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El martes 26 de abril de 1774, el Rey partió hacia el Pequeño Trianón con Madame du Barry y algunos señores. Durante varios días, se había visto mal y se sentía incómodo. Cenó sin apetito. Al día siguiente al despertar lo molestaban dolores de cabeza, escalofríos, pero no quería cambiar las órdenes que había dado el día anterior, contando con que el ejercicio y el aire fresco lo pondrían de pie. Por lo tanto, fue a cazar, pero, teniendo frío, no montó a caballo y siguió la caza en un carruaje. Cuando llegó a casa a eso de las cinco y media, todavía estaba indispuesto, no quería cenar y se acostó muy temprano. Buscó en vano el sueño: sus dolores iban en aumento, ahora complicados por dolor de espalda y náuseas. Durante la noche, llamaron a Lemonnier, su primer médico ordinario, quien lo encontró con fiebre y lo mantuvo en cama por la mañana. Sabiendo que su paciente era bastante cómodo, pero todavía muy vigoroso a los sesenta y cuatro años, el archivero no se preocupó y pensó que unos días de descanso lo recuperarían. Un descanso que madame du Barry pretendía tomar quedándose allí en su compañía, proyecto al que Lemonnier no se atrevió a resistir.
En Versalles, se sabía vagamente que el Rey estaba enfermo,
pero la propia familia real no estaba exactamente informada. Hacia las tres de
la tarde La Martinière, el primer cirujano, llegó a Trianon y, tras ver al
paciente, protestó contra la idea de tratarlo allí hasta que se curara. La
Martinière era para Luis XV un amigo y una de las pocas personas que le hablaban
con fuerza: “Señor -dijo- es en Versalles donde tienes que estar enfermo”. El
Rey dio orden de que trajeran sus coches. Quejándose de la disminución diaria
de sus fuerzas, "Siento que debemos detenernos", le confió al primer
cirujano, y este último respondió: "Más bien, Señor, sienta que debe
desengancharse”. (La Martinière se había opuesto cinco años antes a la llegada
de Madame du Barry).
Poco después de las cuatro, todavía quejándose de náuseas,
dolores de cabeza y de espalda, el Rey fue llevado en su carroza, envuelto en
bata y capa. "Hasta arriba", le ordenó al conductor. En tres minutos
fue devuelto. Vio pasar a sus hijas, deteniéndose en casa de Madame Adelaida
para dar tiempo a preparar su cama y se acostó de inmediato. Al regresar al
castillo, encontró en gran escala las discordias ya surgidas a su alrededor en
Trianon. Los príncipes, los grandes oficiales de la casa, el personal de la
cámara, los cortesanos habían venido corriendo y, como en Metz en 1744, dos
campos rivales pretendían aprovechar las circunstancias, uno para alejar a la
amante, el otro para perpetuar su favor. Y para estos últimos, por supuesto,
era necesario evitar a toda costa actitudes y palabras preocupadas y la menor
alusión a los sacramentos. A partir de entonces, un drama sórdido comenzó a
desarrollarse en torno a su cama.
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| King Louis XV of France and Madame du Barry at the Trianon. |
Luis tuvo una mala noche: la fiebre y los dolores de cabeza
habían aumentado hasta el punto de que, en la mañana del viernes 29 de abril, Lemonnier
y La Martinière se hicieron una sangría, mientras que el Rey llamó a una
consulta, además de sus oficiales de salud, Bordeu, médico de Mme du Barry, y
Lorry, célebre médico parisino. Permaneciendo la temperatura alta, hablaron
sobre el mediodía para hacer un segundo sangrado e incluso, si es necesario, un
tercero por la noche. La perspectiva de un tercer derramamiento de sangre, si
nos atrevemos a decirlo, enfebreció a la corte. Aparte del hecho de que a Luis
XV en general no le gustó esta intervención, profesó que uno no debe someterse
a una tercera sangría sin haberse preparado cristianamente para la muerte. De
ahí un verdadero pánico en el campo de los cortesanos impíos y libertinos,
donde nos dimos cuenta que el Rey estaba entrando en una gran enfermedad. Bajo
su presión, los doctores decidieron hacer la segunda sangría tan profusamente
que pudiera tomar el lugar de una tercera. Luis XV observaba todos estos paseos
a su alrededor y, a menudo, hacía preguntas a los médicos sobre su estado,
sobre los remedios que le daban:
"Ustedes dicen que no tengo dolor y que
pronto me curaré, pero no lo hacen". Estos caballeros protestaron diciendo
que solo decían la verdad, pero Louis se mantuvo escéptico. Hacia las tres y
media sufrió la segunda hemorragia, que no tuvo más efecto que la primera. A las
cinco vio a sus hijos, luego lo sacaron de su diván empapado de sudor y lo
colocaron en un catre de damasco rojo, frente al balaustre y su cama con dosel.
