EL DELFIN PRISIONERO DEL TEMPLE ES RECONOCIDO COMO REY BAJO EL NOMBRE LOUIS XVII (1793)

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retrato del pequeño delfín como rey bajo Louis Louis XVII,se representa aquí de perfil con la corona, las túnicas de estado y la cadena de la orden de San Esprit. cuadro de Luigi Aspetti.

 A pesar de que la revolución había declarado la monarquía para siempre abolida, a pesar de que había buscado destruirla en un andamio, el 21 d enero de 1793, a las diez y veinte de la mañana, es decir cuando la cabeza de Luis XVI cayo, había ganado solo una cosa a los ojos de aquellos que, despreciando los golpes de la fuerza, respetaban solo la autoridad de la derecha: es porque el nuevo rey de Francia se llamaba Luis XVII.

“El rey ha muerto, caballeros… El rey ha muerto… ¡Viva el rey!”. Estas palabras no se pronunciaron en Saint-Denis, sobre la tumba del rey, como dictaba el ritual monárquico establecido desde finales de la Edad Media, sino en Alemania, donde el Gran Maestre de Francia, el Príncipe de Condé, normalmente encargado de presidir los funerales reales, lideraba un ejército de emigrados en guerra, en nombre del rey, contra la República. En cualquier circunstancia, se aplicaban las leyes de sucesión a la Corona. La sucesión era instantánea y el rey no podía abdicar. Para los realistas, Luis Carlos se convirtió así, el 21 de enero de 1793, el día de la ejecución de su padre Luis XVII, en rey de Francia.

El conde de Provenza, estaba en Hainm, en Westfalia, cuando, el 28 d enero, escucho la noticia del regicidio. Inmediatamente proclamo el advenimiento de su sobrino, bajo el nombre de Luis XVII, y se declaró, en virtud de las constituciones fundamentales del estado, invirtió legalmente el título de regente del reino hasta la mayoría del joven rey. En realidad, se extralimitó un poco, ya que las normas que regían la regencia en Francia estaban mal definidas y las circunstancias solían favorecer a la madre del rey. Sin embargo, con María Antonieta también en prisión, apenas podía reclamar nada. Además, en primavera, envió a su cuñado los objetos recuperados por Toulan tras la muerte de Luis XVI, un sello con las armas de Francia y su anillo de bodas, reconociendo así su condición de regente.

Medalla 'Louis XVII - Prisión del Templo' 1795 por Depaulis y Jeuffroy

En la misma fecha apareció el acta oficial del regente: “nuestro querido y muy honrado hermano y señor soberano, el rey Luis XVI, murió el 21 de este mes de enero bajo el parricidio de hierro que usurpadores feroces de la autoridad soberana en Francia se centraron en augusta persona.

Declaramos que el delfín Louis Charles, nacido el día veintisiete del mes de marzo de 1785, es el rey de Francia y de Navarra, bajo el nombre de Luis XVII y que el derecho de nacimiento y según las disposiciones de las leyes fundamentales del reino, seré regente de Francia durante la minoría del rey nuestro sobrino y señor.

Invertido, como tal, de los derechos y poderes de la soberanía y la parte superior del ministerio de justicia real, tomamos la carga, y que se llevan a cabo para absolver de nuestras obligaciones y deberes, con la ayuda de Dios, la ayuda de los franceses buenos y leales de todas las órdenes del reino y los poderes reconocidos de los soberanos aliados de la corona de Francia:

Buscar la liberación del rey Luis XVII, nuestro sobrino; de la reina, si augusta madre y guardiana; de la princesa, su hermana, María Teresa; de la princesa Elizabeth, su tía, nuestra querida hermana, todas detenidas en el cautiverio más duro por los jefes de hecho y simultáneamente con el restablecimiento de la monarquía…”

proclamación del regente comte de Provence a los príncipes emigrados.

-proclamación a los refugiados franceses: “es con sentimiento de profunda tristeza que estoy compartiendo la perdida de mi hermano, el rey. Este horrible suceso me obligo a nuevas funciones. Tome el título de regente del reino, que me da la ley de mi nacimiento durante la minoría del rey Luis XVII, mi sobrino, y nombre al conde de Artois como teniente general del reino.

