MADAME DU BARRY ES EXPULSADA DE LA CORTE (1774)

Louis XV et Madame du Barry, 1859 por Joseph Caraud.

María Antonieta se había sentido bastante acobardada como delfina. La facción que había provocado su matrimonio había caído y había sido reemplazada por una que debía gran parte de su posición a Madame du Barry. Luis XV había tratado a María Antonieta como la niña que todavía era y la intimidó para que reconociera la existencia de su amante. Ahora que era reina, inmediatamente comenzó a lanzar su peso. Así que no fue una sorpresa que la primera en sentir el disgusto de la nueva reina fuera Madame du Barry. De hecho, incluso antes de que Luis XV muriera, para ser precisos después de haber recibido los últimos ritos, pero antes de que expirara, María Antonieta envió una carta a su madre regocijándose de que “la criatura” había sido exiliada. Ella le pidió a Mercy que acelerara la carta, pero él, pensando que era de mal gusto, retrasó el envío. Él estaba en lo correcto.

Fue Luis XV quien ordenó al duque que despidiera decorosamente a Madame Du Barry por la tarde del 4 de mayo. Tan pronto como salió de la casa del rey, d'Aiguillon fue a buscar a su esposa y le pidió que llevara a la condesa ese mismo día a Rueil, a la propiedad que poseía allí y que antes era del cardenal Richelieu. “Esta conducta firme, honesta, conciliando la decencia, los procedimientos y el reconocimiento que el ministro le debía a esta mujer le hizo mucho honor” asegura Moreau. Incluso sus enemigos la alabaron. El duque de Croÿ cree por su parte que el ministro "hizo un gran juego frente a la familia real y Madame la delfina, muy decidido en esto si faltaba el Rey".

A las cuatro, acompañada por la vizcondesa y la marquesa de Barry, Jeanne subió al carruaje de la duquesa de Aiguillon. Alrededor de las seis, sin saber la hora de partida de su amada y sin duda queriendo despedirse de ella nuevamente, Luis XV la llama.

"Señor, se ha ido", responde La Borde.

No dice una palabra, pero las lágrimas brillan entre sus párpados hinchados.

Según ciertos testigos fidedignos, debió pensar más en su ama que en su salvación, porque al día siguiente preguntó a d'Aiguillon: "¿Has estado en tu castillo?" Como parecía estar mejorando por el efecto de las ampollas y el vino de Alicante, algunos grandes señores fueron 

a visitar a la favorita, que aún vivía en Rueil. La mayoría venía corriendo por el interés: en caso de que el rey volviera de su enfermedad, serían llamados de nuevo a la Corte. Viene también el Conde Javier de Sajonia, que escribe a su hermana: “Siempre he estimado a la señora de Barry pero actualmente la venero por los sentimientos que veo en ella por nuestro querido Maestro y por el desinterés de su propia existencia”. Habiendo pasado previamente por Versalles, se indignó "por todas las cábalas e intrigas que allí se hacen".

Retrato de Madame du Barry - Pintura de Francois Hubert Drouais, 1774 - Arte francés Siglo XVIII - Musee des Beaux Arts d'Agen Artista.

No fue hasta el 7 de mayo, a las tres y cuarto de la mañana, que el rey mandó llamar al abate Maudoux, con quien se confesó por la tarde “durante diecisiete minutos”. Esa misma noche habló con el duque de Aiguillon y luego, en presencia de príncipes, ministros y grandes señores, recibió la Eucaristía de manos del cardenal de La Roche-Aymon.

Al día siguiente, 10 de mayo, alrededor de las once de la mañana, el rey entró en agonía. Mantendrá su ingenio sobre él hasta los últimos momentos. En el alféizar de una de las ventanas que daban al Patio de Mármol, se colocó una vela encendida, la señal habitual. A las tres y cuarto viene un aparcacoches a apagarlo. Luis XV ya no existe. En un "trueno", los cortesanos se precipitan a los apartamentos de Luis XVI y María Antonieta.

Al día siguiente, un escuadrón de policías rodea el castillo de Rueil. Jeanne sabe la razón. ¿No vino el duque de La Vrillière poco antes de entregarle la carta de cachet que la exiliaba a la abadía de Pont-aux-Dames? Al anochecer, "escoltada por un carruaje en el que viajaban dos individuos, uno de los cuales estaba exento", el carruaje de seis caballos en el que la favorita caída había ocupado su lugar salió de Rueil y, después de cruzar París, se dirige hacia Brie champenoise. 

A lo largo del viaje, acurrucada en la parte trasera de su carruaje, Jeanne nunca dejó de llorar. Al dolor de haber perdido a un amante tan amoroso y generoso, se suma la tristeza de saber que es a este mismo amante a quien debe su reclusión, a pesar de haber sido mandada por Luis XVI. Antes de marcharse de Rueil, d'Aiguillon creyó oportuno develárselo: si el difunto rey se comportaba así, se lo había obligado el cardenal de La Roche-Aymon, como prueba de arrepentimiento de sus faltas carnales. En el registro de las Órdenes del Rey, de fecha 9 de mayo, se puede leer en las notas del ministro: “El Monsieur comte Jean du Barry, conduce al castillo de Vincennes. La condesa de Barry, llevada a la abadía de Pont-aux-Dames”. Ahora, en esta fecha, Luis XV todavía vivió y conoció momentos de perfecta lucidez. Luis XVI solo cumplió con los deseos de su abuelo.

El Roué, por su parte, no esperó a los exentos. Poco después de visitar a su cuñada, dejó París y huyó a Suiza. Chon y Pitschy se refugiaron en la rue de Richelieu, con su sobrino Adolphe. Pero en unas pocas horas - Jeanne no lo sabrá hasta mucho más tarde - este último y su esposa, así como el marqués y la marquesa du Barry recibirán cada uno una carta de Luis XVI ordenándoles "no presentarse en la corte hasta nuevo aviso de Su Majestad”. Tal éxodo del clan Barry dio lugar a un juego de palabras que sería un gran éxito: “Los toneleros, este año, tendrán mucho que hacer; todos los barriles están goteando”

A la luz de la mañana, con los ojos enrojecidos por las lágrimas, Jeanne finalmente llega a la vista del convento donde debe retirarse. La Roche de Fontenille. No es un simple convento sino una prisión estatal donde el rey envía mujeres golpeadas por lettres de cachet. Es la contraparte de la Bastilla, reservada para los hombres.

Escoltada por algunas monjas, la abadesa conduce a la “criatura del pecado” a través de largos y angostos pasajes hasta el edificio reservado para las hermanas del puerto, en el extremo norte del convento. En el primer piso, abre una puerta, revelando así una pequeña habitación pobremente amueblada, cuyas paredes encaladas están adornadas solo con un Cristo en la cruz. Al verlo, Jeanne murmura: “¡Oh! ¡Es tan triste! ¡Y aquí es donde me envían!”.

Si, por lo tanto, pasó la mayor parte de su tiempo en esta celda real, no fue "puesta en el más estricto secreto", como escribió el librero Hardy. Ya el 12 de mayo, Luis XVI, al expulsar de la corte a la vizcondesa ya la marquesa de Barry, les autorizó a visitar a la condesa. Y el duque de La Vrillière, ministro de la Casa del Rey, escribió en consecuencia a la señora de La Roche de Fontenille, para que las dos mujeres "no tuvieran ninguna dificultad". Jeanne también puede enviar y recibir cartas, previo examen del correo por parte de la abadesa o de la priora, Sor Marie Anne Thérèse Esprit.

Tales autorizaciones son comunes en las prisiones estatales, especialmente en la Bastilla. Desde hace siglos, y por derogaciones casi siempre emanadas del poder real, los condenados a la famosa prisión pueden hacer traer del exterior muebles, ropas y comidas, también pueden ser atendidos por un sirviente y socializar con otros presos. A algunos incluso se les permite tomar el aire en la terraza. Pero, ¿no es la abadía de Pont-aux-Dames, para las mujeres, el equivalente de la Bastilla?. 

El nuevo rey, "en consideración a la memoria del difunto rey", concedió una pensión a Madame du Barry, pero tuvo que pasar su tiempo en un convento. Luis le dio la razón más profunda del exilio de du Barry a La Vrillière, el agente de los exiliados: “dado que ella sabe demasiado, debe ser confinada más temprano que tarde. Envíale una carta de caché y entrar en un convento provincial y ordenarle que no vea a nadie”

María Antonieta se da cuenta rápidamente de estos "ablandamientos" concedidos a los prisioneros de Estado. De ahí su insatisfacción, por no decir su enfado, hacia un marido al que juzga increíblemente tolerante con el favorito odiado. Desde Choisy, escribió a su madre: “El público esperaba muchos cambios, pero por el momento el rey se contentó con enviar a la criatura al Pont-aux-Dames y ahuyentar de la Corte todo lo que lleva este nombre de escándalo”.

