastante listo ese día y no habló más de su enfermedad. Ante su silencio y el derrumbamiento del arzobispo, Guardó silencio y así tranquilizó a los que temían que pidiera los sacramentos. En realidad, y sobre todo con la cultura médica que tenía, ahora sabía que estaba en peligro y se iba a preparar para la muerte con hermosa y discreta firmeza. Serenamente, con valor, reflexionaba en el secreto de su alma sobre los arreglos que había que hacer para evitar arrebatos desafortunados y reconciliarse con Dios.

Esa misma noche, alrededor de las doce menos cuarto, le dijo a Mme du Barry: "Ahora que estoy al tanto de mi estado, no debemos comenzar de nuevo el escándalo de Metz. Si hubiera sabido lo que sé, no habrías entrado. Me debo a Dios ya mi pueblo. Así que tienes que retirarte mañana. Dile a d'Aiguillon que venga a hablar conmigo mañana a las diez”. Inmediatamente corrió hacia el duque. Un cuarto de hora después, éste había venido a pedir hablar con el Rey, quien, con notable presencia de ánimo, les hizo responder: "Que venga a la hora que le hice decir".

Luis apenas durmió y, por la mañana, los médicos estaban menos contentos, porque la supuración disminuyó. A las diez, según lo convenido, recibió al duque de Aiguillon y le ordenó que hiciera marchar decorosamente a madame du Barry por la tarde. Al final de la misa, que suele celebrarse en su habitación, llamó al señor de Beaumont, que había asistido a ella, y le dijo dos veces con tono firme: ¡viruela! Sin decir nada, el prelado hizo una inclinación que significa "Sabes lo que tienes que hacer". El gran capellán, el cardenal de La Roche-Aymon, se acercó a la cama: "Te hablaré esta noche", le dijo el rey.

Una caricatura de Louis XV y Madame du Barry. la pareja se representa aquí como dos pájaros posados ​​en un sofá adornado en un apartamento en Versalles. Ambos llevan símbolos de su estatus, como joyas y una espada, a pesar de su degradante forma animal. 

A las cuatro, madame du Barry subió al carruaje con sus cuñadas para retirarse a Rueil, a la casa del duque de Aiguillon. Aparte de esta partida, que agitó mucho a la corte, no pasó nada. Hacia la tarde, el Rey pidió levantarse y Bordeu accedió. Le pusieron pantalones, quería caminar en su silla, pero el dolor de los botones y las ampollas en las plantas de los pies lo desmayaron y lo tuvieron que volver a acostar.

Silencioso en su cama de campaña, "rodeado de la hermosa carpintería dorada de la habitación que creó según sus gustos en la época de su juventud, frente a los bronces de la cómoda que, bajo su mirada cansada, bailan como llamas, Luis XV tal vez esté repasando su vida en su cabeza confundida” (P. Verlet). Su vida y también su reinado, del cual tiene un presentimiento del mismo final. ¿Y el nuevo reinado? ¡Qué calvario adicional en esta enfermedad es este riesgo de contagio que le impide tener al Delfín a su lado! ¡Cuánto le gustaría, hablarle de los grandes intereses de la monarquía, explicarle la necesidad de las medidas que ha tomado durante cuatro años con el Canciller para salvar el Estado, para darle su consejo para el gobierno del reino! ¡No, Dios no lo quiere!

En el silencio de la noche siguiente, cuando se creía que estaba somnoliento, llamó repentinamente al duque de Liancourt, que estaba de guardia, y le preguntó: "¿Tuviste este año en las celebraciones de Navidad al monje tocando el violín en el medio?" ¿del río? "Sí, señor", respondió el duque. Y todos los asistentes se miran, diciendo con los ojos: “Se le ha perdido la cabeza”. Pero Liancourt les explicó que antes sus antepasados ​​habían dado ciertos bienes a los monjes, con la condición de que, cada año, en Navidad, uno de ellos vendría en un bote en medio del río y tocaría una flauta o una melodía. violín, con derecho del señor a entrar en la donación si faltaran. Lejos de perder la cabeza, el Rey, conociendo allí a Liancourt, había recordado, con su memoria fabulosa, este curioso derecho feudal.