Su apego a la religión de nuestros padres y al soberano que lloramos hoy, me da impulso a redoblar de celo y fidelidad a nuestro joven monarca y el celo de vengar la sangre de su augusto padre. Es factible recibir algún consuelo, nos está ofreciendo vengar a nuestro rey, poner a su hijo en el trono y hacer que nuestra antigua constitución es el único que puede hacerlo feliz y dar gloria a nuestra nación” (28 enero 1793).

La ejecución del rey provoco profunda consternación, mezclada con una indignación que pronto estallaría por heroicos esfuerzos; unos meses desde allí, el 11 de mayo de 1793, los líderes del ejército Vandeano, La Rochejaquelin, D´elbee, Cathelineau, escribieron en una proclama lasa siguientes palabras:“nosotros, comandantes de los ejércitos católicos y reales, hemos tomado las armas para apoyar a la religión de nuestros padres, para dar a nuestro soberano augusto y legítimo, Luis XVII, el brillo y la sencillez de su trono y de su corona”.

La noticia del fatal suceso ya había llegado a Suabia. Gritos de vivía Louis XVII retumbaron por las calles. El ilustre jefe del ejército emigrado, el príncipe Conde, organizo una misa para el descanso del alma del rey decapitado celebrado en la iglesia de los Recoletos de Villingen. Se pronunció una breve oración fúnebre; solo la elocuencia del corazón pago el precio, solo las lágrimas del audiencia lo alabaron. Luego, a la salida de la iglesia, proclamo frente al ejército y en presencia de los refugiados franceses, la monarquía de Luis XVII. Las lágrimas aun fluían cuando los gritos de ¡viva el rey! Estallo.

Reconocido por los oficiales de la casa paterna y por su familia, Luis Carlos comenzó su reinado en la prisión del Temple. No era la primera vez que un rey de Francia era prisionero. Juan el Bueno, en el siglo XIV, y Francisco I, en el XVI, fueron capturados en el campo de batalla y llevados por sus vencedores, uno a Inglaterra y el otro a España. Pero sí era la primera vez que un niño rey era encarcelado en su propio reino y heredaba la corona encadenado. Sobre todo, era la primera vez que existía un rey mientras el país era una república. Después del 10 de agosto de 1792, los franceses estaban divididos entre realistas y republicanos, mientras que hasta 1789 el sistema político del país había sido algo normal.

Reconocer a Luis XVII y, por lo tanto, permanecer leal a la monarquía no estaba exento de riesgos. El 4 de diciembre de 1792, la Convención adoptó un decreto que estipulaba que «quienquiera que propusiera restablecer reyes o la monarquía en Francia, bajo cualquier nombre, sería castigado con la muerte». El diputado Jeanbon Saint-André incluso propuso añadir a la ley que cualquiera que gritara «¡Viva Luis XVII!» sería castigado con la muerte, una sugerencia que sus colegas consideraron redundante y rechazaron. Una segunda ley, aprobada el 29 de marzo de 1793, también castigaba con la muerte a «quien fuese condenado por haber compuesto o impreso escritos que propusieran el restablecimiento de la monarquía en Francia o la disolución de la Asamblea Nacional». Por lo tanto, los súbditos de Luis XVII debían guardar silencio si no querían verse afectados por estas leyes. Esto hace absolutamente imposible estimar su número. Solo se conoce a quienes actuaron activamente en su nombre.

El regente se apresuró a notificar la muerte de Luis XVI a todos los tribunales de Europa. El día que las noticias llegaron a Londres, el estupor fue general. Se cerró el teatro real por solicitud del rey y la reina. El marqués de Chauvelin, embajador de Francia recibió de inmediato su pasaporte; lo utilizo ya en el día siguiente, y salió de Inglaterra casi en el momento en que también se realizaba el aniversario del regicidio del rey Carlos I ocurrido el 30 de enero de 1649.

