MARIE ANTOINETTE DURANTE LA INVASIÓN A LAS TULLERIAS (20 DE JUNIO 1792)

Luis XVI acababa de entrar en su dormitorio. La multitud, después de abandonar el salón de los espejos, se había marchado a través del dormitorio del estado y el gran gabinete. Al entrar el rey al apartamento, le sorprendió una escena inesperada. Detrás de la gran mesa vieron a la reina, madame Elisabeth, el delfín y madame Royal.

¿Cómo llego la reina? ¿Qué ha pasado? Cuando Luis XVI había salido de  su habitación para ir al vestíbulo de Diana y encontrarse con losa alborotadores, María Antonieta, como ya hemos dicho, hizo esfuerzos desesperados por seguirlo. Monsieur Aubier, colocándose ante la puerta de la cámara del rey, impidió que la reina saliera. En vano grito: “déjame pasar; mi lugar está al lado del rey, me uniré a él y pereceré con él si es necesario”. El señor Aubier, con devoción, la desobedeció.

Sin embargo, la reina, cuyo valor redoblo sus fuerzas, habría derribado a este fiel servidor si el señor Rougeville, no le hubiera ayudado a bloquear el paso. Suplicando a María Antonieta en nombre de su propia seguridad y la del rey, que no se exponga innecesariamente a los puñales, y ayudados por el ministro de asuntos exteriores, al condujeron casi a la fuerza a la cámara del delfín. Asistidos por varios granaderos de la guardia nacional indujeron luego a que entrara con sus hijos en el gran gabinete del rey, también llamado salón del consejo, porque los ministros estaban acostumbrados a reunirse allí.

Como la reina está más expuesta que el rey, los oficiales han llamado rápidamente a los soldados, han llevado a María Antonieta hasta un rincón, colocando delante de ella una gran mesa para que, por lo menos, esté al abrigo de brutalidades materiales; además, se alza delante de la mesa una triple fila de guardias nacionales. Los hombres y mujeres que han penetrado con salvaje ímpetu no pueden llegar hasta el cuerpo de María Antonieta, pero, sin embargo, se aproximan lo suficiente para contemplar provocativamente al monstruo austriaco, como a una curiosidad; lo bastante para que María Antonieta tenga que oír cada uno de sus ultrajes y amenazas.

Mientras tanto, los apartamentos de María Antonieta y su dormitorio en la planta baja fueron invadidos. Algunos guardias nacionales intentaron en vano defenderlos. Abrumados por los números, vieron la puerta del primer apartamento destrozada por hachas. Después vieron a los invasores entrar en el dormitorio de María Antonieta, arrancar la ropa de su cama y destrozarla, gritando mientras lo hacían: “¡tendremos a la mujer austriaca, viva o muerta!”.

La reina, sin embargo, permaneció en la sala del consejo, donde pudo escuchar el eco de los gritos resonando donde estaba Luis XVI. Más tarde a madame Elisabeth, quien, después de compartir heroicamente los peligros del rey, ahora había encontrado los medios para reunirse con ella. “los diputados que vinieron a nosotros –le escribió a madame Raigecourt el 3 de julio- habían venido de buena voluntad. Llego una autentica delegación y persuadió al rey de que volviera a sus propios aposentos. Cuando me dijeron esto y como no quería quedarme entre la multitud, me fui una hora antes que él y me reuní con la reina: puedes imaginar con que placer la abrace”.

La horda marchaba llevando sus bárbaras inscripciones como si fueran estandartes feroces. “uno de estos –dice madame Campan- representaba la horca de la que colgaba una muñeca fea; debajo estaba escrito: “¡María Antonieta al poste de la luz!”. Otro era un tablón al que se había fijado un corazón de buey, rodeado por las palabras: “corazón de Luis XVI”.