El jueves 5 de mayo, la supuración, aunque lenta, se consideró suficiente. El padre Maudoux ahora estaba instalado en una habitación cercana, pero todavía no lo llamaron. Ciertas palabras del Rey podían hacer creer que estaba pensando en los sacramentos y se notaba que rezaba en misa con particular fervor. Interiormente parecía muy preocupado y, en efecto, teniendo en cuenta su estado, trazaba sus planes con gran orden y consistencia. El 6 de mayo, tras una noche inquieta y un poco de delirio, los granos de la cara comenzaron a secarse, pero la supuración del cuerpo siguió siendo lenta. El arzobispo de París y el gran capellán le susurraron unas palabras al oído y supuestamente les dijo: “Ahora no puedo, no puedo combinar dos ideas”. Cuando llegó el momento de los "entrantes" de la noche, el duque de Croÿ lo examinó de cerca: "La cara parecía más oscura, lo que podría provenir de la costra de las espinillas. Su voz olía a granos que le molestaban la nariz y la garganta, pero aun así sonaba fuerte y preocupada”. Pero también pensó que "notó un poco más de revuelo en la Facultad".

Este día, que había pasado sin confesión, deleitó a los libertinos. A las tres y cuarto de la mañana del sábado 7, Luis llamó al duque de Duras, el primer caballero de guardia: "¡Ve a buscar al Abbé Maudoux!" Duras no parecía entender: "¡Sí, abate Maudoux, mi confesor, mándamelo!". El duque, que conocía perfectamente el alojamiento de todos los actores y actrices de la Comedia, nada sabía de la del confesor. El abad fue encontrado postrado en la capilla. A las cuatro entró en casa del Rey, quien lo saludó diciendo:
-Has querido que me vaya tres veces.
- “Eso es cierto, señor”
- Pero yo no quería. Nunca me dejarás.
- "Señor, con la ayuda de Dios, siempre trataré de cumplir con mi deber"

Estuvieron diecisiete minutos. Entonces Luis mandó llamar al Duc d'Aiguillon. Todo lo sucedido demostró hasta qué punto, sumergido en su silencio, pensó en todo: la apelación al Abbé Maudoux, significada en medio de la noche, en un momento en que, estando los apartamentos casi vacíos, no despertaría ni rumores. ni tumulto; el día: víspera de la novena de la enfermedad, conocida como la más crítica y determinante de su curso. Y lo demás: “Todo el mundo –informó el abad– sabe con qué presencia de ánimo dio el monarca cristiano la orden de recibir al Dios que estaba dispuesto a venir a visitarlo en su lecho de dolor. Puso sus tropas en armas, mandó a las señoras que siguieran al Santísimo hasta la entrada de su cuarto, porque por allí entraban. ordeno a M. le Dauphin y a sus hermanos, que pudiera vencer la enfermedad, ir más allá del primer peldaño de la escalera, siguiendo a su amo y al suyo. Ordenó que los príncipes de su sangre y sus ministros estuvieran en su habitación”.

El 10 de mayo de 1774 muere en Versalles Luis XV, a los 64 años. Reinó sobre Francia durante 59 años. Murió con un dolor insoportable causado por una terrible enfermedad: la viruela.

Mientras, temprano en la mañana, se ponía en marcha el ceremonial, Luis, esperando con impaciencia la llegada del viático, dijo a su confesor: “Siempre he creído en Jesucristo, sabes cuánto lo adoraba en misa y en la salvación". A las siete recibió la comunión. El gran capellán se le acercó de nuevo: "¿Quiere Vuestra Majestad que le devuelva públicamente lo que me ha confiado?" – “Sí, repite lo que te dije y que yo mismo diría si tuviera fuerzas suficientes”. El cardenal salió a la puerta de la sala para declarar: "Señores, el Rey me encarga que les diga que pide perdón a Dios por haberlo ofendido y por el escándalo que le dio a su pueblo. Que, si Dios le devuelve la salud, se encargará de hacer penitencia, el sostenimiento de la religión y el socorro de su pueblo”. “Todas las mañanas y hasta el día de su muerte -informa el abate Maudoux- el rey renovó esta promesa durante la misa, añadiéndole la ofrenda del sacrificio de su vida”. Como había pedido, el abad tomó asiento permanente a su lado. La supuración pareció progresar mucho y los médicos mantuvieron alguna esperanza. "Nunca me he encontrado mejor o más tranquilo", dijo Louis ese día a Madame Adelaida.

