EL TEMPLE: ARRIVO DE LA FAMILIA REAL CAP.01

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Después de tres días y tres noches así transcurridas entre la coacción y el insulto, se anunció la salida hacia el Templo para el lunes 13 de agosto. Una vez que la guardia del rey fue retirada de la Asamblea y confiada a la Comuna, Luis XVI, simplemente suspendido, se convirtió en un verdadero "rehén": el término fue utilizado por un triunfante Marat en L'Ami du peuple. Por decisión de los diputados, se suprimió la Lista Civil y se sustituyó por una suma anual de 500.000 libras destinada a sufragar los gastos de prisión. Informado de la inminencia de su traslado al Templo, el rey dictó a Hüe la lista de las quince personas que deseaba llevar consigo. Al saber adónde los enviaban, María Antonieta empezó a temblar. Se dice que le susurró a Madame de Tourzel: "Verás que nos pondrán en la torre, que harán una verdadera prisión para nosotros. Siempre le he tenido tal horror a esta torre que le he pedido mil veces al conde de Artois que la derribe, y seguramente fue un presentimiento de todo lo que allí tendremos que sufrir"

El alcalde de París, acompañado de Manuel, procurador general de la Comuna, de Michel, Simon y Laignelot, funcionarios municipales, se presentó ante el rey para comunicarle que el consejo de la Comuna había decidido que ninguna de las personas propuestas como suyas, los asistentes podían seguir a la familia real a su nueva morada. El diputado del Oise e inspector de la sala Étienne-Nicolas de Calon le advirtió que sus cortesanos estaban en peligro de ser arrestados, el rey les rogó que se fueran lo antes posible. Les dio algunas instrucciones verbales finales, instruyendo al barón d'Aubier, por ejemplo, para advertir a sus hermanos de lo que acababa de suceder en París. 

Torre del templo, hacia 1795

Fue solo a través de la postergación que el rey logró mantener a algunos de sus parientes con él. Chamilly, aunque una vez fue un gran señor en Versalles, fue autorizado para servir como ayuda de cámara al mismo tiempo que Hüe, asignado al servicio del Delfín. La reina pudo llevar a cuatro doncellas, Mmes Bazire, de Navarre, Thibault y Saint-Brice, así como a la princesa de Lamballe, Mme de Tourzel y su hija Pauline, de diecisiete años. Para su servicio de mesa, Luis XVI se sorprendió al encontrar a tres camareros de las Tullerías, Louis-François Turgy, Jean Chrétien y Nicolas-Martin Marchand, que simplemente se habían presentado en la puerta del Temple en la mañana del 13 de agosto para pretender han sido contratados por la Comuna. Su seguro les permitía ser reclutados sin más formalidades!

Llegó el momento de la partida. Eran las cinco de la tarde. Una multitud compacta llenó el pasillo interior y la Cour des Feuillants. La familia real y su séquito se abrieron paso lentamente y con dificultad a través de la masa en movimiento, hasta los vehículos destinados a su transporte al Templo: se trataba de dos grandes carruajes, tirados cada uno por dos caballos solamente. A la primera ascendieron el rey, la reina, sus hijos, la señora Elizabeth, la princesa de Lamballe, la marquesa de Tourzel y su hija. El Alcalde de París, el Fiscal General y Michel, el funcionario municipal tomaron sus lugares en el mismo vagón, todos con sus sombreros. En el segundo carruaje, otros dos funcionarios municipales se instalaron con la suite del Rey. Un número de Guardias Nacionales a pie y con los brazos invertidos escoltaban estos carruajes sobrecargados, alrededor de los cuales rugía una multitud innumerable, armada con toda clase de armas, pero unánimes en sus gritos de amenaza e imprecación. 

Las tropas que formaban la línea no dieron ningún paso para sofocar el tumulto, o silenciar estas vociferaciones. Durante todo el camino, los miembros de la Guardia Nacional llevaban las culatas de sus fusiles en el aire, como si fuera un funeral. Así, lo que el Procurador General de la Comuna había anunciado, se realizó más allá de sus esperanzas; un populacho enloquecido de furor y de impío júbilo asaltaba a cada paso de esta nueva Vía dolorosa, con insultos indescriptibles, a la realeza caída a la que conducía así a la muerte definitiva. Los carruajes se detuvieron unos instantes en la plaza Vendôme, para que los descendientes caídos de poderosos potentados tuvieran tiempo para presenciar la estatua ecuestre de Luis el Grande, arrojada de su pedestal y pisoteada por el populacho, cuyas miles de voces gritaban a un grito: "Así es como tratamos tiranos". El club de los jacobinos acababa de exigir que se sustituyera por una pirámide erigida en honor a los parisinos muertos en el ataque a las Tullerías.

París, agosto de 1792. La estatua de Luis XIV, situada en la Place des Victoires, es derribada por los revolucionarios. 

"Qué malvados son", dijo el Príncipe Real, mientras se sentaba en las rodillas de su padre, mirándolo a los ojos para que aprobara lo que decía. "No, querido mio", respondió el Rey, con gentil conmiseración, "ellos no son malos, son extraviados". nuevos insultos esperaban a la familia real en su camino. Un hombre joven, bien vestido, se acercó a la Reina y, poniéndole el puño debajo de la nariz: "Infame Antonieta -le dijo- bañarías a los austriacos en nuestra sangre, lo pagarás con tu cabeza". La Reina permaneció tranquila y en silencio.

Esta humillante y lúgubre marcha duró dos horas. Jamás hubo un  Rey, un hombre más honesto, ni que se hubiera abrumado con insultos tan monstruosos; nunca fueron niños más inocentes, ni sometidos a oír blasfemias más temibles; y en cuanto a la Reina, tan noble, tan alta, nunca mujer abandonada fue expulsada de su guarida con más insolencia, con más crueldad.

Llegaron al Templo a las siete de la tarde. Santerre fue la primera persona que se presentó en el patio donde paraban los carruajes; hizo señas a los cocheros para que se detuvieran en la puerta, pero los funcionarios municipales revocaron la orden e hicieron que la familia real se apeara en medio del patio y caminara desde allí hasta la entrada. todos presentes se mantuvieron en sus sombreros, y no le dieron al rey otro título que el de señor. Un hombre, en particular, con una larga barba, hizo un gran esfuerzo al repetir el Monsieur en cada oración. La muchedumbre que había acompañado o que se había encontrado con la procesión, incapaz de abrirse camino hacia el patio, permaneció en una masa compacta afuera, vociferando con vehemencia "¡Viva la nación!" Lámparas suspendidas de las salientes paredes, y de las almenas de la gran torre, encendían el júbilo salvaje de la multitud, que sólo parecía lamentar que los gruesos muros del Templo les impidieran ver la inmensa aflicción interior.

Grabado de Luis XVI y la Familia Real en el Templo. Firmin Gillot (1820-1872), Musée Carnavalet.

Más temprano en la tarde, había tenido lugar una apariencia de debate en la Comuna, y Pétion finalmente se preocupó por si el rey se instalaría en la torre o en el palacio del gran prior. Los cargos electos ya habían optado por el "edificio gótico”, pero nadie sabe quién tuvo la cruel idea de hacer creer a Luis XVI que sería alojado en la lujosa residencia del Conde de Artois. En cualquier caso, esta farsa humillante había sido perfectamente preparada.

¡Qué vida espera en el Templo! Angustia, humillación, dolor constante, espionaje de día, espionaje de noche, rostros siniestros, miradas de odio, insultos de todo tipo, el eco de los sonidos de las masacres. Todo es tétrico en esta torre: su aspecto gigantesco, sus gruesos muros, su terrible leyenda. Este es de hecho el monumento fatal que es adecuado como escenario para el más oscuro de todos los dramas. Fue allí donde Luis XVI fue torturado en sus sentimientos de rey, cristiano, padre, esposo, hermano; es allí que todas las penas se concentran en su corazón. Y fue cuando estuvo a punto de ser arrancado de su familia que su familia redoblaron su devoción, respeto, ternura por él, como para hacer aún más desgarradora esta separación. Cuando el buen padre da lecciones a su hijo; cuando descansa sobre sus hijos y sobre su mujer su vista entristecida por espectáculos horribles; cuando encuentra en el cariño de su familia un consuelo para tan terribles catástrofes, tiene unos momentos de respiro, casi diría de felicidad. Por la tarde, a la luz de una pobre lámpara, cuando ve dormir al delfín, que duerme en tan apacible sueño; cuando ve a su esposa, hija y su hermana; cuando olvida que fue rey para recordar que es esposo y padre; cuando implora con tanto fervor y fe la misericordia divina; cuando su propia alma cristiana se dedica enteramente al apaciguamiento, a la mansedumbre, al perdón de las injurias, llega a esa calma, a esa serenidad que es la admiración de sus mismos perseguidores. Pero luego regresa la preocupación, la preocupación no por sí mismo, está por encima del miedo, sino por esta familia que aprecia con todo el poder de su alma .¡Ay! si estuviera seguro de vivir con ella, incluso en la adversidad, incluso en la miseria, bendeciría su suerte, no lamentaría ni las responsabilidades del poder, ni los esplendores del trono, ni el lujo de Versalles, ni la adulación de cortesanos Pero la idea de que será separado tal vez mañana, tal vez incluso hoy, de esta querida familia, tan buena, tan tierna; la idea de que la dejará en una profunda angustia; la idea de que tal vez ella participará en su tortura y que él, el que tanto ama y es tan amado, sólo logra hacer la desgracia de los seres amados por los que daría mil veces su sangre, ¡ah! ¡Esta es una tortura que solo un cristiano puede soportar sin doblegarse bajo la carga del dolor!.

