LA EMPERATRIZ MARIE TERESA Y LA SAGRADA ALIANZA FRANCO-AUSTRIACA

“Parece, señora -dijo alegremente el príncipe von Kaunitz- que por fin tenemos lo que podría llamarse una oferta en firme de Su majestad más cristiana”

María Teresa, emperatriz de Austria, reprimió la sonrisa de triunfo que sintió subir a sus labios. Si Kaunitz tuviera razón, este debería ser uno de los momentos más felices de su vida. Pero temía que le quedara poca felicidad. Tenía cincuenta  y tantos años y no podía creer que le quedara mucho tiempo de vida. El gobierno de un Imperio y la glorificación de la Casa de los Habsburgo habían hecho grandes exigencias a su astucia natural; y su arraigado sentido del deber había insistido en que los cumpliera; pero empezaba a darse cuenta de que era una mujer cansada. Se estaba dando cuenta de que una mujer que dedica todos sus pensamientos a los deberes del estado pierde muchos de los placeres de la vida familiar; y María Teresa, astuta gobernante de un imperio, sintió el repentino deseo de emociones más suaves.

El estado de ánimo fue efímero. Si Kaunitz tenía razón, y el viejo Luis realmente tomaba en serio el matrimonio de su nieto con la hija menor de María Teresa, entonces no debería haber lugar para ninguna emoción más que para la alegría.

"Ha habido muchas promesas que aún no se han cumplido", dijo.

Kaunitz asintió con la cabeza: “Pero no por los servidores de Vuestra Excelencia en la Corte de Francia. Han trabajado asiduamente para hacer realidad sus deseos. Apenas pasa un día sin que se haga alguna alusión, a oídos del Rey, a la Archiduquesa. Su majestad se ha dado cuenta de las muchas cualidades encantadoras de su hija, madame”

María Teresa sonrió con ternura. "Ella crece en belleza todos los días –dijo- Estoy seguro de que si el rey pudiera verla quedaría encantado”

“Y su majestad más cristiana es, incluso a su edad, muy susceptible a la belleza femenina, señora” añadió Kaunitz con una sonrisa.

el príncipe Kaunitz fundamental en la alianza y el matrimonio de Marie Antoinette y el delfín de francia

La emperatriz frunció el ceño. No era digno discutir los escándalos reales con los sirvientes, pero al mismo tiempo era necesario saber todo lo que sucedía en las cortes rivales; y ella era lo suficientemente mujer de mundo para darse cuenta de que los dormitorios de los monarcas eran a menudo los invernaderos en los que se plantaban, forzaban y alimentaban los grandes acontecimientos. Esto se aplicaba particularmente a la corte de Francia, porque los monarcas franceses, al parecer, habían sido a lo largo de los siglos más susceptibles al encanto femenino que otros reyes; y en Francia era casi una tradición que la amante del rey fuera la persona más importante de la corte.  

Por lo tanto, le inquietó un poco pensar que la anciana voluptuosa había reemplazado a Madame de Pompadour por Madame du Barry, quien era, según se informaba de muchas fuentes, una mujer del pueblo, una advenediza que en una etapa de su carrera había sido nada más que una prostituta de clase baja. Y era a esta Corte, la más brillante sin duda pero ciertamente la más cínica del mundo, reinada por una prostituta y un sensualista envejecido continuamente en busca de nuevas sensaciones, a la que estaría encantada de enviarla encantadoramente. María Antonieta, de catorce años, encantadora, vivaz y algo testaruda.

Dijo sus pensamientos en voz alta. Kaunitz era, por supuesto, un servidor de confianza. Su Majestad de Francia no mostraría más que respetuosa admiración por la esposa de su nieto.

-Claro que sí, señora.

¿Y el delfín?

María Teresa fue consciente de la sombra que pasó sobre el rostro de Kaunitz. El Delfín, nieto de Luis XV de Francia, era un muchacho tranquilo, aficionado a esconderse de sus compañeros, no precisamente estúpido pero nervioso hasta el punto de parecerlo. El hecho de que un día (y ese día pronto, porque Luis XV tenía sesenta años y no tenía ningún hijo que lo sucediera) ascendiera al trono de Francia parecía, en lugar de inspirarlo, llenarlo de horror por el futuro. De hecho, a pesar de todo su rango, a pesar de que era heredero de uno de los tronos más codiciados de Europa, el joven delfín Luis, duque de Berry, era una criatura pobre, y los entusiastas informes de quienes estaban ansiosos por promover el matrimonio no podían ocultar completamente esto.

presentación de un retrato de la archiduquesa Marie Antoinette en la corte de Louis XV.

-“Es joven -dijo Kaunitz ahora- Apenas más que un niño”

Todavía no había cumplido los dieciséis años y María Teresa se dijo a sí misma que debería estar contenta porque no se parecía en lo más mínimo a su abuelo. Había una cosa de la que María Teresa podía estar segura: su hija no permitiría que las amantes de su marido la dominaran, como tantas reinas de Francia se habían visto obligadas a hacer.

“Crecerá” -dijo con firmeza, y se negó a preocuparse por él.

El matrimonio era lo que ella deseaba más que nada en el mundo. Era necesario para Austria. Debe haber paz entre su país y su viejo enemigo. Habsburgo y Borbón deben unirse y permanecer juntos en este mundo cambiante. La pequeña isla frente a la costa de Europa se estaba volviendo demasiado poderosa. Estaba claro que esa comunidad protestante de isleños ya estaba contemplando la adquisición de un imperio que superaría en poder a todos los demás imperios. En un mundo cambiante se deben entablar amistades con viejos enemigos.

“Y -prosiguió Kaunitz- Su Majestad ha señalado la fecha. Sugiere que Pascua sería un buen momento para la boda”

“Estoy de acuerdo de todo corazón. Marea pascual cuando el año es joven. Nos dará mucho tiempo para hacer nuestros arreglos”

Ella sonreía, decidida a olvidar sus dudas sobre este matrimonio. También iba a olvidar sus preocupaciones por su hijo José, a quien había hecho corregente unos años antes, y cuya cabeza parecía llena de los planes más disparatados que temía que no traerían más que desastres; olvidaría a María Amalia, su hija, a la que había casado con el duque de Parma y que ya, por su ligereza, atraía escandalosas habladurías; se olvidaría de todos sus hijos que la habían defraudado y pensaría en el más pequeño, en su pequeña mascota, en su encantadora Antoinette que haría el matrimonio más brillante de todos, se sentaría en el trono de Francia y consolidaría esa amistad entre Habsburgo y Borbón que era tan necesario para Austria.

Louis Michel Van Loo & Charles Cosette, "Retrato ecuestre de Louis XV, Rey de Francia y de Navarra"; óleo sobre lienzo, 1765.

Despidió a Kaunitz, porque deseaba estar a solas con sus pensamientos.

Cuando Kaunitz la hubo dejado, se acercó a la ventana y miró hacia los jardines.

Estaba pensando que debía seguir adelante con sus preparativos, que no se le debía dar al viejo Luis la oportunidad de retractarse de su promesa, que debía vigilar las travesuras de su viejo enemigo, Federico de Prusia, quien naturalmente haría todo lo posible por impedir el partido. Esperaba que Jose no fuera indiscreto. Temía que la indiscreción fuera una de las características más persistentes de su familia. ¿De quién lo habían heredado? No de su madre. De su padre, Francisco de Lorena, tal vez. En cualquier caso, debe cuidarse de ello.

