¿SALVAR O JUZGAR A LUIS XVI? 27 DICIEMBRE - 13 ENERO 1793

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Lo que sea que digan los periódicos o los diputados nieguen, la defensa del rey hizo un profundo impacto en los contemporáneos y cambio el curso del juicio. Por segunda vez en un mes, Luis había aparecido en publico para enfrentar a sus acusadores; y ambos se habían afectado significativamente. Las respuestas de Luis XVI a su interrogatorio o incluso la elocuencia de Deseze hizo que los hombres se detuvieran y pensaran en el juicio. La dignidad y la compostura del rey lograron lo que las palabras no pudieron. El carácter y la presencia del rey demostraron los mejores argumentos en su defensa. Luis no solo no era una figura de desprecio universal para sus antiguos sujetos, era también una figura comprensiva. Sus meses de encarcelamiento lo habían hecho parecer victima de la revolución, casi una figura trágica. Sus dos apariciones en la convención reforzaron esta imagen y les dio coraje a sus defensores para actuar. Muchos hombres pensaron que había la posibilidad de salvar al rey y que ahora era el tiempo. La defensa del rey compro el tiempo a sus amigos, y en un tiempo de revolución es quizás el producto más preciado.

Por muy diferentes que los diversos esquemas fueron, aunque elaborados o ineptos, todos surgieron de la misma fuente, los inesperados y la simpatía generalizada por Luis que su defensa había creado y reavivado. Y todos dependieron del éxito en una maniobra parlamentaria elaborada en el juicio por los Girondinos. No era tarea fácil. Las apariciones de Luis XVI a la convención habían intervenido en la personalidad del rey en el juicio: su verdadero cuerpo y su cuerpo político ahora estaban en el muelle del prisionero. El tirano abstracto de Saint-Just, un monstruo que había creado el club Montagne, fue eclipsado por Luis el hombre y Luis era un personaje conmovedor, si no popular. Deseze lo presento como decente, honorable, dedicado, concienzudo, respetuoso de la ley, sincero, para Saint-Just, era un truco de mago. No había evidencia de las supuestas virtudes en sus documentos confiscados, ni un solo proyecto de reforma para Francia. El rey no había intentado separarse de las opiniones de sus predecesores, sin esfuerzo para limpiar su corte y mucho menos cooperar con la revolución. Él no hizo nada para mitigar la tiranía inherente suya, y en la psicología dura de Saint-Just, un hombre que se negó a cambiar las formas malvadas debe para el precio por su consistencia. El precio era la muerte: “ten el coraje de decir la verdad, la verdad que arde en cada corazón como una lámpara en una tumba”.

Pero Saint-Just argumento y suplico en vano. La tesis de la Montagne de ejecución sumaria, nunca fue muy popular en la convención, no podría en diciembre, incluso tener una audiencia. La iniciativa había pasado a los Girondinos. Jean Baptiste Salles fue el siguiente vocero. Era un médico que se había sentado con el derecho en la asamblea nacional y no intento ocultar sus simpatías reales. En un momento había dicho que preferiría morir que ver el poder ejecutivo tomado del rey. Es Salles el realista; así que discretamente silencioso hasta ahora, quien primero propuso la apelación a la convención. Fue una propuesta simple: el juicio de Luis XVI debe presentarse a las 44.000 asambleas primarias de Francia. París, con su población rebelde y radical, estaban ejerciendo una desproporcionada influencia en el juicio, la verdadera expresión de la voluntad y el republicanismo de la nación solo podría venir de ciudadanos no envueltos en las lichas políticas de la capital. Un diputado oscuro: Coren Fustier, declaro el problema en dos oraciones: “mi opinión consiste en esta simple proposición: las secciones de parís han tratado de influir en la convención por peticiones. Para evitar ser reprochado por esta influencia, es necesario que se consulte a toda la nación”.

La cuestión de la apelación fue, durante el juicio, la confrontación mas significativa y sostenida entre Jacobinos y Girondinos. Estos últimos calcularon que el apoyo para salvar al rey estaba muy extendido en la convención y que la apelación dibujaría a los dispersos partidarios del rey en un grupo coherente, dirigido por los Girondinos. El juicio se retrasaría, parís frustrado y los Montagne derrotados. Ambas facciones enviaron sus mejores oradores a la tribuna: Salles y Joseph Serre por los Girondinos el 27, Buzot y Jean-Paul Rabaut el 28 de diciembre, Biroteau al día siguiente, Vergniaud el 31 de diciembre, Brissot el 1 de enero, Armand Gensonne al día siguiente, y Petion el 3 de enero. Los Jacobinos enviaron a Saint-Just sobre el 27 de diciembre, el 28 Robespierre, junto con Joseph-Marie Lequinio y Jeanbon Saint-Andre el 1 de enero.

Salles presento el atractivo como una apuesta de pascalina política: si la convención encontró a Luis culpable y las asambleas primarias acordaron, la decisión habría sido una verdadera expresión de la voluntad de la nación. Si la convención encontrara a Luis culpable y las asambleas primarias no estuvieran de acuerdo, los diputados habrían sido acusados de violar la voluntad de la nación.

Joseph Serre, un ex corporal de la marina y un realista, que, como muchos con una política similar, se sintió mas cercano a los Girondinos, argumento que la apelación a la gente aseguraría al rey un juicio imparcial, que era imposible en parís. Rabaut Saint-Etienne argumento que la convención por si sola no fue competente para juzgar al rey la apelación podría salvar la revolución del cargo de injusticia resultante de los procedimientos ilegales. Buzot, el próximo orador Girondino, fue mas dramático. La apelación, argumento, constituiría las asambleas primarias como una especie de corte suprema para juzgar las acciones de la convención. "¿debería ser la primera victima de asesinos -Buzot le dijo a la convención- no me impedirá decir la verdad? A menos que se envira el juicio del rey a las asambleas primaria, parís y los radicales triunfaran. El duque de Orleans se sentaría en las ruinas fumadoras del trono”.

Jacques Engerran quería que la convención votara por muerte y luego tuviera las asambleas primarias: “condenarlo a un castigo mas digo de su grandeza y clemencia; el del destierro”. Todos los que hablaron por la apelación, ya sea implícita o explícitamente, lo vieron como un medio para salvar al rey de la guillotina y al mismo tiempo evitar la terrible responsabilidad por la revolución.

Brillante, flexible, humano, elocuente, poseído de una sonora voz, una presencia imponente y gestos tranquilos, Vergniaud (junto con Deseze) fue el representante mas distinguido de la escuela de abogados de Burdeos. Su discurso del 31 de diciembre puso los debates sobre la apelación a las personas. En un nivel teórico mientras mostraba un esquema con su propia amabilidad y compasión. La soberanía, argumento, pertenece a la gente, los diputados elegidos no eran más que una expresión imperfecta de esta soberanía y, por lo tanto, la apelación se debe hacer a las personas, solo por todo el cuerpo del soberano, la gente podría juzgar al rey. En las provincias, fue el verdadero hogar del republicanismo. Allí los radicales de parís “han sido rechazados con desprecio”. Los parisinos y su delegación “amenazaban con la muerte a aquellos ciudadanos que no tienen la desgracia de pensar como ellos”. Las asambleas primarias son las únicas garantías de justicia, las únicas barreras contra el terror.

Brissot desarrollo el tema del impacto del juicio en los asuntos extranjeros. Los aliados, argumento, querían que Luis viviera. Si el rey fue mantenido vivo, los enemigos de Francia se verían obligados a lidiar con la nueva republica en sus propios términos. Verían, después de la apelación a la gente, que la convención y la revolución “no estaban dirigidos por ningún movimiento en particular, sino atado solo por un principio de grandeza”.

El ultimo de los importantes oradores Girondinos en la apelación fue Petion, el ex alcalde de parís. Argumento que la apelación a la gente era necesaria simplemente porque Luis no era un acusado ordinario, era, como rey, “un ser separado”. Vergniaud había exigido la apelación para asegurar un juicio justo para Luis. Robespierre respondió que el juicio era justo, si un poco ortodoxo. El propio rey había dicho a la convención, en diciembre 26, que no tenía nada más que agregar a su defensa. ¿Qué mas hicieron los Girondinos? ¿desear? ¿querían escuchar testigos? ¿pensaron que los crímenes de Luis no estaban probados? No. El atractivo fue motivado políticamente, otro ataque más contra parís y el club Montagne. Si las asambleas fueran a examinar el juicio de la convención tendrían que ver toda la evidencia, y era prácticamente imposible poner la evidencia en manos de 44.000 asambleas primarias. Y si las asambleas primarias debían permitirse solo ratificar la decisión de la convención, esto sería poner un límite a la soberanía del pueblo, una imposibilidad lógica y política.

La elocuencia de Vergniaud y el desafío de Robespierre habían paralizado a la convención. Bertrand Barere creía que el rey debía ser asesinado en sus dos cuerpos, el suyo físico y el cuerpo político, para que la monarquía misma estuviera muerta. Concluyo su discurso, que duro varias horas, con una elocuente fiesta:

“en medio de pasiones de todo tipo que han agitado y dado ofensa en esta gran causa, una sola pasión tiene derecho a ser escuchado, el de la libertad. Permitamos unirnos a alguna opinión y salvar el público. Vamos a pronunciar ante la estatua de Brutus (que ocupo un lugar honrado en la sala) ante su país, ante el mundo entero y es con el juicio del último rey francés que la convención nacional entrara a la posteridad”.