Algunos granaderos realistas pertenecientes al batallón llamado Filles-Saint-Thomas, estaban cerca de la mesa del consejo y protegían a la reina. Santerre, que con tales hechos sólo quiere humillar ampliamente a la reina a intimidarla, ordena a los granaderos que se aparten para que el pueblo cumpla su voluntad y pueda contemplar a su víctima, la vencida reina. María Antonieta estaba de pie y tomo la mano de su hija. El delfín se sentó en la mesa frente a ella. En el momento en que comenzó la marcha, una mujer arrojo un gorro rojo sobre esta mesa y grito que se lo pusiera en la cabeza de la reina. El señor Wittenghoff, con la mano temblorosa de indignación, tomo el gorro y, después de sostenerlo un momento sobre la cabeza de María Antonieta, lo volvió a colocar sobre la mesa.

Fría y orgullosa afronta las miradas más hostiles y los apóstrofes más descarados. Sólo cuando quieren obligarla a poner a su hijo el gorro rojo se vuelve hacia el oficial y le dice. «Es demasiado; va más allá de toda humana paciencia.» Pero se mantiene firme, sin revelar ni por un segundo miedo o incertidumbre. Entonces se levanta un grito: “¡la gorra roja para el príncipe real! ¡Cintas tricolores para el pequeño veto!”, alguien grito: “si amas la nación, pon el gorro rojo en la cabeza de tu hijo”. La reina hizo una señal afirmativa y el gorro revolucionario se colocó sobre la rubia cabeza del niño.

¡Que humillaciones fueron estas para la infeliz madre! ¡Que angustia por una reina tan altiva, tan magnánima! El grosero gorro rojo ha tocado la cabeza de la hija de Cesar y ahora mancha la frente de su hijo. ¡Con que amargura expía la desdichada soberana sus anteriores triunfos! ¿Dónde estaban las ovaciones y las apoteosis, los carruajes de oro y cristal, las solemnes entradas  al ciudad con su traje de gala, al son de campanas y trompetas? ¿Qué rastro queda de aquellos días brillantes cuando, mas diosa que mujer, reina de Francia y navarra apareció entre una nube de incienso, en medio de flores y luz? Esta buena y hermosa soberana, cuya más mínima sonrisa, o  mirada, había sido considerada como una preciosa recompensa, un favor supremo por parte de los nobles señores y damas que se inclinaban respetuosamente ante ella, ¡mira como la tratan ahora! ¡Considere los disfraces y el lenguaje de sus nuevos cortesanos! Y sin embargo, María Antonieta sigue siendo majestuosa.

Incluso en esta horrible escena en presencia de estas mujeres borrachas y harapientos suburbios, no pierde ese don de agradar que es su dote especial. A la distancia la maldicen; pero cuando se acercan son subyugados por su hechizo. Sus enemigos más feroces son tocados en su propio pesar. Una joven acababa de llamarla “Autrichienne”. “me llamas mujer austriaca –respondió ella- pero soy la esposa del rey de Francia, soy la madre del delfín, soy francesa por mis sentimientos de esposa y madre. Nunca más volveré a ver la tierra donde nací. No puedo ser feliz o infeliz en ningún otro lugar que no sea Francia. Era feliz cuando me amabas”. Confundida por este gentil reproche, la joven se suavizo. “perdóname –dijo- fue porque no te conocía, ahora veo muy bien que no eres malvada”.

Incluso el propio Santerre sintió la influencia de María Antonieta. “señora –le dijo- la gente no le desea ningún daño, usted no tiene nada que temer, y lo voy a demostrar sirviéndole de escudo”. Fue él quien se compadeció del delfín, a quien el calor sofocaba y dijo: “quítenle la gorra roja al niño, tiene demasiado calor”.

Por fin la multitud se ha ido, el pasillo este vacío. Son la ocho en punto. La reina y sus hijos entran en la cámara del rey. Luis XVI, los encuentra una vez más después de tantos peligros y emociones, los cubre de besos. En medio de esta patética escena llegan algunos diputados. María Antonieta les muestra las huellas de la violencia que la gente ha dejado tras de sí. Cerraduras rotas, bisagras arrancadas, revestimientos rotos, muebles destrozados. Habla de los peligros que han amenazado al rey y de los insultos que se le ofrecen.

