LAFAYETTE EN PARIS: SALVAR AL REY Y A LA LIBERTAD (1792)

El marqués de la Fayette: el héroe de los dos mundos

Uno de los mayores dolores de la carrera política es el desencanto. Pasar del devoto optimismo al profundo desánimo; haber tratado de alarmistas o cobardes a quien percibía la menor nube en el horizonte, y luego ver desencadenadas las tempestades más formidables; verse obligado a reconocer, a su propio costo, que uno ha llevado la ilusión al borde de la sencillez y no ha juzgado ni a los hombres ni a las cosas correctamente; haber escuchado a pasajeros angustiados decir que un piloto sin experiencia ni prudencia es el responsable del naufragio; haber prometido la edad del oro y encontrarse de repente en la edad del hierro, es una verdadera tortura para el orgullo y la conciencia de un estadista. Y esta tortura es aún más cruel cuando a la decepción se suma la pérdida de una popularidad laboriosamente adquirida.

Ese fue el destino de Lafayette. Unos meses habían bastado para tirar al popular ídolo de su pedestal, y las mismas personas con las que había quemado incienso, ahora no pensaban en otra cosa que arrojarlo a la cuneta. Aturdido por su caída, Lafayette no podía creerlo. Familiarizarse con la inconstancia, los caprichos y la inconsecuencia de la multitud era imposible. Para él, la Constitución era el arca sagrada, y no creía que los mismos hombres que habían construido este edificio a tal costo ahora no tuvieran  corazón como para destruirlo. No admitiría que las predicciones de los realistas estuvieran a punto de cumplirse en todos los puntos, y aún deseaba mantenerse al margen de las complicidades a las que las revoluciones arrastran las mentes más rectas y los personajes más honestos. 

El que, en julio de 1789, no había podido evitar el asesinato de Foulon y Berthier; quien, el 5 de octubre, había marchado, a su pesar, contra Versalles; quien, el 18 de abril de 1791, no pudo proteger la partida de la familia real a Saint Cloud; quien, el 21 de junio siguiente, se había creído obligado a decir a los jacobinos en su club: "Vengo a reunirme con ustedes, porque creo que los verdaderos patriotas están aquí", sin embargo imaginaba que apenas un año después, todo lo que era necesario vencer a los mismos jacobinos era mostrarse y decir como César: "Veni, vidi, vici ".

“Caja de rapé del marqués de Lafayette y el rey francés Luis XVI" alrededor de 1790

Fue sólo una ilusión posterior del hombre generoso pero imprudente que ya había soñado muchas veces. Pensó que el popular tigre podía ser amordazado por la persuasión. Iba a dar un golpe de estado, no con hechos, sino con palabras, olvidando que la Revolución no estima ni teme más que a la fuerza. Como ha dicho el señor de Larmartime: "Se obtiene de las facciones sólo lo que se arrebata". En lugar de golpear, Lafayette iba a hablar y escribir. Los jacobinos podrían haber temido su espada; despreciaron sus palabras y su pluma. Pero aunque no fue muy sabio, la noble audacia con la que el héroe de América llegó espontáneamente a lanzarse al calor de la lucha y a pronunciar su protesta en nombre del derecho y el honor, fue sin embargo un acto de valentía. 

Mientras estaba con el ejército, ese asilo de ideas generosas, los sentimientos de los que se habían enorgullecido sus antepasados ​​reavivaron en su corazón. Los recuerdos de su primera juventud revivieron de nuevo. Sin duda, también recordó sus obligaciones personales con Luis XVI a su regreso de los Estados Unidos, ¿No había sido nombrado mayor general sobre las cabezas de una multitud de oficiales mayores? ¿No le había concedido la Reina en aquella época los elogios más halagadores? ¿No había sido recibido en las grandes recepciones del 29 de mayo de 1785, cuando cualquier otro oficial, a menos que tuviera una alta ascendencia, habría permanecido en el OEil-de-Boeuf sin ser visto? ¿No había aceptado el rango de teniente general del rey, el 30 de junio de 1791? El señor reapareció debajo del revolucionario. La humillación de un trono por el que sus antepasados ​​tan a menudo habían derramado su sangre le causó un verdadero dolor, y tal vez sea lamentable que Luis XVI debería haber rechazado la mano que su reciente adversario extendió lealmente, aunque tarde.

Sable de un oficial de los voluntarios de la Guardia Nacional, presentando un perfil de Lafayette en la guardia, c. 1790.

Lafayette estaba acampado cerca de Bavay con el Ejército del Norte cuando le llegaron las primeras noticias del 20 de junio. Su alma se indignó y quiso partir de inmediato hacia París para alzar la voz contra los jacobinos. El viejo mariscal Luckner intentó en vano contenerlo diciendo que los sans-culottes tendrían su cabeza. Nada pudo detenerlo. Colocando a su ejército a salvo bajo el cañón de Maubeuge, partió sin más compañero que un ayudante de campo. En Soissons, algunas personas intentaron disuadirlo de ir más allá pintando un cuadro triste de los peligros a los que se expondría. No escuchó a nadie y siguió su camino. Al llegar a París en la noche del 27 al 28 de junio, se apeó en la casa de su amigo íntimo, el duque de La Rochefoucauld, que estaba a punto de desempeñar un papel tan honorable. 

Nada más llegar la mañana, Lafayette estaba en la puerta de la Asamblea Nacional, pidiendo permiso para ofrecer el homenaje de su respeto. Una vez concedida esta autorización, entró en la sala. La derecha aplaudió; la izquierda guardó silencio. Al poder hablar, declaró que era el autor de la carta a la Asamblea del 16 de junio, cuya autenticidad había sido negada, y que abiertamente reconocía su responsabilidad por ello. Luego se expresó en los términos más sinceros sobre los atropellos cometidos en el palacio de las Tullerías el 20 de junio. Dijo que había recibido de los oficiales, subalternos y soldados de su ejército un gran número de discursos que expresaban su amor por la Constitución, su respeto por las autoridades y su odio patriótico contra los sediciosos hombres de todos los partidos. Terminó implorando a la Asamblea que sancione a los autores o instigadores de las violencias cometidas el 20 de junio, como culpables de traición a la nación, y que destruya una secta que invadió la Soberanía Nacional y aterrorizó a la ciudadanía, y que con sus debates públicos eliminó a todos dudas sobre la atrocidad de sus proyectos. "En mi propio nombre y en el de todos los hombres honestos del reino -dijo para concluir- les suplico que tomen medidas eficaces para hacer respetar a todas las autoridades constitucionales”.

Una caricatura de 1791, ridiculizando a Lafayette (izquierda) y Louis XVI

Se reanudaron los aplausos de la derecha y de algunos de los presentes en las galerías. El presidente dijo: "La Asamblea Nacional ha jurado mantener la Constitución. Fiel a su juramento, podrá garantizarla contra todos los ataques. Le otorga los honores de la sesión".  Entonces Guadet subió a la tribuna y dijo en tono irónico: "En el momento en que se me anunció la presencia del señor Lafayette en París, se me presentó una idea de lo más consoladora. Así que no tenemos más enemigos externos, pensé; los austriacos están conquistados. Esta ilusión no duró mucho. Nuestros enemigos siguen siendo los mismos. Nuestra situación exterior no se altera, ¡y sin embargo el señor Lafayette está en París! ¿Qué poderosos motivos lo han traído aquí? ¿Nuestros problemas internos? ¿La Asamblea Nacional no es lo suficientemente fuerte para reprimirlos? Se constituye en el órgano de su ejército y de hombres honestos. ¿Dónde están estos hombres honestos? ¿Cómo ha podido deliberar el ejército?" Guadet concluyó así: "Exijo que se pregunte al Ministro de Guerra si dio permiso de ausencia a M. Lafayette, y que el Comité extraordinario de los Doce presente mañana un informe sobre el peligro de conceder el derecho de petición a los generales”. El general salió de la Asamblea rodeado por un numeroso cortejo de diputados y guardias nacionales, y se dirigió directamente al palacio de las Tullerías.