El domingo 8 de mayo fue el noveno día de la enfermedad, cuando podía disminuir o empeorar. La repetición ganó. a las cinco y media la fiebre era alta, el pulso acelerado, el Rey tenía momentos de delirio. Tragó con gran dificultad y su rostro cambió. Por la noche, habiéndosele subido de nuevo la fiebre y disminuido la supuración, los médicos lo dieron por perdido. Conservó algunas fuerzas, y cuando entraron las "entradas", preguntó quién estaba allí y habló mucho. A las once llegaron los Sutton, los famosos inoculadores ingleses que entonces estaban en París, pero no pudieron ofrecer su remedio, cuya administración probablemente no hubiera servido de nada.

Según el protocolo, el chambelán con sombrero de plumas negras, se asoma a la ventana y pronuncia: "¡El Rey ha muerto!" , luego cambiándose el tocado por un sombrero con plumas blancas, reaparece para anunciar "¡Viva el Rey!"

La enfermedad continuó progresando el día 9. Las costras secas y los granos se volvieron negros, se formaron escaras en la garganta que hacían casi imposible tragar. El Rey tuvo varias conversaciones con su confesor. Al mediodía, durante la misa, dio pocas señales de vida, pero sus palabras demostraron que tenía toda su lucidez. Soportó sus sufrimientos sin quejarse y con ejemplar resignación y dignidad. Después de la Misa, por primera vez, se borraron “las entradas”. Se discutió nuevamente el polvo de Sutton, luego los médicos ordenaron "la poción más fuerte posible". Sus ojos estaban pegados a las costras, apenas podía ver más. Tuvo nuevas conversaciones con el Abbé Maudoux y, con toda su presencia de ánimo, pidió la extremaunción dando todas las órdenes necesarias. El primer capellán, M. de Roquelaure, obispo de Senlis, se lo administró a las nueve menos cuarto. El duque de Croÿ asistió, abrumado al ver, iluminado por las velas que sostenían los sacerdotes, al Rey "con una máscara como de bronce y más grande en las costras... la boca abierta, sin el rostro, además, estaba deformado, ... bueno, como un jefe de Moro, negro, cobrizo e hinchado”. Entonces se le hizo tomar, sin esperanza, un último remedio.

Se creyó, alrededor de la medianoche, que iba a pasar, luego hubo una remisión. Por la mañana estaba postrado, pero mantuvo todos sus conocimientos y contestó preguntas y exhortaciones. Se le concedió una indulgencia, enviada apresuradamente desde Saint-Denis por su hija Louise, luego escuchó misa. A eso de las once entró en agonía, aún en plena lucidez. Hacia la una, mientras gemía terriblemente y los médicos creían que estaba en coma, se acercó el padre Maudoux: "Señor, ¿Su Majestad tiene muchos dolores?" El gemido se detuvo por un momento: "¡Ah! ¡ah! ¡ah! muchos!” "Mientras yo viva -dijo el abate- esos tres ¡Ah! ¡ah! ¡ah! nunca dejará mi memoria”.

Louis XV, le soleil noir 2009

Los gemidos, la asfixia se hicieron cada vez más jadeantes y dolorosas. “Monseñor -dijo el confesor al primer capellán- es hora y muy hora de recitar las oraciones de agonía, Ya no habla, pero aún te puede oír” Arrodillados junto a la cama, entraron en oración. Mientras pronunciaba las palabras Proficiscere anima christiana, Luis XV devolvió su alma a Dios. Eran las tres y cuarto del martes 10 de mayo de 1774.

Versalles, según la costumbre, se vació como por arte de magia. Solo los sirvientes y dos o tres dignatarios de turno permanecieron con el difunto. Lo pusieron en dos ataúdes de plomo. Dos días después, lo subieron a un coche y, con una escasa escolta, lo llevaron a Saint-Denis por la noche. De paso, los curiosos lo insultaron. No sólo la gente no mostró respeto, sino que los epitafios, las pancartas, los epigramas, las canciones marchitaron su memoria. Incluyendo estas líneas, que resumen todo lo demás:

Así que ahí estás, pobre Louis,
¡En un ataúd, en Saint-Denis!
Aquí es donde expira tu grandeza.
Durante mucho tiempo, si es necesario decirlo,
Incapaces de dar la ley,
Llevaste el vano nombre de rey,
Bajo la tutela y bajo el imperio
Tiranos que reinaron por ti...
Amigo de las palabras libertinas,
Bebedor famoso y rey ​​famoso
Por la caza y por las putas:
Aquí está su oración fúnebre.