Ella debe estar continuamente en guardia. ¡Cómo deseaba pasar las riendas del gobierno al joven José! Pero, ¿cómo podía confiar en Jose? ¿Iba a dejar que tirara por la borda todo lo que había construido con astucia y cuidadosa planificación? No, ella debe permanecer al mando hasta que esté segura de que su hijo ha adquirido sabiduría y entendimiento.

Podía sonreírse a sí misma; era una mujer que había deseado ser emperatriz y también madre. Le pidió demasiado a la vida.

Ahora apareció a la vista Antonieta, una pequeña figura voladora, y la garganta de la Emperatriz se contrajo con su repentina emoción. Era tan hermosa, esa niña; tan joven, tan inocente. De todos ellos, pensó Maria Theresa, amo a mi pequeña Antoinette.

Oh, qué delicadeza, pensó la madre. Es pequeña para su edad, pero sin duda crecerá. Ella es como una criatura mágica con esas extremidades delicadas y esos grandes ojos azules, ese cabello dorado y una piel como la porcelana más rara. Seguramente es la niña más adorable del mundo. Le irá bien en la Corte de Francia, donde se admira la belleza.

Un juego infantil para una archiduquesa cuando tenía catorce años y pronto se convertiría en Delfina de Francia.

MARIE ANTOINETTE Y SUS HIJOS RETRATADOS POR WERTMÜLLER

Este retrato, ahora en el Museo Nacional de Estocolmo, fue encargado al pintor sueco Wertmüller para el rey sueco Gustavo III. Durante su estancia en Francia, el rey Gustavo había expresado de hecho el deseo de tener un retrato de la reina y le había propuesto a María Antonieta que posara para Wertmüller, quien disfrutaba de su protección. La reina estuvo de acuerdo y se aseguró de que el pintor tuviera un estudio en París para trabajar.

Es el propio pintor en su autobiografía quien nos brinda algunos datos interesantes: "Fui a Versalles y de allí llegué al Petit Trianon donde pasaba la reina sus veranos. Aquí pinté varios retratos de ella y de la Princesa que tenía 6 años. La Reina me recibió calurosamente, con la mayor amabilidad y con todos los honores, y me ordenó que pudiera pintar a Su Alteza el Delfín directamente en su residencia de la Muette (residencia oficial del Príncipe Heredero) mientras estuve aquí”.

En el libro: "Art in Focus 4; Marie-Antoinette, Portrait of the Queen. National museum, 1989" se puede leer:

“Wertmüller encargó dos maniquíes vestidos para su estudio de París, uno para el retrato del delfín y otro para la princesa. Fueron vestidos los dos maniquíes que realmente pertenecían a los dos príncipes.

Wertmüller también encargó una peluca especial a Monsieur Léonard, el peluquero de la reina, y es posible que tuviera acceso a la "túnica a la turque" que lleva la reina en el retrato.

El pintor  retrata a la Reina en el entorno en el que pasó la mayor parte de su tiempo: los jardines que rodean el Petit Trianon. Es el papel de la madre lo que se llama la atención en esta pintura. Es una elección muy concreta, parte de una estrategia destinada a cambiar la imagen oficial de la Reina de una frívola extranjera que ama el lujo a la madre de toda Francia. La princesa María Teresa dejó caer una rosa al suelo. ¿Podría ser picado con una espina? Aparece una pequeña mancha de sangre en el vestido. El delfín aprieta con fuerza el vestido de su madre”.

Aunque múltiples factores influyeron en la pintura de Wertmüller, el vestido representado aún no se ha analizado completamente. Émile Langlade sostiene que la creadora de la túnica à la turque que lleva la reina en el cuadro es Rose Bertin. Una carta de Madame Campan hasta ahora ignorada refuta esta creencia y muestra que Wertmüller había solicitado un vestido recién hecho para el cuadro, pero la Reina le había indicado que eligiera una bata de su guardarropa.

Madame Campan escribe al pintor: "Ayer hablé con la Reina, Monsieur, Su Majestad piensa que no es necesario que le proporcione un vestido hecho especialmente para su pintura y que debe conformarse con elegir uno de los muchos vestidos en su vestuario; después de esta decisión, es imposible volver a este tema ".

María Antonieta ciertamente usó vestidos más de una vez, aunque generalmente se cambiaban o reacomodaban primero. A pesar de la decisión de la reina, Madame Campan sorprendentemente, en la misma carta, le dio permiso a Wertmüller para encargar un nuevo vestido:

"Sin embargo, como sé lo importante que es para un artista elegir y representar objetos que le gusten y que sean apropiados para el conjunto total de su obra, le recomiendo que compre el tafetán intercambiable que ha elegido; debe producir un gran efecto en el retrato y esta hazaña atraerá la atención y la aclamación de los críticos de todo París; no merece nada que se pase por alto para hacerlo perfecto ".

Dado que Rose Bertin no estuvo disponible para supervisar el diseño y confección del vestido, Madame Campan agrega en la carta que su hermana sería la que se encargaría del asunto: "Madame Auguié promete hacerse cargo de las compras y tener el vestido hecho. Tiene bastante gusto y elegancia y no te arrepentirás de no haber tenido el consejo de la sublime Mademoiselle Bertin. Te daré la muestra de tafetán... ".

Pocos estudiosos han intentado identificar el vestido y solo Aileen Ribeiro lo define como un "vestido turco". El vestido de la reina realmente cumple con todos los criterios de una túnica a la turque. Según los pocos documentos supervivientes del guardarropa de la reina, la ropa a la polonesa, circasiana y turca eran una parte importante de su atuendo. Turcherie, en particular, ocupó un lugar destacado en la Gazette des atours.

En el diario de Madame Cradock "Viaje a Francia" (1783-1786) nos enteramos de que en una ocasión, durante la estancia de Gustav III, la reina había llevado una túnica à la turque:

Tuileries, 2 de julio de 1784: “La Reina había dormido allí la noche anterior (María Antonieta tenía un apartamento privado en las Tullerías) y a nuestra llegada vimos al Rey de Suecia y a Madame de France que vinieron a rendir homenaje al soberano.

Hacia las dos y media se marcharon todos hacia Versalles. El rey de Suecia fue el primero en salir. Esta vez parecía completamente diferente de cómo lo había juzgado en la Ópera. Visto a plena luz del día, lo encontré feo: sin gracia, ni en los rasgos, ni en la persona, ni en el andar.

Unos minutos más tarde, apareció Su Majestad acompañada de dos damas: Madame de France y una dama de la corte, un caballero de cámara y un paje sosteniendo su cola. Es guapa, muy rubia y de mediana estatura. Toda su persona irradia un aire natural de dignidad sin orgullo. Su vestido, lleno de distinción, era muy sencillo.

Un panier discreto, un vestido turco de tafetán de cuello de paloma (marrón claro teñido de azul), rodeado por una estrecha cinta blanca; el corpiño rematado con diminutos botones de ágata. Su peinado era un poco bajo, su cabello parcialmente oculto por una elegante mezcla de gasa y cintas azules ligeramente rojo. Madame Elisabeth y la dama de honor, mucho menos hermosas que la reina, son más robustas.... ".

Un grabado de Pietro Antonio Martini de 1785 que muestra cómo era la pintura original de Wertmuller.

Probablemente María Antonieta eligió llevar una túnica à la turque para su retrato porque era adecuada para un parure elegante, consciente de las críticas recibidas en 1783 por la informalidad de la camisola.