Es el momento decisivo. La votación que se acaba de realizar puede servir como punto de partida de una reacción conservadora si el Rey confía en Lafayette. Pero, ¿Cómo lo recibirá? El saludo del soberano será cortés, pero no cordial. El Rey y la Reina dicen que están convencidos de que no hay seguridad sino en la Constitución. Luis XVI añade que consideraría muy afortunado que los austriacos fueran derrotados sin demora. Lafayette es tratado con una cortesía que atraviesa la sospecha. Cuando sale del palacio, una gran multitud lo acompaña a su casa y planta un poste de mayo ante la puerta. Al día siguiente Luis XVI deberá  pasar revista a cuatro mil hombres de la Guardia Nacional. Lafayette había propuesto aparecer en esta revisión junto al Rey y pronuncia un discurso a favor del orden. Pero el tribunal no desea la ayuda del general y toma todas las medidas que puede para derrotar este proyecto. Pétion, a quien había preferido a Lafayette como alcalde de París, deroga la revisión una hora antes del amanecer.

Caricatura que compara a Lafayette con un centauro, c. 1791

Quizás Luis XVI podría haber logrado vencer su repugnancia hacia Lafayette y someterse a ser rescatado por él. Pero la Reina se negó rotundamente a confiar en el hombre al que consideraba su genio maligno. Lo había visto levantarse como un espectro a cada hora desafortunada. La había traído prisionera a París el 6 de octubre. Él había sido su carcelero. Su aparición en medio del resplandor de las antorchas en el Patio del Carrusel la había congelado de terror cuando volaba desde su prisión, las Tullerías, para comenzar el viaje fatal a Varennes. Sus ayudantes de campo la habían perseguido. Él fue el responsable de su arresto; estuvo presente en su humillante y doloroso regreso; la vista de su rostro, el sonido de su voz, la hacía temblar; ella no podía escuchar su nombre sin un estremecimiento. En vano Madame Elisabeth exclamó: " ¡Olvidemos el pasado y arrojémonos a los brazos del único hombre que puede salvar al Rey y a su familia!” El orgullo de María Antonieta se rebelaba ante la idea de deberle algo a su antiguo perseguidor.

Sin embargo, Lafayette aún no se desanimó. Quería salvar a la familia real a pesar de ellos mismos. Reunió a varios oficiales de la Guardia Nacional en su casa. Les representó los peligros en los que la apatía de cada uno hundía los asuntos de todos; mostró la urgente necesidad de unirse contra las empresas declaradas de los anarquistas, de inspirar a la Asamblea Nacional con la firmeza necesaria para reprimir los ataques intencionados, y predijo las inevitables calamidades que resultarían de la debilidad y desunión de los hombres honestos. Quería marchar contra el Club Jacobino  y cerrarlo. Pero, como consecuencia de las instrucciones dictadas por el tribunal, los realistas de la Guardia Nacional se vieron indispuestos a secundarlo en esta medida. Lafayette, no teniendo a nadie de su lado más que a los constitucionales, un grupo honesto pero escaso, sospechoso de ambos partidos extremos, abandonó la lucha. Al día siguiente, 30 de junio, se retiró apresuradamente del ejército.

La impresión muestra una efigie del marqués de Lafayette como el espantapájaros de la nación (parte superior del torso en un poste atascado en la hierba alta en la orilla de un río en la frontera, vestido con uniforme militar y blandiendo una espada) que intenta ahuyentar a los jefes de estado extranjeros ( cabezas coronadas con alas) y simpatizantes contrarrevolucionarios.

En su Chronique des Cinquante Jours , Roederer dice: "Si el señor de Lafayette hubiera tenido la voluntad y la capacidad de dar un golpe audaz y tomar la dictadura, reservándose el poder de renunciar a ella después del restablecimiento del orden, se podría comprender su llegar a la Asamblea con la espada de un dictador a su lado; pero, mostrarla sólo, sin resolver sacarla, fue una imprudencia fatal. En las conmociones civiles no responderá a atreverse a medias”.

EL FAMOSO "ARMARIO DE HIERRO" DE LUIS XVI

L'armoire de fer "iron chest" Louis XVI, ilustración de Alexandre Dumas 

Durante los últimos días de junio y parte de julio madama Campan no se acostó. Una noche, a eso de las dos de la madrugada, estando sentada aquella junto al lecho de la reina y solas ambas, oyeron andar con cautela en el corredor inmediato al aposento y cuyas dos extremidades estaban cerradas con llave. Madama Campan salió para llamar al ayuda de cámara, que entró en seguida en el corredor, dejándose oír el ruido de dos hombres que reñían. La reina se arrojó en los brazos de madama Campan.

-"Oh! ¡qué existencia! -exclamó- ultrajes de día, asesinatos por la noche!"

-"¿Qué es esto? qué pasa?" preguntó madama Campan al ayuda de cámara, hombre de atléticas fuerzas.

-"Un malvado a quien conozco y del que me he apoderado, señora" contestó aquel.

-"Soltadle, gritó la reina, abridle la puerta. Venía a asesinarme, y mañana le llevarán en triunfo los jacobinos"

En vista de esta orden reiterada dos veces, el ayuda de cámara echó afuera a aquel hombre. Era un mozo al servicio del rey, que había tomado del bolsillo de su Majestad la llave del corredor, y que sin duda trataba de introducirse en el cuarto de la reina para asesinarla.

Al día siguiente el señor de Septeuil hizo mudar todas las cerraduras de la habitación del rey, y madama Campan verificó lo propio en la de la reina.

Por entonces fue cuando Madame Campan tuvo noticia de la existencia del armario de hierro. He aquí algunos pormenores sobre tan misterioso asunto.

Ya se acordarán nuestros lectores de aquel cerrajero, compañero de fragua de Luis XVI, llamado Gamain. Desde la invasión del 6 de octubre, época en que el rey se marchó de Versalles, Gamain había permanecido en aquella última ciudad y no había ido a verle a las Tullerías, pues creyó que el rey no tenía mucho tiempo para pensar en la cerrajería. Gamain se engañaba, como va a verse.

El 21 de mayo de 1792, hallándose en su tienda, un hombre a caballo se detuvo delante de la puerta, y le llamó por su nombre. El disfraz del recién llegado, que iba vestido de carretero, no le impidió de reconocerle: era un tal Durey, a quien Luis XVI había tomado en clase de ayudante de fragua, y que se presentaba en nombre de aquel a suplicar a Gamain que fuese a las Tullerías, pasando por las cocinas, a fin de que nadie le viese.

Sin embargo, Gamain era un miserable, cuya menor falta era la ingratitud, y como el rey era desgraciado, temió comprometerse y se negó a ir a Paris.

Durey volvió aquel mismo día, renovando sus instancias y descendiendo hasta suplicarle, sin que con ello lograse persuadir a Gamain. Volvió al día siguiente con un billete escrito por el rey, en el cual este suplicaba a su antiguo compañero que fuese a ayudarle en un trabajo muy difícil. Esta vez el amor propio del maestro cerrajero se vio lisonjeado; vistiéndose a toda prisa, se despidió de su mujer y de sus hijos, sin decirles adonde iba, y marchó a Paris, prometiéndoles volver aquella misma noche.

Durey condujo a Gamain a las Tullerías, y aunque era difícil introducirle sin que fuese visto, pues el palacio estaba custodiado como si fuese una cárcel, llegaron por fin hasta el taller de Luis XVI, donde Durey dejó al cerrajero para ir a anunciar su llegada a su real aprendiz.

"Luis XVI iluminando al cerrajero Gamain en el proceso de elaboración del armario de hierro", ilustración extraída de la "Historia de los girondinos" (1866), de Lamartine.

Durante los cortos instantes que estuvo solo, Gamain reparó una puerta de hierro, recién construida, con una cerradura que abría a ambos lados, perfectamente trabajada al parecer, y una arquilla toda de hierro, con un resorte oculto, que, a pesar de ser tan hábil, el cerrajero no pudo descubrir a la primera ojeada.

En esto volvió a entrar Durey acompañado del rey.

- "Hola, mi buen Gamain -dijo Luis XVI tocando con familiaridad en la espalda al maestro- mucho tiempo hacía que no nos habíamos visto ¿verdad?"

- "Si, Señor -respondió Gamain- en realidad lo siento; pero por prudencia, tanto por vos como por mí, he debido suspender mis visitas que eran mal interpretadas. Ambos tenemos enemigos que desean perjudicarnos, y por eso en un principio vacilé ayer en obedeceros".

- "efectivamente -dijo el rey- los tiempos andan muy inciertos, y no sé cómo acabará todo esto"

Después, recobrando su alegría y mostrando al maestro cerrajero la puerta y la arquilla:

"¿Qué dices de mi talento? -añadió- yo solo he concluido ese trabajo en menos de diez días; verdad que soy discípulo tuyo". Gamain dio las gracias al rey, el cual, mirándole fijamente, le dijo:

- "Gamain, siempre he tenido confianza en ti, y la prueba de ello es que no vacilo hoy en poner en tus manos mi suerte y la de mi familia"

El cerrajero miró con asombro a Luis XVI.