Lo que le valió una severa respuesta de la Emperatriz: “Espero que no haya más dudas sobre la desafortunada Barry, por quien nunca he estado más inclinada de lo que exigía su respeto por su padre y su soberano. Espero no volver a oír su nombre hasta saber que el rey la ha tratado con generosidad, al confinarla con su marido lejos de la Corte, ablandándola, tanto como conviene y exige la humanidad, su destino”.

Madame Du Barry, De la historia moral ilustrada desde la Edad Media hasta la actualidad de Eduard Fuchs, publicada en 1909.

Jeanne, por otro lado, seguramente sabe lo que puede obtener sin incurrir en una pena mayor. También, poco después de su llegada al convento, pidió a M. Demontvallier, su mayordomo, que trasladara a Louveciennes y bajo la dirección de Cottet, su "valet de chambre tapicero", las obras de arte que había acumulado tanto en sus pequeños apartamentos. y en su hotel de la avenida de París; ella también le pide que Cottet lleve una cierta cantidad de objetos a Pont-aux-Dames.

Si nos ha llegado la lista de pinturas, estatuas, ornamentos e instrumentos musicales, muebles y otros efectos pertenecientes a la Condesa y confiados a Cottet, no especifica lo que Cottet debe haber transmitido al triste monasterio. Sin duda muchos pequeños jarrones, miniaturas, finas estatuillas que Jeanne, en la época de su esplendor, se acostumbró a comprar por adelantado para regalar a sus amigas. En su Crónica secreta, El padre Baudeau escribe: “La du Barry es muy feliz en su convento. Las monjas están encantadas; los colma de pequeños regalos. Al no estar autorizada para salir del recinto del convento, por lo tanto, tenía algunas en sus manos. Cuando sabemos que su aseo es casi legendario y que en su apogeo se bañaba todos los días, también tuvo que traer muebles de baño además de una buena cama, quizás la de "tres respaldos, tallada y pintada de blanco, recortada en muaré verde y blanco, con cordones de seda y borlas a juego”.

Madame du Barry encerrada en la Abadía de Pont-aux-Dames en 1774. Siglo XIX (grabado).

Un año más tarde Luis cedió y le permitió ir a una de sus propiedades, y en junio de 1776 le devolvió Louveciennes en el gran parque de Versalles y sus pensiones por un total de 155.000 libras al año. 

PRIMER CUMPLEAÑOS EN VERSALLES (1770)

El rey y su familia estaban en Fontainebleau. Eran las fiestas de la familia real, se vivía de una manera más íntima, había pocos cortesanos elegidos entre los más agradables, la etiqueta se hizo más liviana; y el bosque era tan hermoso, verde, amarillo, dorado, con olor a arena, brezo y las primeras hojas muertas.

Al día siguiente, 2 de noviembre, María Antonieta tenía quince años.

Por la mañana desfilaron los cortesanos que se beneficiaron del privilegio de ser invitados a Fontainebleau para desearle muchas felicidades en este hermoso día. A las tres de la tarde se presentó el conde de Mercy. Debido a la solemnidad del día, vestía una pulcra túnica de seda gris perla, pero tenía una expresión tranquila y adolorida que significaba: "Estoy triste y desilusionado, pero estoy cumpliendo exactamente con los deberes de mi cargo".

Se inclinó ante María Antonieta: “Tengo el placer de desearle a Vuestra Alteza un muy feliz cumpleaños, pero sobre todo me gustaría entregarle esta carta de Su Majestad la Emperatriz que, estoy seguro, le dará infinitamente más placer que todo esto que podría decirle”

"¿Una carta de mamá?" Gott sei húmedo! exclamó la joven a la que le gustaba expresar su alegría en alemán cuando pensaba en Austria “¿llego hoy?”

“Hace una semana, Su Majestad la Emperatriz quería asegurarse de que estaría allí en la fecha correcta. Ella me aconsejó en una nota separada que la mantuviera hasta hoy”

María Antonieta lo abrió sin esperar, rasgando incluso las esquinas del sobre para ir más rápido.

“Querida Hija mía, hoy es un gran día de consuelo para mí, un día que desde hace quince años no me ha dado más que satisfacciones. Que Dios os guarde por tan largos años para vuestra felicidad y la de vuestras familias y pueblos. Te abrazo tiernamente, mi querida hija, dándote mi bendición...”

La carta de María Teresa, tan llena de afecto y confianza, despertó el remordimiento de María Antonieta. Cuando María Teresa escribió esta carta, no estaba al tanto de su reciente desobediencia. Remordimiento, y también preocupación. En la próxima carta, probablemente sería algo completamente diferente.

MARIE THERESA DE AUSTRIA Y SUS HIJOS: EMPERATRIZ, GOBERNANTE Y MADRE - CAP. 01

Retrato de la emperatriz Maria Teresa de Austria

En los tumultuosos años antes de ascender al trono imperial, María Teresa siguió dando a luz a una sucesión de hijos: María Cristina (“Mimi”) en 1742, María Isabel en 1743 y Carlos en 1745. El 26 de febrero de 1746, otro nació, María Amalia Josefa Joanna Antonia. A pesar de sus largos nombres, esta archiduquesa siempre se conocería como Amalia.

El uso del prefijo María fue una tradición para todas las mujeres Habsburgo desde el siglo XVII. Era una forma de que la familia mostrara su veneración “por la Virgen María, la magna mater Austriae, como se la conocía en una mezcla singular de reverencia y reivindicación familiar”.

Menos de un año después del nacimiento de Amalia, nació otro niño que se uniría al grupo enrarecido de los niños reinantes especiales de María Teresa. El 5 de mayo de 1747, la emperatriz se preparó para dar a luz en Schönbrunn. Al igual que con sus otros hijos, la emperatriz se vio obligada a dar a luz a su bebé prácticamente en público gracias a la estricta etiqueta de la corte austriaca de la que ella misma era esclava. Junto a sus apartamentos, en la ornamentada Sala de los Espejos, había cientos de aristócratas que poseían los Derechos de Entrada. Durante siglos, a las personas con estos derechos se les permitió estar en la habitación con la madre que dio a luz. Cuando María Teresa subió al trono, abolió esta práctica y desterró a los cortesanos a una habitación contigua.

Retrato del emperador Francisco Esteban

Ahora esos mismos cortesanos, vestidos con el traje tradicional español que Carlos VI había adoptado, completo con medias rojas, zapatos negros, sombreros de plumas y chaquetas con adornos de encaje, esperaban ansiosos el nacimiento del próximo hijo de la emperatriz. Finalmente, las puertas dobles adornadas con oro se abrieron de golpe. El emperador Francisco I, radiante con una amplia sonrisa en su rostro redondo, entró y anunció con orgullo el nacimiento de un hijo. Los cortesanos lo felicitaron, pero la tradición les prohibió besar la mano de la emperatriz durante otros cuatro días.

En su bautismo, el bebé recibió los nombres de Peter Leopold Joseph. Pedro era por Pedro el Grande, padre de la madrina del bebé, la zarina Isabel; Leopoldo era por su bisabuelo materno, el emperador Leopoldo I; y José era por su tío abuelo materno, el emperador José I. Esta nueva adición al gallinero de los Habsburgo llegó a conocerse como "Poldy", el diminutivo alemán de Leopold.

Oficialmente, se refería al niño como el Archiduque Leopoldo. Cada uno de sus tres nombres tenía antepasados ​​ilustres, y eran apropiados para este futuro gran duque y emperador ya que eran los nombres de tres emperadores, dos del Sacro Imperio Romano Germánico y uno de Rusia. La elección de Peter como primer nombre del bebé no fue obvia y fue el resultado de la amistad entre María Teresa y la zarina Isabel de Rusia. Estas dos mujeres compartían una estrecha amistad y un vínculo único; ambos gobernaron los dos únicos imperios de Europa al mismo tiempo; Isabel se convirtió en emperatriz solo unos meses después de que María Teresa ascendiera al trono. La madre de Leopoldo consideraba a la zarina como “su amiga y hermana muy querida”.

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El ambiente en el que creció la joven archiduquesa Amalia fue menos restringido y reglamentado que el que su hermano, Joseph, se vio obligado a soportar. Su posición como heredero significaba que estaba sujeto a las más estrictas correas, pero a Amalia se le dio mucha más libertad en sus primeros años.

Eso no significaba que su vida familiar fuera perfecta, ni que el matrimonio de sus padres fuera completamente feliz. A pesar de toda su belleza, riqueza y poder, la emperatriz María Teresa se vio incapaz de mantener la atención de su marido. La emperatriz se vio obligada a tolerar un sinfín de mujeres que compartían los afectos de su marido; su relación con la princesa von Auersperg, una dama de la corte, no era un secreto para nadie. Un visitante en Viena admitió que "el emperador no oculta su pasión por ella". Incluso los niños imperiales sabían del amor de su padre por las mujeres. “El emperador es un padre de muy buen corazón -dijo la archiduquesa María Cristina- siempre se puede confiar en él como amigo, y debemos hacer todo lo posible para protegerlo de sus debilidades. Me refiero a su conducta con la princesa Auersperg ”.

