LA LUCHA POR UN SALUDO: FINAS ADVERTENCIAS CAP.03

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El rey Luis XV con Madame Dubarry, acompañado por el Negrillon Zamore, quien se convirtió en sirviente de la condesa bajo el nombre de Louis-Benoit (Louis Benoit) - grabado para ilustrar la novela "Père Joseph" de Alexandre Dumama, edición Le Vasseur, finales del siglo XIX.

Mesdames y Marie-Antoinette protagonizan una lucha contra Madame du Barry, la joven amante de Luis XV, que consiste en fingir no verla. Pero la mala preparación los llevó a un revés durante una velada en Marly. María Antonieta se ha encontrado a sí misma: ¡drama! - bajo la obligación de dirigirle unas pocas palabras. Todo tiene que empezar de nuevo.

Y efectivamente, todo empezó de nuevo.
El espíritu de equipo de los anti-du Barrys, un poco mellado por el egoísmo individual antes de la derrota en Marly, se reencontró en la adversidad. María Antonieta, como para recuperar el terreno perdido, ignoró a la favorita con más resolución aún. Y las señoras, por su parte, desplegaron toda su energía para que el tribunal admitiera una nueva regla: “Las palabras intercambiadas en una mesa de juego no tienen valor de reconocimiento".

El Rey y Madame du Barry, después de la sorpresa divina de la velada en Marly, pasaron unas semanas en paz. Creyeron sinceramente que esta triste historia había terminado. La favorita volvió a dormirse, su tez color melocotón pálido y su humor aún naturalmente agradable. El rey, lleno de gratitud por su nieta, la colmó de sonrisas y elogios nuevamente. Pero tuvieron que enfrentarse a los hechos: nada había cambiado e, incluso, estaba peor que antes. María Antonieta nunca dejó de mirar y nunca perdió la oportunidad de infligir un silencio tan escandaloso a su enemigo que nadie podía pretender no darse cuenta.

Madame du Barry volvió a caer en la melancolía y las ojeras reaparecieron bajo sus ojos. El rey volvió a distanciarse de María Antonieta. Volvieron los humores sombríos y los aires de reproche. Para compensar el dolor que Madame du Barry estaba recibiendo de la Delfina, quiso prodigar a su amiga todos los honores posibles. A partir de entonces, siempre que la etiqueta no se lo impedía, el rey ponía a su acompañante ante María Antonieta. En la caza, cuando llegó Madame du Barry en su carruaje —un carruaje flamante, más suntuoso que todos los demás carruajes presentes—, el Rey, sin mirar a la Delfina, desmontó y se quitó el sombrero para ir a saludar a la favorita, cosa que nunca hizo con ninguna otra mujer. En el baile, recibió a su amiga como una reina, abrió el baile con ella y luego no bailó más con nadie. En el show, le susurró al oído como si hubieran estado solos en el mundo… Así que fue a María Antonieta a quien miramos para ver cómo sentía el golpe.

Bueno, ella acusó muy bien. ¡Era una gran princesa! Ninguna sombra de molestia apareció en su rostro. Por dentro, estaba burbujeante, incluso tenía mucho dolor, pero no lo demostraba. “Señora du Barry, no la conozco, ni siquiera sé que existe. Entonces, qué está haciendo en este momento con el rey, no lo veo”, expresó su actitud. "Tu ves? Cuanto más desprecies a mi amiga, más la honro”, pareció responder la voz del rey. "Puedes honrarla tanto como quieras, nunca podrás hacer de ella una gran dama porque no puedes comenzar su nacimiento de nuevo, ni borrar su pasado" replicó la postura altiva y silenciosa de María Antonieta.

La situación se estaba poniendo seria. De ahora en adelante, era un asunto personal entre el subcampeón y la favorita. Lo que habíamos conocido antes de Marly era muy poco, escaramuzas para poner a prueba al adversario… Hoy, fue una pelea sin gracias. Maria Antonieta y Jeanne du Barry compitieron por el primer lugar en la corte. Y el que dejaría ir debería renunciar definitivamente a este lugar. Al menos, mientras Luis XV estuvo allí. Pero gozaba de perfecta salud, aparentaba diez años menos que su edad, y se recordaba que el rey anterior, su bisabuelo Luis XIV, había reinado con firmeza hasta los ochenta años.

Marie Antoinette TV serie 2022

María Antonieta podría haber sido paciente y jugarse el futuro. Ella tenía quince años. ¿Qué significaron unos años para ella? El tiempo, le dijeron Vermond y Mercy, estaba de su parte. Pero no estaba en el carácter de María Antonieta ser paciente. Ella sintió que fue injustamente agraviada. Estaba realmente indignada. Consideró que el Rey, al tomar partido en su contra ya favor de los du Barry, la estaba traicionando. La despojó de un lugar que era suyo por su nacimiento, su matrimonio y el sacrificio que había hecho al dejar su país y su gente para siempre. Fue una humillación inmerecida, fue la negación de las lecciones de ejemplo que deben dar los reyes.

Poco sabía ella que lo que sentía no era nada nuevo. Marie Lezczynska y Las damas habían experimentado durante toda su vida el mismo sentimiento de abandono e injusticia. María Antonieta ya no era la abanderada de sus tías. Tampoco era la representante del partido de la gente decente en Versalles; un partido que, se puede decir de pasada, pensaba más en sus ventajas en la corte que en la moralidad de la monarquía. Pequeña paladín de corazón puro, pequeña e intransigente caballera errante, María Antonieta luchó sola. Las señoras, como había previsto Maria Teresa, sólo aparecieron en esta lucha en la retaguardia. Una retaguardia un poco asombrada por la magnitud del conflicto que habían desencadenado. Creyeron haber sembrado riña de barrio, cosecharon cruzada.

Aún así, el rey tenía un solo deseo: tener paz en casa. Le había parecido necesario defender abiertamente a madame du Barry porque, en primer lugar, la desgraciada mujer no podía más y era una cuestión de supervivencia para ella, y en segundo lugar, porque no toleraba que le dijeran cómo debía actuar en su vida privada. Ya, de niño, lo odiaba. A partir de los dieciséis años, ya no permitió que nadie interfiriera en sus asuntos. Entonces, no fue hoy, hace sesenta años, que probablemente comenzaría. Estas actitudes que se vio obligado a mostrar, estas demostraciones de preferencias, todas estas bellezas afectadas, le desagradaron sobremanera; como todo lo que se hacía en público, para el caso. El juego había durado lo suficiente. Tenía que haber terminado. El hecho de que no le gustara hablar directo con su familia no significaba que no actuara cuando sentía que estaba siendo pisoteado en exceso.

Íbamos a utilizar métodos extremos.

A parte: Pues sí, cuando el rey de Francia te llamó para reprenderte, aunque sea con formas muy educadas, consistía en ir a que te despedazaran. Un rey bárbaro, en circunstancias similares, para no dejar ninguna duda de su disgusto, le habría golpeado la cara. Actualmente, en casa de Du Barry, su descendiente se contentaría con frases altaneras y mordaces, pero el espíritu seguiría siendo el mismo. Finalmente, el grado de civilización de la época le ahorraría golpes y magulladuras, eso siempre era una victoria.

La favorita y dos de sus amigas tenían un salón. Era cierto, observó Mercy, que el apartamento de la condesa era agradable. Todo era lujoso y de buen gusto. El embajador de Maria Teresa fue recibido como si fuera la persona más interesante y simpática presente en Compiègne. Se le informó que el rey estaba en su tocador, pero que no tardaría mucho. El duque y estas damas le preguntaron sobre su día y parecían ansiosos por escuchar sus diversas impresiones; sin embargo, al primer silencio que se hizo, el duque de Aiguillon se levantó e invitó a los otros dos visitantes: "Señoras, hay un pequeño retrato en el tocador sobre el que me gustaría saber su opinión..." 

Mercy y Madame du Barry se quedaron solos, lo que no sorprendió a Mercy ni por un momento. Todo estaba tan acordado... La obra se desarrollaba exactamente como él esperaba. Estábamos atacando el segundo acto.

"Estoy muy contento, señor conde -dijo la favorita- que la idea de que el rey le hable en mi casa me permite conocerlo un poco mejor". 

"Soy yo, señora, que estoy feliz de encontrarme aquí". 

¿Sabe, señor, que algo me duele de verdad?

- Vamos, señora... Usted, ¿problemas? ¿Cómo es posible tal crimen?

Resolvió, en este cara a cara con la favorita, que sin duda preparó la entrevista con el rey, ceñirse exclusivamente a clichés, tópicos y la más tenaz mala fe. Ella no sacaría nada de él. Lo habían traído aquí como embajador, ¿no? Sí. Así que no tenía responsabilidad ante la novia del rey. "Sé, señor, que están tratando de destruirme en la mente de la Delfina. Le cuentan calumnias sobre mí. Le dicen que digo cosas irrespetuosas sobre ella, y ella se lo cree".

- Creo, señora, que todo esto debe ser una lamentable serie de malentendidos. La verdad es que siempre he sido el primero en alabar debidamente los encantos de la Delfina.

El rey Luis XV retratado por Jean Gaspard Heilmann 

Mercy no sintió vergüenza. La Condesa du Barry estaba básicamente llena de buenos sentimientos y no constituía un adversario muy duro. Se sintió capaz de seguir soltando esos tópicos durante toda la velada. Pero de repente se abrió la puerta que conducía al dormitorio y entró Luis XV. Mercy y Madame du Barry se levantaron. La favorita hizo una ligera y ágil reverencia que fue una encantadora mezcla de respeto y complicidad. 

"Ahí está por fin, señor -dijo- Empezaba a temer que Monsieur de Mercy se aburriría de mí"

"Le prometo que he hecho lo mejor que he podido, señora", respondió el rey.

"Estos minutos que pasé con usted, señora, son un privilegio que todos los hombres me envidiarán por el resto de mi vida", agregó Mercy. 