- "Ven" -continuó el rey y pasando delante, le condujo primero a su alcoba y después a un oscuro pasillo que iba de esta al aposento del Delfín. Una vez allí, Durey encendió una bugía, y por orden del rey levantó un tablero de la ensambladura, detrás del cual Gamain descubrió un agujero de dos pies de diámetro.

Originalmente instalado en el Palacio de las Tullerías, En 1808, fue trasladado a los Archivos Nacionales, en el barrio del Marais, primero en la antigua sala de guardia del Hôtel de Soubise y luego, en 1865, en el corazón de la majestuosa sala Grands Dépôts donde se celebró siempre. 

Luis XVI reparó en la admiración de Gamain.

- "He hecho este escondite -le dijo- para guardar en él algún dinero. Durey me ha ayudado a taladrar la pared, y va a arrojar al rio los escombros. Ahora es preciso cerrar la abertura con esta puerta de hierro, y como no sé qué medio emplear para concluir esta operación te he enviado a buscar para que me prestes este servicio que espero de ti"

Gamain puso manos a la obra, acto continuo: limó todas las partes de cerrajería que no tenían buen juego; modeló la llave en la fragua de modo que quedase enteramente distinta de las comunes, y clavó en la pared los goznes y la chapa de la cerradura tan sólidamente como lo permitieron las precauciones de que debió hacer uso para apagar el ruido del martillo. El rey le ayudó tan bien como supo, suplicándole a cada momento que hiciese menos ruido y sobre todo que se despachase, temeroso de que les sorprendiesen en aquel trabajo que duró todo el día. Terminado aquel, pusieron la llave en la arquilla de hierro, ocultando está bajo una baldosa al extremo del corredor.

Para cerrar el armario no se necesitaba llave, pues los pestillos se ponían en movimiento por sí mismos cuando se hacía mover la puerta de hierro sobre sus goznes.

Dejemos ahora que hable Gamain; más adelante continuaremos su odiosa declaración desde donde la abandonamos esta vez:

"Había trabajado sin interrupción durante ocho horas, y el sudor bañaba copiosamente mi frente; me hallaba deseoso de descansar, y me sentía desfallecer de hambre, pues no había comido nada absolutamente desde que me levanté. Me senté un minuto en el cuarto del rey, quien me ofreció por sí mismo una silla, excusándose de la molestia que me había causado; me rogo que le ayudase a contar dos millones de luises, que colocamos en cuatro sacos de cuero, y mientras que por complacencia me prestaba a ello, vi que Durey transportaba algunos legajos de papeles, que juzgué debían ser guardados en el armario secreto. En efecto, el dinero solo era un pretexto para distraer mi atención, y estoy seguro de que únicamente ocultaron los papeles"

"Cuando iba a retirarme, la reina entró de repente por la puerta secreta que había al pie de la cama del rey; traía en la mano un plato y un vaso de vino, se acercó hacia mí, que la saludé con asombro porque Luis XVI me había asegurado que la reina ignoraba la construcción del armario".

- "Querido Gamain -me dijo con cariñosa voz- tenéis calor, bebed esté vaso de vino, y comed un poco, pues esto os sostendrá al menos durante el camino"

Louis XVI et Francois Gamain en el taller de cerrajería

Esto es lo que cuenta Gamain relativamente al famoso armario de hierro. Lo restante de su relato, que no queremos deshonre nuestra pluma, lo que Gamain calló durante un año, pero que fue a declarar a la Convención cuando el proceso del rey, es que aquel plato de comida estaba amasado con arsénico, y que por consiguiente la reina era una envenenadora.

¡Pobre mujer, infeliz reina, bien hacías en no temer la muerte, pues aún podían hacer más que asesinarte!

Este armario de hierro, descubierto después del 10 de agosto por denuncia del mismo Gamain, quien se olvidó entonces de hablar de su envenenamiento, es el mismo de que el rey dio conocimiento a madama Campan a principios de julio.

"Su Majestad tenía aun, sin contar el dinero de la mensualidad entonces corriente, ciento cuarenta mil francos en oro. Quería entregarme toda la cantidad; pero le aconsejé que guardase mil quinientos luises, pues de un momento a otro podía necesitar una suma algo crecida. El rey tenía un gran número de papeles, y por desgracia se le ocurrió la idea de hacer construir secretamente por un cerrajero, que había trabajado a su lado más de diez años, un escondite en un corredor interior de su aposento, el cual, a no ser por la denuncia de aquel hombre, hubiera permanecido ignorado largo tiempo; la pared, en el sitio donde aquel se hallaba, estaba pintada figurando grandes piedras, y la abertura se hallaba perfectamente disimulada por las muescas negras que formaba la parte sombreada de ellas; pero ya antes que el cerrajero hubiese denunciado a la Asamblea la existencia del que después tomó el nombre de armario de hierro, la reina supo que había hablado de él a algunos de sus amigos, y que aquel hombre en quien por lo común el rey tenía demasiada confianza, era un jacobino. Advirtió de ello a Luis XVI, le invitó a que colocase en una gran cartera todos los papeles que más le interesaba conservar, y que me los confiase; delante de mí le incitó a que nada dejase en aquel armario, y el rey, para tranquilizarla, le contestó que así lo había hecho. Quise tomar la cartera y llevarla a mi cuarto; pero pesaba tanto que no podía levantarla, por lo que el rey me dijo que él mismo la llevaría, y le precedí para abrirle las puertas. Cuando la hubo dejado en mi gabinete me dijo estas solas palabras: «La reina os dirá lo que contiene.» De vuelta en el cuarto se lo pregunté, creyendo por las palabras del rey, que era necesario que lo supiese.

Caricatura en la cual se muestra la apertura del armario de hierro. A la derecha el cerrajero Gamain, quien fabricó el armario para Luis XVI, abriéndolo ante el ministro Roland, a la izquierda. El esqueleto de Mirabeau aparece saliendo del armario. Los documentos hallados revelan cartas secretas entre el político y la familia real, lo que provocará su exhumación del Panteón. En un medallón situado encima del armario, el rey Luis XVI aparece representado como una serpiente

"Son -me respondió- documentos que podrían dañar en gran manera a mi esposo, si se llegaba al extremo de encausarle; pero lo que seguramente quiere que os diga es que hay en esa misma cartera el acta de un consejo de Estado, en el cual él opinó en contra de la guerra, cuya acta hizo firmar por todos los ministros, y que creo le será muy útil si llega aquel caso"

Le Pregunté a la reina a quien creía que debía confiar aquella cartera.

"A quien queráis -me contestó- pues vos sois la única responsable; no os alejéis de palacio, ni siquiera en los meses de reposo, pues en ciertas circunstancias podría convenir hallarla al instante"

En efecto, aquella cartera era preciosa; contenía veinte cartas de Monsieur, diecinueve del conde d'Artois, diecisiete de madama Adelaida, dieciocho de madama Victoria, una correspondencia completa de Mirabeau junto con un plan de fuga, y finalmente el acta firmada por todos los ministros.

Es altamente triste ver a aquella desdichada familia real tomando durante la noche y en medio de sus amigos íntimos sus últimas disposiciones, previendo el motín, la acusación, el asesinato, pero menos siempre de lo que sucedió.

LA MAÑANA DEL 21 DE JUNIO DE 1792

En la mañana del 21 de junio todavía había algunas reuniones desordenadas frente a las Tullerías. Al despertar, el Delfín le hizo esta pregunta ingenua a la Reina: "Mamá, ¿es ayer todavía?". todavía era ayer, siempre iba a ser ayer hasta las catástrofes al final del drama. Había pasado apenas un año o un día desde que la familia real había abandonado furtivamente París para comenzar el viaje fatal que terminaba en Varennes. Este recuerdo se le ocurrió a María Antonieta y, recordando las primeras estaciones de su Calvario, la infortunada soberana se dijo a sí misma que sus humillaciones apenas habían comenzado. Sus labios habían tocado sólo el borde del cáliz, y debían escurrirlo hasta las heces.