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La familia real ha estado en el Templo desde el 13 de agosto. Tan pronto como entró, panfletos, caricaturas, periódicos la inundaron con los más groseros y cobardes insultos. Una impresión se titula: Animales raros o traducción de la casa de fieras real en el Templo. Luis XVI está representado allí, con el cuerpo de un pavo, exclamando: "¡A moi la Fayette, o me llevarán a la guillotina!" "Si el verdugo no guillotinara a esta familia -dijo un día el municipal Turlot- yo mismo los guillotinaría". En los muros y puertas de su prisión, los augustos cautivos leen estos carteles escritos en letras grandes: "Señora Veto sabremos poner a dieta al cerdo gordo" - "Tienes que estrangular a los pequeños cachorros de lobo". La prensa parisina es una gran cloaca, rebosante de inmundicia. Ha perdido toda dignidad, todo respeto por sí misma, todo pudor. Es la lengua de los pasillos y de los convictos; son las risas de los caníbales, las carcajadas feroces, las bromas de los pieles rojas, las burlas del infierno. Para que los prisioneros no pierdan nada de estas ignominias, son deliberadamente arrastrados sobre los muebles de la torre del Templo. Luis XVI leyó la denuncia de un artillero que pedía “la cabeza del tirano para cargar su arma y enviarla al enemigo". Pero fue sobre todo la reina quien fue objeto de la furia de los panfletistas. Es contra ella que se acumulan las más absurdas calumnias.

¿Qué no inventaría la imaginación de los jacobinos de Sade? ¿De qué no es capaz su mezcla de obscenidad y crueldad? Esta hermosa reina, una vez tan adorada, ahora está siendo arrastrada a los perros por los mismos hombres que, unos años antes, habrían pedido como un honor ser enganchada a su carro triunfal. La mujer a la que la multitud idólatra aclamaba como un ser ideal, sobrenatural, casi divino, a quien los prosistas y los poetas amontonaban las hipérboles más laudatorias, las comparaciones más entusiastas con todas las diosas del paganismo, esta admirable, esta encantadora María Antonieta es ahora Llamada Mesalina, Fredegunda, desafiada como la más vil, la más criminal de las mujeres, la más miserable, la más abyecta de las prostitutas no sería la sombra de Mardi Gras o las mascaradas de la corte la representan como una bacante desaliñada, su marido como Baco, su hijo como Cupido, “un bastardo adulterino legitimado por la impostura. Hay una larga lista de sus supuestos amantes, lista que comienza con su cuñado, el conde d'Artois, y termina con el actor Dugazon. Pululan como insectos malévolos, los escritos bizarros e infames como las Tardes amorosas del general Mottier (La Fayette) del pequeño spaniel del austriaco .¡Loba, tigresa, furia, así llamamos a la hija de los césares, la reina de Francia y Navarra!

La mazmorra del Templo aún no era lo suficientemente lúgubre. Era necesario añadir nuevas obras, nuevas cerraduras a esta ciudadela de desolación y terror. El ambicioso albañil que construyó un pedestal con los escombros de la Bastilla y que pretenciosamente se hace llamar el patriota Palloy, es responsable de demoliciones y construcciones que pretenden hacer más fuerte el cautiverio de la familia real. Sus trabajadores invadieron el recinto del Templo. Derribaron los muros y edificios contiguos a la torre. Cortaron los árboles más cercanos. Aumentaron el número y la resistencia de puertas y cerraduras. La torre del homenaje, que rodearon con un segundo muro circundante, aparece ahora, en su desnudez sepulcral, con ese algo siniestro que encaja con la oscura leyenda de los Templarios y la dolorosa agonía de la realeza. ¿No tuvo María Antonieta, en su época de apogeo, una especie de presentimiento cuando hablaba de su repulsión instintiva hacia ese gigantesco fantasma de piedra, la torre del Temple? 

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ULTIMOS INTENTOS DE SALVAR A LA FAMILIA REAL (1792)

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Ante la inminencia de un segundo levantamiento esta vez para destronarlo (el primero había sido simplemente orquestado para traer de vuelta a los girondinos al ministerio), el rey tenía dos opciones. Una era tratar de resistir en París hasta que llegaran los prusianos (María Antonieta tenía su itinerario; a fines de agosto llegaron a Verdún, la última fortaleza entre ellos y París). Este plan implicaría hacer algún tipo de trato con los girondinos (ellos mismos envueltos en un movimiento más amplio que ya no podían controlar), gastar mucho dinero en comprar apoyo en París y poner a las Tullerías en una especie de postura defensiva. La otra opción era que el rey depositara su confianza en Lafayette, «el único hombre», como había dicho madame Elizabeth, «que, subiéndose a un caballo, puede proporcionar un ejército al rey».

La Fayette Contaba con concentrar en Compiègne quince escuadrones y ocho cañones, colocando el resto del ejército en escalones a intervalos de marcha. Afirmó ser fuerte con el apoyo de Luckner, que había "prometido marchar sobre la capital conmigo si la seguridad del rey lo exigía y si él daba la orden", y también de buena parte de la opinión pública.

Las relaciones entre la reina y Lafayette continuaron desesperadas, pero para el verano, señala Molleville, la desconfianza del rey hacia Lafayette "se había disipado en gran medida". Lafayette, a su vez, creía que la adhesión técnica del rey a la Constitución era suficiente, ya que le permitía sólo "el ejercicio de un poder muy limitado y poco peligroso". En este estado de ánimo, Lafayette hizo dos intentos de salvar la monarquía constitucional en sus propios términos. Primero, el 28 de junio, dejó su ejército y compareció ante la Asamblea para denunciar la journée del 20 de junio. Al día siguiente, según el diario de Luis, "debía haber una revisión de la 2.ª Legión [de la Guardia Nacional] en los Campos Elíseos". Lafayette planeó pasar revista a esta leal legión con el rey, arengarla y marchar con ella para acabar con los jacobinos. Lafayette afirma que la reina le dijo a Pétion, como alcalde de París, que revocara las órdenes de revisión. Ella dijo “M. de La Fayette quiere salvarnos, pero quién nos salvará del señor de La Fayette”

Habiendo sido rechazado un golpe de estado en París por el rey y la reina, Lafayette ideó un plan detallado para sacar a la familia real de París. Se había acordado con el ministro de guerra, d'Abancourt, que el Ejército del Rin de Lafayette y el Ejército de Flandes de Luckner intercambiaran posiciones.

Sus ejércitos cruzarían por Compiègne, el círculo de veinte leguas de radio en el que la Constitución encerraba al rey.  Lafayette debía llegar a París y anunciar a la Asamblea que el rey se dirigía a su palacio de Compiègne, como le correspondía en virtud de la Constitución. Partirían bajo la escolta de unidades suizas y leales de la Guardia Nacional. La noche del 28 de junio, La Fayette se reunió con el gobernador Morris en Montmorin's, y el diplomático estadounidense le explicó que el tiempo apremiaba y que era necesario “luchar por una buena Constitución o por el papel que lleva su nombre; en seis semanas será demasiado tarde”. ¡Extraordinaria predicción! Seis semanas después, será el 10 de agosto.

para el plan Luis XVI escribiría una carta conjunta a Luckner y La Fayette, informándoles de su deseo de pasar unos días en Compiègne y ordenándoles que enviaran allí algunos escuadrones para incorporarse a la Guardia Nacional.

Al principio, tanto el rey como la reina aceptaron la propuesta. Pero cuando el ayudante de campo de Lafayette, Guillaume La Combe, llegó a las Tullerías para ultimar los detalles, el rey había cambiado de opinión. Dijo que quería evitar la guerra civil y que el mejor plan de Lafayette era fortalecer su posición con su propio ejército, como había hecho Bouillé con el suyo. Según Malouet, Luis XVI contestó esa misma noche (no especifica la fecha, pero parece ser alrededor del 15 de junio) "que no quería salir de París para ir al ejército, que era inútil y peligroso, pero que estaba muy agradecido al señor de La Fayette por sus disposiciones, que lo vería con agrado, que lo exhortaba a mantener su ejército en este buen espíritu”.