Su mal humor por haber sido atraído a esta trampa se estaba desvaneciendo. Su inteligencia se complacía en desentrañar esta maraña de escenas. Notó que el rey y la favorita, en dos frases intercambiadas, algunas miradas y algunos gestos, le habían ofrecido un juego de seducción absoluta. Lo habían admitido por unos momentos en su intimidad. Y fue encantadora esta intimidad: llena de gracia, respeto mutuo y ternura. Las malas lenguas decían que en privado la favorita trataba al rey con la familiaridad de una chica de la calle. Bueno, estaba mal, ella tenía un atuendo admirable, y él había percibido la sinceridad. A todos les hubiera gustado estar enamorados como estaban.

"Monsieur de Mercy, hasta ahora ha sido el embajador de la Emperatriz. Voy a rogarte que seas mío ahora, al menos por un tiempo". La seducción continuó. Pero la autoridad, sintió, era inminente. Las nubes cargaban. Luis XV siempre necesitaba una o dos frases exageradamente cordiales para reunir fuerzas antes de enfadarse.

"Quería hablarte en particular de Madame la Dauphine. Esta princesa es encantadora y la amo con todo mi corazón, pero es joven, vivaz, tiene un marido que no está en condiciones de guiarla, y caerá en todas las trampas de la intriga si no la ayudamos". Mercy, al escuchar esas palabras, sintió que una ola de ansiedad lo atravesaba, pero no la dejó traslucir y mantuvo su actitud de escucha respetuosa. "La Emperatriz te otorga su confianza -continuó el Rey- yo te doy la mía. Te encargo que arregles este asunto"

—"Señor -dijo Mercy- la Delfina al salir de Viena recibió dos preceptos: amar a Vuestra Majestad y obedeceros en todo. Si ella se desvió de uno de estos preceptos, ciertamente fue sin mala voluntad. Si el Rey quisiera explicarle personalmente sus intenciones a Madame la Dauphine, ciertamente se encontraría con el más tierno afán de complacerla".

"Soy reacio a tener explicaciones con mis hijos -dijo Luis XV- Por favor, tenga este cuidado. Observo con disgusto que la Delfina se entrega a odios que no proceden de ellos, sino que le son sugeridos. Trata mal a las personas que admito en mi sociedad particular. Le dan malos consejos, no quiero que los escuche. Dígaselo por mí, señor, tiene toda mi confianza".

Jeanne Du Barry 2023

Luis XV, considerando que todo estaba dicho, llamó dos veces suavemente a la puerta que conducía al tocador, lo que hizo entrar al duque de Aiguillon, a la señora de Du Barry ya sus amigos. Luego vino la última escena de la obra, la de la conversación general. Hablaron de una carta amistosa que el rey había recibido del emperador José II, se preguntaron por la guerra en Turquía, hablaron mal de Federico de Prusia de quien se rumoreaba que había falsificado su propia moneda, luego el rey recordó que iba a llegar tarde a cenar con su familia y se despidió. 

El duque de Aiguillon acompañó a Mercy.
—"Su Majestad -dijo el duque- se olvidó de decirte que te recibirá en cualquier momento si tienes algo que decirle". ¿Así que no has perdido una migaja de mi audiencia? ¿Escuchas a escondidas, ministro? Además, eso no lo sorprendió ni por un segundo. Era obvio que él y los du Barry habían estado escuchando todo desde la habitación de al lado. Él respondió: "Es costumbre, señor le Duc, que los embajadores se dirijan al ministro del rey y, por lo tanto, a usted".

Mercy volvió a casa, aturdida como un boxeador que acaba de recibir una andanada. Tenía razón al pensar que lo iban a estafar. Cada una de las frases de Luis XV había sido como un golpe en la cabeza.

“Tiene un marido que no está en condiciones de guiarla" : fue muy grave. Esto no solo significaba que el joven Luis era demasiado tímido o sin experiencia para tener autoridad sobre su esposa. Con estas palabras, Luis XV le recordó a Maria Teresa que el Delfín y la Delfina no se acostaban juntos y que, en consecuencia, ninguna esperanza de embarazo acechaba en el horizonte. El delfín, un producto puramente francés, probablemente era un vagabundo, estuvo de acuerdo Francia, pero la pequeña austriaca se solidarizó con su futuro. Si estos dos se mostraban incapaces de asegurar la continuidad de la dinastía, la tarea recaería en el Conde de Provenza y el Conde de Artois, para quienes se estaba revisando la lista de princesas a casar, a la que María Teresa, con su enjambre de espías en todas las cortes de Europa, no podía ignorar. La alusión a Federico II no había sido colocada allí por casualidad. Maria Teresa recordó que con el alto prusiano acampando en armas en la puerta de su casa, no estaba en condiciones de ser altiva.

Mercy tomó un papel y transcribió el relato de su velada. Quería escribir todo mientras los términos exactos de esa audiencia aún estaban frescos en su memoria. No había necesidad de hacer una explicación de texto al respecto. La emperatriz y sus cancilleres se encargarían de ello. Cada palabra en Viena sería diseccionada en todas sus interpretaciones propias y figurativas, confiaba en ellos.

De todos modos, pensaba mientras escribía, ¡qué autoridad prodigiosa poseía Luis XV cuando la quería!... Este hombre tranquilo, salvaje, amante de la soledad y enemigo del ruido, demostró, cuando se comportó como un rey, que había conservado intacta la "abrumadora majestad" de su bisabuelo Luis XIV. Pero, ¿por qué no quiso usar esta cualidad dentro de su propia familia? Si hubiera hablado un minuto con ese aire a sus hijas y a su nieta, todas aquellas enaguas hubieran vuelto a su deber el tiempo suficiente para decir ¡Jesús-María-José!... ¿Qué misterioso nudo en la mente del monarca, qué extraño pudor, le prohibieron dar una orden a sus hijos?.

-Anne-Sophie Silvestre - Marie-Antoinette 1/le jardin secret d'une princesse (2011)

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MARIA TERESA Y SUS HIJOS: "UN IMPERIO, DOS CORONAS" CAP.05

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El mundo de María Teresa quedó completamente destrozado por la muerte de su esposo. La intensidad de su dolor se puede ver claramente en sus cartas y diarios de las semanas y meses siguientes. “Todo lo que me queda es mi tumba -le escribió a su vieja amiga, la condesa Sophie Enzenberg- Lo espero con impaciencia porque me reunirá con el único objeto que mi corazón ha amado en este mundo y que ha sido objeto y fin de todos mis actos y sentimientos. Te das cuenta del vacío que hay en mi vida desde que él se fue".

La obsesión de la emperatriz con la muerte de su esposo fue tan profunda que registró en su libro de oraciones la duración exacta de su vida, hasta la hora: “El emperador Francisco, mi esposo, vivió 56 años, 8 meses, 10 días y murió el 1 de agosto  de 1765, a las 21:30, Así vivió: Meses 680, Semanas 2,958 ½, Días 20,778, Horas 496,991. Mi matrimonio feliz duró 29 años, 6 meses y 6 días.”

Apenas habían enterrado al emperador Francisco I cuando los verdaderos colores de José comenzaron a mostrarse. Llamándose a sí mismo José II, el ambicioso hijo de veinticuatro años de María Teresa declaró a su madre viuda que estaba listo para ocupar su lugar como emperador. Pero la formidable María Teresa aún no estaba lista para entregar el trono.

El Sacro Imperio Romano Germánico se enfrentaba a un callejón sin salida. José era el heredero legítimo del trono imperial, pero María Teresa era la soberana reinante de la monarquía de los Habsburgo y sus tierras de la corona. El Consejo de Electores, que reconoció el derecho de José al trono como rey de los romanos, convocó una dieta de emergencia en Frankfurt para decidir qué se debía hacer. En noviembre de 1765 llegaron a una decisión y le dieron un ultimátum a la emperatriz María Teresa: compartir el trono con José o abdicar.

No dispuesta a ceder nada del poder por el que había trabajado tan duro para lograr, Maria Theresa se vio obligada a aceptar este compromiso. El 18 de noviembre de 1765, se declaró una corregencia del Sacro Imperio Romano Germánico y la monarquía de los Habsburgo entre José II y María Teresa. La Emperatriz hizo el anuncio de que ella y su hijo "han decidido una corregencia de todos nuestros reinos y tierras hereditarios. nuestra soberanía personal sobre nuestros estados, los cuales se mantendrán unidos y además sin el menor incumplimiento real o aparente de la Pragmática Sanción".

Como nuevo emperador, José heredó una larga lista de títulos majestuosos y orgullosos que incluían:

Emperador del Sacro Imperio Romano Germánico, Rey Apostólico de Dalmacia, Croacia, Eslavonia, Galicia y Lodomeria; Archiduque de Austria; duque de Borgoña, Lorena, Bar, Estiria, Carintia, Carniola, Brabante, Limburgo, Luxemburgo, Geldern, Württemberg, Alta y Baja Silesia, Milán, Mantua, Parma, Piacenza, Guastalla, Auschwitz y Zator; Gran Príncipe de Transilvania; Margrave de Moravia, el Sacro Imperio Romano Germánico, Burgau y la Alta y Baja Lusacia; Príncipe de Suabia; Príncipe-Conde de Habsburgo, Flandes, Tirol, Hennegau, Kyburg, Görz y Gradisca; Conde de Namur; Señor de la Marcha de Windisch y Mecheln.

 

El emperador Joseph II con las insignias imperiales, óleo sobre lienzo, 1765.

La felicidad que debería haber ido de la mano con la ascensión al trono de José se vio ensombrecida por la intensa fricción que comenzó a apoderarse de la corte austríaca en el invierno de 1765-1766. Los viejos ministros apoyaron a María Teresa, pero los jóvenes idealistas se unieron a José II. La emperatriz seguía estando en desacuerdo con la visión de su hijo sobre la Ilustración, que creía llena de “puntos de vista erróneos, de esos libros perversos cuyos autores hacen alarde de su ingenio a expensas de todo lo que es más sagrado y más digno de respeto en el mundo, quieren introducir una libertad imaginaria que nunca puede existir y que degenera en libertinaje y en completa revolución".

