LA CONCIERGERIE: ORDEN DE TRANSLADO DE LA REINA (1 AGOSTO 1793). CAP.01

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María Antonieta llevada a la Conciergerie (Biblioteca Nacional Francesa)

Durante la tarde del 1 de agosto de 1793, el comandante François Hanriot de las fuerzas parisinas visitó la prisión del Temple, donde María Antonieta, su hija María Teresa, su hijo Luis Carlos y su cuñada Madame Élisabeth habían estado encarcelados durante casi un año. Tras inspeccionar todas las puertas de la prisión, Hanriot informó de la falta de artillería e inmediatamente tomó nuevas medidas para reforzar la seguridad en la fortaleza centenaria. De hecho, los guardias pronto contaron con tal arsenal de munición que parecía que el Temple estaba en estado de asedio. A las ocho de la noche, Hanriot estaba convencido de que el Temple estaba bien fortificado.

El tosco y brusco Hanriot inspeccionó entonces los aposentos de los prisioneros reales. «Desde que entró en la habitación hasta que salió, no hizo más que maldecir», escribió Marie-Thérèse en sus memorias.

A la una y cuarto de la mañana, los comisarios de policía Jean-Baptiste Michonis, Nicholas Froidure, Jean-Baptiste Marino y Etienne Michel llegaron al lugar, armados con un decreto redactado el día anterior. Este ordenaba el traslado inmediato de María Antonieta del Temple a la Conciergerie. Michonis ya había apostado a más de una docena de gendarmes en el patio del Temple para recibir a la destronada reina de Francia.

A las dos de la mañana, María Antonieta fue brutalmente despertada -si es que alguna vez durmió- y hombres armados leyeron el decreto solemne: «María Antonieta será enviada al Tribunal especial; será transportada de inmediato a la Conciergerie». Años después, la princesa María Teresa comentó que su madre no mostró ninguna emoción ni pronunció palabra cuando llegaron los comisionados para llevársela. La reina abrazó a su hija y a su cuñada, quienes le pidieron permiso para reunirse con ella en la Conciergerie, pero sus súplicas fueron denegadas.

María Antonieta preparó en silencio un pequeño paquete con sus objetos personales mientras los funcionarios la observaban. La reina semidesnuda, que antes solo lucía los mejores atuendos por sus damas de compañía, ahora se veía obligada a vestirse frente a completos desconocidos. Los funcionarios también saquearon la habitación y le pidieron que vaciara sus bolsillos. Cuando obedeció, confiscaron el contenido y le informaron que los objetos serían presentados como prueba en su juicio. En total, se llevaron un anillo de oro con cabello entrelazado, un pequeño paquete con el cabello de su esposo e hijos, un pequeño registro en el que enseñaba aritmética al príncipe, un pequeño cuaderno y retratos en miniatura de la princesa de Lamballe y dos amigas de la infancia: las princesas de Hesse y de Mecklemburgo. Estos objetos eran todo lo que le quedaba de sus seres queridos. Solo le quedaban un pañuelo y un pequeño frasco de sales aromáticas o agua de rosas. 

Después de que los oficiales sellaron la pequeña colección de baratijas, María Antonieta besó a su hija. «Te ruego que seas valiente», dijo, «para cuidar de tu tía y obedecerla como a una segunda madre». La joven princesa estaba tan angustiada por el dolor que se quedó paralizada, incapaz de pronunciar una sola palabra.

La reina se arrojó a los brazos de Elizabeth. «Y a ti, hermana mía», dijo, «te dejo otra madre para mis pobres hijos. Ámalos como nos has amado a nosotros, incluso en este calabozo, y hasta la muerte». Elizabeth le susurró al oído a la reina. Nadie oyó lo que dijo, pero dada la naturaleza piadosa de la mujer, seguramente pretendía consolar a la reina en su dolor. Cuando la reina partió, como si sus fuerzas pudieran fallarle, no volvió a ver a su hija por última vez. Tampoco lloró; quizá sus lágrimas se habían secado por completo. Solo quedó una inscripción en el muro de la prisión como testimonio de su amor: las líneas que marcaban la estatura de sus dos hijas con la inscripción «27 de marzo de 1793, cuatro pies y diez pulgadas y tres pies y dos pulgadas» .