La intención de la reina era dar una imagen más simple e informal de sí misma sin, en este caso, renunciar a su condición de soberana. No es casualidad que en el retrato destaquen las joyas que sugieren al espectador no estar frente a una mujer corriente. Dado que el retrato estaba destinado a un soberano, no cabe duda de que el pintor trabajó con imaginación en las joyas que lució la reina. Un gran diamante (quizás el Sancy) colocado en el tocado se reproduce deliberadamente en un lienzo para aclarar que la mujer retratada es la reina de Francia. María Antonieta lleva dos anillos con el particular nombre de "anillo de los cielos" debido al color azul medianoche y los diamantes engastados para representar las estrellas, lanzados en el período del primer embarazo de la soberana. El anillo de María Antonieta tiene un diamante en el centro (bagues a l'enfantement) más grande que los demás, que representa al delfín que sostiene de la mano y del que es madre. El niño aparece en el cuadro bastante alto para su edad y se parece a su padre.

Exhibida en el Salon du Louvre en 1785, la pintura fue juzgada no lo suficientemente formal para una reina y tampoco halagadora y, según los secretos de Mémoires, cuando María Antonieta visitó el Salón, no se reconoció y exclamó: “¡Qué! ¿Soy yo, es el indicado? [. . .] "'.

Sin embargo, es poco probable que la falta de reconocimiento de María Antonieta se deba únicamente a su propia persona.

La reina, y más en general el público, esperaba la representación de la madre real y la alianza austriaca; en cambio, la pintura realza involuntariamente la vida casi rural y burguesa de la soberana, retratada en los jardines del Petit Trianon que ella misma había elegido como lugar para la pintura, un lugar que la opinión pública consideraba inapropiado para una reina.

Que la reina prestó poca atención a las similitudes captadas por los pintores lo demuestra el hecho de que Wertmuller encargó otro retrato en 1788.

Tras la exposición en el Salón y antes de enviar el cuadro a Suecia, el artista retocó el rostro de la reina. Originalmente, el pintor había retratado la cabeza del soberano ligeramente girada hacia la derecha. Las radiografías de hoy confirman que se remodelaron los ojos, la boca y el mentón.

El resultado de esta remodelación es que María Antonieta aparece más severa y sobre todo más majestuosa, pero también más rígida. Según una conversación relatada por la Sra. Campan, María Antonieta se habría sorprendido de que el pintor no hubiera venido a pedirle una nueva sesión de colocación.

Al final, el único que se mostró satisfecho con la pintura (Gustavo III dictaminó que el retrato hacía justicia a la apariencia de María Antonieta) fue el joven príncipe heredero Gustavo Adolfo, contemporáneo de Madame Royale. El niño encontró a la princesita absolutamente fascinante y expresó el deseo de poder casarse con ella algún día. Madame Royale tiene un ramo de rosas en sus manos.

LA NOTICIA DE LA EJECUCIÓN DE LA REINA LLEGA A FERSEN

VIUDO DE AMOR TRÁGICO

La noticia de la ejecución de María Antonieta no llego a Bruselas hasta el 20 de octubre de 1793, como registro Fersen en su diario: “a las 11 de la noche vino la abuela a decirme que Ackermann, un banquero, había recibido una carta de su corresponsal en parís diciendo que la sentencia de la reina había sido pronunciada el día anterior, que debía ser ejecutada inmediatamente… aunque estaba preparado para ello y desde su traslado a la Conciergerie lo esperaba, esta certeza me abruma. ¡Fue el día 16 a las 11:30 horas que se cometió este execrable crimen, y la venganza divina aun no ha golpeado a estos monstruos!. No tenía fuerzas para sentir nada. Salí a hablar de esta desgracia con mis amigos y con la señora de Fitz-James y el barón de Breteuil a quien encontré, llore con ellos…”

Atormentado por el recuerdo de la reina, por el remordimiento por no haberla salvado, por no haberla amado como debería, Axel se hunde en una profunda melancolía. Es el viudo de un amor trágico, el desconsolado, el príncipe de un reino secreto que solo le pertenece. Derrama su dolor en cartas a Sophie y en su diario: “pensaba constantemente en ella, en todas las horribles circunstancias, en sus hijos; en su hijo desdichado y su educación que se arruinara, en los malos tratos a los que pueden someterlo, en la miseria de la reina al no verlo. En sus últimos momentos, en la duda que quizás tenía sobre mí, sobre mi apego y mi interés. Esta idea me devasto. Entonces sentí todo lo que había perdido… me sentí realmente desdichado, y todo parecía haber terminado para mí”.

21 de octubre: “solo podía pensar en mi perdida. Era espantoso no tener detalles positivos. Que estuviera sola en sus últimos momentos, sin consuelo, sin nadie con quien hablar, a quien dar sus últimos deseos, es horroroso. ¡Los monstruos del infierno! No, sin venganza mi corazón nunca estará satisfecho”.

22 de octubre: “pase todo el día en silencio sin hablar, ni siquiera quería. Solo podía pensar sin rumbo fijo. Forme miles y miles de planes. Si mi salud lo hubiera permitido, habría ido a servir, a vengarla o hacer que me mataran”.

23 de octubre: “mi dolor, en lugar de aliviar, aumenta a medida que disminuye la sorpresa y la conmoción”.

24 de octubre: “su imagen, sus sufrimientos, su muerte y mi amor nunca abandonan mi mente, no puedo pensar en otra cosa. Dios mío ¿Por qué tuve que perderla y que será de mí?”.

el conde Fersen, manga serie "la rosa de versalles" o "lady oscar"

El arresto de la familia real en Varennes y el encarcelamiento en las Tullerias habían obligado a María Antonieta a sacrificar a Fersen, su “hombre más amado y cariñoso” para cumplir con su deber, pero de su diario y sus cartas se desprende claramente que él nunca había perdido la esperanza que algún día se reunirían.

Fersen escribió a su hermana la condesa Sophie Piper el 24 de noviembre de 1793: “pensar en ella y llorarla son mis únicas ocupaciones; buscar todo lo que pueda encontrar de ella y conservar lo que tengo es todo mi cuidado y placer; hablar de ella es mi único consuelo, y a veces tengo ese goce pero nunca con tanta frecuencia como quisiera. Perderla es el dolor de toda mi vida y mi pena me dejara solo cuando muera. Nunca había sentido tanto el valor de todo lo que poseía y nunca la había amado tanto”.

En su diario el 8 de enero de 1794 escribió: “cada día siento cuanto perdí en ella y que perfecta ella era en todo. Nunca ha habido ni habrá otra mujer como ella”.

Destrozado por el dolor de la perdida, emprende una búsqueda desesperada en busca de testimonios y reliquias: “me gustaría recopilar la mayor cantidad de detalles sobre esta gran y desafortunada princesa a la que amare toda la vida”. “todo sobre ella es precioso para mi” escribió. En marzo de 1794 consiguió comprar un retrato de cuerpo entero de María Antonieta y otro de Luis XVI. Fue en este momento cuando recibió el mensaje final de la reina: una pobre cartulina en la que ella había imprimido su lema, “Tutto a te mi Guida”, diciéndole que “nunca había sido más cierto”.

