LA SEMANA SANTA DE 1791

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La Semana Santa de 1791 redobló las inquietudes religiosas de Luis XVI. Compararía el desdichado monarca a los tiempos convulsos en que vivió los tiempos felices y tranquilos, cuando su dignidad de rey, su conciencia de cristiano, no tenía nada que sufrir, cuando gozaba del bien supremo, la paz del corazón, y donde las ceremonias de la Iglesia, los cantos de la liturgia, en lugar de traerle ansiedad, incluso remordimiento, sólo le dio alegría y consuelo. Extrañaba su amada capilla en Versalles y la armonía que una vez existió entre el trono y el altar, ahora también amenazada. Buscó a los sacerdotes del pasado, y se perdió en su preocupación como en un abismo. Los servicios le recordaron su dolorosa situación. La corona de espinas le recordó su propia diadema. Este rey, cuyo palacio se había convertido en prisión, no podría aplicar a sí mismo las palabras que se dicen en la Misa del Domingo de Ramos, después del gradual: “¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Pon tus ojos en mí! ¿Por qué me abandonaste? ¡Dios mío! A ti clamaré durante el día, y no me escucharás. Gritaré durante la noche, y tú permanecerás en silencio. Todos los que me vieron se rieron de mí. Menearon la cabeza diciendo: Él puso su confianza en el Señor. ¡Que el Señor lo libre, lo salve!”

La semana empezó mal. El Domingo de Ramos fue un día de problemas y confusión. ¡Pobre de mí! La tregua de Dios no existía ni en Semana Santa. La iglesia de los Teatinos, que los católicos habían alquilado al municipio para que allí celebraran el culto los sacerdotes fieles a Roma, fue invadida por personas que azotaron a una joven y ataron a la puerta dos carteles con una inscripción que anunciaba el castigo preparado para cualquier sacerdote o cualquier persona que se atreva a entrar en la iglesia. El alcalde Bailly tuvo vio la inscripción, pero no pudo disipar a la multitud. El populacho permaneció frente a la iglesia hasta las seis de la mañana, dispuesto a abalanzarse sobre quien intentara entrar. La misma fermentación se manifestó en las Tullerías, en la capilla real. Un granadero de la guardia nacional declamó allí con furia contra los sacerdotes no juramentados que todavía se acercaban a Luis XVI. Por la noche, se pronunciaron discursos incendiarios en todo París.

La familia real detenida por la turba para ir a Saint-Cloud. grabado revolucionario.

Al día siguiente, lunes, el rey, que se recuperaba de una enfermedad bastante grave, tenía la intención de ir a Saint-Cloud, descansar allí una semana y cumplir allí en paz con sus deberes religiosos. La Fayette y Bailly habían sido los primeros en darle el consejo. También era una oportunidad para él de experimentar su situación actual y ver si todavía era libre, él que había dado libertad a su reino. El evento iba a probarle que era un esclavo. Entre la multitud corrió el rumor de que este viaje ocultaba ideas de contrarrevolución. El rey, se decía, escondía a los sacerdotes refractarios en su castillo, y se comunicaba por su mano, en secreto, en lugar de rendirse en su parroquia, Saint-Germain-l'Auxerrois. Los líderes agregaron que el Bois de Boulogne estaba lleno de hombres que vestían escarapelas blancas, y que tres mil aristócratas se preparaban para llevarse al rey, que en quince días estaría entre los austriacos. Los periodistas escribieron: "¡Patriotas, a las armas!... La boca de los reyes es la guarida de la mentira... Una furia arroja sus serpientes al seno de Luis XVI... Rey, te vas, jefe de un ejército austríaco… Pero lo estás haciendo demasiado tarde. Te conocemos, gran restaurador de la libertad. Si hoy se te cae la máscara, mañana será tu corona”

El Lunes Santo, 18 de abril, a las once de la mañana, Luis XVI subió a un carruaje, en el patio de las Tullerías, con su mujer, sus hijos y su hermana, para dirigirse a Saint-Cloud. Ellos caballeros que debían seguirlo eran el príncipe de Poix, capitán de la guardia; el duque de Brissac, capitán del Cent-Suisses; el Marqués de Duras y el Duque de Villequier, primeros caballeros de Cámara, y el Marqués de Briges, caballerizo. Cuando el rey subió a su carruaje, el cardenal de Montmorency-Laval apareció por un momento en una de las ventanas del castillo. Inmediatamente apuntado por la Guardia Nacional, apenas tuvo tiempo de retirarse. Al mismo tiempo, otros guardias se precipitaron sobre el carruaje real, gritando, amenazando, llevando bayonetas bajo el pecho de los caballos y declarando que ni Luis XVI ni su familia abandonarían las Tullerías. "Sería asombroso -dijo el rey, asomando la cabeza por la puerta- si después de haber dado libertad a la nación, no fuera libre yo mismo". 

Luis XIV, El Rey Sol, más imperioso que nunca, aplasta a su sucesor burlándose de quien forja las cadenas de su propia servidumbre. Pero en el texto hacemos decir a Luis XVI en canciones que podría usarlo para aplastar a los rebeldes franceses: “Soy un pobre soberano que ya no tiene el poder en la mano, pero por medio de mi fragua reduciré a los parisinos o me degollarán más pronto, azotar más pronto, más pronto, buena suerte, forma una nueva esclavitud”

La Fayette, que estaba presente en esta escandalosa escena, hizo en vano los mayores esfuerzos para poner en marcha de nuevo el coche. Arengas, amenazas, órdenes, ruegos, todo fue inútil. "Cállate", le gritaban; "el rey no se irá". "Se irá -prosiguió el general- se irá, aunque yo tenga que usar la fuerza y ​​hacer correr la sangre".

Pero la resistencia continuó y no se utilizó la fuerza. Durante este extraño coloquio, el marqués de Duras, que se había apeado del carruaje, estaba a la puerta del carruaje real. Un granadero de la Guardia Nacional lo sacó. El Delfín, que hasta entonces no había mostrado miedo, se echó a llorar y Luis XVI tuvo que intervenir para evitar que el señor de Duras siguiera siendo maltratado. Tras nuevos esfuerzos, no menos vanos que los primeros, La Fayette le dijo al rey que su salida no estaría exenta de peligro. El desdichado príncipe exclamó, en tres ocasiones distintas: “¿Entonces no quieren que yo salga?... ¿Entonces me es imposible salir?... ¡Pues bien! voy a quedarme”.

La pelea había durado unas dos horas, y los insultos más groseros no habían dejado de resonar. No queriendo enfrentar a una parte de la Guardia Nacional con la otra, y no queriendo ensangrentarse el umbral de las Tullerías, Luis XVI decidió bajarse del carruaje y volvió a subir con su familia a sus aposentos. Allí encontró a su hermano, el conde de Provenza, y estrechándole la mano con ternura, le Cito, no sin melancolía, el verso de Horacio: Beatus ille qui procul negociatiis! Poco después, miembros de la Guardia Nacional y gente del pueblo entraron en el castillo, e inspeccionaron los apartamentos, los áticos, los patios, los galpones, con el pretexto de descubrir a los sacerdotes refractarios que, decían, estaban allí escondidos.

la multitud quemando un esfinge del papa Pio VI, mostrando su rechazo a las afirmaciones del santo padre, quien condeno severamente la constitución civil del clero.

Después de lo ocurrido el Lunes Santo, todo el mundo podía decirse que la realeza ya no existía más que nominalmente. Luis XVI nunca había sondeado mejor la profundidad de sus humillaciones. Ya no quiso compartir la amargura de la misma, ni siquiera entre sus fieles servidores, y despidió a varios de ellos, para evitarles los insultos con que él mismo se vio abrumado. Invitó a los eclesiásticos que componían su capilla a distanciarse de su persona. Eran el cardenal de Montmorency-Laval, gran capellán de la corona; Monseñor de Roquelaure, obispo de Senlis, primer capellán del rey; el obispo de Laon, primer capellán de la reina. El duque de Villequier y el marqués de Duras, primeros caballeros de la Cámara, también se les ordenó salir. María Antonieta, sabiendo que su dama de honor, la Princesa de Chimay, modelo de piedad y virtud, era diariamente insultada y amenazada, le ordenó también que se fuera, y la reemplazó, como dama de honor, por la dama en gala, la condesa d'Ossun, destinada a perecer en el patíbulo, víctima de su devoción.

El día transcurrió en preparativos para la partida. El rey y la reina sufrieron profundamente al ver partir así a sus más fieles servidores y el pequeño Delfín, hablando de los revolucionarios, dijo con tristeza: “¡Qué mala es toda esta gente, para causarle tanto dolor a papá, que es tan bueno!”

Es costumbre que el Rey y la Familia Real no falten durante la quincena de Pascua y comulguen en público. Tras los hechos del 18 de abril, Luis XVI entró en la capilla de las Tullerías por una puerta trasera para recibir la comunión del cardenal de Montmorency-Laval, obispo de Metz, gran capellán de Francia, cuya negativa a prestar juramento prohibía los actos públicos. en las imágenes Cardenal de Montmorency, obispo de Metz y gran capellán de Francia y el Monseñor de Roquelaure, obispo de Senlis y primer capellán del rey

El Jueves Santo, 21 de abril, Madame Élisabeth escribe a Mme de Bombelles: “No le daré los detalles del lunes. Confieso que aún no lo sé. Todo lo que sé es que el rey quería ir a Saint-Cloud, que se atascó en su carruaje, donde permaneció dos horas; que la Guardia Nacional y el pueblo le cerraron el paso, y que lo obligaron a no salir... Le escribo con prisa, porque me estoy vistiendo para ir a la oficina, todavía nos quieren dejar asistir. Adiós, creed que siempre seré digna de los sentimientos de los que quieren tenerme estima, y ​​que, pase lo que pase, viviré y moriré sin tener nada que reprocharme frente a Dios”

Esta tranquilidad, esta fuerza que da la paz del corazón, Luis XVI ya no la compartió. Iba a ser obligado a lo que consideraba una humillación, una desgracia: asistir, el día de Pascua, en la iglesia de Saint-Germain-l'Auxerrois, a una misa dicha por un cura revolucionario, por el cura intruso. Madame Elisabeth no podía creer tal resolución por parte de su hermano. Ella escribió el Sábado Santo a Madame de Raigecourt: "Se rumorea en París que el Rey irá mañana a la misa mayor en la parroquia. No podré obligarme a creerlo hasta que lo haya. Dios todopoderoso, ¿qué castigo justo reservas para un pueblo tan descarriado?”

El desdichado rey, avergonzado de esta última concesión, buscó medios de escapar a la angustia de una situación que le parecía intolerable. Comenzando esta serie de subterfugios, que desprestigian su memoria, y que una actitud más clara y enérgica le hubiera ahorrado, se creyó obligado a recurrir al recurso de los débiles, astutos, y a imitar, jugando un papel doble, el ejemplo que le había dejado Mirabeau. El deseo secreto del rey constitucional era recuperar lo que había dado y volver a ser un soberano absoluto. A sus ojos, no había otro medio de salvar la religión, de prevenir el cisma, de restablecer el principio de autoridad sobre su base. Lo que hablaba en él no era la ambición, era la conciencia, y creía de buena fe que su duplicidad con los hombres sería aprobada, por Dios.