Cuando la reina pasó por el cuartel de la guardia, el infame Tison, un sirviente de la prisión y espía revolucionario que había sido insolente con la familia real desde su llegada al Temple, le lanzó humo de pipa en la

La reina bajó al pie de la escalera de la torre, donde esperó mientras los guardias municipales redactaban un acta, un relato detallado de su salida del Temple. Allí permaneció inmóvil con un pequeño bulto a sus pies. La reina, que había perdido todo lo que amaba, también había perdido cualquier rastro de la belleza con la que antaño adornaba las galerías del magnífico Palacio de Versalles. Una vez completado el papeleo, uno de los guardias se llevó a la reina, pero al salir, ella se golpeó la cabeza contra el umbral de la puerta. O bien olvidó bajar la cabeza, o uno de los guardias la "arrastró" por la puerta.

“¿Te lastimaste?” preguntó el guardia.

Probablemente no fue un accidente porque un guardia del Temple nunca habría hecho esa pregunta a menos que hubiera sentido algún remordimiento.

“No, nada puede hacerme daño ahora”, dijo sin tocarse la frente. Quizás la separación de su familia había sido lo suficientemente insoportable.

Los comisionados y soldados rodearon rápidamente a la reina y la escoltaron a través del patio del Temple hasta la puerta de la prisión, donde la esperaba una carroza. Cruzó la gran puerta y subió a la carroza con el oficial municipal Jean-Baptiste Michonis, su colega y dos gendarmes. ¡Qué poco lo conocían los colegas de Michonis! No solo era inspector de prisiones y jefe de policía, sino también un partidario secreto de la monarquía que ya había estado involucrado en un complot fallido para rescatar a la familia real del Temple.

El carruaje iba acompañado de unos cuarenta gendarmes con sables en la mano, pistolas cargadas y órdenes de dispersar a cualquier multitud que pudiera interferir con el paso del carruaje hacia la Conciergerie. Unas pocas luces brillaban tenues en las farolas mientras el carruaje de la reina atravesaba la ciudad dormida "al galope". Cuando la reina bajó del carruaje, fue escoltada rápidamente a través de un arco hasta la puerta de la prisión.

El portero Louis Larivière estaba de guardia nominal en la entrada principal, pero dormía en un gran sillón de cuero. Oyó un golpe repentino, no de la aldaba, sino de la culata de un fusil. Abrió la puerta enseguida y se encontró con una mujer con vestido y sombrero negros, rodeada de guardias y oficiales. Aunque la entrada estaba apenas iluminada por las antorchas del vestíbulo, reconoció a la viuda de Luis XVI, quien había servido a Su Majestad como pastelera en el Palacio de Versalles años antes.

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MARIE ANTOINETTE CAMINO AL CADALSO 1793 (DIBUJO DE JACQUES-LOUIS DAVID)

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David retrata a María Antonieta en el carro de los condenados - Joseph-Emmanuel van den Büssche (1900)

Desafortunadamente, el genio y la belleza del alma no siempre van de la mano. Este es el caso de Jacques-Louis David, el gran pintor que creó el último retrato dramático de María Antonieta conducida a la horca. 

"En la esquina de la calle de Saint-Honore, en el sitio del actual café de la Régence, esperaba un hombre, lápiz en ristre y una hoja de papel en la mano. Es Luis David, una de las almas más cobardes al mismo tiempo que uno de los mayores artistas de la época. 

Dibujo improvisado de David que representa a la reina siendo conducida a la horca.
París, Louvre.