Axel se refugia en el pasado y comienza a conmemorar los días más dramáticos de su historia con la reina: los días de octubre de 1789, 20 de junio de 1790, 16 de octubre de 1793 y otras fechas más triviales. ¿Cuántas veces se arrepentirá de no haber muerto cerca de ella el 20 de junio? Él se entrega a una verdadera adoración que continuara hasta el final de su vida. Su existencia pasada que él magnifica ahora está condenada a la desgracia. Todo se vuelve indiferente para él, incluso el cariño que le muestran sus amigos y la solicitud que le muestra la archiduquesa María Cristina.

El 13 de octubre de 1794. Tres días después, era el primer aniversario dela muerte de la reina, escribió: “ese día fue un día terrible y memorable para mí, es el día en que perdí a la persona que mas amaba en el mundo y que realmente me amaba. Lamentare su perdida toda mi vida y siento que todos mis sentimientos por ella no pueden hacerme olvidar todo lo que he perdido”.

 “su sensibilidad era extrema y no pasaba desapercibida ni para los más desatendidos. Escondido en su corsé, tenía un retrato del joven rey y un rizo de su cabello, envuelto en un guante de cuero amarillo que le había pertenecido al niño y note que a menudo se escondía detrás de su miserable camilla para besar estas cosas y llorar por ellas. Se le podía hablar de sus desgracias, de la situación en la que se encontraba, sin que ella mostrara ninguna emoción o depresión; pero las lágrimas fluían incesantemente ante la idea de dejar a sus hijos.

Respecto al sangrado que siguió a sus crisis nerviosas y que no la abandono hasta su muerte, nos suplicó que no le prestáramos atención médica porque no podíamos hacer nada.

La registraron varias veces en la Conciergerie y el reloj que llevaba colgado del cuello con una cadena resistente fue brutalmente arrancado. Sin embargo, unos días antes de su muerte, aún conservaba el medallón que contenía el retrato del joven rey”.

–Los recuerdos de Rosalie Lamorliere

LA FUITE DE VARENNES: LUIS XVI UN REY FUGITIVO? - CAP.01

María Antonieta solo tenía una idea en mente: huir. Dejare la horrible pesadilla. Al no tener fuerzas para resistir el torrente, el rey sabía muy bien que solo le quedaba una solución: el desierto… y parece muy difícil culparlo. Octave Aubry escribió: "¡huir es perderlo todo!... no, es fallar lo que precipitara el desenlace. Dejar parís hacia las provincias seguía siendo la única solución posible para salvare la monarquía”.

Los rumores de fuga eran tan antiguos como la propia revolución. A lo largo de 1790, ya se hablaba en los periódicos o la correspondencia la evocación de la fuga planificada. A veces se habla de Metz: al señor Saint-Priest, descrito como el más odioso de los exministros, se le atribuye la intención de llevarse al rey allí. A veces, se habla del probable secuestro del delfín. Cada uno aporta sus “pruebas”: el niño es sacado en un coche por un aristócrata y enviado a Sarrebourg, donde será resguardado antes de ser colocado al frente de un ejército formidable; se ordena un sello con las armas del rey y la reina, a quien se le ha dado la razón de la inminente partida de los soberanos.

En esta literatura profética, Marat se distingue como siempre por la vehemencia, las negociaciones de poner “al rey, el delfín y la familia real bajo llave”. Lo que llama la atención en la marea de estas crónicas es la mezcla de extravagancia y discernimiento. La historia de un rey borracho, “envuelto” para Bruselas por su esposa y que estalla en lágrimas cuando las sacudidas de la carretera lo sacan de su letargo; o este retrato de una reina disfrazada con el pelo y las cejas pintadas, conduciendo en un descapotable hacia Holanda; o este cuento de un falso delfín desfilando con su madre en Faubourg Saint-Marceau, mientras el verdadero esta en roma, enclavado en las faldas de las señoras tías; o la fábula de los seiscientos caballos en los establos de Versalles por un miembro de los amigos de la constitución.

¡María Antonieta tuvo una aliado imprevisto en la persona de Mirabeau! El célebre tribuno preconizaba la salida de la realeza hacia Normandía, “una provincia fiel y cariñosa, alejada de las fronteras”. Durante el verano de 1790, Mirabeau era demasiado provisorio para no sentir que el afecto de los normandos ya no era suficiente para proteger al rey. Una ciudad fortificada en la frontera le pareció una salida preferible.

En mayo de 1790, escribe el conde de La Marck: “seguía diciéndome y diciéndome que el rey saliera de parís! Si se quedaba los excesos más deplorables contra él y contra la familia real son inevitables!”. Según Mirabeau –como sabemos por La Marck- “el rey solo tenía que anunciar muy positivamente que quería irse de parís, fijar el día de su salida, persistir con energía en su resolución. ¡Tendríamos que dejarlo hacerlo!”. ¿Persistir? ¿Energía? ¿Resolución? Estas eran palabras aún desconocidas para Luis XVI.

Fue solo afines de octubre que el rey decidió escuchar el consejo del tribuno. Durante algún tiempo se pensó en pedirle a Lafayette que salvara la monarquía, pero se prefirió al marqués de Bouille al mando de las tropas de oriente. Según Mirabeau, este último estaba libre de todas las impurezas que Lafayette había contraído y se encontró mas estimado por el ejército que él.

El emisario de Luis XVI, el obispo de Pamiers, fue a Metz y encontró a Bouille de mejor humor. Él también, como todos los demás en Francia, pensó solo en la partida del rey, de la cual todos los días –dijo- “acorta la cadena”. Incluso ya había puesto en marcha un proyecto: comprometer al emperador, aliado del rey, para avanzar algunas tropas a la frontera. Bouille habría tenido entonces un pretexto “para reunir un ejército formado por los mejores regimientos”.

El obispo de Pamiers trajo el plan más realista del rey: salir de su prisión en las Tullerias y retirarse a una plaza fronteriza dependiente del mando de Bouille. Allí, Luis XVI reuniría tropas “así como las de sus súbditos que le  habían permanecido leales y buscarían traer de vuelta al resto de su pueblo perdido por las facciones”. Si no se restauraba el orden, el rey contaba con “la ayuda de sus aliados, es decir, Austria”

En diciembre Mirabeau presento a Luis XVI una nota “sobre los medios de conciliar la libertad publica con la autoridad real”. Según La Marck “a fuerza de volver al cargo con el rey, logramos que adoptara el gran plan de Mirabeau y también el proyecto de dejar parís con la familia real”. De qué manera? Mientras Mirabeau recomendó una salida “oficial” y “al aire libre”, Bouille consejo un vuelo realizado en el mayor secreto.

Se espera que la familia real salga de parís en dos diligencias inglesas, dos coches ligeros, que podrían seguirse con una o dos horas de diferencia o incluso tomar dos rutas diferentes. En el primero habrían tenido lugar la reina, el delfín y madame Tourzel; en el segundo, el rey, madame Elizabeth y madame Royal.

-si quieren salvarnos debe ser todos juntos o nada –respondió María Antonieta.

Bouille, a pesar del peligro que presenta, esta salida “en masa”, está encantado con el plan. El rey finalmente parecía haber tomado una decisión.

En rápida sucesión, dos fracasos no debieron favorecer los planes de los conspiradores cuyo primer objetivo era rescatar al rey. El 19 de febrero de 1791, las hijas de Luis XV, Mesmades Adelaida y Victoria, abandonaron clandestinamente parís. Detenidas en Moret, luego en Saulieu, finalmente en Arnay-Le-Duc, fue necesario un decreto de la asamblea nacional para permitir el paso de las dos tías del rey. A lo largo del viaje del sedán de las dos solteronas, los distintos guardias nacionales habían demostrado ser los más feroces.