Este choque de personalidades solo exacerbó la relación de amor y odio que José tenía con su madre. Esta fue una fuente de profunda angustia para María Teresa, quien tenía tantas esperanzas puestas en el tipo de hombre que José podría llegar a ser. Ella expresó sus angustias en una carta dirigida a él: “Lo que está en juego no es sólo el bienestar del Estado, sino tu salvación, la de un hijo que desde su nacimiento ha sido el único fin de todas mis acciones, la salvación de tu alma".

Otro punto de discordia para el emperador José fue su segundo matrimonio, que resultó ser una decepción. No había rastro de la felicidad y la dicha que había experimentado con Isabella. En parte todavía amargado por su muerte y resentido por tener que casarse con una mujer a la que no amaba, Jose se sentía terriblemente infeliz y trataba a Josefa con absoluto desdén. Él la ignoró casi por completo, y las veces que le hablaba, era tan cruel que “ella se ponía pálida, temblaba, tartamudeaba y, a veces, se echaba a llorar”. Jose le recordaba con frecuencia a su esposa sus fallas y se negaba desafiante a tener un hijo con ella. “Trataría de tener hijos, si pudiera poner la punta de mi dedo en la parte más pequeña de su cuerpo que no estaba cubierta por forúnculos”, dijo.

La emperatriz Josefa se convirtió en paria en Austria. Según un historiador: “Josefa era cualquier cosa menos bonita. Era dos años mayor que Jose, pero muchos vieneses juraron que tenía la edad suficiente para ser su madre, y algunos pensaron que el príncipe elector de Baviera había engañado al novio al enviarle una tía en lugar de una hermana. A los vieneses no les gustaba una reina que no era bonita y no podían ocultar su decepción".

La posición de Josefa le trajo poco respeto y vivió una vida solitaria sin verdaderos amigos. Pasó la mayor parte del tiempo sola en sus apartamentos, llorando. Su tensa relación con José II significaba que la corte imperial no quería tener nada que ver con ella por temor a la ira del Emperador. Incluso Mimi no pudo evitar simpatizar con su cuñada y dijo: “Creo que si yo fuera su esposa y me maltrataran tanto, me escaparía y me ahorcaría en un árbol en Schönbrunn”. La única persona que le mostró a Josefa ningún tipo de amabilidad había sido el emperador Francisco I, pero ahora se había ido. Siempre que podía, la emperatriz Josefa escapaba a Baden, donde organizaba su propia pequeña corte privada y organizaba lujosas cenas, pero "normalmente no eran honradas por la presencia de su marido".

En lugar de aceptar la responsabilidad por la miseria de su esposa, José se lanzó a su nuevo papel como emperador. Indignado con su esposa y madre, vio a las mujeres en el poder como nada más que obstáculos. Durante ese primer año de la corregencia, Jose pareció saltar de un conflicto a otro. Cuando no peleaba con su madre, acosaba a su esposa. Cuando se cansó de las lágrimas de Josefa, volvió a los asuntos del estado, pero ninguna concesión que María Teresa le hizo pareció ser suficiente para él.

A medida que se acercaba a la mediana edad, María Teresa se sintió abrumada por la interminable hostilidad de su hijo. Ella lo encontró "agudo, hipercrítico... cascarrabias e impredecible". Desesperada por hacer las paces, la Emperatriz le envió a su hijo una sentida nota: "Te ofrezco toda mi confianza y te pido que me llames la atención sobre cualquier error que pueda cometer. Ayuda a una madre que durante treinta y tres años te ha tenido sólo a ti, una madre que vive en la soledad, y que moriría al ver desperdiciados todos sus esfuerzos y penas. Dime lo que deseas y lo haré".

Después del dramático funeral de estado del emperador Francisco I, la archiduquesa Amalia vio cómo su madre se rendía ante su dolor. Tan arruinada estaba la una vez grande y poderosa emperatriz que, como símbolo de su luto, “se cortó el cabello del que una vez había estado tan orgullosa”, cubrió sus aposentos con “terciopelo sombrío” y solo vestía “negro de viuda para resto de su vida". La emperatriz María Teresa era solo una sombra de “la madre joven y fuerte” que una vez afirmó que “si no hubiera estado perpetuamente embarazada habría cabalgado a la batalla ella misma”.

A partir de este momento de su vida, todo en la madre de Amalia fue “oscuro y lúgubre”. Quedó claro para sus hijos que María Teresa estaba proyectando en ellos sus profundos sentimientos de dolor y pérdida. Se volvió “universalmente insatisfecha” con su comportamiento. Con el tiempo, desarrolló un profundo resentimiento y un reproche hacia cualquiera que todavía pudiera disfrutar de la vida. Vivir sin Francisco era tan insoportable para María Teresa que añoraba el “desierto de Innsbruck donde había concluido mis días felices, porque puedo disfrutar no más; el mismo sol me parece oscuro. Estos tres meses me parecen tres años…”

El luto perenne de María Teresa hizo la vida difícil a las archiduquesas, quienes una vez le dijeron a un cortesano que con mucho gusto se harían sacar una muela para romper el tedio de la corte de su madre. Amalia, que para empezar rara vez había estado en el favor de su madre, tuvo un momento especialmente difícil para hacer frente a la depresión de María Teresa. Pero sus hermanas Elizabeth y Mimi continuaron disfrutando del favor desenfrenado de su madre.

                                           ***

En abril de 1766, Mimi sorprendió y horrorizó a sus hermanas cuando en realidad se aprovechó del dolor de su madre para asegurarse un futuro de su propia creación. Mimi estaba apasionadamente enamorada del príncipe Alberto de Sajonia, pero era un hecho bien conocido que este principito de la Baja Alemania no era digno de casarse con la hija favorita de la emperatriz. Cuando Francisco I murió, Mimi se dio cuenta de que podía manipular a su madre para que hiciera lo que quisiera. En este caso, usó su posición para aprobar su boda con Alberto.

El matrimonio de Mimi fue duro para el ya agotado estado emocional de la Emperatriz. María Teresa le dijo a su hija el día de su boda: “Mi corazón ha recibido un golpe que se siente especialmente en un día como este. En ocho meses he perdido al esposo más adorable… y a una hija que después de la pérdida de su padre fue mi objeto principal, mi consuelo, mi amiga". Si no fuera suficiente para Amalia ver a su hermana actuar tan vergonzosamente, fue aún peor cuando la emperatriz elevó el estatus de Alberto al darle el ducado de Teschen como regalo de bodas y nombrar a la pareja gobernadores de los Países Bajos austríacos. El favor de Mimi con la Emperatriz evocó “los celos de sus hermanas para quienes estaban reservados destinos menos románticos".

 

Retrato de la archiduquesa María Cristina y Alberto de Sajonia. 

Con su esposo muerto, su hija favorita casada y su hijo tratando de forzarla a dejar el gobierno, María Teresa resolvió que “nada... interrumpiría su política diligente de planear los matrimonios de sus hijos”. Ella poseía “un vivo deseo de verlos bien establecidos en el mundo". Pero para Amalia esto fue desastroso, porque ya se había enamorado.

Leopoldo y María Luísa se vieron obligados a separarse de María Teresa y la familia imperial cuando partieron de Innsbruck a Viena en agosto de 1765. Antes de irse, María Teresa escribió una larga y emotiva carta para Leopoldo en la que se refirió a los muchos desafíos que enfrentaba delante de él:

"Veo necesario poner por escrito la regla, que mantenemos en nuestra corte..., y de la cual estamos muy complacidos. En una corte lejana y joven es tanto más necesario tomar precauciones, y tomar nota de la moral, sin la cual se podría caer en grandes inconvenientes, dudas, cábalas, incertidumbres, que en este caso… podrían causar las mayores desgracias… es nuestra ternura y cuidado, lo que nos hace dictar estas órdenes, y quiero creer, que no sólo mis amados hijos las observarán, sino que las seguirán al pie de la letra y no actuarán de otra manera…. Tu temperamento está debilitado; no confías demasiado y piensas que eres menos contundente que los demás. Pero si tomas buenos consejos, si vives con moderación, si no ocultas nada,… Espero verte siendo un príncipe fuerte y robusto…

Esta misma instrucción se extiende a tu esposa y al resto de la familia. Solo en esta ocasión puedes y debes actuar como esposo y jefe de tu casa, sin mostrar ninguna bondad a tus ministros. Tu mujer te juró en el altar ser obediente y sumisa; sólo en esta ocasión actuarás como Maestro, en todas las demás serás un esposo tierno, verdadero y amigo".

Esta carta causó una profunda impresión en Leopoldo, y pasó las siguientes semanas contemplando las palabras de su madre. Tuvo mucho tiempo para hacer esto en el largo viaje a Florencia, la capital de su nuevo gran ducado de Toscana. La muerte de su padre significó que Leopoldo era ahora el Gran Duque reinante. Lo acompañaban a él y a María Ludovica solo un puñado de asesores austriacos (elegidos personalmente por María Teresa), varias damas de honor florentinas y el instructor y amigo de la infancia de Leopoldo, el conde Francis Thurn.

Después de dos largas semanas de viaje, desde la Alta Austria, a través del Paso del Brennero, y luego a Italia, la pareja llegó a Florencia en la madrugada del 13 de septiembre de 1765. En su nuevo hogar, el Palacio Pitti, el Gran Duque Leopoldo y su esposa fueron recibidos por los ancianos ministros de Francisco I. Se construyó un enorme arco triunfal en el palacio en su honor y se mantuvo iluminado con reflectores durante toda la noche. Entre la multitud de políticos que dieron la bienvenida a Leopoldo se encontraba un miembro de la legación británica en Florencia, Sir Horace Mann, que se convertiría en un rostro familiar en la corte toscana. Apenas unas horas antes de la llegada del Gran Duque, Mann había informado a sus superiores en Londres sobre el estado de ánimo de la gente: “Estamos en vísperas de la llegada del Gran Duque, y nadie sabe lo que va a hacer”.