El 3 de enero, el día antes de discurso de Barere, los montagne hizo un intento serio de desacreditar la apelación a la gente. El club envió a Thomas Augustin Gasparin al tribunal para revelar un escandalo que involucra a varios líderes Girondinos. El escandalo que se llamo el “affair Boze” revelo una trama con el rey y los lideres Girondinos en la revolución del 10 de agosto. A mediados de julio, sobre el momento en que las secciones y los federales estaban contemplando y planificando la eliminación del rey, Joseph Boze le dijo a Gasparin que se estaba llevando a cabo negociaciones entere el rey y “varios miembros de la asamblea legislativa”. El rey había solicitado un informe que él, Boze, había entregado. Fue firmado por Vergniaud, Guadet, Gensonne y quizás Brissot. El informe contenía “varios artículos, uno de los cuales se preocupaba del cambio de ministerio”.  Si la acusación de Gasparin era cierta, entonces los lideres Girondinos habían tratado de prevenir la insurrección del 10 de agosto al hacer un trato secreto con el rey. Sin embargo, las revelaciones de Boze hicieron poco daño al partido Girondino.

La respuesta de parís a la exitosa defensa del rey de si mismo fue predecible. La ciudad estaba enojada y frustrada por la simpatía que recibió Luis XVI. Y con la propuesta de apelación a la gente, los radicales parisinos vieron una nueva ronda de retrasos y la posibilidad de exoneración para el rey. París, como siempre, no pudo ser ignorado y el alcalde Charnbon fue convocado para infirmar sobre el estado de la ciudad.

El 5 de enero le dijo a la convención que las calles y los cafés estaban llenos de habladurías sobre el castigo del rey y “no es fácil decir cual será el resultado de esta fermentación”. El inquietante informe del alcalde implicaba que parís no toleraría la apelación a la gente, sea cual sea el resultado. Para los Girondinos, por supuesto, el informe del alcalde fue muy útil, reforzo lo que habían dicho durante mucho tiempo, parís era peligroso y demasiado poderoso y demasiado influyente. Aún más evidencia de la necesidad de la apelación. Los Jacobinos gritaron que las provincias eran contrarrevolucionarias. Los Girondinos respondieron al insistir que demostraron que parís no represento a la nación. aquí estaba el problema que Mirabeau había advertido hacia mucho tiempo cuando le dijo al rey que actuara: parís y las provincias eras antagonistas y esto podría conducir a la guerra civil. Ambas facciones se acusaron entre si, deseando una guerra civil, ya se apoyando o no el apelar a la gente.

Algunos esquemas se idearon para salvar al rey, algunos de diputados famosos como Danton y Tom Paine. El primero era un oportunista y estaba ansioso por salvar al rey porque Luis sería una pieza de ajedrez indispensable para su elaborado juego final en asuntos exteriores. Las acciones de Danton son las mas cuestionables. Tomo sobornos y, al igual que Mirabeau antes que él, tenía poca paciencia con el tedioso ritmo de un cuerpo parlamentario. Danton prefería hacer su propia negociación con los tribunales extranjeros, era un hombre audaz y brillante pero también un ego maníaco, que demostró su caída. Danton estaba ausente desde el 30 de noviembre a enero, en misión con los ejércitos. No participo en los debates sobre el rey o el apelar a la gente, pero sus amigos en parís lo mantuvieron bien informado sobre lo que estaba sucediendo.

El 18 de diciembre, Danton envió al Abad Noel a Londres para ver a W.A. Miles, confidente del primer ministro Pitt. “se declaro un amigo de la humanidad y aunque un republicano fue perfectamente persuadido de que la muerte del rey no seria de ningún servicio al nuevo gobierno en franca”, Miles escribió en un memorando a Pitt. Sin embargo, la política de Pitt era permanecer neutral. Tan pronto como Danton se enteró que Pitt había rechazado su esquema, se arrojo inequívocamente, en la causa del regicidio.

El esquema de Tom Paine no implicaba soborno. Planeaba atraer a los seguidores a través de su enorme prestigio como profesional revolucionario, el héroe de de la independencia estadunidense que había sido elegido por varias circunscripciones francesas como su representante para la convención. El embajador estadounidense en parís, Gouverneur Morris, dice que Paine le dijo con confianza “que iba a ir a apoyar la apelación a la gente y combinar este apoyo con una propuesta de enviar al rey y su familia a América”. Sin embargo, el esquema no persuadió a ningún diputado a apoyarlo.

No es difícil ver por qué los hombres que eran reales de corazón eran atraídos por la causa de Girondina. Cualesquiera que sean los motivos de los oradores de Girondina en diciembre y enero, sin duda alentaron la agitación realista. Los realistas vieron que el único grupo en el Convención interesada en salvar al Rey fue el Girondinos, y constantemente a lo largo del juicio, los girondinos se encontraron gravado con apoyo realista. Si no buscaban este apoyo eran políticamente ingenuos, un defecto fatal en una revolución o convencidos de que podrían manipular un apoyo tan dudoso a sus fines propios, una presunción igualmente fatal. O, argumentaron, la convención debe juzgar a Luis y sufrir críticas por su decisión, o La sentencia debe presentarse a las asambleas primarias para un Largo retraso con resultados impredecibles. Supongamos, se le preguntó entonces y se puede preguntar ahora, las asambleas primarias, después de meses de deliberación, declararon que el rey inocente o declaró la pena de muerte, excesivo o alcanzado sin decisión ¿qué entonces? habría habido riesgo de Guerra civil, a los realistas se les habría dado tiempo para movilizarse, Los jefes coronados de Europa podrían haber decidido actuar en Concierto contra Francia, París bien podría haber recurrido a la insurrección una vez más, y la contrarrevolución habría tenido, en Luis, un punto de reunión para sus actividades.

La apelación a la gente ofreció a la convención una elección entre el liderazgo de Girondino y el liderazgo de Jacobino. Las convenciones no fueron felices con la elección, porque la mayoría no tenía amor en particular por el club Montagne o París y la comuna. Pero la mayoría creía que Luis era culpable, culpable de actos que para cualquier otro hombre merecida muerte. Rechazaron la apelación a la gente, no para mostrar apoyo a la Montagne, sino porque creían que Luis debe morir por la revolución para vivir. Y esta fue la opinión de La Montagne durante todo el juicio. La apelación a la gente ofreció a la convención una elección entre Luis y la Revolución. De mala gana, vacilante, dolorosamente, los diputados eligieron la revolución.

LA FIESTA DE LA FEDERACIÓN (1792)

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En los primeros días de julio de 1792, la familia real estaba leyendo un panfleto dirigido contra ellos, y especialmente contra la Reina. "Ojalá conociera a los hombres que me odian -dijo la Reina- para intentar castigarlos haciéndoles el bien". El delfín corrió y se arrojó en los brazos de su madre, y le dijo, con los ojos húmedos y el corazón henchido: "Ten por seguro, mamá, que todos te quieren". Mientras que los monárquicos eran pusilánimes, la oposición de la política popular parisina y la red nacional de clubes jacobinos estaba bien organizada e intrépida. Para romper el estancamiento, a principios de julio se lanzó una campaña orquestada para el destronamiento (déchéance) de Luis: la Asamblea se inundó con peticiones de Clubes, Secciones, de la ciudad y del campo. Vergniaud exploró la posibilidad constitucional de anular el veto real si "la Patria estaba en peligro", lo que se proclamó el 11 de julio cuando se levantó la suspensión de Pétion.

El decreto “Patria en peligro" tuvo varias consecuencias importantes. Llamó al servicio nacional a todos los capaces de portar armas. El mismo día la Comuna decretó que todo el que tuviera una pica podía entrar en la Guardia Nacional. Hasta ahora la entrada había estado restringida a los “ciudadanos activos”, aquellos que tenían el voto. esto cambió el tono de la Guardia Nacional, que perdió su carácter burgués y monárquico (constitucional). Se ordenó a las autoridades administrativas ser de permanencia, es decir, reunirse diariamente.

En esos días Luis anotaría varias veces en su diario: “alerta todo el día”. María Antonieta estaba tan cansada que se quedó dormida durante una de estas alertas. Estaba enojada porque no había estado al lado del rey, pero él dijo que era una falsa alarma y que iba a necesitar dormir. Los ataques de nervios, dijo, eran el lujo de los frívolos y alegres. Hacía tiempo que había dejado de serlo. Ella pensó que el rey sería juzgado, pero “en cuanto a mí, soy extranjera, me van a asesinar. ¿Qué será de mis pobres hijos?”. Con la mitad de los habitantes de las Tullerías siendo espías y después de un presunto intento de asesinato, María Antonieta se vio reducida a tener un perrito junto a su cama. 

La tensión dentro de las Tullerías era insoportable. Incapaz incluso de disfrutar en paz de sus devociones, la familia real no siempre acudía a la capilla. Hay una pintura inquietante y primitiva de ellos arrodillados en simples reclinatorios para recibir el sacramento que transmite su angustia y su estupefacción. Las cosas estaban tan mal que el rey y la reina tuvieron que turnarse para dormir, para que uno de ellos pudiera protegerse contra el asesinato.

Mientras tanto, la familia real tuvo que soportar otra de esas interminables fiestas que para ellos conmemoraban una derrota: el tercer aniversario de la toma de la Bastilla. La fiesta de la Federación, que debía celebrarse el 14 de julio, se esperaba con ansiedad. Los federados llegaron a París llenos de los proyectos más revolucionarios. La ansiedad y la angustia reinaban en las Tullerías. Luis XVI y María Antonieta, que iba a estar presente en el Campo de Marte, temía ser asesinada allí. decidieron que el Rey se hiciese un plastrón, para protegerse de una estocada de puñal. Compuesto por quince espesores de tafetán italiano, este plastrón constaba de un chaleco y un gran cinturón, Madame Campan lo probó en secreto con el Rey. Sin su conocimiento, le habían confeccionado a la reina una especie de corsé, al estilo del plastrón de su marido. Nada podía inducirla a ponérselo. respondió: "Si me asesinan personas sediciosas, tanto mejor; ellos me librarán de una vida muy dolorosa”.