Menos de una semana después, el 25 de febrero, con el pretexto de un motín popular en Vincennes, de quinientos a seiscientos nobles armados con bastones de espadas y cuchillos de caza se reunieron en las Tullerias, aparentemente para proteger al rey, en realidad para tratar de “envolverlo” y galopar con él hasta Metz. Lafayette, advertido a tiempo, se apresuró a salir de Vincennes y obligo al rey a ordenar a sus caballeros que depongan las armas.

A estos dos fracasos se suma una desgracia: el 2 de abril, la gran voz de Mirabeau se apagó. “es una gran pérdida porque estaba trabajando para ellos –escribió Fersen a su amigo Taube- les habría sido de gran ayuda en la ejecución de su proyecto”. ¿Iba abandonar todo el rey, a aceptar su abdicación como un hecho consumado? ¡Y Bouille se impacienta cada vez más! Muchos de sus oficiales emigraron. “Su situación –le escribió a Fersen- cada día se volvía mas vergonzosa y espantosa”. Pronto no podría hacer nada.

EL ASUNTO DE LOS "CABALLEROS DE LAS DAGAS" LOS NOBLES INTENTAN SALVAR AL REY LUIS XVI (28 FEBRERO 1791)

Estampa que representa la señal de reunión de los caballeros de la daga, durante el día 28 de febrero de 1791 en las Tullerías.

Ya no hay ningún dique en el camino. La anarquía esta en todas partes. El gobierno, la maquina mental está rota. Luis XVI ya no es más que la sombra de un rey. No hay calumnia, por absurda que sea, que no es universalmente creído no apelar a las pasiones que no reciba audiencia inmediata. Las palabras pierden su significado. La rebelión se llama patriotismo. Los fieles siervos que vienen a proteger la persona de su rey con una muralla de sus propios cuerpos, son tratados como sediciosos, como asesinos, y se señalan a los populares, venganza bajo el melodramático título de “caballeros de Poniard”.

La multitud está inquieta, agitada en la mañana del 28 de febrero de 1791. Se podría decir que los materiales explosivos con los que se esparce el suelo están a punto de ser incendiados. Se están realizando ciertas reparaciones en los calabozos de Vincennes, para que pueda servir como auxiliar de las cárceles de parís. El rumor se extiende entre la población en el sentido de que se está preparando una nueva bastilla, para suceder a la anterior.

Lafayette se dirige a la multitud que destruye la mazmorra en Château Vincennes el 28 de febrero de 1791

Los alborotadores, reclutados van al castillo de Vincennes y comienzan a demoler los parapetos y varios otros las mazmorras. Informado de este movimiento popular, Lafayette va enseguida a Vincennes, con un destacamento de guardia nacional. En el Faubourg Saint-Antonie el pueblo muestra disposiciones hostiles, y tres batallones  niegan marchar. Para el comandante del batallón de los capuchinos de Marais, seguido de un gran número de voluntarios, penetra en las mazmorras y pone fin a la demolición. Sesenta y cuatro alborotadores, que resisten son arrestados.

Al regresar  de la expedición, que duro hasta la noche, algunos hombres le dispararon al ayudante de Lafayette confundiéndolo con el general. La guardia nacional encuentra las puertas de Faubourg cerradas y los habitantes se niegan a abrirlas. La caballería, apoyada por infantería y doce piezas de artillería, están obligados a intervenir con el fin de reivindicar la ley.

Mientras los alborotadores están buscando demoler la mazmorra de Vincennes y Mirabeau está en la tribuna sancionando la ley de emigración, el palacio de las Tullerias se convierte en presa de la angustia más aguda. Se rumorea que se está organizando una insurrección y que se violara el santuario de la monarquía. Varios nobles con armas bajo el abrigo, viene espontáneamente al palacio para defender a la familia real. Penetran incluso hasta los apartamentos del rey y Luis XVI sale a verlos. “señor –dicen- sus nobles se apresuran a rodear su persona sagrada”. El soberano modera su celo y responde que está a salvo.

Caballeros de la Daga desarmados por orden del Rey en el Château des Tuileries, 28 de febrero de 1791

Al mismo tiempo, las cabezas de los revolucionarios se están sobrecalentando. Los nobles que habían venido al palacio a través de un impulso caballeresco son estigmatizados como conspiradores cuya intención es llevarse al rey. Lafayette volviendo de Vincennes, va al palacio, donde encuentra gran emoción. Ha habido una pelea. La guardia nacional de turno ha insultado a los nobles, algunos de los cuales han sido heridos, algunos pisoteados, otros arrastrados por el barro.

El duque de Pienne y el conde Alexander Tilly se encuentran entre los peor tratados. Algunos han opuesto una enérgica resistencia, en particular el marqués de Chabert, jefe del escuadrón y el marqués de Beaucharnais. Luis XVI ha pedido a sus adeptos deponer las armas: "Vuestro celo es indiscreto; entrega sus armas y retirarse; Estoy a salvo en medio de la Guardia Nacional" y al mismo tiempo se dirige a  Lafayette  "que le mostró pesar por esta escaramuza que había comenzado, al parecer, sin su conocimiento". Los nobles depositan temblorosamente sus armas en la gran mesa en la antecámara del rey.

¿Qué querían? ¿Habían tratado de mantener alejado a La Fayette atrayéndolo a Vincennes? Pero ¿con qué fin? ¿Se trataba de secuestrar al rey y llevarlo a Metz? ¿O simplemente para protegerlo, porque había circulado el rumor de que su vida estaba amenazada? ¿Eran realmente caballeros? El caso conserva aspectos misteriosos. ¿Quién había montado una operación tan ridículamente mal organizada que parecía una provocación?

Este desastre, ya tan humillante, fue seguido de otra ceremonia aún más humillante, la expulsión. Estos quinientos a seiscientos caballeros, la mayoría vestidos, por precaución, con batas negras, o con pelucas de magistrados, salieron de los aposentos entre dos vallas de guardias nacionales, recibiendo humildemente los abucheos. La guardia arresto y encarcelo a siete de estos señores que habían opuesto resistencia. Fueron puestos en libertad unos días después. Sus nombres se han conservado: eran los señores de La Bourdonnaye, Fanget-Champine, Godard-Danville, Berthier de Sauvigny, Fontbelle, Dubois de la Motte y Lillers.

“el evento de Vincennes –dice Dulaure- y el de las Tullerias tienen una conexión sorpréndete entre ellos: el primero favorece el segundo”. El testimonio de Ferrieres no debe ser sospechoso. Aquí están sus palabras: “los aristócratas –dijo- sabían desde el día anterior del movimiento que se preparaba en Vincennes. Se asegura que su plan era aprovechar la lejanía de Lafayette y la guardia nacional, para secuestrar al rey y llevarlo a Metz. Pero el falso motín de Vincennes había terminado mucho antes de lo que pensaban los aristócratas”.

Los nobles presentes en las Tullerías fueron brutalmente desarmados el 28 de febrero de 1791.  según el dibujo de Jean-Louis Prieur le Jeune.