Un diputado abordo a María Antonieta y le dijo en un tono familiar: “tenía mucho miedo, señora, debe admitirlo”. “no señor –respondió ella- no tuve miedo, sufrí mucho al separarme del rey en un momento en que su vida corría peligro. Al menos, tuve consuelo de estar con mis hijos y desempeñando uno de mis deberes”. El diputado prosiguió “sin pretender disculparlo todo, este de acuerdo, señora, que el pueblo se mostró muy bondadoso”. “el rey y yo, Monsieur, estamos convencidos de la bondad natural del pueblo; solo cuando son engañados son malvados”.

Otros diputados rodean al delfín. Lo interrogan sobre diferentes temas, especialmente sobre la geografía de Francia y su nueva división territorial en departamentos y distritos, y están encantados por la exactitud de sus respuestas. Un oficial de la guardia nacional entro en la cámara del rey. Este oficial había mostrado el mayor celo en proteger a su soberano y había tenido el honor de ser herido a su lado. Está felicitado; el delfín lo percibe: “¿Cómo se llama ese guardia que defendió a mi padre con tanta valentía?”. No se respondió el señor Hue pero se sentiría halagado si le preguntas. El príncipe corre a plantear su pregunta la oficial, pero este último, en términos respetuosos, se niega a contestar. Entonces Monsieur Hue insiste: “le ruego –grita- díganos su nombre”. “debería ocultar mi nombre –respondió el oficial- por desgracias para mí, es el mismo que el de un hombre execrable”. El fiel realista llevaba el mismo nombre que el hombre que había provocado el arresto de la familia real en Varennes el año anterior. Se llamaba Drouot.

EL EXILIO DE LAS TIAS DE LUIS XVI (FEBRERO 1791)

Se había abierto una grieta en las filas de adeptos al rey. Los seguidores más ardientes de la monarquía ya no estaban a mano para defenderla. A través de una noción equivocada del honor, los realistas pensaban en abandonar a su soberano, los militares en abandonar el campo de batalla. Las damas de la corte despreciadas, los jóvenes que no querían emigrar. La nobleza partió como para una cita de patriotismo. Los que se quedaron en Francia apenas se atrevieron a mostrarse.

Grandes damas y señores emigraron, símbolo de cobardía, gente por vanidad, o presunción, o porque era la moda. Se dijo que los hermanos del rey sabían más que nadie la situación, y que, si lo hubieran considerado correcto, se trasladarían a tierras extranjeras, allí estaba la nobleza fiel. Sería necesario para aplastar a la impertinente revolución, era mostrar el escudo. “durara unas dos semanas”, dijeron los primeros fugitivos.

Luis XVI, siempre débil y fluctuante, no tenía el valor de aprobar ni de negar la emigración. Oficialmente, la condeno, pero en el fondo esperaba que le fuera útil. No tenía en ella simplemente parientes, amigos y sirvientes, también agentes y aliados. A veces vio un peligro en ello, y de nuevo una última posibilidad de seguridad. En un momento crítico la emigración, en otro le hubiera gustado estar en ellos. El soberano, tal vez, los trato como conspiradores, pero el hombre, el marido y el padre se dijo a si mismo que estos conspiradores bien podrían convertirse en los salvadores de su esposa e hijos.

Grabado que muestra a la familia real presa en las Tullerias

Sin saber claramente lo que deseaba, el desafortunado monarca fue dibujado en diferentes direcciones, desempeñando un doble papel y encarnarse en él. Dos reyes, ¡el rey del tricolor y el rey de la bandera blanca! Eso fue lo que causo las leves sospechas que inquietaban a la multitud y les hizo lanzar miradas ansiosas a través de la frontera. Tenían el presentimiento de que Luis XVI huiría de parís, y la misma gente que hizo a la familia real tan infeliz no pudo acostumbrarse a la idea de verlos irse lejos.