La fiesta de la Federación se celebró en 1792 en medio de preocupaciones extremadamente trágicas. Las cosas habían cambiado mucho desde la fiesta que había despertado tanto entusiasmo dos años antes. El 14 de julio de 1790, el Campo de Marte se llenó a las cuatro de la mañana por una multitud delirante de alegría. A las ocho de la mañana del 14 de julio de 1792 aún estaba vacío. Se decía que la gente estaba en la Bastilla presenciando la colocación de la primera piedra de la columna que se erigió sobre las ruinas de la famosa fortaleza. En el Campo de Marte no había un magnífico altar servido por trescientos sacerdotes, ni bancos laterales cubiertos por una multitud innumerable, nada de esa alegría sincera y ardiente que latía en todos los corazones dos años antes. Para la fiesta de 1792, ochenta y tres carpas, representando los departamentos del reino, Delante de cada tienda había un álamo, tan frágil que parecía como si un soplo pudiera volar el árbol y su colgante tricolor. En medio del Campo de Marte había cuatro camillas cubiertas con una lona pintada de gris que habría sido un miserable decorado para un teatro de bulevar. Era una llamada tumba, un monumento honorífico a los que habían muerto o estaban a punto de morir en las fronteras. A un lado estaba la inscripción: "¡Temblad, tiranos, los vengaremos!" Apenas se veía el Altar de la Patria. Estaba formado por una columna troncocónica colocada en la parte superior de los escalones del altar levantados en 1790. Se quemaban perfumes en los cuatro pequeños altares de las esquinas.

Doscientos metros más allá, cerca del Sena, habían plantado un gran árbol al que llamaron Árbol del Feudalismo. De sus ramas pendían escudos, yelmos, y cintas azules entretejidas con cadenas. Este árbol brotaba de un montón de leña sobre el que yacía un montón de coronas, tiaras, capelos cardenalicios, llaves de San Pedro, mantos de armiño, cofias de médico y títulos nobiliarios. Entre ellos había una corona real, ya su lado los escudos de armas del Conde de Provence, el Conde d'Artois y el Príncipe de Condé. Los organizadores de la fiesta esperaban inducir al propio rey a prender fuego a este montón, cubierto de emblemas feudales. Una figura que representaba la Libertad y otra que representaba la Ley se colocaban sobre ruedas con la ayuda de las cuales se harían rodar las dos divinidades. Cincuenta y cuatro cañones bordeaban el Campo de Marte por el lado del Sena, y el gorro frigio coronaba todos los árboles.

A las once de la mañana llegó el Rey y su cortejo a la Escuela Militar. Un destacamento de caballería abrió la marcha. Había tres carruajes. En el primero estaban el príncipe de Poix, el marqués de Brézé y el conde de Saint-Priest; en el segundo, las damas de la Reina, las señoras de Tarente, de la Roche-Aymon, de Maillé y de Mackau; en el tercero, el Rey, la Reina, sus dos hijos y Madame Elisabeth. Las trompetas sonaron y los tambores tocaron un saludo. Una salva de artillería anunció la llegada de la familia real. El semblante del soberano era apacible y benévolo. María Antonieta apareció aún más majestuosa que de costumbre. La dignidad de su comportamiento, la gracia de sus hijos y el encanto angelical de Madame Elisabeth inspiraron un tierno respeto. El pequeño Delfín vestía el uniforme de la Guardia Nacional.

La familia real ocupó sus lugares en el balcón de la Escuela Militar, que estaba cubierto con una alfombra de terciopelo rojo bordado en oro, y observó la procesión popular, entrando en el Campo de Marte por la puerta de la rue de Grenelle, y marchando hacia el Altar de la Patria. ¡Qué extraña procesión! Hombres, mujeres, niños, armados con picas, palos y hachas; bandas que cantan la Ça ira ; rameras borrachas, adornadas con flores; gente de los suburbios con la inscripción "!Viva Pétion!" escrito con tiza en su tocado; seis legiones de Guardias Nacionales marchando atropelladamente con los sans-culottes; pancartas con consignas feroces o estúpidas, como ésta: "¡Viva los héroes que murieron en el sitio de la Bastilla!" un plano en relieve de la célebre fortaleza; una imprenta ambulante arrojando ejemplares del manifiesto revolucionario, que la multitud en un principio confundió con una pequeña guillotina; mucho ruido y gritos, y ahí está el cortejo popular. A modo de compensación, las tropas de línea y los granaderos de la Guardia Nacional manifestaron sentimientos extremadamente realistas. Habiéndose detenido el 104º regimiento de infantería bajo el balcón, su banda tocó el aire: Où peut-on être mieux qu'au sein de sa famille? (¿Dónde está uno mejor que en el seno de su familia?)

El momento en que Luis XVI Salió de la Escuela Militar para caminar hacia el Altar de la Patria con la Asamblea Nacional no estuvo exenta de solemnidad. Todos sentían cierta ansiedad por lo que pudiera suceder. ¿Sería Luis XVI golpeado por una pelota o por un puñal? ¿Qué no se puede temer de tantos endemoniados, aullando como caníbales? El Rey, los diputados, los soldados, la multitud, todos apretados unos contra otros en una masa sólida que no dejaba espacios libres; todo estaba en continua ondulación. Luis XVI sólo podía avanzar lentamente y con dificultad. Fue necesaria la intervención de las tropas para que pudiera llegar al Altar de la Patria, donde juraría por segunda vez la Constitución cuyos fragmentos inundarían su trono. "Necesitaba el personaje de Luis XVI -Madame de Staël ha dicho- se necesitaba ese carácter de mártir que nunca desmintió, para soportar una situación como la que tuvo. Su forma de andar, su semblante, tenía algo peculiar a él mismo; en otras ocasiones uno podría haber deseado que tuviera más grandeza; pero en este momento le bastó seguir siendo lo que era para parecer sublime. De lejos observé su cabeza empolvada en medio de todas aquellas negras, su capa, aún bordada como antaño, destacaba contra los trajes de la gente común que se apretujaba a su alrededor. Cuando subió los escalones del altar, uno parecía contemplar a la víctima sagrada ofreciéndose en sacrificio voluntario".

La Reina se había quedado en el balcón de la Escuela Militar. Desde allí observaba a través de un impertinente el peligroso avance del Rey. Presa de una emoción inexpresable, permaneció inmóvil durante una hora entera, casi sin poder respirar a causa de la angustia excesiva. En un momento gritó: "¡Ha bajado dos escalones!" Este grito hizo estremecer a todos los que la rodeaban. El Rey no pudo, en efecto, llegar a la cima del altar, porque ya se había apoderado de él una multitud de personas de aspecto sospechoso. El diputado Dumas tuvo la presencia de ánimo de gritar: "¡Atención, granaderos! ¡Presenten las armas!" Los sans culottes intimidados permanecieron en silencio, y Luis XVI prestó juramento en medio del estruendo de los cañones alineados junto al Sena.

Entonces se le propuso al Rey que prendiera fuego al Árbol del Feudalismo; estaba cerca del río y de él colgaban las armas de Francia. Luis XVI se ahorró esa vergüenza, exclamando: "¡Ya no hay más feudalismo!" Regresó a la Escuela Militar por el camino que vino. Todavía no había pasado la VI legión de la Guardia Nacional cuando la caballería anunció la llegada del Rey. Esta legión, acelerando el paso, fue interceptada por la escolta real e invadida, por no decir derrotada, por el populacho, que por todos lados apretaba sus filas.

Mientras tanto, la angustia de María Antonieta se redoblaba. "La expresión del rostro de la Reina -dice nuevamente Madame de Staël- nunca se borrará de mi memoria. Sus ojos estaban ahogados en lágrimas; el esplendor de su aseo, la dignidad de su comportamiento, contrastaba con la multitud que la rodeaba. Nada la separaba del populacho excepto unos pocos Guardias Nacionales; los hombres armados reunidos en el Campo de Marte parecían más como si se hubieran reunido para un motín que para un festival". Pétion, que había sido reintegrado en sus funciones como alcalde de París el día anterior, fue el héroe de la ocasión. Lo llamaban rey Pétion, y los vítores que resonaron en honor de este revolucionario fueron como un toque de difuntos en los oídos de María Antonieta. El pequeño Luis Carlos, incapaz de contener su indignación generosa y su cólera filial, exclamó de golpe: “¡Oh! es M. Pétion, entonces, quien es rey hoy”. Pero cuando sus padres lo miraron, con una mirada afectuosa y lúgubre, el niño tomó la mano de su padre y, besándola, dijo: "No, papá, sigues siendo tú el rey, porque eres tú el justo y el clemente".

La gente baila alrededor del árbol genealógico quemado que simboliza el feudalismo. 14 de julio de 1792.

Por fin Luis XVI apareció frente a la Escuela Militar. La Reina experimentó una alegría momentánea al verlo acercarse. Levantándose apresuradamente, bajo las escaleras para encontrarlo. Siempre tranquilo, el Rey estrechó tiernamente la mano de su esposa. Inmediatamente se encendió el sentimiento realista. Todos los presentes: Guardias Nacionales, tropas de línea, suizos, gente en los patios, en las ventanas, en los balcones y en las puertas, todos gritaron: "¡Viva el Rey! ¡Viva la Reina!". La familia real regreso a las Tullerías en medio de aclamaciones. A la entrada del palacio se profundizó el entusiasmo. Desde la Corte Real hasta la gran escalinata del Pabellón del Reloj, los granaderos de la Guardia Nacional, que habían escoltado y salvado al Rey, se alinearon entre gritos de alegría.