Unido por tantos lazos con la casa de Francia, el propio rey de Cerdeña expreso su pesar a su pueblo y le dijo que prefería adoptar las leyes francesas, estaba listo para depositar el cetro y la corona. De hecho, este príncipe abdico en el acto; pero surgió una voz unánime: viva, viva nuestro buen rey! Y el monarca, sagrado de nuevo por simpatías públicas, fue traído de vuelta a su palacio en triunfo.

Estampa reivindicativa realizada en Londres del grabador Amadeo Gabrielli y el pintor J.Miery, con la figura de S.M.  Luis XVII divulgada en 1793 por los monárquicos emigrados, mientras el púber rey se encontraba cautivo por los revolucionarios en la Torre del Temple.

España recibió con la mayor indignación la noticia del crimen cometido contra la cabeza de la casa de Borbón. El embajador Bourgoing recibió la orden de abandonar de inmediato Madrid; cruzo el territorio español en medio de gritos de venganza que se elevaban desde todos los lados.

En Austria, el emperador no pudo contener sus lágrimas. La gaceta de Berlín del 5 de febrero dice: “en la opinión recibida del asesinato cometido contra la persona de su majestad el rey de Francia, la corte de Austria, para testificar todo el dolor del que se ha penetrado en relación con el destino tan poco merecido a un monarca bendecido por la eternidad, tomo, de su propia voluntad, el luto por cuatro semanas”.

Después de haber llevado la espantosa noticia al embajador de Alemania, el duque de Richelieu la trasmitió a la emperatriz de Rusia. San Petersburgo no se conmovió menos que Viena. La joven república de los estados unidos, que tanto le debía a Luis XVI, se unió al duelo de la Europa monárquica.

La impresión producida por el regicidio despertó la más ardiente simpatía por el hijo del recién sacrificado, el nombre del delfín fue dignificado por todos lados. Catalina II se apresuró a reconocer el advenimiento del rey niño. Ella nombro al conde Romanzow como ministro plenipotenciario del regente de Francia, que, por su parte, había acreditado al conde Esterhazy como embajador a Luis XVII.

La realeza del niño prisionero fue así reconocida por casi todos los poderes, mientras que en Francia era la esperanza de los amigos de la orden y la palabra de reunión de todos los que conspiraron contra la opresión republicana. Además el gobierno de la convención se refiere, también del espíritu de interior y de la actitud de otros países. El 5 de febrero, ordeno la eliminación de todos los signos de regalías sobre las monedas de la república; el 13 decreto la organización general de los ejércitos republicanos.

El 19, la emperatriz de Rusia ordeno el destierro de sus estados a todos los franceses que se negaron a formar una declaración que “abjuraba de los principios impíos y sediciosos introducidos en Francia” y “en juramento de fidelidad y obediencia al rey Louis XVII”, a la que la corona era debida, de acuerdo con el orden de sucesión. El mismo decreto ordena los que han presentado esta medida prohibir cualquier forma de comunicación con la Francia hasta que el orden y la autoridad legítima su restauraran allí.

El Marqués de Bombelles, que así vuelve sobre los pasos de la noticia, deplora los riesgos que esto, en su opinión, suponía para la familia real. Durante 1793, aparecieron tres grabados que lo representaban con sus ropas de coronación, primero en Inglaterra. Uno fue de un tal Miéry. Luis se muestra en una vista de tres cuartos, mirando hacia adelante, con la corona cerrada sobre su cabeza, usando el manto de coronación de flor de lis forrado de armiño y el collar de la Orden del Espíritu Santo alrededor de su cuello. Otro, anónimo, grabado por Cheesman en Londres en marzo de 1793, usa el mismo motivo, pero el joven rey se muestra en forma de busto y de perfil. Fue publicado unos meses después en Roma por el librero Barbiellini, quien lo dedicó a Mesdames Tantes, entonces refugiadas en los Estados Pontificios. El grabado se vendió en la ceremonia celebrada en la iglesia de Saint-Louis-des-Français el 25 de agosto de 1793, el día de la festividad del rey y una verdadera fiesta nacional para los realistas.  Finalmente, la última impresión de este tipo, impresa en Londres en julio de 1793, es obra de un artista alemán, Nicolaus Heideloff, protegido del duque de Württemberg. Luis XVII es representado de cuerpo entero, todavía con sus ropas de coronación, colocando su mano sobre la corona de Francia, que reposa sobre un cojín delante de él. Esta representación, claramente inspirada en los majestuosos retratos que circulan por las cortes de Europa, está dedicada al príncipe de Gales, conocido por su falta de simpatía por la Revolución. Estos tres grabados y sus diversas versiones son las únicas representaciones de Luis XVII con todos los atributos de una realeza que nunca podría ejercer. Para los emigrados, estos grabados representan una profesión de fe hacia su rey.

