UN TUTOR PARA LA ARCHIDUQUESA: EL ABAD DE VERMOND

La eminencia gris de María Antonieta: abad de Vermond

Tan pronto como estuvo seguro de que el matrimonio se llevaría a cabo, María Teresa se comprometió a preparar a su hija para su alto destino. De hecho, la conocía muy mal. Cuando miro de cerca, se sintió consternada por lo que descubrió: María Antonieta no había sido educada. 

Como suele ser el caso en familias numerosas, la energía de los adultos se había desvanecido con los nacimientos. Las institutrices, abrumadas, exigieron menos a los más jóvenes, por cansancio. Con la experiencia por venir, creyeron menos en los resultados. Los dos niños más pequeños, Antonieta y Maximiliano, se beneficiaron si se atreven a decir, de la protección de sus mayores, rápidos para hacer su tarea por ellos y ocultar sus tonterías.

En lugar de luchar para disciplinar a la pequeña, el ama de llaves, madame de Brandeiss, eligió el camino fácil. Cerro los ojos, logrando presentarle a la emperatriz, la tarea perfecta, impecablemente caligrafiada. Por desgracia, la niña, invitada a tomar el bolígrafo por su madre, solo pudo proporcionar un garabato infame y tuvo que admitir el engaño: estaba trazando textos previamente escritos con lápiz.

 

Marie Antoinette (1975) de Guiy-Andre Lefranc, donde nos muestra la llegada del Abad Vermond a Viena.

Quedaba muy poco tiempo. Las jóvenes archiduquesas, criadas por la emperatriz, tenían, según se decía en todos los tribunales de Europa, la más amplia educación. María Teresa rompió la complicidad desafortunada al separarla de la institutriz, por primera vez, la archiduquesa María Antonieta se sometió a un largo examen bajo los ojos de su madre, que le revelo todo lo que necesitaría para robar el conocimiento de los franceses.

En términos de lengua y cultura francesa, había mucho que hacer. Para mejorar su pronunciación y deshacerse de su acento, María Teresa pensó que podía usar profesionales de la dicción, recluto a dos actores franceses cuya compañía se quedaba en Viena. Choiseul la hizo disuadirla: no podía poner en contacto a una futura delfina de Francia con personas que supuestamente eran inmorales, como se dijo entonces a los actores. Entonces decidió matar dos pájaros de un tiro. Confiaría en un solo tutor para que le enseñara buen francés a su hija, para inculcar los rudimentos esenciales de la literatura y la historia y para iniciarla en las costumbres de la corte. 

 

Ella instruyo a su embajador para que le encontrara un tutor, preferiblemente un clérigo. El conde Mercy consulto a Choiseul, quien, aprovechando la oportunidad, le pidió a su amigo el obispo de Orleans que le ofreciera a un hombre de su confianza.

“tengo la esperanza de que la emperatriz quedara satisfecha –escribió el obispo al conde Mercy, 6 de octubre de 1768- y es uno de los mas cálidos deseos que he tenido en mi vida… es con verdadera confianza en que esta elección tendrá éxito”. Su candidato fue un gran vicario de Lomenie de Brienne, arzobispo de Toulouse, un gran prelado con costumbres cuestionables, muy influido por la filosofía, que tuvieron cuidado de no decirle a la emperatriz. “educado, sencillo y modesto”, Mathieu-Jacques, abad de Vermond, doctor de Sorbona, bibliotecario del colegio de las cuatro naciones, presento según Mercy todas las garantías intelectuales y morales, por otro lado, no tenía experiencia como docente y, a los treinta y tres años, tal vez era un poco joven para el trabajo.

Sin oposición, el abad acepto la misión y fue enviado inmediatamente a Viena. Vermond es acogido con cierta frialdad por el marqués de Dufort, entonces embajador del rey francés en Austria. El marques temía su influencia eclipsará la suya. El tribunal de Viena, sin embargo, da la bienvenida al abad de una manera calurosa. Un amigo del conde Mercy le escribió el 17 de diciembre: “el abad Vermond vino de parís para educare a la archiduquesa Antonieta. Fue tratado muy bien por el tribunal. Su intención es instruir a la futura delfina. Parece sorprendido de encontrar pocos franceses en Viena y que las bibliotecas no están equipadas con los libros en este idioma”. 

Marie Antoinette (2005) de Alain Brunard, donde nos muestra a la pequeña archiduquesa recibiendo clases de canto por el Abad Vermond

Al introducir al abad Vermond en su círculo familiar, María Teresa fue el preludio de su conquista. Sabemos que esta soberana, así como todos los príncipes de la casa de Lorena, no conservaron en si interior ninguna especie de ceremonial que podía recordar su rango, y que allí reinaba una especie de igualdad relativa, una simplicidad tranquila, seria y llena de dignidad. Tan pronto como llego a Viena, lucho en su correspondencia por las calumnias que se extendieron en Versalles sobre María Teresa y su hija.

Hasta entonces, la archiduquesa había quedado en manos de gobernantes demasiado débiles y por lo tanto desde los primeros días había entregado a la emperatriz, que aprobó un plan de estudios que varazo la religión, la historia de Francia, la literatura, ortografía y pronunciación de la lengua francesa, el conocimiento de las costumbres y tradiciones en Francia, las familias numerosas, en particular las que tendría que ver la futura delfina.

En cuanto a los resultados, ¡ese es otro asunto! La niña es exquisita, pero rebelde a cualquier esfuerzo. Es imposible fijar su atención por más de cinco minutos. Se cree que ella escucha, y ya su mente vaga a otra parte. Vermond se ve obligado a admitir sus primeras decepciones a Mercy: “Tiene más inteligencia de la que se sospechó en ella durante largo tiempo, pero, por desgracia, esta inteligencia, hasta los doce años, no ha sido acostumbrada a ninguna concentración. Un poco de dejadez y mucha ligereza me han hecho aún más difícil el darle lecciones. Comencé durante seis semanas por los fundamentos de las bellas letras; comprendía bien, juzgaba rectamente, pero no podía llevarla a que profundizara en las materias, aunque sentía yo que tenía capacidad para ello. De este modo comprendí finalmente que sólo sería posible educarla distrayéndola al mismo tiempo”. 

Ella lo cautivo con su alegría, sus sonrisas, su confusión incluso cuando cometió un error y sus afectuosas disculpas. Este empleado altamente en el polvo de los libros descubre en ella, por primera vez, todas las gracias de la infancia. Él está listo para perdonarle cualquier cosa. Ella, por su parte, esta encantada con su tutor. El abad cae en el momento adecuado. Privada de su confidente habitual por la partida a Nápoles de su querida hermana, esta aburrida. Ella ya no puede prescindir de él, lo arrastra detrás de ella durante todo el día, lo asocia con todo su entretenimiento, hasta el punto que su madre la acusa de ello: “sujetas demasiado al abad” – “no mama puedo ver que lo hace feliz”.

Esta forma singular de educación de más fruto de lo que se podía haber esperado. De hecho, la niña está progresando considerablemente en francés. Escucho en la boca del abad una lengua mucho más pura que la que se habla en Viena. Corrige su acento, observa sus errores gramaticales, le enseña a evitarlos. Además de estos logros esenciales, las fallas en la ortografía le parecen aún más secundarias, ya que es seguro que “no cometería casi ningún error si pudiera dedicarse a una atención sostenida”.

El 21 de abril de 1770, María Antonieta, escoltada por un gran número de seguidores, y acompañada por el abad Vermond, que estaba disfrazado bajo el título de “vicario general”, dejaron Viena para no volver nunca más. Su presencia continua con la joven le gano los celos de todos los demás candidatos por su confianza exclusiva. Por otro lado, su membresía en la clientela de Choiseul y Lomenie de Brienne lo hizo sospechar de supuestas simpatías por nuevas ideas y le atrajo la enemistad de la fiesta devota y, lo que es más grave, la del delfín. En cuanto a la camarilla hostil al “austriaco”, denunciaron los servicios prestados a una potencia extranjera y clamaron por traición. 

 

El abad de Vermond implora la bondad y la protección de Mme la Dauphine para su hermano, caballero de Saint-Louis, capitán reformado de la Legión de Flandes.

Porque a diferencia de Mercy, depende de la corte de Francia, no de la emperatriz. Si se descubre su papel, corre el riesgo de terminar en la Bastilla. Si deja de complacer, recibiría una licencia brutal. Y en la corte de Francia, después de la ciada de Choiseul, pronto tuvo el único apoyo de María Antonieta. Ahora, la parte más clara de su tarea consiste en imponerle lecciones y deberes y hacerlo moral: suficiente para no sentirse bienvenido. “quizás mi hija no lamentaría deshacerse de un hombre que podría ser un inconveniente para ella en sus momentos de disipación”, escribió María Teresa a Mercy en febrero de 1771, menos de un año después del matrimonio.