A pesar de la infidelidad de Francisco, él y María Teresa tuvieron un matrimonio que pareció funcionar. Estaban apasionadamente enamorados y lograron pasar por alto esta área por el bien de su relación. Las amantes que entraban y salían de la habitación de Francisco en realidad ayudaron a mostrar uno de los rasgos más grandes de María Teresa: su devoción a la fe católica romana. Nathaniel Wraxall, un visitante frecuente de Viena, observó que la fe de la emperatriz la hacía "muy virtuosa en su conducta, fiel a sus votos matrimoniales, y nunca tiene un pensamiento impuro, tiene poca paciencia con las indiscreciones de los demás".

La emperatriz perdonó voluntariamente las infidelidades de su esposo porque creía apasionadamente en ser un modelo cristiano inescrutable para sus hijos, especialmente para sus hijas. Sentía tanto el papel de la mujer en el matrimonio que una vez les dijo a sus hijas que “nacieron para obedecer y deben aprender a hacerlo a su debido tiempo”. Su devoción a Dios fue una de las características definitorias de la vida de María Teresa, uno que trabajó diligentemente para dejar como legado a sus hijos.

María Teresa no estuvo exenta de fallas. Había una marcada diferencia en la forma en que trataba a sus hijos. Sus favoritos, Charles y Mimi, recibieron un gran afecto, pero los demás a menudo fueron criticados y comparados con sus hermanos mayores. La Emperatriz creía que al hacer que sus hijos fueran muy conscientes de sus propios defectos, los ayudaría a mejorarlos como futuros gobernantes. Como Maria Theresa descubriría algún día, este tipo de crianza rara vez funcionaba.

Para Amalia, la vida con sus hermanos y hermanas en la década de 1740 fue un torbellino de actividades familiares en medio de una variedad de hogares de cuento de hadas. En invierno, la familia imperial se instaló en el imponente palacio románico conocido como Hofburg. Ubicado en Viena, el Hofburg era la más lujosa de todas las residencias imperiales. Construido por una antigua dinastía alemana en el siglo XIII, “se parecía un poco a una fortaleza medieval”. Tenía dieciocho alas diferentes y no menos de 2.600 habitaciones. En cualquier momento, varios miles de sirvientes atendieron a Maria Theresa y su familia en el Hofburg.

En el verano, la familia se aventuró al menos imponente pero igualmente majestuoso Palacio de Schönbrunn en las afueras de la ciudad. Allí, María Teresa pudo complacer su amor por la decoración. Las habitaciones se hicieron en estilo rococó con "espejos lacados, miniaturas y tapices de vitela". La emperatriz también disfrutaba decorando partes del palacio al estilo del Lejano Oriente. Una vez declaró que "todos los diamantes del mundo" no podían compararse con "lo que viene de las Indias". El famoso historiador de los Habsburgo Gordon Brook-Shepherd creía que Schönbrunn era verdaderamente único: "A diferencia de sus grandes rivales arquitectónicos y políticos, Versalles o Potsdam, seguía siendo también un hogar”. A los niños también les encantaba jugar en la inusual colección de animales de Schönbrunn, que incluía un camello, un rinoceronte, un puma, ardillas rojas y una variedad de loros.

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El final de la década de 1740 vio un rápido cambio de suerte para Francisco I y María Teresa. La Guerra de Sucesión de Austria terminó después de ocho largos años. En las últimas semanas de abril de 1748, se celebró un congreso continental en la Ciudad Libre Imperial de Aix-la-Chapelle. Allí, rodeados de príncipes, políticos y diplomáticos, Francisco I y María Teresa fueron aclamados como los gobernantes indiscutibles del Sacro Imperio Romano Germánico. Este reconocimiento por parte de sus enemigos cimentó el lugar de los Habsburgo como una de las potencias preeminentes en Europa.

Una vez que terminó la guerra, el Emperador y la Emperatriz continuaron expandiendo su familia con la llegada de María Carolina (n. 1748), María Juana (n. 1750) y María Josefa (n. 1751). Lamentablemente, Carolina murió poco después de nacer. Un cortesano recordó la trágica escena que tuvo lugar: "El martes, hacia la noche, Su Majestad dio a luz a una Archiduquesa que murió pocos minutos después, bautizada, sin embargo, por una dama entre los asistentes". Pero en diciembre de 1751 la Emperatriz estaba enceinte de nuevo. Esta vez, una hermosa niña nació el 13 de agosto de 1752. Nacida en el Schönbrunn, la bebé recibió el nombre de Maria Carolina Louise Josepha Joanna Antonia.

Los nombres reales de esta archiduquesa eran apropiados para esta hija de una emperatriz y una futura reina. María era de la Virgen María; Carolina era por su abuelo materno, el emperador Carlos VI; Louise era el padrino del bebé, el rey Luis XV de Francia; José no era otro que su hermano mayor; Juana estaba a favor de San Juan Apóstol; y Antonia fue por San Antonio de Padua. Este bebé de ojos brillantes sería conocido por sus íntimos durante toda su vida como "Charlotte", un nombre que la Emperatriz siempre apreciaba pero que nunca eligió para ninguna de sus hijas. El resto del mundo la recordaría como la famosa Reina María Carolina de Nápoles y Sicilia.

La elección de Luis XV para el padrino del bebé fue un movimiento audaz, especialmente desde que Francia se había puesto del lado de Austria durante la Guerra de Sucesión de Austria. Pero la decisión también tuvo sentido porque, como todos sus hermanos, Charlotte era mitad francesa.

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Para el Archiduque Joseph, crecer significó un estricto regimiento de trabajo escolar y educación práctica orquestada por su siempre ambiciosa madre. De la misma manera que le apasionaba su papel de reina, emperatriz y madre, María Teresa fue tan estridente en la preparación de su hijo para el día en que se convertiría en emperador. Por lo tanto, la educación de Joseph fue extrema, cubriendo una amplia gama de temas. La emperatriz le dictó un plan de estudios estricto sobre todo, desde tácticas militares hasta el concepto de Austria y su grandeza. El conde Bartenstein (ahora tutor de José) hizo que el archiduque leyera un texto sobre la historia medieval austríaca de seis mil páginas.

La educación de Joseph reforzó su lugar superior dentro de la familia, lo que solo agravó el ambiente competitivo entre los niños. Los visitantes de Schönbrunn o el Hofburg se sorprendieron al encontrar a los niños Habsburgo en guerra abierta entre ellos, arrojando piezas de arte invaluables y peleando en los pisos de mármol. José y su hermano Carlos fueron especialmente violentos el uno con el otro. Una pelea en particular comenzó cuando Charles se burló de José por ser solo el hijo de una reina, mientras que él era el hijo de una emperatriz.

Detalle de una pintura donde podemos ver al pequeño archiduque José.

Para María Theresa, sus hijos eran a veces demasiado rebeldes. Cuando llegó el momento de que la visitaran uno a uno, prevaleció un ambiente mucho más estricto y disciplinado. María Theresa se tomó el tiempo de forma regular para hablar con sus hijos en privado. En lo alto de la lista de temas estaba recordarle a José y a sus hermanos que siempre creyeran “en tres cosas: su religión, su raza y su destino. Nunca debían olvidar que eran católicos, imperialistas y políticos”.

Los niños más pequeños disfrutaron de estas entrevistas, pero a Joseph le interrogaron sobre el progreso que estaba logrando en sus estudios, tanto académicos como religiosos. María Teresa era una mujer intensamente devota, y creía firmemente que “cada día debe comenzar con la oración y lo primero y más necesario para mi hijo es tener la certeza con un corazón sumiso de la omnipotencia de Dios, amarlo y temerlo, y desarrollar a partir de la verdadera práctica cristiana todos los demás deberes y virtudes ". Cuando era niño, José estaba “confinado a la tarea diaria de leer las leyendas de los santos, las Sagradas Escrituras y las historias de la Biblia" Este ambiente restrictivo pronto dio lugar a en el intrépido y obstinado archiduque una antipatía de toda la vida hacia cualquier cosa asociada con la religión. Esto fue desafortunado para José, porque la profunda fe y el amor de María Teresa por Dios fue uno de los atributos definitorios de su vida y uno de sus legados más profundos.

LOUIS FRANCOIS DE BUSNE: EL OFICIAL ACUSADO POR SER GENEROSO CON MARIE ANTOINETTE DURANTE SU JUICIO

María Antonieta ya no está sola en su calabozo. Un oficial de la gendarmería la vigila: el teniente Louis François de Busne, que antes de la revolución vestía el uniforme del regimiento "Royal-Dauphin".