Crucifixerunt eum inter duos latrones en el frontispicio del folleto porque allí se ve al rey colocado sobre una cruz. Pero él no está, estrictamente hablando, "crucificado". De pie, erguido, vestido con un hábito de coronación completo, la corona en la cabeza, blande su cetro con un gesto altivo. A sus pies, soldados armados, la nobleza y el clero mostrados como los dos ladrones de los evangelios. ahorcados por el bien común. La escena de la ejecución que se muestra aquí solo se refiere al rey, cuyo destino aún está en juego y el futuro institucional aún no está escrito.

El Martes Santo había acudido a la Asamblea Nacional para quejarse de la violencia de que había sido víctima el día anterior, y el sábado siguiente envió a todos los representantes de Francia en el extranjero, por conducto de su ministro, M. de Montmorin, un circular en la que estuvo representado se sentía como el más feliz de los hombres y reyes.

El mismo día (23 de abril de 1791), en la sesión vespertina, uno de los secretarios leyó este documento verdaderamente curioso a la Asamblea Nacional. Luis XVI no sólo se adhiere a la Revolución, "que no es más que el aniquilamiento de una multitud de abusos acumulados durante siglos por el error del pueblo o el poder de los ministros, que nunca ha sido el poder de los reyes", sino que si los tribunales extranjeros hubieran declarado oficialmente que " los más peligrosos de los enemigos internos de la nación francesa son aquellos que han afectado a sembrar dudas sobre las intenciones del monarca", y que "estos hombres son muy culpables o muy ciegos, si se consideran amigos del rey”. Así, Luis XVI designa para la venganza popular a sus cortesanos más íntimos, a sus servidores más devotos: los sacerdotes no juramentados, los nobles de la Asamblea Nacional. La circular, verdadero monumento de la duplicidad, es recibida por transportes artificiales de alegría, por gritos calculados de "¡Viva el rey!" Se decide que será enviado a los departamentos, a los ejércitos, a las colonias; que todos los párrocos deberán leerlo en sus misas parroquiales.

Marat protesta contra este entusiasmo: "¡Qué! -exclama en el número 443 del Amigo del pueblo- ¡todas las cabezas se vuelven al ver a una puta! siempre estarás ¿Engañados por los traidores que os rodean?... La circular no es más que la producción de algún académico pedante, de un ministro, de un viejo ayuda de cámara de la corte”. Luego, recordando que Luis XVI había venido el día 19 a quejarse de que no era libre: "¿Cómo -añade Marat- tuvo el descaro de gritar calumnias contra los que decían que no era libre el que había venido cinco días antes para denunciarlo, como un colegial, ante la Asamblea Nacional?”

Saqueo de una iglesia durante la Revolución Francesa, artista: Victor Henri Juglar, Museo de la Revolución Francesa

Por otra parte, leemos en el Amigo del Rey: "Si los déspotas de Europa, que no están iluminados por las luces celestiales de que están investidos los apóstoles de los Derechos del Hombre, imaginan que ven en esta carta incluso una nueva prueba del cautiverio del rey y de la degradación de su poder, debemos acusar sólo a los que, al obligar al monarca a dar su eco, habrán hecho creer que era su prisionero”

¡Pobre de mí! ¡Qué triste Semana Santa! ¡Cuántas analogías entre la pasión de Cristo y la pasión del rey! Infortunado monarca, tienes el presentimiento de que, como el divino maestro, también tú serás entregado y crucificado. Dices, como Jesús: “¡Dios mío, que este cáliz se aleje de mí si es posible! ¡Que sea, sin embargo, no como yo lo quiero, sino como tú lo quieres!” Te sientes rodeado por estos Judas que te dicen: “¡Te saludo, mi maestro!” de una tropa de gente que venía con espadas y palos Y tú meditas en el campo de sangre. ¡Oh! ¡Qué aterrador y lúgubre te parece el canto de las Tinieblas! ¡Cómo te inclinas ante el sepulcro el viernes! ¡Cómo se asocia vuestra alma al cántico del Miserere! Como dices con fervor: “¡Dios mío, no despreciarás un corazón contrito y humillado! Cor contritum et humiliatum , Deus , non despicies"

Aquí está el Domingo de Pascua. Antes era el día de la alegría, era el día de la resurrección, el día de la vida, de la luz. Ahora es un día oscuro, un día triste hasta la muerte. Estos sacerdotes, a quienes estáis obligados a oír oficiar en la iglesia de Saint-Germain-l'Auxerrois, los consideráis apóstatas, traidores. Tu hermana Elisabeth no quiso acompañarte a este santuario, que ella considera profanado por un nuevo pastor, el intruso, el constitucional. Sí, el sacerdote que dice misa es el eclesiástico que se rebela contra las órdenes de la Iglesia, es el enemigo del Santo Padre, es el empleado de la Asamblea Nacional. Madame Elisabeth declaró que escucharía misa de boca de su capellán, en la capilla de las Tullerías. Por carteles, exhibidos en las mismas paredes de una galería contigua a su apartamento, estaba condenada a los ultrajes, a las amenazas más violentas, si no te acompañaba a Saint-Germain-l'Auxerrois.

Pero la valiente mujer no se deja intimidar. Ella reza en la capilla real, mientras vosotros, Rey Cristianísimo, os sancionáis con tu presencia, tú y la reina, la revolución religiosa. Y, mientras se dice ante vosotros esta misa pascual en la antigua basílica de Saint-Germain-l'Auxerrois, el mismo cielo parece iracundo: truena, se desata una tormenta, y vosotros volvéis, profundamente tristes, a vuestro palacio, o, para decirlo mejor, en tu prisión.

Profundamente afectado en su dignidad de rey y en su conciencia de cristiano, Luis XVI estaba al borde de la paciencia. El decreto del 5 de junio de 1791, que acababa de privarle del derecho al indulto, había puesto el colmo de sus humillaciones. Al desgraciado monarca sólo le quedaba una idea: huir. Desde hacía ya mucho tiempo, este plan de fuga le preocupaba. Los recuerdos históricos lo habían disuadido al principio. Recordó a Carlos I condujo a el cadalso por haber luchado contra el parlamento, y Jaime II perdiendo la corona por haber abandonado su palacio. Mirabeau había aconsejado una salida de París; pero quería una salida que no fuera una fuga, una salida que de ninguna manera se pareciera a una fuga: "Porque -dijo- un rey sólo sale a plena luz del día, cuando ha de ser rey". 

👉🏻 #Cautiverio en las Tullerias

PRIMEROS DEBATES: LEGITIMAR LOS PODERES DE LAS TRES ÓRDENES (MAYO 1789)

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En la noche del 5 de mayo, se desmanteló el trono de la Salle des Menus-Plaisirs. Como hemos visto, esta gran sala también está destinada a servir de marco para las deliberaciones de los diputados del tercer estado. Antes de que esto último se produzca, es necesario comprobar que los poderes de los diputados electos y los del tercer estado son hostiles a este proyecto, que consagraría el sistema de las tres órdenes.

CARTAS CREDENCIALES

Por curioso que parezca, no hubo verificación previa de las credenciales de los diputados. Y el 5 de mayo, ni el rey, ni el Guardián de los Sellos, ni Necker especificaron cómo o dónde se verificarían estos poderes. Miembro del Consejo, el Conde de Saint-Priest lo ve como un gran defecto político por parte del gobierno y afirma en sus memorias haber insistido en que tuviera lugar antes de la apertura de los Estados Generales, como había sido el caso en 1614. Para el diputado del tercer estado Malouet, “el abandono del rey de la verificación de poderes fue la primera marca de discordia lanzada entre nosotros”. 

En la noche del 5 de mayo, heraldos de armas recorrieron la ciudad para advertir a los diputados que acudieran al día siguiente a las 9 de la mañana al "local destinado a recibirlos". Un Aviso impreso está elaborado en los mismos términos ambiguos, imprudentes y torpes. En singular, el “local” sugiere que todos los diputados deben reunirse en la misma sala. Esto es lo que quieren pensar los diputados del tercer estado, que toman los lugares que habían ocupado el día anterior, dejando libres los asientos de los diputados del clero y la nobleza. Se negarán a deliberar, a verificar sus poderes, a constituirse en orden.

Dado que el discurso de Necker cuestionaba el principio del voto por cabeza –mientras que la duplicación del número de diputados del tercer estado podría sugerir lo contrario–, la verificación de credenciales se vincula inmediatamente a esta cuestión, de la que antes era independiente. Si la verificación de poderes se hace en conjunto, la cuestión del voto por cabeza queda resuelta. Por otra parte, si las órdenes validan las elecciones de sus respectivos miembros, el principio de votación por orden es esencial. Y recordemos en 1789 que las órdenes de los Estados Generales de 1614 habían tenido derecho de veto.

El tercer estado invitando al clero (segundo estado) a reunirse con ellos

la mañana del día 6, sólo los diputados del tercer estado acudieron al gran salón de los Menus-Plaisirs. Por tratarse de la sala principal, que fue utilizada el día anterior por todos los diputados, se refuerzan en el sentimiento de ser más representativos de la nación que las otras dos órdenes. Además, por la disposición de las gradas, es la única sala que puede admitir público exterior.

Según el Marqués de La Maisonfort, “al disponer el Salón de los Estados Generales con tanto gusto, lujo y arte, no habíamos pensado en preparar tres para las tres órdenes. Solo se habían preparado dos y tal vez esta pequeña economía le costó a Francia miles de millones. Las dos primeras órdenes se retiraron a sus aposentos, la tercera quedó en el campo de batalla y, por eso mismo, se ganó la batalla [...]. Por falta de locales, por lo tanto, el tercer estado permaneció y pareció continuar la sesión, por lo tanto, ser una parte equivalente al todo”.

Apartir del 6 de mayo, los diputados del tercer estado adoptaron el título de diputados de las comunas, en referencia a la Cámara de los Comunes británica , quizás también al movimiento comunal de los siglos XI - XII  en Francia, que vio un número de comunidades las ciudades se liberan del marco señorial. El rechazo de la denominación de tercer estado equivale a un rechazo de la jerarquía social, viniendo el tercer estado, como su nombre lo indica, después del clero y la nobleza. "Para llamarse las comunas de Francia, a los ojos de la nobleza y del clero era casi decir la nación", escribe más tarde el diputado Bailly.

El mismo día, Malouet propone invitar a los diputados del clero y de la nobleza a reunirse con los del tercer estado. Al final de un debate muy animado, en el que el conde de Mirabeau se pronunció contra Malouet, esta idea fue rechazada porque no llegaba a abolir la distinción entre las órdenes. Ese día, los diputados del Tercer Estado se separaron a las 15 horas sin haber decidido nada más. Pero el jueves 7 de mayo los diputados del Tercer Estado enviaron una diputación de doce miembros, encabezada por Mounier, a las otras dos órdenes para proponer una verificación conjunta de poderes.