Algunos llevaron este apego hasta el punto de la bravuconería, no sin cierto garbo. En septiembre de 1793, Jacques-Constant Tonduté, exteniente del Ejército de los Príncipes, compareció ante el Tribunal Revolucionario de París y fue condenado a muerte por ser un emigrante que había regresado a Francia. Tras pronunciarse la sentencia, pronunció estas palabras: «Pueblo soberano, muero contento, pues Luis XVII pronto reinará sobre los franceses». Luego, camino a la guillotina, gritó repetidamente: «¡Viva el rey, abajo la República!». Convirtió su muerte en un manifiesto monárquico.

Sin embargo, no todos los súbditos de Luis XVII emigraron. En Francia también, muchos reconocieron su legado. Este reconocimiento se expresó mediante la posesión de imágenes u objetos, a veces idénticos a los encontrados entre los emigrados. Algunos de estos tenían una fuerte connotación religiosa. En la primavera de 1793, un hombre fue enviado al Tribunal Revolucionario por llevar una medalla que representaba a Luis XVII, María Antonieta y la Virgen María en un lado, y un sol naciente y una cornucopia en el otro. También existían escapularios adornados con la imagen de Luis XVII. En el modelo conservado en la Biblioteca Nacional de Francia, el niño está representado de perfil sobre un fondo negro, con una flor de lis en cada esquina. La inscripción dice: «Dios y el Rey. ¡Viva Luis XVII, rey de Francia!» y debajo, «Vela sobre él, Gran Dios que salvó su infancia». La imagen es una reproducción de un grabado pintado por el conde de Norion, quien emigró a Alemania. La única diferencia es la inscripción "Dios y el Rey, viva Luis XVII", que sugiere que el escapulario estaba destinado a los miembros del Ejército Católico y Real de Occidente, cuyo lema era éste.

Mientras que el ejército católico y real de Vendee, el ejército de Conde, el conde de Provenza y Europa proclamaron al hijo de Luis XVI bajo el nombre de Luis XVII, este joven príncipe lloraba a su padre en brazos de la viuda real, bajo las cerraduras de la prisión del Temple.

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INVASION A LAS TULLERIAS (20 DE JUNIO DE 1792)

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El 16 de junio se presentó una solicitud al Consejo General de la Comuna para que autorizara a los ciudadanos del Faubourg Saint-Antoine para reunirse en armas el 20 de junio, aniversario del juramento del Jeu de Paume, y presentar una petición a la Asamblea y al Rey. El Consejo había aprobado el orden del día, pero los peticionarios declararon que se reunirían a pesar de ello. El 19, el Directorio del departamento, que en todas las ocasiones se había mostrado hostil a los agitadores, y presidido por el Duque de La Rochefoucauld, emitió una orden prohibiendo todas las reuniones armadas y ordenando al comandante general y al alcalde tomar todas las medidas necesarias para dispersarlas. Esta orden fue comunicada a la Asamblea Nacional por el Ministro del Interior en la sesión vespertina. «Es importante», dijo un diputado, «que la Asamblea conozca los decretos de los órganos administrativos cuando estos tienden a asegurar la tranquilidad pública. Nadie ignora que en este momento el pueblo está muy agitado. Nadie ignora que mañana amenaza con ser un día de violencia».