Este hombre posee un ojo magnífico y una mano impecable. En un bosquejo, fija de modo imperecedero, en la volandera hoja de papel, el semblante de la reina tal como va camino del cadalso: boceto espantoso y magnífico, dotado de siniestra fuerza, arrancado de la propia vida, caliente y palpitante: una mujer envejecida, ya no bella, pero todavía orgullosa. La boca cerrada con soberbia, como si gritara hacia dentro; los ojos indiferentes y ajenos a lo que ocurre, va sentada, con las manos atadas a la espalda, tan recta y desafiadora sobre su carreta de adrales como si estuviese en un trono. Un indecible desprecio nos habla desde cada uno de los rasgos de su rostro como de piedra; una inconmovible decisión se ve en el busto bien erguido; una resignación que se ha transformado en pertinacia, un dolor que internamente ha llegado a ser una fuerza, prestan a esta atormentada figura una nueva y terrible majestad. Hasta el mismo odio no puede ocultar, en este dibujo, la nobleza con que María Antonieta triunfa de la vergüenza de la carreta de adrales con su actitud magnífica".

Con el regreso de Luis XVIII, sin esperar ningún perdón de la familia real, David se exilió. Además de haber votado a favor de la muerte del rey, el pintor sabía bien que la duquesa de Angulema no podía olvidar que entre las personas que presenciaron su interrogatorio, en el que se le hicieron preguntas indecentes sobre su madre, su hermano y su tía, estaba él también.

Unos años más tarde fue atropellado por un carruaje y murió al año siguiente de este accidente en el que había perdido totalmente el uso de sus manos. Este último detalle casi parece un castigo divino.

"La mayoría de la gente fue, curiosamente en silencio hasta llegar a la Rue Saint-Honoré, donde los incondicionales de la Revolución, el peor de los poissardes estaban esperando para regodearse con su caída. Un actor de clase baja llamado Grammont estaba pavoneándose a caballo, blandiendo una espada y gritando: "Aquí va la mala Antonieta! Ella está finalmente terminado, mis amigos!" Y aquí estaba David, no un gran artista sino un ser humano despreciable, un regicidio que ahora se lamió las botas de Robespierre y fue más tarde para rendir homenaje a Bonaparte. En esos breves instantes esbozó esa semejanza memorable y cruel de una mujer destrozada, toda la belleza ha ido, con la izquierda nada más que orgullo y una gran determinación a morir de una manera digna de sus antepasados. Ella lo mira por delante, con los labios Habsburgo, que eran una vez a la faneca bonitos, situado en una mirada de desprecio"- De María Antonieta, Joan Haslip, 1987.

Marie Antoinette Queen of France (1956)

• ¿UNA NUEVA ATRIBUCIÓN?

La exposición "María Antonieta: Métamorfosis de una imagen", celebrada en París entre 2019 y 2020, reavivó la controversia en el mundo del arte sobre la verdadera autoría del último retrato de la reina: el famoso boceto que la inmortaliza camino a la guillotina. Algunos sostienen que el verdadero autor no fue David, y que el boceto no fue pintado del natural. Numerosos expertos en arte, como Philippe Bordes y Xavier Salmon, coinciden en que el dibujo no se corresponde con el estilo de David; además, no hay pruebas de que el boceto sea realmente obra suya. Se cree que la supuesta atribución errónea se remonta al antiguo propietario de la obra, un tal Jean-Louis Soluavie, quien escribió bajo el dibujo original: "Retrato de María Antonieta, reina de Francia, siendo conducida a la muerte, dibujado a pluma por David, espectador de la escena desde la ventana de la ciudadana Jullien, quien me contó esta historia".