La Reina, a quien el conde de La Tour du Pin-Gouvernet, hijo del exministro de la Guerra, le había explicado el proyecto, fue aún más negativa: “mostró amargura contra el señor de La Fayette” y no pareció apegarse a "ningún valor o la más mínima confianza a la devoción que testificó”. Malouet se horrorizó ante esta ceguera y esta incapacidad “para hacer que los resentimientos mejor fundados cedieran ante los grandes intereses”. el rey también temía que, si abandonaba París antes de que llegaran los prusianos, podrían adelantar a sus hermanos. a Lafayette le dijo: “No quiero enemistarme con mis hermanos yendo a Compiègne”. Se quedó donde estaba como lo había hecho en 1789, cuando temía que el duque de Orleans se apoderara de un trono vacante. Como dijo Lafayette: “Él temía al vencedor, quienquiera que fuera”

Estas reservas podrían haberse superado si no hubiera sido por la presión de María Antonieta, como se puede ver en el comentario final de Luis a La Combe: "ve a ver a la reina". De La Combe descubrió que la reina se oponía aún más que el rey al plan que inicialmente la había deleitado. Adrien Duport, "que había prestado tanto servicio al rey ya la reina después de Varennes, que ella apreciaba", corrió hacia la reina y de rodillas la instó a reconsiderar. Todo en vano. La habían disuadido hombres «que estaban dispuestos a el precio a pagar por la restauración del Antiguo Régimen». Tal es el relato de Théodore de Lameth, colaborador de Duport en esta aventura.

“La gente que tenía la confianza del rey y la reina odiaba al señor de La Fayette tanto como si hubiera sido un fanático jacobino. Los aristócratas prefirieron arriesgarlo todo para obtener el restablecimiento del Antiguo Régimen que aceptar un alivio efectivo, a condición de adoptar sinceramente todos los principios de la revolución, es decir, el gobierno representativo. Por lo tanto, la oferta de M. de La Fayette fue rechazada y el rey se sometió a la terrible oportunidad de esperar a las tropas alemanas en París. Los realistas, que están sujetos a toda la imprudencia de la esperanza"

El relato contemporáneo más sobrio de María Antonieta concuerda con el de Lameth. El 11 de julio escribió a Fersen: “La Const. [Duport y los hermanos Lameth] junto con La Fayette y Luckner quieren conducir al Rey a Compiègne el día después de la Federación [15 de julio]. Para ello van a llegar allí los dos generales. El Rey [a quien el Ministro de Justicia entregó el plan el 9 de julio] está dispuesto a prestarse a este proyecto; la Reina está en contra. El resultado de esta gran empresa que estoy lejos de aprobar todavía está en duda”. Estaba "todavía en duda" mientras Duport le suplicaba que se preocupara por Francia si ella no tenía ninguna por sí misma. El problema era Lafayette. Sabemos lo que le tenía reservado María Antonieta: un consejo de guerra. Pero, ¿qué tenía reservado para ella? Ella le dijo a La Combe:

Lafayette notó su fijación con las torres: "Poco antes de su muerte, Mirabeau le había advertido que, si llegaba la guerra, Lafayette querría tener al rey prisionero en su tienda". Ella dijo, “sería demasiado difícil para nosotros deberle nuestras vidas dos veces”. Fersen había instado a María Antonieta a quedarse en París, pero «si lo haces [arriesgarse a huir] nunca debes convocar a La Fayette, sino a los departamentos vecinos». Théodore de Lameth consideró que María Antonieta nunca podría perdonar a Lafayette por hacer alarde de su poder sobre el rey y la reina “en el período de su pompa”. Para ganarse a la reina y demostrar que el rey no era su prisionero, Lafayette había acordado (¿presionado por Duport?) que ninguno de los miembros del estado mayor general de los 15.000 hombres en Compiègne pertenecería a sus seguidores y que el oficial al mando sería un aliado (y pariente) de la reina, el conde de Lignéville.

¿Pero estaban “la Const. [constitucionalistas] en conjunción con La Fayette”? Disyunción, más bien. Vimos allá por marzo que una reunión entre ellos y Lafayette se rompió en el rencor. Sus diferencias no habían disminuido. Lafayette habría mantenido a Luis como un roi fainéant como lo había hecho en 1789-1790, aunque afirmó que restablecería su Guardia Constitucional. En febrero, Duport creía que la fuerza, incluso la fuerza extranjera, era necesaria para cambiar la Constitución. Con algo de exageración, el brillante abogado de Robespierre, Georges Michon, en su estudio de Adrien Duport, afirma varias veces que Duport ahora quería establecer “una dictadura real”. Lo que Michon quiere decir es que habría un período de transición entre la disolución de la Asamblea Legislativa y la reunión de su sucesora (rellena de ex Constituyentes), y que la nueva Asamblea no se sentaría permanentemente, sino que tendría sesiones y vacaciones como el Parlamento inglés. más, quizás, que cualquier otro factor, la permanencia de las asambleas francesas había hecho al rey subordinado a ellas.

Mathieu Dumas, que conocía el secreto del proyecto, escribió: “Nada pudo vencer la reticencia del rey y especialmente de la reina a confiar en La Fayette. Nada podría cambiar su resolución de no arriesgarse a ninguna medida extraordinaria y de resignarse a los decretos de la Providencia"

De hecho, lo que Duport perseguía no era una “dictadura real” -si es así, ¿por qué María Antonieta no le habría pedido que se levantara de sus rodillas y aceptara el plan? - sino una monarquía constitucional al estilo inglés con un Parlamento bicameral, un poder absoluto veto, el derecho de disolución y la restauración de una nobleza titulada sin privilegios materiales. El rey mediaría la paz con Austria. Después de rogar a María Antonieta, Duport envió un emisario a Mercy en Bélgica para obtener su apoyo. 

La reacción de Mercy fue favorable. Los puntos que hizo coincidían con las ideas de Duport, como sabemos por las cartas codificadas del enviado encontradas en Duport después de su arresto. Mercy subrayó que el “inválido”, es decir, el rey, debe “elegir un lugar saludable para sí mismo en sus propiedades - tiene mucho para elegir - pero el más aireado y más expuesto al viento del norte [Rouen] sería lo mejor”. Su alojamiento debe permitir una “habitación libre”, en otras palabras, una segunda cámara, y su restauración de la salud sería ayudada por “hierbas suizas”, es decir, la Guardia Suiza. No se podía confiar en el “elixir americano”, es decir, en la Guardia Nacional, ni en los miembros de la familia (Artois y Provenza) que están dirigidos por “charlatanes” (Calonne).

Michon consideró que la respuesta de Mercy al enviado de Duport, Saint-Amand, equivalía a una negativa; Munro Price llega a una conclusión similar. Puede que tengan razón. Pero Mercy le dijo a Kaunitz que su principal preocupación no era el plan en sí, que "se adaptaba bastante bien a la conveniencia general de Europa", sino que "al partido Lameth le faltaba la fuerza para implementarlo". Tampoco debe sorprendernos la aprobación del plan por parte de Mercy. Jules Flammermont, allá por la década de 1880, demostró que los consejos que Mercy le dio a María Antonieta provenían principalmente de Pellenc. Las simpatías de Pellenc estaban con sus principales informantes, que eran Barnave, Duport y los Lameth, aunque María Antonieta nunca entendió esto. Mercy y Leopold siempre habían mostrado una neutralidad benevolente hacia los Feuillants. La opinión de Mercy, expresada en código por Saint-Amand, no parece una negativa: incluye la fuga por medio de la Guardia Suiza; dudas sobre un congreso; nada hasta que el rey fuera inequívocamente libre. Dada la debilidad de los Feuillant, Mercy se inclina a pensar que la familia real debería quedarse donde estaba, aunque le preocupa que los prusianos lleguen primero a París ya que el ejército austríaco no había aprovechado sus primeras ventajas.

En todos los planes siempre se pensó en salvar a la familia real, pero el trasfondo de todo era preservar la vida de la sucesión de Luis XVI. Las esperanzas estaban puestas en el delfín Luis Carlos, el cual seria el ultimo rastro de la monarquía ahora en caída. retrato "Louis XVII au Temple", Anónimo,1830, colección privada.

Madame Stael intento salvar a la familia real. Su plan, simple y práctico, se renueva del de Fersen, pero tiene el inconveniente de despedir a Madame Elisabeth y Madame Royale, para quienes no se debe temer ningún peligro inmediato; tiene sobre todo el defecto de haber sido concebido por ella, lo que la Corte detesta tanto como Narbona. Compraría tierras cerca de la costa de Normandía de las que el duque de Orleans quiere deshacerse. Haría varios viajes allí, siempre acompañada por las mismas personas que se parecerían lo más posible al rey, la reina y el delfín para familiarizar a los relevos y postillones con sus siluetas. El día fijado para su fuga, los tres ilustres fugitivos tomarían sus lugares en este sedán y llegarían a la tierra de Lamotte, de donde se embarcarían para Inglaterra.