Detalle de una pintura de A. Bencini que muestra a la joven pareja, el archiduque Leopoldo y su esposa María Ludovica (1768)

En los días previos a la llegada de Leopoldo, había una genuina sensación de incertidumbre entre el grupo inteligente de Florencia. Toscana no había tenido un gran duque durante dos generaciones, lo que hizo que algunos se preguntaran cómo sería el hijo de María Teresa como gobernante. Para la mañana del 14 de septiembre, la confusión y la inquietud se habían transformado en una emoción sincera. Los edificios de Florencia estaban cubiertos con la bandera roja y blanca de la nación marcada con el escudo toscano, y de los edificios colgaban retratos de Francisco I y María Teresa. Más tarde esa mañana, Leopoldo y María Ludovica aparecieron en el balcón del Palacio Pitti ante una multitud de miles de personas que vinieron a presenciar a el Gran Duque y la Duquesa.

A los pocos días de llegar a la Toscana, Leopoldo (que en ese momento solo tenía dieciocho años) se enfrentó a no menos de una crisis ministerial, inundaciones en las provincias y una hambruna que paralizaba a Florencia. Leopoldo se dedicó por completo a sacar a su país de las trincheras con el objetivo de elevarlo a un lugar de prosperidad. Pero todavía lo obstaculizaba su personalidad hosca y melancólica, que a veces bordeaba la sospecha y la paranoia. Se vio obligado a depender en gran medida de las aportaciones de sus ministros y del consejo que procedía directamente de María Teresa en Viena. La emperatriz le escribió a su hijo semanalmente, recordándole que él era "un príncipe alemán" por encima de todo y que incluso debería instituir el alemán como idioma oficial de la corte. Ella también supo ser tierna en sus cartas, y lo exhortó: “Pruébate que eres un buen Hijo del Santo Padre en todos los asuntos de religión y dogma. Pero sé soberano en los asuntos gubernamentales".

Más independiente que muchos de sus otros hermanos, Leopoldo no siempre siguió los consejos de su madre. Hubo numerosas ocasiones en que María Teresa amenazó con que si él no seguía sus órdenes, su reinado fracasaría. El Gran Duque optó por no responder a esas cartas, lo que provocó que María Teresa se quejara “amargamente” con las personas que la rodeaban. En cambio, recurrió al uso de sus espías informales para verificar el progreso de Leopoldo, incluida la propia esposa de Francis Thurn.

El nuevo hogar de Leopoldo y María Ludovica era el famoso Palacio Pitti, pero “este edificio severo, casi imponente” dejaba mucho que desear. Fue construido en el lado sur del río Arno en Florencia, y era un vacío, cavernoso edificio viejo. Sus alas más antiguas datan de 1458 y estaban en descomposición y necesitaban reparaciones urgentes. Un contemporáneo describió a Pitti como nada más que “una pila muy noble… que la hace lucir extremadamente sólida y majestuosa”. Leopoldo y su esposa tenían mucho trabajo por delante cuando se mudaron. Con una suite real de solo catorce habitaciones, poca obra de arte u otros muebles, y sólo un diminuto cuarto para bañarse, se necesitaría un gran esfuerzo en los años venideros, especialmente por parte de María Luísa, para convertirlo en un hogar.

Desde el momento en que puso un pie en Toscana, Leopoldo hizo todo lo que pudo para convertirse en un gobernante consciente, dando mucho de sí mismo a sus nuevos súbditos. Lejos de contentarse con ser simplemente un gran duque ocioso, abordó tantos problemas inmediatos del país como pudo. Él "encontró [Toscana] un estado débil y desorganizado caído en la decadencia que a menudo afectaba a provincias que no eran el centro de una vida cortesana y una política activa". Para ayudar a aliviar la devastadora hambruna en Florencia, redirigió los recursos limitados y pagó grandes sumas de dinero de su propio bolsillo a los campesinos que se morían de hambre. María Ludovica, quien ella misma era una mujer amable y compasiva, apoyó a su esposo de todo corazón y también dio a los pobres y hambrientos de la ciudad. Fue elogiada como “modelo de virtud femenina".

En aquellos difíciles primeros días de su reinado, el “buen sentido y la benevolencia del gran duque Leopoldo pronto le enseñaron que la prosperidad del monarca dependía de la del pueblo, su poder del afecto de este y su verdadera dignidad de la unión de ambos”. El concepto de la fuerte relación que debía existir entre un gobernante y su pueblo tuvo un profundo impacto en la vida de Leopoldo, especialmente cuando sería llamado a ser emperador algún día.

 

El archiduque y su esposa retratados en el patio del palacio de Pitti. Por Johann Zoffani.

Casi un año después de llegar a la Toscana, llegó la grata noticia de que María Ludovica estaba esperando un bebé. Había gran expectación por el inminente parto de la Gran Duquesa , ya que José II declaró que no tendría más hijos. Le dejó clara su posición a María Teresa: “Estoy decidido, querida madre. Creo que me va bien por Dios, por el estado, por mí mismo, por ti y por el mundo". María Teresa esperaba y rezaba que el bebé fuera el hijo y heredero tan codiciado.

El embarazo resultó difícil para María Ludovica quien, fiel a su naturaleza, nunca se quejó. Modelo de una educación católica estricta, abrazó de todo corazón el embarazo y la maternidad como el papel de una mujer temerosa de Dios. Una vez que entró en su encierro, fue puesta bajo las más estrictas órdenes de reposo. “Un Heredero de la Casa de Austria, esperado tan pronto, debe ser esperado con cuidado”, le recordaban constantemente sus médicos.

El 14 de enero de 1767, María Ludovica dio a luz una hija llamada Teresa, “con gran decepción de este lugar [Florencia] y de Viena”. Horace Mann, el ministro británico en Florencia, informó que la emperatriz María Teresa “quería un nieto que la consolara de la desesperación en la que se encuentra por sus peleas con el Emperador”. No era un secreto para el público que mucha gente deseaba que la archiduquesa Teresa fuera un niño. "¡Solo una princesa!" se convirtió en una frase popular que circulaba por Florencia en el invierno de 1767.

El nacimiento de una niña en lugar de un heredero varón molestó a María Teresa más que a Leopoldo. Estaba intensamente feliz de ser padre, y sus súbditos compartían su alegría. Honraron la llegada de Theresa con “una gran fiesta, combinando el esplendor con la caridad… y otros actos de generosidad". Después de todo, María Luísa sólo tenía veintiún años, y aún quedaba mucho tiempo para tener un hijo.

Durante su primer año en la Toscana, Leopoldo se encontró cada vez más comprometido con el bienestar de sus súbditos. María Teresa estaba orgullosa de ver a su hijo tomarse la carga de gobernar tan en serio, pero cuando se descubrió un apéndice previamente desconocido de la última voluntad y testamento del emperador Francisco I, el mundo de Leopoldo se sumió en el caos.

El testamento afirmaba que Francisco había depositado dos millones de florines en una cuenta bancaria toscana para ser utilizados en nombre del país. A principios de 1768, Leopoldo recibió una carta del emperador José II en la que afirmaba que estaba luchando por reducir la deuda nacional de Austria. Su solución fue simple: Leopoldo debería enviar el dinero que su padre había dejado en fideicomiso a la Toscana para ayudar a Viena. Según José, el testamento de su padre establecía que él era el heredero universal, y “el dinero en efectivo en la tesorería toscana me pertenece.”

Leopoldo se sorprendió por la petición de su hermano. Tenía la esperanza de usar el dinero para drenar los pantanos infestados de malaria en Maremma. Jose, recordando rápidamente a Leopoldo su lealtad a Viena, escribió: “Es más importante para el soberano de Toscana que una buena y saludable operación financiera establezca y apoye a la Monarquía austríaca y la ponga en posición de protegerla que cien drenajes de la Maremma".

 

El gobierno toscano se indignó por la demanda de dinero de Jose. Le explicaron a Leopoldo que Toscana ya era un “principado extremadamente pobre… y se negaron con firmeza a conceder la petición del Emperador".

El Emperador no reaccionó bien a esta negativa, y se apresuró a decirle a su hermano: “el estado tiene una gran necesidad del dinero en efectivo, por lo tanto, debo recordarle que lo envíe de inmediato”. Un intercambio de cartas hirientes que iban y venían entre Viena y Florencia. María Teresa quedó horrorizada por el comportamiento de sus dos hijos y le dijo al conde Francis Thurn que sus cartas tenían “una arrogancia y una impetuosidad que no eran razonables”.

La situación ejerció una enorme presión sobre Leopoldo, que todavía era propenso a los ataques de mal humor y depresión. Todo el fiasco resultó casi demasiado para los nervios del joven gran duque. Se volvió ansioso y retraído e hizo todo lo que pudo para evitar el problema. Trató de retrasar la respuesta y, a propósito, se olvidó de responder algunas de las cartas de Jose. Eventualmente envió el dinero, pero no sin un compromiso. El Emperador solo recibió poco más de un millón de florines , y se vio obligado a pagar a Leopoldo un interés del cuatro por ciento sobre ese dinero por el resto de su vida.

La Emperatriz trató de hacer las paces entre sus hijos, pero el daño entre ellos ya estaba hecho. Leopoldo nunca volvería a sentir lo mismo por su hermano. En cambio, un día odiaría a Jose con cada fibra de su ser.