Según Salmon, el artista con mayor probabilidad de haber realizado el famoso dibujo fue Vivant Denon; muchas de sus obras se atribuyeron erróneamente a David en el pasado. Ambos eran amigos, y David había ayudado a su colega a encontrar trabajo en el París revolucionario. Denon, viajero frecuente, había sido expulsado de Venecia en julio de 1793 por ser espía de la Convención, pero no regresó a París hasta mediados de diciembre, casi dos meses después de la ejecución de María Antonieta (el pintor se encontraba en Florencia el 16 de octubre). Por lo tanto, no pudo haber sido testigo presencial de la ejecución de la reina, y el boceto sería, por lo tanto, una obra de ficción. Según la nueva interpretación, Denon, un ferviente revolucionario, odiaba a María Antonieta porque ella lo había hecho retirar de su puesto en Nápoles en 1785. Fue entonces "por nuestro asombro ante su detesta" que el artista creó este boceto caricaturesco. 

Esta obra de ficción se ve respaldada por el testimonio de un tal Jean-Gabriel-Philippe Morice, quien en sus memorias, publicadas en 1892, recuerda el día de la ejecución de la reina. El 16 de octubre de 1793, Morice se encontraba en la calle Saint-Honoré (el lugar donde, según algunos, David pintó el último retrato improvisado de la reina) cuando vio cómo llevaban a María Antonieta al cadalso: "Llevaba la cabeza descubierta y ya le habían cortado el pelo. Sin embargo, aún le quedaba suficiente pelo como para molestarle cuando el viento se lo metía en los ojos. Como tenía las manos atadas a la espalda, se veía obligada a menear la cabeza de vez en cuando. Cuando la carreta llegó frente a la Iglesia de la Asunción, donde yo estaba, el verdugo intentó ayudarla a peinarse; ella giró la cabeza horrorizada".

Por lo tanto, según este testimonio, la reina no llevaba la cofia, que casi siempre aparece en las obras que la representan en sus últimos momentos. En casi todas las biografías, la presencia de la cofia se da por sentada. Por ahora, el único testimonio en contra es el de Morice, quien, en el momento de los hechos, tenía 17 años. Resulta curioso que la cofia no aparezca en sus memorias, sino que especifique que la reina llevaba la cabeza descubierta. Este es un detalle interesante, ya que, por lo general, las memorias de la época, casi todas hagiográficas, hacen referencia a elementos que se han convertido en dogma. 

Pero ¿cómo llegó a nosotros este boceto? La obra pertenecía a un coleccionista, el abad Jean-Louis Giraud Soulavie, quien, según la nota adjunta, la obtuvo de la esposa del exconvencionista Marc Antoine Jullien. La colección de Soulavie fue adquirida por Eugène de Beauharnais, hijo de la emperatriz Josefina. El dibujo fue subastado posteriormente por Drouot en 1904 y adquirido por el barón de Rothschild, quien lo legó al Louvre en 1936. Pero ¿quién era Madame Jullien, de quien Soulavie obtuvo el boceto? Su voluminosa correspondencia, publicada por Annie Duprat bajo el título «Les affaires d'état est mes affaires de coeur», demuestra que era una firme defensora de Robespierre, aunque tras la muerte del Incorruptible se distanció de su memoria por temor a represalias.

Según la nota, David se encontraba en una ventana de la casa de la familia Jullien cuando realizó este boceto, pero Annie Duprat sostiene que Jullien se encontraba ausente de París en el momento de la ejecución de la reina y, en cualquier caso, su alojamiento en la Rue Saint-André-des-Arts no se encontraba directamente en la trayectoria del carruaje. Paul Belaiche-Daninos, en su novela "Les Soixante-Seize jours de Marie Antoinette à la Conciergerie", sugiere que la casa desde la que David pintó el retrato de la reina estaba en el número 1 de la Rue des Prouvaires, esquina con la Rue Saint-Honoré.

Sin fuentes verdaderamente fiables, es difícil confirmar esta atribución. Además, se han atribuido otros bocetos y dibujos, con sus respectivas firmas, al pintor David, pero un análisis minucioso realizado por expertos ha revelado que son falsificaciones. Una segunda imagen de María Antonieta atribuida a David, esta vez mostrando la cabeza decapitada de la reina, se encuentra en las colecciones del Senado, pero ésta también es casi con certeza una atribución falsa, lo que nos recuerda con qué facilidad se atribuían bocetos y caricaturas a David.

