El decreto “Patria en peligro" tuvo varias consecuencias
importantes. Llamó al servicio nacional a todos los capaces de portar armas. El
mismo día la Comuna decretó que todo el que tuviera una pica podía entrar en la
Guardia Nacional. Hasta ahora la entrada había estado restringida a los “ciudadanos
activos”, aquellos que tenían el voto. esto cambió el tono de la Guardia
Nacional, que perdió su carácter burgués y monárquico (constitucional). Se
ordenó a las autoridades administrativas ser de permanencia, es decir, reunirse
diariamente.
En esos días Luis anotaría varias veces en su diario: “alerta
todo el día”. María Antonieta estaba tan cansada que se quedó dormida durante
una de estas alertas. Estaba enojada porque no había estado al lado del rey,
pero él dijo que era una falsa alarma y que iba a necesitar dormir. Los ataques
de nervios, dijo, eran el lujo de los frívolos y alegres. Hacía tiempo que
había dejado de serlo. Ella pensó que el rey sería juzgado, pero “en cuanto a
mí, soy extranjera, me van a asesinar. ¿Qué será de mis pobres hijos?”. Con la
mitad de los habitantes de las Tullerías siendo espías y después de un presunto
intento de asesinato, María Antonieta se vio reducida a tener un perrito junto
a su cama.
La tensión dentro de las Tullerías era insoportable. Incapaz incluso de disfrutar en paz de sus devociones, la familia real no siempre acudía a la capilla. Hay una pintura inquietante y primitiva de ellos arrodillados en simples reclinatorios para recibir el sacramento que transmite su angustia y su estupefacción. Las cosas estaban tan mal que el rey y la reina tuvieron que turnarse para dormir, para que uno de ellos pudiera protegerse contra el asesinato.
Mientras tanto, la familia real tuvo que soportar otra de esas interminables fiestas que para ellos conmemoraban una derrota: el tercer aniversario de la toma de la Bastilla. La fiesta de la Federación, que debía celebrarse el 14 de julio, se esperaba con ansiedad. Los federados llegaron a París llenos de los proyectos más revolucionarios. La ansiedad y la angustia reinaban en las Tullerías. Luis XVI y María Antonieta, que iba a estar presente en el Campo de Marte, temía ser asesinada allí. decidieron que el Rey se hiciese un plastrón, para protegerse de una estocada de puñal. Compuesto por quince espesores de tafetán italiano, este plastrón constaba de un chaleco y un gran cinturón, Madame Campan lo probó en secreto con el Rey. Sin su conocimiento, le habían confeccionado a la reina una especie de corsé, al estilo del plastrón de su marido. Nada podía inducirla a ponérselo. respondió: "Si me asesinan personas sediciosas, tanto mejor; ellos me librarán de una vida muy dolorosa”.
La fiesta de la Federación se celebró en 1792 en medio de
preocupaciones extremadamente trágicas. Las cosas habían cambiado mucho
desde la fiesta que había despertado tanto entusiasmo dos años antes. El
14 de julio de 1790, el Campo de Marte se llenó a las cuatro de la mañana por
una multitud delirante de alegría. A las ocho de la mañana del 14 de julio
de 1792 aún estaba vacío. Se decía que la gente estaba en la Bastilla presenciando
la colocación de la primera piedra de la columna que se erigió sobre las ruinas
de la famosa fortaleza. En el Campo de Marte no había un magnífico altar
servido por trescientos sacerdotes, ni bancos laterales cubiertos por una
multitud innumerable, nada de esa alegría sincera y ardiente que latía en todos
los corazones dos años antes. Para la fiesta de 1792, ochenta y tres
carpas, representando los departamentos del reino, Delante de cada tienda había
un álamo, tan frágil que parecía como si un soplo pudiera volar el árbol y su
colgante tricolor. En medio del Campo de Marte había cuatro camillas
cubiertas con una lona pintada de gris que habría sido un miserable decorado
para un teatro de bulevar. Era una llamada tumba, un monumento honorífico
a los que habían muerto o estaban a punto de morir en las fronteras. A un
lado estaba la inscripción: "¡Temblad, tiranos, los
vengaremos!" Apenas se veía el Altar de la Patria. Estaba
formado por una columna troncocónica colocada en la parte superior de los
escalones del altar levantados en 1790. Se quemaban perfumes en los cuatro
pequeños altares de las esquinas.