Louis XV- Michel Antoine (1989)

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LA LUCHA POR UN SALUDO: "LA CRIATURA" DU BARRY CAP.01

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Portrait de Madame du Barry en costume de chasse by Francois Hubert Drouais.

María Antonieta, rodeada de admiración y homenaje universales, parece estar en el colmo de la felicidad. En la superficie, su destino es magnífico. Pero el fondo de su corazón ya está triste. La frialdad inexplicable de su marido no es su único dolor. Joven como es, comienza a notar las trampas de todo tipo que los malvados colocan bajo sus pies. Ella, tan ingenua, tan dulce, tan ingeniosa, aquí se ve transportada, a su pesar, a una atmósfera de pasiones mezquinas, cálculos maquiavélicos, intrigas sin fin. Debe ser objeto de un examen minucioso y a menudo travieso. Todos los ojos están puestos en ella. Bajo una apariencia de alabanza hiperbólica y gente entusiasta, hay muchas críticas, muchas envidias, ¿lo creerías? mucho odio Culpamos a la Delfina por ser joven y bonita. Las coquetas del regreso, las solteronas, las ambiciosas, las intrigantes soportan con dificultad esta superioridad de nacimiento, rango, gracia y belleza. La envidia se esconde hábilmente bajo la máscara de la política. Se reprocha al Delfina que represente a la alianza austríaca, alianza que, según se dice, es contraria a las tradiciones de la diplomacia francesa. La culpan de ser la hija de la gran emperatriz cuyo genio ha obrado maravillas. Las criaturas de Madame Du Barry se sienten ofendidas por la joven pareja, a la que pertenece el futuro, y que son, de ahora en adelante, como la muda protesta de la virtud contra el vicio y de la honestidad contra el escándalo.

Uno de los sufrimientos de María Antonieta es la obligación de encontrarse en su camino con Du Barry, esta mujer sin medios que quisiera tratar con ella de poder en poder, esta una mujer a la que María Teresa, quizás demasiado política, le ordenó prescindir, por consideración a Luis XV; esta mujer que es enemiga del duque de Choiseul, el principal partidario de la alianza austríaca en la corte de Versalles. Revuelta en su orgullo juvenil, alzando la cabeza tan fina y tan orgullosa, la Delfina recuerda la sangre que corre por sus venas, el relámpago que brilla en sus ojos, y la hija de los Césares se disgusta con el favorito que envilece el trono. Escribió a Maria Teresa el 9 de julio de 1770: "El rey tiene mil bondades para conmigo, y lo amo con ternura, pero es una pena la debilidad que tiene por Madame du Barry, que es la criatura más estúpida e impertinente que existe". imaginable. Las dos mujeres están en rivalidad política; uno quiere que Choiseul permanezca en el ministerio, el otro quiere su derrocamiento.

Adelaida informó a su antigua enemiga María Teresa que María Antonieta ahora pertenecía oficialmente al campo anti-du Barry. María Antonieta había escrito esta carta en secreto desde Vermond porque sospechaba que él iba a reaccionar a esta frase... Además, fue incluso Adelaida quien le recomendó que no hablara con nadie sobre esta carta. ¿En qué lío, se preguntó Vermond, estaba está loca sacando a su sobrina? Ya había logrado romper la confianza que pudo haber existido entre el rey y el delfín, ¿quería hacer lo mismo con la delfina?

Efectivamente, María Antonieta había escrito “impertinante”. Este error de ortografía en la palabra crucial de la carta suavizó a Vermond. Antonieta, pensó, ¿en qué historia te estás metiendo? Es cuestión de viejas vanidades heridas. No tienes nada que ver con eso… Olvídalos. Ellos son el pasado, tú eres el futuro. Pensó por un momento, luego dobló la carta. Se inclinó sobre las brasas de la chimenea y derritió una gota de cera. Volvió a pegar el sello y lo volvió a poner en su escondite. Mientras siga su camino: al menos la Emperatriz podría hacerse una idea clara de la situación.

las Mesdames, lo único que hacían era calumniar a la favorita. Ya cotilleamos mucho, pero de una forma más íntima. A partir de ahora era público, y con la participación oficial de la delfina. A María Antonieta le encantaba la burla, las damas lo sabían, todo lo que había que hacer era animarla un poco y reírse mucho con ella. Y luego transmitir las mejores burlas del día afuera.