Pétion, alcalde de París, debe desempeñar el papel de Poncio Pilato. Se desentiende de todo lo que sucederá. Ordena a los batallones de la Guardia Nacional que se preparen para el día siguiente, no para oponerse a la marcha de las columnas del pueblo, sino para confraternizar con los peticionarios y servir de escolta a la insurrección. Esta medida equívoca, cree, lo pondrá en paz tanto con el Directorio como con el pueblo. A uno le dice: «Estoy observando», y al otro: «Estoy contigo». Los alborotadores cuentan con Pétion como la anarquía cuenta con la debilidad. Es precisamente el magistrado que conviene a los arrabales cuando recurren a la violencia. Un último conventículo se celebró en casa de Santerre, el cervecero, jefe del batallón de la Guardia Nacional del Faubourg Saint-Antoine, la noche del 19 al 20 de junio. Se disolvió a medianoche. Todo estaba listo. Los líderes de la insurrección se dirigieron cada uno a su puesto. Convocaron a sus fieles partidarios y los enviaron en pequeños destacamentos para reunir y agrupar a la clase obrera tan pronto como salieran de sus casas por la mañana. Santerre había declarado que la Guardia Nacional no podía oponer resistencia a los alborotadores. «Tranquilos», dijo a los conspiradores; «Pétion estará allí». Luis XVI ya no fingió ignorar el peligro. «Quién sabe», le dijo por la noche al señor de Malesherbes con una sonrisa melancólica, «¿quién sabe si mañana veré ponerse el sol?».

 

Luis XVI fue empujado contra la tronera de una ventana y se apresuraron a colocar bancos frente a él para protegerlo de los disturbios.

En este día, miércoles 20 de junio, tres años antes, se reunieron por primera vez, en el juego de pelota de Versalles, los representantes del pueblo para prestar el solemne juramento de no ceder ante el poder de las bayonetas y dar a Francia, por su propia fuerza, una forma política y legal. En este día de aniversario debe serle hecho saber para siempre que el rey no es nada y el pueblo lo es todo.

La marcha a la luz del día, bajo el rebato de las campanas, mandados por el cervecero Santerre, quince mil hombres con banderas desplegadas, asistidos por la municipalidad; la asamblea nacional les abre sus puertas, y el alcalde Petion, que hubiera tenido que cuidar del orden público, se hace el desentendido para fomentar el completo éxito de esta humillación al rey. El torrente crece incesantemente. Los curiosos se mezclan con los bandidos. Algunos van de uniforme, otros andrajosos; hay soldados, en activo y discapacitados, guardias nacionales, obreros y mendigos. Rameras con sucios vestidos de seda se unen al contingente procedente de talleres, buhardillas y guaridas de ladrones, y cuadrillas de traperos se unen a los carniceros de los mataderos. Picas, lanzas, espetones, martillos de albañil, palancas de pavimentador, utensilios de cocina: su equipo es la rareza misma.

La marcha de la columna revolucionaria comienza con un puro desfile de fiesta por delante de la asamblea nacional. En apretadas filas marchan los quince mil hombres, al compás de la Ça ira, por delante de la escuela de equitación, donde celebra sus sesiones la asamblea; a las tres y media parece terminada la gran comedia y comienza la retirada. Pero solo entonces se constituye la auténtica manifestación, pues en lugar de retirarse pacíficamente, la gigantesca masa del pueblo, sin mandato de nadie pero dirigida de modo invisible, se arroja contra la entrada del palacio.