Deliberaciones del clero

Por su parte, los diputados del clero se reúnen en la iglesia de Saint-Louis en la mañana del miércoles 6 de mayo para asistir allí a misa. En la sala del clero, los obispos y prelados ocupan las primeras filas. El arzobispo de Vienne, Lefranc de Pompignan, propone verificar los poderes de los diputados por comisarios tomados de las tres órdenes. Se somete a votación esta cuestión y, por 133 votos contra 114, el clero decide verificar las credenciales de sus miembros por separado.

Al día siguiente, jueves 7 de mayo, los diputados del clero dieron la bienvenida a la delegación encabezada por Mounier, quien se dirigió a ellos comenzando por “Señores” y no por “Messeigneurs”: “No se hizo caso a esta violación del decoro” (Jallet) . Un largo debate, de al menos dos horas de duración, sigue a la salida de la diputación. Le sigue una votación según la cual, por una pluralidad de votos, el clero decide que se formará una comisión encargada de "presentar los medios más capaces de lograr la unidad y la armonía más perfecta entre las órdenes" (Thibault). 

La jornada del viernes 8 de mayo se pasa en largos debates para saber cuándo nombrar a los comisarios de los que se trataba la víspera. “Varios obispos opinaron que, para reconciliar al tercero, no se debía alejar de la nobleza, que esta orden merecía consideración y que era necesario saber de antemano si la nobleza consentiría en nombrar comisionados de su lado” (Jallet ). Se realiza una nueva votación y, por 134 votos contra 76, se decide nombrar inmediatamente a estos comisionados. Casi todos los obispos y prelados presentes están entre los 76 diputados que votan en contra. La diputación del clero recibió una entusiasta acogida por parte de los diputados del tercer estado, que la hicieron sentar en los bancos del clero, que permanecían vacíos desde el 5 de mayo. Incluso la acompañan hasta el pie de las escaleras que conducen al patio del Hôtel des Menus-Plaisirs.

La cámara de la nobleza es también escenario de animados debates. El 6 de mayo, 46 ​​diputados nobles -incluidos el duque de Orleans y el marqués de La Fayette, pero también cortesanos como el duque de Liancourt, el príncipe de Poix y el duque de Aiguillon- están a favor de una verificación de poderes en común , 188 están en contra. Se decide aplazar las discusiones hasta el 10 de mayo, fecha presunta de la llegada de los diputados de París, que aún no han sido electos.

El conde Mirabeau, la figura mas dominante del tercer estado

El 10 de mayo es el aniversario de la muerte de Luis XV. En la corte es costumbre celebrar una Misa de Réquiem en memoria del último soberano fallecido. Como el 10 de mayo es domingo, día litúrgico en el que es imposible celebrar una Misa de difuntos, la celebración de esta Misa se ha pospuesto. En la mañana del 11 de mayo, el Rey comunicó a los diputados de los Estados Generales que quería representación de las tres órdenes -doce diputados del clero, doce de la nobleza y veinticuatro del tercer estado- en el funeral celebrado en San Luis.

el conde de Mirabeau se consagró como uno de los principales representantes de este nuevo espíritu público. Según Delandine, que escribe sobre su discurso del 6 de mayo, “le Comte de Mirabeau, con una cara desagradable, la hace olvidar cuando habla. Gran conocimiento en derecho público y facilidad para expresar sus ideas dan interés a lo que expresa. Considerándolo sólo como un hombre público, sus principios parecen estar fundados en la justicia [...]. Menos exaltación en sus opiniones, tal vez menos mordacidad contra aquellos cuyos sentimientos combate, sin duda le habrían ganado menos enemigos [...]. Sólo se dice poco mal de aquellos de quienes hay poco bien que decir".

El 25 de mayo, Mirabeau volvió a demostrar su civismo cuando reaccionó a la propuesta formulada por un diputado de abolir los títulos nobiliarios, factores de desigualdad: “Le doy tan poca importancia a mi título de conde que se lo doy a quien lo quiera. Mi mejor título, el único que me honra, es el de representante de una gran provincia y de un gran número de mis conciudadanos"

Durante un mes, pues, se multiplicarán las discusiones sobre esta cuestión de la verificación de poderes, sumiendo a los Estados Generales en una especie de letargo. Fue durante estos debates que tomó forma la idea de una Asamblea Nacional. 

 Les jupons de la rèvolution (1989)

👉🏻 #la revolución

AFFAIRE DU COLLIER DE LA REINE: JUGANDO A SER LA REINA DE FRANCIA - CAP.5

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Una soleada tarde de julio de 1784, una mujer de treinta y dos años (rubia, de ojos azules, de cuello largo y corpulenta) se sienta a tomar el sol en los jardines del Palais-Royal. Un caballero, elegantemente vestido y de porte distinguido, se sienta junto a ella con una expresión de decidida consideración, como si temiera que se le pudiera caer. El hombre está nervioso, mira a la mujer de arriba abajo como un modista durante una prueba y luego se va sin decir una palabra. Durante varios días, el hombre regresa, cada vez que mira fijamente a la mujer, cada vez que no dice nada.

El Palais-Royal era un estado libre en medio de París, un seminario de sedición y libertinaje, una democracia báquica donde la moralidad fue echada a un lado. Había sido adquirida a mediados del siglo XVII por los Orleans, la línea de cadetes de los Borbones, que rumiaban con resentimiento la supremacía de sus primos. El complejo había sido desarrollado a principios de la década de 1780 por el duque de Chartres, heredero de Orleans: erigió en sus arcadas boutiques y cafés, un teatro, un circo romano donde se celebraban carreras y una exposición de figuras de cera. Era un paraíso para los amantes del loto, conocido como “la capital de París”, un lugar, escribió el periodista Louis-Sébastien Mercier, donde con gusto estarías confinado como prisionero. Era un templo al consumo, desde baratijas desechables hasta telescopios enjoyados, donde los vendedores te decían que el bronce era oro y los diamantes en pasta eran el verdadero negocio. En la cueva, los holgazanes se reunían para comer helado y parlotear sobre literatura y política: debido a que la policía municipal tenía prohibido ingresar al Palais, aquí se podían expresar opiniones radicales más fuerte que en el resto de la ciudad. Los jóvenes libertinos acudían al Palais a pastar y las cortesanas engreídas se mezclaban indistinguiblemente con las duquesas. Fueron pocas horas del día en que una mujer joven y atractiva podía pasear sin una mirada lasciva o un manoseo.

Cuando el hombre finalmente se dirige a la mujer, le pide permiso para acompañarla a su apartamento y para “cortejarla” (el cortejo debía ser muy breve y transaccional). La mujer está de acuerdo, es una habitante arquetípico del Palais-Royal, y el hombre se convierte en un visitante frecuente.

Nicole le Guay nació en la parroquia de Saint Laurent en París el 1 de septiembre de 1751 en una familia trabajadora pero pobre. Su madre murió cuando ella era joven y sus albaceas le robaron los ahorros que había reservado para el mantenimiento de su hija. Aunque se recuperó parte del dinero, Nicole se endeudó con usureros y se vio obligada, al menos temporalmente, a dedicarse a la prostitución. A principios de 1784, había obtenido una moratoria contra sus acreedores. Era joven, bonita y arruinada, y con su frente ancha, su nariz recta y cincelada y su boca pequeña y protuberante, no se parecía a nadie tanto como a María Antonieta. ¿Y el hombre que Nicole recibió en sus habitaciones? Bueno, él era Nicolás de La Motte.

Nicolás se describió a sí mismo como un oficial de alto rango, con buenas perspectivas de ascenso y numerosos mecenas influyentes. En su novena visita, llegó con un aire de “satisfacción y alegría”. “He venido -dijo- de una casa, donde una persona de gran prestigio ha hablado mucho de ti. Te llevaré allí esta noche”. Nicole estaba desconcertada, su única relación con caballeros nobles era rápida y carnal: "No sé quién podría ser", respondió. No tengo el honor de conocer a nadie en la corte. Dejando el misterio en el aire, Nicolás se fue.

Regresó esa noche y le anunció a Nicole, que había estado preocupada toda la tarde, que el admirador secreto llegaría en breve. Su esposa entró un momento después. “Puede que te sorprenda un poco mi visita, ya que no me conoces” -dijo Jeanne, anticipándose sin rodeos a la confusión de Nicole. Esta, que no tenía ni idea de la identidad de la mujer, respondió cortésmente que "esta sorpresa solo puede ser agradable". Jeanne -en ningún momento dio indicios de que estaba casada con Nicolás- se sentó junto a Nicole y, sonriendo, tontamente, acariciando su mano, la miró “con una expresión a la vez misteriosa y confiada”; ella me tiró “una mirada en la que”, Nicole después recordó: “Me pareció ver el interés y la informalidad de la amistad”.

- “Puedes estar segura, querida, de lo que voy a decirte -continuó Jeanne- Soy una mujer respetable y bien relacionada en la corte”.

Le entregó cartas a Nicole, que dijo que le había enviado María Antonieta. La mujer más joven, que se dio cuenta a medias de que leer la correspondencia de la reina era tan sacrílego como verla desnuda, apenas se atrevió a mirar.

- “Pero, señora, yo no entiendo nada de esto. Es un enigma para mí”, dijo Nicole.

Me comprenderás, querida. Tengo la total confianza de la reina. Ella y yo estamos tan cerca como dos dedos de una mano. Ella me acaba de dar una nueva prueba de ello, al encargarme de buscar una persona que pudiera hacer algo que se explicará cuando llegue el momento. Te vi. Si quieres hacer esto, te daré 15.000 libras: y el regalo que recibirás de la reina será aún mejor. No puedo revelar quién soy en este momento, pero pronto lo descubrirás. Si no me toma la palabra, si quiere garantías por las 15.000 libras, acudiremos inmediatamente a un abogado.

Nicole estaba completamente desconcertada cuando la reina le pidió un favor. Rechazarla sería inimaginable. ¿Quién podría negarse a servir a su reina? Y esas 15.000 libras borraron cualquier escrúpulo al acecho: “Daría mi sangre, sacrificaría mi vida por mi soberano”, dijo. No podría rechazar una demanda, cualquiera que sea, que creo que se hizo en nombre de la propia reina. Se dispuso que Nicolás pasaría a buscarla al día siguiente.