Cada vez más preocupado, los médicos consultaban frecuentemente entre ellos:
temiendo una
"fiebre maligna", todavía hablaban sólo de
"fiebre
humoral". Bordeu tuvo entonces la honestidad de ir y advertir a Madame du
Barry que la condición del Rey podría volverse preocupante. Croÿ, que lo vio a
las nueve de la noche, notó que hablaba con
"una voz ronca, que aún
indicaba mucha fiebre e inquietud".
Sobre las diez y media los médicos, dándole de beber,
creyeron ver una erupción. “Acércate a la luz -le dijeron a la doncella- el Rey
no ve su espejo”. Empujándose, fingieron estar bien, se retiraron a otra habitación
para confrontar sus observaciones. Regresaron un cuarto de hora después y, con
varios pretextos como verle la lengua, volvieron a examinar al paciente: ¡sin
duda era posible, era viruela! Salieron de la sala para anunciarlo a la familia
real y eso significaba dejar el apartamento y no volver más allí, porque
ninguno de sus miembros, en particular el Dauphin y el Dauphine, aún no habían
tenido esta enfermedad, ni habían sido vacunados contra ella. A las doce y
media de la noche, el vicario general del gran capellán envió apresuradamente
una palabra al Abbé Maudoux para informarle: "Creo -agregó- que haría bien
en marcharse al recibir mi carta... y de usted, mantener un puesto permanente
aquí en su apartamento, sin decirle a nadie que ha sido convocado”. Madame
Louise fue informada sin demora y su comunidad comenzó a rezar día y noche ante
el Santísimo Sacramento por la curación del Rey.
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| Luis XV por Maurice Quentin de La Tour |
El anuncio que hicieron los médicos alivió a muchos en la
corte que solo pedían ser optimistas: por fin sabíamos de qué se trataba, una
enfermedad conocida, cuestión de unos días para una cierta recuperación. La
gente sensata era más reservada y el duque de Liancourt no pudo evitar decirle
a Bordeu:
"Escuche a estos señores que están encantados porque el rey
tiene viruela". “¡Sandis! -respondió el otro-
aparentemente es que heredan
de él”. ¡La viruela a los sesenta y cuatro años, con el cuerpo del Rey, es una
enfermedad terrible! Bordeu fue a avisar a madame du Barry, mientras los demás
médicos y los oficiales principales de la sala y del armario deliberaban para
decidir si decirle o no a Luis XV lo que había sufrido. Señoras, yendo a la
cama, había confiado en la prudencia de estos señores para ello. Las opiniones
estaban divididas, algunos temiendo o fingiendo temer que la verdad asestaría
un golpe fatal al Rey, otros no creyéndolo. El partido del silencio, con
Richelieu y d'Aiguillon, ganó el día: nadie nombraría su enfermedad, pero nadie
le impediría adivinarla.
La noche fue mala. Persistían los dolores de cabeza, la fiebre también con
ataques violentos, y la enferma pasaba por alternancias de la agitación a la
depresión. En la mañana del 30 de abril, los médicos le hicieron poner ampollas
y su pronóstico seguía siendo tan cauteloso, que muchos lo creyeron peor aún de
lo que estaba. En París, los espectáculos se ordenaron por la noche para tomar
un descanso. De repente, la alegría se extendió entre los enemigos de Madame du
Barry, que la vieron expulsada y el duque de Aiguillon con ella. Ya hablábamos
de Choiseul. Aunque no habiendo tenido viruela y temiéndola, las hijas del Rey
se instalaron sin detenerse en su habitación, turnándose para cuidarlo;
enviaban frecuentes cartas a su hermana Louise. Los exámenes y los tratamientos
impuestos al rey servidumbres, cuya costumbre le impidió sin duda sentir la
importunidad. La Facultad que la rodeaba tenía seis médicos, cinco cirujanos y
tres boticarios. ¿Tuvo que mostrar la lengua? Fue visitado sucesivamente en
orden jerárquico por estos catorce, comenzando con Lemonnier. Lo mismo ocurre
con palparle el estómago o tomarle el pulso. La maquinaria del patio disminuyó
la velocidad, pero siguió girando.