Esto explica la emoción extrema que se siente cuando las tías del rey dejaron Belleuve para irse a roma. A nadie le importaba mucho estas princesas; ellas vivieron en una especie de retiro y no participaron en política. Pero se temía que su partida pudiera resultar la señal para la del rey y la reina. La resolución adoptada por las damas resulto en recordar la atención pública a la emigración y los posibles peligros para la revolución.

Madame Victoria retratada por Adélaïde Labille-Guiard (1787)

Mesdames Adelaida y Victoria, hijas de Luis XV y tías de Luis XVI, habían intentado hacer de ella mismas olvidadas desde el comienzo de la revolución. Vivían jubiladas en su castillo de Bellevue, ocupándose únicamente en obras de caridad, pero lamentando el antiguo régimen, compartieron todas las ideas de los emigrantes. Como su padre, ellas tenían horror a las opiniones novedosas, y en religión como en política, estaban profundamente dedicadas a principios retrógrados. Cuando la revolución creció, les resulto insoportable permanecer en Francia. Tenían una sola idea: abandonar un país contaminado por el desorden e irse a roma a arrodillarse en la basílica de San Pedro, meditar y rezar.

“Usted está completamente seguro, mi querido sobrino -Madame Adélaida escribió al rey el 3 de febrero- que es con el mayor pesar que nos alejamos de usted y que hemos tomado nuestra resolución. Necesitábamos razones tan fuertes como las que ya te he dicho, las de mi religión, para tomar una posición tan cruel con mi corazón. Habría cedido a todos los demás y mi ternura por ti habría prevalecido todavía, como lo he probado en varias ocasiones; pero en esta ocasión debemos sacrificarla a nuestra religión, y ese es seguramente el sacrificio más grande que puedo hacerle". 

Luis XVI no creyó correcto oponerse al deseo de las tías. Sus pasaportes fueron firmados, y el cardenal de Bernis, embajador de Francia en roma, fue notificado de su pronta llegada. Estaban a punto de comenzar, cuando, el 3 de febrero de 1791, una nota anónima informando de su “fuga” fue enviada al club de los jacobinos, alarmados, el furor contra la corte, la rabia patriota, fue el resultado inmediato. Una diputación del organismo municipal acudió a las Tullerias para presentar la denuncia al soberano. “mis tías tienen el derecho para ir donde quieran” –dijo Luis XVI a la delegación.

Los alborotadores del Palais Royal, que se reunieron en el jardín todas las noches, decidieron ir a Bellevue y evitar la salida de las princesas. A las nueve y media se hizo decir al caballero de Narbonne que estuviera pronto, y que Mesdames lo estarían dentro de media hora; pero por más que le buscaron no pudieron encontrarle. Esto era tanto más grave en cuanto probablemente aquellas habían sido vendidas; además un correo, llegado a toda prisa de Paris, anunciaba que una cuadrilla de hombres y mujeres habían salido de allí dirigiéndose a Bellevue con intención de oponerse con la fuerza, si era preciso, a la marcha de las tías del rey.

Grande fue la inquietud de las pobres señoras: despacharon una intimidad de correos a Meudon, encargándoles que, si no encontraban al señor de Narbonne, trajesen al menos los carruajes; pero sin duda aquel, para mejor favorecer la fuga, había tomado sus precauciones y prohibido que aquellos se moviesen sin orden suya especial.

Entre tanto pasaba el tiempo; Madame Adelaida envió a una de sus damas a la azotea del castillo, desde la cual se descubría todo el camino de Paris, y al cabo de un instante bajó llena de miedo, diciendo que había oído un gran ruido y visto muchas luces a cosa de y una legua de distancia. No quedaba ya duda de que la noticia era cierta.

Grabado que muestra de Bellevue, residencia de las tías del rey

Mesdames no sabían que resolver, pues en aquella pequeña corte de solteronas no había fuerza de voluntad; todas temblaban, iban de aquí por allí, y nada adelantaban.