El 11 de agosto de 1784, Nicolás y Nicole abandonan París en un cobertizo. Llegaron a Versalles a las diez de la noche (Nicolas airosamente le prometió al cochero que le enviarían a alguien con la tarifa; nunca vino nadie). Jeanne los saludó y ordenó a Nicolas que llevara a Nicole a sus habitaciones en la Place Dauphine, donde la dejó con la camarera de Jeanne. Pasaron dos horas de conversación vacilante y silencio estancado. Los La Motte regresaron, resplandecientes de buen humor, alrededor de la medianoche, y le dijeron a Nicole que la reina estaba encantada con su llegada a salvo y esperaba "con la mayor viva impaciencia” por lo que estaba planeado. Incapaz de controlar su curiosidad por más tiempo, Nicole preguntó qué iba a pasar. "Oh, es la cosa más pequeña del mundo", respondió Jeanne con desdén. Para entretener la curiosidad de la niña, Jeanne ahora reveló que ella y Nicolás eran el Conde y la Condesa de Valois. Era inaceptable, dijo Jeanne, que Nicole conociera a la reina sin un título propio, por lo que perentoriamente la apodó Baronne d'Oliva.

Al día siguiente, Jeanne se arregló y vistió a Oliva. La baronesa recién ungida se puso una gaulle (un vestido de lino blanco jaspeado), recogido en la cintura por una cinta, con un volante traslúcido en el cuello y mangas abullonadas como crema entubada. Su cabeza estaba cómodamente rodeada por un semi-capó. Jeanne le entregó una minúscula carta que decía: "Te llevaré esta noche al parque y entregarás esta carta a un muy noble señor a quien os encontraréis allí”. El exterior de la carta estaba en blanco y no se dio ninguna pista sobre su contenido.

Cuando se acercaba la medianoche, Jeanne y Nicolas llevaron a d'Oliva hacia Versalles. Luis XIV había dedicado treinta años de su vida a modelar los jardines de la parte trasera del palacio, y estaba tan obsesionado con su creación que escribió la primera guía para ellos, la Manera de mostrar los jardines de Versalles. Un área que se extendía por más de 230 acres había requerido drenaje, aplanamiento, terrazas, plantación e irrigación. Desde el parterre de grava del eje central, el Rey Sol miraba hacia la fuente de Apolo, el Dios Sol, que se alzaba en la punta del Gran Canal. Flanqueando esta vista había una serie de arboledas, densamente plantada con árboles en espaldera – avellanos y arces, sicómoros, olmos y carpes – a los que solo se podía acceder por senderos estrechos, en medio de los cuales un explorador podía encontrar pelotones de estatuas, un Arco del Triunfo disparando ráfagas de agua o, en el caso del Ballroom, un anfiteatro.

L’affaire du collier de la Reine 1946 (HD vídeo editado y restaurado con coloratura)

Una vez en el suelo, Jeanne le dio a d'Oliva una rosa. “Le entregarás la rosa con la carta a la persona que se te presente, y lo único que dirás será “Sabes lo que esto significa'' -instruyó Jeanne- La reina estará allí para ver cómo va tu entrevista. Ella te hablará más tarde. Ella está ahí. Ella estará detrás de ti. Usted mismo podrá hablar con ella muy pronto”. A D'Oliva le picaba la piel de asombro. "No sé cómo dirigirme a una reina", dijo. —Llámela majestad —respondió Nicolás, como si fuera a visitar al médico o a confesarse. De repente, un hombre apareció a la vista. “Ah, ahí estás”, dijo y, habiendo confirmado su llegada, se alejó a grandes zancadas en la oscuridad. Virando al suroeste, las tres figuras descendieron al Bosquet de Venus, lleva el nombre del molde de bronce de la Venus de Medici que se encontraba allí (en teoría, los jardines eran para uso exclusivo de la familia real, pero era fácil obtener una clave si conocía a las personas adecuadas). Una maraña de senderos serpenteaba alrededor de un claro en el centro, donde la familia real hacía un picnic durante el verano. Una vez que colocaron a d'Oliva en su posición, Jeanne y Nicolas se lanzaron hacia atrás por donde habían venido. La oscuridad era absoluta, la luna sepultada por las nubes. Un olor a cítrico, proveniente de la Orangerie, jugueteó en las fosas nasales de la niña. D'Oliva sólo escuchó los ululares de las lechuzas y el rápido latir de su corazón, mientras sus ojos, adaptándose a la oscuridad, buscaban a la reina oculta.

Mientras d'Oliva y Nicolas se dirigían a Versalles, otro carruaje había rebotado en la misma dirección. Contenía a Jeanne y al Barón de Planta, quienes habían sido convocados por Rohan para ayudar en una misión muy delicada. Durante varias semanas, Jeanne había tentado a Rohan con la perspectiva de un encuentro con María Antonieta. “Si por casualidad te encuentras en el parque de Versalles -le dijo-, tal vez algún día tengas la suerte de conocer a la reina, para que pueda confirmar por sí mismo el consolador cambio de circunstancias que Preveo para ti”. Rohan pasó una serie de tardes infructuosas vagando por los senderos del jardín y hurgando en las glorietas.

Pero luego, el 12 de agosto, recibió la noticia a través de Jeanne de que la reina estaba dispuesta a verlo. El cara a cara no podía ocurrir en el palacio mismo, ya que la reina aún no estaba lista para revelar su concordia al mundo, pero se ofrecía algo más discreto. Por lo tanto, tratando de parecer discreto con una sotana negra sencilla y con un sombrero caído de ala ancha, el cardenal se encontraba a última hora de la tarde en la terraza del palacio, holgazaneando nerviosamente con De Planta a su lado. Jeanne corrió hacia arriba, enmascarada en un dominó negro e hiperventilando. “Acabo de dejar a la reina”, dijo mientras arrastraba al cardenal hacia la arboleda, “está muy alterada. No podrá alargar la entrevista como quisiera. Madame - la hermana de Luis XVI - y Madame d'Artois han sugerido un paseo con ella. Ella escapará de ellos y, a pesar de la corta ventana, te dará pruebas inequívocas de su protección y benevolencia”. Jeanne llevó a Rohan a la Arboleda de Venus y lo dejó en la entrada del claro.

Él la habría visto primero, la figura femenina solitaria cuyo vestido brillaba gris contra las hojas. Habría oído su sordo paso sobre el césped antes de ver su silueta. Los rasgos reales le resultaron familiares, al igual que su ropa. Ella no tenía idea de quién era él. ¿Un sacerdote borracho perdido en el camino a casa? ¿Un emisario del infierno? No se parecía mucho a un señor poderoso. Se arrodilla a sus pies en señal de sumisión. Muda por el miedo al hombre desconocido y su audiencia exaltada, empuja la rosa hacia él, como si una rata se hubiera materializado en sus manos, incapaz incluso de mirarlo a los ojos. Ella levanta su abanico para ocultar su rostro (él cree que se está apartando una frondosa cabellera). Las palabras arañan su garganta seca. Tal vez ella dice: “Sabes lo que esto significa”. Pero ya no piensa con claridad. Más tarde afirmará que ella dijo: "Puedes creer que el pasado será olvidado”. Pero eso podría haber sido lo que él quería escuchar.

Un susurro de arbustos. Pasos. Voces. Jeanne se precipita en la arboleda, susurrando con urgencia “rápido, rápido, vete” (tal vez se te permita soltar “Su Majestad” en caso de emergencia). Madame Elisabeth y la condesa de Artois están cerca. Al menos alguien lo es. Villette, por ejemplo, pisando fuerte, el follaje sus castañuelas. Nicolás se lleva a d'Oliva, Jeanne devuelve a Rohan a Planta en la terraza, el cardenal todavía murmura enojado sobre la restricción. Recién de camino a casa, d'Oliva se dio cuenta de que se había olvidado de entregarle la carta. A Jeanne no le importaba. “La reina no podría estar más feliz que con lo que se acaba de hacer”, le dijo. Se puso la mesa, se sirvió vino y Nicolas, Jeanne y d'Oliva bebieron y bromearon durante toda la noche. Por la mañana, Jeanne le mostró a d'Oliva una carta que había recibido de María Antonieta: “Estoy muy feliz, mi querida condesa, con la persona que me procuró. Desempeñó su papel a la perfección y le ruego que le informe que tiene asegurada una solución satisfactoria”. Jeanne luego rompió la carta: “no era el tipo de cosas para llevar contigo”.

El propósito de la escena en la arboleda —encerrar irremediablemente a Rohan en la prisión de sus fantasías— es fácil de comprender. Pero su interpretación por parte de Rohan, su significado complejo para Jeanne y sus trasfondos políticos necesitan un análisis cuidadoso. Primero, el nombre. Como han señalado los historiadores del asunto, “Oliva” es cerca del anagrama de “Valois” (a veces se escribe “Olisva”, en cuyo caso es perfecto). Pero, ¿por qué Jeanne eligió un nombre que haría más difícil liberarse de su logro, si su fraude fuera descubierto más tarde? La respuesta se puede encontrar en el significado de cara de Jano de la actuación: para Jeanne, no solo satisfacía una necesidad pragmática, sino también psicológica. No se consideraba simplemente igual a la reina, sino su equivalente. El romance de sus antepasados ​​​​Valois la llevó a imaginar que ella misma podría, tal vez debería, ser una reina. Esta era una fantasía de la que, tal vez, ella solo era parcialmente consciente. Pero ella ideó formas en las que podía jugar a la reina. En las cartas a Rohan, Jeanne habló con la voz de la reina. Y en el Bosque de Venus, en aquella noche de dobles, la propia Jeanne realizó un doble doblaje, flotando sobre Rohan haciendo una genuflexión dentro del nombre codificado que le había dado a su actriz principal; y escondido entre las hojas, donde d'Oliva creía que la verdadera reina observaba. Jeanne usó la corona de manera espectral, mientras disfrazaba a María Antonieta: si ella y sus compinches se negaban a admitir a un Valois en su sociedad, Jeanne demostraría que la única diferencia entre una prostituta y una reina era un vestido limpio y una noche oscura.

El atuendo de D'Oliva no había sido juntos sin pensar. En 1783, para gran consternación, la artista favorita de la reina, Elisabeth Vigée-Lebrun, exhibió La Reine en gaulle en el Salón. La imagen mostraba a la reina con un sombrero de paja de ala ancha y sinuosa que se hundió en el lado izquierdo bajo el peso de una pluma azul grisácea, pesada como una nube de lluvia. Su cabello despeinado cuelga suelto. Está vestida con un gaulle de muselina, ceñido a la cintura con una cinta de seda dorada, único destello regio del cuadro. En su mano izquierda sostiene un ramo de rosas, que está atando. No había un postizo arquitectónico o un vestido de seda a la vista: La Reine en gaulle es la representación más cercana que existe de la reina de las lecheras.

Los visitantes del Salón, sin embargo, pensaron que el atuendo era, en el mejor de los casos, impropio de su posición: uno dijo que estaba “vestida como una sirvienta”; otro que ella estaba “usando un trapo de mucama” – y en el peor de los casos indecentemente zorra. Muchos creyeron que la habían pintado en ropa interior. Otros estaban más preocupados por las implicaciones geopolíticas de la pintura. ¿Fueron la rosa de Habsburgo y la muselina de los Países Bajos austriacos señales de que la reina se inclinaba más por Alemania que por Francia? En esa noche de verano, Rohan no solo vio a la reina. Vio a una mujer de ropa holgada y moral más relajada, una mujer con suficiente independencia política para levantarlo. Cuando conoció a Oliva, es posible que también se haya preguntado si sería rehabilitado con beneficios. ¿Por qué otra razón ella presionó una rosa en su mano? ¿Por qué otra razón se las arregló para encontrarse con él en el bosque dedicado a la diosa del amor?