Narbonne, que se reincorporó al ejército, volvería a París para participar en la operación y acompañar a los viajeros. Montmorin y Bertrand de Molleville, a quienes se les presentó este plan, lo rechazaron, al igual que rechazaron el de La Fayette, que preveía que el rey se refugiaría en Compiègne. Montmorin y Bertrand de Molleville juzgan el proyecto de la Sra. de Stael "tan peligroso como romántico y poco decente" y ni siquiera le habló de ello a Luis XVI quien, dicen, "tuvo la amabilidad de ver en la señora de Stael sólo una loca". Aunque el rey lo hubiera sabido, seguramente lo habría rechazado.

El plan final para salvar la monarquía fue ideado por el duque de la Rochefoucauld-Liancourt, quien “respondió de la fidelidad de su regimiento que estaba de guarnición en Rouen”. Se ofreció a escoltar al rey hasta allí y le dijo a Lafayette que no había tiempo que perder para asegurarse de su propio ejército. Si las cosas iban mal, la familia real podría embarcarse en Le Havre hacia Inglaterra, que era neutral en ese momento. Pero el servicio de inteligencia del rey le informó que ni la ciudad de Rouen ni el departamento que la rodease podía confiar suficientemente. Sin embargo, en poco más de un año, Normandía se rebelaría contra la Convención Nacional. Este plan se discutió en un comité en las Tullerías el 4 de agosto, con la asistencia del rey y la reina, Bertrand de Molleville, Montmorin y Malouet. El rey lo respaldó, pero cambió de opinión al día siguiente bajo la presión de María Antonieta, que detestaba La Rochefoucauld-Liancourt.

Bertrand de Molleville expreso: “Fue necesario todo el celo y el apego con que estábamos animados para no desanimarnos ante los obstáculos que la indecisión del rey oponía continuamente al éxito de nuestras medidas"

No sabemos qué papel jugó Barnave en estos planes, pero poco después escribió: "En el mes de julio de 1792 resolví defender no solo la monarquía sino la persona de Luis XVI". Presumiblemente cualquier acción habría sido coordinada con sus amigos y colegas Duport y los hermanos Lameth.

En esta situación crítica y casi desesperada, llovieron ofertas de servicios; parecía que el peligro multiplicaba las devociones. La preocupación constante de todos estos fieles de los había llegado el momento de rescatar a la familia real de esta prisión de París, que para ellos era un motín constante y peligro de muerte. Aterrorizada por los horrores del 20 de junio, una de las amigas de la infancia de la reina, el landgrave Louisa de Hesse-Darmstadt, había enviado a su hermano, el príncipe George de Hesse, a Francia, expresamente para intentar salvarla. ¿Cuál era el plan del príncipe? ¿Cuáles fueron sus medios? No lo sabemos; pero es probable que este plan sólo tuviera como objetivo salvar a la Reina sola. La amiga sólo había pensado en su amiga, había contado sin la esposa y sin la madre. A pesar de todas las súplicas, María Antonieta se negó; pero cuando el príncipe George se fue, ella le entregó la siguiente carta para el landgrave, llena de afectuosa gratitud y dolorosa resignación:

«No, princesa -responde María Antonieta-, aun sintiendo todo el valor de sus ofrecimientos, no puedo aceptarlos. Estoy consagrada por toda la vida a mis deberes y a las personas queridas con las cuales comparto la desgracia y que, dígase lo que se quiera, merecen todo interés por el valor con que sustentan su posición... Ojalá que algún día todo lo que hacemos y sufrimos pueda hacer felices a nuestros hijos; es el único voto que me permito formular. Adiós, princesa. Me lo han quitado todo, menos el corazón, que me quedará siempre para amarla, no lo dude jamás; ésa sería la única desgracia que no sabría soportar.»

Ésta es una de las primeras cartas que María Antonieta no escribe pensando en sí misma, sino para la posteridad. En lo más profundo de sí misma sabe que la desgracia no puede ser ya detenida y, por tanto, sólo quiere cumplir aún con su último deber: morir dignamente y con la cabeza erguida. Acaso anhela ya, inconscientemente, una muerte rápida y, en lo posible, heroica, en lugar de este descenso, de hora en hora más profundo.

👉🏻 #caida de la monarquía

LA REINA Y FERSEN TRAS EL FATÍDICO REGRESO DE VARENNES (1791)

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El viaje de regreso desde Varennes fue una larga pesadilla. Paris esperaba a los fugitivos en un silencio cargado de amenazas. Una enorme multitud retenida por la Guardia Nacional, con las armas a sus pies, llevaba horas de pie para vislumbrar la extraña procesión que hacía su entrada en medio de una nube de polvo ardiente. María Antonieta a veces hundía la cara en el pelo de su hijo, que sostenía con fuerza sobre las rodillas. "El que aplaude al rey será golpeado con un palo, el que lo insulte será colgado", se podía leer en las paredes de la capital. La reina casi fue linchada cuando llegó a las Tullerías.

Mientras esperaban que la Asamblea decidiera sobre su destino, Luis XVI, María Antonieta, sus hijos y Madame Élisabeth fueron considerados prisioneros en las Tullerías, transformadas en un verdadero campo atrincherado. La Guardia Nacional acampó en tiendas de campaña en las afueras del castillo. A pesar de la estrecha vigilancia ejercida sobre ella, la reina logró, a costa de mil trucos, que le enviaran cartas a Fersen. Con fecha del 29 de junio, la primera, la más sencilla, la más conmovedora, fue para tranquilizarlo y declararle su amor como sin duda lo había hecho varias veces: “Yo existo amado mío y es para adorarte. Estaba preocupada por ti y te compadezco por todo lo que sufres por no saber de nosotros. El cielo permitirá que estas líneas te lleguen. No me escribas, eso nos estaría exponiendo, y sobre todo no vuelvas aquí, bajo ningún concepto. Se sabe que fuiste tú quien nos sacó de aquí. Todo estaría perdido, si aparecieras. Estamos bajo custodia día y noche, No me importa. No te preocupes, no me pasará nada, la Asamblea quiere tratarnos con dulzura. Adiós, el más querido de los hombres. Cálmate si puedes, cuídate. Ya no podré escribirte, pero nada en el mundo puede evitar que te adore”.

Todo está dicho en estas pocas líneas. María Antonieta se entrega con la sinceridad de un amante. Ni su rango ni sus deberes se oponen a este amor que ilumina su existencia. Hasta entonces solo conocíamos un mensaje de la reina dirigido a Fersen en el que expresaba sus sentimientos. Fue descifrado por Lucien Maury quien lo publicó en la Revue bleue en 1907. Según esta transcripción leemos: “Puedo decirte que te amo y solo tengo tiempo para eso. Me porto bien. No te preocupes por mí. Me gustaría verte igual. Escríbame en número por correo postal a la dirección de la Sra. Brown en un sobre doble para el Sr. de Gougenot. Envíe cartas a través de su ayuda de cámara. Dime a quién debo enviar los que te pueda escribir porque no puedo vivir sin hacerlo. Adiós, el más querido y el más cariñoso de los hombres. Te abrazo con todo mi corazón”. Las dos notas llevan la misma fecha, la del 29 de junio.

La guerre des trônes, la véritable histoire de l'europe(2024)

En Bruselas, entusiasmado, Fersen se tomó a sí mismo como el representante del rey y la reina. Quería saber si Luis XVI accedió a otorgar plenos poderes al conde de Provenza, que había llegado sano y salvo a Bruselas. Antes de haber recibido la más mínima misión, se disponía a partir hacia Viena para defender la causa del rey y de la reina ante el emperador Leopoldo II. Esto es lo que aparece en la primera carta que envió a María Antonieta. Pero, el 8 de julio, la reina le pidió que no hiciera nada con los tribunales extranjeros: le anunció, de hecho, que Luis XVI volvería a ser libre cuando hubiera aceptado la constitución y ella le deja entender que se ha acercado a los diputados moderados, que estarían dispuestos a apoyar al rey. Así que le ruega tiernamente que sea lo más discreto posible. “No quiero que vayas a Viena, que te quedes con el rey [de Suecia] y que en todo aparezcas lo menos posible. En todo esto, crea, querido amigo, que yo, que quisiera debérselo todo, tengo fuertes razones para rezarle. Nuestra felicidad depende de ello, porque no la habría si estuviéramos separados para siempre. Adiós. Compadéceme, ámame y sobre todo no me juzgues en todo lo que me veas hacer hasta después de escucharme. Moriría si fuera por un momento desaprobado por el ser que adoro y que nunca dejaré de adorar…”. Sin embargo, ella le informó de las intenciones de Luis XVI: "Él deseaba -le dijo- que la buena voluntad de sus padres, amigos y aliados y de los demás soberanos que deseaban participar en él se manifestara en una especie de congreso, en las que se emplee la voz de las negociaciones, claro que habrá una fuerza imponente para apoyarlas, pero siempre lo suficiente detrás para no provocar crimen y masacre. "

En cuanto a los plenos poderes, no se trataba de otorgárselos al conde de Provenza. Al mismo tiempo, Luis XVI dirigió en secreto un llamamiento al emperador para confirmar lo que decía María Antonieta en su carta a Fersen. "El rey ha resuelto dar a conocer su condición a Europa, y, al confiar sus penas al emperador su cuñado, no tiene ninguna duda de que tomará todas las medidas que su corazón generoso le dicte para ayudar  al rey y al reino francés”. María Antonieta también había reavivado en secreto la correspondencia con Mercy, quien probablemente intervendría con el emperador si lo necesitaba. Conociendo sus dotes diplomáticas desde hace mucho tiempo, esperaba poder contar con su eficaz ayuda.