Doscientos metros más allá, cerca del Sena, habían plantado un gran árbol al que llamaron Árbol del Feudalismo. De sus ramas pendían escudos, yelmos, y cintas azules entretejidas con cadenas. Este árbol brotaba de un montón de leña sobre el que yacía un montón de coronas, tiaras, capelos cardenalicios, llaves de San Pedro, mantos de armiño, cofias de médico y títulos nobiliarios. Entre ellos había una corona real, ya su lado los escudos de armas del Conde de Provence, el Conde d'Artois y el Príncipe de Condé. Los organizadores de la fiesta esperaban inducir al propio rey a prender fuego a este montón, cubierto de emblemas feudales. Una figura que representaba la Libertad y otra que representaba la Ley se colocaban sobre ruedas con la ayuda de las cuales se harían rodar las dos divinidades. Cincuenta y cuatro cañones bordeaban el Campo de Marte por el lado del Sena, y el gorro frigio coronaba todos los árboles.
A las once de la mañana llegó el Rey y su cortejo a la
Escuela Militar. Un destacamento de caballería abrió la marcha. Había
tres carruajes. En el primero estaban el príncipe de Poix, el marqués de
Brézé y el conde de Saint-Priest; en el segundo, las damas de la Reina,
las señoras de Tarente, de la Roche-Aymon, de Maillé y de Mackau; en el
tercero, el Rey, la Reina, sus dos hijos y Madame Elisabeth. Las trompetas
sonaron y los tambores tocaron un saludo. Una salva de artillería anunció
la llegada de la familia real. El semblante del soberano era apacible y
benévolo. María Antonieta apareció aún más majestuosa que de
costumbre. La dignidad de su comportamiento, la gracia de sus hijos y el
encanto angelical de Madame Elisabeth inspiraron un tierno respeto. El
pequeño Delfín vestía el uniforme de la Guardia Nacional.
La familia real ocupó sus lugares en el balcón de la Escuela
Militar, que estaba cubierto con una alfombra de terciopelo rojo bordado en
oro, y observó la procesión popular, entrando en el Campo de Marte por la
puerta de la rue de Grenelle, y marchando hacia el Altar de la
Patria. ¡Qué extraña procesión! Hombres, mujeres, niños, armados con
picas, palos y hachas; bandas que cantan la Ça ira ; rameras
borrachas, adornadas con flores; gente de los suburbios con la inscripción
"!Viva Pétion!" escrito con tiza en su tocado; seis
legiones de Guardias Nacionales marchando atropelladamente con los sans-culottes;
pancartas con consignas feroces o estúpidas, como ésta: "¡Viva los héroes
que murieron en el sitio de la Bastilla!" un plano en relieve de la
célebre fortaleza; una imprenta ambulante arrojando ejemplares del
manifiesto revolucionario, que la multitud en un principio confundió con una
pequeña guillotina; mucho ruido y gritos, y ahí está el cortejo
popular. A modo de compensación, las tropas de línea y los granaderos de
la Guardia Nacional manifestaron sentimientos extremadamente
realistas. Habiéndose detenido el 104º regimiento de infantería bajo el
balcón, su banda tocó el aire: Où peut-on être mieux qu'au sein de sa
famille? (¿Dónde está uno mejor que en el seno de su familia?)
