El TEMPLE: LA PRINCESA DE LAMBALLE Y EL SÉQUITO SON SEPARADOS DE LA FAMILIA REAL. CAP.04

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Imágenes de Marie Antoinette de 1938, donde vemos como la princesa de Lamballe es separada a la fuerza de la familia real en el Temple.

Tan pronto como la familia real se instaló en la pequeña torre, las medidas de seguridad se volvieron draconianas. Algunas ventanas fueron inmediatamente bloqueadas para impedir que los cautivos se comunicaran con el mundo exterior. En la planta baja, todos los días se examinaba la comida, se degustaban los platos y se inspeccionaban los restos por temor a que allí se escondieran mensajes secretos. La ropa blanca, sacada del Temple para ser lavada por la viuda Clouet, también fue registrada en el camino de ida y vuelta. En el rellano del primer piso, en la puerta que daba a la escalera estaba montada una enorme cerradura traída de la prisión de Châtelet. En un pequeño camerino, dos “cerberos con rostro humano”, los llaveros Rocher y Risbey, estaban puesto en guardia.

La familia real había llegado al Temple completamente desprovistos incluso de lo más necesario. Estaban obligados, por tanto, a tener comunicación exterior, unas veces para una cosa, otras para otra, y estas comunicaciones, obstaculizadas por mil obstáculos, al cabo de un tiempo se convirtieron en motivo de sospecha. La Comuna decidió entonces formar un comité del Templo “para vigilar todo lo que sucede en torno a la persona del rey”. La idea no era nueva, ya que el 6 de agosto Pétion había propuesto designar cada día a ciudadanos de las 48 secciones de la ciudad de París para custodiar al rey en las Tullerías.

Aquellos que tuvieron el conmovedor privilegio de seguirlos en sus desgracias, fueron denunciados ante la Comuna, que en su sesión del 17 de agosto ordenó que los sacaran de la torre. La notificación de este decreto fue transmitida al día siguiente al Temple por dos funcionarios municipales. Era la hora de cenar, La familia real estaba, según su costumbre habitual, a la mesa en la habitación del Rey. "Señores -respondió el Rey- es en virtud de una orden del alcalde que estas personas nos han seguido a mí y a mi familia". "No importa -respondieron los comisarios- la nueva orden que llevamos anula la primera; la Comuna seleccionará a otras personas para que le atiendan". (Parece que la intención era rodear a la familia real de las esposas y parientes de los funcionarios municipales) 

"Señores -dijo el Rey- si persisten en sacar a los sirvientes que aquí tenemos, declaro que mi familia y yo nos atenderemos a nosotros mismos. Que no me presenten, pues, persona alguna". "Informaremos -respondieron los enviados de la Comuna- informaremos al Consejo General del resultado de nuestra misión", y se retiraron. Manuel llegó al Temple como a las cinco; afectado por el dolor manifestado por el Rey y la Reina, ante la idea de perder a personas tan apegadas a ellos, prometió hacer todo lo posible para obtener la revocación de la orden que acababa de dictarse, y partió para conferenciar con el Consejo de la Comuna sobre este punto.

A última hora de la tarde, dos enviados municipales se presentaron en la torre, anotaron los nombres de la princesa de Lamballe, de Madame de Tourzel, y de todas las personas al servicio de la familia real, y luego, sin explicar el objeto de su procedimiento, se retiró. En la noche del día 19 se presentaron nuevamente estos dos funcionarios municipales, encargados de traer a todas las personas que no fueran miembros de la familia Capeto. La Reina se opuso en vano a la partida de Madame de Lamballe, declarando que era su pariente y que el decreto de la Comuna no podía afectarla. Su despedida fue desgarradora.

Los dos niños, despertados por el ruido, mezclaron sus lágrimas y sus caricias en esta escena de dolor, que los municipales sólo pudieron poner fin arrastrando violentamente a la señora de Lamballe y a la señora de Tourzel, asegurándoles que se les permitiría regresar después de haber sido examinadas. Hue y Chamilly, las damas de Saint Brice, Navarre, Basire y Thibaud, fueron, con estos tres cautivos, conducidos a la luz de las antorchas a través del jardín. Al llegar a la puerta del Temple, subieron a coches de alquiler, sin saber adónde iban, y fueron conducidos primero al bar de la Comuna y de allí al Hôtel de la Force.

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El Termómetro de la época justificó esta medida informando que “cartas y libelos contrarrevolucionarios” llegaron al Temple, a través de “las señoras de Tourzel, de Lamballe y otras sirvientas de la corte”. La Comuna tenía motivos para sospechar: las señoras de Navarre y Thibault fueron, después de todo, descritas como "los individuos más contrarrevolucionarios que jamás habíamos visto",  mientras que se decía que la princesa de Lamballe había logrado pasar cartas fuera.

Conducidos al Ayuntamiento, los criados y cortesanos fueron interrogados por miembros de la Comuna; el fiscal adjunto Billaud-Varenne hizo las preguntas “en nombre del pueblo soberano”. La sesión fue breve, los interrogatorios insignificantes. Madame de Navarre tuvo que responder por haber tenido en su poder un folleto titulado Reflexiones cristianas, principal acusación formulada contra ella.

Al día siguiente, 20 de agosto de 1792. El señor Hue, solo, fue conducido de regreso al Temple; no conocía la suerte de sus compañeros, pero su regreso inspiraba la esperanza de que ellos, como él, serían devueltos a la torre. Esa esperanza nunca se cumplió. Por la tarde, hacia las seis, se presentó Manuel; dijo al rey que no había tenido éxito en sus esfuerzos y que lamentaba decirle, por parte de la Comuna, que Madame de Lamballe, Madame de Tourzel, Chamilly y las damas de cámara no regresaron al Temple. "¿Qué ha sido de ellas?" preguntó Luis. "Están presas en el Hotel de la Force", respondió Manuel. "¿Qué harán -prosiguió el Rey mirando al señor Hue- con el último criado que me queda?". "La Comuna se lo dejará a usted" dijo Manuel.

"Mis compañeros -respondió el otro funcionario municipal- han pasado varias noches sin dormir; se han ido a descansar; pero esta tarde la Asamblea estará completa y determinará el destino de estas personas; su examen ha terminado. Supongo que serán enviados de regreso a sus deberes". El nombre de este hombre era Michel.

La alegría del Príncipe Real por el regreso de Hue había sido ardiente; Su decepción fue grande al ver a la Reina y a Madame Elizabeth preparar para los nuevos prisioneros de La Force los artículos que absolutamente necesitaban. Manuel quedó sorprendido al ver a estas dos Princesas confeccionar fardos de lino, con cordial afán y natural sencillez. Vio que, como había dicho el Rey, la raza que había gobernado el mundo era capaz de servirse a sí misma. En cuanto al principito, entristecido por estos preparativos que presagiaban una larga ausencia, exclamó con disgusto: "¿Pero por qué impiden que la señora de Tourzel regrese?" Su camita, la noche anterior, había sido colocada en el cuarto de su madre, y el día 21, tras la angustiosa noticia traída por Manuel, madame Elizabeth abandonó su apartamento, en el segundo piso, que era, como hemos dicho, una vieja cocina, y se instaló en la habitación desierta del Delfín, y Madame Royale, que hasta entonces había pasado la noche en la habitación de su madre, se instaló ella misma en el apartamento de su tía.

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EL TEMPLE: INSTALACIÓN DE LA FAMILIA REAL EN LA PEQUEÑA TORRE. CAP.03

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Al llegar al templo al anochecer, María Antonieta fue la única que encontró un lugar conocido. En el invierno de 1776, había dado un paseo en trineo desde Versalles para visitar a su cuñado, el conde de Artois, que acababa de tomar posesión del lugar. Regresó en 1781, después de ir a Notre-Dame a dar gracias para celebrar el nacimiento del primer delfín. Según Madame de Tourzel, la familia real, recibida por Santerre, vio por primera vez el patio del palacio iluminado con faroles, como si los esperaran para una fiesta. A primera hora de la tarde se había producido una especie de debate en la Comuna, y Pétion finalmente se preocupó por si el rey sería instalado en la torre o en el palacio del gran prior. Los elegidos ya habían optado por el “edificio gótico", pero nadie sabe quién tuvo la cruel idea de hacer creer a Luis XVI que se alojaría en la lujosa residencia del conde de Artois. 