Louis François de Busne era un soldado y oficial asignado a la celda de María Antonieta en la Conciergerie. Durante sus últimos días, acompañó a María Antonieta hacia y desde la sala del tribunal durante el juicio y después de que se leyera la sentencia.

Busne fue denunciado ante el Tribunal Revolucionario después de su juicio porque: le dio a María Antonieta un vaso de agua durante las sesiones, le ofreció el brazo a María Antonieta en el camino de regreso a su celda y en algún momento se quitó el sombrero en su presencia.

Sin duda, el aterrorizado De Busne, porque no fue el único arrestado tras el juicio de la reina, escribió una carta defendiendo sus acciones:

Christophe Brault como Louis François de Busne en L'Autrichienne (1990).

“¿Cuál es el delito del que me acusa este ciudadano y quienes comparten su opinión? De haberle dado un vaso de agua al imputado, porque los ujieres ciudadanos estaban por el momento ausentes al servicio del Tribunal: de haber tenido mi sombrero en la mano, lo que hice por mi propia conveniencia porque el clima era caluroso, y no por respeto a una mujer condenada a muerte, como creo, con justicia.

... Mientras la viuda Capeto caminaba por el pasillo que la conducía a la escalera interior de la Conciergerie, me dijo: "Apenas puedo ver a dónde voy". Le ofrecí mi brazo derecho y, con su ayuda, bajó las escaleras. Lo tomó de nuevo mientras bajaba los tres escalones resbaladizos del patio. Para evitar que ella cayera me comporté de esta manera, y ningún hombre sensato pudo detectar ningún otro motivo en mi acción. Las leyes de la naturaleza, mi misión y las leyes del más formidable de los Estados, todas me enseñaron que Era mi deber mantenerla a salvo durante todo el cumplimiento de su sentencia”

ROSALIE LAMORLIÉRE SIRVE A LA REINA EN LA CONCIERGERIE

Presunto retrato de Rosalie Lamorlière. No se conocen ciertos retratos de ella pero sí sabemos que la hija de Joseph Boze pintó un retrato de Rosalie durante el período en que el conocido pintor estuvo en prisión.

"La pobre niña no tiene una historia". Así, un célebre historiador del siglo XIX, Lenotre, resumió la vida de Marie-Rosalie Delamorlière.

Sin embargo, esta joven Picardía, cuyo recuerdo se habría desvanecido de la memoria de la humanidad como tantas otras personas comunes, tenía un destino que la unía de manera imperecedera al nombre de María Antonieta. Hoy es casi imposible reconstruir con precisión su vida y sus orígenes porque la ciudad de Breteuil, donde nació el 3 de marzo de 1768, fue prácticamente arrasada por los alemanes en 1940 y muchos documentos, incluidos los registros parroquiales, se perdieron para siempre. . .

Lo poco que sabemos de Rosalie es que era hija de un zapatero y perdió a su madre a los 12 años. Tuvo que cuidar a los seis hermanos menores y empezar a trabajar desde muy temprano. A los 22 años se traslada a París en plena revolución, entrando a trabajar como empleada doméstica con Madame Beaulieu, una mujer de fe monárquica, cuyo hijo era un famoso comediante de la época.

Para evitar cualquier malentendido de que en un período histórico como el de la Francia revolucionaria también podría tener consecuencias desagradables, abandonó el nombre de pila "Marie", eliminando así cualquier connotación religiosa, y el "De" (larmolière) que no lo era en absoluto, en su caso, una partícula noble pero que podría haberlo parecido por asonancia.

Madame de Beaulieu, ya lisiada y sufriendo, casi muere de dolor al enterarse de la muerte de Luis XVI, a cada momento lloraba:

“pueblo injusto y bárbaro, un día derramareis lágrimas de desesperación sobre la tumba de tan buen rey”.

Poco después murió, su hijo recomendó a Rosalie a madame Richard, esposa del custodio de la Conciergerie. siente una gran reticencia a aceptar el servicio de conserje de una prisión, pero el señor Beaulieu, que fue un buen monárquico y que defiende como abogado a los desdichados del tribunal revolucionario, le ruega que acepte este lugar donde encontrara la oportunidad de ser útil a una multitud de personas honestas que contiene la prisión.

En ese momento, se necesita mucha presencia de animo para dirigir una gran prisión como la Conciergerie; Rosalie nunca ve a su ama avergonzada. Ella responde a todos en pocas palabras; ella da sus ordenes sin ninguna confusión; solo duerme unos instantes y no pasa nada dentro o fuera que no se le informe con prontitud. Su marido, Toussaint Richard, sin ser tan apto para los negocios es laborioso.

Poco a poco, Rosalie se apega a esta familia, porque ve que le inspiran los pobres presos. A pesar de que, sin embargo, madame Richard llega a fin de mes vendiendo el cabello de los presos condenados a muerte.

Así fue como Rosalie se encontró trabajando en la Conciergerie justo cuando la reina fue trasladada allí, en agosto de 1793. Después de la cena, madame Richard le dijo a Rosalie en voz baja: “Rosalie, esta noche no nos acostaremos, dormirás en una silla, la reina va a ser trasladada del temple a esta prisión”.

Inmediatamente, se dio la orden de remover al general Custine de la cámara del consejo, para ubicar allí al ilustre huésped. Los esposos Richard hicieron todo lo posible para hacer más humana la detención de la reina mediante pequeñas precauciones, como cubrir la pared contra la que se encontraba la cama con una gran cortina (la habitación estaba muy húmeda) y proporcionar ropa de cama. Antes de que la reina entrara a aquella choza, Richard había comprado al tapicero Bertaud, una cama con correas, dos colchones, una almohada, una manta, un sillón de mimbre que hacia las veces de armario; madame Richard añadió una mesa y dos sillas de paja. Le permite a Rosalie traer un taburete de tela de su propia habitación.

“son las tres de la mañana cuando ella llega a su nueva prisión. Hace mucho calor esta noche; con su pañuelo se seca, tres veces, el sudor que le resbala de la frente. Sus ojos contemplaron con asombro la horrible desnudez de la habitación”.

Uno de los guardias le pide que diga su identidad, ella responde con frialdad:

-“mírame”

Ella se convierte en la prisionera #280. Fue tratada con cierta benevolencia por parte del personal penitenciario encabezado por el matrimonio Richard y su criada Rosalie. Se le lleva directamente a la habitación destinada para ella, sin pasar por el registro. Camina por un pasillo largo y oscuro que se abre a una enrome puerta de roble.

María Antonieta descubre a una joven “extremadamente dulce”, se trata de Rosalie, encargada de la “comida privada de la reina”. María Antonieta comienza a desvestirse para ir a la cama, cuando la joven se adelanta tímidamente y se ofrece a ayudarla: “gracias, hija mía, me dijo dulcemente, pero como no tengo a nadie, me ayudo”.

“el 2 d agosto, durante la noche, cuando la reina llego del temple note que no había traído ningún tipo de vestido consigo. Al día siguiente, y todos los días siguientes, esta desdichada princesa pidió ropa blanca y madame Richard, temiendo comprometerse, no se atrevió a prestárselo ni a dárselo. Finalmente, el municipal Michonis, que en el fondo era un hombre honesto, fue al temple y al decimo día trajeron secretamente un paquete de la torre, que la reina abrió rápidamente. Contenía hermosas camisas de batista fina, pañuelos de bolsillo, fichus, medias negras de seda, una bata blanca para la mañana, unos gorros de dormir y varios trozos de cinta blanca de diferentes anchos”.

Rosalie le presta un taburete de tela en el que ella se sube para colgar su reloj en un clavo oxidado clavado en la pared. “ella -dice la niña- recibió la caja con la misma satisfacción que si le hubiera prestado el mueble más hermoso del mundo”. 

“La señora, que era excesivamente limpia y delicada, miraba mi ropa interior, que siempre estaba limpia, y por sus miradas parecía agradecerme las precauciones que tenía con ella. A veces señalaba su vaso para servirla. Bebía sólo agua, incluso en Versalles, como ella nos recordaba a veces. Admiré la belleza de sus manos, cuya dulzura y blancura estaban más allá de lo que se podría decir. Sin molestarla, me deslicé entre la mesa y su cama y admiré la elegancia de sus manos. todos sus rasgos que la ventana iluminaba perfectamente, y un día noté aquí y allá algunos signos muy leves de viruela, por así decir imperceptibles, que no se notaban a cuatro pasos de ella. En la época de Lebeau, Madame se peinaba todos los días delante de él y de mí, mientras yo hacía la cama y arreglaba el vestido en una silla. Noté pelo blanco en ambas sienes. Apenas había en su frente o en su otro cabello.

La firma algo incierta de Rosalie. La niña era prácticamente analfabeta.