Jeanne pudo haber encontrado en Figaro una justificación moral para sus acciones, aunque de forma indirecta. Si bien Figaro llega primero al esquema de reemplazar a Suzanne con un doble, es la condesa quien luego le sugiere a Suzanne, sin el conocimiento de Figaro, que ella misma interprete el papel. Al alinearse con el incontenible e inventivo Fígaro, quien, en su famoso soliloquio, enumera los éxitos al reprimir sus esfuerzos, Jeanne se convirtió en el flagelo del orden que se había negado a abrazarla, ridiculizando sus debilidades y sus pretensiones de autoridad. Pero ella también, tal vez, vio su esquema como un último recurso. Así como la condesa usó el engaño para recordar a su esposo los valores nobles que él había dejado de lado, la puesta en escena de Jeanne llevó a un punto crítico en el que, al menos en el teatro de la mente de Rohan, Las bodas de Fígaro , que termina con indulgencia -como las comedias- con los personajes perdonándose unos a otros, reconcilió los impulsos contradictorios que fueron la herencia de la generación de Jeanne: un sentido de aspiración completamente moderno que deseaba romper con los privilegios restrictivos de la aristocracia; y una nostalgia por una época en que la verdadera nobleza sería inmediatamente reconocida a través de sus virtudes innatas.

Una joven separada de su familia, una gran mujer que se recluye, un funcionario que cree que su amante está enamorada de él, disfraces, cartas falsificadas y engaños en un jardín: todo esto se encuentra también en la Noche de Reyes de Shakespeare . La obra no era muy conocida en la Francia del siglo XVIII. Parece que no hubo una producción profesional antes de la Revolución: su ambigüedad tonal, su desviación de la charla de taberna a la ternura y a una especie de sadismo lo convierten en un excelente ejemplo de la falta de gusto por la que los detractores como Voltaire condenaron a Shakespeare.

Un aspecto de la afinidad parece estirar los límites de la coincidencia. “D'Oliva” no es solo una mezcla de “Valoi”: también es un anagrama exacto de Viola, la heroína de Noche de Reyes, y está contenida dentro de los nombres de Olivia y Malvolio. Cada uno de estos personajes es la contrapartida ficticia de los protagonistas del drama de Jeanne: Viola se transforma en Cesario disfrazándose de niño, al igual que Nicole le Guay se convierte en reina con una muda de ropa; Olivia, la condesa solitaria, refleja a María Antonieta, cuya indiferencia permite que el plan de Jeanne tenga éxito; y Malvolio, el mayordomo de Olivia que, al encontrar una carta plantada en su jardín, se convence de que la mujer a la que sirve lo ama, sigue a Rohan. Los anagramas son un agujero de gusano particularmente apropiado en la obra de Shakespeare. La carta que encuentra Malvolio está dirigida a “MOAI”. Le preocupa que el orden difiera de su propio nombre, pero concluye que "para aplastar esto un poco, se inclinaría ante mí, porque cada una de estas letras está en mi nombre". “Si esto cae en tu mano, revuélvelo”, continúa la carta.  “Revolución” era todavía, en 1784, una palabra inocente, pero, a finales de siglo, se rastrearía un hilo desde esa noche en el jardín hasta la guillotina. Nunca sabremos si Jeanne leyó Noche de Reyes y echó al cardenal como Malvolio; Rohan debería haberlo hecho. Si lo hubiera hecho, él habría visto que Malvolio, habiendo obedecido las instrucciones de la carta, es considerado loco por su amante, empujado a “una habitación oscura y atado”, y abandona el escenario vengándose “de todos ustedes”.

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MARIE ANTOINETTE: LA REINA INSACIABLE

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María Antonieta aparece como aquella a través de la cual sucede el escándalo. El extranjero, rehén de la Casa de los Habsburgo, introduce en la corte de Francia el desorden y la brutalidad de las costumbres germánicas. A pesar de los ritos de purificación que marcan su paso por la frontera, la profanación es irremediable, el germen del mal demasiado poderoso: los panfletos que acusan a María Antonieta de un libertinaje escandaloso no dejan de recordar que practica el vicio a la manera alemana. El vigor de su temperamento es el índice de sus orígenes extranjeros. L'Autrichienne en goguettes ou l'Orgie royale (1789) insiste en que solo es un extranjero para comportarse tan mal. Bajo la pluma de los libelistas, la ceremonia de coronación en Reims se convierte en un espectáculo ridículo, degradante para la dignidad de Luis XVI y Responsable la reina, por supuesto. Y está perdida se atreve a alardear de ello: “Había bebido bastante, es decir como una alemana franca y leal. Calentada por los licores, corrí despeinada por las arboledas, como una bacante; todos siguieron mi ejemplo”

Mal ejemplo personificado, la reina sigue dando muestras de distorsión. Incapaz del más mínimo sentido de la modestia, está acostumbrada a ceder, incontinentemente, al ardor de sus sentidos, en plena coronación si es necesario. María Antonieta no resiste la incitación de una arboleda. En público o entre sus íntimos, día y noche, todo en sus "furias uterinas", no escatima piso. Ella es la Atila de los jardines franceses. El eco de sus tristes hazañas despierta a Le Nôtre en su tumba. “Corría por los bosques como una loca, o más bien como una bacante; todos lo imitaron; ya cierta señal sus confidentes apagaron las luces. Vagamos al azar. Un aventurero apresaba a la real errante, y muchas veces ella no sabía cuál era el temerario a quien se dejaba llevar”.

En estas escenas realistas, la reina es indistinguible de la más baja de las prostitutas, se confunde con la horda de "fouleuses, gilipollas, golpeadores de adoquines, caminantes nocturnos y chatarreros sin hogar, gilipollas que viven en el lugar como encrucijada” ... Sin embargo, y aquí es donde falla la imaginación, ella sigue siendo la reina. Lo que la pobre mujer hace por necesidad, ella lo hace por vicio.

El estilo erótico de María Antonieta es crudo: "Siempre me han gustado los amores a la granadera -proclama sin rodeos- A la simple vista de un hombre guapo, una mujer hermosa, mis ojos se encendieron, mi rostro cobró vida, la expresión de disfrute se pintó allí. Difícilmente pude ocultar la violencia de mis deseos y nunca ninguno de estos objetos codiciados por mi lascivia escapó de mi cuidado...” El odio, como la fantasía sexual, con la que, cuando se trata de María Antonieta, ella siempre está vinculada, no se preocupa por las contradicciones. Los mismos que atacaron a la reina por su carácter encubierto, sus influencias "afeminadas", sus gustos rococó, su esteticismo exacerbado (o su suprematismo ante la letra: hizo construir una lechería de mármol blanco en Trianon, concretando así la Plaza Blanca en malévich fondo blanco; la reina ama el blanco; podría haber tenido en cuenta la frase del pintor ruso: "He penetrado en el blanco...") verla como una franca subida de tono. La coqueta, ruinosa por el refinamiento de su ropa, la extravagancia de sus peinados, su pasión por las joyas, es también una militar aturdida, ebria de semen y sangre, dispuesta a violar todo lo que se le presente. Ella trajo a la corte de Versalles un arte consumado de hipocresía, asistida en esto por el Abbé de Vermond., su fiel tutor y director de conciencia – al mismo tiempo que las costumbres de un ejército extranjero en un país conquistado. ¡De hecho, hay algo para estremecerse!

Cuenta la leyenda negra de María Antonieta que fue desvirgada por un soldado alemán o, mejor, por su hermano, José II: “La introducción del priapo imperial en el canal austríaco combinó allí, por así decirlo, la pasión por el incesto, los goces más sucios, el odio a los franceses, la aversión por los deberes de esposa y madre, en una palabra, todo lo que rebaja humanidad al nivel de bestias feroces”. Si la desvirgación de María Antonieta por parte de su hermano es pura fantasía, se ha dicho que, sin la intervención de José quien persuadió a Luis XVI para remediar con una operación la fimosis (estrechez anormal del orificio prepucial, que se opone al descubrimiento del glande) que lo dejaba impotente, María Antonieta nunca habría sido madre. La introducción del "príapo real" en el "canal de Austria" sería, el efecto de una mediación incestuosa. Joseph II, además, cuando vuelve a encontrar a su hermana después de siete años de separación, así le declara su placer: "Añadió que, si ella no fuera su hermana y si pudiera unirse a ella, no se volvería a casar para tener una compañera tan encantadora...”

Grabados obscenos y panfletos pornográficos modulan en todos los tonos la lista de depravaciones de la reina. Austriaca, es decir incestuosa, alcohólica, obscena, bestial, anima una saga de lubricidad infernal. Es el personaje fabuloso de una imaginería del mal tanto más convincente cuanto que asocia espontáneamente las fechorías de un régimen político con los vicios eternos de las mujeres (la enseñanza bíblica que viene al encuentro de los análisis críticos de la Ilustración). A través de María Antonieta, nunca cansada de dar ejemplo y pagar con su persona, los panfletos denunciaban la moral de las mujeres de la corte. Bajo la influencia de una reina puta, la corte se convierte en un burdel. Este espacio altamente selectivo, destinado a reunir la flor del reino, no es más que una inmersión. Uno puede leer los panfletos como la expresión perfecta de una inversión de valores. Son la antífrasis de este universo de excelencia descrito por Mme de La Fayette en su novela La Princesse de Clèves (1678), cuya historia transcurre durante el reinado de Henri II. “Nunca había tenido la corte tanta gente hermosa y hombres admirablemente bien hechos; y parecía que la naturaleza se había complacido en poner las cosas más finas que da en las más grandes princesas y en los más grandes príncipes... Los que voy a nombrar fueron, de diversas maneras, ornamento y admiración de su siglo”. Por el contrario, aquellos y especialmente los nombrados en los panfletos son la vergüenza de ello.

Sobre la duquesa de Grammont, hermana de M. de Choiseul, y de quien se decía que estaba ligada a él por el incesto,se podía leer: "Era cortesana, en todo el sentido del término, es decir, decidida, descarada, lasciva y considerando las costumbres sólo como hechas para la gente”. Lo que es cierto para la corte de Luis XV lo es aún más para el de Luis XVI, gracias a la hermosa naturaleza de su esposa. El portafolio de un tacón rojo rastrea algunos retratos de mujeres de la corte de María Antonieta, todos igualmente indignos de entrar en una novela preciosa. "La duquesa de Chatillon... Mira cómo tiene los ojos fijos en el botón de las bragas de todos los jóvenes señores... Para los placeres de la cama, le cuesta más de 40.000 francos cada año. La marquesa de Fleury... desde su retiro, se dice que se enamoró mucho de una actriz llamada Raucourt”. Otro panfleto más virulento fustiga a las mujeres de Versalles, denunciadas como tantas "rameras o tribadas, o tahúres o sinvergüenzas, y en general la peor compañía de Europa". Según el principio de inversión que asocia la altura de rango a la bajeza de los instintos, las princesas de sangre tienen la mejor parte: la condesa de Provenza, la cuñada del rey, "ama el vino, los hombres, las mujeres, los jardines, los muebles, el dinero y obedecer a toda costa a estos diversos gustos, que el rey jura, que su marido se enfurruña, que el ministro se niega, que hay Es una revolución, que los Estados Generales traigan reforma, a ella no le importa. Quiere disfrutar, disfrutará”.