En cualquier caso, esta broma humillante había sido perfectamente preparada. Según el testimonio del interventor adjunto del Garde-Meuble, los apartamentos estaban preparados como antes de 1789. Una vez preparada una espléndida cena en uno de los salones, los cautivos pudieron comer bajo la mirada de los miembros de la Comuna y de algunos habitantes del recinto que acudían como curiosos: encontramos, como un eco, la atmósfera de los grandes cubiertos que marcaban la vida de la corte en Versalles y las Tullerías. Tras visitar el local, el rey comenzó a distribuir el alojamiento. Hacia las once de la noche, Ante la sorpresa de ser llevado en dirección a la torre, Luis XVI comprendió que había sido engañado por la Comuna.

Hüe, que llevaba algunas cosas, se fue un poco antes. Caminó por la oscura galería que conectaba el palacio con el calabozo. Pétion, que había considerado que la gran torre estaba en muy malas condiciones, había decidido alojar a la familia real en la pequeña mientras esperaba el final de las obras encargadas para aislar la prisión del mundo exterior. Después de subir una escalera de caracol, Hüe fue empujado a una pequeña habitación "iluminada por la luz del día a través de una única ventana, en parte desprovista de los muebles más necesarios y con sólo una pobre cama y tres o cuatro asientos": éste era el nuevo dormitorio del rey.

Al salir de los magníficos salones del conde de Artois, la familia real y sus seres queridos fueron conducidos hacia la pequeña torre. Se alojarían en los apartamentos de Jacques-Albert Berthélemy, antiguo abogado y archivero de la Orden de Malta, titular desde 1774 de este cargo que data del siglo XVI . Había obtenido este alojamiento oficial en 1782, con el falso pretexto de cuidar mejor sus pergaminos, y se había negado a abandonarlo a pesar de la nacionalización de los bienes de la orden casi tres años antes. En el primer piso, el Príncipe de Conti había construido recientemente una sala de espectáculos donde representaba obras prohibidas por la censura. El teatro se convirtió entonces en un apartamento que el archivero siguió embelleciendo, colonizando poco a poco los tres pisos de la siniestra torre, transformándola en una vivienda acogedora y coquetamente amueblada, donde durante años había ocupado una sala de estar, escribiendo y recibiendo muchas visitantes. 

¡El mundo de Berthelemy debe haberse derrumbado cuando lo expulsaron para dejar paso a los desafortunados monarcas! Poco entusiasmado con la Revolución pero lo suficientemente discreto como para no dejar ver nada, él mismo había presidido la disposición del local el día 13 de agosto. Hasta bien entrada la noche, los empleados del Garde-Meuble se apresuraron a traer colchones, sábanas y ropa de cama para los nuevos prisioneros.

Berthélemy había vivido solo, como un viejo soltero, y en realidad en su casa sólo había espacio para alojar a un único dueño de casa. Por razones de seguridad, los sirvientes heredaron las habitaciones inferiores, las más cómodas, mientras que la familia real se quedó en las partes superiores de la torre, en habitaciones que habían estado abandonadas durante años. Los muebles estaban traidos del Garde-Meuble y del Palacio del Temple para completar el del archivero. En la planta baja, que daba a una pequeña sala que servía de taquilla, los comisarios designados por la Comuna para supervisar a los prisioneros establecieron su “sala de consejo”. 

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En el primer piso, el dormitorio de Berthélemy estaba ocupado por las camareras de la reina y la segunda habitación servía de comedor. En el segundo piso, los viejos registros y los paquetes de pergaminos fueron arrancados de sus armarios y transportados al desván. El despacho se convirtió en el dormitorio de María Antonieta. El gran gabinete estaba ocupado por Madame de Tourzel, su hija y los dos hijos reales, mientras que la princesa de Lamballe se instalaba en la antecámara sobre una cama de tirantes. Un baño y un armario completaban la topografía del local. En el tercer piso, Madame Élisabeth estaba instalada en una cocina sucia y dormía en una cama con tirantes.

En el relleno de instaló una taquilla donde los guardias nacionales colocados como centinelas adquirieron la costumbre de impedir que los cautivos durmieran cantando canciones obscenas. Luis XVI ocupó la habitación de al lado, mientras que Hüe y Chamilly compartían una pequeña habitación. Además del baño y el guardarropa, el rey disponía de una sala de lectura en una torre, que también servía de oratorio. La primera noche, los sirvientes consiguieron sábanas para cubrir la cama con dosel, sin cortinas y con el colchón infestado de insectos, donde iba a dormir su amo. Después de retirar de las paredes dos grabados bastante lentos de Van Loo, Luis XVI, todavía tranquilo, se quedó dormido inmediatamente. A la mañana siguiente, apenas levantado, vino a desayunar con la reina y luego fue llevado por Manuel y Santerre a visitar la gran torre y el jardín.

En los días siguientes, Hüe pudo comprobar que su soberano, que había impuesto una nueva “regla de vida”, había optado por mostrar una calma imperturbable en todas las circunstancias. Sin embargo, es difícil imaginar a Luis XVI no sufriendo la situación: “El sentimiento de pérdida debe ser proporcional al dolor y quien nació para el trono, que ha estado rodeado de homenajes toda su vida, sufre mil veces más por los reveses que los individuos preparan ante los avatares del destino". Numerosos biógrafos han señalado que Luis XVI quizás nunca fue más rey que en el Temple, en los meses que precedieron a su ejecución, cuando demostró un coraje ejemplar ante las pruebas. La imagen del monarca absoluto había sido barrida, dejando sólo a un hombre resignado pero digno, que sentía acercarse lo inevitable.

Para no hundirse, se refugió en sus ejercicios devocionales mientras buscaba la compañía de su familia. Sus días transcurrían según un ritmo imperturbable: “Cuando estuvo vestido, pasó a una torre contigua a su habitación. Se encerró allí, oró y leyó hasta la hora del almuerzo. Luego, reunido con su familia, no salió hasta después de cenar. De regreso a su habitación, volvió a su pequeña torre y retomó sus ocupaciones matinales hasta las once de la noche, hora en la que se acostó".

Las princesas tuvieron más dificultades para adaptarse a esta proximidad sin precedentes con la gente común, que además les tenía mala disposición. Después de todo, ¡hasta los baños tenían que ser compartidos entre reclusos y carceleros! Los primeros días intentaron imponerse a algunos o darles la espalda, antes de darse cuenta de que esto sólo empeoraba su situación. Michelet, cuyo padre había sido parte de la Guardia Nacional, informó que la actitud de la reina “era sumamente irritante y provocativa”.

Madame Élisabeth y Madame de Tourzel tuvieron la mala idea de burlarse de uno de los miembros de la Comuna, visiblemente desconocedor de las nociones más básicas de higiene. Cuando la hermana del rey intentó convencerlo de que enviara cartas afuera, él simplemente le torció la mano y la obligó a quemar el sobre. La lección fue bien aprendida y los reclusos nunca más intentaron menospreciar a sus carceleros. Por el contrario, las princesas se comportaron ahora con ellos lo más educadamente posible, con la esperanza de ganar algunas almas buenas para la causa real.

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EL TEMPLE: LOS PRISIONEROS CAP.02

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En el momento en que comienza esta historia, es decir el 21 de septiembre de 1792, día de la proclamación de la república, Luis XVI tiene treinta y ocho años desde el 23 de agosto, María Antonieta cumplirá treinta y siete años el 2 de noviembre; Madame Élisabeth tiene veintiocho años desde el 3 de mayo; el Delfín cumplió siete años el 27 de marzo y su hermana, Madame Royale, futura duquesa de Angulema, cumplirá catorce el 19 de diciembre.

Luis XVI creció a través de la adversidad. En un momento en que sus enemigos se imaginan destruyendo la majestad del rey, la majestad del hombre se fortalece y consolida. El príncipe que parecía tímido, indeciso, en medio de sus cortesanos, está lleno de firmeza y nobleza en medio de sus carceleros. Aquel que, en días prósperos, tal vez carecía si no de dignidad, al menos de ascendencia, saca de la desgracia que se ha llevado todo un nuevo prestigio. Todas las pequeñas asperezas de su carácter han sido borradas. Su amabilidad un poco áspera se convirtió en una profunda sensibilidad. Es más amable, más generoso, más humano que nunca. Su indulgencia contrasta con la violencia de sus perseguidores. Su prisión lo ennoblece; la proximidad de la ejecución la consagra. 