"Madame Richard me dejó prestarle mi espejo de mano. Ofrecérselo me hizo sonrojar porque el espejo lo habían comprado en los tenderetes y no me había costado más de veinticinco sueldos. Todavía me parece verlo. Estaba bordeado de rojo con caras chinas pintadas en ambos lados. La reina aceptó el espejo porque lo consideró algo bastante importante y lo usó hasta el último día de su vida”.

El día de María Antonieta era lento y monótono también porque no se le permitía hacer nada, ni siquiera tejer por miedo a que con las agujas pudiera terminar sus días. Su única distracción fue ver a los dos guardias jugar "jacquet"; de vez en cuando desgarraba el hilo grueso de la tela que cubría las paredes de su celda y con ese hilo, con su mano tersa, hacía una red minúscula con la ayuda de su rodilla que hacía de cojín.

Por la mañana se levantaba a las siete, se calzaba las pantuflas "remachadas y cada dos días le cepille los lindos zapatos negros de endrinas, cuyos tacones, de unas dos pulgadas, eran estilo Saint-Huberty” y bebía una taza de café o de chocolate. Se estaba vistiendo frente al espejo que le prestó Rosalie: "su peinado era uno de los más sencillos -nos cuenta la niña- se partió el pelo en la frente después de untar un poco de polvo perfumado", tras lo cual con una cinta blanca, ató las puntas del cabello, las anudó fuertemente y luego las dos partes de la cinta fueron cruzadas y fijadas en la cabeza, dando al cabello la forma de un moño.

"Madame Richard, debido a una ley reciente, había escondido su cubertería de plata, la Reina fue servida con cubiertos de hojalata que mantuve tan limpios y relucientes como pude. Su Majestad comió con bastante buen apetito; partió el pollo en dos, eso es decir que la hacía durar dos días, desollaba los huesos con una facilidad y un cuidado increíbles, nunca dejaba las legumbres que eran su segundo plato, cuando terminaba recitaba en voz baja la carta de agradecimiento, se levantó y caminó de un lado a otro. Era la señal para que nos fuéramos ".

“Se habían olvidado de quitarse los dos anillos con solitario. Esos dos diamantes eran, sin que ella se diera cuenta, una especie de diversión para ella. Sentada y sin pensar, se los quitaba, se los volvía a poner, se los pasaba de una mano a la otra varias veces al mismo tiempo ".

Para distraerla, Madame Richard le trajo un día al menor de sus hijos, Fanfan, "que era rubio y tenía los ojos muy brillantes". La pobre mujer, dijo Rosalía, “al ver a ese niño, visiblemente se sobresaltó; lo tomó en sus brazos, lo cubrió de besos y caricias y se echó a llorar, hablándonos del señor Delfín, que tenía más o menos la misma edad; y hablaba de ello continuamente...".

Géraldine Danon como Rosalie en la película "L'Austriachienne"

"La angustia, el mal aire, la falta de ejercicio físico, empeoraron la salud de la reina. Secretos trapos hechos de lino, y muchas veces rompía mis camisas y ponía los trapos debajo de su almohada".

En las tardes de septiembre la reina sufría de frío; no había chimenea en la habitación ni estufa. Rosalie, todas las noches calentaba el camisón de la reina frente a su fuego encendido antes de llevárselo.

Son testimonios sumamente conmovedores y al mismo tiempo preciosos para un historiador que se dispone a reconstruir en detalle la vida de la reina en la Conciergerie. Sin embargo, las opiniones de los estudiosos difieren sobre Rosalie. Hay quien cree que le debemos el más sincero informe de los últimos setenta y seis días de la reina. Otros consideran a la niña casi un invento literario nacido de la bizarra imaginación de Lafont D'Aussonne (uno de los primeros biógrafos de María Antonieta) quien fue el primero en relatar completamente la "relación" de Rosalie (recordemos que la joven era prácticamente analfabeta) en el "Memorias secretas y universales sobre la vida y desventuras de la Reina de Francia"; D'Aussonne le habría confiado el papel de la niña piadosa del pueblo que estuvo al lado de la reina en la última etapa de su vida, aportándole algún consuelo y calor humano. Para muchos, por tanto, una construcción romántica nacida en plena Restauración.

en la Conciergerie, Rosalie tuvo contactos con otras personalidades famosas como Madame Du Barry, Robespierre, Philippe-Egalitè, y todos mostraron una gran humanidad. Esto le valió el apodo de "Mam'zelle Capet". Trabajará en la prisión por un total de seis años. Después seguirá trabajando como empleada doméstica, cocinera y costurera. En 1801 tuvo una hija de padre desconocido. Él nunca cuidará del bebé. Esta parte de su vida sigue siendo un misterio. En 1824, aquejada de una violenta ciática, ingresó en el hospital de incurables (posteriormente hospital de Laennec). Se le pagará una pensión de 200 francos en interés de la duquesa de Angulema que, sin embargo, nunca quiso conocerla. En el hospital terminará sus días a los 80 años.

Enterrada en una fosa común en el cementerio de Montparnasse por interés de su hija, se erigirá un monumento funerario en el cementerio de Père Lachaise cerca de la tumba familiar de su yerno, Antoine Lacroix. Se lee: "En memoria de mi madre, Rosalie Dellamolière, la última persona que estuvo al lado de la difunta Reina María Antonieta durante su encarcelamiento de 76 días por las necesidades de todo su servicio que desempeñó con delicadeza y respeto. Falleció el 2 de febrero de 1848 a los 80 años. Oren por ella”.

LAFAYETTE EN PARIS: SALVAR AL REY Y A LA LIBERTAD (1792)

El marqués de la Fayette: el héroe de los dos mundos

Uno de los mayores dolores de la carrera política es el desencanto. Pasar del devoto optimismo al profundo desánimo; haber tratado de alarmistas o cobardes a quien percibía la menor nube en el horizonte, y luego ver desencadenadas las tempestades más formidables; verse obligado a reconocer, a su propio costo, que uno ha llevado la ilusión al borde de la sencillez y no ha juzgado ni a los hombres ni a las cosas correctamente; haber escuchado a pasajeros angustiados decir que un piloto sin experiencia ni prudencia es el responsable del naufragio; haber prometido la edad del oro y encontrarse de repente en la edad del hierro, es una verdadera tortura para el orgullo y la conciencia de un estadista. Y esta tortura es aún más cruel cuando a la decepción se suma la pérdida de una popularidad laboriosamente adquirida.

Ese fue el destino de Lafayette. Unos meses habían bastado para tirar al popular ídolo de su pedestal, y las mismas personas con las que había quemado incienso, ahora no pensaban en otra cosa que arrojarlo a la cuneta. Aturdido por su caída, Lafayette no podía creerlo. Familiarizarse con la inconstancia, los caprichos y la inconsecuencia de la multitud era imposible. Para él, la Constitución era el arca sagrada, y no creía que los mismos hombres que habían construido este edificio a tal costo ahora no tuvieran  corazón como para destruirlo. No admitiría que las predicciones de los realistas estuvieran a punto de cumplirse en todos los puntos, y aún deseaba mantenerse al margen de las complicidades a las que las revoluciones arrastran las mentes más rectas y los personajes más honestos. 

El que, en julio de 1789, no había podido evitar el asesinato de Foulon y Berthier; quien, el 5 de octubre, había marchado, a su pesar, contra Versalles; quien, el 18 de abril de 1791, no pudo proteger la partida de la familia real a Saint Cloud; quien, el 21 de junio siguiente, se había creído obligado a decir a los jacobinos en su club: "Vengo a reunirme con ustedes, porque creo que los verdaderos patriotas están aquí", sin embargo imaginaba que apenas un año después, todo lo que era necesario vencer a los mismos jacobinos era mostrarse y decir como César: "Veni, vidi, vici ".

“Caja de rapé del marqués de Lafayette y el rey francés Luis XVI" alrededor de 1790

Fue sólo una ilusión posterior del hombre generoso pero imprudente que ya había soñado muchas veces. Pensó que el popular tigre podía ser amordazado por la persuasión. Iba a dar un golpe de estado, no con hechos, sino con palabras, olvidando que la Revolución no estima ni teme más que a la fuerza. Como ha dicho el señor de Larmartime: "Se obtiene de las facciones sólo lo que se arrebata". En lugar de golpear, Lafayette iba a hablar y escribir. Los jacobinos podrían haber temido su espada; despreciaron sus palabras y su pluma. Pero aunque no fue muy sabio, la noble audacia con la que el héroe de América llegó espontáneamente a lanzarse al calor de la lucha y a pronunciar su protesta en nombre del derecho y el honor, fue sin embargo un acto de valentía. 