Los libelos enloquecen por la representación de un goce femenino triunfante, insoportable para el orgullo masculino. Las Tribades de Versalles, encabezadas por la "architigresa" austríaca, no dan cuartel. La voracidad de su deseo trastorna la división de roles. En su presencia, el encuentro más inocente se convierte en una orgía. Donde antes de su llegada reinaba el orden y la decencia, se asienta el espectáculo, desmoralizador para el pueblo (por la virilidad de los hombres y por la virtud de las mujeres), de la confusión de los sexos, del libertinaje en todas sus formas.

La reina orgiástica y tiránica dirige el baile. Insaciable, olvida incluso sus prejuicios sobre el nacimiento: “Nobleza, clero, tercer estado, todo hombre tiene derecho a sus favores; las más bellas y robustas son las mejor recibidas; guardias, lacayos, actores; ¡montón de vergüenza! Oh vergüenza indeleble. Confunde a todos los estados, lo que no significa que les devuelva la dignidad".

La versatilidad de la reina no es solo un capricho. Responde a una necesidad. María Antonieta debe cambiar constantemente de pareja, ya que nadie se resiste a ella por mucho tiempo. Los agota uno tras otro: "Esta relación galante duró hasta que, agotado por la continuidad, jugué con la indiferencia, y pensé en darle al agotado Fersen algún otro sucesor” Cualquier lector de las grandes hazañas del demonio de Versalles puede proyectarse en “el agotado Fersen ". Delicioso terror que cambia el desgaste del escenario donjuanesco, en el que el objeto seducido y abandonado sólo puede ser la mujer. Pero verdadero terror. María Antonieta, la única que representa la hidra del Antiguo Régimen, es sólo un mito consistente, una imagen inquietante, porque encarna un miedo más oscuro: el de la castración. Los rizos de su plumón rubio o las tonterías de sus rebaños de ovejas y su lechería de mármol blanco están allí, encantadoramente inocentes, solo para precipitarte mejor hacia la máquina de matar que sostiene entre sus muslos.

El poder de la reina, después de ser ejercido contra el rey, puede emascular a todos los hombres sanos de su reino. Ya no es tiempo de bromas, de guiños cómplices y conspiradores. Todo lo que se necesita es un capricho de Antoinette, uno de sus caprichos lujuriosos, Correspondía a otras mujeres, las mujeres del pueblo, al contrario de la raza de las cortesanas, ir a buscar a la reina de Versalles (sólo en ocasiones, bajo el efecto combinado del cansancio, el hambre y el alcohol, algunas se comportan como “bacantes” sin menoscabar su papel virtuoso). El viaje de Versalles a París el 6 de octubre de 1789, bajo insultos y amenazas, es todo lo contrario a una entrada triunfal. Es un viaje expiatorio medido exactamente en la medida de los "crímenes" de María Antonieta: "Y si todos los pinchazos que entraron en mi coño estuvieran al final uno del otro, la longitud podría representar la distancia de París a Versalles", declara la reina en Bordel patriotique. En la lógica de esta locura sexual, María Antonieta debería haber entrado en París precedida, como Heliogábalo, de un falo gigante.

👉🏻 #libelos, panfletos contra la reina

EL PALACIO DE VERSALLES: OBJETO DE VANDALISMO REVOLUCIONARIO (1792 - 1794)

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En 1793, refugiándose en Versalles, donde permaneció escondido, el poeta André Chénier compuso los célebres versos: "Oh Versalles, oh madera, oh pórticos, / Por los dioses y los reyes Elíseo embellecido, / Todo ha huido, tu grandeza ya no son la estancia".

El 6 de octubre, mientras subía a su automóvil, Luis XVI le dijo al conde de Gouvernet, que comandaba la Guardia Nacional de Versalles: “Tú sigues siendo el amo aquí. Intenta salvarme, mi pobre Versalles”

Instalados en París, los ministros del gobierno les hacen llegar sus respectivas administraciones. Las dos alas de los ministros se vacían de sus oficinas y sus archivos, así como los hoteles de la rue de l'Indépendance-Américaine - el de Guerra, el de Asuntos Exteriores y el de Marina y el del Grand Contrôle y el Hôtel de la Chancellerie. El jueves 15 de octubre por la noche, la Asamblea Nacional celebró su última sesión en el Hôtel des Menus-Plaisirs. También dejó Versalles para siempre. Al menos 30.000 versalleses abandonan la ciudad después de octubre. El censo de 1790 contaba 50 000, el de 1792 menos de 40 000. Como escribió el alemán Halem, que acudió allí en noviembre de 1790, Versalles se había convertido en una “ciudad muerta”.

Traumatizados por la violencia de las jornadas de octubre, los versalleses experimentaron una duradera sensación de inseguridad. Sobre su abatimiento tras la partida del rey y de la corte, el artículo ya citado de las Revoluciones de Versalles y París agrega: "Sin embargo, fueron retirados por una carta de M. de La Fayette, quien les advirtió que estuvieran en guardia, ya que los bandidos vendrían y asolarían Versalles la noche siguiente y quemarían el salón donde se reúne habitualmente la Asamblea Nacional". Seiscientos hombres del regimiento de Flandes fueron enviados a custodiar el Palacio de Versalles. Toda la noche estuvieron los habitantes de esta ciudad en continuo estado de alarma, esperando siempre bandoleros que no se presentaban. 

Un peuple et son roi (2018)

El 19 de octubre, en una sala del Grand Commun, se leyó ante el Estado Mayor de la Guardia Nacional en Versalles la dimisión oficial del Comte d'Estaing, su comandante general. El marqués de La Fayette fue elegido en su lugar.

Privados de trabajo, muchos habitantes se volvieron necesitados, se contabilizaron más de 5.000 mendigos en 1790. En noviembre de 1789, el rey hizo instalar molinos manuales en la escuela de equitación del Gran Caballeriza para dar trabajo y facilitar el abastecimiento de la ciudad. En enero de 1790, también financiado por el rey, se abrió un taller de caridad para mantener el Gran Canal: empleó a más de 500 trabajadores, pagados 20 soles por día. Estos últimos hacen un intento de insurrección, lo que motiva el envío a Versalles de varias compañías de la Guardia Nacional de París para echar una mano al regimiento de Flandes, que permanece allí desde octubre. Al no poder financiarse, el taller benéfico del Gran Canal tuvo que cerrar en agosto de 1790.

Antes de irse, como el rey y la reina, los cortesanos empacaron apresuradamente sus pertenencias. Por la tarde, el castillo está desierto. Madame de Gouvernet, que pasó el día al final del ala sur con su tía Madame d'Hénin, volvió a su alojamiento en el ala sur de los ministros: "Dejé mi asilo con mi tía y regresé al ministerio. Una soledad espantosa reinaba ya en Versalles. No se oía otro ruido en el castillo que el de las puertas, que no se cerraban desde Luis XIV. Mi marido dispuso todo para la defensa del castillo, convencido de que, cuando llegara la noche, las extrañas y siniestras figuras que se veían deambular por las calles y en los patios, hasta entonces aún abiertos, se unirían para entregar el castillo al saqueo".

Muy rápidamente, se organizaron traslados de muebles entre Versalles y las Tullerías. El 10 de octubre se vació parte del apartamento de la Reina. Encargado de asegurar los objetos más preciados en los gabinetes del soberano, el mercero Lignereux elabora metódicamente un inventario: porcelana, lacados, gemas, así como "la linterna mágica y los juguetes de Monsieur le dauphin". Todas las luces del Gran Aposento fueron trasladadas el 13 de octubre, el billar del rey partió hacia París el 23, seguido de gran parte de la biblioteca del rey y sus instrumentos científicos el 30. En marzo de 1790, los tapices de los Duendes dejará Versalles.

Versalles se encuentra con el oprobio de la opinión pública. Con fecha del 14 de octubre de 1789, un artículo de Le Point du Jour saludaba la llegada del rey a París: "Durante más de un siglo, nuestros reyes, encerrados en las profundidades de un palacio, no pudieron oír ni las quejas de los desdichados ni las bendiciones de sus súbditos. Rodeados de aduladores y cortesanos, no disfrutaron de los beneficios de su reinado. No escucharon su fama. Todo está cambiado. El castillo se convirtió así en el símbolo de los abusos de la corte y las faltas del gobierno. En cierta medida, esta reputación se refleja en la ciudad, percibida como reaccionaria".

El futuro general Thiébault fue uno de estos parisinos, alojados en el primer piso del palacio durante tres días: “¡Lo que este castillo me hizo sentir en esta situación sería difícil de decir! Dos mil hombres tendidos sobre la paja en estos ricos y suntuosos aposentos, y pisando ruidosamente los suelos sobre los que antes se caminaba sólo temblando; unas cuantas mujeres espantosas y repugnantes, vagando por donde habían vagado las gracias, la belleza y el amor; un olor fétido que sucede a los perfumes delicados y sutiles, el cuenco sucio a los festines de la cuchara; todo esto sumado a la sorpresa, a la aflicción, al escándalo del presente, a los recuerdos del pasado, a mil lamentos ya la incertidumbre tanto como al temor del futuro, me entregaron a extraños pensamientos sobre las vicisitudes que el destino podría reservar para mi país”

En junio de 1790, el ruso Karamzine, uno de los primeros turistas en este nuevo Versalles, escribió una larga descripción de lo que vio. Así, asiste a una misa celebrada en la capilla, pero sólo están presentes los lazaristas. Todavía ve el trono real en el Salon d'Apollon, como un símbolo vacío: “Versalles, sin la corte, es como un cuerpo sin alma. La ciudad se ha convertido en una especie de huérfana, está taciturna”. En noviembre, fue Halem, procedente de Oldenburg, en la Baja Sajonia, quien dejó este testimonio: “La soledad ahora reina en el interior. Todo lo que amueblaba los salones fue retirado, envuelto, puesto en una unidad de almacenamiento”.