                                          ***

Durante muchos años, la vida de María Carolina había permanecido cómodamente aislada del resto del mundo. Junto con su hermana Antoine, esta archiduquesa conocida cariñosamente como “Charlotte” vivió una vida de esplendor e imaginación en las guarderías de Schönbrunn, Laxenburg y el Hofburg. Casi inseparables, Charlotte y Madame Antoine (como la habían apodado) solo se hicieron más cercanas a medida que crecían.

Para los observadores, había una fuerte dinámica en la relación de Charlotte con Antoine. La primera era claramente dominante y la segunda dependiente. Esto no es una sorpresa, dada la "personalidad fuerte y contundente" de Charlotte. La emperatriz admiró el espíritu de su hija y afirmó que, de todos sus hijos, Charlotte era la que más se parecía a sí misma. En belleza y estatura, eventualmente comenzó a parecerse a sus atractivas hermanas, dejando atrás las severas facciones alemanas que la aquejaban en la primera infancia. Tanto Charlotte como Antoine “compartían los mismos grandes ojos azules, tez rosada y blanca, cabello rubio y narices largas”, pero por alguna razón, según la emperatriz, Charlotte no era tan hermosa como su hermana menor.

En 1767, cuando Charlotte tenía catorce años, su cuñada, la emperatriz Josefa, murió inesperadamente de viruela. Se le dio un modesto funeral de estado y luego fue enterrada en la bóveda imperial, pero la sociedad vienesa apenas se dio cuenta de su fallecimiento. María Teresa lamentó la triste vida que había llevado en Viena, pero José II se sintió indebidamente agradecido por haber sido liberado de su terrible matrimonio. Sin que nadie lo supiera en ese momento, la muerte de Josefa pondría en marcha una serie de eventos que cambiarían el curso de la historia y sellarían el destino de Amalia, María Carolina y María Antonia.

Siempre la casamentera dinástica, María Teresa había trabajado incesantemente desde la muerte de su esposo para preparar a sus hijas para el juego del siglo, cumpliendo el lema de la familia Habsburgo: “Otros tienen que hacer la guerra para tener éxito pero tú, feliz Habsburgo, ¡cásate!” En el momento de la muerte de Josefa en 1767, la emperatriz se quedó con cinco hijas para casarse: Isabel, Amalia, Josefa, Carlota y Antonie. Estas cinco hermanas “representaban un capital político incalculable”. El último de este grupo, Antoine, sólo tenía doce años y no se le consideraba de gran importancia; su nombre fue mencionado solo de pasada al mismo nivel que algunos de sus contemporáneos franceses.

 

Retrato de la archiduquesa María Carolina "Charlotte" Por Martín Van Meytens 1767.

Para octubre, el destino de las cinco archiduquesas se decidiría por ellas. La misma cepa de viruela que había matado a la emperatriz Josefa se extendió por la familia Habsburgo como un reguero de pólvora. Isabel, la famosa belleza de la familia imperial, fue terriblemente desfigurada y eliminada de la carrera por el matrimonio. Incluso María Teresa contrajo la enfermedad y casi muere a causa de ella. “Toda Europa estaba horrorizada por los estragos que la viruela había causado en la corte de los Habsburgo en 1767”, recordó un historiador, pero después de que María Teresa se recuperara, se enfrentaría a una decisión monumental.

Ella había estado "decidida a asegurar" para sus hijas solteras a los dos Fernando: el rey Fernando IV de Nápoles y Fernando, duque de Parma. Cuando se trataba de decidir entre sus hijas, “su individualidad no era motivo de preocupación en este momento”. Los matrimonios eran por “el bien de las alianzas que simbolizaban”, no por amor. La emperatriz se encontró nuevamente en negociaciones con Carlos III de España ya que don Fernando de Parma era su sobrino y el rey Fernando de Nápoles era su hijo. Los dos monarcas decidieron que la archiduquesa Josefa, de dieciséis años, que era “deliciosamente bonita y dócil por naturaleza”, se convertiría en la próxima reina de Nápoles al casarse con el rey Fernando.

Apenas unos días antes de la partida de Josefa hacia Italia, María Teresa tomó una decisión que literalmente sentenció a muerte a su hija. Josefa acompañó a su madre a la cripta imperial para rezar por la bendición de la Virgen María en el viaje nupcial. La tumba que contenía el cuerpo de la emperatriz Josefa no estaba debidamente sellada y, en dos semanas, la archiduquesa murió de viruela. Su madre, que había sobrevivido a la enfermedad ese mismo año, desarrolló inmunidad y, por lo tanto, se salvó.

María Teresa se enfrentaba ahora a un dilema de proporciones internacionales: Carlos III insistía en una nueva esposa para su hijo “sin dudarlo ni perder un minuto”. La emperatriz tenía tres hijas, pero Carlos III consideraría aceptable una de ellas para casarse en su familia? ¿Aceptaría alguna de ellas?.

Citado de: In the Shadow of the Empress : The Defiant Lives of Maria Theresa, Mother of Marie Antoinette, and Her Daughters. Nancy Goldstone (2021)

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EL TEMPLE: LOS PRISIONEROS CAP.02

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En el momento en que comienza esta historia, es decir el 21 de septiembre de 1792, día de la proclamación de la república, Luis XVI tiene treinta y ocho años desde el 23 de agosto, María Antonieta cumplirá treinta y siete años el 2 de noviembre; Madame Élisabeth tiene veintiocho años desde el 3 de mayo; el Delfín cumplió siete años el 27 de marzo y su hermana, Madame Royale, futura duquesa de Angulema, cumplirá catorce el 19 de diciembre.

Luis XVI creció a través de la adversidad. En un momento en que sus enemigos se imaginan destruyendo la majestad del rey, la majestad del hombre se fortalece y consolida. El príncipe que parecía tímido, indeciso, en medio de sus cortesanos, está lleno de firmeza y nobleza en medio de sus carceleros. Aquel que, en días prósperos, tal vez carecía si no de dignidad, al menos de ascendencia, saca de la desgracia que se ha llevado todo un nuevo prestigio. Todas las pequeñas asperezas de su carácter han sido borradas. Su amabilidad un poco áspera se convirtió en una profunda sensibilidad. Es más amable, más generoso, más humano que nunca. Su indulgencia contrasta con la violencia de sus perseguidores. Su prisión lo ennoblece; la proximidad de la ejecución la consagra. 

El rey podría ser criticado, el hombre es inocente. No era el tipo del soberano, es el modelo del padre, del marido y del hermano. Había dicho, en Reims, sobre su corona: “Me molesta" su frente sin diadema es tanto más augusta. El monarca desaparece ante el mártir. uno de los más famosos escritores de la escuela democrática, es Edgard Quinet quien lo dijo: “Nunca mayor paz en medio de mayor tragedia; esta calma, que no se podía concebir, se sumaba al odio. ¿Era un sabio, un sacerdote, ¿un profesor? El último hombre del pueblo puede aprender de este rey a morir bien".

Hay en el corazón femenino tal fondo de generosidad, que tal mujer que sólo había tenido estima por un hombre feliz y adulado, concibe por el mismo hombre infeliz y perseguido un verdadero amor. Tal era el sentimiento de María Antonieta, con respecto al destronado Luis XVI. El hijo de San Luis, más alto en el Temple que en Versalles, se había vuelto imponente, magnánimo. Su calvario fue un triunfo. Como su divino Maestro, que parece aún más adorable en la tortura, sobre un patíbulo, que, en medio de la ovación de las Palmas, arrancó con su paciencia y su resignación de lágrimas a sus propios enemigos. Hay quienes, al martirizarlo, lo veneran. Así, la agonía de un rey se parecía a la pasión de Cristo. 

María Antonieta contemplaba este sublime espectáculo con profunda emoción. Su alma, tan tierna, tan delicada, tenía un solo pensamiento: suavizar esta gran desgracia, dar a este esposo tesoros de ternura que le permitieran encontrar la felicidad aun en medio de las más crueles adversidades. Recordó que el papel de la mujer aquí abajo es el de consoladora, consoladora del niño que llora, consoladora del hombre que sufre, del hombre que es perseguido. Santa misión que la noble reina fue más que ninguna otra capaz de comprender y cumplir. Luis XVI lo había perdido todo: sus ejércitos, su riqueza, su trono, su libertad. Iba a perder la vida y, sin embargo, no podía quejarse. En el fondo del abismo al que le había arrojado la furia de sus enemigos, le quedaba un bien supremo, un bien que tal vez no le había pertenecido en los días de prosperidad, el amor de María Antonieta.

También María Antonieta creció a través de la desgracia. El mundo no es nada para ella; todas las frivolidades se han ido. La reina ha perdido hasta el recuerdo del lujo, de la elegancia, de las alegrías terrenales. El dolor ha encanecido sus cabellos, su semblante ha adquirido algo triste, pensativo, austero; sus antiguos cortesanos apenas la reconocerían, tanto su vestido, su porte, su cara ha cambiado. Esta mujer, que trabajaba con su costurera, la señorita Bertin, como con un ministro, ya no tiene ni siquiera las necesidades básicas de ropa blanca. Esta soberana que, en el prestigio de un resplandor incomparable, apareció, en medio del Salón de los Espejos de Versalles, como una especie de diosa sobre las nubes, tiene ahora la apariencia y el traje de una pobre mujer. Esta sirena, que hablaba con tanto ingenio, tanto ánimo, tanta alegría de todas las noticias, de todas las diversiones, de todas las tonterías de la corte y de la ciudad, ahora sólo tiene palabras graves, reflexiones evangélicas, conversaciones edificantes como las vidas de los santos.

La heroína de los bailes de Versalles, las carreras de trineos, las pastorales del Trianón, las entradas solemnes a París, de las galas de la Ópera, la mujer más elegante de Europa, la reina de la moda, la hechicera, es ahora la mujer del deber, del sacrificio. Esta transformación física y moral, lejos de abatir a la hija de los césares de Germania, la enaltece. Su desgracia es un pedestal, su pobreza es riqueza y sus sufrimientos un tesoro; su alma es purificada y fortificada; la mujer mundana se convierte en santa. La oscuridad de la mazmorra la acerca a la luz del paraíso. 