La condesa du Barry no era una debilucha. Ella no nació en la seda y la pereza. Había nacido en un pueblo de Lorena, sin un padre que la reconociera, en una casa estrecha donde su madre no siempre estaba segura de poder comprar el pan para los dos al día siguiente. Pero la pequeña Jeanne había recibido su extraordinaria belleza del destino. Ella no era alguien que se lo tomara con calma. Cuando vinieron a contarle "lo que madame la Dauphine había dicho de ella", ella replicó: "¿La pelirroja?".

Había dos desgracias físicas inaceptables: tener la tez oscura o el pelo rojo. Las "ciruelas” y los pelirrojos tenían que ocultar su tez o su cabello bajo masas de polvo transparente. María Antonieta tenía el pelo castaño claro. Sin embargo, a veces, bajo cierta iluminación, podía tener reflejos un poco más sostenidos, era cuestión de matices… Pero nadie en la corte se habría atrevido a decir que Madame la dauphine era pelirroja.  

Portrait of the King Louis XV. Artist: Carle Van Loo,  (17 the collection of Musée de l'Histoire de France, Château de Versailles.

Bueno, Jeanne du Barry se atrevió. Cuando fue atacada, ella tomó represalias. María Antonieta recibió el insulto en la cara. Estaba ulcerada por lo que consideró un golpe bajo. De ahora en adelante, sería una guerra a muerte. ¡Más barrio! Los trucos hechos en el apartamento de las tías fueron redoblados, Pero en la guerra de palabras, no estaban seguros de tener la ventaja. Esta du Barry tuvo respuestas mordaces y golpeó donde dolía. Y había demostrado que no cumpliría con las viejas reglas tácitas de la corte que protegían a los príncipes de ataques personales. Su réplica podría ser efectiva e hiriente. Así que era mejor usar contra ella el arma clásica que había demostrado su valía hacía mucho tiempo: la ignorancia.

A partir de entonces, María Antonieta no volvió a dirigir la palabra a madame du Barry. Pasó junto a ella como si no existiera. Y esta arma resultó ser más fuerte que las burlas porque la favorita, cándidamente, se mostró terriblemente sensible a ella. Jeanne du Barry no podía soportar que no le gustara. Realmente sufrió las marcas de rechazo que le infligieron. Entonces, como tuvo la ingenuidad de sufrir, María Antonieta y las señoras la golpearon como a cañonazos.

Hasta entonces, la favorita había tolerado bastante bien los aires ausentes de Damas y el delfín. señoras, contrariamente a lo que creían, tuvo poca importancia en la corte; al rey le agradaron, pero les dio poca consideración. Las veía como niñas eternas, adolescentes para toda la vida, un poco críticas, un poco gruñonas, pero muy simpáticas igualmente. En resumen, su opinión contaba muy poco. Y si el Delfín hacía de hombre de mármol cuando sus tías estaban allí, se humanizaba en su ausencia. Incluso se podrían extraer de él una o dos palabras casi agradables. Y, de todos modos, hablaba tan poco... Realmente nunca se sabía si guardaba silencio por costumbre o por intención.

Por otro lado, el desdén de María Antonieta era insoportable. La delfina era habladora, burbujeante, juguetona con todos. Era una princesa muy grande, hija de la inmensa Marie-Thérèse, y empezaba a darse cuenta de eso. Cuando su rostro, amable con todos, se tornó de repente insolente y distante en el momento en que vio al favorito, Madame du Barry recibió una bofetada en la cara. Una referencia a su pueblo de Vaucouleurs y su barro nativo.

El rey estaba alarmado por esta situación. Su primera reacción fue mostrar su disgusto mostrando frialdad a su nieta en público. Hubo una máscara de desaprobación, la interrupción de "mis hijas", conversaciones alegres en privado y sonrisas tiernas. "Estás enfurruñado con mi amigo, así que yo me enojaré contigo", interpretó Vermond para sí mismo. Y la segunda consecuencia fue que el rey llamó a la señora de Noailles.

El desgraciado no durmió en toda la noche. Fue al gabinete del rey como uno camina hacia el patíbulo. Sin embargo, ante las primeras palabras de Su Majestad, se sintió en parte tranquila, el rey parecía tan incómodo como ella. Odiaba las historias familiares. Tener que dirimir las desavenencias entre su compañera, sus hijas y su nieta le pesaba abominablemente. Madame de Noailles pensó que debió haber costado muchas lágrimas de la favorita para obtener este esfuerzo de él.