Sin servilismo, al parecer, y en su propio interés. Se compromete a perfeccionar su educación. Comenzó a hacerla leer más obstinadamente que antes: tenía una ventaja considerable, la amenaza de su despido. Si ella no lee ¿Qué necesidad tener un lector? “no podía quedarse en la corte –le explico Mercy- ella respondió que por nada del mundo no consentiría en la remoción del abad” y prometió comenzar a leer de inmediato.

Cuando madame Noailles, la primera dama de honor, había descubierto la presencia del joven abad Vermond con María Antonieta, estaba muy molesta. Estos abades o tutores –pensaba ella- eran ambiciosos, en esa función dieron un lugar de honor para ganar la confianza de sus alumnos. Tenían sus raíces para convertirse en ministros o cardenales. 

 

Madame Noailles hizo todo lo posible para reducir el tiempo asignado de estas lecturas sospechosas, y también su seguimiento, ella no necesitaba esconderse detrás de las cortinas, en la habitación contigua, dejando la puerta entre abierta, vigilo cada conversación. El abad y la delfina leyeron y escribieron. María Antonieta escribió en francés a su madre y hermanas. Desde su mesa, tenía la tranquila calma de una conversación entre dos personas que se conocen bien.

En palabras de la señora Campan: “este abad Vermond que los historiadores hablan poco, porque su poder se había mantenido en las sombras. Él había establecido su influencia cuando la reina todavía no había llegado a Versalles… fue fácil conseguir el amor de su alumno y le importaba poco sobre el cuidado de su educación”.

LA CORTA VIDA DE LA PRINCESA SOFIA BEATRIZ (1786-1787)

La princesa Sofía Helene Beatriz de Francia fue la cuarta hija y la segunda hija del rey Luis XVI y María Antonieta. Era un bebé tan grande y tristemente falleció por las convulsiones el 19 de junio de 1787 a la edad de 11 meses cuando estaba dentando.

El trigésimo cumpleaños de la reina cayó el 2 de noviembre de 1785. Era una fecha que ella tomo en serio. María Antonieta dijo a Rose Bertin que quería abandonar las nuevas modas; ella renuncio vistiendo sus queridas flores en sus tocados en favor de algo más serio debido a su edad. 

Seis meses más tarde, el duque de Dorset dijo a la duquesa de Devonshire que si amiga en común “Mrs Brown” (significado Borbón), como ellos llamaban a María Antonieta en correspondencia, ahora se veía a sí misma como “una mujer mayor”. El hecho fue que la reina estaba empezando a subir de peso, y fue con la majestad de su aspecto; que la primavera dio pasó a un verano de maduración. El conde de Heczeques enfatizo de qué ella se hizo especialmente orgullosa y majestuosa ya que se enfrentó a las calumnias anónimas sobre el collar de diamantes. Cito un pasaje de Fenelon cuando vio a la reina proceder a misa de forma majestuosa, las plumas de su tocado temblaban, y ella dominaba todas las otras damas de la corte como un gran roble que se eleva por encima de todos los demás árboles. 

 

Parte de la corpulencia percibida se puede atribuir a un nuevo embarazo, que comenzó en la época de su cumpleaños, cuando la reina no se había recuperado por completo su figura desde el nacimiento del duque de Normandía antes en el mismo año. Sin duda fue un punto importante que a lo largo de los meses siguientes, en la que su impopularidad alcanzaría niveles sin precedentes, la reina misma no solo estaba embarazada, sino también se sentía mal por estar en este estado. 

Este embarazo, a diferencia de los tres anteriores que se tradujo en nacidos vivos, nunca parece haber ido bien desde el principio. Desde hacía algún tiempo había dudas reales acerca de si la reina estaba en realidad con cinta, y no fue hasta febrero que se confirmó el hecho en una carta a la princesa luisa de Hesse.

Los rumores de la corte acelero alrededor de que la reina estaba molesta al encontrarse embarazada una vez más, con el argumento de que ya había producido dos herederos varones; ella misma lo dijo a José que pensaba que tenía suficientes niños y que este nacimiento podría tener graves consecuencias para su salud.
  

Sofía de Francia, boceto de  Madame Vigée-Lebrun.

El duque de Dorset dijo a la duquesa de Devonshire que mantendría “un ojo sobre el bambino: sin gafas puedo adivinar a quien va a parecerse más “. Pero esto fue solo chismes difamatorios entre sus amigos. Una vez más Luis XVI nunca cuestiono la paternidad del bebe por lo que uno puede suponer que sus visitas conyugales no habían cesado. La renuencia de María Antonieta pudo haber sido simplemente por sentirse enferma; alternativamente, se puede haber sentido que la brecha entre los dos embarazos era demasiado corta. Es más probable que ella estaba expresando una especie de melancolía generalizada en la manera que las cosas estaban saliendo para lo peor en todos los aspectos de su vida.

Diez días mar tarde de la llegada del rey de visitar el puerto de Cherbourg, la reina empezó a sentirse mal. Al principio se negó a creer que estos podrían ser los dolores de parto. Ella continúo con su propia rutina, que incluía la misa en la capilla real. No fue sino hasta las cuatro y media de la tarde, el 9 de julio de 1786, el bebe nació. 

  

Sophie Beatrix, retrato de Madame Vigée Le Brun.

Era una niña, al instante llamada Sophie Helene Beatrice (Sofía en honor a madame Sofía, tía del rey, que había muerto de hidropesía cuatro años antes. El emperador José observo con lástima que el bebe no fuera un tercer hijo varón. El marqués de Bombelles relata en su diario las secuelas de este nacimiento: “La noticia del nacimiento de un príncipe fue gritada desde un balcón de su departamento a la multitud que esperaba el evento en la terraza; pero un instante después supimos que era una princesa a la que la Reina acababa de dar a luz ». El rey, por otra parte estaba extremadamente alegre cuando le dijo al embajador español: “es una chica”. El embajador respondió con una referencia galante a las perspectivas de matrimonio de la nueva princesa: “como su majestad mantiene a sus príncipes a su lado, ahora tiene un medio (sus hijas) de otorgar regalos en el resto de Europa”. 

Acta bautismal de Sophie Héléne Beatrix, Archives départementales des Yvelines.

Sin embargo, un destino tan augusto para la nueva princesa Sofía parecía poco probable. Unas pocas semanas de su primer cumpleaños, murió el 19 de junio de 1787 en los brazos de madame Toruzel, entonces primera institutriz del pequeño Luis Carlos. Las amas de casa, todas reunidas en los apartamentos del Delfín después del desastre, no sabrán cómo anunciar la noticia a la Reina que adoraba a su hija, llamándola en sus cartas "mi amor tonto". Madame de Tourzel explicó en sus memorias "como sea que se anuncie, ¡nunca lo superará!" , Antes de ver a la Reina venir corriendo y llorando, viniendo porque tenía un presentimiento terrible, aunque todavía nadie le había comunicado sobre la muerte de la niña. Al ver a todas sus damas y amas de casa reunidas, sorprendidas y llorando en la habitación de su hija, sin una palabra, María Antonieta entendió de inmediato y perdió el conocimiento.

La gran pintura de madame Vigee-Lebrun donde representaba a la reina con sus cuatro hijos tuvo que ser modificada. La figura de la princesa fue retirada, el dedo del delfín apuntado en la dirección de la cuna vacía fue un triste monumento a la corta vida de su hermana. La reina “sumamente afligida”  le confeso a la princesa Luisa que el bebe no había crecido nunca ni se había desarrollado. Esto fue confirmado por la autopsia, firmada por la gobernadora suplente madame Mackau en ausencia de la duquesa de Polignac en Inglaterra. Ahora el cuerpo del “pequeño ángel” yacía en un salón en el gran Trianon, bajo una corona dorada y un manto de terciopelo. María Antonieta invitó a Madame Elizabeth para velar el cuerpo de su sobrina: "Si vienes, lloraremos la muerte de mi pequeño ángel. Necesito tu corazón para consolar el mío". La pequeña Delfina fue enterrada el  20 de junio 1787 en la basílica de Saint-Denis.

María Antonieta estará inconsolable por la pérdida de su "pequeña Sophie" y entró en una profunda depresión hasta el punto de escribir una carta a Madame de Tourzel de 1788, "Si no hubiera tenido a mis otros adorados hijos, Me hubiera gustado morir ”. Luis XVI no parece afectado por esta temprana muerte. En su Diario, el rey resume el drama en tres frases concisas: "Viernes, 15 de junio - La enfermedad de mi hija menor me impide cazar. (...) Exclamación Martes 19 de junio - "Muerte de mi hija menor a las tres. Paseo en Saint-Cyr".