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| Louis XV et Madame du Barry, Joseph Caraud,1859 |
Entre el mediodía y la una, en lugar del habitual
"levantarse", se dejaba entrar en la sala a los que tenían
"las
entradas" y también por la noche, a las nueve, para el rito del
"orden", que Luis continuó actuando, dando guardias a los oficiales.
Allí había unos cuarenta o cincuenta cortesanos. Fueron nombrados por el Rey,
quien los conocía lo suficientemente bien como para distinguir entre el número
aquellos que solo estaban allí para desfilar o intrigar. Cuando se enteró de la
presencia del marqués de Tourdonnet, de La Salle, Ecquevilly, los príncipes de
Marsan y Soubise, los mariscales de Brissac y Broglie, el duque de Croÿ con su
hijo y su yerno, supo que habían venido a demostrarle su apego y sentimientos
simplemente humanos. Una actitud que, unida a la calidez y entrega del cariño
de sus hijas, atemperó la soledad moral en la que afrontó su enfermedad. Pero,
¿no había sido la soledad su destino cotidiano durante sesenta y cuatro años? La erupción estaba progresando. Miraba sus botones con asombro. Intentaron
tranquilizarlo asumiendo un aire tranquilo y nadie se atrevió a abordar la
cuestión de los sacramentos.
“Todos estaban avergonzados -informa Croÿ-
se
reprimieron y nadie habló. "
Domingo 1 de mayo, la erupción se concentró principalmente
en la cara, pero el estado general fue estacionario. El arzobispo de París
llegó ese día a Versalles y fue muy mal recibido. Primero lo retuvieron en la
sala de guardia, luego Mesdames logró pasarlo, pero el mariscal Richelieu lo
detuvo durante mucho tiempo para mostrarle que se arriesgaba a matar al Rey si
le causaba algún miedo. En esta etapa de la erupción, una emoción podía
"traer el veneno" y, por lo tanto, era necesario no causar ninguno al
paciente: tal era entonces el argumento del clan Barry, martillaba con tanta
insistencia que impresionaba a los demás. Las señoras, angustiadas como estaban
por la salvación eterna de su padre, no se atrevían a hablarle de ello, por temor
a causarle la muerte. Al día siguiente, no se observó ningún cambio. El Rey
participó en las conversaciones y discutió la próxima elección a la Académie
française. También siguió preguntándose sobre su caso: "Si no hubiera
tenido viruela cuando tenía dieciocho años -dijo- ¡pensaría que la tenía!".
En Fontainebleau en 1728, de hecho, había tenido una fiebre eruptiva que lo
habían tomado por viruela Y ahora lo consideraba tan poco afectado que hizo que
madame Adélaida le examinara los granos de las manos y madame du Barry le
frotara la frente, cosa que nunca habría hecho, pues conocía su enfermedad.
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| Jeanne Bécu (1743-1793), condesa del Barry, como musa, favorita del rey Luis XV |
El martes 3 de mayo su estado seguía siendo relativamente
satisfactorio. El señor de Beaumont, que había venido a instalarse
definitivamente en Versalles, quiso entrar en la casa del rey al final de la
mañana, pero Richelieu se lo impidió de nuevo, y esta vez de tal forma que
consiguió ahuyentarlo. Una o dos horas más tarde, Luis, todavía mirando de
cerca los botones de sus manos, de repente dijo y repitió:
"¡Es
viruela!" ¡Pero esto es la viruela! Nadie susurró una palabra.
"Por
eso -dijo de nuevo-
¡eso es asombroso!" Asombroso porque pensó que lo
había tenido y también porque se dio cuenta de que la verdad le había sido
ocultada. Para aquellos que lo molestaron, esta realización les hizo temer que
estaba comenzando a hablar sobre religión. Pero él estaba bastante listo ese
día y no habló más de su enfermedad. Ante su silencio y el derrumbamiento del
arzobispo, Guardó silencio y así tranquilizó a los que temían que pidiera los
sacramentos. En realidad, y sobre todo con la cultura médica que tenía, ahora
sabía que estaba en peligro y se iba a preparar para la muerte con hermosa y
discreta firmeza. Serenamente, con valor, reflexionaba en el secreto de su alma
sobre los arreglos que había que hacer para evitar arrebatos desafortunados y
reconciliarse con Dios.