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EL TEMPLE: INSTALACIÓN DE LA FAMILIA REAL EN LA PEQUEÑA TORRE. CAP03

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Al llegar al templo al anochecer, María Antonieta fue la única que encontró un lugar conocido. En el invierno de 1776, había dado un paseo en trineo desde Versalles para visitar a su cuñado, el conde de Artois, que acababa de tomar posesión del lugar. Regresó en 1781, después de ir a Notre-Dame a dar gracias para celebrar el nacimiento del primer delfín. Según Madame de Tourzel, la familia real, recibida por Santerre, vio por primera vez el patio del palacio iluminado con faroles, como si los esperaran para una fiesta. A primera hora de la tarde se había producido una especie de debate en la Comuna, y Pétion finalmente se preocupó por si el rey sería instalado en la torre o en el palacio del gran prior. Los elegidos ya habían optado por el “edificio gótico", pero nadie sabe quién tuvo la cruel idea de hacer creer a Luis XVI que se alojaría en la lujosa residencia del conde de Artois. 

En cualquier caso, esta broma humillante había sido perfectamente preparada. Según el testimonio del interventor adjunto del Garde-Meuble, los apartamentos estaban preparados como antes de 1789. Una vez preparada una espléndida cena en uno de los salones, los cautivos pudieron comer bajo la mirada de los miembros de la Comuna y de algunos habitantes del recinto que acudían como curiosos: encontramos, como un eco, la atmósfera de los grandes cubiertos que marcaban la vida de la corte en Versalles y las Tullerías. Tras visitar el local, el rey comenzó a distribuir el alojamiento. Hacia las once de la noche, Ante la sorpresa de ser llevado en dirección a la torre, Luis XVI comprendió que había sido engañado por la Comuna.

Hüe, que llevaba algunas cosas, se fue un poco antes. Caminó por la oscura galería que conectaba el palacio con el calabozo. Pétion, que había considerado que la gran torre estaba en muy malas condiciones, había decidido alojar a la familia real en la pequeña mientras esperaba el final de las obras encargadas para aislar la prisión del mundo exterior. Después de subir una escalera de caracol, Hüe fue empujado a una pequeña habitación "iluminada por la luz del día a través de una única ventana, en parte desprovista de los muebles más necesarios y con sólo una pobre cama y tres o cuatro asientos": éste era el nuevo dormitorio del rey.

Al salir de los magníficos salones del conde de Artois, la familia real y sus seres queridos fueron conducidos hacia la pequeña torre. Se alojarían en los apartamentos de Jacques-Albert Berthélemy, antiguo abogado y archivero de la Orden de Malta, titular desde 1774 de este cargo que data del siglo XVI . Había obtenido este alojamiento oficial en 1782, con el falso pretexto de cuidar mejor sus pergaminos, y se había negado a abandonarlo a pesar de la nacionalización de los bienes de la orden casi tres años antes. En el primer piso, el Príncipe de Conti había construido recientemente una sala de espectáculos donde representaba obras prohibidas por la censura. El teatro se convirtió entonces en un apartamento que el archivero siguió embelleciendo, colonizando poco a poco los tres pisos de la siniestra torre, transformándola en una vivienda acogedora y coquetamente amueblada, donde durante años había ocupado una sala de estar, escribiendo y recibiendo muchas visitantes. 

¡El mundo de Berthelemy debe haberse derrumbado cuando lo expulsaron para dejar paso a los desafortunados monarcas! Poco entusiasmado con la Revolución pero lo suficientemente discreto como para no dejar ver nada, él mismo había presidido la disposición del local el día 13 de agosto. Hasta bien entrada la noche, los empleados del Garde-Meuble se apresuraron a traer colchones, sábanas y ropa de cama para los nuevos prisioneros.