El rey podría ser criticado, el hombre es inocente. No era el tipo del soberano, es el modelo del padre, del marido y del hermano. Había dicho, en Reims, sobre su corona: “Me molesta" su frente sin diadema es tanto más augusta. El monarca desaparece ante el mártir. uno de los más famosos escritores de la escuela democrática, es Edgard Quinet quien lo dijo: “Nunca mayor paz en medio de mayor tragedia; esta calma, que no se podía concebir, se sumaba al odio. ¿Era un sabio, un sacerdote, ¿un profesor? El último hombre del pueblo puede aprender de este rey a morir bien".

Hay en el corazón femenino tal fondo de generosidad, que tal mujer que sólo había tenido estima por un hombre feliz y adulado, concibe por el mismo hombre infeliz y perseguido un verdadero amor. Tal era el sentimiento de María Antonieta, con respecto al destronado Luis XVI. El hijo de San Luis, más alto en el Temple que en Versalles, se había vuelto imponente, magnánimo. Su calvario fue un triunfo. Como su divino Maestro, que parece aún más adorable en la tortura, sobre un patíbulo, que, en medio de la ovación de las Palmas, arrancó con su paciencia y su resignación de lágrimas a sus propios enemigos. Hay quienes, al martirizarlo, lo veneran. Así, la agonía de un rey se parecía a la pasión de Cristo. 

La guerre des trônes, la véritable histoire de l'europe (2024)

María Antonieta contemplaba este sublime espectáculo con profunda emoción. Su alma, tan tierna, tan delicada, tenía un solo pensamiento: suavizar esta gran desgracia, dar a este esposo tesoros de ternura que le permitieran encontrar la felicidad aun en medio de las más crueles adversidades. Recordó que el papel de la mujer aquí abajo es el de consoladora, consoladora del niño que llora, consoladora del hombre que sufre, del hombre que es perseguido. Santa misión que la noble reina fue más que ninguna otra capaz de comprender y cumplir. Luis XVI lo había perdido todo: sus ejércitos, su riqueza, su trono, su libertad. Iba a perder la vida y, sin embargo, no podía quejarse. En el fondo del abismo al que le había arrojado la furia de sus enemigos, le quedaba un bien supremo, un bien que tal vez no le había pertenecido en los días de prosperidad, el amor de María Antonieta.

También María Antonieta creció a través de la desgracia. El mundo no es nada para ella; todas las frivolidades se han ido. La reina ha perdido hasta el recuerdo del lujo, de la elegancia, de las alegrías terrenales. El dolor ha encanecido sus cabellos, su semblante ha adquirido algo triste, pensativo, austero; sus antiguos cortesanos apenas la reconocerían, tanto su vestido, su porte, su cara ha cambiado. Esta mujer, que trabajaba con su costurera, la señorita Bertin, como con un ministro, ya no tiene ni siquiera las necesidades básicas de ropa blanca. Esta soberana que, en el prestigio de un resplandor incomparable, apareció, en medio del Salón de los Espejos de Versalles, como una especie de diosa sobre las nubes, tiene ahora la apariencia y el traje de una pobre mujer. Esta sirena, que hablaba con tanto ingenio, tanto ánimo, tanta alegría de todas las noticias, de todas las diversiones, de todas las tonterías de la corte y de la ciudad, ahora sólo tiene palabras graves, reflexiones evangélicas, conversaciones edificantes como las vidas de los santos.

La heroína de los bailes de Versalles, las carreras de trineos, las pastorales del Trianón, las entradas solemnes a París, de las galas de la Ópera, la mujer más elegante de Europa, la reina de la moda, la hechicera, es ahora la mujer del deber, del sacrificio. Esta transformación física y moral, lejos de abatir a la hija de los césares de Germania, la enaltece. Su desgracia es un pedestal, su pobreza es riqueza y sus sufrimientos un tesoro; su alma es purificada y fortificada; la mujer mundana se convierte en santa. La oscuridad de la mazmorra la acerca a la luz del paraíso. 

Como ella será el tipo de la viuda, su hija será el tipo de la huérfana. Al entrar en el Templo antes de los catorce años, Madame Royale dejará el día que ella cumpla diecisiete. Este es el período decisivo de su vida, aquel en el que, moldeada por la desgracia, tomará esta impronta austera que caracterizará su larga y dolorosa carrera. En 1792, ya no es una niña. Es fácil comprender el efecto que tan terribles catástrofes deben producir en una imaginación fresca e ingenua. La sangre se congela en las venas. La planta joven que iba a florecer al sol se marchita en el soplo de la desgracia. La futura duquesa de Angulema escribirá ella misma en su prisión la historia de su cautiverio y de los hechos ocurridos en el Templo, desde el día en que ella entró hasta el día en que allí murió su hermano, y, como ha dicho Sainte-Beuve, "lo hará con un estilo sencillo, correcto, preciso, sin una palabra de más, sin una frase, como conviene a un corazón hondo y a una mente justa, hablando con toda sinceridad de penas verdaderas, de esas penas verdaderamente inefables, que sobrepasan todo lo que se puede decir. Se olvida de sí misma allí, y sin afectación, tanto como puede. Todo partidismo se desarma y caduca al leer este relato, y sólo cabe una profunda compasión y admiración". Dulzura, piedad, modestia animan estas páginas de la joven arrugada. Su semblante, antes sonriente, se ha vuelto prematuramente serio. En esta primavera hay tristezas de invierno, en este amanecer de tinieblas. Todo rastro de felicidad, de alegría ha desaparecido de este rostro joven,  sólo se ve melancolía y resignación en el dolor.

El delfín es un niño de notable belleza. Con sus ojos azules, su tez diáfana. su cabello rubio ceniza que se riza naturalmente, tiene algo angelical en él. Moralmente es amable, entrañable, más sensible que los niños de su edad. Según las expresiones de Lamartine, es precoz como el fruto de un árbol herido; parece anticipar, en la inteligencia y en el alma, las enseñanzas del pensamiento y las delicadezas del sentimiento. El sufrimiento maduró su alma. Sus mismos ojos son graves, y sus sonrisas son tristes. Es un niño en edad, y es casi un hombre en el dolor. Los rasgos de su rostro recuerdan tanto la gracia de Luis XV, su abuelo, como la nobleza de su abuela Marie-Thérèse. Toda la belleza de su doble raza parece florecer de nuevo en él. Apenas salido de la cuna, el principito ya tenía en su persona no sé qué poesía tierna y conmovedora. Una tarde, en Saint-Cloud, su madre cantaba para sí esta novela de Berquin, una novela verdaderamente profética.

"Duerme, hijo mío, cierra tus párpados,
Tus gritos desgarran mi corazón;
Duerme, hijo mío, tu pobre madre,
Ha tenido suficiente de su dolor"

El principito, inmóvil, escuchaba junto al clavicémbalo. "¡Oh! ahí está durmiendo”, exclamó Madame Elizabeth. Entonces el niño, levantando repentinamente la cabeza, respondió: “¡Oh! mi querida tía, ¿se puede dormir cuando se oye a mamá reina?". Le habían dado lecciones de lectura en una obra del marqués de Pompignan, que era un elogio del hermano mayor de Luis XVI, el duque de Borgoña, que murió a la edad de nueve años, después de soportar con valentía asombrosa los sufrimientos más crueles. Luis XVI había aprendido inglés traduciendo una vida de Carlos I. 

El futuro Luis XVII había aprendido a leer en un libro dedicado a la memoria de un niño torturado por la enfermedad, como él mismo sería torturado por la persecución: "¿Cómo se las arreglaba, mi tío pequeño -dijo- para ser tan sabio ya?" Quienes escucharon esta reflexión se conmovieron. ¿Qué no habrían sentido, si hubieran podido ver en la niebla del ¡futuro zapatero Simon! ¡La infancia ya es tan entrañable en sí misma! ¿Cómo toca las almas cuando la adversidad se combina con su encanto? ¡Qué espectáculo el de un niño infeliz, de un niño cuya frente inocente se oscurece, cuyos ojos azules se llenan de lágrimas, de un ser pequeño quejumbroso y dulce, demasiado débil para poder luchar contra los desdichados!