Esa misma noche, alrededor de las doce menos cuarto, le dijo
a Mme du Barry: "Ahora que estoy al tanto de mi estado, no debemos comenzar
de nuevo el escándalo de Metz. Si hubiera sabido lo que sé, no habrías entrado.
Me debo a Dios ya mi pueblo. Así que tienes que retirarte mañana. Dile a
d'Aiguillon que venga a hablar conmigo mañana a las diez”. Inmediatamente
corrió hacia el duque. Un cuarto de hora después, éste había venido a pedir
hablar con el Rey, quien, con notable presencia de ánimo, les hizo responder:
"Que venga a la hora que le hice decir".
Luis apenas durmió y, por la mañana, los médicos estaban
menos contentos, porque la supuración disminuyó. A las diez, según lo
convenido, recibió al duque de Aiguillon y le ordenó que hiciera marchar
decorosamente a madame du Barry por la tarde. Al final de la misa, que suele
celebrarse en su habitación, llamó al señor de Beaumont, que había asistido a
ella, y le dijo dos veces con tono firme: ¡viruela! Sin decir nada, el prelado
hizo una inclinación que significa "Sabes lo que tienes que hacer".
El gran capellán, el cardenal de La Roche-Aymon, se acercó a la cama: "Te
hablaré esta noche", le dijo el rey.
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| Una caricatura de Louis XV y Madame du Barry. la pareja se representa aquí como dos pájaros posados en un sofá adornado en un apartamento en Versalles. Ambos llevan símbolos de su estatus, como joyas y una espada, a pesar de su degradante forma animal. |
A las cuatro, madame du Barry subió al carruaje con sus
cuñadas para retirarse a Rueil, a la casa del duque de Aiguillon. Aparte de
esta partida, que agitó mucho a la corte, no pasó nada. Hacia la tarde, el Rey
pidió levantarse y Bordeu accedió. Le pusieron pantalones, quería caminar en su
silla, pero el dolor de los botones y las ampollas en las plantas de los pies
lo desmayaron y lo tuvieron que volver a acostar.
Silencioso en su cama de campaña, "rodeado de la
hermosa carpintería dorada de la habitación que creó según sus gustos en la
época de su juventud, frente a los bronces de la cómoda que, bajo su mirada
cansada, bailan como llamas, Luis XV tal vez esté repasando su vida en su
cabeza confundida” (P. Verlet). Su vida y también su reinado, del cual tiene un
presentimiento del mismo final. ¿Y el nuevo reinado? ¡Qué calvario adicional en
esta enfermedad es este riesgo de contagio que le impide tener al Delfín a su
lado! ¡Cuánto le gustaría, hablarle de los grandes intereses de la monarquía,
explicarle la necesidad de las medidas que ha tomado durante cuatro años con el
Canciller para salvar el Estado, para darle su consejo para el gobierno del
reino! ¡No, Dios no lo quiere!
En el silencio de la noche siguiente, cuando se creía que
estaba somnoliento, llamó repentinamente al duque de Liancourt, que estaba de
guardia, y le preguntó: "¿Tuviste este año en las celebraciones de Navidad
al monje tocando el violín en el medio?" ¿del río? "Sí, señor",
respondió el duque. Y todos los asistentes se miran, diciendo con los ojos: “Se
le ha perdido la cabeza”. Pero Liancourt les explicó que antes sus antepasados
habían dado ciertos bienes a los monjes, con la condición de que, cada año,
en Navidad, uno de ellos vendría en un bote en medio del río y tocaría una
flauta o una melodía. violín, con derecho del señor a entrar en la donación si
faltaran. Lejos de perder la cabeza, el Rey, conociendo allí a Liancourt, había
recordado, con su memoria fabulosa, este curioso derecho feudal.
El jueves 5 de mayo, la supuración, aunque lenta, se consideró suficiente. El padre Maudoux ahora estaba instalado en una habitación cercana, pero todavía no lo llamaron. Ciertas palabras del Rey podían hacer creer que estaba pensando en los sacramentos y se notaba que rezaba en misa con particular fervor. Interiormente parecía muy preocupado y, en efecto, teniendo en cuenta su estado, trazaba sus planes con gran orden y consistencia. El 6 de mayo, tras una noche inquieta y un poco de delirio, los granos de la cara comenzaron a secarse, pero la supuración del cuerpo siguió siendo lenta. El arzobispo de París y el gran capellán le susurraron unas palabras al oído y supuestamente les dijo:
“Ahora no puedo, no puedo combinar dos ideas”. Cuando llegó el momento de los
"entrantes" de la noche, el duque de Croÿ lo examinó de cerca:
"La cara parecía más oscura, lo que podría provenir de la costra de las espinillas. Su voz olía a granos que le molestaban la nariz y la garganta, pero aun así sonaba fuerte y preocupada”. Pero también pensó que
"notó un poco más de revuelo en la Facultad".