Mientras tanto, los visitantes llegaban uno tras otro a las Tullerías para mostrar rechazo a lo ocurrido y  su fidelidad al Rey y su familia. Cuando el mariscal de Mouchy hizo su aparición, el digno anciano fue recibido con los honores debidos a su noble conducta el día anterior. Cuando comenzó la invasión, Luis XVI, para no irritar a la chusma, había dado a sus caballeros una orden formal de retirarse, pero el anciano mariscal, esperando que su gran edad (tenía setenta y siete años) excusara su presencia en el palacio, se había negado a dejar a su amo. Más de una vez, con una fuerza rejuvenecida por la devoción, había logrado rechazar a personas cuya violencia lo hacía temblar por la vida del Rey. En cuanto vio al mariscal, María Antonieta se apresuró a decir: "Me enteré por el rey con qué valentía lo defendiste ayer. Comparto su gratitud". Había figurado entre los promotores de la Revolución, "hice muy poco en comparación con las heridas que quisiera reparar. No eran mías, pero me tocan muy cerca”.

Después del mariscal de Mouchy vino el señor de Malesherbes. Contrariamente a su costumbre habitual, llevaba su espada. "Hace mucho tiempo - le dijo alguien- desde que llevas espada". - "Es cierto - respondió el anciano- pero ¿Quién no se armaría cuando la vida del Rey está en peligro?" Luego, mirando con emoción al principito, le dijo a María Antonieta: "¡Espero, señora, que al menos nuestros hijos vean días mejores!".

Los alborotadores sacando el trono de las Tullerias.

Y, sin embargo, incluso por el momento, todavía quedaba un rayo de esperanza. Apenas los invasores abandonaron el palacio, surgieron invectivas contra ellos de todas las clases sociales. La tranquilidad y el coraje del Rey y su familia encontraron admiradores por todos lados. Los departamentos enviaron direcciones exigiendo el castigo de los culpables. Los sentimientos realistas volvieron a despertar. Casi se podría creer que la indignación provocada por los recientes escándalos produciría una reacción inmediata a favor de Luis XVI. Posiblemente, con un soberano enérgico, se podría haber intentado algo. En general, la insurrección no había obtenido nada. Incluso los girondinos percibieron el carácter peligroso de las pasiones revolucionarias. Los hombres honestos estigmatizaron las tendencias criminales que acababan de manifestarse. Era el momento de que el Rey se mostrara y asestara un gran golpe. Pero Luis XVI no tenía voluntad ni energía. Dejando escapar la última oportunidad de seguridad que le ofrecía la fortuna, no pudo aprovechar el giro de la opinión pública. Nada podría sacarlo de esa fácil paciencia que fue la principal causa de su ruina.

La propia María Antonieta se opuso a medidas enérgicas. Todavía deseaba probar los efectos de la bondad. Al enterarse de que se proponía una investigación judicial sobre los hechos del 20 de junio, y previendo que el señor Hue sería citado como testigo, le dijo a este fiel servidor: "Diga lo poco en su declaración como la verdad lo permita. Le recomiendo, Por parte del Rey y por usted mismo, olvidar que fuimos objeto de estos movimientos populares. Debe evitarse toda sospecha de que el Rey o yo misma sentimos el menor resentimiento por lo sucedido; no es el pueblo el culpable, ni siquiera si lo fuera, siempre obtendrían de nosotros el perdón y el olvido de sus errores”.

Durante este tiempo la Asamblea mantuvo una actitud más que equívoca. Contenía un gran número de hombres honestos. Pero, aterrorizado ya, ya no poseía el valor de la indignación. Palideció ante las amenazas del público. Al encogerse ante la chusma había alcanzado ese optimismo hipócrita que es el rasgo distintivo de los revolucionarios moderados y que los convierte a su vez en los engañados y víctimas de los más celosos.

 

El grabado de 1775, un retrato típico del rey en ese momento, fue reelaborado en 1792 para registrar la colocación del gorro rojo por parte del rey durante la invasión del Palacio de las Tullerías por los sans-culottes parisinos. La adición de la gorra hace que Louis se vea un poco ridículo, en comparación con el digno original.

Si la mayoría de los diputados hubieran dicho abiertamente lo que pensaban en silencio, no habrían dudado en estigmatizar la invasión de las Tullerías como se merecía. Pero en ese caso, ¿Qué habría sido de su popularidad entre los piqueros? Y luego, ¿no deben tener en cuenta las ambiciones de los girondinos, los odios del partido Mountain, y el rencor de Madame Roland y sus amigos? ¿No fue, además, una verdadera satisfacción para la burguesía dar una lección al poder y humillar a un soberano? ¡Ah! ¡Cuán cruelmente será expiado este placer por quienes se deleitan en él, y cómo se arrepentirán algún día de haber permitido que la justicia, la ley y la autoridad fueran pisoteadas!

Cuando se inauguró la sesión del 21 de junio, el diputado Daverhoult denunció enérgicamente la violencia del día anterior. Thuriot exclamó: "¿Se espera que presionemos una investigación contra cuarenta mil hombres?" Duranton, el ministro de Justicia, leyó entonces una carta del Rey, fechada ese día, y redactada así: "Señores, la Asamblea Nacional ya está al tanto de los hechos de ayer. París está sin duda consternada; Francia escuchará la noticia con asombro y dolor. Me conmovió mucho el celo mostrado por mí por la Asamblea Nacional en esta ocasión. Dejo a su prudencia la tarea de investigar las causas de este hecho, sopesar sus circunstancias y tomar las medidas necesarias para mantener la Constitución y asegurar la inviolabilidad y libertad constitucional del representante hereditario de la nación".

Momentos después de la lectura de esta carta, la sesión se vio perturbada por una advertencia del agente municipal del departamento, en el sentido de que una multitud armada marchaba hacia el palacio. A esto pronto siguió la noticia de que Pétion había obstaculizado su avance, y el propio alcalde acudió a la Asamblea para recibir los elogios de sus amigos. "El orden reina en todas partes – dijo- Se han tomado todas las precauciones. Los magistrados han cumplido con su deber; siempre lo harán, y se acerca la hora en que se les hará justicia".

Pétion fue entonces a las Tullerías, donde se dirigió al rey casi en estos términos:

"Señor, nos enteramos de que ha sido advertido de la llegada de una multitud al palacio. Venimos a anunciar que esta multitud está compuesta por ciudadanos. Sé, señor, que el municipio ha sido calumniado, pero su conducta será entendida por usted. "-" Debería ser por toda Francia  -respondió Luis XVI- No acuso a nadie en particular, lo vi todo.” - “Lo será -respondió el alcalde- y de no haber sido por las prudentes medidas tomadas por el municipio, podrían haber ocurrido hechos mucho más desagradables". El rey intentó responder, pero Pétion, sin escucharle, prosiguió: " tu propia persona; bien puedes entender que siempre será respetada". El Rey, que no estaba acostumbrado a las interrupciones al hablar, dijo en voz alta: "¡Cállate!" Se hizo el silencio por un instante, y luego Luis XVI agregó: "¿Es lo que llamas respetar  ¿personas entran  en mi casa en armas, derribar mis puertas y usar la fuerza con mis guardias? "-" Señor -respondió Pétion-  sé el alcance de mis deberes y de mi responsabilidad. "-" ¡Cumpla con su deber!  -respondió Luis XVI- Usted es responsable de la tranquilidad de París. ¡Adiós! ”Y el Rey le dio la espalda al alcalde.

Luis XVI convoca a Petion, alcalde de París, a las Tullerías, después del día 20 de junio de 1792.