La reina María Antonieta con sus hijos, 1787 en Versalles; la joven Madame Royale ; la Reina con el Duque de Normandía en su regazo; el Delfin está a la derecha apuntando a una cuna vacía; la cuna utilizada para mostrar a Madame Sophie; murió más tarde en el año y tuvo que ser retirada la imagen; Por Madame Vigée-Le Brun; el Fleur-de-lis de Francia y los Borbones se puede ver detrás en el gabinete.

“Tus parientes te habrán informado que Sofia murió al día siguiente de que yo te escribiera, la pobre criaturita tenía mil razones para morir, y nada la hubiera podido salvar; Creo que es un consuelo… Si supierais lo bonita que era al morir, es increíble que la misma noche anterior estuviera blanca y sonrosada, no delgada, en una palabra, encantadora; si la hubieras visto, te habrías encariñado con ella; en cuanto a mí, aunque la conocía poco, estaba verdaderamente afectada, y casi lloro cuando pienso en ella…” Madame Elizabeth a la marquesa de Bombelles (25 de junio de 1787)

EL DELFIN PRISIONERO DEL TEMPLE ES RECONOCIDO COMO REY BAJO EL NOMBRE LOUIS XVII (1793)

retrato del pequeño delfín como rey bajo Louis Louis XVII,se representa aquí de perfil con la corona, las túnicas de estado y la cadena de la orden de San Esprit. cuadro de Luigi Aspetti.

 A pesar de que la revolución había declarado la monarquía para siempre abolida, a pesar de que había buscado destruirla en un andamio, el 21 d enero de 1793, a las diez y veinte de la mañana, es decir cuando la cabeza de Luis XVI cayo, había ganado solo una cosa a los ojos de aquellos que, despreciando los golpes de la fuerza, respetaban solo la autoridad de la derecha: es porque el nuevo rey de Francia se llamaba Luis XVII.

El conde de Provenza, estaba en Hainm, en Westfalia, cuando, el 28 d enero, escucho la noticia del regicidio. Inmediatamente proclamo el advenimiento de su sobrino, bajo el nombre de Luis XVII, y se declaró, en virtud de las constituciones fundamentales del estado, invirtió legalmente el título de regente del reino hasta la mayoría del joven rey.

Medalla 'Louis XVII - Prisión del Templo' 1795 por Depaulis y Jeuffroy

En la misma fecha apareció el acta oficial del regente: “nuestro querido y muy honrado hermano y señor soberano, el rey Luis XVI, murió el 21 de este mes de enero bajo el parricidio de hierro que usurpadores feroces de la autoridad soberana en Francia se centraron en augusta persona.

Declaramos que el delfín Louis Charles, nacido el día veintisiete del mes de marzo de 1785, es el rey de Francia y de Navarra, bajo el nombre de Luis XVII y que el derecho de nacimiento y según las disposiciones de las leyes fundamentales del reino, seré regente de Francia durante la minoría del rey nuestro sobrino y señor.

Invertido, como tal, de los derechos y poderes de la soberanía y la parte superior del ministerio de justicia real, tomamos la carga, y que se llevan a cabo para absolver de nuestras obligaciones y deberes, con la ayuda de Dios, la ayuda de los franceses buenos y leales de todas las órdenes del reino y los poderes reconocidos de los soberanos aliados de la corona de Francia:

Buscar la liberación del rey Luis XVII, nuestro sobrino; de la reina, si augusta madre y guardiana; de la princesa, su hermana, María Teresa; de la princesa Elizabeth, su tía, nuestra querida hermana, todas detenidas en el cautiverio más duro por los jefes de hecho y simultáneamente con el restablecimiento de la monarquía…”

proclamación del regente comte de Provence a los príncipes emigrados.

-proclamación a los refugiados franceses: “es con sentimiento de profunda tristeza que estoy compartiendo la perdida de mi hermano, el rey. Este horrible suceso me obligo a nuevas funciones. Tome el título de regente del reino, que me da la ley de mi nacimiento durante la minoría del rey Luis XVII, mi sobrino, y nombre al conde de Artois como teniente general del reino.

Su apego a la religión de nuestros padres y al soberano que lloramos hoy, me da impulso a redoblar de celo y fidelidad a nuestro joven monarca y el celo de vengar la sangre de su augusto padre. Es factible recibir algún consuelo, nos está ofreciendo vengar a nuestro rey, poner a su hijo en el trono y hacer que nuestra antigua constitución es el único que puede hacerlo feliz y dar gloria a nuestra nación” (28 enero 1793).

La ejecución del rey provoco profunda consternación, mezclada con una indignación que pronto estallaría por heroicos esfuerzos; unos meses desde allí, el 11 de mayo de 1793, los líderes del ejército Vandeano, La Rochejaquelin, D´elbee, Cathelineau, escribieron en una proclama lasa siguientes palabras:“nosotros, comandantes de los ejércitos católicos y reales, hemos tomado las armas para apoyar a la religión de nuestros padres, para dar a nuestro soberano augusto y legítimo, Luis XVII, el brillo y la sencillez de su trono y de su corona”.

La noticia del fatal suceso ya había legado a Suabia. Gritos de vivía Louis XVII retumbaron por las calles. El ilustre jefe del ejército emigrado, el príncipe Conde, organizo una misa para el descanso del alma del rey decapitado celebrado en la iglesia de los Recoletos de Villingen. Se pronunció una breve oración fúnebre; solo la elocuencia del corazón pago el precio, solo las lágrimas del audiencia lo alabaron. Luego, a la salida de la iglesia, proclamo frente al ejército y en presencia de los refugiados franceses, la monarquía de Luis XVII. Las lágrimas aun fluían cuando los gritos de ¡viva el rey! Estallo.

El regente se apresuró a notificar la muerte de Luis XVI a todos los tribunales de Europa. El día que las noticias llegaron a Londres, el estupor fue general. Se cerró el teatro real por solicitud del rey y la reina. El marqués de Chauvelin, embajador de Francia recibió de inmediato su pasaporte; lo utilizo ya en el día siguiente, y salió de Inglaterra casi en el momento en que también se realizaba el aniversario del regicidio del rey Carlos I ocurrido el 30 de enero de 1649.

Unido por tantos lazos con la casa de Francia, el propio rey de Cerdeña expreso su pesar a su pueblo y le dijo que prefería adoptar las leyes francesas, estaba listo para depositar el cetro y la corona. De hecho, este príncipe abdico en el acto; pero surgió una voz unánime: viva, viva nuestro buen rey! Y el monarca, sagrado de nuevo por simpatías públicas, fue traído de vuelta a su palacio en triunfo.

Estampa reivindicativa realizada en Londres del grabador Amadeo Gabrielli y el pintor J.Miery, con la figura de S.M.  Luis XVII divulgada en 1793 por los monárquicos emigrados, mientras el púber rey se encontraba cautivo por los revolucionarios en la Torre del Temple.

España recibió con la mayor indignación la noticia del crimen cometido contra la cabeza de la casa de Borbón. El embajador Bourgoing recibió la orden de abandonar de inmediato Madrid; cruzo el territorio español en medio de gritos de venganza que se elevaban desde todos los lados.

En Austria, el emperador no pudo contener sus lágrimas. La gaceta de Berlín del 5 de febrero dice: “en la opinión recibida del asesinato cometido contra la persona de su majestad el rey de Francia, la corte de Austria, para testificar todo el dolor del que se ha penetrado en relación con el destino tan poco merecido a un monarca bendecido por la eternidad, tomo, de su propia voluntad, el luto por cuatro semanas”.

Después de haber llevado la espantosa noticia al embajador de Alemania, el duque de Richelieu la trasmitió a la emperatriz de Rusia. San Petersburgo no se conmovió menos que Viena. La joven república de los estados unidos, que tanto le debía a Luis XVI, se unió al duelo de la Europa monárquica.

La impresión producida por el regicidio despertó la más ardiente simpatía por el hijo del recién sacrificado, el nombre del delfín fue dignificado por todos lados. Catalina II se apresuró a reconocer el advenimiento del rey niño. Ella nombro al conde Romanzow como ministro plenipotenciario del regente de Francia, que, por su parte, había acreditado al conde Esterhazy como embajador a Luis XVII.

La realeza del niño prisionero fue así reconocida por casi todos los poderes, mientras que en Francia era la esperanza de los amigos de la orden y la palabra de reunión de todos los que conspiraron contra la opresión republicana. Además el gobierno de la convención se refiere, también del espíritu de interior y de la actitud de otros países. El 5 de febrero, ordeno la eliminación de todos los signos de regalías sobre las monedas de la república; el 13 decreto la organización general de los ejércitos republicanos.