"Todos los antiguos recuerdos -dice el conde de Vaublanc en sus Memorias- todos los antiguos hábitos de respeto despertaron entonces... Sí, vi y observé a esta multitud; estaba animada de los mejores sentimientos; en el fondo era fiel a su Rey y lo coronó con sinceras bendiciones. Pero, ¿el amor y la fidelidad populares dan algún apoyo a un trono tambaleante? Está loco quien puede pensar así. El pueblo será espectador del último combate y aplaudirá al vencedor. Y que nadie ¡Culpadlos! ¿Qué pueden hacer si no están unidos, animados y dirigidos? El pueblo ve que algunos sediciosos atacan un trono, y algunos valientes lo defienden; temen a uno y desean el éxito del otro. la lucha ha terminado, se someten y obedecen, los más honestos de ellos lloran en silencio, los tímidos se obligan a mostrar una alegría culpable para escapar del odio de los vencedores a quienes ven bañándose en sangre. Piensan en sus familias, sus asuntos, sus medios de subsistencia. No se esperaba que se dirigieran a sí mismos; ese deber se impuso a los demás; ¿Lo han cumplido?"

Se dice que durante la fiesta aquellos que eran amigos del Rey, entre la multitud, esperaban una señal de él. Esperaban que, con la ayuda de los suizos, pudieran abrirse camino hacia la familia real durante la confusión de una pelea cuerpo a cuerpo y sacarlos de París a salvo. Pero Luis XVI ni habló ni actuó. Regresó a su palacio sin haberse atrevido a nada. Y, sin embargo, aún quedaban abiertas muchas posibilidades de seguridad. Imagínese el efecto de un porte altivo, un gesto autoritario en lugar de la actitud inerte habitual del desafortunado soberano. ¡Imaginad al Rey Cristianísimo, heredero de Luis XIV, a caballo, arengando al pueblo al estilo de su ingenioso y valiente antepasado, Enrique IV! Él sigue siendo Rey. Las tropas de línea son fieles. La gran mayoría de la Guardia Nacional tiene buena disposición hacia él. Luckner, Lafayette, el mismo Dumouriez, nada pedirían mejor que defenderlo si mostrara un poco de energía.

Los últimos recursos que le quedaban debían evaporarse entre sus manos. No se beneficiará de las simpatías de todas las cortes europeas, que desean ardientemente su seguridad; por su lista civil, que puede ser tan eficaz medio de acción; ni por la lealtad de sus valientes soldados, que están dispuestos a derramar hasta la última gota de sangre en su defensa. Un gran grupo en la Asamblea Legislativa no pediría más que una señal, siempre que se diera con seriedad, para unirse con vigor a la causa real. Tenía allí intrépidos campeones a los que ninguna amenaza podía asustar, y que, en cada ocasión, por violentas o tumultuosas que fueran las galerías, habían desafiado la tormenta con heroica constancia. La opinión pública estaba cambiando para mejor. Los esquemas y el lenguaje de los jacobinos exasperaron a la masa de personas honestas. Las provincias enviaban discursos de fidelidad al Rey.

¿Qué le faltaba al monarca para poder combinar tantos elementos dispersos en un grupo sólido? Un poco de voluntad, un poco de esa cualidad esencial, la audacia, que, según Danton, es la última palabra de la política. Pero Luis XVI tiene un alma timorata. Si da un paso adelante, tiene prisa por dar otro atrás. Es escrupuloso, vacilante; no tiene confianza en sí mismo ni en nadie más. Este príncipe, tan indiscutiblemente valeroso, actúa como si fuera un cobarde. Ya ha hecho tantas concesiones que la idea de cualquier forma de resistencia le parece quimérica. ¿El destino de Carlos I le hace temer el comienzo de la guerra civil como el peligro supremo? ¿Teme poner en peligro la vida de su esposa e hijos con un acto enérgico? ¿Está esperando ayuda extranjera? ¿Piensa probar su sabiduría con su paciencia, y que el éxito coronará la demora? ¿Es tan benévolo, tan tierno, que le repugna el menor pensamiento de represión? ¿Quiere llevar al extremo ese perdón de las injurias que recomienda el Evangelio? Lo que es claro es que rechaza toda resolución firme.

Paliativos, expedientes, medias tintas, era lo que convenía a esta naturaleza honesta pero débil. Inquieto por consejos contradictorios, y sin saber ya qué desear ni qué esperar, contemplaba su propia destrucción como un espectador impasible. Ya no era un soberano lleno del sentimiento de su poder y de sus derechos, sino una víctima casi inconsciente de la fatalidad. ¡Ejemplo lleno de lecciones sorprendentes para todos los jefes de Estado que adoptan la debilidad como sistema y que, bajo el pretexto de la benevolencia o la moderación, ya no saben prever, querer o golpear!

CALVARIO EN LAS TULLERIAS TRAS EL REGRESO DE VARENNES (1791)

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Mickaël Lonsdale y Charlotte de Turckheim en Jefferson en París (1995) de James Ivory, que sitúa el cabello blanco de la Reina durante los días de Octubre de 1789, cuando sabemos que fue causado por el regreso de Varennes.

A la mañana siguiente después del regreso de Varennes, el 26 de junio de 1791, dijo el Delfín al despertar: ''Tuve un sueño espantoso. estaba rodeado de lobos, tigres y bestias salvajes que querían comerme". No era solo el niño, toda la familia real había sido violentamente perturbada por la conmoción del viaje fatal. Ellos despertaron cautivos en las Tullerías. El palacio era una prisión. Queriendo asegurarse si era realmente un cautivo, el Rey se presentó en una puerta donde un centinela estaba en guardia. 

 “Me reconoces?” - preguntó Luis XVI.

 "Sí, señor", respondió el centinela (en vez de “su majestad”) Y el rey se vio obligado a volver. ya no era el soberano.

por último, habiendo ido el rey a visitarla una noche a la una de la madrugada y cerrado la puerta del cuarto, no de la reina, sino de la esposa, el centinela la abrió tres veces, diciéndole: “Cuantas veces la cerreis, otras tantas volveré a abrirla".

Si está vivo como hombre, Luis XVI está muerto como rey. Se le promete que resucitará. Pero ¿a qué precio y cuál será esta vida precaria que le será devuelta como por gracia, galvanizando su poder real? Ya no se atreve a hablar ni a actuar. Apenas se atreve a respirar. Un suspiro lo convertiría en un crimen. Una lágrima sería su condena. Debe, día y noche, escuchar, sin quejarse, las palabras obscenas o crueles que se pronuncian incluso debajo de sus ventanas. El jardín de las Tullerías no es más que un campo revolucionario, donde gritan los vendedores ambulantes de periódicos y folletos, donde se agitan los conspiradores, donde se afila poco a poco el hacha regicidio. Este hermoso jardín, antaño tan tranquilo, antiguo lugar de encuentro entre la moda y la elegancia, se ha convertido, al igual que el Palacio Real, en un escenario de anarquía y desorden. Parece como si voces amenazadoras salieran de cada piedra, de cada árbol. Hay algo fatal en la atmósfera. Catalina de Médicis tenía razón al desconfiar de las Tullerías como un lugar condenado de antemano al desastre. En este palacio, o mejor dicho, en esta prisión, el heredero de San Luis, Enrique IV y Luis XIV ya no es rey, es rehén.

Regreso a las Tullerías en María Antonieta (1975) de Guy-André Lefranc.

El señor Gouvion, el mayor general de la Guardia Nacional y el albacea de Las órdenes de Lafayette. Él había pedido el derecho de tomar las precauciones que juzgara necesarias, y en particular las de tapar varias puertas en el interior del palacio. Nadie podría ingresar sin una tarjeta de admisión obtenida de él. Incluso los que se dedican al servicio doméstico de la familia real fueron registrados en marcha saliendo y entrando. Madame Elisabeth le escribió a Madame de Bombelles, 10 de julio: “Han establecido una especie de campamento bajo las ventanas del Rey y la Reina, para que no escapen por el jardín, que está herméticamente cerrado y lleno con soldados”. De hecho, se podía ver un campamento real allí, con carpas y todo lo necesario para la instalación de tropas. Se apostaron centinelas por todas partes, incluso en los techos.

Las damas de la Reina encontraron la mayor dificultad en obtener acceso a sus apartamentos. se resolvió que no debería tener asistente personal excepto la doncella que había actuado como espía antes el viaje a Varennes. Un retrato de esta persona se colocó al pie de la escalera que conducía a los aposentos de la reina, para que el centinela no permitiera otra mujer entrar. Luis XVI estaba obligado a apelar a Lafayette para que esta espía fuera expulsada del palacio, donde su presencia era un ultraje sobre María Antonieta.

Este espionaje e inquisición persiguieron a la desafortunada reina incluso en su dormitorio. Los guardias recibieron instrucciones de no perderla de vista de noche o día. Tomaron nota de sus más mínimos gestos, escuchando atentos a sus más mínimas palabras. Estacionados en la habitación contiguo a la de ella, mantuvieron la puerta de comunicación siempre abierta, para que pudieran ver a la cautiva en todo momento. Un día, Luis XVI al haber cerrado esta puerta, el oficial de guardia la volvió a abrir. "Aquellas son mis órdenes -dijo él- La abriré cada vez Si Su Majestad la cierra. usted no nos dará un problema inútil”.

María Antonieta hizo que la cama de su dama se colocara cerca de la suya, de modo que, como podía ser enrollado y provisto de cortinas, podría evitar que los oficiales la vieran. Uno noche, mientras la doncella dormía profundamente, un oficial entró en la cámara para dar algunos consejos políticos a su soberana. María Antonieta le dijo que hablara bajo, para no molestar a la mujer dormida. ella se despertó, sin embargo, y se apoderó de un terror mortal al ver un oficial de la Guardia Nacional tan cerca de la Reina. “Tranquilízate -le dijo María Antonieta- es un buen hombre, engañado acerca de las intenciones y la posición de su soberano, pero cuyo lenguaje muestra que él tiene un apego real al Rey”.

Cuando la Reina subió a ver al Delfín, por la escalera interior que conectaba la planta baja en el que estaba situado su apartamento con el primer piso donde dormían sus hijos y su esposo, ella invariablemente encontraba la puerta cerrada con llave. Uno de los oficiales llamó la Guardia Nacional diciendo: “La ¡Reina!", A esta señal, los dos oficiales que mantenían vigilada a la institutriz de los niños de Francia, Abrieron la puerta.