- ¡Oh! querida madame de Noailles… -exclamó-, comenzó la entrevista con una cordialidad un tanto forzada, sin duda para darse algo de valor – me alegro de poder hablaros tranquilamente de nuestra querida pequeña Dauphine. Es una chica encantadora. Ella hace feliz a la corte ya la mía… pero…
“¿Pero?” Madame de Noailles esperó, su corazón latía más rápido. El rey vaciló un momento y finalmente se decidió:
— … Pero su vivacidad le hace hablar con demasiada libertad de ciertas personas. Esto tiene un efecto negativo dentro de la familia.
—Señor -respondió la dama de compañía con cautela- el trasfondo del carácter de Su Alteza revela todas las buenas cualidades que son deseables. Sólo su corta edad es responsable de ciertas pequeñas faltas, que sería fácil subsanar con pequeñas observaciones de Vuestra Majestad. 

Retrato de María Antonieta, como Delfina de Francia, pastel, siglo XVIII, marco de madera dorada. Vemos claramente los cabellos rojizos que describía la condesa Du Barry.

Era un lenguaje cortesano, perfectamente delicado porque consistía exclusivamente en eufemismos. En el lenguaje normal significaba: "Lo sé, pero díselo tú mismo. ella no me escucha. Si le das la orden de detener su gran juego contra Madame du Barry, obedecerá. Eres el rey de Francia y ella es una niña de quince años"
El rey entendió perfectamente esta propuesta, pero no respondió. No podía hablar con sus hijos sobre cosas privadas entre ellos y él. De verdad, no podía. Nunca había sido capaz de hacerlo. Y encontró la misma imposibilidad con María Antonieta. Continuó:
"¿Ella recibe consejos?"
Por supuesto, era necesario entender: "mal consejo".
- Sí, señor.
- De quién?
-“Señor, el respeto me impide indicar la fuente de este consejo. No puedo permitirme hablar de ello".
Louis XV tradujo: "de Mesdames. Usted lo sabe. Todo el mundo lo sabe. No lo ocultan, incluso lo presumen. Sólo la etiqueta me prohíbe a mí, una simple condesa de Noailles, quejarme de las señoras de Francia al rey. Son tus hijas, arreglalo".

Él respondió, casi secamente:
"Conozco esa primavera y no me gusta mucho".
Lo que interpretó la señora de Noailles: “Sé que se trata de Mesdames. Y he aquí la orden que te doy hoy y que motiva tu llamado: dile a la Delfina que no quiero que las escuche más”.
Madame de Noailles hizo una profunda reverencia en señal de total comprensión. De vuelta en el apartamento, se apresuró a informar a María Antonieta de las protestas.
– más cariñoso que severo – que su abuelo le dirigió a través de ella. ¡Pobre de mí! María Antonieta no tuvo más prisa que correr y repetírselas a sus tías.

-"Eh -observó Adelaida- ¿entonces la señora de Noailles es vuestra institutriz? ¿Por qué el rey se dirige a ella, en lugar de hablarte directamente a ti?"
"Institutriz", se dejó caer la palabra pérfida. Nada irritó más a María Antonieta que ser tratada como una niña. Y toda la sentencia fue el último engaño. Adelaide estaba en buena posición para saber que su padre padecía un bloqueo que le impedía reprocharle a sus hijos, ella lo disfrutaba desde hacía treinta y ocho años.

Los desaires contra Du Barry continuaron como si la petición hecha a Madame de Noailles nunca hubiera existido. El rey, cuando estaba en presencia de su pequeña hija, se envolvía en un silencio altivo y dolorido. Uno de sus familiares le comentó un día que esta situación le estaba doliendo y que, tal vez, hablándole muy simplemente a Madame la Dauphine…  "¡Oh! dijo con cansancio, no vale la pena... Puedo ver que la delfina no me quiere"

El desánimo hizo que Luis XV se sintiera aún más aburrido y soñador que de costumbre. El rumor llegó a Viena. De Marie-Thérèse a Mercy: " Viena, 15 de marzo, Comte de Mercy, ¿es verdad que el rey se da a la bebida?" De Mercy a Marie-Thérèse: “París, 16 de abril, Sagrada Majestad, este rumor es infundado. A menudo se notan en este monarca ausencias de ánimo que se asemejan a los efectos de la embriaguez, pero que no son las consecuencias. Pueden provenir del dolor que debe causar al monarca el desorden que lo rodea por todas partes”.

-Anne-Sophie Silvestre - Marie-Antoinette 1/le jardin secret d'une princesse (2011)

Jeanne Du Barry (2023)

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