Fersen no había escuchado la oración de la reina. Se había marchado a Viena, encargado por Gustavo III de una misión improbable. Instalado en Aix-la-Chapelle, este monarca soñaba con enviar un pequeño ejército ruso-sueco en ayuda del Rey de Francia con la esperanza de restaurar la monarquía como era antes de la Revolución. Su plan para desembarcar sus tropas en Ostende, puerto de los Países Bajos Austriacos, necesitaba el consentimiento del emperador. Fersen fue el negociador perfecto para él. Como era de esperar, no obtuvo la aprobación del emperador para este proyecto de desembarco. Y cuando mencionó, en nombre de la reina, la idea de un congreso, el emperador se mantuvo muy evasivo. Fersen lo siguió a Praga para las ceremonias de coronación y regresó a Bruselas, furioso con él. Fue allí donde se enteró de que Leopoldo y el rey de Prusia acababan de firmar una declaración en la ciudad de Pillnitz expresando su apoyo al rey de Francia. Sin embargo, antes de actuar, esperaron el acuerdo de los demás monarcas para acudir en su ayuda. De inmediato, Inglaterra se declaró neutral, mientras que las otras potencias se mostraron reacias a intervenir: la unanimidad europea era inviable.

Tan pronto como regresó a Bruselas, Fersen escribió una carta a la reina que no nos ha llegado, pero que tranquilizó y disgustó a María Antonieta. Axel le informó que había decidido quedarse en Bruselas para estar cerca de ella. “Tu carta del 28 [de agosto] me hizo feliz, querido amigo. Hace dos meses que no tengo noticias tuyas. Nadie pudo decirme dónde estabas. En ese momento, si hubiera sabido la dirección, debía escribirle a Sophie. Ella te ama mucho, me habría compadecido y me habría dicho dónde estabas. Lloré porque querías pasar el invierno en Bruselas. Cuenta, amado mío, que mi corazón siente todo lo que haces por mí, pero esto sería demasiado exigente; No tengo preocupaciones, no debo tener ninguna, eres demasiado cariñoso, demasiado perfecto para que yo tenga miedos. Así que no te prives del placer de ver a tus padres, tu padre puede estar enojado y Sophie se enojará conmigo. Admito que después de perder tu amor, es la idea que menos soportaría". Conmovedoras declaraciones de amor Reina. ¡Qué confianza en este hombre que lucha por salvarla! Tras este tierno preámbulo, llega al tema que la obsesiona desde hace meses, la constitución que el rey se vio obligado a aceptar. “Rechazarlo habría sido más noble –dijo- pero era imposible en las circunstancias en las que nos encontramos. Me hubiera gustado que la aceptación fuera simple y más breve, pero es la desgracia de estar rodeado solo de sinvergüenzas. Nuevamente les aseguro que es el proyecto menos malo que ha pasado". 

Fersen debió haber usado la violencia para admitir que Luis XVI había sancionado la constitución. Temía que la reina estuviera jugando "el juego de los rabiosos". Hubo un rumor de que Barnave fue vendido a la Corte. “Dicen que la reina duerme y se deja llevar por Barnave”, anotó en su Diario el 25 de septiembre. Fersen no pudo pensar ni por un momento que María Antonieta se había convertido en la amante del joven ayudante. Sólo temía la influencia de los "constitucionalistas" y les rogaba que se mantuvieran fieles al principio del absolutismo monárquico. “No dejes que tu corazón se vaya con los locos: son unos sinvergüenzas que nunca harán nada por ti; hay que tener cuidado con él y usarlo” - le dijo.

La elección de la Asamblea Legislativa, en la que María Antonieta sólo vio una "masa de sinvergüenzas, locos y bestias", redobló su ansiedad. "Te puedo decir, mi muy tierna y querida amiga, cuánto te quiero, es el único placer que tengo -le escribió el 10 de octubre- Tu situación debe ser horrible y ¿qué será de nosotros, querido amigo? […] Sin ti no hay felicidad para mí; el universo no es nada sin ti. […] Verte, amarte y consolarte es lo que yo quiero. Te compadezco por haber sido obligado a sancionar, pero puedo intuir tu posición, es horrible, y no había otra parte”.Quería que la reina lo iluminara sobre sus intenciones, "su devoción ilimitada" justificando las preguntas que le hacía:

1 ° ¿Tiene la intención de ponerse sinceramente en la revolución y cree que no hay otro camino?

2 ° ¿Quiere ayuda o quiere que detengamos todas las negociaciones con los tribunales?

3 ° ¿Tiene un plan y cuál es?

Al día siguiente, le repitió que nunca dejó de "adorarla".

"No te preocupes, no me estoy volviendo loca -respondió ella- y si veo a alguno o tengo relación con alguno de ellos, es solo para servirme y me dan demasiado horror”.  Añadió que esperaba con todas sus fuerzas el Congreso de las Grandes Potencias antes de anunciar un nuevo proyecto: un intento de huir a un bastión cerca de la frontera en la segunda quincena de noviembre si las circunstancias parecían favorables. Trató de justificar su comportamiento: “Varios de mis pasos fueron tomados solo para asegurarnos algún día la libertad de vernos, pero para eso también es necesario perdonar a los demás. ¡Dios mío que me gustaría ser en este momento!".

Cada vez más perplejo, Fersen, que estaba lejos de juzgar objetivamente la situación política en Francia, quiso poder hablar con María Antonieta. "Mi querido y muy buen amigo, Dios mío, qué cruel es estar tan cerca y no poder vernos […] para decirnos cuanto nos amamos, que yo solo vivo y existo para amarte, adorarte, que mi único consuelo es la esperanza de volver a verte, que solo queda eso lo que me sostiene ” , le escribió el 25 de octubre. Cuatro días después, sin poder aguantar más, se ofreció a ir a verla a las Tullerías, a pesar de los riesgos a los que se expondría. "Sería muy necesario que te vea, Dios mío, ¡qué feliz sería! Me moriría de placer. Incluso podría ser, me iría de aquí, solo, con el mismo oficial que le trajo mi carta en julio. El pretexto sería ir a ver a un señor del campo que se ha ocupado de mis caballos de silla durante todo el verano. Llegaría por la tarde, creo, a tu casa, me quedaría allí, si es posible, hasta el día siguiente por la noche y luego me iría. Ya no pedimos pasaporte, además tengo uno del mensajero, llevaría la marca como si viniera de España, eso me parece factible, sería en el transcurso de diciembre”. Terminó su carta repitiendo que « la amaba locamente ». Se notará que Fersen le propuso con perfecta naturalidad que pasara la noche y el día siguiente en su casa. Habla como un hombre que tiene sus hábitos. Estas visitas deben haber sido habituales en otras ocasiones. A pesar de todo el deseo que tenía de volver a ver a su querido Axel, la reina iba a tener que moderar su ardor.

La guerre des trônes, la véritable histoire de l'europe(2024)

Con total ceguera política, seguía convencido de que el consejo de los "facciosos" estaba conduciendo a la pareja real y a la monarquía a su perdición. Estaba convencido de que solo la ayuda de potencias extranjeras podría salvarlos. “Siento plenamente el horror de su posición -escribió el 5 de diciembre- pero nunca cambiará sin ayuda extranjera […]. Nunca ganarás a los rebeldes, tienen mucho que temer de ti y de tu carácter. Sienten todos sus males demasiado bien como para no temer la venganza y no siempre se mantenga en el estado de cautiverio en el que se encuentra, incluso evitando hacer uso de la autoridad que le confía la constitución. Acostumbran a que la gente ya no te respete y no te quiera más. La nobleza, creyéndose abandonada por ti, no creerá que te debe nada. Actuará por sí misma  con los príncipes. Ella te reprochará su ruina y volverás a perder su apego, así como el de todas las partes, algunas de las cuales te acusarán de haberlas traicionado, otras de haberlas abandonado. Serás degradada a los ojos de las potencias de Europa, que te acusarán de cobardía, y la debilidad de la que te acusarán les impedirá aliarse con un país arruinado que ya no les puede servir”.