Era el apogeo del verano… Si, hacia la tarde, el Rey y su familia querían un soplo de aire fresco, no podían mostrarse en las ventanas de su palacio sin exponerse a los insultos e invectivas de la gente que estaba en la terraza. Cada día, diputaciones de diferentes barrios de la ciudad, suspicaces y decididos a ver por ellos mismos qué precauciones se tomaron y qué vigilancia se ejercía, llegarían a las Tullerías. En noche el Rey y la Reina serían despertados para asegurarse de que no habían tomado vuelo. Lafayette o Gouvion también fueron despertados, para advertir de supuestos intentos de fuga. las alarmas eran continuas. El 25 de agosto, Madame Elisabeth escribió: “Esta noche un centinela que estaba en un pasillo arriba se durmió, soñó no sé qué y despertó gritando. En un instante, todos los guardias, hasta el final de la galería del Louvre, hicieron lo mismo. En el jardín, también hubo un pánico terrible”.

Las precauciones tomadas fueron tan rigurosas, que estaba prohibido decir misa en la capilla del palacio, porque la distancia entre éste y los apartamentos de Luis XVI y María Antonieta se consideró viable para un posible escape. Un rincón de la Galería de Diana, donde se erigió un altar de madera con un crucifijo de ébano y unos jarrones de flores, se convirtió en el único lugar donde el hijo de San Luis, el cristianísimo rey, podía oír Misa.

Y, sin embargo, entre los guardias, ahora transformados en verdaderos carceleros, se encontraban algunos hombres bien intencionados que testificaron una consideración respetuosa por la familia real, y buscó disminuir la severidad de las órdenes que habían recibido. Así era Saint-Prix, un actor en de la comedia francesa. Un centinela era siempre de guardia en el pasillo oscuro y angosto detrás de los aposentos de la Reina que dividían la planta baja en dos. La ruta no estaba en gran demanda, y Saint-Prix a menudo lo pedía. Él facilitó las breves entrevistas que el rey y la reina tenía en este corredor, y si escuchaba el menor ruido, les dio la advertencia. María Antonieta tenía también motivos para alabar al señor Collot, jefe de batallón de la Guardia Nacional, quien fue acusado con el servicio militar de su apartamento. Uno día un oficial de servicio allí habló injustamente de la Reina. Collot desea informar a Lafayette y hacerlo castigar; pero María Antonieta resolvio esto con su amabilidad habitual, y dijo unas pocas palabras juiciosas y de buen humor al culpable. este se convirtió en un instante, y se hizo uno de sus más devotos partidarios.

La familia real soportó su cautiverio con admirable dulzura y resignación, y se preocupaba menos por su propio destino y más por el de los demás. personas comprometidas por el viaje de Varennes, que ahora estaban encarcelados. Louis XVI ofreció sus humillaciones y sufrimientos a Dios. oró, leyó, meditó. Junto a su oración- libro y lectura favorita era la vida de Carlos I, ya sea porque buscó, al estudiar la historia, encontrar una forma de escapar de un final como el de los desafortunados monarca, o porque una análoga de penas  había establecido un símbolo profundo y misterioso de empatía entre el rey que había sido decapitado y el rey que pronto lo sería.

La hermana de Luis XVI era como un buen ángel cerca de él. Más gentil, más piadosa, más resignada que alguna vez, ella poseía esa energía suprema que viene de una buena conciencia y un corazón intrépido. El 4 de julio, escribió al Conde de Provenza, el futuro Luis XVIII, quien, habiéndose refugiado en el extranjero, estaba fuera de peligro: “El cielo tenía sus propios designios, sirviéndote, Dios al menos quiere tu salvación. Ese es lo que más deseo. Sabes que mi corazón es sincero cuando desea tu eterno bienestar antes que todas las cosas. estamos bien, y lo amamos a usted… Nunca pienses a la ligera de aquellos a quienes la mano de Dios ha golpeado duro, pero a quien le dará la mentira, espero, los medios para soportar la prueba. te abrazo con todo mi corazón."

El 23 de julio, Madame Elisabeth escribe a Madame de Raigecourt: “Todavía estoy un poco aturdido por la cuaresma y el choque que hemos experimentado. debería necesitar unos días tranquilos, lejos del bullicio de París, para devolverme a mí misma. Pero como Dios no permite eso, espero que me lo compense en algún otro camino. ¡Ay, mi corazón! feliz es el hombre que, sosteniendo su alma siempre en sus manos, no ve nada más que a Dios y la eternidad, y no tiene otro fin que el de hacer males de este mundo que conducen a la gloria de Dios, y aprovecharse de ellos, para gozar en paz de una eterna recompensa”.

Fue en la religión que la santa Princesa siempre encontró fuerza, esperanza y consuelo. "No se puede imaginar -escribió al abate de Lubersac, el 29 de julio- cómo las almas fervientes redoblan su celo. Quizás El cielo no será sordo a tantas oraciones, ofrecidas con tanta confianza desde el corazón de Jesús que parecen esperar la gracia que es necesaria. El fervor de esta devoción parece duplicado”. Madame Elisabeth, aunque no renuncia a ninguna esperanza, probablemente comprendido mejor que nadie la extrema gravedad de la situación. ella había escrito a la señora de Bombelles el día anterior: “Temo el momento en que el Rey estará en condiciones de Actuar. No hay un solo hombre inteligente aquí en quien podemos tener confianza. sabes dónde? eso nos guiará; Me estremezco. Debemos levantar nuestras manos al cielo; Dios tendrá piedad de nosotros. ay como yo Desearía que otros además de nosotros se unieran a las oraciones que le son dirigidas por todas las religiosas comunidades y todas las almas piadosas de Francia!”

Los sentimientos de la Reina no eran menos conmovedoras ni menos elevadas que las de su cuñada. María Antonieta dedicaba una parte de cada día a la educación de sus hijos y la de una huérfana llamada Ernestine Lainhriquet, cuya madre había sido una de las sirvientes de Madame Royale. La soberana desafortunada se adujo a sí misma como un ejemplo de grandeza mundana. Ella enseñó a sus infantes privarse voluntariamente, todos los meses, de parte del dinero destinado a sus placeres, para dárselo a los pobres; y los niños, dignos de su madre, consideraban esta privación como un ejemplo de humanidad. María Antonieta soportó sus penas con un coraje meritorio, tanto que las emociones del fatal viaje de Varennes habían hecho sufrir inmensamente en el cuerpo, y aún más en la mente.

Madame Campam, que haba estado fuera durante varias semanas y regresó en agosto, la describe así: “La encontré levantándose de la cama. su semblante no fue muy alterado; pero después de las primeras amables palabras que me dirigió, se quitó la gorra, y me dijo que viera qué efecto había producido el dolor en su pelo. En una sola noche se había vuelto tan blanco como el de una mujer de setenta años. Su Majestad mostró un anillo que acababa de hacer para la princesa de Lamballe. Era un mechón de sus cabellos blancos, con esta inscripción: "Blanqueado por la desgracia".

Los periódicos nunca dejaron de despotricar contra ella, y Prudhomme publicó estas líneas amenazadoras en las Revoluciones de París :

“Antoinette, no te pedimos virtudes cívicas, ¡tú no naciste para tenerlas! Pero sólo abstente de hacer daño y envuélvete en tu manto púrpura. Mientras la hiena de montaña permanezca en su guarida, nadie va a ella; pero desde el momento en que desciende a la llanura para ensangrentarla, la corona cívica espera al héroe de la humanidad que, a riesgo de su vida, habrá librado a su país de esta bestia feroz".

¡Pobre de ella! la Reina de Francia y Navarra ya no está la deslumbrante soberana que triunfó como una diosa. Ya no es la radiante Juno de la realeza del Olimpo, la soberbia belleza cuyo encanto es igualado sólo por su prestigio. Ya no la sigue un tren de adoradores, que caen en éxtasis cuando ella pasa por su lado. Nadie celebra el esplendor de su real persona, el lujo de sus tocados, el brillo de sus joyas y su diadema; No. Pero en este palacio que ahora es solo una prisión, en este cautiverio lleno de angustia y de las lágrimas, hay algo venerable, augusto, sagrado; algo que es más grave, más imponente, y más majestuoso que el poder supremo: es el dolor. ¡Ay! ahora es el momento en que las almas verdaderamente caballerescas pueden y deben dedicarse a esta mujer.

Esta es la hora en que sus cortesanos se honran más de lo que la honran. ¡Oh reina bajo las mismísimas ventanas de tu palacio eres calumniada, amenazada, insultada! Aquí, ¡entonces, cortesanos de la desgracia! Apresuraos, uno y ¡todos! Aquí tu celo estará bien colocado. Aquí no se viene a buscar favores, dinero ni bienes terrenales. Aquí hay peligro, sacrificio y muerte. ¡Ven! la reina te honrará. Ella escribirá tu nombre en el libro de oro de los fieles. ¡Ven! la nube que eclipsa su hermosa frente la vuelve aún más noble. Sus miradas son menos animadas que de antaño, pero afectan más. Hay alguna cosa austera y melancólica en todo su aspecto ahora, que incluso los revolucionarios más ardientes pueden no contemplar demasiado de cerca sin profunda y emoción inexpresable. ¡Vengan todos! y si no sientes piedad de la Reina, te inclinarás ante la mujer, ante la esposa, ante la madre.

Marie-Antoinette, la véritable histoire (2007)

LA FUITE DE VARENNES: "LUNES, 20: NADA" CAP.03

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El Rey se mide el traje de Monsieur Durand ( Marie Antoinette - Guy-André Lefranc -1975)

Ese día, al comienzo de la tarde, en una pequeña habitación ubicada bajo los techos del castillo de las Tullerías, un hombre en medias y bragas de seda, termina su baño.