Como ella será el tipo de la viuda, su hija será el tipo de la huérfana. Al entrar en el Templo antes de los catorce años, Madame Royale dejará el día que ella cumpla diecisiete. Este es el período decisivo de su vida, aquel en el que, moldeada por la desgracia, tomará esta impronta austera que caracterizará su larga y dolorosa carrera. En 1792, ya no es una niña. Es fácil comprender el efecto que tan terribles catástrofes deben producir en una imaginación fresca e ingenua. La sangre se congela en las venas. La planta joven que iba a florecer al sol se marchita en el soplo de la desgracia. La futura duquesa de Angulema escribirá ella misma en su prisión la historia de su cautiverio y de los hechos ocurridos en el Templo, desde el día en que ella entró hasta el día en que allí murió su hermano, y, como ha dicho Sainte-Beuve, "lo hará con un estilo sencillo, correcto, preciso, sin una palabra de más, sin una frase, como conviene a un corazón hondo y a una mente justa, hablando con toda sinceridad de penas verdaderas, de esas penas verdaderamente inefables, que sobrepasan todo lo que se puede decir. Se olvida de sí misma allí, y sin afectación, tanto como puede. Todo partidismo se desarma y caduca al leer este relato, y sólo cabe una profunda compasión y admiración". Dulzura, piedad, modestia animan estas páginas de la joven arrugada. Su semblante, antes sonriente, se ha vuelto prematuramente serio. En esta primavera hay tristezas de invierno, en este amanecer de tinieblas. Todo rastro de felicidad, de alegría ha desaparecido de este rostro joven,  sólo se ve melancolía y resignación en el dolor.

El delfín es un niño de notable belleza. Con sus ojos azules, su tez diáfana. su cabello rubio ceniza que se riza naturalmente, tiene algo angelical en él. Moralmente es amable, entrañable, más sensible que los niños de su edad. Según las expresiones de Lamartine, es precoz como el fruto de un árbol herido; parece anticipar, en la inteligencia y en el alma, las enseñanzas del pensamiento y las delicadezas del sentimiento. El sufrimiento maduró su alma. Sus mismos ojos son graves, y sus sonrisas son tristes. Es un niño en edad, y es casi un hombre en el dolor. Los rasgos de su rostro recuerdan tanto la gracia de Luis XV, su abuelo, como la nobleza de su abuela Marie-Thérèse. Toda la belleza de su doble raza parece florecer de nuevo en él. Apenas salido de la cuna, el principito ya tenía en su persona no sé qué poesía tierna y conmovedora. Una tarde, en Saint-Cloud, su madre cantaba para sí esta novela de Berquin, una novela verdaderamente profética.

"Duerme, hijo mío, cierra tus párpados,
Tus gritos desgarran mi corazón;
Duerme, hijo mío, tu pobre madre,
Ha tenido suficiente de su dolor"

El principito, inmóvil, escuchaba junto al clavicémbalo. "¡Oh! ahí está durmiendo”, exclamó Madame Elizabeth. Entonces el niño, levantando repentinamente la cabeza, respondió: “¡Oh! mi querida tía, ¿se puede dormir cuando se oye a mamá reina?". Le habían dado lecciones de lectura en una obra del marqués de Pompignan, que era un elogio del hermano mayor de Luis XVI, el duque de Borgoña, que murió a la edad de nueve años, después de soportar con valentía asombrosa los sufrimientos más crueles. Luis XVI había aprendido inglés traduciendo una vida de Carlos I. 

El futuro Luis XVII había aprendido a leer en un libro dedicado a la memoria de un niño torturado por la enfermedad, como él mismo sería torturado por la persecución: "¿Cómo se las arreglaba, mi tío pequeño -dijo- para ser tan sabio ya?" Quienes escucharon esta reflexión se conmovieron. ¿Qué no habrían sentido, si hubieran podido ver en la niebla del ¡futuro zapatero Simon! ¡La infancia ya es tan entrañable en sí misma! ¿Cómo toca las almas cuando la adversidad se combina con su encanto? ¡Qué espectáculo el de un niño infeliz, de un niño cuya frente inocente se oscurece, cuyos ojos azules se llenan de lágrimas, de un ser pequeño quejumbroso y dulce, demasiado débil para poder luchar contra los desdichados!

El Delfín y su hermana tuvieron dos madres en el Temple, una por sangre, la otra por adopción, María Antonieta y Madame Elizabeth. Estas dos mujeres se han acostumbrado a competir en dedicación y coraje. El día 20 de junio, cuando mil picas amenazaban en el interior del castillo de las Tullerías, cuando la multitud exigía a grandes gritos "la austríaca", como presa: "¡Soy yo!" exclamó Madame Elizabeth, ofreciéndose a los golpes en lugar de su cuñada: "¡No, yo soy la reina!" exclamó María Antonieta. ¡Noble lucha, en la que se pinta el carácter de estos dos heroísmos del deber! A diferencia de las otras víctimas, la Sra. Elizabeth es una víctima puramente voluntaria. Nada hubiera sido más fácil para ella que casarse en el extranjero.

Basta echar un vistazo a la miniatura de Sicardi, perteneciente a la familia Raigecourt, o al bonito busto colocado en el Palacio de Versalles, en la sala de guardia de la Reina, para darse cuenta del encanto que poseía toda la persona de la joven y seductora princesa. Le ofrecieron en vano las más brillantes alianzas. “Solo puedo casarme con el hijo de un rey -dijo entonces- y el hijo de un rey debe reinar sobre los estados de su padre; Ya no sería francés, no quiero dejar de serlo. Mejor quedarme aquí, al pie del trono de mi hermano, que ascender a otro trono".

Esta reflexión que la señora Elizabeth se hacía en los días de prosperidad, se la hacía mucho más en los días de reveses y peligros. Sus dos tías le habían suplicado que las acompañara a Roma, para escapar de la tormenta; ella no queria, ella prefirio de hecho el puesto del peligro, del sacrificio, de la inmolación. Un día en el Temple, Luis XVI la mira remendando un viejo vestido de reina. Como le han quitado hasta las tijeras, se ve obligada a cortar con los dientes el hilo de su aguja: “Hermana mía - le dijo el rey- ¡qué contraste! No te faltaba nada en tu bonita casa de Montreuil" - "¡Ay! mi hermano -responde ella- ¿puedo tener remordimientos cuando comparto tus desgracias?"

Madame Elizabeth es el modelo para las hermanas, el modelo para las tías. Tiene todas las virtudes de una madre, con la virginidad añadida. Como la santa princesa, tiene toda la ternura, toda la bondad y toda la devoción de una madre. Su fuerza afectiva, comprimida por el celibato, se venga, dedicándose con una especie de pasión a la felicidad de los hijos a los que miman con tanto ardor como si los hubiera llevado en su seno. Esta maternidad de adopción tiene algo casi tan profundo, y quizás incluso más conmovedor, que la maternidad de la naturaleza. También ha visto sobrinas que, como Madame Royale, conservaron un afecto, respeto y gratitud ilimitados por su tía. Al huérfano del Temple, su tía apareció como la imagen misma de la virtud en la tierra; no sólo la amaba, sino que la reverenciaba. 

También cuando, después de más de tres años de cautiverio, el 18 de diciembre de 1795, iba a salir de este calabozo del Temple, donde se había despedido de la señora Elizabeth, el 9 de mayo de 1794, y donde le habían hecho ignorar tanto la muerte de su madre como los otros hechos de la Revolución, todo lo esperaba, todo lo creía posible, excepto el asesinato de su tía, de esta angelical mujer, de esta sublime virgen cuya inocencia, serenidad, dulzura habría ablandado los demonios. Como antes de salir de la prisión hablaba de sus padres con lágrimas de preocupación, una mujer compasiva le dijo: “¡Ay! Madame ya no tiene padres"  "¡Ey! que -exclamó asombrada la huérfana- ¡mi tía Elisabeth también! ¿Y de qué podrían culparla?"

El obispo Darboy dijo en una elocuente carta: “La Sra. Elizabeth aparece ante la posteridad como un objeto de tierna admiración, como un ejemplo ilustre de grandeza moral, como una gloria para su familia, para Francia y para la humanidad". En 1786 escribe a su amiga Madame de Causans: “Debemos poner nuestros miedos y nuestros deseos al pie del crucifijo; sólo él puede enseñarnos a soportar las pruebas a las que el cielo nos ha destinado. Este es el libro de los libros; sólo él eleva y consuela al alma afligida. Dios era inocente y sufrió más de lo que nosotros podemos sufrir, tanto en nuestro corazón como en nuestro cuerpo. ¿No deberíamos estar felices de estar tan íntimamente unidos a Aquel que ha hecho todo por nosotros?... Hay momentos crueles para pasar en la vida, pero es para llegar a un bien precioso. Quiero, oh Dios mío, reconocer tu poder soberano y sobre todo creer que, pase lo que pase, nunca me abandonarás".

Madame Elisabeth subirá al patíbulo; pero en el momento mismo en que suba sus escalones, el Dios de misericordia no la abandonará, y su muerte será más una glorificación que una tortura. Ella escribió a Madame de Bombelles en 1787: "Cuanto más uno ve el mundo, más peligroso lo ve y más digno de recordar". Tomado sólo con pesar, cuando es necesario dejarlo. Abastezcamos para esta época. Estas disposiciones, estas disposiciones tan útiles, ¡ay! y descuidada por tantos, la dulce y santa princesa les ha hecho con creces. También en el Temple es la consoladora, la edificación y el ángel bueno de los presos.