Aterrados por la afluencia de estos hombres armados y amenazadores, los diputados recibieron solo a unos pocos peticionarios. Los espectadores en las galerías tiemblan de alegría; se estremecen al ver a Santerre y Saint-Huruge, sable en mano y pistolas al cinto. La banda toca el Ça ira, el himno nacional de los gorros rojos. ¿Es esto una orgía, una mascarada? Miren estos harapos, estos trajes extravagantes, estos carniceros blandiendo sus cuchillos, estas mujeres andrajosas, estas prostitutas borrachas que bailan y gritan; inhalen esto. Olor a vino y aguardiente; contempla las enseñas, los estandartes de la insurrección, los trofeos ambulantes, la mesa de piedra donde están inscritos los Derechos del Hombre; los carteles donde se lee: "¡Abajo el veto!" "¡El pueblo está cansado de sufrir!" "¡Libertad o muerte!" "¡Tiembla, tirano!"; la horca de la que cuelga una muñeca que representa a María Antonieta; los pantalones harapientos que coronan el lema de moda: "¡Vivan los Sans-Culottes!"; el corazón sangrante clavado en una pica, con la inscripción: "¡Corazón de aristócrata!". La procesión, que comenzó sobre las dos de la tarde, no termina hasta casi las cuatro. En ese momento, Santerre se dirige al estrado, donde dice: «Los ciudadanos del Faubourg Saint-Antoine vinieron aquí para expresarle sus más fervientes deseos por el bienestar del país. Le ruegan que acepte esta bandera en agradecimiento por la buena voluntad que les ha demostrado». El presidente responde: «La Asamblea Nacional recibe su ofrenda; lo invita a continuar marchando bajo la protección de la ley, la salvaguardia del país».

¿Qué va a pasar? ¿Regresarán los ciudadanos armados pacíficamente a sus hogares? ¿O, no contentos con su paseo hasta la Asamblea, harán otro hasta el palacio de las Tullerías? ¿Qué preparativos se han hecho para su defensa? Diez batallones se alinean en la terraza frente al palacio. los señores Boucher-Saint-Sauveur y Mouchet se dirigieron apresuradamente al castillo para hablar con Luis XVI. El rey se encontraba en su dormitorio, rodeado de gente vestida de negro, entre ellos Terrier-Monteil, el ministro del Interior. Apenas los hicieron pasar, los funcionarios municipales se quejaron de que la puerta que daba a la terraza Feuillants estaba cerrada. Mouchet afirmó que la reunión se desarrollaba conforme a la ley; que estaba compuesta por ciudadanos pacíficos guiados por el deseo de celebrar el aniversario del Juramento de la Cancha de Tenis; que estos ciudadanos portaban las mismas armas y vestían las mismas ropas que en un pasado glorioso; que la visión de los cañones apuntándoles les había causado profunda indignación, pues no merecían ser sospechosos. El rey respondió: «Debéis hacer cumplir la ley. Hablad con el comandante de la guardia. Si lo consideráis necesario, haced que se abra la puerta de la terraza Feuillants y que los ciudadanos, marchando por ella, salgan por el patio de los establos».

Esta orden ya había dejado de ser necesaria, pues la Asamblea acababa de admitir la entrada de la multitud y era por la puerta de la sala de deliberaciones, que estaba abierta de par en par, por donde ahora salía.

¡Un espectáculo increíble! Músicos, piqueros, mozos de cuerda y mineros entraron en tropel. La multitud pasó rápidamente ante estos batallones. Algunos guardias se desenfundaron las bayonetas; otros presentaron armas, como para honrar a los alborotadores. Algunos funcionarios municipales hacen pequeños esfuerzos por calmar a los asaltantes; otros, por el contrario, hacen todo lo posible por envalentonarlos y excitarlos. Los cuatro batallones a la entrada del Carrusel y las dos compañías de gendarmes apostadas ante la puerta de la Corte Real no oponen resistencia. Los alborotadores, que han invadido el Carrusel, ven obstaculizada su marcha por el cierre de esta puerta. Santerre y Saint-Huruge, que fueron los últimos en abandonar la Asamblea Nacional, hacen su aparición. Furiosos. Reprenden al pueblo por no haber entrado en palacio. «Para eso vinimos», dicen. Santerre, ante la puerta de la Corte Real -uno de los tres patios frente al palacio, frente al Carrusel-, llama a sus artilleros. «Voy -grita- a abrir las puertas a cañonazos».