Berthélemy había vivido solo, como un viejo soltero, y en realidad en su casa sólo había espacio para alojar a un único dueño de casa. Por razones de seguridad, los sirvientes heredaron las habitaciones inferiores, las más cómodas, mientras que la familia real se quedó en las partes superiores de la torre, en habitaciones que habían estado abandonadas durante años. Los muebles estaban traidos del Garde-Meuble y del Palacio del Temple para completar el del archivero. En la planta baja, que daba a una pequeña sala que servía de taquilla, los comisarios designados por la Comuna para supervisar a los prisioneros establecieron su “sala de consejo”. 

Le Deluge (2024)

En el primer piso, el dormitorio de Berthélemy estaba ocupado por las camareras de la reina y la segunda habitación servía de comedor. En el segundo piso, los viejos registros y los paquetes de pergaminos fueron arrancados de sus armarios y transportados al desván. El despacho se convirtió en el dormitorio de María Antonieta. El gran gabinete estaba ocupado por Madame de Tourzel, su hija y los dos hijos reales, mientras que la princesa de Lamballe se instalaba en la antecámara sobre una cama de tirantes. Un baño y un armario completaban la topografía del local. En el tercer piso, Madame Élisabeth estaba instalada en una cocina sucia y dormía en una cama con tirantes.

En el relleno de instaló una taquilla donde los guardias nacionales colocados como centinelas adquirieron la costumbre de impedir que los cautivos durmieran cantando canciones obscenas. Luis XVI ocupó la habitación de al lado, mientras que Hüe y Chamilly compartían una pequeña habitación. Además del baño y el guardarropa, el rey disponía de una sala de lectura en una torre, que también servía de oratorio. La primera noche, los sirvientes consiguieron sábanas para cubrir la cama con dosel, sin cortinas y con el colchón infestado de insectos, donde iba a dormir su amo. Después de retirar de las paredes dos grabados bastante lentos de Van Loo, Luis XVI, todavía tranquilo, se quedó dormido inmediatamente. A la mañana siguiente, apenas levantado, vino a desayunar con la reina y luego fue llevado por Manuel y Santerre a visitar la gran torre y el jardín.

En los días siguientes, Hüe pudo comprobar que su soberano, que había impuesto una nueva “regla de vida”, había optado por mostrar una calma imperturbable en todas las circunstancias. Sin embargo, es difícil imaginar a Luis XVI no sufriendo la situación: “El sentimiento de pérdida debe ser proporcional al dolor y quien nació para el trono, que ha estado rodeado de homenajes toda su vida, sufre mil veces más por los reveses que los individuos preparan ante los avatares del destino". Numerosos biógrafos han señalado que Luis XVI quizás nunca fue más rey que en el Temple, en los meses que precedieron a su ejecución, cuando demostró un coraje ejemplar ante las pruebas. La imagen del monarca absoluto había sido barrida, dejando sólo a un hombre resignado pero digno, que sentía acercarse lo inevitable.

Para no hundirse, se refugió en sus ejercicios devocionales mientras buscaba la compañía de su familia. Sus días transcurrían según un ritmo imperturbable: “Cuando estuvo vestido, pasó a una torre contigua a su habitación. Se encerró allí, oró y leyó hasta la hora del almuerzo. Luego, reunido con su familia, no salió hasta después de cenar. De regreso a su habitación, volvió a su pequeña torre y retomó sus ocupaciones matinales hasta las once de la noche, hora en la que se acostó".

Las princesas tuvieron más dificultades para adaptarse a esta proximidad sin precedentes con la gente común, que además les tenía mala disposición. Después de todo, ¡hasta los baños tenían que ser compartidos entre reclusos y carceleros! Los primeros días intentaron imponerse a algunos o darles la espalda, antes de darse cuenta de que esto sólo empeoraba su situación. Michelet, cuyo padre había sido parte de la Guardia Nacional, informó que la actitud de la reina “era sumamente irritante y provocativa”.