Estas armas consistían en unos cuantos puñales de singular forma, cuchillos de caza, espadas, pistolas, bastones: se llenaron dos grandes canastos con ellos, y los guardias nacionales se los repartieron como buenos premios. El diario de Prud'homme menciona a cuatrocientos caballeros "vestidos con un traje oscuro, signo de guerra, armados hasta los dientes" y escondiendo en sus mangas puñales cuya hoja estaba en "lengua de víbora", y afirma que se habían reunido en las Tullerías para forzar el rey a huir, "para entregar a Francia a los horrores de la guerra civil y plantar el estandarte del despotismo entre ríos de sangre y montones de muertos".

Rabaut-Saint-Étienne, ex presidente de la Asamblea Constituyente - del 15 al 28 de marzo de 1790 - y contemporáneo de este día de las Dagas , afirma que “las dagas hechas con anticipación y de una forma particular, anuncian que la trama estaba formada desde hace mucho tiempo; para sostenerlos se usaba un fuerte anillo, del cual salía una hoja de dos filos que terminaba en lengua de víbora. La cita se dio en el castillo; había que reunir una multitud de supuestos amigos del rey: debían gritar que su vida estaba en peligro, y hacer uso de las armas que hubieran traído"

El desarme de la buena nobleza. Grabado de 1791 con el subtítulo: Forma exacta de los infames puñales con los que fueron abofeteados, detenidos o expulsados ​​de las Tullerías por la Guardia Nacional el 28 de febrero de 1791 . En el puñal se puede leer la inscripción: "Forja de los aristomonárquicos. Empapados por los gorros refractarios a la ley"

Al día siguiente, Lafayette público un registro de los eventos del día anterior por los señores de Duras y Villequier, primeros señores de la cámara, que habían favorecido la entrada de los conspiradores en el castillo. Estos dos duques dimitieron y abandonaron Francia.  El acceso a las Tullerías quedaría prohibido en adelante a los hombres armados que "se hubieran atrevido a interponerse entre el rey y la Guardia Nacional" y especificando que "el comandante de la Guardia Nacional dio las órdenes más precisas a los dos jefes de los servidores del rey para que el orden y la decencia eran mantenidos por sus subordinados dentro del castillo”.

Esta fórmula, muy torpe para designar a los duques de Villequier y Duras como cómplices, primeros caballeros de la Cámara, despertó evidentemente una fuerte protesta del propio Rey y de los interesados, sobre todo porque la proclama se publicó el 4 de marzo en Le Diario de París. Luis XVI escribió a La Fayette pidiéndole que repudiara un texto "tan contrario a la verdad como a todo decoro", y el general respondió de inmediato para dar satisfacción; el 7 de marzo envió una corrección al periódico para desmentir esta información inexacta que también había provocado una respuesta de los Mariscales de Francia, los oficiales generales y los oficiales de la Maison du Roi. No pudo, sin embargo, dejar de preguntar irónicamente a estos últimos qué habían pensado "al ver esta numerosa reunión de hombres armados interponiéndose entre el rey y los que responden ante la nación por su seguridad". Algunos “que llevaban armas ocultas solo fueron notados por comentarios antipatrióticos e incendiarios, y entraron de contrabando en el palacio"

Esta escapada un tanto ridícula y, cualquiera que fuera su propósito, tan mal concebida como torpemente ejecutada, provocó reacciones contrastantes. Los realistas reprocharon a La Fayette haber permitido "saquear, insultar, maltratar indignamente a los que habían venido con la esperanza no de atacar a nadie sino de defender al príncipe". D'Allonville afirma que este asunto llevó a algunos a emigrar, porque "determinaba a varios realistas a mudarse de un lugar donde se estaban volviendo no solo inútiles sino peligrosos incluso para el rey".

Tales eventos puso inquieta la situación. Los nobles ya no tenían derecho a defender a su soberano, y Luis XVI, mortificado por la afrenta infligida a sus adherentes en su presencia, cayó enfermo de disgusto. En la tribuna, Mirabeau pronuncio discursos reaccionarios, pero las monarquía estaba casi muerta, y Mirabeau estaba a punto de morir.

EL REY LUIS XVI EN PARIS (17 JULIO 1789)

El pueblo tomo la Bastilla y, al mismo tiempo, declaraba que si el rey no venía a parís irían a Versalles, destruirían el palacio, expulsarían a los cortesanos y llevarían al rey a su capital para ellos “cuidarlo bien”. Hubo consternación en Versalles.

En la noche del 16 de julio, la Asamblea se entera de que el Rey tiene la intención de ir a París al día siguiente y que invita a la Asamblea a dar a conocer esta resolución al municipio de París. Encabezada por el Príncipe de Poix, una delegación de doce miembros, incluido el arzobispo de París, fue designada inmediatamente para llevar la noticia a París, donde llegó alrededor de la 1 de la mañana. La Asamblea también decreta que el rey estará acompañado por una diputación de alrededor de cien miembros: 25 eclesiásticos, 25 nobles y 50 miembros del Tercer Estado.

Bailly se levantó temprano en la mañana y partió de Versalles hacia París, donde asumiría sus funciones como alcalde y daría la bienvenida al rey: “Estaba triste por dejar Versalles. Yo había sido feliz allí en una Asamblea que tenía una mente excelente y que era digna de las grandes operaciones a las que estaba llamada. Había visto grandes cosas hechas, había estado allí en alguna parte. Dejé todos estos recuerdos. Este día, mi felicidad terminó”.

El Conde de Mercy acude al castillo de madrugada: “El castillo parecía un desierto. Encontré a Su Majestad la Reina allí en un estado fácil de imaginar. Sin embargo, mostró un gran coraje y una extraordinaria firmeza de espíritu”.  Mercy vio a la reina y la convenció, después de una hora y media de conversación, de persuadir al rey para que también llamara a los condes de Montmorin y Saint-Priest. La reina lo despide y le dice que regrese a las 11:30 am. Luego le dice que ha logrado persuadir al rey en la dirección correcta.

El alcalde bailly ofrece las llaves de la ciudad al rey.

Pero el gran asunto del momento es la partida del rey para París: “Entre mi primera y mi segunda entrevista con la reina, el rey estuvo a punto de partir para París. La reina quería, en caso de que el rey fuera detenido en la capital, retirarse con el delfín a Valenciennes o a los Países Bajos Imperiales. Me opuse a este proyecto con todas mis fuerzas, a menos que el Rey declarara a los Estados Generales que él mismo había obligado a la Reina a tomar este curso”. Mercy agrega: “Se temía que el rey fuera detenido por la fuerza en París y obligado a poner su firma al pie de una capitulación”.

-“no te detendrían aquí -Dijo la reina- es demasiado peligroso. Deberías salir de Francia a toda velocidad”. Se acercó al rey y se quedó temblando ante él. Estaba asombrada por la calma de Luis. ¿Era coraje, se preguntó, o era que era tan imposible despertarle el miedo como lo era el ardor?

-“iré a parís” –dijo.

Antonieta, mirándolo, peso en todos los años que habían estado juntos, en toda la bondad de este hombre, en todos las indulgencias que había recibido de él. Pensó en cuanto lo amaban sus hijos, se arrojó en sus brazos y le imploro que no fuera a parís.

“¿sabes que han dicho que si no voy con ellos, vendrán aquí?”

-“no te vayas –dijo Antonieta- tienen la intención de matarte como mataron a De Launay”

“recordara que yo soy su rey y ellos son mis hijos”

Antonieta negó con la cabeza, ella no podía hablar, el nudo en su garganta la estaba ahogando. El rey escucho la misa y tomo la santa cena, hizo su testamento y partió hacia su capital. Antonieta lo miro desde el balcón de sus apartamentos: “adiós, mi pobre y querido rey y esposo”. No podía apartar de su mente el pensamiento de la cabeza ensangrentada del gobernador de la Bastilla, e imagino otra cabeza en la pica de esos locos aulladores: la de Luis.