En octubre de 1790, el pueblo de Versalles eligió a los jueces del tribunal de distrito, incluido Robespierre. En base a algunos movimientos de muebles, circula el rumor de que el rey, molesto, quiere renunciar a Versalles y hacer demoler el castillo por completo. Consternado, el alcalde Coste se dirigió entonces a las Tullerías al frente de una delegación de quince representantes del municipio para expresar la esperanza de un pronto regreso de la familia real: "Señor, la ciudad de Versalles pone a los pies de Vuestra Majestad el homenaje de su profundo respeto y la expresión de su profundo dolor. Privada durante más de un año de la presencia de su augusto protector, la amargura de sus pesares se ve a veces suspendida por la esperanza de un retorno que es el único que puede colmar sus deseos [...]. Nuestra ciudad donde naciste, nuestra ciudad, Señor, que sólo puede existir para ti”. El rey respondió: "Sé que todavía hay buenos ciudadanos en Versalles y me sorprende que tomen la alarma sobre algunos arreglos particulares en mis muebles". 

Vista del Palacio de Versalles tomada desde la Avenida de París. Grabado de Henri Courvoisier-Voisin (1757-1830)

Si a partir del 14 de agosto de 1792, Lefebvre, diputado de Eure-et-Loir, exigió que los castillos fueran "destruidos y arrasados", al derribo del Palacio de Versalles, considerado demasiado costoso, prefirieron el saqueo, sin escatimar nada: el gran descontento de los propios versalleses que se rebelaban contra una herejía artística, los muebles fueron rematados, los espejos y adornos fueron arrancados para dejar solo las paredes, los escudos reales, pintados y esculpidos, fueron objeto de una campaña de destrucción sistemática. la puerta Real fue destruida, el patio Real fue despavimentado, el patio de Mármol también perdió su precioso suelo.

El 24 de noviembre de 1792, Jean-Marie Roland de La Platière, ministro del Interior, cargo que ocupó de marzo a junio de 1792, luego de agosto de 1792 a enero de 1793, escribió al Presidente de la Convención que sería oportuno vender los materiales de los "antiguos castillos de emigrantes". Así, los adquirentes de los fondos, "celosos de hacer hogar en sus nuevas propiedades, sembrarán estos campos de casas útiles, agradables y convenientes, nacidas de los colosos que pesan sobre Francia durante tanto tiempo". Y esa fue "la exposición sumaria de innumerables peticiones" dirigidas al ministro.

El 17 de marzo de 1793, Barère recomienda a la Asamblea llevar a cabo una medida "eficaz para el éxito de la revolución en el campo". “Hay -dice- una infinidad de castillos de emigrantes, viejos refugios feudales que necesariamente quedarán sin vender. Estos tugurios que mancillan todavía el suelo de nuestra libertad, pueden, con su demolición, ser utilizados para favorecer a los campesinos pobres y laboriosos... Que se encarguen los directorios de comprobar el número de los castillos de emigrantes que, por su antigüedad, no sirven para otro uso que para proporcionar materiales para construir viviendas para los agricultores". 

" las casas y los jardines de Saint-Cloud, Bellevue, Monceaux, Raincy, Versailles (...) no serán vendidos sino dedicados y mantenidos a expensas de la República para servir al disfrute del pueblo y formar establecimientos útiles a la agricultura y las artes ”.

¿Tendrían las "guaridas" de la realeza el destino de las "guaridas del feudalismo"? Naturalmente fueron saqueados y, si no destruidos, fueron sometidos a mutilaciones que se convirtieron en lamentables desastres para las artes. Versalles y Fontainebleau fueron testigos ilustres durante mucho tiempo.

El Palacio de Versalles cantó la gloria del "execrable" Luis XIV y de todo un siglo en que el "despotismo" había llegado a su apogeo: ¿no se le debería imponer el destino de la estatua de la Place des Victoires? Demolerlo era demasiado costoso, razón que impidió, en Chartres, que el ciudadano Cochon Bobus llevara a cabo su moción de demoler la catedral, pero podía ser demolido y puesto en venta.

El pueblo de Versalles que había sido tan cruelmente perjudicado por la partida de la familia real  quería sin embargo conservar al menos su castillo y sus maravillas, y cuando en septiembre de 1792 vieron el desmembramiento del mismo comenzar, grande fue su dolor. En la noche del 21 enviaron una delegación a la primera sesión de la Convención que, en nombre del departamento de Seine-et-Oise (ahora Yvelines), anunció el envío a las fronteras de un décimo batallón de voluntarios listos para “salvar la república”; luego, esta vez en nombre del Departamento, las Secciones de Versalles y todos los órganos administrativos “unidos”, pronunciaron el siguiente discurso, transcrito en el Moniteur y del que entregamos aquí algunos extractos:

“Representantes de la nación, hemos visto reyes y sus crímenes, y los hemos despreciado. Hemos subsistido a la sombra de sus palacios, restos de su indigna prodigalidad, y hemos preferido una pobreza honrosa a su pompa humillante. (…) Quedaba un último recurso para esta ciudad desierta, para sus arruinados dueños. (...) Los habitantes de Versalles esperaban que, en esta tierra, por fin libre, vendría el extranjero a contemplar los restos de un poder destructor; (...) que el artista, copiando estas líneas de heroísmo trazadas por hábiles pinceles, diría: los habitantes de Versalles no fueron sus vanidosos admiradores. Y, sin embargo, estas pinturas, estos soberbios monumentos, les son arrebatados; estos castillos son despojados, como si los hijos de la libertad no fueran dignos de ser los guardianes de las artes”.

“Legisladores, ¿no impedirán esta injusticia? ¿El Museo de París sólo puede embellecerse con nuestra ruina? Sólo puede contener la mitad de las obras maestras acumuladas por el esplendor de las Cortes. (...) Ya que nos habéis librado de la realeza, ¿qué haréis con los soberbios establecimientos de que está lleno [Versalles], si recordáis sólo lo bastante cerca de la capital para ofrecer, con el encanto de la soledad, el recurso de las ciencias, parece hecha para ser la escuela secundaria de la nación francesa, el retiro de sus filósofos, la escuela de sus artistas”

Estas demandas fueron expresadas en términos tan “patrióticos”; fueron, además, en lo que se refiere al uso del palacio, que la Convención votó con entusiasmo, a las once de la noche, "la suspensión del decreto relativo al transporte de monumentos de Versalles a París".

Fue Jean Dusaulx, miembro de la Academia de Inscripciones y Bellas Letras, quien, en la sesión del 21 de agosto, ya había pedido la conservación del parque de Versalles y la puerta de Saint-Denis: "Contienen antigüedades, incluso aristócratas que no deben perderse. Quedémonos como un simulacro de horror. Que se diga en la posteridad: los déspotas pesaron sobre la tierra hace dos mil años; los déspotas ya no existen. ( Aplausos) A mí, que adoro las artes, que suplico piedad por sus obras maestras, os doy, si queréis, la llave de mi gabinete: no encontraréis la figura de un rey”.

Jean Dusaulx. cuadro de Joseph Ducreux (1735-1802)

Es este adorador singular quien convierte la petición de los peticionarios en una “moción”. Sin duda había sido alentado por el Ministro del Interior, como sugiere el agradecimiento enviado a Roland el 22 de septiembre por "los miembros del Consejo Permanente y los comisarios de las secciones unidas" de Versalles:

“Señor -escribieron- es a usted que le relacionamos el éxito que hemos obtenido. Sabemos que dos funcionarios municipales le han hecho gestiones en nuestro nombre: inmediatamente se dirigió a la Asamblea Legislativa de manera enérgica y apremiante; usted marcó, para los habitantes de esta comuna empobrecida, generosa, patriótica y desdichada, un interés que hizo sentir los inconvenientes de la observancia del decreto expoliador: presentaba signos de despojo y presagios de nulidad o destrucción. Queremos que en este momento imagines toda una ciudad reunida a tu alrededor”.

¿Qué podía esperar la ciudad de unos protectores que equiparaban sus obras maestras con “simulacros de horror” y no querían ni aguantar reyes pintados en sus vitrinas? En la sesión del 20 de octubre se leyó una carta del ministro del Interior -del propio Rolan- señalando a la Convención "que era hora de vender los objetos que estaban en el Palacio de Versalles" y de autorizar la licitación: "Convierto en moción la petición del ministro -dijo inmediatamente Manuel- no sólo se deben vender muebles, sino también se debe exhibir casa en venta o en alquiler”. La Convención autorizó la venta de los muebles y remitió a la Comisión de Enajenación "la venta de la casa". Dusaulx ya no intervino.

El espantoso despilfarro comenzó, o más bien continuó, pues había comenzado el 25 de agosto de 1792: desde esa fecha hasta el 30 de Nivose del año III (19 de enero de 1795), la venta fue por la suma de 1.784.779 francos. “Cuando nos mudamos -dice Gatin en su Versalles durante la Revolución Francesa apareció en 1908- nada se salvó; los espejos y los adornos dorados fueron derribados, para dejar sólo las cuatro paredes" Los helados fueron posteriormente solicitados por el Ministro de Hacienda «en pago de los acreedores de la República» (9 de julio de 1796); y los archivos del departamento contienen piezas de este tipo: el 5 de Frimario Año II (20 de noviembre de 1793), el Directorio del Distrito de Versalles nombró un comisionado para "hacer en las casas nacionales una elección de espejos en las dimensiones de 50 a de 65 pulgadas de ancho por 70 a 90 pulgadas de alto, con sus marcos, cenefas y adornos escogidos con el mejor gusto, más frescos y mejor conservados, por una suma de cerca de 240.000 libras, incluido el valor de los marcos y cenefas”.

Estas "recuperaciones" nacionales y gratuitas fueron mucho más importantes que las simples ventas hechas a las "bandas negras" que luego descendieron, como enjambres de cuervos, sobre el suntuoso cadáver: el 9 de marzo de 1794, ya habíamos enviado a la Casa de la Moneda para 2.070.846 libras de metal, de las cuales 132.047 de cobre, plomo y hierro, el resto de oro y plata. El palacio se transformó en mina, cantera y almacén de cachivaches, como los más maravillosos monumentos de la arquitectura gótica.

Pero ¿qué había sido de los peticionarios del 21 de septiembre de 1792? Escribieron, o al menos dos de ellos —Rémond y Nuvé, firmantes de la carta a Roland del 22 de septiembre de 1792 y del Memorándum del 27 de agosto de 1793— junto con sus sucesores en el Municipio, imaginaron proyectos "patrióticos" como ese que analizaremos.

Jean-Marie Roland de La Platière, Ministro del Interior de marzo a junio de 1792 y luego de agosto de 1792 a enero de 1793. Grabado antiguo de Nicolas Colibert

La reunión de la Convención del 8 de julio de 1793 lleva esta simple mención: “Decretemos en este momento el principio de que el palacio de Versalles se transformará en un gimnasio y un liceo, y remitamos al comité la organización de este establecimiento. Se decreta esta propuesta”

El "principio" así establecido por el turbio individuo que había propuesto dar el trono de Francia al duque de York, negoció con el duque de Brunswick y apoyó en estos términos la idea, expresada por David, de destruir, en el Palacio de Francia en Roma, los bustos de Luis XIV y Luis XV: "Que Kellermann se encargue de derribar todos estos monumentos de orgullo y servidumbre y de confundirlos en el polvo con los emblemas de la oposición sacerdotal", este "principio" se desarrolló en el Memoria sobre el proyecto de la escuela secundaria departamental enviada al Ministro del Interior por la Municipalidad de Versalles el 27 de agosto de 1793.