El 19, la emperatriz de Rusia ordeno el destierro de sus estados a todos los franceses que se negaron a formar una declaración que “abjuraba de los principios impíos y sediciosos introducidos en Francia” y “en juramento de fidelidad y obediencia al rey Louis XVII”, a la que la corona era debida, de acuerdo con el orden de sucesión. El mismo decreto ordena los que han presentado esta medida prohibir cualquier forma de comunicación con la Francia hasta que el orden y la autoridad legítima su restauraran allí.

Mientras que el ejército católico y real de Vendee, el ejército de Conde, el conde de Provenza y Europa proclamaron al hijo de Luis XVI bajo el nombre de Luis XVII, este joven príncipe lloraba a su padre en brazos de la viuda real, bajo las cerraduras de la prisión del Temple.

INVASION A LAS TULLERIAS (20 DE JUNIO DE 1792)

 

El 12 de mayo, el rey de Prusia había decidido marchar sobre parís, y el duque de Brunswick había sido elegido generalísimo de los ejércitos austro-prusianos. Al anunciarle a la reina que Prusia era el poder más resuelto contra Francia. La idea era que el duque llegara a Coblenza el 5 de julio, comenzaría el avance tomando las fortalezas y, con 30.000 hombres de elite, marcharía directamente hacia parís. 

La emperatriz de Rusia envió 15.000 hombres, incluyendo 3.000 de caballería. Impaciente con la procrastinación aliada, Fersen “no vio otro remedio para tanto horror que una proclamación muy fuerte y muy amenazante de potencias extranjeras que haría a parís o cualquier otra ciudad del reino responsable de la seguridad de la familia real, pero para tener su pleno efecto, esta proclamación debe ser apoyada por fuerzas imponentes listas para actuar”. 

Marie Antoinette pidiendo consejos a Catalina de Medicis y Fredegunda sobre como destruir a los franceses. escrito revolucionario.

El miedo al pánico de un regreso triunfante de las fuerzas del antiguo régimen se completó para exacerbar al patriotismo y amplio aún más la brecha de odio entre patriotas y contrarrevolucionarios. Atormentado por el complot aristocrático, las masas comenzaron a armarse. Desde el primer momento siente el pueblo francés en la atmósfera la hostilidad de las Tullerias; sin que tenga de ello puntos externos de referencia, ventea la traición militar, realmente ocurrida, a María Antonieta a su ejército y a su causa.

Los primeros reveses franceses habían avivado aún más el odio que le tenían. La maldijeron debajo de sus ventanas. Los más moderados hablaron de encerrarla en Val-De-Grace. Viviendo con el temor de un asesinato, hizo dormir a un perro pequeño debajo de su cama, lo que habría dado la alarma si un intruso hubiera entrado en su habitación. Por las calles circulaban panfletos, algunos de ellos titulado “confesiones de Antoinette” en donde la reina juraba: “mi único placer es ver a esta capital bañarse con su propia sangre… cada cabeza francesa que me ofrecieran seria pagada por el peso del oro”. Todos los días, nuevos libelos alimentaban las fantasías de un pueblo en busca del culpable. Los periódicos revolucionarios, haciendo coro, se desataron contra esta “madame veto”. Considerada durante años como la “madre de todos los vicios”, la reina se había convertido en este “monstruo femenino” sediento de sangre que mino la imaginación de los franceses.   

Para enfrentar el peligro contrarrevolucionario, el legislativo adopto tres decretos: los sacerdotes denunciados por sus conciudadanos debían ser castigados con la deportación; se disolvió la guardia nacional del rey, sospechosa por pactar con la contrarrevolución, finalmente se establecería un campamento de 20.000 guardias nacionales federados en parís para proteger la capital contra cualquier intento de los generales vinculados a la corte. 

Luis XVI salió entonces de la triste desesperación en la que parecía haber estado sumido durante varias semanas. Acepto ratificar el decreto de custodia, pero veto brutalmente a los otros dos. Animado por la reina, se mantuvo firme a pesar de las acusaciones del señor Roland y los otros ministros. El 12 de junio, sintiendo el apoyo de altos oficiales del ejército, despidió a los ministros Girondinos (Roland, Servan y Claviere) quedando solo Dumouriez que prefirió ir al frente. Mientras tanto, Luis XVI constituyo un frondoso ministerio, que pareció como una provocación hacia la asamblea y las masas populares. Los diputados irrumpieron en contra de la partida de los ministros que llevaban consigo la confianza de la nación. Jacobinos y Girondinos decidieron organizar un “día popular” destinado a mostrar la fuerza de la nación y someter al rey a la voluntad de los patriotas.

Luis XVI fue empujado contra la tronera de una ventana y se apresuraron a colocar bancos frente a él para protegerlo de los disturbios.

Para dar al rey una buena lección, y más aun aquella inflexible y orgullosa austriaca, eligen la tropa de salto de la revolución, la simbólica fecha del 20 de junio. En este día, tres años antes, se reunieron por primera vez, en el juego de pelota de Versalles, los representantes del pueblo para prestar el solemne juramento de no ceder ante el poder de las bayonetas y dar a Francia, por su propia fuerza, una forma política y legal. En este día de aniversario debe serle hecho saber para siempre que el rey no es nada y el pueblo lo es todo.

La marcha a la luz del día, bajo el rebato de las campanas, mandados por el cervecero Santerre, quince mil hombres con banderas desplegadas, asistidos por la municipalidad; la asamblea nacional les abre sus puertas, y el alcalde Petion, que hubiera tenido que cuidar del orden público, se hace el desentendido para fomentar el completo éxito de esta humillación al rey.

La marcha de la columna revolucionaria comienza con un puro desfile de fiesta por delante de la asamblea nacional. En apretadas filas marchan los quince mil hombres, al compás de la Ça ira, por delante de la escuela de equitación, donde celebra sus sesiones la asamblea; a las tres y media parece terminada la gran comedia y comienza la retirada. Pero solo entonces se constituye la auténtica manifestación, pues en lugar de retirarse pacíficamente, la gigantesca masa del pueblo, sin mandato de nadie pero dirigida de modo invisible, se arroja contra la entrada del palacio.  

Aterrados por la afluencia de estos hombres armados y amenazadores, los diputados recibieron solo a unos pocos peticionarios. Mientras abajo la gente con carteles gritaba arengas contra el rey: “¡abajo el veto!” “la gente esta cansada de sufrir!” “¡libertad o muerte!” “¡tiembla, tirano!”, en la procesión llevan una muñeca que representa a María Antonieta; los pantalones harapientos que la visten superan el lema de moda: “¡viva los Sans-Culottes!”, un corazón sangrante se puso sobre una pica, con la inscripción: ¡corazón de aristócrata”. 

Pronto las puertas son forzadas, cierto que están allí los guardias nacionales y gendarmes con bayoneta calada, pero la corte, con su habitual indecisión, no ha dado ninguna orden para este caso, fácil de prever; los soldados no oponen ninguna resistencia, algunos fraternizaron bastante rápido con los alborotadores cuyo número estaba aumentando. De un solo golpe se precipitan las masas por el estrecho embudo de la puerta. Algunos oficiales realistas buscan en vano defender el palacio. Nadie los escucha, la multitud se abre paso. No más dique al torrente; los gendarmes ponen sus gorras en los extremos de sus sables y gritan, “¡viva la nación!”. La cosa esta hecha; el palacio está invadido. 

¿Dónde está Luis XVI cuando comienza la invasión? En su habitación con su familia. Algunos le aconsejan que se muestren a la gente. El rey, a quien ningún peligro ha asustado nunca, no duda en elegir este consejo. La reina desea acompañar a su esposo, pero él se opone a esto y se ve obligada a entrar en la cámara del delfín, que está cerca de la de Luis XVI. Más feliz que la reina –esas son sus propias palabras- madame Elizabeth no encuentra a nadie que la separe del rey. Ella agarra las faldas del abrigo de su hermano. Nada podría separarlos. 

Luis XVI pasa al gran gabinete, de allí a la cámara estatal de estado. Algunos granaderos de la guardia nacional penetran a la sala. Uno de ellos le dice al rey: “señor no tenga miedo”. “no tengo miedo –responde Luis XVI- pon tu mano sobre mi corazón; es puro y tranquilo” y tomando la mano de aquel hombre la presiona con fuerza sobre su pecho.