Madame Tourzel estaba con los niños. ¿Y qué será de estos niños? Se preguntó Antonieta. Cuando fue a la guardería real ese día, estaba decidida a poner su bienestar por encima de todo los demás. Luis era el más amable de los hombres, pero le faltaba imaginación y veía a todos los hombres como a si mismo. No creía en la malicia, y la crueldad tenía que ser perpetrada ante sus ojos para que  creyera a alguien capaz de hacerlo. Aquellos hombres y mujeres que  habían asaltado la Bastilla, aquellos que habían cortado la cabeza de Launay y la habían llevado goteando por la calles era a los ojos del rey unos pobres niños descarriados.

“mamá –grito el delfín- ¿Qué ha pasado? ¿Por qué ha ido papá a parís y porque Madame Polignac está demasiado ocupada para hablar con nosotros?

-"la gente ha llamado a tu papá a parís –dijo la reina- es posible que tengamos que ir a parís pronto”.

¿Los soldados irán con nosotros? Pregunto el delfín y sostuvo un fusil imaginario en su hombro y comenzó a marchar por el apartamento. La reina los dejo, porque temía que si se quedaba se derrumbaría y les hablaría de sus temores. Había tomado una decisión: suplicaría refugio para ella y los niños en la asamblea nacional. Ella pediría que pudiera estar con el rey.

Después de confesarse y comulgar durante la misa a la que asistió en la capilla real, Luis XVI confió plenos poderes a su hermano Monsieur, y no a la reina, a quien consideraba demasiado impopular. Desde una ventana de la primera antecámara de los aposentos del rey, el conde Hézecques lo ve en compañía de dos de sus primeros caballeros de Cámara: “deambulando, todo agitado, entre el mariscal de Duras y el duque de Villequier. La angustia de su alma se manifestaba en sus movimientos [...]. Finalmente, después de haber estrechado en sus brazos a su llorosa familia, que creía verlo por última vez, el rey subió a su carruaje, acompañado por el duque de Villequier, el mariscal de Beauvau y el conde de Estaing”. Estos dos últimos son los héroes de guerra de Estados Unidos. En su carruaje tirado por seis caballos, el rey también está acompañado por el duque de Villeroy, capitán de la guardia personal, y por el marqués de Nesle, primer escudero de la condesa de Provenza. El carruaje real es seguido por el carruaje del Maestro de Ceremonias y otros oficiales de la Casa del Rey.

La mirada del marqués de Ferrières declara: “A las dos vi salir al rey. Una inmensa multitud se alineaba en la Avenida de Paris y parecía estar disfrutando de su triunfo. Algunas personas se vieron dolorosamente afectadas. El rey iba en un carruaje con el capitán de la guardia, el duque de Villequier y algunos otros señores”. La milicia burguesa de Versalles lo precedió y lo siguió. Esta milicia burguesa, que improvisó el 17 de julio en Versalles siguiendo el modelo de la de París, escoltó al rey hasta Sèvres. Allí, toma el relevo la Guardia Nacional de París. Bailly y veinticinco miembros de la asamblea de electores de la capital esperan al rey en la Barrière de Chaillot para entregarle las llaves.

Durante todo el día corrieron rumores por todo el castillo. ¿La turba había hecho prisionero al rey? ¿Se equivocó el rey al haberse entregado a si mismo en sus manos? ¿Era cierto que los asaltantes de la Bastilla ya marchaban sobre Versalles? Según la Madame Campan, la reina se encerró en sus gabinetes interiores con sus hijos: “Mandó llamar a varias personas de su corte. Se pusieron candados en sus puertas. El terror los ahuyentó. El silencio de la muerte reinaba en todo el palacio”. María Antonieta está preparando el discurso que piensa pronunciar ante la Asamblea si su esposo no regresa: “Señores, vengo a entregarles a la esposa y la familia de su soberano. No permitas que lo que se ha unido en el cielo se separe en la tierra”.

Según Baron des Cars, “corrían mil rumores de que una columna parisina marchaba sobre Versalles por Châtillon y Meudon, otra por Sèvres y una tercera por Saint-Cloud […]. La desdichada reina estaba en la angustia más horrible, tanto por el rey como por ella misma. Nadie volvió de París. Dos horas, tres horas después de que Luis XVI debería haber llegado allí, aún se desconoce cómo había sido recibido allí. No sabíamos si no estaría retenido allí. En ese caso, ¡qué perspectiva para la reina! Me presenté varias veces a la puerta de su habitación, así como otras personas, para informarme sobre sus novedades. Tan pronto como se enteró de que estábamos allí, vino a preguntarnos si sabíamos algo sobre el rey. De allí fuimos a la entrada de la avenida de París, pero no trajimos nada tranquilizador. El terror de la reina y nuestros temores se redoblaron durante la noche”

Luis entro en parís, estaba asombrosamente tranquilo, y aquellos que vieron pasar su carruaje podrían haber creído que estaba partiendo en alguna ocasión ordinaria de estado, y que sus guardias le habían sido quitados y reemplazados por el ejército andrajoso de hombres con pistolas y lanzas, guadañas y picas, arrastrando cañones con ellos, también había mujeres en esa asamblea; bailaban, gritaban y agitaban ramas de árboles que habían atado con cintas.

Cuando esta extraña procesión entro en parís, Bailly, el nuevo alcalde, estaba esperando recibir al rey. En sus manos sostenía el cojín y las tradicionales llaves. Dijo en un tono alto y claro que todos pudieran escuchar con claridad: “traigo a su  majestad las llaves de su buena ciudad de parís”. Luis no mostro ningún signo de disgusto por el hecho, acepto gentilmente las llaves y sonrió benignamente a la fea multitud que insistía en mantenerse cerca de su carruaje.

El alcalde de París, Jean Sylvain Bailly, recibe a Luis XVI. artista: Jean-Paul Laurens.

Fue en la Place Louis XV donde se disparó el tiro. Fallo al rey pero mato a una mujer. Nadie se fijó en ella mientras caída, y en el tumulto Luis no se dio cuenta de lo poco que había escapado de la muerte. Habían llegado al hotel de Ville y allí se detuvieron. Bajo un arco de picas y espadas, entro en el edificio. El alcalde condujo al rey al trono y la gente se apiño en el salón tras él.

Luis ocupo su lugar en el trono y esa extraña calma aun lo acompañaba. Fue como si dijera: “haz lo que quieras conmigo. No puedo odiarte”. Era como un padre benigno, apenas entristecido por las bromas de sus hijos porque los amaba y sabía que eran hijos únicos.

¿Acepta, señor, el nombramiento de Jean Bailly como alcalde de parís y el marqués de Lafayette como comandante de la guardias nacional?