👉🏻 #constitucion 1791

LA SEMANA SANTA DE 1791

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La Semana Santa de 1791 redobló las inquietudes religiosas de Luis XVI. Compararía el desdichado monarca a los tiempos convulsos en que vivió los tiempos felices y tranquilos, cuando su dignidad de rey, su conciencia de cristiano, no tenía nada que sufrir, cuando gozaba del bien supremo, la paz del corazón, y donde las ceremonias de la Iglesia, los cantos de la liturgia, en lugar de traerle ansiedad, incluso remordimiento, sólo le dio alegría y consuelo. Extrañaba su amada capilla en Versalles y la armonía que una vez existió entre el trono y el altar, ahora también amenazada. Buscó a los sacerdotes del pasado, y se perdió en su preocupación como en un abismo. Los servicios le recordaron su dolorosa situación. La corona de espinas le recordó su propia diadema. Este rey, cuyo palacio se había convertido en prisión, no podría aplicar a sí mismo las palabras que se dicen en la Misa del Domingo de Ramos, después del gradual: “¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Pon tus ojos en mí! ¿Por qué me abandonaste? ¡Dios mío! A ti clamaré durante el día, y no me escucharás. Gritaré durante la noche, y tú permanecerás en silencio. Todos los que me vieron se rieron de mí. Menearon la cabeza diciendo: Él puso su confianza en el Señor. ¡Que el Señor lo libre, lo salve!”

La semana empezó mal. El Domingo de Ramos fue un día de problemas y confusión. ¡Pobre de mí! La tregua de Dios no existía ni en Semana Santa. La iglesia de los Teatinos, que los católicos habían alquilado al municipio para que allí celebraran el culto los sacerdotes fieles a Roma, fue invadida por personas que azotaron a una joven y ataron a la puerta dos carteles con una inscripción que anunciaba el castigo preparado para cualquier sacerdote o cualquier persona que se atreva a entrar en la iglesia. El alcalde Bailly tuvo vio la inscripción, pero no pudo disipar a la multitud. El populacho permaneció frente a la iglesia hasta las seis de la mañana, dispuesto a abalanzarse sobre quien intentara entrar. La misma fermentación se manifestó en las Tullerías, en la capilla real. Un granadero de la guardia nacional declamó allí con furia contra los sacerdotes no juramentados que todavía se acercaban a Luis XVI. Por la noche, se pronunciaron discursos incendiarios en todo París.

La familia real detenida por la turba para ir a Saint-Cloud. grabado revolucionario.

Al día siguiente, lunes, el rey, que se recuperaba de una enfermedad bastante grave, tenía la intención de ir a Saint-Cloud, descansar allí una semana y cumplir allí en paz con sus deberes religiosos. La Fayette y Bailly habían sido los primeros en darle el consejo. También era una oportunidad para él de experimentar su situación actual y ver si todavía era libre, él que había dado libertad a su reino. El evento iba a probarle que era un esclavo. Entre la multitud corrió el rumor de que este viaje ocultaba ideas de contrarrevolución. El rey, se decía, escondía a los sacerdotes refractarios en su castillo, y se comunicaba por su mano, en secreto, en lugar de rendirse en su parroquia, Saint-Germain-l'Auxerrois. Los líderes agregaron que el Bois de Boulogne estaba lleno de hombres que vestían escarapelas blancas, y que tres mil aristócratas se preparaban para llevarse al rey, que en quince días estaría entre los austriacos. Los periodistas escribieron: "¡Patriotas, a las armas!... La boca de los reyes es la guarida de la mentira... Una furia arroja sus serpientes al seno de Luis XVI... Rey, te vas, jefe de un ejército austríaco… Pero lo estás haciendo demasiado tarde. Te conocemos, gran restaurador de la libertad. Si hoy se te cae la máscara, mañana será tu corona”

El Lunes Santo, 18 de abril, a las once de la mañana, Luis XVI subió a un carruaje, en el patio de las Tullerías, con su mujer, sus hijos y su hermana, para dirigirse a Saint-Cloud. Ellos caballeros que debían seguirlo eran el príncipe de Poix, capitán de la guardia; el duque de Brissac, capitán del Cent-Suisses; el Marqués de Duras y el Duque de Villequier, primeros caballeros de Cámara, y el Marqués de Briges, caballerizo. Cuando el rey subió a su carruaje, el cardenal de Montmorency-Laval apareció por un momento en una de las ventanas del castillo. Inmediatamente apuntado por la Guardia Nacional, apenas tuvo tiempo de retirarse. Al mismo tiempo, otros guardias se precipitaron sobre el carruaje real, gritando, amenazando, llevando bayonetas bajo el pecho de los caballos y declarando que ni Luis XVI ni su familia abandonarían las Tullerías. "Sería asombroso -dijo el rey, asomando la cabeza por la puerta- si después de haber dado libertad a la nación, no fuera libre yo mismo". 

Luis XIV, El Rey Sol, más imperioso que nunca, aplasta a su sucesor burlándose de quien forja las cadenas de su propia servidumbre. Pero en el texto hacemos decir a Luis XVI en canciones que podría usarlo para aplastar a los rebeldes franceses: “Soy un pobre soberano que ya no tiene el poder en la mano, pero por medio de mi fragua reduciré a los parisinos o me degollarán más pronto, azotar más pronto, más pronto, buena suerte, forma una nueva esclavitud”

La Fayette, que estaba presente en esta escandalosa escena, hizo en vano los mayores esfuerzos para poner en marcha de nuevo el coche. Arengas, amenazas, órdenes, ruegos, todo fue inútil. "Cállate", le gritaban; "el rey no se irá". "Se irá -prosiguió el general- se irá, aunque yo tenga que usar la fuerza y ​​hacer correr la sangre".

Pero la resistencia continuó y no se utilizó la fuerza. Durante este extraño coloquio, el marqués de Duras, que se había apeado del carruaje, estaba a la puerta del carruaje real. Un granadero de la Guardia Nacional lo sacó. El Delfín, que hasta entonces no había mostrado miedo, se echó a llorar y Luis XVI tuvo que intervenir para evitar que el señor de Duras siguiera siendo maltratado. Tras nuevos esfuerzos, no menos vanos que los primeros, La Fayette le dijo al rey que su salida no estaría exenta de peligro. El desdichado príncipe exclamó, en tres ocasiones distintas: “¿Entonces no quieren que yo salga?... ¿Entonces me es imposible salir?... ¡Pues bien! voy a quedarme”.

La pelea había durado unas dos horas, y los insultos más groseros no habían dejado de resonar. No queriendo enfrentar a una parte de la Guardia Nacional con la otra, y no queriendo ensangrentarse el umbral de las Tullerías, Luis XVI decidió bajarse del carruaje y volvió a subir con su familia a sus aposentos. Allí encontró a su hermano, el conde de Provenza, y estrechándole la mano con ternura, le Cito, no sin melancolía, el verso de Horacio: Beatus ille qui procul negociatiis! Poco después, miembros de la Guardia Nacional y gente del pueblo entraron en el castillo, e inspeccionaron los apartamentos, los áticos, los patios, los galpones, con el pretexto de descubrir a los sacerdotes refractarios que, decían, estaban allí escondidos.

la multitud quemando un esfinge del papa Pio VI, mostrando su rechazo a las afirmaciones del santo padre, quien condeno severamente la constitución civil del clero.

Después de lo ocurrido el Lunes Santo, todo el mundo podía decirse que la realeza ya no existía más que nominalmente. Luis XVI nunca había sondeado mejor la profundidad de sus humillaciones. Ya no quiso compartir la amargura de la misma, ni siquiera entre sus fieles servidores, y despidió a varios de ellos, para evitarles los insultos con que él mismo se vio abrumado. Invitó a los eclesiásticos que componían su capilla a distanciarse de su persona. Eran el cardenal de Montmorency-Laval, gran capellán de la corona; Monseñor de Roquelaure, obispo de Senlis, primer capellán del rey; el obispo de Laon, primer capellán de la reina. El duque de Villequier y el marqués de Duras, primeros caballeros de la Cámara, también se les ordenó salir. María Antonieta, sabiendo que su dama de honor, la Princesa de Chimay, modelo de piedad y virtud, era diariamente insultada y amenazada, le ordenó también que se fuera, y la reemplazó, como dama de honor, por la dama en gala, la condesa d'Ossun, destinada a perecer en el patíbulo, víctima de su devoción.

El día transcurrió en preparativos para la partida. El rey y la reina sufrieron profundamente al ver partir así a sus más fieles servidores y el pequeño Delfín, hablando de los revolucionarios, dijo con tristeza: “¡Qué mala es toda esta gente, para causarle tanto dolor a papá, que es tan bueno!”