Este hombre es el peluquero de Leonard. ¡El mismo que durante quince años impuso a María Antonieta y a las damas de la corte estos peinados extravagantes, estos andamios, triunfo de la sinrazón, que las mujeres encantadas aceptaron que les pusieran sobre la cabeza y que las obligaban a viajar de rodillas en sus carruajes! Por la mañana, es decir, hacia el mediodía, Leonard llegaba a casa de su clienta, quien, ataviada con un body de muescas, estaba sentada con su vestido relajante, esperando a su peluquero con el corazón palpitante. Mientras ella contenía la respiración él entró en meditación... luego de repente corrió a la cocina, volvió con una coliflor, un manojo de puerros, tres zanahorias, un nabo y se hizo un peinado en la jardinera.

¿Es necesario especificarlo? Leonard resultó ser infinitamente más hábil en el arte de arrugar un gorro caprichoso que en el papel de conspirador.

María Antonieta era de una opinión diferente.

Para encontrar a su peluquero en Montmédy y no verse privada de sus servicios "divinos", la Reina confiará al desdichado Fígaro el destino de la Monarquía y lo lanzará a las principales carreteras unas horas antes que el sedán.

El resultado, como veremos, será catastrófico...

Léonard, con su aseo terminado, está a punto de salir para ir a peinar a Madame de Laage. Su descapotable lo espera en el patio. De repente -era la una menos cuarto- vino un lacayo a decirle que la reina lo buscaba.

 "Date prisa, Su Majestad se va a sentar a comer".

Leonard corre y se encuentra inmediatamente introducido en la sala de estar donde está reunida la familia real. El rey está charlando en un portal con Madame Elisabeth. La pequeña Marie-Thérèse juega con su hermano en la alfombra. La reina, apoyada contra la chimenea, le hace señas para que se acerque.

 "Leonard, ¿puedo contar contigo?"

El peluquero se inclina, conmovido.

 - ¡Oh! Señora, deshágase de mí; ¡Estoy totalmente dedicado a ti!"

"Estoy también muy segura de tu devoción, prosiguió María Antonieta: aquí tienes una carta, llévala al duque de Choiseul, rue d'Artois; solo dáselo a él; si no hubiera regresado, estaría con la duquesa de Grammont. Ponte una levita y un sombrero redondo para que no te reconozcan. Obedécele exactamente como yo lo hice, sin pensar y sin la menor resistencia... Ve rápido y cuéntale mil y mil cosas de mi parte".

Un cuarto de hora más tarde, Léonard, que, no se sabe muy bien por qué, había abandonado su cabriolé en el patio del castillo, llega al hotel de Choiseul. El joven duque abre la carta de María Antonieta, la lee y luego le pregunta al peluquero:

 "¿Estás seguro de que la reina tiene la intención de que hagas lo que te diga?"

 - Sí señor.

 -Vuelve a leer estas últimas líneas que renuevan el orden.

Leonard echa un vistazo al pie de la carta: “He ordenado a mi ayuda de cámara que te obedezca como a mí mismo; Le renuevo esta orden de nuevo aquí”.  Después de leer, el peluquero se inclina respetuosamente.

 “Señor, no lo necesitaba”.

Luego, el duque toma una vela, la enciende y quema la nota de María Antonieta, bajo los ojos algo asombrados de Leonard.

 "Y ahora sígueme".

En el patio del hotel aparca un descapotable cerrado.

 "Te voy a llevar muy rápido a unas leguas de París para cumplir un encargo especial"

 "Señor, ¿qué voy a hacer? Dejé mi llave en la puerta de mi dormitorio; mi hermano no sabrá qué ha sido de mí, y le he prometido a la señora de Laage que la peinará... Ella me espera; mi cabriolé está en el patio de las Tullerías para llevarme allí ¡Dios mío! como arreglar todo esto?"

Choiseul no puede evitar reírse. Empuja al desdichado al descapotable, le asegura que todo saldrá bien y ordena al postillón:

 — Route de Bondy!

Tras el primer post, el asombro de Leonard se convierte en ansiedad.

"¡Mi llave, señor le Duc!... ¡Mi llave que está en mi puerta!... La señora de Laage me espera, tengo que peinarla... Pero, señor, ¿adónde vamos?"

Choiseul intenta cambiar las ideas de su compañero hablándole del servicio interior del castillo y de las camareras de la reina. Pero Leonard apenas contesta, sigue volviendo a su llave, a su descapotable ya esa pobre señora de Laage cuyo cabello le cae sobre los hombros. 

Hanna Shygulla (Marie Antoinette) und Jean-Claude Brialy (Leonard)  in La nuit de Varennes (1982) von Ettore Scola.

“Fue mucho peor, cuenta Choiseul, cuando habíamos pasado Claye y él vio que yo iba más allá de Meaux. Así que me puse muy serio y le dije:

“Escúchame, Leonard, no te llevo a una casa cerca de París: está en la frontera, en un lugar cerca de mi regimiento; Debo encontrar allí una carta de la mayor importancia para la reina; no pudiendo entregárselo yo mismo, era necesario que alguien de confianza se lo hiciera llegar; ella te ha escogido, por tu devoción, el más digno de esta confianza"

Leonard comenzó a llorar: - Oh! seguramente, señor, seguramente, pero ¿cómo voy a volver? Verás, estoy en medias y bragas de seda; No tengo ni ropa ni dinero. Dios mio ! Como hacer?

Choiseul lo calma. “Hay todo lo que necesitas en el maletero del coche: pantalones, ropa y dinero. No se perderá nada”. Leonard se tranquiliza, no sin volver a suspirar por su llave, su descapotable y el pelo de madame de Laage...

***

En el mismo momento en que Léonard y Choiseul tomaron el relevo de Claye, Fersen llegó al castillo y fue inmediatamente recibido por el rey.

-"Señor Fersen, pase lo que pase, no olvidaré todo lo que hace por mí"

La Reina, escribe Fersen en su diario, "lloró mucho. A las 6 la dejé, se fue con los niños a dar un paseo".

María Antonieta, el calor se calmó un poco, fue en efecto a la Chaussée d'Antin al Jardin Boutin donde el Delfín y Madame Royale están tomando su merienda. Luego, la reina intenta en términos velados hacérselo saber a su hija. “Mi madre me llevó aparte, le dijo a Madame Royale, y me dijo que no me preocupara por nada de lo que viera y que nunca nos separaríamos por mucho tiempo; que nos encontraríamos pronto. Mi mente estaba bloqueada, y no entendí nada de nada de todo esto; me besó y me dijo que si mis señoras me preguntaban por qué estaba tan inquieta, tenía que decir que me había regañado y que me había reconciliado con ella. Regresamos a las siete; Me fui a casa muy rápido, sin entender nada de lo que me había dicho mi madre”.

Marina Delmonde (Marie Antoinette) La guerre des trônes, la véritable histoire de l'europe saison 7.

Alrededor de las ocho y media, la reina envía a un "desconocido" a encontrarse con los guardaespaldas. No sabemos quién era este personaje que aún se mantenía en la oscuridad... ¿quizás el ayuda de cámara del rey, Durey? El Desconocido desciende y en el patio del Carrusel encuentra a Moustier, Malden y Valory. Estos, según la instrucción, se han puesto las famosas chaquetas amarillas y esperan mientras caminan.

Hay que reconocer que estos tres guardias fueron elegidos por el conde d'Agoult de forma muy ligera. Ninguno de los tres ha hablado nunca con el rey. No conocen París mejor que la carretera. Valory incluso afirmará que desconoce “todo lo que hay más allá del Palacio Real”. En cuanto a Moustier, su vista era tan “extraordinariamente pobre” que se vio incapaz de discernir el número de caballos que, al principio, ¡engancharían al sedán! Es alto, "de 5 pies 8 a 10 pulgadas, de rostro pálido, ojos hundidos y barba bastante mal recortada, cuyos pelos pasan por encima del cuello". En definitiva, un hombre que difícilmente puede pasar desapercibido. Esta puede ser la razón por la cual el Desconocido enviado por el rey le aconseja entrar en el castillo por sus propios medios, mientras conduce a sus dos camaradas por la galería del Louvre.

Moustier sube por “la pequeña escalera que conduce al primer ayuda de cámara de la habitación del rey". El propio Luis XVI le abre la puerta "al primer sonido"... y, unos instantes después, el guardia encuentra a Valory y Malden.

Solo entonces los tres "mensajeros" aprenden el papel que tendrán que desempeñar.

 “Nuestro destino está en vuestras manos”, les dijo el rey.

Carta que escribe Madame de Korff para recibir un pasaporte que será utilizado por la familia real.

Moustier, que informa sobre la escena, afirma que los tres guardias "derramaron lágrimas" y que esas lágrimas eran ciertamente "prenda del amor y la devoción que los incendiaba". Si, en verdad, estos tres hombres se echaron a llorar, el rey debe haber sentido algo de miedo ante la idea de confiar el destino de la monarquía a estos soldados con corazones demasiado tiernos...

Mientras espera la salida, Luis XVI esconde a Malden en un armario entre dos puertas, mientras los otros dos guardaespaldas van a buscar a Fersen que los espera cerca del Puente Real. Condujo hasta allí un viejo carruaje alquilado, en el que los tres hombres regresan al hotel de la rue Matignon.

Son entonces las nueve menos cuarto.

Desde allí, Moustier y Valory partieron con Balthazar, el cochero de Fersen, y cinco caballos, para buscar el sedán. Cargado con comida e incluso algunas pistolas que nunca se utilizarían, el carruaje había sido guardado esa misma mañana en el 25 de la rue de Clichy, en casa de Quintin Crawfurd, un amigo inglés cuya amante Eléonore Sullivan y doncella, Joséphine, En otra parte, ellos también, amabilidad para el irresistible sueco...

Los dos guardias y Balthazar recibieron la misión de conducir el coche pesado hasta la cima del Faubourg Saint-Martin, a la entrada de la carretera de Metz.