Algunos oficiales realistas de la Guardia Nacional intentan en vano defender el palacio. Nadie les hace caso. La puerta de la Corte Real abre sus dos hojas. La multitud se abre paso. Ya no hay dique para el torrente; los gendarmes se calzan las gorras y gritan: "¡Viva la nación!". El asunto está hecho; el palacio ha sido invadido.

¿Dónde está Luis XVI cuando comienza la invasión? Desde lo más profundo de su habitación, rodeado de su esposa, su hermana y sus hijos, Luis XVI escuchó este ruido inusual, aterrador e inmenso. De repente, un hombre, el comandante de la 20.ª Legión, llamó a la puerta. "¡Abran, abran, por favor! Soy Aclocq". Al oír este nombre, al oír esta voz familiar y amistosa, la puerta se abrió, y Aclocq, corriendo hacia el rey, a quien abrazó involuntariamente y con pasión, le imploró que se dejara ver. Luis XVI a quien ningún peligro ha asustado nunca, no duda en elegir este consejo. La reina desea acompañar a su esposo, pero él se opone a esto y se ve obligada a entrar en la cámara del delfín, que está cerca de la de Luis XVI. Más feliz que la reina –esas son sus propias palabras- Madame Elizabeth no encuentra a nadie que la separe del rey. Ella agarra las faldas del abrigo de su hermano. Nada podría separarlos. El rey entró en el dormitorio, donde lo rodeaban los tres ministros Beaulieu, Lajard y Terrier, algunos fieles sirvientes como  el anciano mariscal de Mouchy.

La révolution française (film 1989)

La gente ya había cruzado la sala de la Guardia Suiza, entrado en la segunda sala, y ahora se encontraban frente a la tercera, llamada el Ojo del Toro. Madame Elisabeth rompió a llorar. Mouchy, espada en mano, se dispuso a proteger a su amo con su cuerpo. Afuera, los gritos que se mezclaban en el aire, el estruendo de las puertas al sacudirse violentamente, el retumbar de miles de pasos en el parqué, el entrechocar de las armas, todo parecía anunciar terribles peligros. En estas circunstancias, la valentía desplegada por Luis XVI fue admirable . Llegaron algunos granaderos de servicio en la corte de la reina, y uno de ellos le dijo: «Señor, no tenga miedo», respondió él, «No tengo miedo. Ponga su mano sobre mi corazón; es puro» . Luego, tomando la mano del granadero, la apretó firmemente contra su pecho.

En ese preciso instante, se oyó el ruido de porras; se rompieron ventanas y forzaron puertas. “Caballeros, salven al rey!” grita Madame Elizabeth. Mientras tanto la multitud todavía está en el siguiente departamento, el salón de la guardia. Están golpeando con hachas y armas en la puerta que se abre a la antecama del rey. Aclocq relata que gritó a la Guardia Suiza que abriera; otro testigo afirma que fue el propio rey. La Guardia Suiza obedeció, y presentándose ante los invasores, Luis XVI dijo con calma: "¿Qué quieren de mí ? Soy su rey. Nunca me he desviado de la Constitución". “Los ciudadanos –dice Aclocq- reconocen a su rey y los respetan; la ley le ordena que lo hagan. Todos pereceremos en lugar de sufrirlo para que reciba el mas mínimo daño”.

Luis XVI se retiró al hueco de una ventana, donde, sentado en un banco, se exhibió a todos. Alguien le ruega a Madame Elizabeth que se retire. “no dejare al rey”, responde ella. En cuanto al rey, estaba escondido como en una fortaleza inexpugnable, en un aparente respeto a la Constitución, repetía que la Constitución le otorgaba el veto y que disputarlo era violar el pacto nacional; lo que no le impedía, además, agitar su sombrero en el aire y gritar: ¡Viva la nación!. La multitud se vuelve inmensa, gemidos, amenazas atroces, y gritos e insultos resuenan por todos lados. Alguien grita: “abajo el veto! Al diablo con el veto! Recordemos a los ministros patriotas! Que firme o no saldremos de aquí!”. Un hombre carnicero se dirige a Luis XVI: “Monsieur –con este título inusual, el rey hace un gesto de sorpresa- sí, señor su deber es escucharnos… eres un traidor, siempre no has engañado y todavía nos engañas; la medida está completa, y la gente está cansada de que te conviertan en tu hazmerreir”.