Es necesario primero, explicaron los firmantes — Mier, alcalde; Rémond, J.-B. Bounizet; Loiseleur, Messié, Nuvé y Grincome—, para demoler, "como inútiles", "las partes de los edificios que dan al Patio de Mármol, dependiendo de las dos alas a la derecha y a la izquierda, frente a los pequeños apartamentos. Se sustituirá por los edificios demolidos de patios verdes y plantaciones. Pero dejemos de subrayar las "ideas" más originales, porque toda la Memoria pasaría por alto

Solo se conservarán las partes de los edificios de los jardines conocidos como Grands Appartements, tanto al norte como al medio, así como la Galería. También se demolerán: el ala situada “entre la corte real y la de los príncipes, y posteriormente el ala nueva o auditorio nuevo”; luego, que era de menor importancia, "todos los edificios se sumaron sucesivamente en los patios de las alas, en las calles de los Embalses y de la Superintendencia, para hacer un solo patio de varios pequeños".

Los edificios conservados pueden entonces ser dotados de las siguientes asignaciones:

La planta baja del "Corps du Château" acogerá "todos los grupos escultóricos y bajorrelieves de reconocido mérito, así como finísimas copias de las antigüedades" de los palacios reales, edificios religiosos y casas de emigrantes. Incluso "recolectaríamos" allí "todas las piezas hermosas del jardín que reemplazaríamos, (especialmente la alfombra verde y la herradura), por algunos otros grupos esparcidos por el interior de las arboledas para que a caballo siempre se encontraran decorado".

En el nuevo París, publicado en 1798, Mercier lamenta que Versalles no haya sido destruido en 1789: “El Palacio de Versalles que quedó en pie dio audacia a todos los esclavos de la corte y alimentó su perfidia. Y como el pueblo está sobre todo apegado a los signos […], si el domicilio de los reyes hubiera sido destruido, como mandaba la política clarividente, el monarca y su corte se habrían dicho que el acto insurreccional era grave y decididos y se habrían puesto de su parte […]. Habría sido necesario herir el espíritu de los pueblos con esta gran destrucción, esparcir por todas partes los materiales de este soberbio palacio, construir con ellos una pequeña ciudad y, como el ave de rapiña que, después de haber perdido su nido, ya no encuentra nada que hacer en sus formidables garras, la corte del tirano habría dicho: “¡Estamos completamente derrotados, Versalles ya no existe!” 

Por encima de este Museo, "toda la primera planta que da al jardín, desde e incluyendo el Salón de Hércules, las salas posteriores, la galería, los dos salones Guerra y Paz y el apartamento de la Reina hasta la Salle des Cent- Suisses, formarán un mismo gabinete”. Todas las pinturas preciosas del departamento estarían dispuestas allí, "por escuelas en la medida de lo posible". sólo que "es necesario ante todo suprimir todo lo que tenga que ver con la realeza".

Pasemos a las alas, al menos a lo que no sería destruido. En el lado sur, la planta baja se convertiría en una facultad de medicina, cirugía, matemáticas y “mecánica”; el primer piso estaría dedicado a la óptica, la física y la historia natural. El lado norte o Capilla estaría ocupado por las "bellas artes", los grabados, la biblioteca. En el ala “contigua a la Ópera”, rue des Reservoirs, se establecerían “talleres de todo tipo para jóvenes ciudadanos”, escuelas de geometría y arquitectura militar.

En "el resto", se instalarían las escuelas primarias, la "boticaria", las oficinas. Aunque monumento a la superstición, la Capilla se mantendría “para espectáculos musicales, rama muy interesante de la educación social a gran escala”; de manera similar, la Casa de la Ópera se usaría "para aprender a hablar en público" o "en asambleas electorales y de otro tipo". El nuevo teatro, erigido en "la llamada corte real", será derribado "con el ala", y "su decoración se utilizará en la que pueda establecerse en la llamada corte de los Príncipes para la educación de jóvenes ciudadanos”

En los jardines se conservará la Orangerie, no teniendo nada contrario a los principios de la Revolución. En el tramo de agua suizo, se podrían establecer "escuelas para los primeros principios de navegación".

Cartel revolucionario: venta de muebles y efectos en Versalles

¿No eran los Trianons lo más "infame" de Versalles, ya que los "nuevos Medici" habían cubierto allí sus decorados de piedras

preciosas, ya que en la cita nocturna del Salón de Vénus, "sobre un sofá de seda brocada tejida con oro fino, las faldas de una reina de Francia arrastradas una vez entre los pliegues escarlata de la túnica de un cardenal"? Entonces, ¡borra!

El palacete Trianon y las cabañas de la aldea también fueron saqueadas de sus muebles y adornos. Todo iba a ser subastado, como se anunciaba en un cartel pegado a la puerta del palacete que decía sin rodeos: VENTA DE MUEBLES Y EFECTOS DE LA EX REINA. Como la propiedad generalmente se dejaba sin vigilancia, el sitio se convirtió en víctima de vandalismo y robo. En 1796, una visitante alemana llamada Doctora Meyer observó que el pequeño palacio Trianon no tenía cerraduras en las puertas ni ventanas. todo estaba roto, los jardines estaban cubiertos de maleza, faltaba la tapicería de las butacas del teatro de la reina, el Petit Trianon fue alquilado en un intento del nuevo régimen de sacar provecho de la finca, el Pabellón Francés se convirtió en un café, y el jardín francés se transformó en un salón de baile al aire libre para el disfrute de la gente, donde se comentó con crudeza que los tiranos reales alguna vez se habían divertido.

 El Petit Trianon “debe ser utilizado para un jardín botánico o una escuela agrícola de todo tipo, reuniendo la tierra desde la orilla norte del canal hasta la Porte Saint-Antoine. Únicamente deberá conservarse el cuerpo principal del edificio y los que se consideren necesarios para las personas que vayan a estar adscritas a este servicio”. El Gran Trianón será igualmente “reducido al cuerpo principal”; el ala de retorno será demolida.

La Casa de las fieras era más valiosa: “Se conservará e incluso aumentará tanto como sea posible para la utilidad de las artes y las ciencias y para una escuela de veterinaria, En las fincas y terrenos aledaños se practicará la cría de bueyes, caballos, ovejas, etc." Además, "derribando los muros de los parques grandes y pequeños, y uniendo algunas porciones de tierra a las viviendas de los suizos y Portiers, haríamos pequeñas granjas privadas que se venderían bien". Finalmente, “la avenida de Villepreux debería ser demolida, los bosques vendidos y la tierra devuelta a la agricultura. Lo mismo se debe hacer para varias avenidas en el parque chico”.

Jules-François Paré, Ministro del Interior de agosto de 1793 a abril de 1794. Pintura de Jean-Louis Laneuville (1795)

¿No era éste el verdadero retorno a la naturaleza, y el propio Dusaulx no tenía que doblegarse ante una aplicación tan completa de las doctrinas de su gran amigo Jean-Jacques Rousseau? Esta Memoria se ganó inmediatamente la simpatía del ministro del Interior. El 31 de agosto de 1793, Jules-François Paré, ministro del Interior (de agosto de 1793 a abril de 1794) dirigió la siguiente carta “al alcalde y a los funcionarios municipales de Versalles”:

“He recibido, ciudadanos, su Memorándum sobre el proyecto de una escuela secundaria y escuelas primarias departamentales en el sitio del Château de Versailles. Pensé que tenía que remitirlo a las Comisiones de Enajenación e Instrucción Pública donde esta información puede ser de especial utilidad. Les recordé, sin duda muy abundantemente, los sacrificios que su comuna hizo en todos los sentidos durante la Revolución. No he encontrado mejor manera de recomendar su proyecto al Comité de Enajenación”

En el reverso del mismo documento se encuentra el texto de la misiva anunciada. He aquí algunas líneas de ese texto:

“París, 31 de agosto de 1793. — El Ministro del Interior a los Representantes del Pueblo que componen los Comités de Enajenación e Instrucción Pública.

“La Municipalidad de Versalles, ciudadanos, me hace pasar, en forma de Memoria, el programa de una escuela secundaria departamental. (...) Me pareció mi deber, ciudadanos, (...) someter los diversos objetos a vuestra sabiduría. Advierto la destitución de la Comuna de Versalles, a la que espero que vuestra justicia y vuestro amor por las artes atiendan el pedido, muy recomendado por los grandes sacrificios que hizo durante la Revolución”

La "esperanza" del Municipio de Versalles quedó singularmente defraudada. Su "amor por las artes", de hecho, no parece haber inspirado ninguna decisión del Comité en cuestión. Sólo ocho meses después se planteó de nuevo la cuestión del palacio en la Convención Nacional: en nombre del Comité de Seguridad Pública, deseando "purificar mediante su uso las casas nacionales en las cercanías de París que habían sido objeto de un lujo insolente y desastroso”, Couthon hizo decretar que Le Raincy se convertiría en “un establecimiento para la educación de los rebaños” y Versalles en un establecimiento para la “educación pública”, revela el Moniteur.

Un informe de 1794 redactado por uno de los inspectores de la finca denuncia el estado deplorable del castillo: " Los saqueos y la suciedad están tan a la orden del día que es imposible que duren más. (...) hoy se abren las puertas a quitar los candados, mañana se roban los vidrios de las ventanas de los pasillos (...) "

Este decreto, complementado por el del 15 de septiembre de 1796 que, después de largos debates, salvaguardaba la hacienda Ménagerie, parecía asegurar la ejecución del Memorándum del 27 de agosto de 1793. Pero nada resultó, y el 10 de enero de 1798, el El Directorio todavía enviaba al Consejo de Ancianos un mensaje “sobre la cuestión de la enajenación del Palacio y los terrenos de Versalles”: preguntaba “para qué se podría utilizar este Palacio”. No estábamos establecidos en absoluto.

Este mensaje "insistió, por la ciudad de Versalles, en que este gran monumento no debe ser destruido". Si no se destruía, se seguía explotando; El 21 Pluviôse Año VIII (10 de febrero de 1800), el ministro del Interior exigió, por ejemplo, para las Tullerías -donde residían los Cónsules- los espejos que allí quedaban: "Habéis entregado al mismo tiempo al mismo arquitecto y por el mismo servicio las cerraduras, cierres de puertas, chapas, medialunas, tanto chimeneas como cortinas y demás efectos dorados y sobredorados existentes en los almacenes del antiguo castillo”.

Los cónsules no se contentaron con completar su cuenta; se les ocurrió utilizar sus muros y decidieron, el 28 de noviembre de 1800, que sería “puesto a disposición del ministro de la Guerra para acoger a los soldados inválidos”. Las artes recuperaron su posesión en 1837, en lamentables condiciones.

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