El momento en que Luis XVI Salió de la Escuela Militar para caminar hacia el Altar de la Patria con la Asamblea Nacional no estuvo exenta de solemnidad. Todos sentían cierta ansiedad por lo que pudiera suceder. ¿Sería Luis XVI golpeado por una pelota o por un puñal? ¿Qué no se puede temer de tantos endemoniados, aullando como caníbales? El Rey, los diputados, los soldados, la multitud, todos apretados unos contra otros en una masa sólida que no dejaba espacios libres; todo estaba en continua ondulación. Luis XVI sólo podía avanzar lentamente y con dificultad. Fue necesaria la intervención de las tropas para que pudiera llegar al Altar de la Patria, donde juraría por segunda vez la Constitución cuyos fragmentos inundarían su trono. "Necesitaba el personaje de Luis XVI -Madame de Staël ha dicho- se necesitaba ese carácter de mártir que nunca desmintió, para soportar una situación como la que tuvo. Su forma de andar, su semblante, tenía algo peculiar a él mismo; en otras ocasiones uno podría haber deseado que tuviera más grandeza; pero en este momento le bastó seguir siendo lo que era para parecer sublime. De lejos observé su cabeza empolvada en medio de todas aquellas negras, su capa, aún bordada como antaño, destacaba contra los trajes de la gente común que se apretujaba a su alrededor. Cuando subió los escalones del altar, uno parecía contemplar a la víctima sagrada ofreciéndose en sacrificio voluntario".
La Reina se había quedado en el balcón de la Escuela Militar. Desde allí observaba a través de un impertinente el peligroso avance del Rey. Presa de una emoción inexpresable, permaneció inmóvil durante una hora entera, casi sin poder respirar a causa de la angustia excesiva. En un momento gritó: "¡Ha bajado dos escalones!" Este grito hizo estremecer a todos los que la rodeaban. El Rey no pudo, en efecto, llegar a la cima del altar, porque ya se había apoderado de él una multitud de personas de aspecto sospechoso. El diputado Dumas tuvo la presencia de ánimo de gritar: "¡Atención, granaderos! ¡Presenten las armas!" Los sans culottes intimidados permanecieron en silencio, y Luis XVI prestó juramento en medio del estruendo de los cañones alineados junto al Sena.
Entonces se le propuso al Rey que prendiera fuego al Árbol
del Feudalismo; estaba cerca del río y de él colgaban las armas de
Francia. Luis XVI se ahorró esa vergüenza, exclamando: "¡Ya no
hay más feudalismo!" Regresó a la Escuela Militar por el camino que
vino. Todavía no había pasado la VI legión de la Guardia Nacional cuando
la caballería anunció la llegada del Rey. Esta legión, acelerando el paso,
fue interceptada por la escolta real e invadida, por no decir derrotada, por el
populacho, que por todos lados apretaba sus filas.
Mientras tanto, la angustia de María Antonieta se
redoblaba. "La expresión del rostro de la Reina -dice nuevamente
Madame de Staël- nunca se borrará de mi memoria. Sus ojos estaban ahogados en
lágrimas; el esplendor de su aseo, la dignidad de su comportamiento,
contrastaba con la multitud que la rodeaba. Nada la separaba del populacho
excepto unos pocos Guardias Nacionales; los hombres armados reunidos en el Campo
de Marte parecían más como si se hubieran reunido para un motín que para un
festival". Pétion, que había sido reintegrado en sus funciones como
alcalde de París el día anterior, fue el héroe de la ocasión. Lo llamaban
rey Pétion, y los vítores que resonaron en honor de este revolucionario fueron
como un toque de difuntos en los oídos de María Antonieta. El pequeño Luis Carlos, incapaz de contener su indignación
generosa y su cólera filial, exclamó de golpe: “¡Oh! es M. Pétion,
entonces, quien es rey hoy”. Pero cuando sus padres lo miraron, con una
mirada afectuosa y lúgubre, el niño tomó la mano de su padre y, besándola,
dijo: "No, papá, sigues siendo tú el rey, porque eres tú el justo y el
clemente".
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| La gente baila alrededor del árbol genealógico quemado que simboliza el feudalismo. 14 de julio de 1792. |
"Todos los antiguos recuerdos -dice el conde de
Vaublanc en sus Memorias- todos los antiguos hábitos de respeto despertaron
entonces... Sí, vi y observé a esta multitud; estaba animada de los mejores
sentimientos; en el fondo era fiel a su Rey y lo coronó con sinceras
bendiciones. Pero, ¿el amor y la fidelidad populares dan algún apoyo a un trono
tambaleante? Está loco quien puede pensar así. El pueblo será espectador del
último combate y aplaudirá al vencedor. Y que nadie ¡Culpadlos! ¿Qué pueden
hacer si no están unidos, animados y dirigidos? El pueblo ve que algunos
sediciosos atacan un trono, y algunos valientes lo defienden; temen a uno y
desean el éxito del otro. la lucha ha terminado, se someten y obedecen, los más
honestos de ellos lloran en silencio, los tímidos se obligan a mostrar una
alegría culpable para escapar del odio de los vencedores a quienes ven bañándose
en sangre. Piensan en sus familias, sus asuntos, sus medios de
subsistencia. No se esperaba que se dirigieran a sí mismos; ese deber
se impuso a los demás; ¿Lo han cumplido?"