El Delfín y su hermana tuvieron dos madres en el Temple, una por sangre, la otra por adopción, María Antonieta y Madame Elizabeth. Estas dos mujeres se han acostumbrado a competir en dedicación y coraje. El día 20 de junio, cuando mil picas amenazaban en el interior del castillo de las Tullerías, cuando la multitud exigía a grandes gritos "la austríaca", como presa: "¡Soy yo!" exclamó Madame Elizabeth, ofreciéndose a los golpes en lugar de su cuñada: "¡No, yo soy la reina!" exclamó María Antonieta. ¡Noble lucha, en la que se pinta el carácter de estos dos heroísmos del deber! A diferencia de las otras víctimas, la Sra. Elizabeth es una víctima puramente voluntaria. Nada hubiera sido más fácil para ella que casarse en el extranjero.

Basta echar un vistazo a la miniatura de Sicardi, perteneciente a la familia Raigecourt, o al bonito busto colocado en el Palacio de Versalles, en la sala de guardia de la Reina, para darse cuenta del encanto que poseía toda la persona de la joven y seductora princesa. Le ofrecieron en vano las más brillantes alianzas. “Solo puedo casarme con el hijo de un rey -dijo entonces- y el hijo de un rey debe reinar sobre los estados de su padre; Ya no sería francés, no quiero dejar de serlo. Mejor quedarme aquí, al pie del trono de mi hermano, que ascender a otro trono".

Esta reflexión que la señora Elizabeth se hacía en los días de prosperidad, se la hacía mucho más en los días de reveses y peligros. Sus dos tías le habían suplicado que las acompañara a Roma, para escapar de la tormenta; ella no queria, ella prefirio de hecho el puesto del peligro, del sacrificio, de la inmolación. Un día en el Temple, Luis XVI la mira remendando un viejo vestido de reina. Como le han quitado hasta las tijeras, se ve obligada a cortar con los dientes el hilo de su aguja: “Hermana mía - le dijo el rey- ¡qué contraste! No te faltaba nada en tu bonita casa de Montreuil" - "¡Ay! mi hermano -responde ella- ¿puedo tener remordimientos cuando comparto tus desgracias?"

Madame Elizabeth es el modelo para las hermanas, el modelo para las tías. Tiene todas las virtudes de una madre, con la virginidad añadida. Como la santa princesa, tiene toda la ternura, toda la bondad y toda la devoción de una madre. Su fuerza afectiva, comprimida por el celibato, se venga, dedicándose con una especie de pasión a la felicidad de los hijos a los que miman con tanto ardor como si los hubiera llevado en su seno. Esta maternidad de adopción tiene algo casi tan profundo, y quizás incluso más conmovedor, que la maternidad de la naturaleza. También ha visto sobrinas que, como Madame Royale, conservaron un afecto, respeto y gratitud ilimitados por su tía. Al huérfano del Temple, su tía apareció como la imagen misma de la virtud en la tierra; no sólo la amaba, sino que la reverenciaba. 

También cuando, después de más de tres años de cautiverio, el 18 de diciembre de 1795, iba a salir de este calabozo del Temple, donde se había despedido de la señora Elizabeth, el 9 de mayo de 1794, y donde le habían hecho ignorar tanto la muerte de su madre como los otros hechos de la Revolución, todo lo esperaba, todo lo creía posible, excepto el asesinato de su tía, de esta angelical mujer, de esta sublime virgen cuya inocencia, serenidad, dulzura habría ablandado los demonios. Como antes de salir de la prisión hablaba de sus padres con lágrimas de preocupación, una mujer compasiva le dijo: “¡Ay! Madame ya no tiene padres"  "¡Ey! que -exclamó asombrada la huérfana- ¡mi tía Elisabeth también! ¿Y de qué podrían culparla?"

El obispo Darboy dijo en una elocuente carta: “La Sra. Elizabeth aparece ante la posteridad como un objeto de tierna admiración, como un ejemplo ilustre de grandeza moral, como una gloria para su familia, para Francia y para la humanidad". En 1786 escribe a su amiga Madame de Causans: “Debemos poner nuestros miedos y nuestros deseos al pie del crucifijo; sólo él puede enseñarnos a soportar las pruebas a las que el cielo nos ha destinado. Este es el libro de los libros; sólo él eleva y consuela al alma afligida. Dios era inocente y sufrió más de lo que nosotros podemos sufrir, tanto en nuestro corazón como en nuestro cuerpo. ¿No deberíamos estar felices de estar tan íntimamente unidos a Aquel que ha hecho todo por nosotros?... Hay momentos crueles para pasar en la vida, pero es para llegar a un bien precioso. Quiero, oh Dios mío, reconocer tu poder soberano y sobre todo creer que, pase lo que pase, nunca me abandonarás".

Madame Elisabeth subirá al patíbulo; pero en el momento mismo en que suba sus escalones, el Dios de misericordia no la abandonará, y su muerte será más una glorificación que una tortura. Ella escribió a Madame de Bombelles en 1787: "Cuanto más uno ve el mundo, más peligroso lo ve y más digno de recordar". Tomado sólo con pesar, cuando es necesario dejarlo. Abastezcamos para esta época. Estas disposiciones, estas disposiciones tan útiles, ¡ay! y descuidada por tantos, la dulce y santa princesa les ha hecho con creces. También en el Temple es la consoladora, la edificación y el ángel bueno de los presos.

Secrets d'Histoire - Madame Royale, l'orpheline de la Révolution TV 2018. (vídeo editado)

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EL TEMPLE: ARRIVO DE LA FAMILIA REAL CAP.01

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Después de tres días y tres noches así transcurridas entre la coacción y el insulto, se anunció la salida hacia el Templo para el lunes 13 de agosto. Una vez que la guardia del rey fue retirada de la Asamblea y confiada a la Comuna, Luis XVI, simplemente suspendido, se convirtió en un verdadero "rehén": el término fue utilizado por un triunfante Marat en L'Ami du peuple. Por decisión de los diputados, se suprimió la Lista Civil y se sustituyó por una suma anual de 500.000 libras destinada a sufragar los gastos de prisión. Informado de la inminencia de su traslado al Templo, el rey dictó a Hüe la lista de las quince personas que deseaba llevar consigo. Al saber adónde los enviaban, María Antonieta empezó a temblar. Se dice que le susurró a Madame de Tourzel: "Verás que nos pondrán en la torre, que harán una verdadera prisión para nosotros. Siempre le he tenido tal horror a esta torre que le he pedido mil veces al conde de Artois que la derribe, y seguramente fue un presentimiento de todo lo que allí tendremos que sufrir"

El alcalde de París, acompañado de Manuel, procurador general de la Comuna, de Michel, Simon y Laignelot, funcionarios municipales, se presentó ante el rey para comunicarle que el consejo de la Comuna había decidido que ninguna de las personas propuestas como suyas, los asistentes podían seguir a la familia real a su nueva morada. El diputado del Oise e inspector de la sala Étienne-Nicolas de Calon le advirtió que sus cortesanos estaban en peligro de ser arrestados, el rey les rogó que se fueran lo antes posible. Les dio algunas instrucciones verbales finales, instruyendo al barón d'Aubier, por ejemplo, para advertir a sus hermanos de lo que acababa de suceder en París. 

Torre del templo, hacia 1795

Fue solo a través de la postergación que el rey logró mantener a algunos de sus parientes con él. Chamilly, aunque una vez fue un gran señor en Versalles, fue autorizado para servir como ayuda de cámara al mismo tiempo que Hüe, asignado al servicio del Delfín. La reina pudo llevar a cuatro doncellas, Mmes Bazire, de Navarre, Thibault y Saint-Brice, así como a la princesa de Lamballe, Mme de Tourzel y su hija Pauline, de diecisiete años. Para su servicio de mesa, Luis XVI se sorprendió al encontrar a tres camareros de las Tullerías, Louis-François Turgy, Jean Chrétien y Nicolas-Martin Marchand, que simplemente se habían presentado en la puerta del Temple en la mañana del 13 de agosto para pretender han sido contratados por la Comuna. Su seguro les permitía ser reclutados sin más formalidades!