“caballeros, salven al rey!” grita madame Elizabeth. Mientras tanto la multitud todavía está en el siguiente departamento, el salón de la guardia. Están golpeando con hachas y armas en la puerta que se abre a la antecama del rey. Él ordena que se abra la puerta. La multitud se apresura. “aquí estoy” dice Luis XVI. “los ciudadanos –dice Acloque, jefe de la segunda legión de la guardia nacional- reconocen a su rey y los respetan; la ley le ordena que lo hagan. Todos pereceremos en lugar de sufrirlo para que reciba el mas mínimo daño”. 

Alguien le ruega a madame Elizabeth que se retire. “no dejare al rey”, responde ella. La multitud se vuelve inmensa, gemidos, amenazas atroces, y gritos e insultos resuenan por todos lados. Alguien grita: “abajo el veto! Al diablo con el veto! Recordemos a los ministros patriotas! Que firme o no saldremos de aquí!”. Un hombre carnicero se dirige a Luis XVI: “Monsieur –con este título inusual, el rey hace un gesto de sorpresa- sí, señor su deber es escucharnos… eres un traidor, siempre no has engañado y todavía nos engañas; la medida está completa, y la gente está cansada de que te conviertan en tu hazmerreir”. 

Algunas personas confunden a madame Elizabeth con María Antonieta. Su caballerizo, el señor Saint-Pardoux, se arroja entre ella y los miserables furiosos, que gritan: “ah! Ahí está la mujer austriaca, debemos tener a la austriaca!”. Los gritos se redoblan. La confusión se vuelve terrible. Con gran dificultad algunos granaderos de la guardia defienden al rey. Mezclados con la multitud hay personas inofensivas, que han salido simplemente por curiosidad, e incluso hombres honestos que se compadecen sinceramente del rey. 

Pero también hay asesinos. Uno de ellos, armado con un garrote, intenta empujarlo al corazón del rey. Un portero del mercado lucha por alcanzar a Luis XVI, contra quien blandió un sable. Varias veces el miserable monarca busca dirigirse a la multitud. Su voz se pierde en el alboroto. Las vociferaciones de la multitud solo aumentan. Con humildad el rey recibe el gorro rojo de uno de los Sans-Culottes y para complacer a la multitud, se la pone en la cabeza. Durante tres horas y media soporta, con un calor abrasador, sin repulsa no resistencia, la curiosidad y la mofa de estos hostiles huéspedes. 

¿Es posible? ¿ese hombre en un banco, con la gorra roja sobre su cabeza, rodeado de una chusma borracha y andrajosa que vomita un lenguaje inmundo, eses hombre, el rey de Francia y Navarra, el rey más cristiano, Luis XVI? Regresemos al día de la coronación, el 11 de junio de 1775, hace solo diecisiete años y nueve días! ¿Recuerdas la catedral de Reims, luminosa y reluciente, los cardenales, ministros y mariscales, las cintas rojas y azules, los laicos con sus chalecos de tela de oro, sus mantos ducales violetas forrados de armiño, los compañeros clericales con frente y cruz? ¿Recuerdas que el rey tomo la espada de Carlomagno en su mano y luego se postro ante el altar sobre un gran cojín de terciopelo arrodillado sembrado de lirios dorados? ¿Lo ves agarrando el cetro real, ese cetro dorado con perlas orientales, y esculturas que representan al gran emperador Carlovingio en su trono dorado con leones y águilas? ¿Recuerdas el sonido de las campanas, los acordes del órgano, el sonido de las trompetas, las nubes de incienso, los pájaros volando?.

Y ahora, en lugar de la coronación, la picota; en lugar de la corona, la horrible gorra roja; en lugar de himnos y murmullos de admiración y respeto, insultos, gritos de desprecio y odio, amenazas de asesinato. Que resbaladizo es el descenso rápido, el descenso fatal por el cual el soberano que se desarma se desliza desde las alturas del poder y la gloria a las profundidades del oprobio y la tristeza. Ahí está! No contento con ponerse el sombrero rojo en la cabeza, lo mantienen allí. La multitud encuentra un espectáculo divertido. Un guardia nacional, a quien alguien le ha pasado una botella de vino, le ofrece una bebida al rey complaciente. Quizás el vino esta envenenado. No importa; Luis XVI toma un vaso de ella. 

La leyenda se refiere a la capitulación de Luis ante la Asamblea Nacional y concluye: "El mismo Luis XVI que espera valientemente hasta que sus conciudadanos regresen a sus hogares para planear una guerra secreta y obtener su venganza".

Son las seis de la tarde, durante dos horas, un hombre, expuesto a cada insulto, se ha mantenido firme contra una multitud. Por fin llega Petion con la bufanda de alcalde: “señor, realmente, ignoraba que había problemas en el palacio. Tan pronto como fui informado, me apresure a su lado. Pero no tienes nada que temer”. “no temo a nada –responde el rey- además no he estado en peligro, ya que estaba rodeado por la guardia nacional”. Petion, como Poncio Pilatos, finge indiferencia.

Una delegación de veinticuatro miembros de la asamblea es enviada. Despertado por el clamor público que anuncia que la vida del rey está en peligro, el señor Brunk, le dice al rey: “señor, la asamblea nacional nos envía para asegurarnos de su situación, para proteger la libertad constitucional que debe disfrutar y compartir su peligro”. Luis XVI responde: “estoy agradecido por la solicitud de la asamblea; estoy tranquilo en medio de los franceses”. Al mismo tiempo, Petion intenta retroceder a la multitud, que constantemente sube la gran escalera y amenaza con otra invasión. 

Un joven esbelto, con el perfil de una medalla romana, tez pálida y ojos centelleantes, miraba todo esto desde la parte superior de la terraza junto al agua. Incapaz de comprender la longanimidad de Luis XVI, dijo con tono indignado: "¿Cómo habrían permitido que entrara esta chusma? Deberían haber barrido a cuatrocientos o quinientos de ellos con cañones, y el resto habría corrido. . " El hombre que hablaba así, oscuro y escondido entre la multitud, frente al palacio donde iba a desempeñar un papel tan importante, era el "corso de pelo recto", el futuro emperador Napoleón.

Rodeado de diputados y guardias nacionales, el rey pasa a la alcoba estatal y, a pesar de la multitud logra llegar a una puerta secreta que comunica a su habitación. Son cerca de las ocho de la noche, el peligro y la humillación de Luis XVI han durado casi cuatro horas, y el infeliz rey aún no está al final de sus sufrimientos, porque no sabe que ha sido de su esposa e hijos. Mientras estas escenas tristes se habían estado representando en el palacio, una población furiosa había estado en incesante conmoción debajo de las ventanas, el jardín y los patios. A las personas que deseaban establecer comunicación entre los que bajaban las escaleras y los de arriba, se les oía decir: “¿han sido derribados? ¿Están muertos? ¡Muéstrennos sus cabezas!”.

ESTANCIA DE LA FAMILIA REAL EN SAINT-CLOUD 1790

Uno experimenta una sensación singular cuando, al abandonar una ciudad desgarrada por la guerra civil o la revolución, de repente se encuentra en medio de la soledad y la tranquilidad del país. En presencia de la naturaleza, tan impasible por nuestras pasiones, el hombre parece tan pequeño, Dios tan grande. Es una reconciliación, una tregua, un olvido. Uno se siente fortalecido, consolado, rejuvenecido. 

Louis xvi por LA Brun 1790

Esta impresión María Antonieta la disfruto bajo la hermosa ofensa de Saint Cloud en la primavera de 1790. La familia real, que aún no estaba absolutamente cautiva, permaneció allí desde mayo hasta finales de octubre. Fue un gran alivio ya no escuchar el clamor revolucionario; para estar afuera del camino de los vociferantes vendedores ambulantes que, en las Tullerias, no estaban contentos de permanecer en las puertas del jardín, sino que lo cruzaron en todas las direcciones, anunciando sus noticias amenazadoras.  

El conde y condesa de Provenza no Vivian en el castillo de Saint Cloud, pero alquilaron una casa cerca del puente y venían todos los días a cenar con el rey y pasar la noche. Toda la armonía reinaba entre los miembros de la familia real. La rígida etiqueta de los días anteriores fue modificada. La regla que permitía la admisión de nadie más que príncipes de la sangre a la mesa del soberano se relajó. En la cena, el rey y la reina invitaron a personas a sentarse con ellos casi todos los días, después de la cena, recorrieron los alrededores en carruajes abiertos. También el rey jugaba al billar con su familia y sus invitados. 

 

Fachada trasera del corps de logis hacia la orangerie en 1860.

La estancia en Saint Cloud fue una pausa en la tormenta. La condesa de Provenza animo las conversaciones con su ingenio ligeramente malicioso. Era especialmente divertida los domingos. Ese día se permitió al público entrar y caminar alrededor de la mesa real. Era entonces al humor de la princesa, la disposición y la profesión de aquellos que pasaban antes que ella. El tipo de examen profético que hizo de sus caras a veces condujo a resultados muy divertidos. 