De repente se oye el galope de un caballo; corren a la gradería exterior, a cuyo pie cae ensangrentado; el jinete se desembaraza de los estribos, se acerca, y reconocen en él al señor de Virieu, diputado de la nobleza del Delfinado, el mismo que el día que se celebró la fiesta de la Federación sorprendió en la pupila de la reina aquella luz extraña, que le hizo conocer en parte su alma profunda.

Virieu tuvo conocimiento del peligro que corrían las tías del rey, y partió con la rapidez del rayo. En Point-du-Jour encontró la cuadrilla, que sospechando donde iba, quiso detenerle; pero él espoleó el caballo, el cual a pesar de que un hombre le hundió en el pecho su sable hasta la empuñadura a fin de detenerle, continuó su carrera hasta llegar al primer escalón de la gradería, donde cayó, como si hubiese conocido que no necesitaba ir más lejos.

Apenas podían creer aun lo que contaba de Virieu, cuando de las ventanas se vio el resplandor de las primeras antorchas; toda la cuadrilla apareció de un modo fantástico en medio de la noche, extendiéndose por la cuesta de Bellevue con sus gritos y sus cantos, quizás más horribles que aquellos; no quedaba tiempo que perder, y era preciso huir, llegar a pie a Meudon, e ir a buscar los carruajes, ya que estos no llegaban.

¡Terrible momento debió ser para aquellas pobres mujeres que pasaron los umbrales de su hermoso palacio, en medio de una fría y lluviosa noche de febrero, para dar el primer paso en el camino del destierro! Pero no había que titubear, pues la vanguardia de los arrabales llamaba a la verja de Sevres. Mientras el conserje parlamentaba tratando de ganar tiempo, Mesdames huían atravesando a pie el parque, y llegando a la verja de Meudon. Por una extraña fatalidad esta estaba cerrada, el conserje ausente y extraviadas las llaves, por cuyo motivo las tías del rey se creyeron perdidas; sin embargo uno de los que las acompañaban indicó la idea de hacer llamar al cerrajero del palacio; fueron en su busca, y habiéndole encontrado por fortuna, se presentó con las herramientas, у abrió la verja. A la mitad del camino de Meudon encontraron los coches que iban a buscarlas, subieron a ellos y echaron a andar.

Las princesas habían querido llevarse consigo a Madame Elizabeth, pero esta se negó constantemente a abandonar al rey. Su recompensa fue convertirla, de santa que era, en mártir.

Madame Adelaida ,otra de las Mesdames Tías de Luis XVI ,por  Madame Vigge LeBrun

El lenguaje de las revistas revolucionarias era una mezcla de ira y desdén. La Chronique de parís público varios artículos sarcásticos:

-“dos princesas, sedentarias por condición, edad y gusto, de repente son poseídas por la manía de viajar y recorrer el mundo. Eso es singular, pero posible. Van, dice la gente, a besar la zapatilla del papa. Eso es gracioso, pero edificante”.

-“las damas y especialmente Madame Adelaida, quiere ejercer los derechos del hombre. Eso es natural”.

-“los viajeros de la feria son seguidos por un tren de ochenta personas. Eso está bien. Pero se llevan doce millones de libras”.

Algunas utilizaban un lenguaje aún más crónico y de grueso calibre: “las damas van a Italia para probar el poder de sus lágrimas y sus encantos sobre los príncipes de ese país. El soberano de Malta ha hecho que Madame Adelaida sea informada de que él le dará su corazón y su mano tan pronto como abandone Francia. Nuestro santo padre se compromete a casarse con Victoria y le promete su ejército de trescientos hombres para llevar a cabo una contrarrevolución”.

Amenazas o burlas, tanto fue lo que se habló, que el rey no pudo dispensarse de prevenir a la Asamblea, y en su consecuencia le dirigió la siguiente carta: “se ha sabido de que la Asamblea nacional ha encargado a la comisión de Constitución el examen de una cuestión que se ha promovido con motivo de un viaje proyectado por mis tías, creo conveniente informar a la Asamblea que esta mañana he sabido que habían marchado ayer a las diez de la noche; como estoy persuadido de que no podía privárseles de la libertad, y que cada cual es dueño de ir donde bien le parezca, he creído que no debía ni podía poner obstáculo alguno a su partida, aun cuando veo con disgusto que se hayan separado de mí”.