Llegó el momento de la partida. Eran las cinco de la tarde. Una multitud compacta llenó el pasillo interior y la Cour des Feuillants. La familia real y su séquito se abrieron paso lentamente y con dificultad a través de la masa en movimiento, hasta los vehículos destinados a su transporte al Templo: se trataba de dos grandes carruajes, tirados cada uno por dos caballos solamente. A la primera ascendieron el rey, la reina, sus hijos, la señora Elizabeth, la princesa de Lamballe, la marquesa de Tourzel y su hija. El Alcalde de París, el Fiscal General y Michel, el funcionario municipal tomaron sus lugares en el mismo vagón, todos con sus sombreros. En el segundo carruaje, otros dos funcionarios municipales se instalaron con la suite del Rey. Un número de Guardias Nacionales a pie y con los brazos invertidos escoltaban estos carruajes sobrecargados, alrededor de los cuales rugía una multitud innumerable, armada con toda clase de armas, pero unánimes en sus gritos de amenaza e imprecación. 

Las tropas que formaban la línea no dieron ningún paso para sofocar el tumulto, o silenciar estas vociferaciones. Durante todo el camino, los miembros de la Guardia Nacional llevaban las culatas de sus fusiles en el aire, como si fuera un funeral. Así, lo que el Procurador General de la Comuna había anunciado, se realizó más allá de sus esperanzas; un populacho enloquecido de furor y de impío júbilo asaltaba a cada paso de esta nueva Vía dolorosa, con insultos indescriptibles, a la realeza caída a la que conducía así a la muerte definitiva. Los carruajes se detuvieron unos instantes en la plaza Vendôme, para que los descendientes caídos de poderosos potentados tuvieran tiempo para presenciar la estatua ecuestre de Luis el Grande, arrojada de su pedestal y pisoteada por el populacho, cuyas miles de voces gritaban a un grito: "Así es como tratamos tiranos". El club de los jacobinos acababa de exigir que se sustituyera por una pirámide erigida en honor a los parisinos muertos en el ataque a las Tullerías.

París, agosto de 1792. La estatua de Luis XIV, situada en la Place des Victoires, es derribada por los revolucionarios. 

"Qué malvados son", dijo el Príncipe Real, mientras se sentaba en las rodillas de su padre, mirándolo a los ojos para que aprobara lo que decía. "No, querido mio", respondió el Rey, con gentil conmiseración, "ellos no son malos, son extraviados". nuevos insultos esperaban a la familia real en su camino. Un hombre joven, bien vestido, se acercó a la Reina y, poniéndole el puño debajo de la nariz: "Infame Antonieta -le dijo- bañarías a los austriacos en nuestra sangre, lo pagarás con tu cabeza". La Reina permaneció tranquila y en silencio.

Esta humillante y lúgubre marcha duró dos horas. Jamás hubo un  Rey, un hombre más honesto, ni que se hubiera abrumado con insultos tan monstruosos; nunca fueron niños más inocentes, ni sometidos a oír blasfemias más temibles; y en cuanto a la Reina, tan noble, tan alta, nunca mujer abandonada fue expulsada de su guarida con más insolencia, con más crueldad.

Llegaron al Templo a las siete de la tarde. Santerre fue la primera persona que se presentó en el patio donde paraban los carruajes; hizo señas a los cocheros para que se detuvieran en la puerta, pero los funcionarios municipales revocaron la orden e hicieron que la familia real se apeara en medio del patio y caminara desde allí hasta la entrada. todos presentes se mantuvieron en sus sombreros, y no le dieron al rey otro título que el de señor. Un hombre, en particular, con una larga barba, hizo un gran esfuerzo al repetir el Monsieur en cada oración. La muchedumbre que había acompañado o que se había encontrado con la procesión, incapaz de abrirse camino hacia el patio, permaneció en una masa compacta afuera, vociferando con vehemencia "¡Viva la nación!" Lámparas suspendidas de las salientes paredes, y de las almenas de la gran torre, encendían el júbilo salvaje de la multitud, que sólo parecía lamentar que los gruesos muros del Templo les impidieran ver la inmensa aflicción interior.

Grabado de Luis XVI y la Familia Real en el Templo. Firmin Gillot (1820-1872), Musée Carnavalet.

Más temprano en la tarde, había tenido lugar una apariencia de debate en la Comuna, y Pétion finalmente se preocupó por si el rey se instalaría en la torre o en el palacio del gran prior. Los cargos electos ya habían optado por el "edificio gótico”, pero nadie sabe quién tuvo la cruel idea de hacer creer a Luis XVI que sería alojado en la lujosa residencia del Conde de Artois. En cualquier caso, esta farsa humillante había sido perfectamente preparada.

¡Qué vida espera en el Templo! Angustia, humillación, dolor constante, espionaje de día, espionaje de noche, rostros siniestros, miradas de odio, insultos de todo tipo, el eco de los sonidos de las masacres. Todo es tétrico en esta torre: su aspecto gigantesco, sus gruesos muros, su terrible leyenda. Este es de hecho el monumento fatal que es adecuado como escenario para el más oscuro de todos los dramas. Fue allí donde Luis XVI fue torturado en sus sentimientos de rey, cristiano, padre, esposo, hermano; es allí que todas las penas se concentran en su corazón. Y fue cuando estuvo a punto de ser arrancado de su familia que su familia redoblaron su devoción, respeto, ternura por él, como para hacer aún más desgarradora esta separación. Cuando el buen padre da lecciones a su hijo; cuando descansa sobre sus hijos y sobre su mujer su vista entristecida por espectáculos horribles; cuando encuentra en el cariño de su familia un consuelo para tan terribles catástrofes, tiene unos momentos de respiro, casi diría de felicidad. Por la tarde, a la luz de una pobre lámpara, cuando ve dormir al delfín, que duerme en tan apacible sueño; cuando ve a su esposa, hija y su hermana; cuando olvida que fue rey para recordar que es esposo y padre; cuando implora con tanto fervor y fe la misericordia divina; cuando su propia alma cristiana se dedica enteramente al apaciguamiento, a la mansedumbre, al perdón de las injurias, llega a esa calma, a esa serenidad que es la admiración de sus mismos perseguidores. Pero luego regresa la preocupación, la preocupación no por sí mismo, está por encima del miedo, sino por esta familia que aprecia con todo el poder de su alma .¡Ay! si estuviera seguro de vivir con ella, incluso en la adversidad, incluso en la miseria, bendeciría su suerte, no lamentaría ni las responsabilidades del poder, ni los esplendores del trono, ni el lujo de Versalles, ni la adulación de cortesanos Pero la idea de que será separado tal vez mañana, tal vez incluso hoy, de esta querida familia, tan buena, tan tierna; la idea de que la dejará en una profunda angustia; la idea de que tal vez ella participará en su tortura y que él, el que tanto ama y es tan amado, sólo logra hacer la desgracia de los seres amados por los que daría mil veces su sangre, ¡ah! ¡Esta es una tortura que solo un cristiano puede soportar sin doblegarse bajo la carga del dolor!.

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La familia real ha estado en el Templo desde el 13 de agosto. Tan pronto como entró, panfletos, caricaturas, periódicos la inundaron con los más groseros y cobardes insultos. Una impresión se titula: Animales raros o traducción de la casa de fieras real en el Templo. Luis XVI está representado allí, con el cuerpo de un pavo, exclamando: "¡A moi la Fayette, o me llevarán a la guillotina!" "Si el verdugo no guillotinara a esta familia -dijo un día el municipal Turlot- yo mismo los guillotinaría". En los muros y puertas de su prisión, los augustos cautivos leen estos carteles escritos en letras grandes: "Señora Veto sabremos poner a dieta al cerdo gordo" - "Tienes que estrangular a los pequeños cachorros de lobo". La prensa parisina es una gran cloaca, rebosante de inmundicia. Ha perdido toda dignidad, todo respeto por sí misma, todo pudor. Es la lengua de los pasillos y de los convictos; son las risas de los caníbales, las carcajadas feroces, las bromas de los pieles rojas, las burlas del infierno. Para que los prisioneros no pierdan nada de estas ignominias, son deliberadamente arrastrados sobre los muebles de la torre del Templo. Luis XVI leyó la denuncia de un artillero que pedía “la cabeza del tirano para cargar su arma y enviarla al enemigo". Pero fue sobre todo la reina quien fue objeto de la furia de los panfletistas. Es contra ella que se acumulan las más absurdas calumnias.