Mientras estaba con el ejército, ese asilo de ideas generosas, los sentimientos de los que se habían enorgullecido sus antepasados ​​reavivaron en su corazón. Los recuerdos de su primera juventud revivieron de nuevo. Sin duda, también recordó sus obligaciones personales con Luis XVI a su regreso de los Estados Unidos, ¿No había sido nombrado mayor general sobre las cabezas de una multitud de oficiales mayores? ¿No le había concedido la Reina en aquella época los elogios más halagadores? ¿No había sido recibido en las grandes recepciones del 29 de mayo de 1785, cuando cualquier otro oficial, a menos que tuviera una alta ascendencia, habría permanecido en el OEil-de-Boeuf sin ser visto? ¿No había aceptado el rango de teniente general del rey, el 30 de junio de 1791? El señor reapareció debajo del revolucionario. La humillación de un trono por el que sus antepasados ​​tan a menudo habían derramado su sangre le causó un verdadero dolor, y tal vez sea lamentable que Luis XVI debería haber rechazado la mano que su reciente adversario extendió lealmente, aunque tarde.

Sable de un oficial de los voluntarios de la Guardia Nacional, presentando un perfil de Lafayette en la guardia, c. 1790.

Lafayette estaba acampado cerca de Bavay con el Ejército del Norte cuando le llegaron las primeras noticias del 20 de junio. Su alma se indignó y quiso partir de inmediato hacia París para alzar la voz contra los jacobinos. El viejo mariscal Luckner intentó en vano contenerlo diciendo que los sans-culottes tendrían su cabeza. Nada pudo detenerlo. Colocando a su ejército a salvo bajo el cañón de Maubeuge, partió sin más compañero que un ayudante de campo. En Soissons, algunas personas intentaron disuadirlo de ir más allá pintando un cuadro triste de los peligros a los que se expondría. No escuchó a nadie y siguió su camino. Al llegar a París en la noche del 27 al 28 de junio, se apeó en la casa de su amigo íntimo, el duque de La Rochefoucauld, que estaba a punto de desempeñar un papel tan honorable. 

Nada más llegar la mañana, Lafayette estaba en la puerta de la Asamblea Nacional, pidiendo permiso para ofrecer el homenaje de su respeto. Una vez concedida esta autorización, entró en la sala. La derecha aplaudió; la izquierda guardó silencio. Al poder hablar, declaró que era el autor de la carta a la Asamblea del 16 de junio, cuya autenticidad había sido negada, y que abiertamente reconocía su responsabilidad por ello. Luego se expresó en los términos más sinceros sobre los atropellos cometidos en el palacio de las Tullerías el 20 de junio. Dijo que había recibido de los oficiales, subalternos y soldados de su ejército un gran número de discursos que expresaban su amor por la Constitución, su respeto por las autoridades y su odio patriótico contra los sediciosos hombres de todos los partidos. Terminó implorando a la Asamblea que sancione a los autores o instigadores de las violencias cometidas el 20 de junio, como culpables de traición a la nación, y que destruya una secta que invadió la Soberanía Nacional y aterrorizó a la ciudadanía, y que con sus debates públicos eliminó a todos dudas sobre la atrocidad de sus proyectos. "En mi propio nombre y en el de todos los hombres honestos del reino -dijo para concluir- les suplico que tomen medidas eficaces para hacer respetar a todas las autoridades constitucionales”.

Una caricatura de 1791, ridiculizando a Lafayette (izquierda) y Louis XVI

Se reanudaron los aplausos de la derecha y de algunos de los presentes en las galerías. El presidente dijo: "La Asamblea Nacional ha jurado mantener la Constitución. Fiel a su juramento, podrá garantizarla contra todos los ataques. Le otorga los honores de la sesión".  Entonces Guadet subió a la tribuna y dijo en tono irónico: "En el momento en que se me anunció la presencia del señor Lafayette en París, se me presentó una idea de lo más consoladora. Así que no tenemos más enemigos externos, pensé; los austriacos están conquistados. Esta ilusión no duró mucho. Nuestros enemigos siguen siendo los mismos. Nuestra situación exterior no se altera, ¡y sin embargo el señor Lafayette está en París! ¿Qué poderosos motivos lo han traído aquí? ¿Nuestros problemas internos? ¿La Asamblea Nacional no es lo suficientemente fuerte para reprimirlos? Se constituye en el órgano de su ejército y de hombres honestos. ¿Dónde están estos hombres honestos? ¿Cómo ha podido deliberar el ejército?" Guadet concluyó así: "Exijo que se pregunte al Ministro de Guerra si dio permiso de ausencia a M. Lafayette, y que el Comité extraordinario de los Doce presente mañana un informe sobre el peligro de conceder el derecho de petición a los generales”. El general salió de la Asamblea rodeado por un numeroso cortejo de diputados y guardias nacionales, y se dirigió directamente al palacio de las Tullerías.

Es el momento decisivo. La votación que se acaba de realizar puede servir como punto de partida de una reacción conservadora si el Rey confía en Lafayette. Pero, ¿Cómo lo recibirá? El saludo del soberano será cortés, pero no cordial. El Rey y la Reina dicen que están convencidos de que no hay seguridad sino en la Constitución. Luis XVI añade que consideraría muy afortunado que los austriacos fueran derrotados sin demora. Lafayette es tratado con una cortesía que atraviesa la sospecha. Cuando sale del palacio, una gran multitud lo acompaña a su casa y planta un poste de mayo ante la puerta. Al día siguiente Luis XVI deberá  pasar revista a cuatro mil hombres de la Guardia Nacional. Lafayette había propuesto aparecer en esta revisión junto al Rey y pronuncia un discurso a favor del orden. Pero el tribunal no desea la ayuda del general y toma todas las medidas que puede para derrotar este proyecto. Pétion, a quien había preferido a Lafayette como alcalde de París, deroga la revisión una hora antes del amanecer.

Caricatura que compara a Lafayette con un centauro, c. 1791

Quizás Luis XVI podría haber logrado vencer su repugnancia hacia Lafayette y someterse a ser rescatado por él. Pero la Reina se negó rotundamente a confiar en el hombre al que consideraba su genio maligno. Lo había visto levantarse como un espectro a cada hora desafortunada. La había traído prisionera a París el 6 de octubre. Él había sido su carcelero. Su aparición en medio del resplandor de las antorchas en el Patio del Carrusel la había congelado de terror cuando volaba desde su prisión, las Tullerías, para comenzar el viaje fatal a Varennes. Sus ayudantes de campo la habían perseguido. Él fue el responsable de su arresto; estuvo presente en su humillante y doloroso regreso; la vista de su rostro, el sonido de su voz, la hacía temblar; ella no podía escuchar su nombre sin un estremecimiento. En vano Madame Elisabeth exclamó: " ¡Olvidemos el pasado y arrojémonos a los brazos del único hombre que puede salvar al Rey y a su familia!” El orgullo de María Antonieta se rebelaba ante la idea de deberle algo a su antiguo perseguidor.

Sin embargo, Lafayette aún no se desanimó. Quería salvar a la familia real a pesar de ellos mismos. Reunió a varios oficiales de la Guardia Nacional en su casa. Les representó los peligros en los que la apatía de cada uno hundía los asuntos de todos; mostró la urgente necesidad de unirse contra las empresas declaradas de los anarquistas, de inspirar a la Asamblea Nacional con la firmeza necesaria para reprimir los ataques intencionados, y predijo las inevitables calamidades que resultarían de la debilidad y desunión de los hombres honestos. Quería marchar contra el Club Jacobino  y cerrarlo. Pero, como consecuencia de las instrucciones dictadas por el tribunal, los realistas de la Guardia Nacional se vieron indispuestos a secundarlo en esta medida. Lafayette, no teniendo a nadie de su lado más que a los constitucionales, un grupo honesto pero escaso, sospechoso de ambos partidos extremos, abandonó la lucha. Al día siguiente, 30 de junio, se retiró apresuradamente del ejército.

La impresión muestra una efigie del marqués de Lafayette como el espantapájaros de la nación (parte superior del torso en un poste atascado en la hierba alta en la orilla de un río en la frontera, vestido con uniforme militar y blandiendo una espada) que intenta ahuyentar a los jefes de estado extranjeros ( cabezas coronadas con alas) y simpatizantes contrarrevolucionarios.

En su Chronique des Cinquante Jours , Roederer dice: "Si el señor de Lafayette hubiera tenido la voluntad y la capacidad de dar un golpe audaz y tomar la dictadura, reservándose el poder de renunciar a ella después del restablecimiento del orden, se podría comprender su llegar a la Asamblea con la espada de un dictador a su lado; pero, mostrarla sólo, sin resolver sacarla, fue una imprudencia fatal. En las conmociones civiles no responderá a atreverse a medias”.

EL EXITO EN LA FUGA EMPRENDIDA POR EL CONDE DE PROVENZA DE FRANCIA (1791)

Un grabado, que muestra al conde de Provenza disfrazado de viajero inglés durante su huida. Nótese, a la derecha, el sello de la “biblioteca imperial” del Segundo Imperio (1852-1870).