Secrets d'Histoire - Madame Royale, l'orpheline de la Révolution TV 2018. (vídeo editado)

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LA LLEGADA DE LOS FEDERADOS DE MARSELLA A PARIS (30 JULIO 1792)

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La salida del batallón de Marsella (1792) por Jean Julien – 1922 

Comenzaron los primeros estruendos de la tormenta. La gente discutía y peleaba en el Palais Royal, los cafés y los teatros. La mitad de la Guardia Nacional se puso del lado de la corte y la otra mitad del lado del pueblo. A los discursos sediciosos se sumaron cantos llenos de insultos al Rey y a la Reina. Estos cantos, vendidos en todas las esquinas, aplaudidos en todas las tabernas y repetidos por las mujeres y los hijos del pueblo, propagaban la furia revolucionaria. Hubo una sucesión constante de reuniones, reyertas y disturbios. La Asamblea había declarado el país en peligro. Rumores de todo tipo excitaban la imaginación popular. Se decía que los sacerdotes que se negaban al juramento se escondían en las Tullerías, que además estaba llena de armas y municiones. 

Para someter a la corte, era necesario destruir el único medio de defensa que le quedaba. Para dejar suficiente margen para el motín, la Asamblea, el 15 de julio, ordenó que dos batallones suizos y varios regimientos de línea fueran enviadas unas treinta y cinco millas más allá de París y mantenidas allí. Se ideó un medio singular para desbaratar las tropas escogidas de la Guardia Nacional, que eran realistas. Se les dijo que era contrario a la igualdad que ciertos ciudadanos estuvieran más brillantemente equipados que otros; que un gorro de piel de oso humillaba a los que sólo tenían derecho a uno de fieltro; y que había algo aristocrático en el nombre de granadero que era realmente intolerable para un simple soldado de infantería. Las tropas selectas se disolvieron en consecuencia, y los granaderos acudieron a la Asamblea como buenos patriotas para dejar sus charreteras y gorros de piel de oso y asumir la gorra roja. El 30 de julio se reconstruyó la Guardia Nacional.

Los voluntarios marselleses partiendo, esculpidos en el Arco del Triunfo

Los famosos federados de Marsella, que tan activamente iban a tomar parte en la insurrección que se avecinaba, llegaron a París el mismo día. Los girondinos, al no haber podido obtener su campamento de veinte mil hombres antes de París, habían ideado en su lugar una reunión de voluntarios federados, convocados de todas partes de Francia. Los caminos se llenaron de inmediato de futuros alborotadores a quienes la Asamblea permitió treinta centavos por día.

Los jacobinos de Brest y Marsella se distinguieron. En lugar de un puñado de voluntarios enviaron dos batallones. El de Marsella, reclutado por Barbaroux, compuesto por quinientos hombres y dos piezas de artillería. Entró en París el 30 de julio. Excitado hasta el fanatismo por el sol y las declamaciones de los clubes del sur, había corrido sobre Francia, había sido recibido bajo arcos triunfales y cantaba en una especie de frenesí las terribles estrofas de Rouget, El nuevo himno de Isle, la Marsellesa. 

Fue en este momento que Blanc Gilli, diputado del departamento de Bouches du Rhone a la Asamblea Legislativa, escribió: "Estos supuestos marselleses son la escoria de las cárceles de Génova, Piamonte, Sicilia y de toda Italia, España, el Archipiélago, y Barbary. Me los cruzo todos los días". Rouget de l'Isle recibió de su anciana madre, monárquica y católica de corazón, una carta en la que le decía: "¿Qué es ese himno revolucionario que una horda de bandoleros canta a su paso por Francia, y en el que se escribe tu nombre? ¿mezclado?". En París los acentos de esa terrible melodía sonaron por todas partes. Los hombres que la cantaban llenaron de terror a los conservadores. Llevaban escarapelas de lana e insultaban como aristócratas a quienes las llevaban de seda.

Retrato de Charles Barbaroux de Henri-Pierre Danloux (1792).

Aquel hombre que entraba en París por una puerta mientras que Dumouriez salía por la otra? Aquel joven era un poeta, era un tribuno, un orador; era un hombre de cabeza y de ejecución, era Charles Barbaroux, de apacible y hechicero rostro, y de quién Madame Roland  en un principio desconfío, porque era demasiado hermoso:

"Barbaroux es ligero; las adoraciones que las mujeres inmorales le prodigan, disminuyen la gravedad de sus sentimientos. Cuando veo a esos hermosos jóvenes demasiado embriagados por la impresión que producen, como sucede con Barbaroux y Hérault de Séchelles, no puedo menos de pensar que se aman demasiado a sí mismos para que puedan amar lo bastante a la patria".

La severa Roland se engañaba; la patria fue la primera, la única querida de Barbaroux, amándola mas que a ninguna otra, pues que murió por ella. Barbaroux tenia veinte y seis años; había nacido en Marsella, y era hijo de una de esas familias de atrevidos navegantes que han poetizado el comercio; por su gracia, por su idealismo, por su figura y sobre todo por su perfil griego parecía descender de alguno de los navegantes fócidos que trasportaron sus dioses desde las orillas del Caico a las del Ródano. Desde muy joven se había ejercitado en el uso de la palabra, ese arte que los hombres del Mediodía saben convertir a la vez en un arma y un adorno; dedicándose después a la poesía, flor que cogen con solo bajarse, y en sus ocios se ocupó de la física, hallándose en correspondencia con Saussure y Marat.

Retrato de Barbaroux, miniatura pintada sobre marfil de Henry, el Museo del Louvre, xviii ª siglo.

En medio de la agitación que siguió a la elección de Mirabeau, fue nombrado secretario de la municipalidad de Marsella; en los disturbios de Arlés tomó las armas, y finalmente, enviado en comisión a Paris para dar cuenta a la Asamblea nacional de los asesinatos de Aviñon, no disculpó ni a los verdugos ni a las víctimas, contentándose con decir la verdad sencilla, terrible, cruel tal como era. Llamó la atención de los girondinos, que eran verdaderos artistas y que lo atrajeron a su partido y le presentaron a Madame Roland, lo que equivalía a presentar la Imaginación a la Sabiduría.

Roland era ministro todavía, estaba en correspondencia con Barbaroux, a quien conocía por sus cartas antes de conocerle personalmente. Madama Roland le recibió y no pudo menos de asombrarse al comparar a aquel hermoso joven, tan ligero en apariencia, con sus discretas cartas. El joven comisionado por Marsella conocía bien a sus compatriotas. En efecto, estos se hallaban ya en camino, con dirección a Paris, y habiendo emprendido como un paseo una marcha de doscientas veinte leguas.

El comisionado marsellés había escrito únicamente desde Paris con un laconismo parecido al de los antiguos: «Enviadme quinientos hombres que sepan morir.»

Rebecqui, su compatriota, los escogió entonces por sí mismo y se los envió. Aunque jóvenes, habían sido soldados, pertenecían al partido francés de Aviñon, habían peleado en Tolosa, Nimes y Arlés, y por consiguiente estaban acostumbrados ya a la fatiga y a la sangre. Rebecqui aprovechó el permiso y los reclutó por todas partes, componiéndose aquel número de ásperos marinos e insensibles campesinos, con las manos ennegrecidas por la brea o encallecidas por el trabajo y los rostros quemados por el jaloque de África o por el maestral. 

Lo que les sostenía sobre todo durante su marcha, lo que les embriagaba, era la Marsellesa, aquel himno que, nacido en el Norte, atravesó de un vuelo toda la Francia para ir a posarse en el Mediodía. En sus bocas la Marsellesa había cambiado de espíritu, como las palabras habían cambiado de acento; compuesta para ser un canto de fraternidad, se convirtió en un canto de exterminio y de muerte.

Día del 30 de julio de 1792: Lucha entre los marselleses y la Guardia Nacional, en el jardín real de los Campos Elíseos.

Desde el día siguiente al de su llegada, los marselleses tropezaron con un obstáculo. En los Campos Elíseos se celebraba un festín patriótico, y a dos pasos de ellos estaban los granaderos de las Monjas de Santo Tomás, guardia realista de Luis XVI, que le había defendido constantemente y en particular el 20 de junio. Principiaron por injuriarse, y de las injurias pasaron a vías de hecho. Los marselleses tenían la ventaja de ser una nación, y se arrojaron como jabalíes sobre sus enemigos; a la primera envestida los granaderos fueron arrollados; pero felizmente para ellos tenían una retirada, las Tullerías; el puente postizo se bajó ante ellos y volvió a subirse ante los marselleses, de modo que los fugitivos encontraron un asilo en las habitaciones del rey, y los heridos fueron cuidados por las blancas manos de las damas de palacio.

El 17 de julio habían dirigido un mensaje a la Asamblea, y en él le hablaban como nadie le había hablado aun:

"Habéis declarado la patria en peligro, pero ¿acaso no sois vosotros quienes lo causan, prolongando la impunidad de los traidores? Perseguid a La Fayette, suspended el poder ejecutivo, destituid los directorios de departamento y renovad el poder judicial".

Mucho atrevimiento era en cinco mil hombres salidos de algunas provincias, ir a dictar de aquel modo sus condiciones a la Asamblea nacional. Siete días después se les dio un banquete en el sitio que había ocupado la Bastilla, el cual estaba aun cubierto de escombros. Es digno de notarse que el pueblo de Paris se reunía siempre allí; la Bastilla era el monte Aventino de la moderna Roma. Allí nombraron un directorio de ejecución, eligiendo para formar parte de él a Santerre, Fournier el americano, Westermann y Lazouski, quienes acordaron apoderarse de la Casa de Ayuntamiento, lo que no seria difícil, pues Péthion abriría las puertas y Manuel y Danton las ventanas, dirigirse luego a las Tullerías, llevarse al rey sin hacerle mal, y llevarlo a Vincennes. Pero habían contado demasiado con Péthion, quien, llegando a las tres de la madrugada, dispersó a los convidados, por juzgar que aun no era tiempo.