Es costumbre que el Rey y la Familia Real no falten durante la quincena de Pascua y comulguen en público. Tras los hechos del 18 de abril, Luis XVI entró en la capilla de las Tullerías por una puerta trasera para recibir la comunión del cardenal de Montmorency-Laval, obispo de Metz, gran capellán de Francia, cuya negativa a prestar juramento prohibía los actos públicos. en las imágenes Cardenal de Montmorency, obispo de Metz y gran capellán de Francia y el Monseñor de Roquelaure, obispo de Senlis y primer capellán del rey

El Jueves Santo, 21 de abril, Madame Élisabeth escribe a Mme de Bombelles: “No le daré los detalles del lunes. Confieso que aún no lo sé. Todo lo que sé es que el rey quería ir a Saint-Cloud, que se atascó en su carruaje, donde permaneció dos horas; que la Guardia Nacional y el pueblo le cerraron el paso, y que lo obligaron a no salir... Le escribo con prisa, porque me estoy vistiendo para ir a la oficina, todavía nos quieren dejar asistir. Adiós, creed que siempre seré digna de los sentimientos de los que quieren tenerme estima, y ​​que, pase lo que pase, viviré y moriré sin tener nada que reprocharme frente a Dios”

Esta tranquilidad, esta fuerza que da la paz del corazón, Luis XVI ya no la compartió. Iba a ser obligado a lo que consideraba una humillación, una desgracia: asistir, el día de Pascua, en la iglesia de Saint-Germain-l'Auxerrois, a una misa dicha por un cura revolucionario, por el cura intruso. Madame Elisabeth no podía creer tal resolución por parte de su hermano. Ella escribió el Sábado Santo a Madame de Raigecourt: "Se rumorea en París que el Rey irá mañana a la misa mayor en la parroquia. No podré obligarme a creerlo hasta que lo haya. Dios todopoderoso, ¿qué castigo justo reservas para un pueblo tan descarriado?”

El desdichado rey, avergonzado de esta última concesión, buscó medios de escapar a la angustia de una situación que le parecía intolerable. Comenzando esta serie de subterfugios, que desprestigian su memoria, y que una actitud más clara y enérgica le hubiera ahorrado, se creyó obligado a recurrir al recurso de los débiles, astutos, y a imitar, jugando un papel doble, el ejemplo que le había dejado Mirabeau. El deseo secreto del rey constitucional era recuperar lo que había dado y volver a ser un soberano absoluto. A sus ojos, no había otro medio de salvar la religión, de prevenir el cisma, de restablecer el principio de autoridad sobre su base. Lo que hablaba en él no era la ambición, era la conciencia, y creía de buena fe que su duplicidad con los hombres sería aprobada, por Dios.

Crucifixerunt eum inter duos latrones en el frontispicio del folleto porque allí se ve al rey colocado sobre una cruz. Pero él no está, estrictamente hablando, "crucificado". De pie, erguido, vestido con un hábito de coronación completo, la corona en la cabeza, blande su cetro con un gesto altivo. A sus pies, soldados armados, la nobleza y el clero mostrados como los dos ladrones de los evangelios. ahorcados por el bien común. La escena de la ejecución que se muestra aquí solo se refiere al rey, cuyo destino aún está en juego y el futuro institucional aún no está escrito.

El Martes Santo había acudido a la Asamblea Nacional para quejarse de la violencia de que había sido víctima el día anterior, y el sábado siguiente envió a todos los representantes de Francia en el extranjero, por conducto de su ministro, M. de Montmorin, un circular en la que estuvo representado se sentía como el más feliz de los hombres y reyes.

El mismo día (23 de abril de 1791), en la sesión vespertina, uno de los secretarios leyó este documento verdaderamente curioso a la Asamblea Nacional. Luis XVI no sólo se adhiere a la Revolución, "que no es más que el aniquilamiento de una multitud de abusos acumulados durante siglos por el error del pueblo o el poder de los ministros, que nunca ha sido el poder de los reyes", sino que si los tribunales extranjeros hubieran declarado oficialmente que " los más peligrosos de los enemigos internos de la nación francesa son aquellos que han afectado a sembrar dudas sobre las intenciones del monarca", y que "estos hombres son muy culpables o muy ciegos, si se consideran amigos del rey”. Así, Luis XVI designa para la venganza popular a sus cortesanos más íntimos, a sus servidores más devotos: los sacerdotes no juramentados, los nobles de la Asamblea Nacional. La circular, verdadero monumento de la duplicidad, es recibida por transportes artificiales de alegría, por gritos calculados de "¡Viva el rey!" Se decide que será enviado a los departamentos, a los ejércitos, a las colonias; que todos los párrocos deberán leerlo en sus misas parroquiales.

Marat protesta contra este entusiasmo: "¡Qué! -exclama en el número 443 del Amigo del pueblo- ¡todas las cabezas se vuelven al ver a una puta! siempre estarás ¿Engañados por los traidores que os rodean?... La circular no es más que la producción de algún académico pedante, de un ministro, de un viejo ayuda de cámara de la corte”. Luego, recordando que Luis XVI había venido el día 19 a quejarse de que no era libre: "¿Cómo -añade Marat- tuvo el descaro de gritar calumnias contra los que decían que no era libre el que había venido cinco días antes para denunciarlo, como un colegial, ante la Asamblea Nacional?”

Saqueo de una iglesia durante la Revolución Francesa, artista: Victor Henri Juglar, Museo de la Revolución Francesa

Por otra parte, leemos en el Amigo del Rey: "Si los déspotas de Europa, que no están iluminados por las luces celestiales de que están investidos los apóstoles de los Derechos del Hombre, imaginan que ven en esta carta incluso una nueva prueba del cautiverio del rey y de la degradación de su poder, debemos acusar sólo a los que, al obligar al monarca a dar su eco, habrán hecho creer que era su prisionero”

¡Pobre de mí! ¡Qué triste Semana Santa! ¡Cuántas analogías entre la pasión de Cristo y la pasión del rey! Infortunado monarca, tienes el presentimiento de que, como el divino maestro, también tú serás entregado y crucificado. Dices, como Jesús: “¡Dios mío, que este cáliz se aleje de mí si es posible! ¡Que sea, sin embargo, no como yo lo quiero, sino como tú lo quieres!” Te sientes rodeado por estos Judas que te dicen: “¡Te saludo, mi maestro!” de una tropa de gente que venía con espadas y palos Y tú meditas en el campo de sangre. ¡Oh! ¡Qué aterrador y lúgubre te parece el canto de las Tinieblas! ¡Cómo te inclinas ante el sepulcro el viernes! ¡Cómo se asocia vuestra alma al cántico del Miserere! Como dices con fervor: “¡Dios mío, no despreciarás un corazón contrito y humillado! Cor contritum et humiliatum , Deus , non despicies"

Aquí está el Domingo de Pascua. Antes era el día de la alegría, era el día de la resurrección, el día de la vida, de la luz. Ahora es un día oscuro, un día triste hasta la muerte. Estos sacerdotes, a quienes estáis obligados a oír oficiar en la iglesia de Saint-Germain-l'Auxerrois, los consideráis apóstatas, traidores. Tu hermana Elisabeth no quiso acompañarte a este santuario, que ella considera profanado por un nuevo pastor, el intruso, el constitucional. Sí, el sacerdote que dice misa es el eclesiástico que se rebela contra las órdenes de la Iglesia, es el enemigo del Santo Padre, es el empleado de la Asamblea Nacional. Madame Elisabeth declaró que escucharía misa de boca de su capellán, en la capilla de las Tullerías. Por carteles, exhibidos en las mismas paredes de una galería contigua a su apartamento, estaba condenada a los ultrajes, a las amenazas más violentas, si no te acompañaba a Saint-Germain-l'Auxerrois.

Pero la valiente mujer no se deja intimidar. Ella reza en la capilla real, mientras vosotros, Rey Cristianísimo, os sancionáis con tu presencia, tú y la reina, la revolución religiosa. Y, mientras se dice ante vosotros esta misa pascual en la antigua basílica de Saint-Germain-l'Auxerrois, el mismo cielo parece iracundo: truena, se desata una tormenta, y vosotros volvéis, profundamente tristes, a vuestro palacio, o, para decirlo mejor, en tu prisión.

Profundamente afectado en su dignidad de rey y en su conciencia de cristiano, Luis XVI estaba al borde de la paciencia. El decreto del 5 de junio de 1791, que acababa de privarle del derecho al indulto, había puesto el colmo de sus humillaciones. Al desgraciado monarca sólo le quedaba una idea: huir. Desde hacía ya mucho tiempo, este plan de fuga le preocupaba. Los recuerdos históricos lo habían disuadido al principio. Recordó a Carlos I condujo a el cadalso por haber luchado contra el parlamento, y Jaime II perdiendo la corona por haber abandonado su palacio. Mirabeau había aconsejado una salida de París; pero quería una salida que no fuera una fuga, una salida que de ninguna manera se pareciera a una fuga: "Porque -dijo- un rey sólo sale a plena luz del día, cuando ha de ser rey". 