Pétion se vengó esa misma noche, haciendo circular el rumor de que la familia real se disponía a escapar; en consecuencia, solicitó a los comandantes de la Guardia Nacional que reforzaran a los centinelas y redoblaran su vigilancia. Los revolucionarios, desconcertados por un momento por la indignación popular, volvieron a levantar la cabeza.  Prudhomme escribió en las Révolutions de Paris: "El pueblo parisino —sí, el pueblo, no la clase aristocrática de ciudadanos— acaba de dar un gran ejemplo a Francia. El rey, a instancias de Lafayette, destituyó a sus ministros patrióticos; paralizó por su veto el decreto relativo al campamento de veinte mil hombres, y eso sobre el destierro de los sacerdotes. ¡Muy bien! El pueblo se levantó y le manifestó su voluntad soberana de que los ministros fueran reintegrados y estos dos vetos asesinos retirados... Sin duda no pasará mucho tiempo. Antes Europa estará llena de una caricatura que representa a Luis XVI de panza grande, cubierta de órdenes, coronada con un gorro rojo, y bebiendo de la misma botella con los sans-culottes , que gritan: “El Rey está bebiendo, el Rey ha bebido. Tiene la libertad, la gorra en la cabeza. ¡Ojalá pudiera tenerla en su corazón! "

A propósito de este gorro rojo que permaneció durante tres horas en la cabeza del soberano, Bertrand de Molleville se atrevió a plantear algunas preguntas a Luis XVI. En la noche del 21 de junio. Según las Memorias del exministro de Marina, esto es lo que el Rey respondió: "Los gritos de 'Viva la Nación' aumentando en violencia y pareciendo dirigidos a mí, le respondí que la nación no tenía mejor amigo que yo. Entonces, un hombre de mal aspecto, abriéndose paso entre la multitud, se acercó a mí y dijo en tono grosero: '¡Muy bien! Si estás diciendo la verdad, demuéstranoslo poniéndote  esta gorra roja. "Doy mi consentimiento", dije. Al instante una o dos de estas personas avanzaron y me colocaron el gorro en el pelo, porque era demasiado pequeño para que mi cabeza entrara. Estaba convencido, no sé por qué, que su intención era simplemente colocarme esta gorra en la cabeza y luego retirarme, y yo estaba tan preocupado por lo que estaba pasando ante mis ojos, que no me di cuenta de si estaba allí o no. Lo sentí tan poco que después de haber regresado a mi habitación no observé que todavía lo usaba hasta que me dijeron. Me quedé muy sorprendido de encontrarlo en mi cabeza, y me disgustó tanto más porque me lo podría haber quitado de inmediato sin la menor dificultad. Pero estoy convencido de que si hubiera dudado en recibirlo, el borracho que me lo presentó me habría clavado la pica en el estómago ". 

El gorro rojo Saint-Culotte

Durante la misma entrevista, Bertrand de Molleville felicitó al rey por su casi milagrosa huida de los peligros del día anterior. Luis XVI Respondió: "Todas mis inquietudes eran por la Reina, mis hijos y mi hermana; porque no temía nada por mí mismo". - "Pero me parece -replicó su interlocutor- que esta insurrección estaba dirigida principalmente contra Vuestra Majestad". - "Lo sé muy bien -respondió Luis XVI- Vi claramente que querían asesinarme, y no sé por qué no lo hicieron; pero no me escaparé de ellos otro día. Así que no he ganado nada; da igual si me asesinan ahora o ¡dentro de dos meses! "-" ¡Gran Dios!  -exclamó Bertrand de Molleville- ¿cree Vuestra Majestad que le asesinarán?,  "Estoy convencido de ello -respondió el rey-  lo esperaba desde hace mucho tiempo y me he acostumbrado al pensamiento. ¿Crees que le tengo miedo a la muerte? ”-“Desde luego que no, pero desearía que Su Majestad tomara medidas enérgicas para protegerse del peligro”. -“Es posible  -prosiguió el Rey después de un momento de reflexión- para que pueda escapar. Hay muchas probabilidades en mi contra y no tengo suerte. Si estuviera solo, me arriesgaría a un intento más. ¡Ah! si mi esposa e hijos no estuvieran conmigo, la gente debería ver que no soy tan débil como creen. ¿Cuál sería su destino si las medidas que me propones no tuvieran éxito? ”-“Pero si asesinan a Su Majestad, ¿cree que la Reina y sus hijos estarían en menos peligro? ”-“ Sí, creo, así que, y aunque fuera de otro modo, no tendría que reprocharme ser la causa ".

Una especie de fanatismo cristiano se había adueñado del alma del rey. Resignado a su destino, dejó de luchar y escribió a su confesor: "Ven a verme hoy; he terminado con los hombres; ahora no quiero nada más que el cielo".

MARIE ANTOINETTE DURANTE LA INVASIÓN A LAS TULLERIAS (20 DE JUNIO 1792)

Luis XVI acababa de entrar en su dormitorio. La multitud, después de abandonar el salón de los espejos, se había marchado a través del dormitorio del estado y el gran gabinete. Al entrar el rey al apartamento, le sorprendió una escena inesperada. Detrás de la gran mesa vieron a la reina, madame Elisabeth, el delfín y madame Royal.

¿Cómo llego la reina? ¿Qué ha pasado? Cuando Luis XVI había salido de  su habitación para ir al vestíbulo de Diana y encontrarse con losa alborotadores, María Antonieta, como ya hemos dicho, hizo esfuerzos desesperados por seguirlo. Monsieur Aubier, colocándose ante la puerta de la cámara del rey, impidió que la reina saliera. En vano grito: “déjame pasar; mi lugar está al lado del rey, me uniré a él y pereceré con él si es necesario”. El señor Aubier, con devoción, la desobedeció.

Sin embargo, la reina, cuyo valor redoblo sus fuerzas, habría derribado a este fiel servidor si el señor Rougeville, no le hubiera ayudado a bloquear el paso. Suplicando a María Antonieta en nombre de su propia seguridad y la del rey, que no se exponga innecesariamente a los puñales, y ayudados por el ministro de asuntos exteriores, al condujeron casi a la fuerza a la cámara del delfín. Asistidos por varios granaderos de la guardia nacional indujeron luego a que entrara con sus hijos en el gran gabinete del rey, también llamado salón del consejo, porque los ministros estaban acostumbrados a reunirse allí.

Como la reina está más expuesta que el rey, los oficiales han llamado rápidamente a los soldados, han llevado a María Antonieta hasta un rincón, colocando delante de ella una gran mesa para que, por lo menos, esté al abrigo de brutalidades materiales; además, se alza delante de la mesa una triple fila de guardias nacionales. Los hombres y mujeres que han penetrado con salvaje ímpetu no pueden llegar hasta el cuerpo de María Antonieta, pero, sin embargo, se aproximan lo suficiente para contemplar provocativamente al monstruo austriaco, como a una curiosidad; lo bastante para que María Antonieta tenga que oír cada uno de sus ultrajes y amenazas.

Mientras tanto, los apartamentos de María Antonieta y su dormitorio en la planta baja fueron invadidos. Algunos guardias nacionales intentaron en vano defenderlos. Abrumados por los números, vieron la puerta del primer apartamento destrozada por hachas. Después vieron a los invasores entrar en el dormitorio de María Antonieta, arrancar la ropa de su cama y destrozarla, gritando mientras lo hacían: “¡tendremos a la mujer austriaca, viva o muerta!”.

La reina, sin embargo, permaneció en la sala del consejo, donde pudo escuchar el eco de los gritos resonando donde estaba Luis XVI. Más tarde a madame Elisabeth, quien, después de compartir heroicamente los peligros del rey, ahora había encontrado los medios para reunirse con ella. “los diputados que vinieron a nosotros –le escribió a madame Raigecourt el 3 de julio- habían venido de buena voluntad. Llego una autentica delegación y persuadió al rey de que volviera a sus propios aposentos. Cuando me dijeron esto y como no quería quedarme entre la multitud, me fui una hora antes que él y me reuní con la reina: puedes imaginar con que placer la abrace”.

La horda marchaba llevando sus bárbaras inscripciones como si fueran estandartes feroces. “uno de estos –dice madame Campan- representaba la horca de la que colgaba una muñeca fea; debajo estaba escrito: “¡María Antonieta al poste de la luz!”. Otro era un tablón al que se había fijado un corazón de buey, rodeado por las palabras: “corazón de Luis XVI”.

Algunos granaderos realistas pertenecientes al batallón llamado Filles-Saint-Thomas, estaban cerca de la mesa del consejo y protegían a la reina. Santerre, que con tales hechos sólo quiere humillar ampliamente a la reina a intimidarla, ordena a los granaderos que se aparten para que el pueblo cumpla su voluntad y pueda contemplar a su víctima, la vencida reina. María Antonieta estaba de pie y tomo la mano de su hija. El delfín se sentó en la mesa frente a ella. En el momento en que comenzó la marcha, una mujer arrojo un gorro rojo sobre esta mesa y grito que se lo pusiera en la cabeza de la reina. El señor Wittenghoff, con la mano temblorosa de indignación, tomo el gorro y, después de sostenerlo un momento sobre la cabeza de María Antonieta, lo volvió a colocar sobre la mesa.

Fría y orgullosa afronta las miradas más hostiles y los apóstrofes más descarados. Sólo cuando quieren obligarla a poner a su hijo el gorro rojo se vuelve hacia el oficial y le dice. «Es demasiado; va más allá de toda humana paciencia.» Pero se mantiene firme, sin revelar ni por un segundo miedo o incertidumbre. Entonces se levanta un grito: “¡la gorra roja para el príncipe real! ¡Cintas tricolores para el pequeño veto!”, alguien grito: “si amas la nación, pon el gorro rojo en la cabeza de tu hijo”. La reina hizo una señal afirmativa y el gorro revolucionario se colocó sobre la rubia cabeza del niño.