Madame Élisabeth y Madame de Tourzel tuvieron la mala idea de burlarse de uno de los miembros de la Comuna, visiblemente desconocedor de las nociones más básicas de higiene. Cuando la hermana del rey intentó convencerlo de que enviara cartas afuera, él simplemente le torció la mano y la obligó a quemar el sobre. La lección fue bien aprendida y los reclusos nunca más intentaron menospreciar a sus carceleros. Por el contrario, las princesas se comportaron ahora con ellos lo más educadamente posible, con la esperanza de ganar algunas almas buenas para la causa real.

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LA CORTE EN UN INTENTO DE SALVACIÓN, SOBORNA A LÍDERES PATRIOTAS (1792)

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Las sesiones no paraban, aun no se había fijado el día del ataque a las Tullerias a pesar de la llegada de los Marselleses. la corte en un vano intento decidió sobornar a varios lideres patriotas y así prolongar la agonía de su reinado.

Habiendo rechazado todos los planes de fuga, el rey y la reina tuvieron que asegurar su posición en París lo mejor que pudieron. El rey tenía 7 millones de libras en efectivo de su lista civil y pidió prestado otro millón. Laporte distribuyó generosamente el dinero, gastando 377.000 francos solo el 16 de junio: el pase de lista habría sonrojado a varios rostros patrióticos. Además a principios de agosto un gran número de realistas habian hecho ofrecer dinero a la familia real. El señor de La Ferté, intendente del bolsillo secreto, trajo mil luises; Augier, cuñado de Madame Campan, ofreció una cartera conteniendo valores que ascendian a cien mil escudos; pero ambas ofertas, al igual de muchas otras mas o menos considerables, habian sido desechadas. Sin embargo, la reina cambió de parecer en cuanto a los mil luises de La Ferté, e hizo que Madame Campan los tomase, para completar una suma que el rey debia dar.

Las facciones estaban enteramente de acuerdo en cuanto a la necesidad de desorganizar el estado, de derribar la autoridad legítima, de tomar posesión de los altos cargos y de las grandes propiedades; pero no parecían en absoluto dispuestos a llegar a un acuerdo sobre la forma del futuro gobierno. El sistema monárquico, sin embargo, estaba tan vilipendiado y dañado que se había vuelto difícil reconstruirlo.

Mientras tanto, un número de personas bien intencionadas, que por entusiasmo se habían precipitado hacia la revolución, estaban dispuestos, por reflexión, a volver a la monarquía. Habían combatido al Rey todopoderoso, pero no deseaban tener al Rey postrado y miserable; no creerían que en el interior del palacio, donde estaba bajo constante vigilancia, el Rey conspiraba con los enemigos de la patria. Deseaban seguir siendo el carro de la revolución; pero debían aprender que, si bien es fácil desencadenar a un pueblo, no es fácil dominarlo. Desde la disolución de la Asamblea Constituyente, Barnave no tuvo otro escenario que el club de los Feuillants, compuesto por los restos del partido constitucional. Barnave no había salido de París y tenía conferencias secretas con el rey; pero el orador brillante, como el rey benévolo, era una autoridad caída. Sus consejos, como los de Mirabeau, llegaron al rey en el momento preciso en que no tenían ningún valor.

Pierre Victurnien Vergniaud

Otros hombres, revolucionarios sólo por ambición, estaban dispuestos a negociar con la realeza, si podían hacerlo en beneficio propio; pero no darían a la lista civil el equívoco auxilio de su popularidad, sin equivalente. Los Girondinos trataron, de hecho, de aprovecharse del movimiento de las mentes, no para derrocar a la realeza, sino para confiscarla en su propio beneficio; los diputados moderados , atormentados por la pasión del poder, entraron en negociaciones con la corte, para recuperar el ministerio. El negociador elegido fue Joseph Boze, el pintor del rey y el guardián de los sellos, Étienne Dejoly. Querían que ampliara su consejo con exdiputados patriotas y concertará personalmente una tregua.