Este día, que había pasado sin confesión, deleitó a los
libertinos. A las tres y cuarto de la mañana del sábado 7, Luis llamó al duque de Duras, el
primer caballero de guardia: "¡Ve a buscar al Abbé Maudoux!" Duras no
parecía entender: "¡Sí, abate Maudoux, mi confesor, mándamelo!". El
duque, que conocía perfectamente el alojamiento de todos los actores y actrices
de la Comedia, nada sabía de la del confesor. El abad fue encontrado postrado
en la capilla. A las cuatro entró en casa del Rey, quien lo saludó diciendo:
-Has querido que me vaya tres veces.
- “Eso es cierto, señor”
- Pero yo no quería. Nunca me dejarás.
- "Señor, con la ayuda de Dios, siempre trataré de cumplir con mi deber"
Estuvieron diecisiete minutos. Entonces Luis mandó llamar al Duc d'Aiguillon.
Todo lo sucedido demostró hasta qué punto, sumergido en su silencio, pensó en
todo: la apelación al Abbé Maudoux, significada en medio de la noche, en un
momento en que, estando los apartamentos casi vacíos, no despertaría ni
rumores. ni tumulto; el día: víspera de la novena de la enfermedad, conocida
como la más crítica y determinante de su curso. Y lo demás: “Todo el mundo
–informó el abad– sabe con qué presencia de ánimo dio el monarca cristiano la
orden de recibir al Dios que estaba dispuesto a venir a visitarlo en su lecho
de dolor. Puso sus tropas en armas, mandó a las señoras que siguieran al
Santísimo hasta la entrada de su cuarto, porque por allí entraban. ordeno a M.
le Dauphin y a sus hermanos, que pudiera vencer la enfermedad, ir más allá del
primer peldaño de la escalera, siguiendo a su amo y al suyo. Ordenó que los
príncipes de su sangre y sus ministros estuvieran en su habitación”.
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| El 10 de mayo de 1774 muere en Versalles Luis XV, a los 64 años. Reinó sobre Francia durante 59 años. Murió con un dolor insoportable causado por una terrible enfermedad: la viruela. |
Mientras, temprano en la mañana, se ponía en marcha el
ceremonial, Luis, esperando con impaciencia la llegada del viático, dijo a su
confesor:
“Siempre he creído en Jesucristo, sabes cuánto lo adoraba en misa y
en la salvación". A las siete recibió la comunión. El gran capellán se le acercó
de nuevo:
"¿Quiere Vuestra Majestad que le devuelva públicamente lo que me
ha confiado?" –
“Sí, repite lo que te dije y que yo mismo diría si tuviera
fuerzas suficientes”. El cardenal salió a la puerta de la sala para declarar:
"Señores, el Rey me encarga que les diga que pide perdón a Dios por
haberlo ofendido y por el escándalo que le dio a su pueblo. Que, si Dios le
devuelve la salud, se encargará de hacer penitencia, el sostenimiento de la
religión y el socorro de su pueblo”. “Todas las mañanas y hasta el día de su
muerte -informa el abate Maudoux-
el rey renovó esta promesa durante la misa,
añadiéndole la ofrenda del sacrificio de su vida”. Como había pedido, el abad
tomó asiento permanente a su lado. La supuración pareció progresar mucho y los
médicos mantuvieron alguna esperanza.
"Nunca me he encontrado mejor o más
tranquilo", dijo Louis ese día a Madame Adelaida.
El domingo 8 de mayo fue el noveno día de la enfermedad,
cuando podía disminuir o empeorar. La repetición ganó. a las cinco y media la
fiebre era alta, el pulso acelerado, el Rey tenía momentos de delirio. Tragó
con gran dificultad y su rostro cambió. Por la noche, habiéndosele subido de
nuevo la fiebre y disminuido la supuración, los médicos lo dieron por perdido.