¿Qué no inventaría la imaginación de los jacobinos de Sade? ¿De qué no es capaz su mezcla de obscenidad y crueldad? Esta hermosa reina, una vez tan adorada, ahora está siendo arrastrada a los perros por los mismos hombres que, unos años antes, habrían pedido como un honor ser enganchada a su carro triunfal. La mujer a la que la multitud idólatra aclamaba como un ser ideal, sobrenatural, casi divino, a quien los prosistas y los poetas amontonaban las hipérboles más laudatorias, las comparaciones más entusiastas con todas las diosas del paganismo, esta admirable, esta encantadora María Antonieta es ahora Llamada Mesalina, Fredegunda, desafiada como la más vil, la más criminal de las mujeres, la más miserable, la más abyecta de las prostitutas no sería la sombra de Mardi Gras o las mascaradas de la corte la representan como una bacante desaliñada, su marido como Baco, su hijo como Cupido, “un bastardo adulterino legitimado por la impostura. Hay una larga lista de sus supuestos amantes, lista que comienza con su cuñado, el conde d'Artois, y termina con el actor Dugazon. Pululan como insectos malévolos, los escritos bizarros e infames como las Tardes amorosas del general Mottier (La Fayette) del pequeño spaniel del austriaco .¡Loba, tigresa, furia, así llamamos a la hija de los césares, la reina de Francia y Navarra!

La mazmorra del Templo aún no era lo suficientemente lúgubre. Era necesario añadir nuevas obras, nuevas cerraduras a esta ciudadela de desolación y terror. El ambicioso albañil que construyó un pedestal con los escombros de la Bastilla y que pretenciosamente se hace llamar el patriota Palloy, es responsable de demoliciones y construcciones que pretenden hacer más fuerte el cautiverio de la familia real. Sus trabajadores invadieron el recinto del Templo. Derribaron los muros y edificios contiguos a la torre. Cortaron los árboles más cercanos. Aumentaron el número y la resistencia de puertas y cerraduras. La torre del homenaje, que rodearon con un segundo muro circundante, aparece ahora, en su desnudez sepulcral, con ese algo siniestro que encaja con la oscura leyenda de los Templarios y la dolorosa agonía de la realeza. ¿No tuvo María Antonieta, en su época de apogeo, una especie de presentimiento cuando hablaba de su repulsión instintiva hacia ese gigantesco fantasma de piedra, la torre del Temple? 

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EL DUQUE DE ORLEANS ES ENVIADO A LA GUILLOTINA (6 NOVIEMBRE 1793)

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El grabado de Isaac Cruikshank de febrero de 1793 titulado El mártir de la igualdad: He aquí el progreso de nuestro sistema. Muestra el Duque de Orleans - alias Philippe Equality - con la cara salpicada de sangre sosteniendo la cabeza del Rey al lado de la recién inventada guillotina.

La Convención Nacional, que sucedió rápidamente a la Asamblea Legislativa, acusó al rey de traición: lo juzgó, lo condenó y lo ejecutó. El duque de Orleans, miembro de esta Convención, votó a favor de la muerte del rey. Inmediatamente siguió la abolición de la monarquía y el establecimiento de una república. Se discutió con mucho interés la cuestión de si la república debía ser federal, como la de los Estados Unidos, o integral, como las antiguas repúblicas de Grecia y Roma. El duque de Orleans abogó por la concentración del poder y la indivisibilidad de Francia. El fanatismo usurpó el lugar de la razón; la guillotina estaba ocupada; las sospechas llenaron el aire; ninguna vida estaba a salvo. La Convención quiso destruir la eventualidad de una futura dinastía, cortando otra cabeza, y rodeando la república de los cadáveres de todos sus enemigos pasados, presentes y futuros, pensando en el duque de Orleans por tanto tiempo su cómplice y entonces su víctima.

El duque de Orleans se alarmó. Envió a su hija, bajo el cuidado de Madame de Genlis, a Inglaterra. Los nobles volaban en todas direcciones. Se aprobaron severas leyes contra los emigrantes. El duque, que había asumido el apellido de Egalité, o Igualdad, suscitó sospechas al colocar a su hija entre los emigrantes. Se decía que no tenía confianza en el pueblo ni en el nuevo orden de cosas. Para calmar estas sospechas, el duque envió una petición a la Convención el 21 de noviembre de 1792, que contenía la siguiente declaración:

“la menor duda es suficiente para angustiar a un padre. Os ruego, pues, conciudadanos, que me aliviéis de esta inquietud".

Philippe Egalité como rey de picas.

Pero en ese momento la Convención comenzó a mirar al duque de Orleans con suspicacia. Circulaban rumores de que mucha gente, cansada del republicanismo, que abarrotaba las cárceles y hacía brotar la sangre en un torrente incesante, deseaba restablecer la monarquía y colocar en el trono al duque de Orleans. La duquesa de Orleans, hija de uno de los más altos nobles, no simpatizaba con su marido en sus puntos de vista democráticos. Su despilfarro sin límites también había enajenado sus afectos, de modo que no había felicidad doméstica que encontrar en los magníficos salones del Palais Royal.

Robespierre deseaba desterrar al duque de Orleans de Francia, como un hombre peligroso, en torno al cual podría reunirse el espíritu de la realeza aún no extinguido. Movió en la Convención, "Que todos los parientes de Borbón Capeto deberían ser obligados, dentro de ocho días, a abandonar el territorio de Francia y los países entonces ocupados por los ejércitos republicanos".

Philippe Egalité (1747-1793) Original  grabado dibujado por Gaildrau, grabado por Pannier. 1840

La moción fue, por el momento, frustrada por la siguiente objeción de M. Lamarque:

"¿No sería el extremo de la injusticia desterrar a todos los Capetos, sin distinción? Nunca he hablado sino dos veces a Egalité. Por lo tanto, no estoy abierto a la sospecha de parcialidad, pero he observado de cerca su conducta en la Revolución. Le he visto entregarse enteramente a ella, víctima voluntaria de su promoción, sin rehuir los mayores sacrificios; y puedo afirmar verdaderamente que, de no haber sido por Egalité, nunca deberíamos haber tenido los Estados Generales, nunca deberíamos haber sido libres".

Así, el sentimiento público fluctuó. Pronto ocurrió un evento que llevó las cosas a una crisis. El general Dumouriez, ex ministro de Luis XVI, estaba al mando del ejército en la frontera norte. Disgustado con la violencia de la Convención, que silenciaba toda oposición con la corredera de la guillotina, y temeroso del peligro personal, consciente de que se sospechaba que no era muy amigo del Gobierno, resolvió abandonar el país que pensaba que estaba condenado a la destrucción, y a buscar seguridad en la huida. Louis Philippe, el hijo mayor del duque de Orleans, entonces un muchacho de unos 16 años, estaba en su personal. Huyeron juntos. Esto despertó la indignación popular en París al más alto nivel. Este joven príncipe, Luis Felipe, entonces titulado duque de Chartres, y quien, como posteriormente rey de los franceses, escribiría estas palabras: "Veo que la Convención destruye por completo a Francia". Se creía que Dumouriez había entrado en un complot para colocar al duque de Orleans en el trono y que el duque estaba al tanto del plan.

El joven Louis Philippe d'Orléans, duc de Chartres (1792)
hijo de Philippe Egalite. retratado por Leon Cogniet

Inmediatamente se aprobó un decreto ordenando el arresto de todos los Borbones en Francia. El duque fue arrestado y trasladado a Marsella, con varios miembros de su familia. Aquí estuvo detenido durante algún tiempo y luego fue llevado a París para ser juzgado por traición. en lugar de ser llevado al Palais-Royal, fue llevado a la Conciergerie; fue encarcelado allí en medio de la noche y encerrado en el mismo calabozo donde la reina María Antonieta había sufrido, llorado y rezado durante setenta y seis días. Al colocarlo allí, ¿Robespierre pensó en entregarlo a la tortura moral que debía?