Madame Elizabeth disfruto de la estancia en Saint Cloud: “tengo una ventana que se abre a un pequeño jardín privado –escribió a la marquesa de Bombelles- me da un gran placer. No es tan encantador como Montreuil, pero al menos soy libre y puedo disfrutar de un buen aire fresco, lo que ayuda a olvidar lo que está sucediendo, y estar de acuerdo en que hay una necesidad frecuente de hacerlo”. El pequeño delfín se la paso muy bien en Saint Cloud. Estaba continuamente en el jardín y salía a caminar todas las noches al parque de Meudon. 

Luis XVI, siempre inclinado al optimismo, como todas las naturalezas honestas y amables, sintió revivir sus esperanzas, ingenuamente imagino que a fuerza de leer y meditar sobre la historia de Carlos I, podría encontrar medios para preservarse del destino de ese monarca infeliz. 

Sola entre la familia real, María Antonieta tenia continuos presentimientos. Todas las memorias contemporáneas dan testimonio de la idea fija que había perseguido desde el estallido de la revolución, y el tipo de vértigo que le causo el abismo entre abierto bajo sus pies. Incluso en momentos en que algo como la calma y el olvido invadieron su mente, ella permaneció profundamente triste; toda su persona parecía envuelta en un velo de melancolía. 

 

¿Dónde estaban ahora los momentos en que el público abarrotaba el parque los domingos por la noche y mostraba tanta alegría cuando la reina con sus hijos pasaba en un carruaje abierto, recibida con vítores y beneficios universales? Ninguna forma de inquietud alejo a los curiosos. Los apartamentos, los jardines, los corazones de los augustos anfitriones, estaban abiertos al pueblo francés. ¿Dónde se había desvanecido la época del eclogue real, cuando la amble reina patrocino “el baile rural”? en la fiesta de Saint Cloud, los campesinos llegaron y la reina les dio pruebas de su generosidad, y algunas veces se unió al baile como una simple campesina. 
 
¿Dónde estaba la compañía de los Polignac, tan divertida, tan brillante, ingeniosa y tan complicada con la vida? ¡Cuán rápidamente habían desaparecido aquellos días de alegría! María Antonieta, recordándolos, escribió desde Saint Cloud a la auto exiliada duquesa de Polignac: "¡ah, que triste es ese comedor, una vez tan alegre!”. En el horizonte, la bella ciudad de parís, de la antigua tan querida, tan deseada, que cambiada parece! Fue la ciudad de distracciones, placeres y ovaciones populares, de representaciones de gala, entadas ceremoniales, visitas al hotel de Ville, de Te Deums en el Notre Dame, con salvos aplausos y murmullos de admiración cuando la reina se asomó. 

María Antonieta, ese ser privilegiado, casi sobrenatural, más que mujer, más que soberana, una especie de diosa, cuya sonrisa parecía una bendición celestial para la multitud idiolitica. París era ahora el horno infernal de la revolución, cuyo aliento caliente penetra incluso en los jardines de Saint Cloud, para marchitar la hierba, quemare la vegetación y corromper la atmósfera. No, ¡parís ya no era la buena ciudad, sino la ciudad malvada, la ciudad desagradecida, arrogante y cruel, la ciudad de espías, calumniadores, perseguidores y, en el futuro, ¡ay! Muy cerca, la ciudad de los regicidas.

En Saint Cloud, la reina reflexiono mas, tuvo tiempo para sentirse vivía. Fue entonces cuando reflexiono sobre el pasado, miro el presente. Ella paso a revisar y cuestiono el futuro. Ella paso a revisar los diferentes periodos de su destino, ya tan fértiles en contrastes. Recordó los momentos en Schonbrunn, del castillo de Versalles y del pequeño Trianon. Un día estaba caminando en el parque con Madame Tourzel, la duquesa de Fitz-James y la princesa de Tarente. Al verse rodeada de guardias nacionales, algunos de los cuales eran desertores de la guardia francesa, dijo con lágrimas en los ojos: “que sorprendida estaría mi madre si pudiera ver a su hija, esposa y madre de los reyes o al menos, de un niño destinado a convertirse en uno, redorado de un guardia como este. Parece que la mente de mi padre fue profética el día en que lo vi por última vez”. 

Luego relato a las tres damas que la acompañaban que el emperador Francisco Esteban que partía pata Italia, de donde nunca volvería había reunido a sus hijos con él para despedirse. “yo era más joven que mis hermanas –agrego María Antonieta- mi padre me sentó en sus rodillas, me abrazo varias veces y siempre con lágrimas en los ojos, como si sintiera un gran dolor al dejarme. Esto parecía algo inusual para todos los presentes”. 

La impresión que produjeron las últimas palabras de la reina fue tan vivida que las tres damas se derritieron en lágrimas. Entonces ella les dijo, con su acostumbrada gracia y dulzura: “me reprocho que las haya entristecido. Cálmense antes de regresar al castillo. Revivamos nuestro coraje. La providencia quizás nos hará menos infelices de lo que tenemos”.

 

Saint Cloud era como un oasis en un desierto reseco por el sol. Era un alto, un lugar de descanso en el camino al calvario. A pesar de sus ansiedades la reina disfruto este último respiro, este último favor de la fortuna. Se podría decir adiós a las flores, el país, la naturaleza que tanto amaba. Su alma soñadora y poética sabía con una especie de triste placer esas alegrías supremas que le serian arrancadas tan pronto.

Ah! Aunque todavía hay tiempo, veamos bien esta tranquila y patriarcal residencia de Saint Cloud; en estos antiguos árboles que eclipsan las frentes tan puras; en esta noble familia real que, sagrada por la religión, da un ejemplo de virtudes cristianas. Es un espectáculo edificante y nos consuela; no estamos dispuestos a apartar la vista. Desterremos las imágenes tristes. Volverán pero demasiado rápido para dominar nuestros pensamientos.

LA CARROZA FÚNEBRE DE LA MONARQUÍA (6 DE OCTUBRE 1789)

A las dos de la tarde son abiertas las grandes puertas de la dorada verja del palacio. Una gigantesca carreta tirada por seis caballos se lleva para siempre de Versalles, rodando sobre el traqueteante pavimento, al rey, a la reina y a toda la familia. Ha terminado todo un capítulo de la Historia Universal; mil años de autocracia regia han acabado en Francia.

Bajo una lluvia torrencial, bajo el azote del viento, había abierto su combate la Revolución el 5 de octubre para ir en busca del rey. Su victoria del 6 de octubre es saludada por un día resplandeciente. Otoñalmente claro el aire, el cielo de un azul de seda, ni una ráfaga acaricia las hojas de los árboles teñidas de oro; es como si la naturaleza contuviera, curiosa, el aliento para contemplar este espectáculo, único de todos los siglos, de ver cómo un pueblo rapta a su soberano. Pues ¡qué cuadro el de este regreso a la capital de Luis XVI y María Antonieta! Mitad cortejo público, mitad mascarada, entierro de la monarquía y carnaval del pueblo. Y ante todo, ¿Qué nueva moda es ésta, qué extraña etiqueta? No van correos galonados trotando, como en otro tiempo, delante de la carroza del rey; no van los halconeros en sus pardos caballos, ni guardias de corps, con sus casacas cubiertas de cordones, cabalgando a derecha a izquierda del coche regio.

Valor de las mujeres parisinas el 5 de octubre de 1789

No va la nobleza, con trajes de gala, rodeando la carroza solemne, sino un torrente sucio y desordenado de gentes, en cuyo centro es arrebatada, flotando como un barco náufrago, la triste carreta. A la cabeza, la guardia nacional con desabrochados uniformes, no formados y en fila, sino cogidos del brazo, con la pipa en la boca, riendo y cantando, cada cual con un mollete de pan clavado en la punta de su bayoneta. Por medio, las mujeres, montadas a caballo de los cañones, compartiendo la silla con algunos galantes dragones o marchando a pie cogidas del brazo con trabajadores y soldados, como si fuesen a un baile. Tras ellos rechinan los carros cargados de harina de los almacenes reales, escoltados por dragones. E incesantemente, saltando de adelante a atrás de la cabalgata, aclamada con claros gritos por los regocijados espectadores, blande fanáticamente su sable la superiora de las amazonas: Théroigne de Méricourt. En medio de este espumeante estrépito flota, polvorienta, la miserable y lúgubre carroza en la cual, muy estrechamente, se amontonan, tras las semibajas cortinillas, Luis XVI, el pusilánime descendiente de Luis XIV, y María Antonieta, la hija trágica de María Teresa, con sus hijos y la gouvernante. Siguen, a igual paso de entierro, las carrozas de los príncipes reales, de la corte, de los diputados y de algunos pocos amigos que permanecen fieles: el antiguo poder de Francia arrastrado por el nuevo, que ensaya hoy, por primera vez, su fuerza irresistible.