Se dice que durante la fiesta aquellos que eran amigos del Rey,
entre la multitud, esperaban una señal de él. Esperaban que, con la ayuda
de los suizos, pudieran abrirse camino hacia la familia real durante la
confusión de una pelea cuerpo a cuerpo y sacarlos de París a salvo. Pero
Luis XVI ni habló ni actuó. Regresó a su palacio sin haberse atrevido
a nada. Y, sin embargo, aún quedaban abiertas muchas posibilidades de
seguridad. Imagínese el efecto de un porte altivo, un gesto autoritario en
lugar de la actitud inerte habitual del desafortunado soberano. ¡Imaginad
al Rey Cristianísimo, heredero de Luis XIV, a caballo, arengando al pueblo al
estilo de su ingenioso y valiente antepasado, Enrique IV! Él sigue siendo
Rey. Las tropas de línea son fieles. La gran mayoría de la Guardia Nacional
tiene buena disposición hacia él. Luckner, Lafayette, el mismo Dumouriez,
nada pedirían mejor que defenderlo si mostrara un poco de energía.
Los últimos recursos que le quedaban debían evaporarse entre sus manos. No se beneficiará de las simpatías de todas las cortes europeas, que desean ardientemente su seguridad; por su lista civil, que puede ser tan eficaz medio de acción; ni por la lealtad de sus valientes soldados, que están dispuestos a derramar hasta la última gota de sangre en su defensa. Un gran grupo en la Asamblea Legislativa no pediría más que una señal, siempre que se diera con seriedad, para unirse con vigor a la causa real. Tenía allí intrépidos campeones a los que ninguna amenaza podía asustar, y que, en cada ocasión, por violentas o tumultuosas que fueran las galerías, habían desafiado la tormenta con heroica constancia. La opinión pública estaba cambiando para mejor. Los esquemas y el lenguaje de los jacobinos exasperaron a la masa de personas honestas. Las provincias enviaban discursos de fidelidad al Rey.
¿Qué le faltaba al monarca para poder combinar tantos
elementos dispersos en un grupo sólido? Un poco de voluntad, un poco de
esa cualidad esencial, la audacia, que, según Danton, es la última palabra de
la política. Pero Luis XVI tiene un alma timorata. Si da un paso
adelante, tiene prisa por dar otro atrás. Es escrupuloso,
vacilante; no tiene confianza en sí mismo ni en nadie más. Este
príncipe, tan indiscutiblemente valeroso, actúa como si fuera un
cobarde. Ya ha hecho tantas concesiones que la idea de cualquier forma de
resistencia le parece quimérica. ¿El destino de Carlos I le hace temer el
comienzo de la guerra civil como el peligro supremo? ¿Teme poner en
peligro la vida de su esposa e hijos con un acto enérgico? ¿Está esperando
ayuda extranjera? ¿Piensa probar su sabiduría con su paciencia, y que el
éxito coronará la demora? ¿Es tan benévolo, tan tierno, que le repugna el
menor pensamiento de represión? ¿Quiere llevar al extremo ese perdón de
las injurias que recomienda el Evangelio? Lo que es claro es que rechaza
toda resolución firme.
Paliativos, expedientes, medias tintas, era lo que convenía a esta naturaleza honesta pero débil. Inquieto por consejos contradictorios, y sin saber ya qué desear ni qué esperar, contemplaba su propia destrucción como un espectador impasible. Ya no era un soberano lleno del sentimiento de su poder y de sus derechos, sino una víctima casi inconsciente de la fatalidad. ¡Ejemplo lleno de lecciones sorprendentes para todos los jefes de Estado que adoptan la debilidad como sistema y que, bajo el pretexto de la benevolencia o la moderación, ya no saben prever, querer o golpear!
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