¡Que humillaciones fueron estas para la infeliz madre! ¡Que angustia por una reina tan altiva, tan magnánima! El grosero gorro rojo ha tocado la cabeza de la hija de Cesar y ahora mancha la frente de su hijo. ¡Con que amargura expía la desdichada soberana sus anteriores triunfos! ¿Dónde estaban las ovaciones y las apoteosis, los carruajes de oro y cristal, las solemnes entradas  al ciudad con su traje de gala, al son de campanas y trompetas? ¿Qué rastro queda de aquellos días brillantes cuando, mas diosa que mujer, reina de Francia y navarra apareció entre una nube de incienso, en medio de flores y luz? Esta buena y hermosa soberana, cuya más mínima sonrisa, o  mirada, había sido considerada como una preciosa recompensa, un favor supremo por parte de los nobles señores y damas que se inclinaban respetuosamente ante ella, ¡mira como la tratan ahora! ¡Considere los disfraces y el lenguaje de sus nuevos cortesanos! Y sin embargo, María Antonieta sigue siendo majestuosa.

Incluso en esta horrible escena en presencia de estas mujeres borrachas y harapientos suburbios, no pierde ese don de agradar que es su dote especial. A la distancia la maldicen; pero cuando se acercan son subyugados por su hechizo. Sus enemigos más feroces son tocados en su propio pesar. Una joven acababa de llamarla “Autrichienne”. “me llamas mujer austriaca –respondió ella- pero soy la esposa del rey de Francia, soy la madre del delfín, soy francesa por mis sentimientos de esposa y madre. Nunca más volveré a ver la tierra donde nací. No puedo ser feliz o infeliz en ningún otro lugar que no sea Francia. Era feliz cuando me amabas”. Confundida por este gentil reproche, la joven se suavizo. “perdóname –dijo- fue porque no te conocía, ahora veo muy bien que no eres malvada”.

Incluso el propio Santerre sintió la influencia de María Antonieta. “señora –le dijo- la gente no le desea ningún daño, usted no tiene nada que temer, y lo voy a demostrar sirviéndole de escudo”. Fue él quien se compadeció del delfín, a quien el calor sofocaba y dijo: “quítenle la gorra roja al niño, tiene demasiado calor”.

Por fin la multitud se ha ido, el pasillo este vacío. Son la ocho en punto. La reina y sus hijos entran en la cámara del rey. Luis XVI, los encuentra una vez más después de tantos peligros y emociones, los cubre de besos. En medio de esta patética escena llegan algunos diputados. María Antonieta les muestra las huellas de la violencia que la gente ha dejado tras de sí. Cerraduras rotas, bisagras arrancadas, revestimientos rotos, muebles destrozados. Habla de los peligros que han amenazado al rey y de los insultos que se le ofrecen.

Un diputado abordo a María Antonieta y le dijo en un tono familiar: “tenía mucho miedo, señora, debe admitirlo”. “no señor –respondió ella- no tuve miedo, sufrí mucho al separarme del rey en un momento en que su vida corría peligro. Al menos, tuve consuelo de estar con mis hijos y desempeñando uno de mis deberes”. El diputado prosiguió “sin pretender disculparlo todo, este de acuerdo, señora, que el pueblo se mostró muy bondadoso”. “el rey y yo, Monsieur, estamos convencidos de la bondad natural del pueblo; solo cuando son engañados son malvados”.

Otros diputados rodean al delfín. Lo interrogan sobre diferentes temas, especialmente sobre la geografía de Francia y su nueva división territorial en departamentos y distritos, y están encantados por la exactitud de sus respuestas. Un oficial de la guardia nacional entro en la cámara del rey. Este oficial había mostrado el mayor celo en proteger a su soberano y había tenido el honor de ser herido a su lado. Está felicitado; el delfín lo percibe: “¿Cómo se llama ese guardia que defendió a mi padre con tanta valentía?”. No se respondió el señor Hue pero se sentiría halagado si le preguntas. El príncipe corre a plantear su pregunta la oficial, pero este último, en términos respetuosos, se niega a contestar. Entonces Monsieur Hue insiste: “le ruego –grita- díganos su nombre”. “debería ocultar mi nombre –respondió el oficial- por desgracias para mí, es el mismo que el de un hombre execrable”. El fiel realista llevaba el mismo nombre que el hombre que había provocado el arresto de la familia real en Varennes el año anterior. Se llamaba Drouot.

INVASION A LAS TULLERIAS (20 DE JUNIO DE 1792)

 

El 12 de mayo, el rey de Prusia había decidido marchar sobre parís, y el duque de Brunswick había sido elegido generalísimo de los ejércitos austro-prusianos. Al anunciarle a la reina que Prusia era el poder más resuelto contra Francia. La idea era que el duque llegara a Coblenza el 5 de julio, comenzaría el avance tomando las fortalezas y, con 30.000 hombres de elite, marcharía directamente hacia parís. 

La emperatriz de Rusia envió 15.000 hombres, incluyendo 3.000 de caballería. Impaciente con la procrastinación aliada, Fersen “no vio otro remedio para tanto horror que una proclamación muy fuerte y muy amenazante de potencias extranjeras que haría a parís o cualquier otra ciudad del reino responsable de la seguridad de la familia real, pero para tener su pleno efecto, esta proclamación debe ser apoyada por fuerzas imponentes listas para actuar”. 

Marie Antoinette pidiendo consejos a Catalina de Medicis y Fredegunda sobre como destruir a los franceses. escrito revolucionario.

El miedo al pánico de un regreso triunfante de las fuerzas del antiguo régimen se completó para exacerbar al patriotismo y amplio aún más la brecha de odio entre patriotas y contrarrevolucionarios. Atormentado por el complot aristocrático, las masas comenzaron a armarse. Desde el primer momento siente el pueblo francés en la atmósfera la hostilidad de las Tullerias; sin que tenga de ello puntos externos de referencia, ventea la traición militar, realmente ocurrida, a María Antonieta a su ejército y a su causa.

Los primeros reveses franceses habían avivado aún más el odio que le tenían. La maldijeron debajo de sus ventanas. Los más moderados hablaron de encerrarla en Val-De-Grace. Viviendo con el temor de un asesinato, hizo dormir a un perro pequeño debajo de su cama, lo que habría dado la alarma si un intruso hubiera entrado en su habitación. Por las calles circulaban panfletos, algunos de ellos titulado “confesiones de Antoinette” en donde la reina juraba: “mi único placer es ver a esta capital bañarse con su propia sangre… cada cabeza francesa que me ofrecieran seria pagada por el peso del oro”. Todos los días, nuevos libelos alimentaban las fantasías de un pueblo en busca del culpable. Los periódicos revolucionarios, haciendo coro, se desataron contra esta “madame veto”. Considerada durante años como la “madre de todos los vicios”, la reina se había convertido en este “monstruo femenino” sediento de sangre que mino la imaginación de los franceses.   

Para enfrentar el peligro contrarrevolucionario, el legislativo adopto tres decretos: los sacerdotes denunciados por sus conciudadanos debían ser castigados con la deportación; se disolvió la guardia nacional del rey, sospechosa por pactar con la contrarrevolución, finalmente se establecería un campamento de 20.000 guardias nacionales federados en parís para proteger la capital contra cualquier intento de los generales vinculados a la corte. 

Luis XVI salió entonces de la triste desesperación en la que parecía haber estado sumido durante varias semanas. Acepto ratificar el decreto de custodia, pero veto brutalmente a los otros dos. Animado por la reina, se mantuvo firme a pesar de las acusaciones del señor Roland y los otros ministros. El 12 de junio, sintiendo el apoyo de altos oficiales del ejército, despidió a los ministros Girondinos (Roland, Servan y Claviere) quedando solo Dumouriez que prefirió ir al frente. Mientras tanto, Luis XVI constituyo un frondoso ministerio, que pareció como una provocación hacia la asamblea y las masas populares. Los diputados irrumpieron en contra de la partida de los ministros que llevaban consigo la confianza de la nación. Jacobinos y Girondinos decidieron organizar un “día popular” destinado a mostrar la fuerza de la nación y someter al rey a la voluntad de los patriotas.

Luis XVI fue empujado contra la tronera de una ventana y se apresuraron a colocar bancos frente a él para protegerlo de los disturbios.