Conservó algunas fuerzas, y cuando entraron las "entradas", preguntó quién
estaba allí y habló mucho. A las once llegaron los Sutton, los famosos
inoculadores ingleses que entonces estaban en París, pero no pudieron ofrecer
su remedio, cuya administración probablemente no hubiera servido de nada.
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| Según el protocolo, el chambelán con sombrero de plumas negras, se asoma a la ventana y pronuncia: "¡El Rey ha muerto!" , luego cambiándose el tocado por un sombrero con plumas blancas, reaparece para anunciar "¡Viva el Rey!" |
La enfermedad continuó progresando el día 9. Las costras secas y los granos se volvieron negros, se formaron escaras en la garganta que hacían casi imposible tragar. El Rey tuvo varias conversaciones con su confesor. Al mediodía, durante la misa, dio pocas señales de vida, pero sus palabras demostraron que tenía toda su lucidez. Soportó sus sufrimientos sin quejarse y con ejemplar resignación y dignidad. Después de la Misa, por primera vez, se borraron
“las entradas”. Se discutió nuevamente el polvo de Sutton, luego los médicos ordenaron
"la poción más fuerte posible". Sus ojos estaban pegados a las costras, apenas podía ver más. Tuvo nuevas conversaciones con el Abbé Maudoux y, con toda su presencia de ánimo, pidió la extremaunción dando todas las órdenes necesarias. El primer capellán, M. de Roquelaure, obispo de Senlis, se lo administró a las nueve menos cuarto. El duque de Croÿ asistió, abrumado al ver, iluminado por las velas que sostenían los sacerdotes, al Rey
"con una máscara como de bronce y más grande en las costras... la boca abierta, sin el rostro, además, estaba deformado, ... bueno, como un jefe de Moro, negro, cobrizo e hinchado”. Entonces se le hizo tomar, sin esperanza, un último remedio.
Se creyó, alrededor de la medianoche, que iba a pasar, luego
hubo una remisión. Por la mañana estaba postrado, pero mantuvo todos sus
conocimientos y contestó preguntas y exhortaciones. Se le concedió una
indulgencia, enviada apresuradamente desde Saint-Denis por su hija Louise,
luego escuchó misa. A eso de las once entró en agonía, aún en plena lucidez.
Hacia la una, mientras gemía terriblemente y los médicos creían que estaba en
coma, se acercó el padre Maudoux: "Señor, ¿Su Majestad tiene muchos
dolores?" El gemido se detuvo por un momento: "¡Ah! ¡ah! ¡ah! muchos!”
"Mientras yo viva -dijo el abate- esos tres ¡Ah! ¡ah! ¡ah! nunca dejará mi
memoria”.
Louis XV, le soleil noir 2009
Los gemidos, la asfixia se hicieron cada vez más jadeantes y dolorosas.
“Monseñor -dijo el confesor al primer capellán- es hora y muy hora de recitar
las oraciones de agonía, Ya no habla, pero aún te puede oír” Arrodillados junto
a la cama, entraron en oración. Mientras pronunciaba las palabras Proficiscere
anima christiana, Luis XV devolvió su alma a Dios. Eran las tres y cuarto del
martes 10 de mayo de 1774.
Versalles, según la costumbre, se vació como por arte de
magia. Solo los sirvientes y dos o tres dignatarios de turno permanecieron
con el difunto. Lo pusieron en dos ataúdes de plomo. Dos días
después, lo subieron a un coche y, con una escasa escolta, lo llevaron a
Saint-Denis por la noche. De paso, los curiosos lo insultaron. No
sólo la gente no mostró respeto, sino que los epitafios, las pancartas, los
epigramas, las canciones marchitaron su memoria. Incluyendo estas líneas,
que resumen todo lo demás:
Así que ahí estás, pobre Louis,
¡En un ataúd, en Saint-Denis!
Aquí es donde expira tu grandeza.
Durante mucho tiempo, si es necesario decirlo,
Incapaces de dar la ley,
Llevaste el vano nombre de rey,
Bajo la tutela y bajo el imperio
Tiranos que reinaron por ti...
Amigo de las palabras libertinas,
Bebedor famoso y rey famoso
Por la caza y por las putas:
Aquí está su oración fúnebre.
Louis XV- Michel Antoine (1989)
👉🏻 #como reina de francia
.jpg "Le portrait de famille réalisé par Madame Vigée-Lebrun, qui n’est pas exposé par crainte de représailles (1787).")
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