Conocida era ya de antemano la noticia, pero esta carta la hizo oficial. Al instante se promovió una gran discusión en la Asamblea, y todavía se hallaban en lo más acalorado de ella, a pesar de haber ha transcurrido veinte y cuatro horas, cuando se recibió del Ayuntamiento de Moret la siguiente sumaria:

El 20 de febrero de 1791 se presentaron en Moret unos coches con gran tren y escolta, y los concejales, que habían oído hablar del viaje de Mesdames y de las inquietudes que había hecho nacer en Paris, los detuvieron, y no quisieron dejarlos pasar hasta tanto que las princesas hubiesen exhibido sus pasaportes. Presentaron dos; uno para ir a Roma, firmado por el rey y refrendado por Montmorin; y otro que no era precisamente un pasaporte, sino una declaración del Ayuntamiento de Paris que reconocía no tener derecho para oponerse a que los ciudadanos se paseen por los puntos del reino que más sean de su agrado.

El viaje de las damas fue doloroso. Los concejales de Moret, en vista de aquellos dos pasaportes, en los cuales creyeron notar algunas contradicciones, opinaron que antes de tomar ninguna determinación debían consultar a la Asamblea nacional y esperar su contestación; pero mientras resolvían lo que convenia hacer, los cazadores del regimiento de Lorena se presentaron con las armas en la mano, y haciendo uso de la violencia, les obligaron a abrir las puertas a las princesas. la gente empezó a gritarles: “quemad a las brujas” fue debido a la protección de algunos caballeros que pudieron continuar su ruta. El 21 de febrero en el momento de entrar a Arnay-Le-Duc, fueron hechas prisioneras por el municipio del pueblo, que decidió mantenerlas hasta que la asamblea nacional decidiera sí podrían o no continuar su viaje. La pregunta fue llevada a parís mientras las dos princesas estaban confinadas en una miserable habitación de una taberna.

La lectura de este informe causó una verdadera explosión contra el señor de Montmorin, ministro de negocios extranjeros, cuya adhesión al rey era conocida. Rewbell fue el que le atacó, manifestando la sorpresa que le causaba el que el ministro de negocios extranjeros se hubiese atrevido a refrendar un pasaporte, cuando sabía muy bien que con motivo de los rumores que corrían acerca de la próxima partida de las tías del rey, se había reclamado un nuevo decreto, cuyo proyecto se ocupaba en redactar la comisión de Constitución.

Sea desprecio, sea prudencia, el señor de Montmorin creyó que le bastaba justificarse con una carta que dirigió al presidente de la Asamblea, y que decía así:

“Señor presidente, Acabo de saber que, con motivo de la lectura de la sumaria remitida por el Ayuntamiento de Moret, algunos individuos de la Asamblea se han mostrado sorprendidos de que yo hubiese refrendado el pasaporte expedido por el rey a sus tías. Si este hecho necesita explicación, ruego a la Asamblea considere que es conocida la opinión del rey y de sus ministros acerca de este punto. Ese pasaporte sería un permiso para salir del reino, en el caso de que alguna ley hubiese prohibido atravesar las fronteras; pero mientras semejante ley no exista, un pasaporte no podrá ser mirado sino como una certificación de las cualidades de la persona que lo lleva, Bajo este concepto era imposible negar uno a Mesdames; era preciso oponerse a su viaje, o prevenir sus obstáculos, entre los cuales era imposible dejar de contar su detención por algún Ayuntamiento que no las conociese”

La asamblea nacional discutió el asunto mientras el señor Narbonne, su caballero de honor, suplico la causa de las damas muy hábilmente. “el bienestar de la gente –dijo Mirabeau- no puede depender del viaje que emprendan las damas a roma”. El debate fue terminado por el conde de Menou, quien exclamó: “Europa sin duda se asombrara mucho cuando se entere que la asamblea nacional de Francia paso cuatro horas enteras para deliberar sobre la salida de dos damas que prefieren escuchar misa en roma que en parís”.