Después del caso Favras, el conde de Provenza no tenía mucho más que hacer que continuar con la rutina de su vida cortesana y su vida pública, observando lo que el rey llamó la "destrucción de la realeza". Aunque Monsieur salió airoso del asunto, fue quemado en la corte y en la fiesta aristocrática. Castigaron su bajeza, su cobardía. La Fayette lo consideraba despreciable. El propio Mirabeau se había apartado de él; a partir de entonces trató con el rey, conoció en secreto a la reina. El príncipe de Condé, con su aspereza de viejo soldado, escribió sobre el señor: "¿Es posible que la sangre de los Borbones sea tan degradada, que corra por las venas de un hombre, si es uno de ellos, que se permite un acercamiento obviamente dictado por el miedo y la bajeza; él está en el barro?”. A Monsieur no le importaba ser salpicado, había salvado a su preciosa persona. Curiosamente, fue su acercamiento a la Comuna lo que le reprochó el partido de la Corte. no lo culpamos ¡haber abandonado a Favras a su triste destino, pero haber presentado su defensa, él un príncipe de la sangre, a Bailly y a los funcionarios electos de la Comuna! No podían perdonarle esta humillación. El pobre marqués ya estaba olvidado; él no contaba La aspereza irónica del Príncipe de Condé y los de su calaña está perfectamente explicada.

¡El paso de Monsieur fue un nuevo revés para la realeza, un nuevo éxito y uno importante para los demócratas! Al señor no le importaba; lo principal para él era haber consolidado su popularidad. Impávido, porque estaba seguro de la indulgencia popular, continuó llevando una existencia cómoda en Luxemburgo. Todos los días iba a las Tullerías para "hacer la corte" al rey y la reina. Luis XVI, sin embargo, evitó revelarle la profundidad de sus pensamientos, aunque Monsieur afirmó servirle lealmente. María Antonieta le dio una paliza. El fracaso del complot de Favras, la reversión de Mirabeau arruinó momentáneamente sus planes. Luis XVI no lo quería como primer ministro. Todavía le negó la entrada al Consejo. El señor soportó estos desaires, esta sospecha hiriente. Cuando Luis XVI lo consultó, respondió lo mejor que pudo, sabiendo que sus opiniones serían ignoradas, como en el pasado. El juego parecía definitivamente perdido para él. A pesar de los acontecimientos, parecía poco probable que sus servicios ahora fueran llamados. Todo lo que podía esperar era que la mafia lo salvara en caso de un motín. Hasta ahora los terroristas de la Revolución se lo habían ahorrado. Tal vez no lo sabían, o les habían ordenado que no lo hicieran. No le gustaba arriesgar su vida por nada. Ahora que nada lo retenía en Francia, pensó en emigrar y ciertamente trató de convencer al rey para que también se fuera.

Aparte de la seguridad, tenía dos razones para considerar esta eventualidad. Por un lado, era poco probable que Luis XVI sobreviviera: tarde o temprano, los demagogos derrocarían a la realeza y, en buena medida, los alborotadores masacrarían a la familia real. Por su parte, el conde de Artois, refugiado en el extranjero, se comportó como un cuasi-soberano, tomó iniciativas, una importancia ajena a su posición como cadete. Suponiendo que el rey decidiera abandonar París, establecerse en una plaza fuerte y reconquistar su reino con el apoyo de tropas extranjeras, Artois reclamaría todos los méritos, y tanto más fácilmente cuanto que era querido por María Antonieta. Si el rey no podía decidirse, o si fracasaba en su intento, Monsieur no podía permitir que Artois se convirtiera en el líder de la Contrarrevolución. Ahora bien, este último ya había formado un pseudogobierno en Turín, con Calonné como primer ministro; tenía sus propios embajadores en Viena, en Venecia; se había hecho representar en el Sacro Imperio; pidió ayuda a Austria y España y estaba planeando abiertamente una acción militar.

En sus memorias (1823), Luis XVIII insiste en el papel desempeñado por un noble en su "fuga": Antoine-Louis-François de Béziade, conde de Avaray, a quien considera su amigo. Maestro del vestuario de "Monsieur" desde 1775, demostró ser un celoso servidor en esta fuga

Sin duda, Luis XVI había repudiado este proyecto, que corría el riesgo de desencadenar una guerra civil implacable; sintió, sin embargo, que no tenía otro salvavidas que volar. Monsieur se enteró de que había dado instrucciones al marqués de Bouillé, comandante del ejército de Oriente, y a Fersen para que prepararan su huida. El rey tuvo cuidado de no decirle nada. Monsieur, sin embargo, se creía autorizado a organizar su propia huida. ¡Era más difícil para el hermano del rey abandonar París clandestinamente que comprometer a Favras! Tenía que desconfiar de sus sirvientes, incluso de sus familiares. No lo vigilan oficialmente, pero espían sus acciones. Afortunadamente, Madame de Balbi le había procurado un amigo fiel: el conde d'Avaray. Era un caballero pobre y de precaria salud, pero culto y sagaz, y que poseía mejor que nadie el arte de escuchar.

D'Avaray cortejó al señor y supo complacer. Fue admitido en Luxemburgo. Pronto su protector no pudo prescindir de su compañía. D'Avaray no era un cortesano ordinario. No le faltaba coraje ni talento, y su devoción por su maestro era total. Monsieur le encargó los preparativos. No se olvidó de Marie-Josephine. Había consentido en el regreso de la querida Gourbillon y le había confiado la tarea de velar por Madame. No tenía la intención de viajar con su familia como Luis XVI...

En febrero de 1791, las señoras Victoire y Adélaïde (hijas de Luis XV) fueron a Roma a celebrar su Pascua, un grosero pretexto que inspiró a Barnave a fabricar un mercurial incendiario. Acusó a Monsieur de también planear su fuga. Esta noticia prendió fuego a la pólvora. Una multitud gritando corrió hacia el Luxemburgo. Monsieur, advertido a tiempo, no perdió los estribos y se levantó. Aceptó recibir una delegación de treinta mujeres de La Halle. Las saludó majestuosamente con una sonrisa en su rostro. Silenciaron sus vociferaciones al instante. Una de ellas le preguntó si tenía intención de irse de París. Él respondió con su voz más hermosa:

– “¿Yo saliendo de París? No pienso en eso en absoluto, nunca me separaré del rey”

“Pero si el rey nos dejara -dijo otra- tú te quedarías con nosotros, ¿no?”

– “Para ser una mujer de ingenio -bromeó- ¡me estás haciendo una pregunta muy estúpida!”

Todos se echaron a reír y él también. Una multitud entusiasta lo acompañó a las Tullerías. Este resurgimiento de la popularidad aumentó las sospechas de María Antonieta.

El 2 de abril de 1791, Mirabeau murió, lo que ciertamente le ahorró la guillotina. La monarquía perdió con él su último activo. Sólo él fue capaz de encauzar la Revolución. Poco después, los alborotadores de la Comuna impidieron que la familia real fuera a Saint-Cloud. Estaba quedando claro que el rey ya no era libre de moverse. Era solo un prisionero, antes de convertirse en rehén en manos de los revolucionarios. Este grave incidente precipitó su decisión. Informó a Monsieur que tenía la intención de partir durante la noche del 20 al 21 de junio (1791). El señor no tenía vocación de martirio. Ir tras el rey era exponerse a la furia revolucionaria. Precederle era perder la cara, poner en peligro al rey, justificar todas las calumnias, traicionar demasiado abiertamente. Monsieur fijó su partida y la de su mujer en la misma fecha. Madame de Balbi, que había estado viajando mucho durante varios meses, había sido enviada a Bélgica para encontrar un alojamiento adecuado.

En la noche del 20 de junio, el señor y la señora fueron a las Tullerías, como tenían por costumbre. El futuro Luis XVIII dejó atrás esta última cena de la familia real, una historia atravesada por la emoción. “Cuando llegó el momento de la separación -escribió- el Rey, que hasta entonces no me había dicho a dónde iba, me llamó, me dijo que iba a Montmédy y me ordenó positivamente que fuera a Longwy vía Holanda...Finalmente, nos besamos muy tiernamente, y nos separamos, muy convencidos, al menos de mi parte, de que antes de cuatro días nos encontraríamos de nuevo en un lugar seguro”

Como sabemos, nunca más se volvieron a ver. Cuando Monsieur regresó a Luxemburgo, el Duque de Lévis lo estaba esperando allí para la Ceremonia del Atardecer. Se deshizo de este importuno con el pretexto de una indisposición. Tan pronto como estuvo en la cama, se levantó y fue a la habitación contigua para encontrar allí al fiel d'Avaray. Rápidamente se puso una levita azul con botones dorados y solapas rojas, se puso una peluca negra suelta y un sombrero adornado con una escarapela tricolor. D'Avaray le había procurado un par de botas capaces de contener sus gruesas pantorrillas. Mme de Balbi había proporcionado un pasaporte a nombre de M. y Mlle Forster; d'Avaray lo había disfrazado hábilmente como "MM Forster".