Seis horas dura este cortejo fúnebre de Versalles a París. De todas las casas, a lo largo del camino, salen gentes a verlos. Pero los espectadores no se quitan con respeto el sombrero ante los tan ignominiosamente vencidos, sino que sólo se acercan silenciosos, queriendo, cada uno de ellos, poder decir que ha visto, en su humillación, al rey y a la reina. Con gritos de triunfo, las mujeres les muestran su presa: «Aquí los llevamos, al panadero, a la panadera y al mozo de la tahona. Están ahora acabadas todas nuestras hambres». María Antonieta oye todos estos gritos de odio y de befa y se acurruca profundamente en el fondo del coche, para no ver nada ni ser vista. Sus ojos están cerrados. Acaso recuerda, en este infinito viaje de seis horas, los innumerables que ha hecho por este mismo camino, alegres y ligeros, en cabriolet, con la Polignac, para ir a un baile de máscaras, a la ópera o a alguna cena, y su regreso al romper el día. Acaso también busca con la mirada, entre los guardias a caballo, a una persona que acompaña al cortejo, disfrazada: Fersen, su único amigo verdadero. Acaso también no piense absolutamente en nada y sólo esté cansada, sólo rendida, pues lentamente, muy lentamente y de un modo inmodificable, ruedan las ruedas, ella bien lo sabe, hacia un funesto destino.

El 6 de octubre de 1789 Bailly recibiendo a Luis XVI en el 'Hôtel de ville

Por fin se detiene el carro fúnebre de la monarquía a la puerta de París: aquí le espera todavía, al muerto político, una solemne ceremonia de responsorio. Al vacilante resplandor de las antorchas, el alcalde Bailly recibe al rey a la reina, y celebra como un «hermoso día» esta fecha del 6 de octubre que para siempre hace de Luis el súbdito de los súbditos. «¡Qué hermoso día- dice enfáticamente-este que permite que los parisienses posean en su ciudad a Vuestra Majestad y a su real familia!» Hasta el insensible rey percibe esta puntada a través de su piel de elefante, y responde brevemente: « Espero, señor, que mi residencia en París traerá la paz, la concordia y la sumisión a las leyes».

Pero todavía no dejan descansar a los mortalmente fatigados. Aún tienen que ser llevados al Ayuntamiento para que todo París pueda contemplar sus rehenes. Bailly transmite las palabras del rey: «Siempre me veo con placer y confianza en medio de los habitantes de mi buena ciudad de París», pero, al hacerlo, olvida repetir la palabra «confianza» ; sorprendente presencia de espíritu, observa la omisión la reina. Reconoce lo importante que es que, con esta palabra, «confianza», se le imponga también la obligación al sublevado pueblo. En voz alta recuerda que el rey ha expresado también su confianza.

Louis XVI y Bailly en el Hotel de Ville. Ilustración para Francia y sus revoluciones 1789-1848 por George Long (Charles Knight, 1850).

«Ya lo oyen ustedes, señores -dice Bailly, rápidamente dueño de sí-, es aún mejor que si yo no me hubiese equivocado.» Para acabar, llevan a la ventana a los forzados viajeros. A derecha a izquierda sostienen antorchas cerca de sus rostros, a fin de que el pueblo pueda cerciorarse de que lo que han traído de Versalles no son muñecos disfrazados, sino, realmente, el rey y la reina. Y el pueblo está totalmente entusiasmado, totalmente ebrio de su inesperada victoria. ¿Por qué no ser ahora magnánimos? El grito de «¡Viva el rey, viva la reina!», no oído desde hace mucho tiempo, retumba una y otra vez en la plaza de la Grève, y, en recompensa, les es permitido ahora a Luis XVI y a María Antonieta que se trasladen sin protección militar a las Tullerías, para descansar por fin de aquella espantosa jornada y meditar a qué profundidad han sido precipitados por el pueblo.

Los coches polvorientos y sofocantes se detienen delante de un palacio sombrío y abandonado. Desde Luis XIV, desde hace cincuenta años, la corte no ha vuelto a habitar las Tullerías, la antigua residencia de los reyes; las habitaciones están desiertas, los muebles han sido quitados, faltan camas y luces, las puertas no cierran, el aire frío penetra por los rotos vidrios de las ventanas. A toda prisa, a la luz de prestados cirios, se intenta improvisar un semidormitorio para la familia real, caída del cielo como un meteoro. «¡Qué feo es todo aquí, mamá!» , dice, al entrar, el delfín, de cuatro años y medio de edad, que ha sido criado en el esplendor de Versalles y de Trianón, habituado a brillantes candelabros, centelleantes espejos, riqueza y suntuosidad. «Hijo mío -responde la reina-, aquí vivió Luis XIV y se encontraba bien. No debemos ser más exigentes que él.» Sin lamento alguno, Luis el Indiferente se instala en su incómoda yacija nocturna. Bosteza y dice perezosamente a los otros: «Que cada cual se coloque como pueda. Por mi parte, estoy satisfecho».

Luis XVI en ropa de ciudad, seguido de María Antonieta que sostiene la mano del Delfin; los tres, con la cabeza descubierta, avanzan hacia la derecha, liderados por la ciudad de París, cubiertos y coronados con torres, que les muestra la fachada de las Tullerías, frente a la cual se reúne la multitud.

María Antonieta, sin embargo, no está satisfecha. Nunca considera esta morada, que no ha elegido libremente, más que como una prisión: nunca olvidará de qué humillante manera fue arrastrada hasta aquí. «Jamás se podrá creer -le escribe precipitadamente al fiel Mercy- lo que ha ocurrido en las últimas veinticuatro horas. Por mucho que se diga, nada será exagerado, sino que, por el contrario, quedará muy por debajo de lo que hemos visto y soportado.» 

LA MODA EN TRIANON

Por la exclusión e indignados por la provocación de María Antonieta, los aristócratas, aparte revivieron el viejo apodo que el partido francés le dio a la reina, l'Autrichienne , y puso en marcha una nueva serie de ataques xenófobos contra ella. Afirmando que esta princesa de los Habsburgo nunca había podido adaptarse a los refinamientos formales de la corte francesa, nadie había olvidado su antigua guerra con el corsé, llamaron a Trianon "pequeña Viena" y "pequeña Schönbrunn". Aunque había sido despojada ritualmente de toda la ropa austriaca a su llegada a Francia, la pizarra en blanco de su cuerpo no había podido corresponder a dar su promesa como un lugar de inscripción de la costumbre borbónica; Como el historiador Thomas E. Kaiser ha declarado convincentemente, se sospechaba que María Antonieta "no había intercambiado su identidad nacional lo suficiente". Completamente manifiesta en su comportamiento desviado en el Trianon, su disgusto por el protocolo y su deseo de privacidad fueron interpretados por los enemigos menos como una extensión de una vista protonaturalista del mundo a la manera de Rousseau como evidencia de su irreformado "corazón de Austria" y su despreciable barbarie Alemán.

Este estilo de vida dio lugar a placeres más directamente relacionados con la moda, y aparentemente más inocentes. Aunque sus primeros años en el Petit Trianon coincidieron con el descubrimiento de la mode parisienne, ella eligió no vestirse en el país de la manera en que exageraba en la capital; Era casi como si, en la intimidad del refugio de su país, pudiera dejar de intentar atraer la atención y el respeto con tanta claridad. Con la excepción de su suntuosa vestimenta teatral, a menudo trató de combinar la simplicidad cultivada del diseño de la mansión con un enfoque de vestimenta igualmente natural y despojado. (Los escritos de Rousseau, de hecho, la sencillez prescrita de la ropa como un antídoto para los trajes muy elaborados y caros de la capital francesa). 

 
Lejos de las miradas curiosas de sus súbditos, Marie Antoinette parece haber afirmado su poder no tanto al cultivar una personalidad llamativa, interesada en llamar la atención, como usar exactamente lo que le gustaba, y estos disfraces una vez más estaban claramente en desacuerdo. Las tradiciones del vestido de Versalles. "Por lo tanto, le pido amablemente", le dijo a su amiga de la infancia, la princesa Louise von Hesse-Darmstadt, "que no venga con ropa formal, sino con ropa de campo". Con Bertin a mano para satisfacer sus caprichos, y con el rey todavía sin levantar ningún obstáculo serio para sus gastos, María Antonieta inventó con entusiasmo nuevos trajes adecuados para su refugio y basándose en la idea de que ella, como reina, podía suspender libremente los dictados. En relación con la ropa que había transgredido de manera arriesgada como la delfina.