Cansado del camino, que le habían obligado a hacer sin darle un momento de descanso, pidió una cama, ¡y ​​la que le dieron fue la del torturado real el 16 de octubre! ¡Ves al verdugo tratando de dormir en la cama de la víctima, inquieto, dándose la vuelta sin que se le acerque el sueño! ... El miserable, sin querer admitir que era el remordimiento que torturaba. El carcelero ordenó que le trajeran unos más finos... pero Igualdad no durmió más, el aire en este calabozo le dio fiebre. “El espíritu de la reina va a volver”, le gritaban los prisioneros.

Arresto de Philippe Egalite el 6 de abril de 1793

D'Orléans fue llevado al tribunal revolucionario, Fouquier-Tinville sometió a Igualdad a un largo interrogatorio.

Cuando se le preguntó sobre su nombre, edad, calificaciones, lugar de nacimiento y residencia, el acusado respondió:

“Louis- Philippe- Joseph Egalité, cuarenta y seis años, almirante y diputado en la convención, que habitualmente reside en París”

¿Hace cuánto dejaste de ver a Pétion?

-Desde que me aconsejó que renunciara como representante del pueblo.

¿Cómo pudiste consentir en entregar a tu hija en manos de esta traidora, de la Genlis, una mujer inteligente y pérfida?

-En verdad, he consentido en entregar a mi hija a la mujer Genlis, que no merecía mi confianza. Unió fuerzas con Pétion; Sin querer, le di mi aprobación para acompañarla a Inglaterra.

¿Cuál fue el motivo del viaje de su hija a Inglaterra? 

-La necesidad de viajar para recuperar la salud.

¿Cómo es que tú que estabas en Marsella en medio de los federalistas que apresaron y torturaron a los patriotas, te dejaron en paz?

-Me presenté ante un tribunal que, después de darme un abogado, me interrogó; no me encontró culpable.

- ¿Sabías de las maniobras de Dumouriez antes de que estallara su traición?

-No.

¿Cómo pretendes hacer creer a los ciudadanos juramentados que ignorabas las maniobras de este sinvergüenza, el que fue tu criatura, tú, cuyo hijo mandó bajo sus órdenes, y que huyó con él, compartiendo su traición hacia el pueblo francés; usted que tenía a su hija cerca de él y que mantenía correspondencia con él?

-Nunca he recibido de él más de dos o tres cartas que trataban sólo de asuntos completamente indiferentes.

-¿Por qué entonces en la república sufres que te llamen príncipe ?

- Hice lo que dependía de mí para evitarlo; Incluso lo puse en la puerta de mi dormitorio, observando que aquellos que me trataran de esta manera serían multados a favor de los pobres.

Su abogado asignado, el señor Voidel, que seguía apegado al príncipe acusado, lo defendió calurosamente. Entró en los detalles de la vida política de su cliente para demostrar que siempre había amado y servido a la república con todos sus medios; pero todos sus esfuerzos fueron en vano, y aquí está el veredicto de los jurados. Aunque no hubo prueba alguna en su contra, fue declarado culpable de ser "cómplice de una conspiración contra la unidad e indivisibilidad de la República", y fue condenado a muerte.

Egalite y su familia en cautiverio. “Histoire de la vie politique et privee de Louis- Philippe” de Dumas 1852 Colección privada

El duque, al escuchar la sentencia, respondió: "Ya que estabas predeterminado a darme muerte, deberías al menos haber buscado pretextos más plausibles para lograr ese fin; porque nunca persuadirás al mundo de que me consideras culpable. Sin embargo, ya que mi suerte está decidida, te exijo que no me dejes languidecer aquí hasta mañana, sino que ordenes que me lleven a la ejecución de inmediato ". Su solicitud no fue concedida; pero fue conducido de regreso a las celdas de la Conciergerie, para ser ejecutado al día siguiente.

El general Pierre Coustard, su ayudante de campo, diputado de la Convención, había sido condenado al mismo tiempo que él. Cuando el verdugo apareció frente a la vanguardia, Philippe Egalité estaba pálido, pero no mostraba la menor emoción. Habiéndole preguntado el verdugo si permitía que le cortaran el pelo, se sentó en una silla sin hacer ninguna observación. En este momento se trajo de vuelta a otros tres convictos. M. de Laroque entró primero. El Duc d'Orléans, que hasta ahora le había dado la espalda, se levantó, M. de Laroque lo reconoció; una viva indignación apareció en su rostro, dijo al príncipe en alta voz: "Ya no me arrepiento de mi vida, ya que el que ha perdido mi patria recibe la misma pena por sus crímenes; confieso que soy, Monseñor, muy humillado de ser obligado a morir en el mismo patíbulo que tú". El duque de Orleans volvió la cabeza y no respondió. Los rasgos del príncipe regicida se habían descompuesto, y toda la fiera bondad de su rostro había desaparecido repentinamente, y se había fundido en una palidez que ya se parecía a la de la muerte. Tan pálido, silencioso, inmóvil, era espantoso de mirar, era el crimen hecho estúpidamente impasible.

Eran las 4 de la tarde cuando la procesión salió de la Conciergerie. La frialdad del príncipe no lo abandonó, pero su coraje no se parecía en nada al de los girondinos y de tantas otras víctimas: su semblante indicaba indiferencia, asco más que resolución. Iba minuciosamente vestido con levita verde, chaleco blanco, calzones de piel de ciervo y botas cuidadosamente lustradas. Su cabello estaba arreglado y empolvado con cuidado.

El líder de la escolta hizo detener el carro frente al Palacio de la Igualdad (Palais-Royal), en cuya fachada se leían en letras grandes estas palabras: "Propiedad Nacional". Durante este cuarto de hora de descanso, el príncipe miró aturdido el palacio donde nació y donde por amor al dinero había albergado todos los vicios. Bajo este techo, detrás de esas ventanas cerradas, ¡qué orgías! ¡Qué proyectos culpables! ¡qué preocupaciones! ¡qué tramas! ¡Qué humillaciones! ¡Qué angustia! Cada pensamiento que le llegaba allí era como una daga atravesando su corazón. luego apartó la mirada con desdén.

M. de Laroque fue el primero en ser ejecutado: tomó cierta afectación al despedirse de sus compañeros, e incluso del pobre obrero, y al no hablar con el duque de Orleans. Gondier fue ejecutado en segundo lugar, luego el general Pierre Coustard y finalmente el desafortunado Brousse. El príncipe vio caer cuatro cabezas sin emoción; él a su vez trepó al cadalso y miró con aire orgulloso y altivo, encogiéndose de hombros ante la multitud que lo perseguía con sus abucheos. Después de haberlo despojado de su abrigo, los asistentes quisieron quitarle las botas; se liberó de sus manos y avanzó hacia la tabla, diciéndoles: "Es tiempo perdido, me las quitaras mucho más fácilmente muerto; apresurémonos". Examinó el filo afilado del cuchillo y lo ató a la tabla. El tobogán cayó y su cabeza cayó dentro de la canasta. Un momento después, la cabeza del duque de Orleans cayó en medio de aplausos. Así pereció Louis Philippe Egalité a los 46 años de edad. Era el 6 de noviembre de 1793, diez meses después de Luis XVI. había perecido en el mismo patíbulo. 

Mort de Louis-Philippe. Museo Carnavalet

Su joven hijo conoció un momento de desesperación, de furia impotente, cuando, en noviembre de 1793, se enteró de la ejecución de su padre. Parece que en el momento de su muerte, Philippe-Égalité recobró el coraje y la fe, y declaró a su confesor:

– “Yo contribuí a la muerte de un hombre inocente y aquí está mi muerte, pero él era demasiado bueno para no perdonarme. Dios nos unirá a los dos con San Luis"

A partir de entonces, Luis Felipe se convirtió en duque de Orleans y jefe de su casa, o de lo que quedaba de ella.

Escena del film L'évasion de Louis XVI (2009) donde nos muestra como Philippe Egalite, Duc d'Orleans es enviado a la guillotina.

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AMABILIDAD DEL DELFÍN EN EL TEMPLE

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El joven Príncipe combinó con el sentimiento bondadoso, las gracias y amabilidad de su edad. Lo bastante joven para sonreír y jugar, pero lo bastante razonable para comprender las lágrimas y las penas de su familia, seguía siendo el niño alegre que difundía la alegría por el Palacio de Versalles; pero ahora, menos bullicioso y más obediente, comprendió por qué debía prestar más cuidado y atención a sus padres; percibía su cruel situación, que a veces les hacía olvidar sus bromitas; él mismo se sentía prisionero. Hay un sentimiento que el instinto de peligro inspira a cada edad. Este niño alegre e irreflexivo se volvió reservado en su conducta, reservado en su conversación; ni una sola palabra escapó de sus labios que pudiera despertar en el corazón de su madre un pensamiento aflictivo, un pesar triste; pero, Si llegaba un municipal  más amable que sus colegas, corría hacia la Reina y lo anunciaba con entusiasmo.