👉🏻 #Cautiverio en las Tullerias

PRIMEROS DEBATES: LEGITIMAR LOS PODERES DE LAS TRES ÓRDENES (MAYO 1789)

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En la noche del 5 de mayo, se desmanteló el trono de la Salle des Menus-Plaisirs. Como hemos visto, esta gran sala también está destinada a servir de marco para las deliberaciones de los diputados del tercer estado. Antes de que esto último se produzca, es necesario comprobar que los poderes de los diputados electos y los del tercer estado son hostiles a este proyecto, que consagraría el sistema de las tres órdenes.

CARTAS CREDENCIALES

Por curioso que parezca, no hubo verificación previa de las credenciales de los diputados. Y el 5 de mayo, ni el rey, ni el Guardián de los Sellos, ni Necker especificaron cómo o dónde se verificarían estos poderes. Miembro del Consejo, el Conde de Saint-Priest lo ve como un gran defecto político por parte del gobierno y afirma en sus memorias haber insistido en que tuviera lugar antes de la apertura de los Estados Generales, como había sido el caso en 1614. Para el diputado del tercer estado Malouet, “el abandono del rey de la verificación de poderes fue la primera marca de discordia lanzada entre nosotros”. 

En la noche del 5 de mayo, heraldos de armas recorrieron la ciudad para advertir a los diputados que acudieran al día siguiente a las 9 de la mañana al "local destinado a recibirlos". Un Aviso impreso está elaborado en los mismos términos ambiguos, imprudentes y torpes. En singular, el “local” sugiere que todos los diputados deben reunirse en la misma sala. Esto es lo que quieren pensar los diputados del tercer estado, que toman los lugares que habían ocupado el día anterior, dejando libres los asientos de los diputados del clero y la nobleza. Se negarán a deliberar, a verificar sus poderes, a constituirse en orden.

Dado que el discurso de Necker cuestionaba el principio del voto por cabeza –mientras que la duplicación del número de diputados del tercer estado podría sugerir lo contrario–, la verificación de credenciales se vincula inmediatamente a esta cuestión, de la que antes era independiente. Si la verificación de poderes se hace en conjunto, la cuestión del voto por cabeza queda resuelta. Por otra parte, si las órdenes validan las elecciones de sus respectivos miembros, el principio de votación por orden es esencial. Y recordemos en 1789 que las órdenes de los Estados Generales de 1614 habían tenido derecho de veto.

El tercer estado invitando al clero (segundo estado) a reunirse con ellos

la mañana del día 6, sólo los diputados del tercer estado acudieron al gran salón de los Menus-Plaisirs. Por tratarse de la sala principal, que fue utilizada el día anterior por todos los diputados, se refuerzan en el sentimiento de ser más representativos de la nación que las otras dos órdenes. Además, por la disposición de las gradas, es la única sala que puede admitir público exterior.

Según el Marqués de La Maisonfort, “al disponer el Salón de los Estados Generales con tanto gusto, lujo y arte, no habíamos pensado en preparar tres para las tres órdenes. Solo se habían preparado dos y tal vez esta pequeña economía le costó a Francia miles de millones. Las dos primeras órdenes se retiraron a sus aposentos, la tercera quedó en el campo de batalla y, por eso mismo, se ganó la batalla [...]. Por falta de locales, por lo tanto, el tercer estado permaneció y pareció continuar la sesión, por lo tanto, ser una parte equivalente al todo”.

Apartir del 6 de mayo, los diputados del tercer estado adoptaron el título de diputados de las comunas, en referencia a la Cámara de los Comunes británica , quizás también al movimiento comunal de los siglos XI - XII  en Francia, que vio un número de comunidades las ciudades se liberan del marco señorial. El rechazo de la denominación de tercer estado equivale a un rechazo de la jerarquía social, viniendo el tercer estado, como su nombre lo indica, después del clero y la nobleza. "Para llamarse las comunas de Francia, a los ojos de la nobleza y del clero era casi decir la nación", escribe más tarde el diputado Bailly.

El mismo día, Malouet propone invitar a los diputados del clero y de la nobleza a reunirse con los del tercer estado. Al final de un debate muy animado, en el que el conde de Mirabeau se pronunció contra Malouet, esta idea fue rechazada porque no llegaba a abolir la distinción entre las órdenes. Ese día, los diputados del Tercer Estado se separaron a las 15 horas sin haber decidido nada más. Pero el jueves 7 de mayo los diputados del Tercer Estado enviaron una diputación de doce miembros, encabezada por Mounier, a las otras dos órdenes para proponer una verificación conjunta de poderes.

Deliberaciones del clero

Por su parte, los diputados del clero se reúnen en la iglesia de Saint-Louis en la mañana del miércoles 6 de mayo para asistir allí a misa. En la sala del clero, los obispos y prelados ocupan las primeras filas. El arzobispo de Vienne, Lefranc de Pompignan, propone verificar los poderes de los diputados por comisarios tomados de las tres órdenes. Se somete a votación esta cuestión y, por 133 votos contra 114, el clero decide verificar las credenciales de sus miembros por separado.

Al día siguiente, jueves 7 de mayo, los diputados del clero dieron la bienvenida a la delegación encabezada por Mounier, quien se dirigió a ellos comenzando por “Señores” y no por “Messeigneurs”: “No se hizo caso a esta violación del decoro” (Jallet) . Un largo debate, de al menos dos horas de duración, sigue a la salida de la diputación. Le sigue una votación según la cual, por una pluralidad de votos, el clero decide que se formará una comisión encargada de "presentar los medios más capaces de lograr la unidad y la armonía más perfecta entre las órdenes" (Thibault). 

La jornada del viernes 8 de mayo se pasa en largos debates para saber cuándo nombrar a los comisarios de los que se trataba la víspera. “Varios obispos opinaron que, para reconciliar al tercero, no se debía alejar de la nobleza, que esta orden merecía consideración y que era necesario saber de antemano si la nobleza consentiría en nombrar comisionados de su lado” (Jallet ). Se realiza una nueva votación y, por 134 votos contra 76, se decide nombrar inmediatamente a estos comisionados. Casi todos los obispos y prelados presentes están entre los 76 diputados que votan en contra. La diputación del clero recibió una entusiasta acogida por parte de los diputados del tercer estado, que la hicieron sentar en los bancos del clero, que permanecían vacíos desde el 5 de mayo. Incluso la acompañan hasta el pie de las escaleras que conducen al patio del Hôtel des Menus-Plaisirs.

La cámara de la nobleza es también escenario de animados debates. El 6 de mayo, 46 ​​diputados nobles -incluidos el duque de Orleans y el marqués de La Fayette, pero también cortesanos como el duque de Liancourt, el príncipe de Poix y el duque de Aiguillon- están a favor de una verificación de poderes en común , 188 están en contra. Se decide aplazar las discusiones hasta el 10 de mayo, fecha presunta de la llegada de los diputados de París, que aún no han sido electos.

El conde Mirabeau, la figura mas dominante del tercer estado

El 10 de mayo es el aniversario de la muerte de Luis XV. En la corte es costumbre celebrar una Misa de Réquiem en memoria del último soberano fallecido. Como el 10 de mayo es domingo, día litúrgico en el que es imposible celebrar una Misa de difuntos, la celebración de esta Misa se ha pospuesto. En la mañana del 11 de mayo, el Rey comunicó a los diputados de los Estados Generales que quería representación de las tres órdenes -doce diputados del clero, doce de la nobleza y veinticuatro del tercer estado- en el funeral celebrado en San Luis.

el conde de Mirabeau se consagró como uno de los principales representantes de este nuevo espíritu público. Según Delandine, que escribe sobre su discurso del 6 de mayo, “le Comte de Mirabeau, con una cara desagradable, la hace olvidar cuando habla. Gran conocimiento en derecho público y facilidad para expresar sus ideas dan interés a lo que expresa. Considerándolo sólo como un hombre público, sus principios parecen estar fundados en la justicia [...]. Menos exaltación en sus opiniones, tal vez menos mordacidad contra aquellos cuyos sentimientos combate, sin duda le habrían ganado menos enemigos [...]. Sólo se dice poco mal de aquellos de quienes hay poco bien que decir".

El 25 de mayo, Mirabeau volvió a demostrar su civismo cuando reaccionó a la propuesta formulada por un diputado de abolir los títulos nobiliarios, factores de desigualdad: “Le doy tan poca importancia a mi título de conde que se lo doy a quien lo quiera. Mi mejor título, el único que me honra, es el de representante de una gran provincia y de un gran número de mis conciudadanos"

Durante un mes, pues, se multiplicarán las discusiones sobre esta cuestión de la verificación de poderes, sumiendo a los Estados Generales en una especie de letargo. Fue durante estos debates que tomó forma la idea de una Asamblea Nacional. 

 Les jupons de la rèvolution (1989)

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