En la medida que expreso un rechazo completo de las tradiciones aristocráticas y reales, el movimiento de la reina hacia la simplicidad estilizada hizo nada para disipar la ira que sus modas parisinas, en otros aspectos muy diferentes, hiperdecoradas, también habían despertado los sujetos. El 22 de octubre de 1781, finalmente cumplió con su deber con el reino y le dio a la nación un delfín, Sin embargo, la creciente aversión pública al comportamiento inapropiado de la reina pareció eclipsar una vez más la reacción a este tan esperado evento dinástico. Visto a través del lente de sus otras modas de Trianon, la ropa que llevaba María Antonieta atrajo la atención indignada de cortesanos y plebeyos, que parecen haberlos interpretado igualmente como signos adicionales de su desviación "austríaca", su desafío a las costumbres francesas, su extravagancia salvaje y su robo del poder sagrado del rey. 

Fue revelador en este contexto que el nuevo peinado masculino de la reina, el catogan, provocó la desaprobación de Luis XVI, aunque con su característica amabilidad y oblicuidad expresó su descontento con una broma. En mayo de 1783, apareció en la cámara de la mujer con el pelo recogido en un moño. Cuando María Antonieta le preguntó, riendo, por qué había hecho esta cosa tan horrible, él respondió que aunque el peinado era realmente "ignorable",

“Es una moda que me gustaría lanzar, ya que hasta ahora nunca había lanzado una moda mía... También los hombres necesitan un peinado que los distinga de las mujeres. Usted ha tomado de nosotros, la pluma y el sombrero... hasta hace poco todavía tenía el catogan y me parece que es muy vergonzosa para las mujeres” 

Según Memoires Secrets , quien era solo uno de los tabloides de chismes que denunciaron este incidente, María Antonieta aceptó las bromas del rey como censura y "inmediatamente les ordenó deshacer su catogan ". Este espectáculo superficial de la docilidad, sin embargo, no borró su reputación como una reina que no conocía su lugar y que sólo había vestido con la ropa del sexo opuesto y, escandalosamente, gracias a su marido castró a hacer lo mismo.
  

Recordando el moño deliberadamente extraño del rey, esta sugerencia sarcástica de moda expresó el grado en que se pensaba que la moda femenina en ese momento había comprometido la dignidad masculina. Al igual que Sansón privado de su cabello, los franceses sin sus sombreros fueron reducidos a sillones impotentes, desdeñosamente llamados 'hombrecitos' y 'limitados', feminizados y, quizás, los más humillantes, anticuados con las gorras del año pasado.

En 1783, la Reina corroboró directa y sustancialmente estas acusaciones cuando permitió que Madame Vigée-Lebrun incluyera en la exposición pública de ese año en el Louvre Hall de París un retrato de sí misma titulado La Reine en Gaulle .

En esta pintura, la figura de María Antonieta estaba completamente desprovista de las prendas y accesorios convencionalmente presentes en los retratos reales. Atrás quedaron el gran hábito de cour , la suntuosa capa de armiño con flor de lis bordada, las joyas invaluables, el peinado muy pulverizado, los enormes círculos de colorete. (Incluso en el retrato pintado por Gautier-Dagoty en 1775, en el que adornaba su traje con ramas de lirio natural, María Antonieta había conservado estas otras insignias más tradicionales de la vestimenta de una reina.) En cambio, el soberano de Madame Vigée-Lebrun solo vestía un sombrero de paja de ala ancha y, como lo anunciaba el título de la pintura, un Gaulle de muselina apretada con una amplia franja de gasa azul claro. Aparte de las rosas que sostenía que se parecían a su nacimiento en los Habsburgo, absolutamente nada en el retrato sugería su augusta identidad, y eso era claramente lo que la reina quería. Al igual que su antigua némesis, Madame Du Barry, María Antonieta estaba tan entusiasmada con el estilo nuevo y simplificado del vestido que estaba ansiosa por ver sus halagadores efectos celebrados en una pantalla... y que las verdaderas expectativas de representación eran un infierno. 

 
Los discretos encantos de un disfraz tan poco notorio pasaron desapercibidos por la multitud en París, que se enfureció porque esta vez la reina había ido demasiado lejos. Con esta última afrenta a la dignidad y la santidad del trono, ella definitivamente demostró que sus otros errores en el campo de la moda ya se ha sugerido: María Antonieta no merecía ni su posición especial y el respeto de sus súbditos. La exposición estaba abierta al público, y la noticia de que contenía un retrato de la reina "vestida de sirvienta" "usando un paño de limpieza" llevó a detractores y críticos a hablar con toda su fuerza. Incluso el progresista Mirabeau, un aristócrata que pocos años después alentaría a los miembros de la burguesía en su descarado ataque contra los fundamentos políticos del Antiguo Régimen, comentó puntualmente que "Luis XIV estaría muy sorprendido si pudiera ver a la esposa y sucesor de su bisnieto con el vestido y el delantal de una camarera". En efecto, María Antonieta tenía un largo camino desde los primeros años, imitando la grandeza de Luis XIV. En el retrato de Madame Vigée-Lebrun, su rechazo al lujo cortesano representaba una desviación completa de la imperiosa gloria de su antepasado. Y para hacer este cambio, la reina violó "la ley fundamental de este reino: la gente no puede soportar ver a sus príncipes caer al nivel de simples mortales".

Como en sus quejas sobre la dudosa diversión de Marie Antoinette en el Trianon, la ansiedad del público sobre la forma en que Madame Vigée-Lebrun la representaba tenía un toque de malestar sexual. Para los no iniciados, el vestido en el retrato se parecía sobre todo a una camisa de vestir: una pieza que una mujer usaba debajo de otra ropa o vestía como un atuendo informal cuando descansaba en el espacio íntimo de su tocador privado. Como la propia Madame Vigée-Lebrun recordó más tarde, la similitud entre la gaulle y la camisa llevó a muchos espectadores a concluir que "había pintado a la reina en ropa interior”. Por lo tanto, La Reine en gaulle no solo parecía indigna sino indecente, y combinó la autodegradación. La vida social de María Antonieta con su supuesta inmoralidad sexual. 

 
Además, se volvió a ver que el libertinaje de la reina tenía un inconfundible carácter alemán. Un visitante enojado del Louvre declaró que el retrato de Madame Vigée-Lebrun debería haberse titulado Francia vestida como Austria, reducida a cubrirse con paja. Como la historiadora del arte María Sheriff sugiere, esta broma reveló que la pintura "fue visto como una indicación del deseo de la reina de dejar de ser francés, para traer lo que era un extraño en el corazón del reino francés" - que era un extranjero el tejido supuestamente belga, simbólicamente austriaco, de su gaulle. Y, no hace falta decir que, como símbolos de su herencia de los Habsburgo, las rosas que sostenía en el retrato solo realzaron estas supuestas lealtades extranjeras.

El clamor de La Reine en gaulle fue tan violento que Madame Vigée-Lebrun tuvo que quitar la pintura de la exposición y reemplazarla con otro lienzo ejecutado apresuradamente llamado La Reine à la rose. Esta pintura representaba a María Antonieta en una túnica francesa de aureola de seda gris azulada con suntuosas joyas de perlas, atributos que atestiguaban tanto su majestad como su condición de francesa. La propia Vigée-Lebrun, una rebelde de 28 años con gustos poco convencionales e informales, prefería a la reina con un vestido más "natural" y la apoyaba firmemente en su abandono de los adornos más majestuosos. 

  
Sin embargo, a la propia María Antonieta claramente le gustaban demasiado sus trajes simples para abandonarlos, incluso después del fiasco de la exposición y la aprobación de una ley proteccionista que prohibía la importación de muselina extranjera. Una vez más, burlándose de la autoridad de su marido y del disgusto de sus súbditos, se aferró a sus gaulles y sombreros de paja, mostrándolos no solo en su palacio sino también en Versalles, donde ahora se negaba a usar vestimenta formal, excepto en ocasiones. Más solemne. En la mayoría de las fiestas de la corte, rechazó las máscaras y el dominó con los que alguna vez se había escondido de los molestos espectadores y sorprendió a estas personas con su indudable vestimenta campesina, Incluso fue tan lejos como para llamar a su hija "Muselina" (Mousseline) y vestir a la niña con ropas campesinas simples que iban encantadoramente con las suyas. Alimentada por estos actos desafiantes, la indignación por los trajes indignos y antifrancés de la reina duró mucho después de que La Reine en Gaulle desapareciera de la vista.