Retrato de Madame, condesa de Provenza.

Los dos cómplices salieron por una puerta trasera y subieron al carruaje que había retenido d'Avaray. Como el cochero podía ser un espía de la Comuna, intentaron usar acento inglés cuando le hablaron. Un poco más adelante, tomaron el coche que esperaba. El viaje se realizó casi sin incidentes: se rompió el neumático de una rueda, pero d'Avaray lo reparó rápidamente. En las casas de correos impidió que el señor se bajara, por temor a que lo reconocieran a pesar de su disfraz, su peluca pelo rizado y sus cejas color carbón. Incluso consiguió que el postillón pasara por alto Maubeuge, en lugar de cruzar este pueblo, que se consideraba inseguro. Cruzaron la frontera y Monsieur arrojó triunfalmente su escarapela a la zanja.

Solo, dejó su viejo mundo de colosales riquezas y elegante lujo, sus bellos palacios y su enorme Casa, por otro, todo de pobreza e incertidumbre. Cuando llegó a Mons, se enteró de que una dama lo estaba esperando. Era la excelente señora de Balbi. Le había hecho preparar un pollo y una botella de bordelés. Monsieur comió con buen apetito. Madame de Balbi tuvo la amabilidad de darle su cama. Aprovechó el golpe de suerte y durmió como un niño. Esa noche, el conde escribió: "Por primera vez en veinte meses y medio, me acosté seguro de que no me despertaría ninguna escena de horror". El destino de la familia real, el de Madame, no le preocupaba en absoluto. La Condesa de Provenza, flanqueada por Madame de Gourbillon, completaba pacíficamente su viaje.

Al mismo tiempo, el rey, la reina y sus hijos cayeron en la trampa de Varennes, instigados por el administrador de correos Drouet. Al día siguiente, completamente tranquilo, partió hacia Longwy, pero se detuvo en el pueblo de Marche. Almorzó allí con buen apetito. Fue allí donde el hijo del marqués de Bouille vino a informarle del arresto de Varennes. En la Relación de su huida, Monsieur creyó oportuno escribir: “Mis lágrimas, que no habían podido fluir, habían venido a aliviarme; Reflexiono un poco más fríamente sobre lo que tuve que hacer para comenzar una nueva carrera”. Incluso asegura haber tenido la intención de volver a Francia para compartir los hierros del pobre rey. ¡Fórmula piadosa! Bouille, en sus Memorias, rectifica el tiroteo: “No había rastro de lágrimas en sus ojos perfectamente secos como su corazón y sólo se notaba su habitual expresión de falsedad, por la que escapaban algunos chorros de una traicionera satisfacción. Me costaba contener la impresión que me producía semejante porte, semejante insensibilidad”.

El Conde de Provenza hermano de Luis XVI de 34 años, con el vestido que llevaba como disfraz el día de su fuga de Luxemburgo acompañado de su amigo Antoine-Louis-François d'Avaray. Esta miniatura fue ofrecida a este último por el Conde de Provenza.

De ahí a pensar que el señor había provocado la catástrofe de Varennes, sólo había un paso, que algunos historiadores cruzaron con facilidad. En realidad, Monsieur había logrado escapar porque había tomado las máximas precauciones, viajaba con el único d'Avaray flanqueado por su criado inglés y en un coche corriente. Luis XVI había llevado a toda su familia en un sedán que no podía pasar desapercibido. El secreto de su partida estaba fuera. Lo habían dejado huir para arrestarlo mejor y desacreditarlo. ¡Todo había terminado con él! Este arresto fue un regalo del cielo para Monsieur. Luis XVI sería inevitablemente suspendido o incluso despojado de sus poderes por la Asamblea Constituyente. La monarquía francesa nunca se había encontrado en tal situación. Desde entonces, ¿Qué podía esperar Monsieur? ¿Cuál era su propia posición? ¡Excelente a sus ojos, por improbable que parezca! Para él, la monarquía no estaba abolida y no podía serlo válidamente, ya que procedía de derecho divino. Luis era sólo su depositario. Si no podía reinar libremente, el señor reinaría en su lugar, decidiría en su lugar. el sería el verdadero rey de Francia, el único representante legal del reino y que actuaría en nombre del rey cautivo. Tales eran sus designios. Inevitablemente provocarían la caída de Luis XVI, si de hecho pudiera escapar a la condena de los demócratas.

En Namur, Monsieur encuentra a Marie-Joséphine y Madame de Gourbillon. Su viaje transcurrió sin incidentes, ya que la sirvienta de Madame era una mujer fuerte, enérgica y trabajadora. La pareja llegó a Bruselas, donde fueron recibidos por la archiduquesa Marie-Christine, institutriz de los Países Bajos. Era hermana del emperador de Austria y de María Antonieta, cuya desgracia se limitaba a lamentar. Su hermano le había dado instrucciones precisas: impedir que los príncipes fugitivos se instalaran en Bruselas. De ahí la frialdad y prudencia de la Archiduquesa. Consintió, sin embargo, en poner temporalmente un pabellón a disposición de Monsieur. Este se preocupó, cesando todo negocio, de obtener la legalización de los poderes que se atribuía, es decir un acto de Luis XVI dándole cheque en blanco. Sobre este tema mantuvo una larga conversación con Fersen, cuya influencia conocía sobre la reina. Fersen mantuvo correspondencia secreta con ella. Amoroso y caballeroso, Fersen no estaba a la altura de las opiniones de Monsieur. No detectó sus verdaderas intenciones y accedió a escribir a María Antonieta. Adjuntó a su carta un borrador de declaración para ser presentado al rey:

“Estando preso en París, y sin poder ya dar las órdenes necesarias para restablecer el orden en mi reino, para restaurar la felicidad y la tranquilidad de mis súbditos, y recobrar mi legítima autoridad, cargo al señor, y en su ausencia, el conde de Artois, para velar por mis intereses y los de mi corona, otorgándoles poderes ilimitados para este fin; Comprometo mi palabra real a guardar religiosamente y sin restricciones todos los compromisos que se pacten con dichas potencias, y me comprometo a ratificar tan pronto como quede libre todos los tratados, convenciones y demás pactos que contraigan con las demás potencias. quien estará dispuesto a venir en mi defensa; asimismo todos los encargos, patentes o trabajos que el Sr. hubiera creído necesario dar, a los cuales me comprometo”

Caricatura que muestra al conde de Provenza como "señor gato" mostrando la manera "sigilosa y peligrosa" que escapo de Francia.

¡Este proyecto también tendía a demostrar cuánto el Sr. respetaba la legitimidad, en otras palabras, su “desinterés”! Sin esperar la respuesta de Luis XVI, nombró teniente general del reino al conde de Artois. Esto lo reduciría a un segundo lugar y correría el riesgo de irritar a sus propios partidarios, los emigrantes de la primera hora. Al hacerlo, Monsieur estaba usando su derecho de mayor, que consideraba indiscutible. Se apresuró del mismo modo a constituir un consejo real compuesto por los duques de Uzès y Villequier, el marqués de Laqueuille, Fondeville, Jaucourt y Robien. Luego, siempre atento a la legalidad, convocó una asamblea general de emigrantes en Bruselas e hizo aprobar las medidas que había tomado. Era una oportunidad para él de pronunciar uno de esos discursos de los que tenía el secreto. no tuvo reparos en negar su declaración a los representantes de la Comuna durante el caso Favras. No había actuado libremente en esta delicada circunstancia, que no era ni falsa ni del todo cierta.

En suma, el ciudadano partidario de la revolución, el hermano de los demagogos y el buen amigo de los burgueses de París, volvió a ser un Borbón por derecho propio, un príncipe decidido a devolver a la realeza su antiguo esplendor. El conde de Artois se sintió un poco molesto, pero no podía quejarse. Monsieur dio su aprobación a las iniciativas que había tomado. Se imagina que esta brillante reunión deleitó moderadamente a la institutriz de los Países Bajos. Los dos hermanos fueron luego a Aix-la-Chapelle para encontrarse con el gran amigo y confidente de Monsieur: Gustave III de Suecia. A este irrealista se le había metido en la cabeza organizar la Contrarrevolución. Se autoproclamó su líder y se encargó de unir a las potencias europeas contra los insurgentes franceses.

María Antonieta conservaba una desconfianza hacia su cuñado, más feliz que ella en su huida, que se reflejaba en la siguiente carta a Madame de Lamballe :

“Ten por seguro que en ese corazón hay más ambición personal que cariño hacia su hermano y ciertamente hacia mí. Su dolor ha sido toda su vida por no haber nacido maestro y esta furia por ponerse en el lugar de todo no ha hecho más que crecer desde nuestras desgracias, que le dan la oportunidad de ponerse adelante".