De conformidad con el consejo de Mirabeau, la asamblea nacional declaro que las damas estaban en libertad de salir. En Arnay-Le-Duc hubo un motín. El populacho no estaba dispuesto a aceptar la decisión. Las princesas fueron detenidas por dos días más, y solo se les permitió continuar su viaje el 3 de marzo, después de once días de estar retenidas.

Presentación del libro de Claude Guyot titulado “ « L’Arrestation des Tantes du Roi à Arnay-le-Duc » (1925)

Cuando cruzaron el puente de Beau-Voisin fueron abucheadas desde las costas francesas, mientras salvas de artillería les daba la bienvenida a tierra extranjera.  No podían creer que estaban a salvo llegado a Chambray, donde los oficiales del rey de Cerdeña las saludo en nombre de su amo y las instalo en el palacio.

En parís, la emoción había sido muy grande. En la misma noche en que la asamblea se pronunció a favor de las damas, una multitud de alborotadores, mujeres y emisarios Jacobinos, invadieron los jardines de las Tullerias, exigiendo, con gritos furiosos, que el rey ordenara el regreso de las damas. La guardia nacional se levantó, las puertas del castillo estaban cerradas. El populacho ordeno a sus soldados deponer sus bayonetas, se apuntaron seis cañones contra la multitud. “siempre e querido mostrar dulzura –dijo Luis XVI- pero uno no sabe cómo combinarlo y enseñar a la gente que no están hechos para dictar la ley, son para obedecerla”.

En su diario, Marat, con la mente aún azotada por los más oscuros presentimientos, dirige una advertencia al pueblo, presentando la huida de las Damas como preludio de la del Rey: “Desde hace dieciocho meses no he dejado de gritarte que la libertad sólo se gana con las armas en la mano, y que es imposible, por la forma en que te conduces, que escapes a la guerra civil. Sordo a mi voz, te dormiste en los brazos de tus enemigos; y ahora que están dispuestos a degollaros, os alarmáis de los peligros que os amenazan, y no hacéis nada por evitarlos. Dejaste escapar a las tías del rey, quizás al delfín con ellas; el hermano del monarca se dispone a huir, a su vez, ¿y lo dejarás escapar denuevo? Él y su esposa finalmente escaparán... ¡Ah! Me estremezco al pensar en las desgracias que os esperan: apenas el monarca esté en la frontera, las cortes enemigas avanzarán hacia nuestros hogares para hacer correr la sangre, si no os hubieran degollado ya los bandoleros que el general mantiene entre vuestros muros. Nada se salvará, hombres, mujeres, niños, vuestros propios agentes serán los primeros en ser sacrificados. Entonces, entonces, recordaréis el saludable consejo del Amigo del Pueblo, y os arrancaréis los cabellos por no haberlo seguido" 

Una caricatura de Luis XVI y su hijo el Delfín Luis Carlos. 1791.

Madame de Tourzel relata así su propia historia: “Para aprovechar esta oportunidad de salvar al pueblo, se difundió el rumor de que el Delfín de Francia había sido sacado en secreto. Bajo este pretexto, el populacho se reunió el 24 de febrero en la terraza de las Tullerías y en el Carrusel, queriendo entrar por la fuerza en el castillo para ver a  el Delfín y pedir al rey la destitución de las señoras. Inmediatamente se cerraron las puertas y la Guardia Nacional declaró que ya no permitiría forzar el castillo y que sabría defenderlo de cualquier fuga"

Como en otras circunstancias, el alcalde Bailly llega al lugar y media lo mejor que puede entre la "buena gente", como llama a los manifestantes, y La Fayette, comandante de la Guardia Nacional, se mostró menos hablador y más eficiente: hizo “limpiar” el Carrusel y sus alrededores por sus tropas. La paz había vuelto a las diez de la noche.