Robespierre Contribuyó  a excitar los ánimos de los confederados dirigiéndose en estos términos:

"¡Salud a los franceses de los ochenta y tres departamentos! ¡Salud a los marselleses! Salud a la patria poderosa, invencible, que reúne a sus hijos en torno suyo en el día de sus peligros y de sus fiestas! ¡Abramos las puertas a nuestros hermanos! Ciudadanos, habéis venido aquí solamente para una vana ceremonia de confederación, y para hacer superfluos juramentos? ¡No, vosotros acudís al grito de la nación que os llama! Amenazados en el exterior y vendidos en el interior, nuestros pérfidos jefes guían nuestros ejércitos a su ruina. Nuestros generales respetan el territorio del tirano austríaco, e incendian las ciudades de los belgas nuestros hermanos. Otro monstruo, La Fayette, ha venido a insultar cara a cara a la Asamblea nacional, la cual envilecida, amenazada, ultrajada, apenas puede decirse que exista. Tantos atentados despiertan a la nación, y vosotros habéis acudido aquí. Los que aletargaban al pueblo van a tratar de seduciros. Evitad sus halagos y huid de sus banquetes, en donde se bebe el moderantismo y el olvido del deber. Guardad vuestras sospechas en vuestros corazones. La hora fatal se acerca. Aquí tenéis el altar de la patria. ¿Consentiréis que vengan colocarse en él cobardes ídolos entre vosotros y la libertad, para usurparle el culto que le es debido? No prestemos juramento sino a la patria, en manos del Rey inmortal de la naturaleza. En este Campo de Marte todo nos recuerda los perjurios de nuestros enemigos; y no podemos encontrar en él ni una sola pulgada que no esté teñida con la sangre inocente que han hecho correr. Purificad este suelo, vengad esa sangre, y no salgáis de este recinto sino después de haber decidido en vuestros corazones la salud de la patria!".

Día del 30 de julio de 1792: Lucha entre los marselleses y la Guardia Nacional, en el jardín real de los Campos Elíseos. La revista "Revolutions de Paris" de Prud'homme

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LOS RESTOS DE VOLTAIRE SON TRANSLADADOS AL PANTHÉON DE PARIS (11 JULIO 1791)

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En medio de estas escenas tormentosas, la Asamblea votó trasladar los restos de Voltaire, que habían dormido durante trece años en la oscura abadía de Scellieres en Champagne, al Panteón de París. El 11 de julio su ataúd fue recibido con gran pompa en las barreras y conducido a un pedestal en el antiguo sitio de la Bastilla, construido a partir de una de las piedras fundamentales de la fortaleza. Voltaire había estado encarcelado una vez en esa lúgubre ciudadela. Sobre el pedestal que sostenía el ataúd estaban grabadas las palabras:

"Recibe en este lugar, donde una vez el despotismo te encadenó, los honores que tu país te ha decretado".

Voltaire, ya en vida había adquirido tanto prestigio que su propia persona se había convertido en objeto de culto, al punto que, al momento de su muerte, su amigo, el marqués de Villette, hizo embalsamar su cuerpo y conservó su corazón, también embalsamado, a manera de reliquia personal. De igual forma, durante la exhumación y el traslado del cuerpo, fueron extraídos con la misma finalidad el primer hueso del metatarso, el calcáneo y dos dientes. Sin embargo, más significativo aún fue el hecho de que, al ser desenterrado, el cuerpo de Voltaire se hallaba en excelentes condiciones de conservación, lo que simbólicamente fue interpretado como una victoria del filósofo sobre la muerte y, especialmente, sobre el Antiguo Régimen que lo había agraviado. Esta victoria se convertía en la de la propia Revolución al realizar el traslado al Panteón del cuerpo de Voltaire; su gloria devenía así la gloria del régimen revolucionario.

La gloria nacional era algo que superaba las individualidades personales y que las absorbía, por este motivo los grandes hombres no eran dueños de sus propios cuerpos, sino que éstos les pertenecían a la Nación. Villette lo había expresado de ese modo en una reunión del Club de los Jacobinos: "De acuerdo con los decretos de la Asamblea Nacional, la abadía de Sellières se ha vendido. El cuerpo de Voltaire reposa allí, le pertenece a la Nación".

Es lícito pensar que los revolucionarios no tenían las herramientas analíticas para concebir las diferentes formas en que las ceremonias fúnebres operarían en la opinión pública; sin embargo, la proyección de la gloria hacia el futuro fue una función conscientemente buscada por ellos, y esto se evidencia cuando Pastoret, comunicando a la Asamblea lo que había sido resuelto por el directorio del departamento de París el día anterior, sostiene que

"En medio de los justos lamentos causados por una muerte que, en este momento, puede ser considerada como una calamidad pública, el único medio de distraer su pensamiento es de buscar en esta propia desgracia una gran lección para la posteridad. [...] que el templo de la religión se convierta en el templo de la patria; que la tumba de un gran hombre se convierta en el altar de la libertad".

Sarcofago que transporto el cuerpo de Voltaire

En ese contexto, los funerales de Voltaire fueron percibidos como una excelente forma para congraciarse con la opinión pública y destacar, una vez más, aquella diferencia. Esto queda perfectamente en evidencia cuando Regnaud, durante el debate sobre la panteonización de Voltaire, se expresa en los siguientes términos: "este hombre extraordinario, que ha renovado entre nosotros casi todos los campos de la literatura, ha hecho a través de su ejemplo una revolución en la historia. Esta revolución, Señores, ha preparado la nuestra; este es el primer título de Voltaire para el reconocimiento nacional".

Libre pensadores, regocíjense! Este es el triunfo de la filosofía, la apoteosis de tu Patriarca de Ferney. un sol brillante invitó a toda la población de París a la fiesta. Cuarenta hombres fuertes de la sala, vestidos con albas blancas, brazos desnudos, cabezas coronadas de laureles, representan a los poetas de la antigüedad, y llevan sobre una camilla una estatua del semidiós en cartón dorado. Un cofre de oro, en forma de arco, contiene los setenta volúmenes de sus obras. El féretro se coloca sobre un carro tirado por doce caballos blancos, cuyas riendas y crines están trenzadas con flores.

Un inmenso cuerpo de caballería encabezaba la procesión. El aullido de los réquiems y el rugido de los tambores amortiguados se mezclaron con el estruendo de los cañones diminutos desde las alturas adyacentes. El sarcófago fue precedido, rodeado y seguido por la Asamblea Nacional, las autoridades municipales de la ciudad y por las diputaciones de todos los cuerpos ilustres y dignos de Francia. Porteadores disfrazados de sacerdotes de Apolo, doncellas con vestidos más o menos desteñidos, representan a las Musas, a las Ninfas, rodean el carro alfombrando el camino con flores. Todo los actores y todas las actrices de París lo siguen. Se detiene en la puerta de los principales teatros y en la de la casa del señor de Villette, donde murió Voltaire y donde se guardó su corazón. Guirnaldas y coronas adornan la fachada, donde se lee la inscripción: “Su espíritu está en todas partes, y su corazón está aquí".

Procesión fúnebre de Voltaire. Anónimo, Honneur rendue aux manes de Voltaire le 11 juillet 1791, París, Biblioteca Nacional de Francia, De Vinck.

El Théâtre-Français ha convertido su peristilo en un arco triunfal. Allí se erige una estatua del autor de Mérope . Leemos en el pedestal: “Hizo a Irène a los 83; a los 17, hizo Edipe". A pesar del afán de la multitud, esta pompa pagana, mitológica, esta ceremonia funeraria, sin cruces, sin sacerdotes, sin oraciones, sólo despierta curiosidad. Te hacen sonreír, las extrañas sacerdotisas con vestidos blancos, las llamadas vírgenes vestales, cuya misión es mantener el fuego sagrado de la poesía. No es cosa fácil conceder a un hombre, sin caer en el ridículo, honores que sólo se deben a Dios. Hagamos lo que hagamos, digamos lo que digamos, el culto a Voltaire nunca será una religión. Una lluvia torrencial perturba repentinamente la procesión. Poetas, musas, ninfas, pueblerinos corren a buscar refugio. La ceremonia no termina hasta las diez de la noche. El cuerpo es depositado en el Panteón, entre el de Descartes y el de Mirabeau. 

Fue la pluma de Voltaire la que derrocó al despotismo en Francia. Fue también la pluma de Voltaire la que desterró durante tanto tiempo de los corazones humanos los pensamientos de Dios y de la responsabilidad futura. Así surgió entonces, en lugar del despotismo que él había derribado, otro despotismo mil veces más terrible. Con un genio consumado y una total destitución de todo principio moral, era el demonio de la destrucción, arrastrando a los buenos y a los malos por igual a la ruina indiscriminada. Podía adular al infame Federico y paliar sus vicios. Siempre estuvo dispuesto a doblar la rodilla ante las amantes de Luis XV. No había prostitución de genio que pudiera hacerlo sonrojar. El espíritu venenoso con el que siguió la religión de Cristo se expresa plenamente en su lema, "Aplasta al miserable". la generacion de Voltaire indujo a Francia a intentar establecer la libertad sin religión. El excelente resultado probablemente disuadirá de cualquier futura repetición de ese experimento.

Los realistas se quejan de que se ha celebrado una fiesta pública cuando el rey y su familia están cautivos en las Tullerías. La gente caritativa lamenta las sumas gastadas en bombas teatrales, cuando al pueblo le falta el pan. Todos los individuos que figuraban en la procesión están exhaustos, cubiertos de lodo. La lluvia apagó el entusiasmo. El cartón dorado de la estatua se ha desmoronado.

Al día siguiente, ya nadie piensa en el patriarca de Ferney. Dos días después del traslado de las cenizas de Voltaire, es en el Champ-de-Mars la fiesta de la Federación. La familia real secuestrada no asiste. Estamos ya muy lejos del optimismo y las ilusiones del año anterior. Nos damos cuenta de que la edad de oro no está tan cerca como suponíamos. Los vítores son menos entusiastas; las charangas ya no tienen los mismos ecos.

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