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| María Antonieta llevada a la Conciergerie (Biblioteca Nacional Francesa) |
El tosco y brusco Hanriot inspeccionó entonces los aposentos de los prisioneros reales. «Desde que entró en la habitación hasta que salió, no hizo más que maldecir», escribió Marie-Thérèse en sus memorias.
A la una y cuarto de la mañana, los comisarios de policía Jean-Baptiste Michonis, Nicholas Froidure, Jean-Baptiste Marino y Etienne Michel llegaron al lugar, armados con un decreto redactado el día anterior. Este ordenaba el traslado inmediato de María Antonieta del Temple a la Conciergerie. Michonis ya había apostado a más de una docena de gendarmes en el patio del Temple para recibir a la destronada reina de Francia.
A las dos de la mañana, María Antonieta fue brutalmente despertada -si es que alguna vez durmió- y hombres armados leyeron el decreto solemne: «María Antonieta será enviada al Tribunal especial; será transportada de inmediato a la Conciergerie». Años después, la princesa María Teresa comentó que su madre no mostró ninguna emoción ni pronunció palabra cuando llegaron los comisionados para llevársela. La reina abrazó a su hija y a su cuñada, quienes le pidieron permiso para reunirse con ella en la Conciergerie, pero sus súplicas fueron denegadas.
María Antonieta preparó en silencio un pequeño paquete con sus objetos personales mientras los funcionarios la observaban. La reina semidesnuda, que antes solo lucía los mejores atuendos por sus damas de compañía, ahora se veía obligada a vestirse frente a completos desconocidos. Los funcionarios también saquearon la habitación y le pidieron que vaciara sus bolsillos. Cuando obedeció, confiscaron el contenido y le informaron que los objetos serían presentados como prueba en su juicio. En total, se llevaron un anillo de oro con cabello entrelazado, un pequeño paquete con el cabello de su esposo e hijos, un pequeño registro en el que enseñaba aritmética al príncipe, un pequeño cuaderno y retratos en miniatura de la princesa de Lamballe y dos amigas de la infancia: las princesas de Hesse y de Mecklemburgo. Estos objetos eran todo lo que le quedaba de sus seres queridos. Solo le quedaban un pañuelo y un pequeño frasco de sales aromáticas o agua de rosas.
Después de que los oficiales sellaron la pequeña colección de baratijas, María Antonieta besó a su hija. «Te ruego que seas valiente», dijo, «para cuidar de tu tía y obedecerla como a una segunda madre». La joven princesa estaba tan angustiada por el dolor que se quedó paralizada, incapaz de pronunciar una sola palabra.
La reina se arrojó a los brazos de Elizabeth. «Y a ti, hermana mía», dijo, «te dejo otra madre para mis pobres hijos. Ámalos como nos has amado a nosotros, incluso en este calabozo, y hasta la muerte». Elizabeth le susurró al oído a la reina. Nadie oyó lo que dijo, pero dada la naturaleza piadosa de la mujer, seguramente pretendía consolar a la reina en su dolor. Cuando la reina partió, como si sus fuerzas pudieran fallarle, no volvió a ver a su hija por última vez. Tampoco lloró; quizá sus lágrimas se habían secado por completo. Solo quedó una inscripción en el muro de la prisión como testimonio de su amor: las líneas que marcaban la estatura de sus dos hijas con la inscripción «27 de marzo de 1793, cuatro pies y diez pulgadas y tres pies y dos pulgadas» .
Cuando la reina pasó por el cuartel de la guardia, el infame Tison, un sirviente de la prisión y espía revolucionario que había sido insolente con la familia real desde su llegada al Temple, le lanzó humo de pipa en la
La reina bajó al pie de la escalera de la torre, donde esperó mientras los guardias municipales redactaban un acta, un relato detallado de su salida del Temple. Allí permaneció inmóvil con un pequeño bulto a sus pies. La reina, que había perdido todo lo que amaba, también había perdido cualquier rastro de la belleza con la que antaño adornaba las galerías del magnífico Palacio de Versalles. Una vez completado el papeleo, uno de los guardias se llevó a la reina, pero al salir, ella se golpeó la cabeza contra el umbral de la puerta. O bien olvidó bajar la cabeza, o uno de los guardias la "arrastró" por la puerta.
“¿Te lastimaste?” preguntó el guardia.
Probablemente no fue un accidente porque un guardia del Temple nunca habría hecho esa pregunta a menos que hubiera sentido algún remordimiento.
“No, nada puede hacerme daño ahora”, dijo sin tocarse la frente. Quizás la separación de su familia había sido lo suficientemente insoportable.
El carruaje iba acompañado de unos cuarenta gendarmes con sables en la mano, pistolas cargadas y órdenes de dispersar a cualquier multitud que pudiera interferir con el paso del carruaje hacia la Conciergerie. Unas pocas luces brillaban tenues en las farolas mientras el carruaje de la reina atravesaba la ciudad dormida "al galope". Cuando la reina bajó del carruaje, fue escoltada rápidamente a través de un arco hasta la puerta de la prisión.
El portero Louis Larivière estaba de guardia nominal en la entrada principal, pero dormía en un gran sillón de cuero. Oyó un golpe repentino, no de la aldaba, sino de la culata de un fusil. Abrió la puerta enseguida y se encontró con una mujer con vestido y sombrero negros, rodeada de guardias y oficiales. Aunque la entrada estaba apenas iluminada por las antorchas del vestíbulo, reconoció a la viuda de Luis XVI, quien había servido a Su Majestad como pastelera en el Palacio de Versalles años antes.
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