Vergniaud, Guadet y Gensonné entregaron a Boze la carta que debía confiar a Thierry, ayuda de cámara del rey, quien a su vez se encargó de comunicárselo a Luis XVI. En esta carta firmada, los tres girondinos advirtieron al rey que se preparaba una terrible insurrección, le mostraron su posible caída , más aún tal vez, y concluyeron que la única manera de detener estos trágicos hechos era llamar cuanto antes a Roland, Servan y Clavières al ministerio. Luis XVI señaló que "le debemos la declaración de guerra por completo a los autodenominados ministros patriotas" y concluyó que el alto al fuego debe dejarse en manos de la diplomacia oficial. Dejoly consideró que la respuesta "no satisfaría ni a un amigo de la libertad ni a un hombre de ambición, es seco y negativo". El americano Governor Morris, Montmorin, Laporte, disponían de importantes sumas de dinero, con las que colmaron lo mejor que pudieron a los potenciales insurgentes que optaron por el soborno: Santerre, Fabre d'Églantine y Pethion se decía habían recibido doscientas mil libras. 

Otro rostro popular fue Danton, Menos elocuente que Mirabeau, como venal, y más inmoral, aceptó en secreto la parte que este último había meditado, y mantuvo con la corte un entendimiento, por el cual se decía había recibido cincuenta mil francos a su cuenta. Este rumor se había esparcido de tal modo, que a él se le atribuyó su inacción durante la noche del 10 de agosto.

Georges Jacques Danton

Danton no fue el único enemigo influyente a quien la corte intentó ganar. Se hicieron propuestas en secreto a Guadet, cuyo ascendiente era especialmente temido. El oro, sin embargo, no tenía ningún atractivo para el austero girondino: lo rechazó todo, excepto una entrevista privada con Luis XVI y la reina Esa entrevista tuvo lugar por la noche. Guadet le aportó la fría reserva que su cargo le exigía, la Reina con sus nobles atributos y su corazón inquieto; Luis XVI con su bondad confiada. Menos como rey, que como esposo y padre, el infeliz Príncipe describió al diputado de Burdeos la angustia de su posición. Comenzando con frialdad, la conversación se volvió patética; la inflexibilidad republicana se hizo menos inflexible, la realeza había derramado lágrimas. 

Cuando Guadet estaba a punto de retirarse, la Reina le preguntó si no le gustaría ver al Delfín, y tomando ella misma una vela, lo condujo a la cámara contigua, que era la del joven príncipe. "Qué tranquilo duerme" dijo el girondino con tono melancólico, mientras la reina, inclinada sobre el lecho del delfín, murmurando: "¡Pobre niño! solo él en este castillo duerme así". Los acentos de María Antonieta tocaron el corazón del girondino: tomó la mano del niño y, sin despertarlo, lo besó con aire de emoción; luego, volviéndose a la Reina, dijo: “Señora, edúquelo para la libertad: es la condición de su vida”. “¡La condición de su vida! ¡Ay, las condiciones de vida son muy inciertas, para él como para todos nosotros! ¡Solo Dios conoce nuestro destino!" -respondió María Antonieta.

Portrait de Marguerite-Élie Guadet (1758-1793), membre de la Convention - Musée Carnavalet

Tales son todos los detalles que hemos podido recoger de aquella entrevista nocturna en que la revolución dio un último consejo a la realeza agonizante, un último beso a la inocencia dormida. Esta extraña entrevista no tuvo otro resultado que manifestar todas las burlas del destino, todas las vicisitudes de la debilidad humana. En vano había despertado la reina de Francia la sensibilidad de un enemigo, mostrándose a él con lágrimas en los ojos, con la profunda humillación de la diadema, con la conmovedora gracia de su hijo. La evanescente emoción que había sentido el diputado, se desvaneció rápidamente en el aire caliente de la calle, en el contacto estremecedor de la opinión de los clubes; y los labios que habían besado la mano del niño estaban destinados antes de mucho tiempo a pronunciar las palabras de la madre: "Solo Dios sabe qué destino tiene reservado para cada uno de nosotros". 

👉🏻 #Caida de la Monarquía