Mientras el trote de los cinco caballos decrece en la rue du Faubourg-Saint-Honoré, Fersen se maquilla, se disfraza de taxista, se sube al asiento del coche urbano y se dirige a las Tullerías. En la Cour des Princes se encuentran los carruajes de los visitantes y funcionarios que venían a asistir a la cena ya la hora de acostarse del rey, o incluso invitados por uno u otro oficial del castillo. Fersen, con un nudo en la garganta y el corazón desbocado, toma la línea (es el último) y espera.

Son las diez menos cuarto...

***

¿Cómo podrá la familia real abandonar el caravasar? Pues es precisamente así, bajo el aspecto de un gigantesco campamento de nómadas, que el castillo de las Tullerías se presenta en este verano de 1791. palacio puesto en el lugar al día siguiente del equipamiento.

Es Pierre-Joseph Brown, Suiza de los Apartamentos, que pasa la noche en dos colchones colocados en el suelo de parquet de la Gran Galería que da a la Cour des Princes, y que a las seis se peina sin salir de la plaza.

"En la galería donde duermo", precisa incluso, "duermen también dos niños pequeños cuyos nombres no sé y que son mensajeros de los muchachos del castillo".

Estos últimos, por la tarde, también dispusieron sus camas en esta misma habitación, así como los criados de los muchachos de la Cámara.

¡Un verdadero dormitorio! 

La guerre des trônes, la véritable histoire de l'europe saison 7. Fabian Wolfrom como el conde de Fersen.

Pierre Hubert, un chico del castillo, prefiere colocar su colchón en la sala de billar porque su camarada, el Sieur Péradon, “suele dormir allí”.

Un cazador de la guardia duerme todas las noches "en un colchón colocado sobre la puerta" del dormitorio de Madame Elisabeth, mientras que un chico de la Cámara prepara su cama en "una pequeña habitación a la derecha de dicho apartamento". Nicolás Poinçot, asador, duerme en la habitación de abajo “donde suelen comer los oficiales de boca”.

¡Pero sería tedioso continuar con esta enumeración!

No sólo los salones formales y las habitaciones de los aposentos reales están rebosantes por la noche de sirvientes tendidos en literas improvisadas, sino también toda una población de sirvientes, ayudantes de Cámara, del almacén de muebles, de camareras. o se amontonan los armarios desde las once de la noche en los desvanes entre los pisos.

¿Podrá la familia real salir del castillo sin llamar la atención de toda esta población?... Y, una vez en el patio de palacio, ¿podrán esquivar centinelas y patrullas que rodean la residencia real como si París fuera sitiando una ciudadela?

***

En el castillo, María Antonieta suspira angustiada:

 -"¡Nos acercamos al terrible cuarto de hora!"

- Citado: Varennes, le roi trahi - André Castelot

LUIS XVI Y LA CONSTITUCIÓN CIVIL DEL CLERO (1790)

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Sobre la Constitución Civil del Clero , Monseñor Boisgelin, Arzobispo de Aix, anota juiciosamente: “Jesucristo encomendó a los apóstoles ya sus sucesores la misión de la salvación de los fieles; no lo confió ni a los magistrados ni al rey”

Las sociedades que parecen ser las más incrédulas son a menudo aquellas donde las cuestiones religiosas dividen y excitan más las mentes. El París revolucionario y volteriano de 1791 se ocupaba de la teología con una especie de furor. En los salones como en los suburbios, la principal preocupación era saber qué sería de la constitución civil del clero. El francés dependía de que los clérigos prestaran o no juraran. Nunca un tema controvertido había suscitado, en ambos lados, más furia, más ira.

Cuando murió Mirabeau, la lucha había entrado en un período agudo. Los escritos antirreligiosos se distribuyeron entre hombres dotados de una voz sonora y cierto talento para la declamación, que iban y los vomitaban de un lugar a otro, de un cruce de caminos a otro. Eran diálogos donde uno hace sabe hacer comentarios odiosos o ridículos a los llamados amigos del clero. También eran cuentos obscenos, historias obscenas de monjes y monjas. En los muelles, en los bulevares, en todos los paseos públicos, se exhibían profusamente caricaturas que representaban o bien a curas y monjas en posturas indecentes, bien a prelados cuyas monstruosas barrigas eran apretadas por campesinos, y surgían montones de luises de oro.

En el otro campo, se veía, junto a devotos sinceros, mujeres de moral perdida, filósofas, enciclopedistas, a veces incluso ateas, convirtiéndose de pronto en misioneras, teólogas, ardientes defensoras de la pureza y de la integridad de la fe romana.

Estampas que contrastan el “sacerdote patriota que presta juramento cívico de buena fe” con el “sacerdote aristocrático” que huye del mismo juramento (1790).

Desde el 24 de agosto de 1790, Luis XVI tenía el corazón desgarrado por una tortura que nunca antes había experimentado: el remordimiento. Ese día había dado, a pesar del clamor de su conciencia, su real asentimiento a la constitución civil del clero. El hijo mayor de la Iglesia, el rey muy cristiano, el soberano sagrado de Reims, el sucesor de Carlomagno y de San Luis, tuvo un escalofrío de dolor cuando levantó la mano hacia el arca sagrada. Con votos, la Asamblea Nacional había derribado el edificio religioso. El clero ya no existía como cuerpo político.

Se decretó la venta de los bienes eclesiásticos, se suprimió la perpetuidad de los votos monásticos. Los sacerdotes, transformados en simples funcionarios, recibían su salario del Estado. El pacto que había unido a Francia a la Santa Sede durante tantos siglos se había roto. La autoridad del Papa ya no pesaba nada en la balanza. Cada departamento territorial formó una diócesis y se abolió cualquier circunscripción eclesiástica que no respondiera a una circunscripción civil. Los curas y las sedes episcopales se entregaban a la elección de los laicos, sin que uno tuviera que preocuparse por la sanción de Roma. los registros del estado civil pasaban de manos del clero a las de los municipios.

Los sacerdotes fueron obligados a prestar juramento a la nueva Constitución, que fue condenada por el Papa; y aquellos de ellos que no tenían fortuna fueron colocados entre esta alternativa, la ruina o la apostasía. Un centenar de miembros eclesiásticos de la Asamblea Nacional, entre otros dos prelados, Talleyrand, obispo de Autun, y Gobel, obispo de Lydda, prestaron juramento. Todos los demás resistieron. Todo el episcopado, con excepción de los dos obispos juramentados, protestó en los términos más enérgicos. La anarquía religiosa pronto llegó a su apogeo. La guerra civil estaba en todas las parroquias. Los partidarios de la Revolución amenazaron con los mayores castigos a los sacerdotes que obedecieran al Vaticano, en lugar de obedecer a la Asamblea Constituyente.

Una descripción de cómo la revolución trató al alto clero de Francia.

Los partidarios de la reacción decían que el Papa iba a lanzar sus rayos sobre una Asamblea sacrílega y sobre sacerdotes apóstatas; que las poblaciones rurales, privadas de los sacramentos, se levantarían en masa; que ejércitos extranjeros entrarían en Francia y que en un abrir y cerrar de ojos se derrumbaría el edificio de la iniquidad. Los obispos no juramentados emitían decretos en los que declaraban que no se retirarían de sus sedes a menos que fueran obligados. Agregaron que alquilarían casas para continuar con sus funciones eclesiásticas, y que los fieles se dirigirían sólo a ellos. solo hablábamos de religión. Los clubes sólo se preocupaban por la Iglesia. Los mismos individuos que, dos años después, iban a bailar en círculos alrededor del cadalso de los curas, no tenían otra idea que saber cuál, en tal o cual parroquia, sería el cura que diría misa. Desde el rey hasta los jacobinos, desde la reina y Madame Elisabeth hasta las futuras furias de la guillotina, no había nadie que no se apasionara por esta candente cuestión. Era el tema de todas las peleas, el gran alimento de la discordia. En la misma familia, vimos a los dos campos librando una guerra total.

Todo el país conoció una oleada de escritos, polémicas, refutaciones de todo tipo, que llevaron la pasión política y religiosa a una extrema intensidad. Sin embargo, el asunto se agrava aún más cuando el Pío VI condena la Constitución Civil del Clero, como herética, sacrílega y cismática. ¡Anulada, por tanto, la elección y consagración de los primeros obispos constitucionales! Y se obliga a los sacerdotes que ya han prestado juramento a retractarse dentro de cuarenta días, bajo pena de suspensión. Por otra parte, en su primer escrito, Pío VI ataca la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano de 1789, algunos de cuyos artículos se consideran incompatibles con la fe y la tradición católicas. El Papa aspira en particular a la libertad en materia de opinión religiosa. Muy profundamente, no admite nada de los principios revolucionarios que trastornan el orden querido por Dios:

“La sociedad humana -dice san Agustín -no es más que una convención general de reyes obedientes; y no es tanto del contrato social como de Dios mismo, autor de todo bien y de toda justicia, de donde saca su fuerza el poder de los reyes”

Caricatura del Papa Pío VI, de los clérigos y sus vanos esfuerzos para oponerse al establecimiento de la Constitución Civil del Clero. Grabado de 1791 con la leyenda: "Burbujas del siglo XVIII: mientras Pío VI, rodeado por su guardia, juega a los juguetes, el Abbé Royou, armado con un manojo de plumas que un general al mando le cortó con una daga, enjabona el jabón apostólico. Dos grandes damas hacen lo mejor que pueden, Francia rechaza a las Burbujas con una sonrisa desdeñosa. El cardenal de Bernis, que ha recogido las gafas del Papa, se las presenta rotas. El abate Maury, prior de los Leones, montado en un burro, se apresura tanto para ir a Roma a buscar el capelo cardenalicio, que hace atrapar al pobre animal. Bajo la roca de la Constitución quedan aniquilados para siempre los órdenes que engendraron el orgullo y el despotismo. El resto se explica por sí mismo"

Esta vez se consumó la ruptura entre la Iglesia romana y la Revolución. La instalación de obispos y otros sacerdotes constitucionales se verá empañada por innumerables incidentes. De hecho, poco a poco se instalará una iglesia paralela, entonces clandestina, rebelde a la Iglesia constitucional. La tolerancia esperada por la mayoría de la Asamblea es impracticable. La cuestión religiosa se ha convertido en cuestión política: el refractario, a los ojos del patriota, ha elegido el campo de los emigrantes, el campo del enemigo. Por el contrario, muchos sacerdotes favorables a la Revolución se encontrarían del lado de sus primeros opositores, por lealtad a sus convicciones religiosas; el bajo clero bretón dará el ejemplo más elocuente. Ante tal lío, cabe preguntarse si la ruptura era inevitable. Porque para muchos historiadores, todo se enlaza desde cuestiones muy materiales: la desamortización de los bienes del clero, la abolición del diezmo, la reorganización de la Iglesia... No hubo oposición irreductible sobre el fondo. Extremistas de ambos lados, gran parte de la contingencia, eso fue lo que hizo irreversible el cisma.