Para dar al rey una buena lección, y más aun aquella inflexible y orgullosa austriaca, eligen la tropa de salto de la revolución, la simbólica fecha del 20 de junio. En este día, tres años antes, se reunieron por primera vez, en el juego de pelota de Versalles, los representantes del pueblo para prestar el solemne juramento de no ceder ante el poder de las bayonetas y dar a Francia, por su propia fuerza, una forma política y legal. En este día de aniversario debe serle hecho saber para siempre que el rey no es nada y el pueblo lo es todo.

La marcha a la luz del día, bajo el rebato de las campanas, mandados por el cervecero Santerre, quince mil hombres con banderas desplegadas, asistidos por la municipalidad; la asamblea nacional les abre sus puertas, y el alcalde Petion, que hubiera tenido que cuidar del orden público, se hace el desentendido para fomentar el completo éxito de esta humillación al rey.

La marcha de la columna revolucionaria comienza con un puro desfile de fiesta por delante de la asamblea nacional. En apretadas filas marchan los quince mil hombres, al compás de la Ça ira, por delante de la escuela de equitación, donde celebra sus sesiones la asamblea; a las tres y media parece terminada la gran comedia y comienza la retirada. Pero solo entonces se constituye la auténtica manifestación, pues en lugar de retirarse pacíficamente, la gigantesca masa del pueblo, sin mandato de nadie pero dirigida de modo invisible, se arroja contra la entrada del palacio.  

Aterrados por la afluencia de estos hombres armados y amenazadores, los diputados recibieron solo a unos pocos peticionarios. Mientras abajo la gente con carteles gritaba arengas contra el rey: “¡abajo el veto!” “la gente esta cansada de sufrir!” “¡libertad o muerte!” “¡tiembla, tirano!”, en la procesión llevan una muñeca que representa a María Antonieta; los pantalones harapientos que la visten superan el lema de moda: “¡viva los Sans-Culottes!”, un corazón sangrante se puso sobre una pica, con la inscripción: ¡corazón de aristócrata”. 

Pronto las puertas son forzadas, cierto que están allí los guardias nacionales y gendarmes con bayoneta calada, pero la corte, con su habitual indecisión, no ha dado ninguna orden para este caso, fácil de prever; los soldados no oponen ninguna resistencia, algunos fraternizaron bastante rápido con los alborotadores cuyo número estaba aumentando. De un solo golpe se precipitan las masas por el estrecho embudo de la puerta. Algunos oficiales realistas buscan en vano defender el palacio. Nadie los escucha, la multitud se abre paso. No más dique al torrente; los gendarmes ponen sus gorras en los extremos de sus sables y gritan, “¡viva la nación!”. La cosa esta hecha; el palacio está invadido. 

¿Dónde está Luis XVI cuando comienza la invasión? En su habitación con su familia. Algunos le aconsejan que se muestren a la gente. El rey, a quien ningún peligro ha asustado nunca, no duda en elegir este consejo. La reina desea acompañar a su esposo, pero él se opone a esto y se ve obligada a entrar en la cámara del delfín, que está cerca de la de Luis XVI. Más feliz que la reina –esas son sus propias palabras- madame Elizabeth no encuentra a nadie que la separe del rey. Ella agarra las faldas del abrigo de su hermano. Nada podría separarlos. 

Luis XVI pasa al gran gabinete, de allí a la cámara estatal de estado. Algunos granaderos de la guardia nacional penetran a la sala. Uno de ellos le dice al rey: “señor no tenga miedo”. “no tengo miedo –responde Luis XVI- pon tu mano sobre mi corazón; es puro y tranquilo” y tomando la mano de aquel hombre la presiona con fuerza sobre su pecho.

“caballeros, salven al rey!” grita madame Elizabeth. Mientras tanto la multitud todavía está en el siguiente departamento, el salón de la guardia. Están golpeando con hachas y armas en la puerta que se abre a la antecama del rey. Él ordena que se abra la puerta. La multitud se apresura. “aquí estoy” dice Luis XVI. “los ciudadanos –dice Acloque, jefe de la segunda legión de la guardia nacional- reconocen a su rey y los respetan; la ley le ordena que lo hagan. Todos pereceremos en lugar de sufrirlo para que reciba el mas mínimo daño”. 

Alguien le ruega a madame Elizabeth que se retire. “no dejare al rey”, responde ella. La multitud se vuelve inmensa, gemidos, amenazas atroces, y gritos e insultos resuenan por todos lados. Alguien grita: “abajo el veto! Al diablo con el veto! Recordemos a los ministros patriotas! Que firme o no saldremos de aquí!”. Un hombre carnicero se dirige a Luis XVI: “Monsieur –con este título inusual, el rey hace un gesto de sorpresa- sí, señor su deber es escucharnos… eres un traidor, siempre no has engañado y todavía nos engañas; la medida está completa, y la gente está cansada de que te conviertan en tu hazmerreir”. 

Algunas personas confunden a madame Elizabeth con María Antonieta. Su caballerizo, el señor Saint-Pardoux, se arroja entre ella y los miserables furiosos, que gritan: “ah! Ahí está la mujer austriaca, debemos tener a la austriaca!”. Los gritos se redoblan. La confusión se vuelve terrible. Con gran dificultad algunos granaderos de la guardia defienden al rey. Mezclados con la multitud hay personas inofensivas, que han salido simplemente por curiosidad, e incluso hombres honestos que se compadecen sinceramente del rey. 

Pero también hay asesinos. Uno de ellos, armado con un garrote, intenta empujarlo al corazón del rey. Un portero del mercado lucha por alcanzar a Luis XVI, contra quien blandió un sable. Varias veces el miserable monarca busca dirigirse a la multitud. Su voz se pierde en el alboroto. Las vociferaciones de la multitud solo aumentan. Con humildad el rey recibe el gorro rojo de uno de los Sans-Culottes y para complacer a la multitud, se la pone en la cabeza. Durante tres horas y media soporta, con un calor abrasador, sin repulsa no resistencia, la curiosidad y la mofa de estos hostiles huéspedes. 

¿Es posible? ¿ese hombre en un banco, con la gorra roja sobre su cabeza, rodeado de una chusma borracha y andrajosa que vomita un lenguaje inmundo, eses hombre, el rey de Francia y Navarra, el rey más cristiano, Luis XVI? Regresemos al día de la coronación, el 11 de junio de 1775, hace solo diecisiete años y nueve días! ¿Recuerdas la catedral de Reims, luminosa y reluciente, los cardenales, ministros y mariscales, las cintas rojas y azules, los laicos con sus chalecos de tela de oro, sus mantos ducales violetas forrados de armiño, los compañeros clericales con frente y cruz? ¿Recuerdas que el rey tomo la espada de Carlomagno en su mano y luego se postro ante el altar sobre un gran cojín de terciopelo arrodillado sembrado de lirios dorados? ¿Lo ves agarrando el cetro real, ese cetro dorado con perlas orientales, y esculturas que representan al gran emperador Carlovingio en su trono dorado con leones y águilas? ¿Recuerdas el sonido de las campanas, los acordes del órgano, el sonido de las trompetas, las nubes de incienso, los pájaros volando?.

Y ahora, en lugar de la coronación, la picota; en lugar de la corona, la horrible gorra roja; en lugar de himnos y murmullos de admiración y respeto, insultos, gritos de desprecio y odio, amenazas de asesinato. Que resbaladizo es el descenso rápido, el descenso fatal por el cual el soberano que se desarma se desliza desde las alturas del poder y la gloria a las profundidades del oprobio y la tristeza. Ahí está! No contento con ponerse el sombrero rojo en la cabeza, lo mantienen allí. La multitud encuentra un espectáculo divertido. Un guardia nacional, a quien alguien le ha pasado una botella de vino, le ofrece una bebida al rey complaciente. Quizás el vino esta envenenado. No importa; Luis XVI toma un vaso de ella. 

La leyenda se refiere a la capitulación de Luis ante la Asamblea Nacional y concluye: "El mismo Luis XVI que espera valientemente hasta que sus conciudadanos regresen a sus hogares para planear una guerra secreta y obtener su venganza".

Son las seis de la tarde, durante dos horas, un hombre, expuesto a cada insulto, se ha mantenido firme contra una multitud. Por fin llega Petion con la bufanda de alcalde: “señor, realmente, ignoraba que había problemas en el palacio. Tan pronto como fui informado, me apresure a su lado. Pero no tienes nada que temer”. “no temo a nada –responde el rey- además no he estado en peligro, ya que estaba rodeado por la guardia nacional”. Petion, como Poncio Pilatos, finge indiferencia.