¡Niño noble y real! ¡Era el mismo sentimiento que, en los días de su breve prosperidad, lo inspiró, antes de que la Reina despertara, a colocar en su tocador un ramo de flores, recogido de su jardín en Versalles! Ahora contentó su ambición con ser el primero en pronunciar un nombre menos desagradable a sus oídos, en anunciarle un carcelero más humano. 

 "¿Por qué me miras así?", le preguntó un día un comisario, en quien estaba fijando los ojos.

¡Porque te conozco bien! Respondió el Príncipe sin reflexionar. ¿Dónde me has visto? El niño todavía lo miraba, pero no respondió. A esta pregunta, repetida varias veces, se negó a responder. "Tú no lo conoces", dijo Marie Thérèse; pero él, inclinándose hacia el oído de su hermana, dijo: "¡Calla! Fue en nuestro viaje a Varennes".

La siguiente anécdota del diario de Clery ofrece una nueva prueba de su ternura filial:“Un albañil se empleó en hacer agujeros en la pared de la antecámara en la torre del Temple a fin de poner enormes pernos a la puerta. Mientras que el hombre comió su desayuno el principito se divertía con sus herramientas: el rey tomó el martillo y el cincel de la mano de su hijo y le mostró cómo usarlos.

El albañil, tocado al ver la obra del rey, dijo a Su Majestad: “Al salir de aquí se puede decir que usted trabajó a sí mismo en su prisión.”

“¡Ah!”, Dijo el rey, “cuándo y cómo he de salir?”

El principito se echó a llorar; el rey dejó caer el martillo y el cincel y regresó a su habitación, donde caminaba arriba y abajo con pasos apresurados”

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LA TORRE DEL TEMPLE SE VISTE DE LUTO (21 DE ENERO 1793)

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Después de la cruel despedida de la tarde del 20 de enero, la reina apenas había tenido fuerzas de poner a su hijo en la cama. La revocatoria empezó a latir en los tramos de parís. El tumultuoso movimiento del exterior fue claramente tierno en la torre. Una esposa, una hermana e hijos esperaban una vez más a quien no les había dado a ver.

Hacia las diez de la noche la reina invito a sus hijos a comer algo: se negaron. Momentos después, se escucharon disparos y gritos de alegría. Madame Elizabeth, poniendo los ojos en blanco, grito: “¡monstruos! Ahora están felices!...” los niños comienzan a llorar, la reina, con la cabeza abajo, los ojos demacrados, se quedó sumida en una fría desesperación que se parecía a la muerte, y el pregonero pronto les informo aún más oficialmente que el rey ya no estaba.

El delfín, desde la mañana, había estado con su madre, beso sus manos, que empapo de lágrimas, trato de consolarlas con sus caricias más que con sus palabras. “estas lagrimas que fluyen –dijo la reina- no deben secarse: la tortura es para los que sobreviven”. Por la tarde la reina pidió ver a Clery, que había permanecido en la torre con Luis XVI hasta el último omento. Reclamo el ultimo legado de su marido real: últimas palabras, últimos adioses, cuyo precioso legado Clery tuvo que hacer una declaración a la junta del Temple. Ella le pidió al mismo consejo ropa de luto. El municipio delibero la cuestión del luto.

La angustia de ese día fatal no podía terminar con ella. A las dos de la medianoche, estas tres pobres  mujeres estaban despiertas y todavía lloraban. Sin embargo, para obedecer a la reina, la joven María Teresa se había acostado pero no podía cerrar los ojos, su madre y su tía, sentadas junto a la cama del delfín dormido, mezclaban sus lágrimas y sus penas inconsolables. La inocencia del delfín a su edad brillaba en sus rasgos. “ahora tiene la edad de su hermano cuando murió en Meudon –dijo la reina- felices los de nuestra casa que se  fueron primero! No presenciaron la ruina de nuestra familia!”.

A la mañana siguiente, la reina le dijo a su hijo, besándolo: “hijo mío, debemos pensar en el buen Dios”- “mama yo también he pensado en el buen Dios, pero cuando lo hago, siempre es mi padre el que baja frente a mí”. La debilidad de la reina fue extrema los siguientes días, nada pudo calmar sus angustias. Tres noches de insomnio y con sus lágrimas apenas podía soportar la visión del día, a veces miraba a sus hijos y a su hermana con compasión. Reinaba a su alrededor un silencio de muerte. Todos parecían contener la respiración y las lágrimas se redoblaron cuando sus ojos se encontraron.

Madame Royale llevaba varios días indispuesta; sus piernas estaban hinchadas y en un estado alarmante. El dolor gravo su enfermedad y durante varios días la pobre madre no pudo conseguir ayuda del exterior. María Antonieta paso la noche al lado de la cama de su hija, el oficial, aplicando el tratamiento prescrito por el señor Brunyer, que por fin había sido autorizado a entrar en la torre. La preocupación de la madre se convirtió en una distracción del dolor de la viuda.

El día 23 la comuna concedió la petición de la ropa de luto. Los infantes vestidos de negro se echaron a llorar: su madre no lloraba, había agotado sus lágrimas. ¡Qué días tristes, que noches inquietas pasaron! María Antonieta ya no podía mirar a sus hijos sin que se le rompiera el corazón. Ella dijo un día a la señora Elizabeth: “yo no tengo del rey ningún consejo que pudiera  guardar, pero que se unirán a los andamios; si, hermana mía, yo también subiré!”.

Desde el 21 de enero, María Antonieta, a pesar de la oferta que se le había hecho más de una vez, no había querido ir a dar un paseo, por no tener que pasar por delante de la puerta del apartamento del rey y de no tener que reunirse en el jardín con el general Santerre, que en ocasiones venía a inspeccionar. Se quedó tercamente en su habitación; y si luego sintió la necesidad de aire por sus hijos más que por ella misma, pregunto para subir con ellos a lo alto de la torre, cuyas almenas estaban cerradas con tablas.

Lepitre y Toulan, era poco para ellos reconciliarse con su misión dura, los sentimientos de la humanidad y el respeto debido a la desgracia; habían cambiado su papel de espionaje y de la barbarie en una misión de paz y de caridad. Cuando se llegó el momento de que la reina podía hacerse cargo del objeto de su dolor, sino con un sentido más superficial, por lo menos con un poco más de clama y de renuncia, el señor Lepitre concibió la idea de ofrecerle consuelo y el jueves 7 de febrero le obsequio un canto fúnebre que había compuesto a la muerte del rey.

El 1 de marzo, Madame Clery que tocaba el clavecín y el arpa, rinde un homenaje acompañando al joven príncipe que canto el romance. “nuestras lagrimas fluyeron –dijo el señor Lepitre- y mantuvimos un lúgubre silencio, pero quien puede pintar el desafío que tenía ante mis ojos: la hija de Luis junto a su madre, quien sostenía a su hijo en sus brazos y los ojos húmedos de lágrimas, Madame Elizabeth, de pie junto a su hermana, mezclando sus suspiros con los acentos tristes de su sobrino”.

María Antonieta rezando con Delfín en la prisión del Temple

La voz del joven príncipe tenía poco alcance, pero tenía un encanto sin igual. A la reina le gustaba cultivar en él este talento naciente, así como hacerle continuar con otros estudios. A este respecto, Madame Elizabeth la secundo perfectamente. En medio de sus desgracias revivieron incesantemente por nuevas lesiones, se encontraron un poco de alegría y de felicidad en su amor por estos dos infantes.

Madame Royale, ya alma abierta a los lamentos y las preocupaciones, pero ya fuerte, resignada y comenzando valientemente su sublime aprendizaje de la desgracia; y, con ella, su hermano pequeño. A quien la reina y Madame Elizabeth extendieron todos sus cuidados. 

La Guerre des Trônes : La Véritable Histoire de l'Europe (2024)

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