El general La Fayette representó a los sacerdotes juramentados. Su esposa se mantuvo fiel a los demás. “La constitución civil del clero -decía Madame de Lasteyrie, en su Vida de Madame de La Fayette, de la que era hija- fue motivo de gran tribulación para mi madre. Pensó que debía, precisamente por su situación personal, mostrar su apego a la causa católica. Presenció, por tanto, la negativa a prestar juramento hecha desde el púlpito por el párroco de Saint-Sulpice, su parroquia. Ella estaba allí con las personas más conocidas por su aristocracia. Ella fue diligentemente a las iglesias, luego en los oratorios donde se refugiaba el clero perseguido. Recibió continuamente monjas que se quejaban y pedían protección, así como sacerdotes no juramentados a los que animaba a ejercer sus funciones y reclamar la libertad de culto. Mi padre recibía a menudo a cenar a los eclesiásticos del clero constitucional. Mi madre profesaba ante ellos su apego a la causa de los antiguos obispos”

Un dibujo que muestra al diablo incitando al Papa Pío VI a firmar la bula condenando la constitución civil del clero

Incluso en el hotel del Comandante en Jefe de la Guardia Nacional, La Fayette, el hombre liberal por excelencia, la causa de la Iglesia Romana contaba con fervientes partidarios. el mismo Mirabeau, que pretendía apoyar la constitución civil del clero, era, en el fondo de su corazón, el adversario de esta constitución. Vio en él, no sin un placer secreto, una especie de trampa que se estaban tendiendo los enemigos del trono y del altar. Desde la tribuna, arremetió contra los sacerdotes que se habían mantenido fieles a las doctrinas de Roma, y ​​les dijo que "si la Iglesia cayera en ruinas, a ellos se les debería atribuir la causa". Y el mismo hombre que poseía esta lengua escribió, el 5 de enero de 1791, al conde de La Marck: “La Asamblea está en el infierno. Ayer no hubo juramento, y si la Asamblea cree que la renuncia de 20.000 sacerdotes no tendrá efecto en el reino, tiene gafas extrañas”. Y, en su nota 430 para la corte, insistía en el uso que podía hacerse en beneficio de la causa real del decreto contra el clero. "No se podria -dijo- encontrar una ocasión más favorable para unir a un gran número de personas descontentas, de un tipo más peligroso, y aumentar la popularidad del rey, a expensas de la de la Asamblea Nacional… Es necesario, para eso, provocar al mayor número de eclesiásticos a rehusar el juramento, los ciudadanos activos de las parroquias que están unidos a sus párrocos para rechazar la reelección, llevar a la Asamblea Nacional a medios violentos contra estas parroquias, presentar al mismo tiempo todos los proyectos de decretos que se relacionan con la religión y, sobre todo, provocar la discusión sobre el estado de los judíos de Alsacia, sobre el matrimonio de los sacerdotes y sobre el divorcio, para que el fuego no se apague por falta de materiales combustibles”. ¡Mirabeau, el gran tribuno, el ídolo de la democracia, el inmortal revolucionario, era, si no públicamente, al menos en el fondo de su alma, un clerical!

El juramento fue el siguiente: “Juro velar con esmero por los fieles de la parroquia (o diócesis) que se me encomienden, ser fiel a la Patria, a la Ley, al Rey y mantener con todas mis fuerzas la Constitución decretada por la Asamblea Nacional y aceptada por el Rey"

Si tales fueran los sentimientos de Mirabeau, ¡cuántas no debían ser las de Luis XVI y su familia! Madame Elisabeth, que enfrentó tantas persecuciones, sólo temía una: la persecución religiosa. Su correspondencia indica casi en cada línea sus angustias cristianas. Decidida, si es necesario, a enfrentar el martirio, estaba absolutamente resuelta, a obedecer el grito de su conciencia, a hacer frente a todos, al mismo rey, si era necesario. Ella escribió a Madame de Bombelles el 28 de noviembre de 1790: "¿Cómo podemos esperar que la ira del cielo se canse de caer sobre nosotros, cuando nos deleitamos en irritarla constantemente? Tratemos al menos, corazón mío, con nuestra fidelidad de servirle, de borrar algunas de las ofensas que se le hacen a diario. Pensemos que su corazón sufre aún más de lo que se irrita su ira. Depende de nosotros consolarlo. ¡Ay! ¡Cómo esta idea debe animar el fervor de las almas bastante felices de tener fe! Haced orar a vuestros hijitos. Dios nos dice que la oración de ellos le agrada”

7 de enero1791, la piadosa princesa escribió a Madame de Raigecourt: “No tengo gusto por el martirio; pero siento que me alegraría mucho tener la certeza de sufrirlo, antes que abandonar el menor artículo de mi fe. Espero que, si estoy destinado a ello, Dios me dará la fuerza. ¡Él es tan bueno, tan bueno!" Y, el 7 de febrero siguiente, a la señora de Bombelles: “¡Ah! si hemos pecado, ¡Dios nos castiga bien! Feliz ¡Aquel que sólo toma esta prueba con espíritu de penitencia! Debemos agradecer a Dios por el coraje que otorga al clero. Todos los días se cuentan historias admirables”. El 21 de marzo, escribió a Madame de Raigecourt: “Aquí estamos en una angustia terrible. El emisario del Papa aparecerá en estos días, y la verdadera persecución comenzará poco después. Esta perspectiva no es la más agradable. Pero como siempre se nos ha dicho que debemos querer lo que Dios quiere, debemos regocijarnos. De hecho, cuando sepamos bien lo que tenemos que hacer, será mucho más conveniente, porque no habrá más consideraciones que mantener con nadie. Cuando Dios habla, un católico solo conoce su voz”

El cardenal de Montmorency-Laval, obispo de Metz y gran capellán de Francia, se dirige al rey para protestar contra el último decreto que obliga al clero a prestar juramento. En su discurso, que dirigió al Rey, utilizó las siguientes expresiones: "El Trono está derribado, la religión está perdida, el pueblo ya no tiene freno..."

Básicamente, los sentimientos de Luis XVI eran los mismos que los de su hermana. El Papa le había escrito el 10 de julio de 1790: “Si estuviera a tu disposición renunciar incluso a los derechos inherentes a la prerrogativa real, no tienes derecho a enajenar nada ni a abandonar lo que se debe a Dios y a la Iglesia, del cual eres el hijo mayor”. Esta carta del Santo Padre había impresionado profundamente al Rey. Él, que había sufrido con tanta paciencia los asaltos a su dignidad de príncipe, a su libertad de hombre, a sus prerrogativas de monarca, no podía resignarse al dolor que sufría como católico. Para obligarle a sancionar la constitución civil del clero, Blique exigió imperiosamente este sacrificio, sin el cual sacerdotes y nobles serían masacrados. Es fácil comprender lo que pasaba entonces en el corazón de este devoto soberano por excelencia, de este monarca sobre todo religioso, que valoraba mucho más su título de cristiano que el de rey.

El 3 de abril de 1791 repicaron las campanas para anunciar la instalación de los sacerdotes que habían prestado juramento a la nueva Constitución. Madame Elisabeth escribió: “Los sacerdotes intrusos están establecidos esta mañana. Escuché todas las campanas de San Roque. No puedo ocultarte que esto me causó un dolor terrible”. Luis XVI se lamentó nada menos que su hermana. Descubrió que estas campanas tenían un sonido fúnebre. Todo ha terminado. No habrá un solo momento de descanso moral para el desdichado rey. ¡Qué preocupaciones! ¡Qué insomnio! ¡Qué remordimiento! El mártir real escribió estas líneas dolorosas en su testamento: “profundo que debo haber puesto mi nombre (aunque fuera en contra de mi voluntad) a actos que pueden ser contrarios a la disciplina y la fe de la Iglesia Católica, a la que siempre he permanecido sinceramente unidos de corazón”.

Los miembros de la Iglesia Católica prestando el juramento exigido por la Constitución Civil del Clero.

Este lamento conmovedor fue quizás la más dura de sus torturas para Luis XVI. "¡Que ella sea maldita para siempre!" exclamó Joseph de Maistre, en su ardor ultramontano, la facción infame que venía, beneficiándose descaradamente de las desgracias de una soberanía esclavizada y profanada, para apoderarse brutalmente de una mano sagrada y obligarla a firmar lo que aborrecía. Si esta mano, dispuesta a encerrarse en el sepulcro, creyó trazar el solemne testimonio de un profundo arrepentimiento, que esta sublime confesión, consignada en el inmortal testamento, caiga como un peso abrumador, como un eterno anatema sobre este culpable que la hizo necesaria a los ojos de la augusta inocencia, inexorable sólo para ella, en medio de los respetos del universo.

La Révolution française 1989