“si”, dijo Luis

Luego se le entero la escarapela azul, blanca y roja, que acepto suavemente, y, todavía con el ánimo de un padre indulgente jugando al juego de los niños, luego se quitó el sombrero y se colocó el tricolor. La gente que lo rodeaba, incapaz de resistirse a caer bajo el hechizo de esa benevolente paternidad, gritaba: “¡vive le roi!”. Luego, el conde de Lally-Tollendal, que era miembro de los demócratas realista, un partido que deseaba sinceramente que la reforma se llevara a cabo de manera constitucional, grito:

“ciudadanos, ¿estáis satisfechos? Aquí está su rey. Regocíjate en su presencia y sus beneficios –se volvió hacia el rey- no hay ningún hombre aquí, señor, que no esté dispuesto a derramar su sangre por usted. Esta generación de franceses no dará la espalda a catorce siglos de fidelidad. Rey, súbditos, ciudadanos, unamos nuestros corazones, nuestros deseos, nuestros esfuerzos y mostremos a los ojos del universo la magnífica vista de su mejor nación, libre, feliz triunfante bajo un rey justo, querido y reverenciado, quien, no debiendo nada  al fuerza, todo lo deberá a sus virtudes y a su amor”.

Estallo el aplauso. Ahora había lágrimas en los ojos del rey. Dijo con una voz vibrante de emoción: “mi gente siempre puede contar con mi amor”. La gente se apretujaba contra él; le besaron la mano; besaron su abrigo y una mujer del mercado le echo los brazos al cuello; ella declaro que él era el salvador de su país. El rey se preparó para su viaje de regreso a Versalles. Que diferente fue el viaje de regreso. En su sombrero, el rey vestía el tricolor. ¡Larga vida al rey! Grito la multitud. Y los que habían llamado “¡asesino!” ahora gritaban “¡hónrenlo!”.

Eran las once cuando, rodeado por la multitud que gritaba, su carruaje entro en la Cour Royal. Antonieta lo escucho; bajo corriendo la gran escalera y se arrojó a los brazos del rey. Él estaba de regreso. Estaba a salvo. Luego hubo un pequeño respiro. Ella lo miro a la cara, vio las marcas de fatiga debajo de sus ojos, las manchas en su ropa, su corbata retorcida y el tricolor en su sombrero.

Entonces estaba asustada. Pero el rey sonreía dulcemente: “no se ha derramado ni una gota de sangre –dijo triunfante- te juro que nunca lo será”.

En su diario, Luis XVI se contentó con anotar: “Viaje a París en el Hôtel de Ville".

Justo un mes después de la proclamación de la Asamblea Nacional, la "visita de los vencidos a los vencedores" (Jean Jaurès) equivale a legitimar la comuna insurreccional, la toma de la Bastilla, el asesinato de Launay y Flesselles y la institución de la guardia nacional Según el embajador de los Estados Unidos, Jefferson, "así terminó una enmienda honorable que ningún soberano había hecho jamás, ni ningún pueblo recibió". El 20 de julio, Morris se reunió con el marqués de La Fayette, quien le dijo, con bastante orgullo, "que ejercía el máximo poder que hubiera podido desear [...], que era cabeza absoluta de cien mil hombres, que desfilaba su soberano por las calles a su antojo, prescribe el grado de aplausos que ha de recibir y que podría haberlo hecho prisionero si lo hubiera creído conveniente”. Desde su exilio en Londres, tan pronto como se entera de este episodio, Calonne ve en él el presagio de la "total destrucción de la monarquía forjada por el consentimiento mismo del monarca". Del mismo modo, volviendo a la conducta real de las últimas semanas, el emperador José II escribió a su hermana la archiduquesa Maria Cristina: "Es inconcebible cómo todo esto pudo haber llegado a este punto sin necesidad y por voluntad propia y cómo pudimos aconsejar el rey a tomar un acto de autoridad sin prever ni disponer de nada con las tropas extranjeras que sin embargo se encontraron reunidas y cómo finalmente la toma de la Bastilla pudo perturbar las cabezas en Versalles hasta el punto de hacerles perder todo valor y el rey ser conducido ignominiosamente en triunfo a París".

Aún más sorprendente que la de comparecer ante la Asamblea, la decisión de ir a París forma parte de esta forma de abdicación a la que el rey parece resignado. También puede interpretarse como un deseo de reconquistar el movimiento revolucionario, que se le escapa al rey desde el 17 de junio. Esta estrategia es arriesgada, pero, si tiene éxito, coloca al soberano a la cabeza de la Revolución: esto es quizás lo que Luis XVI pretendía significar cuando levantó la escarapela revolucionaria en la ventana del hotel de la ciudad. El 17 de julio, al menos impidió que la capital se revelara o jurara lealtad al duque de Orleans. Este enfoque, permitió a Luis XVI recuperar una parte importante de su popularidad. Con la del día anterior.

LA TENDENCIA "PUCE" - EL COLOR DE LAS PULGAS (1775)

Fragmento de vestido y encaje que uso María Antonieta en la prisión del temple, la descripción del lote dice “fragmento de un vestido en seda color puce bordado con ramos de Jazmín”. Este color está muy lejos de mi idea original de lo que era el puce, pero supongo que está muy cerca del marrón translucido de un insecto chupasangre.

Luis XVI nunca comprendió del todo algunas de las tendencias de su época; una en particular fue la moda. En el verano de 1775, María Antonieta introdujo un nuevo color en la etapa de la moda. El color vario de un marrón tostado rojizo a un purpura grisáceo. Sin embargo, cuando Luis XVI lo vio, comento en broma que parecía el color de una pulga “couleur de puce”.

A pesar de la conexión poco halagüeña con la plaga, el color se prendió rápidamente. Se introdujeron tonos completamente nuevos de “puce” y todos jugaron con el ingenioso comentario del rey. “vientre de pulga”, “muslo de pulga” o “pulga vieja” se convirtieron en opciones a la hora de elegir un tono para un nuevo vestido. María Antonieta parecía haber preferido un tono que se inclinara más hacia el gris ceniza.

La pulga cuya especie causó tendencia de moda

Al instante todas las damas se vestían con este color. La manía fue atapada por los hombres y los tintoreros se agotaron en vano para suplir la demanda horaria. Así el puce se puso de moda, tanto en la ciudad como en la corte. Hombres y mujeres pidieron el color y aquellos que no compraron telas nuevas o los tafetanes, enviaron sus ropas viejas a teñir en busca del color.

La baronesa de Oberkirch recordó como Versalles pronto se vio inundada de vestidos de todos los tonos de “pulga” imaginables. Rápidamente se extendió a la burguesía y por una buena razón. Según la baronesa, el color “no se ensuciaba fácilmente”, por lo que era más barato de producir y más fácil de lavar. La demanda pronto llego a ser tan grande que los tintoreros lucharon por mantenerse al día.

Como relata las memorias secretas: “tan frívolo en la superficie, muestra que, si el monarca francés tiene la cabeza firme, a pesar de su juventud, los cortesanos son igual de vanidosos, irreflexivos y mezquinos como lo fueron bajo el difunto rey”. Lady Spencer visito la corte francesa ese verano de 1775 y exclamo que no se podía usar nada más que puce. María Antonieta incluso aconsejo a su invitada inglesa que se comprara una prenda de color violeta.

En un artículo de 2009 sobre la puce en la revista Cabinet , Barry Sanders presenta un fuerte argumento de que las pulgas tienen un lado asesino, así como uno "extravagantemente sexual": 

“La pulga adquirió su identidad sexual a partir de una serie de sugerentes cognados con puce, como pucelle, “doncella” (y en ciertos contextos, “puta”); pucelage, "doncella", y depuceler "desflorar". Además, los franceses erotizan a la pulga en una frase popular desde el siglo XIV, “avoir la puce a l'oreille” (“tener una pulga en la oreja”, lo que significa que uno alberga un impulso libidinoso, “una picazón sexual”).