Una delegación de veinticuatro miembros de la asamblea es enviada. Despertado por el clamor público que anuncia que la vida del rey está en peligro, el señor Brunk, le dice al rey: “señor, la asamblea nacional nos envía para asegurarnos de su situación, para proteger la libertad constitucional que debe disfrutar y compartir su peligro”. Luis XVI responde: “estoy agradecido por la solicitud de la asamblea; estoy tranquilo en medio de los franceses”. Al mismo tiempo, Petion intenta retroceder a la multitud, que constantemente sube la gran escalera y amenaza con otra invasión. 

Un joven esbelto, con el perfil de una medalla romana, tez pálida y ojos centelleantes, miraba todo esto desde la parte superior de la terraza junto al agua. Incapaz de comprender la longanimidad de Luis XVI, dijo con tono indignado: "¿Cómo habrían permitido que entrara esta chusma? Deberían haber barrido a cuatrocientos o quinientos de ellos con cañones, y el resto habría corrido. . " El hombre que hablaba así, oscuro y escondido entre la multitud, frente al palacio donde iba a desempeñar un papel tan importante, era el "corso de pelo recto", el futuro emperador Napoleón.

Rodeado de diputados y guardias nacionales, el rey pasa a la alcoba estatal y, a pesar de la multitud logra llegar a una puerta secreta que comunica a su habitación. Son cerca de las ocho de la noche, el peligro y la humillación de Luis XVI han durado casi cuatro horas, y el infeliz rey aún no está al final de sus sufrimientos, porque no sabe que ha sido de su esposa e hijos. Mientras estas escenas tristes se habían estado representando en el palacio, una población furiosa había estado en incesante conmoción debajo de las ventanas, el jardín y los patios. A las personas que deseaban establecer comunicación entre los que bajaban las escaleras y los de arriba, se les oía decir: “¿han sido derribados? ¿Están muertos? ¡Muéstrennos sus cabezas!”.

MARIE ANTOINETTE SE REUNE CON DUMOURIEZ (1792)

Retrato de Charles François Dumouriez. Artista: Charles Rauch

Mientras Luis XVI pasaba por una profunda depresión, la sangre de María Teresa hervía en las venas de María Antonieta. Las escenas que había presenciado a veces le producían sollozos y gritos de angustia. Su orgullo se rebelaba al ver el manto real, la corona y el cetro arrastrados a través del lodo. Quería luchar hasta el final, esperar contra toda esperanza, aferrarse a las últimas oportunidades de seguridad como un marino naufragado a los fragmentos de su barco.

Podría encontrar defensores donde menos lo esperabas. Por este motivo, deseaba conocer a Dumouriez, como había conocido a Mirabeau y Barnave. Dumouriez ha conservado los detalles de esta entrevista en sus memorias. Como habían cambiado los tiempos! El secreto era casi necesario si uno buscaba el honor de hablar con la reina de Francia. Incluso saludarla era exponerse a la sospecha de pertenecer al comité austriaco pretendido que era el objeto perpetuo de la invectiva popular.

Cuando Luis XVI dijo a Dumouriez que la reina deseaba una entrevista privada con él, que el ministro no estaba del todo satisfecho. Pensó que era un paso inútil que podría ser mal interpretado por todas las partes. Sin embargo, él tiene que obedecer. Había recibido una orden de bajar a ver a la reina una hora antes de la reunión del consejo. Podría ser lo más pronto posible, tomo la precaución de llegar media hora tarde a este peligroso encuentro.

General Dumouriez por Jean-Sebastien Rouillard (1834).

Le habían presentado a María Antonieta el día de su nombramiento como ministro. Luego le había dirigido varias palabras, pidiéndole que sirviera bien al rey, y él le había respondido con una frase respetuosa. Desde entonces no la había visto. Cuando entro en su habitación, encontró a la reina sola, muy enrojecida y caminando de un lado a otro en una agitación que prometía una entrevista muy animada.

Ella se le acerco con aire de majestuosa irritación: “señor! –ella exclamo- usted es todopoderoso en este momento, pero es por el favor de la gente, que pronto rompe sus ídolos. Su existencia depende de su conducta”. Dumouriez insistió en la necesidad de respetar escrupulosamente la constitución, que María Antonieta no estaba dispuesta a hacer. “no dudara, ¡cuídese! –dijo ella alzando la voz. “madame –respondió el ministro- tengo más de cincuenta años, me he encontrado con muchos peligros durante mi vida, y al ingresar al ministerio comprendí perfectamente que la responsabilidad no era el mayor de mis peligros”.

“no faltaba más que calumniarme –grito la reina con lágrimas en los ojos- parece que me crees capaz de asesinarte”. Agitado tanto como la soberana, “Dios me guarde –dijo Dumouriez- de una ofensa grave! El carácter de su majestad es grande y noble. Usted ha dado pruebas de lo que admiro”. María Antonieta se calmó. “cuénteme señora –dijo el ministro- no tengo ningún interés en engañarla, y aborrezco la anarquía y el crimen tanto como usted lo hace… esto no es, como parece pensar, un movimiento popular y transitorio. Es la insurrección casi unánime de una gran nación contra los abusos inveterados… no veo nada en la revolución que no sea el rey y la nación en su conjunto, todo lo que tiende a separarlos conduce a su mutua ruina; estoy haciendo todo lo posible por reunirlos y es de su parte ayudarme”.
  

Dumouriez, habiendo pasado por el más ardiente de los jacobinos, era sensible a la situación del rey. Los realistas acusaron a Dumouriez de traición; parece, sin embargo, que su objetivo principal era servir a la familia real de manera más efectiva.

La reina parecía estar convencida. Cuando se vio obligada a llamar su atención sobre el reloj, ya que había llegado la hora de la reunión del consejo, ella lo despidió muy afablemente. Si podemos darle crédito a madame Campan, que también dio cuenta de esta entrevista, la impresión fue apenas buena: “ella le había dado una audiencia, que, cuando estaba sola con ella, se había arrojado a sus pies y le había dicho que, aunque se había llevado el gorro rojo a las orejas, no era un jacobino; que se permitió que la revolución cayera en manos de una multitud de desorganizadores que, buscando solo el saqueo, capaces de todo, y podían proporcionar a la asamblea un ejército formidable, listo para socavar el apoyo de un trono Que ya está demasiado conmocionado. Mientras hablaba con extremo calor, había tomado la mano dela reina y, besándola respetuosamente le dijo: “permítase ser salvada!”. La reina me dijo que las protestas de un traidor no podían ser creídas y que todas su conducta era tan conocida que, sin duda, lo más sabio seria no confiar en él”.

Mientras tanto el peligro aumenta constantemente. Incluso las puertas de las Tullerias ya no estaban cerradas. Los vendedores ambulantes de panfletos viles y sátiras sanguinarias contra la reina vendían sus infames productos bajo las ventanas del palacio, la asamblea nacional ni siquiera se atrevió a censurar semejante bajeza. El 4 de junio, un diputado cito los títulos de los siguientes artículos en el diario de Freron: “el puercoespín coronado, un animal constitucional que se comporta de manera inconstitucional” – “crímenes de M. Capet desde la revolución” – “decreto que se aprueba prohibiendo a la reina dormir con el rey” – “la tigresa real, separada de su digno esposo, para servir como rehén”.
 

Dumouriez, que había compartido durante mucho tiempo los prejuicios que existían en público contra la reina, se había reprochado amargamente su injusticia, ya que, al acercarse a su persona, había sido capaz de juzgar la perfección de su carácter y su personalidad.

La asamblea escucho, pero no tomo medidas. No se impuso ninguna restricción adicional sobre el desorden moral o material. La anarquía mostro una ferocidad epiléptica sin nombre. Nunca la prensa había estado más furiosa y licenciosa. Era un torrente de barro, hiel y sangre. “ves que estoy molesta –dijo la reina a Dumouriez en presencia de Luis XVI- no me atrevo a ir a la ventana para mirar el jardín. La noche anterior, necesitando un poco de aire, me mostré en la ventana que daba al patio. Un artillero que pertenecía a la guardia me apóstrofico de manera insultante y añadió: “que placer me daría tener su cabeza al final de mi bayoneta!” en ese jardín espantoso, un hombre parado en una silla lee horrores contra nosotros. Ah! ¡Qué lugar! Que pueblo!”.