Algunas personas confunden a Madame Elizabeth con María Antonieta. Su caballerizo, el señor Saint-Pardoux, se arroja entre ella y los miserables furiosos, que gritan: “ah! Ahí está la mujer austriaca, debemos tener a la austriaca!”. Los gritos se redoblan. La confusión se vuelve terrible. Con gran dificultad algunos granaderos de la guardia defienden al rey. Mezclados con la multitud hay personas inofensivas, que han salido simplemente por curiosidad, e incluso hombres honestos que se compadecen sinceramente del rey.

Pero también hay asesinos. Uno de ellos, armado con un garrote, intenta empujarlo al corazón del rey. Un portero del mercado lucha por alcanzar a Luis XVI, contra quien blandió un sable. Varias veces el miserable monarca busca dirigirse a la multitud. Su voz se pierde en el alboroto. Las vociferaciones de la multitud solo aumentan. Con humildad el rey recibe el gorro rojo de uno de los Sans-Culottes y para complacer a la multitud, se la pone en la cabeza. Fue Mouchet quien entregó a Luis XVI el birrete rojo, y así relata el magistrado de la ciudad el suceso en un informe auténtico, impreso por orden del consejo general y publicado casi al día siguiente, destinado a ser mostrado al rey, y cuyas afirmaciones nunca fueron contradichas: «Durante este intervalo, un particular que llevaba un birrete de la libertad en la punta de un bastón largo, varias personas inclinaron el bastón hacia mí, indicando con este gesto su intención de ofrecérselo al rey. El rey extendió la mano para recibirlo, tomé el birrete, se lo entregué, y él inmediatamente se lo colocó en la cabeza. Estallaron fuertes aplausos; y todos gritaron: "¡ Viva la nación! ¡Viva el rey! ¡Viva la libertad!"».

La guerre des trônes, la véritable histoire de l'europe(2024)

Otro testimonio igualmente auténtico: leemos en las actas del funcionario municipal Patris: «El pueblo salió en masa, y no oí ni una palabra, ni percibí un gesto que sugiriera la más mínima mala intención. Vi que avanzaban con el gorro de la libertad, y debo decir con sinceridad que el rey, al extender la mano, lo pedía en lugar de que se le ofreciera . Creo poder afirmar que, si el rey no hubiera extendido la mano para tomar el gorro y no hubiera parecido ansioso por cubrirse con él, no se lo habrían pedido». Peltier, quien no estuvo presente, se deleita escribiendo: «Un rebelde le impuso el birrete rojo a Luis XVI. Se lo impuso él mismo con fuerza prolongada, colocando las manos en las sienes de su amo. Así es como Marcel le colocó una vez la chaperona a Carlos V». 

Durante tres horas y media soporta, con un calor abrasador, sin repulsa no resistencia, la curiosidad y la mofa de estos hostiles huéspedes. Unos momentos después, Luis XVI le señaló a Mouchet una mujer que sostenía una espada rodeada de flores y rematada con una escarapela de cinta: quería esta espada simbólica y se la dieron. Quedó tan tranquilo con las expresiones de sus rostros y el grito de "¡Viva el rey!", que se mezclaba con el de "¡ Viva la nación!", que cuando un miembro del consejo municipal lo invitó a la sala contigua, respondió: "Soy feliz aquí, quiero quedarme aquí".

¿Es posible? ¿ese hombre en un banco, con la gorra roja sobre su cabeza, rodeado de una chusma borracha y andrajosa que vomita un lenguaje inmundo, a ese hombre, el rey de Francia y Navarra, el rey más cristiano, Luis XVI? Regresemos al día de la coronación, el 11 de junio de 1775, hace solo diecisiete años y nueve días! ¿Recuerdas la catedral de Reims, luminosa y reluciente, los cardenales, ministros y mariscales, las cintas rojas y azules, los laicos con sus chalecos de tela de oro, sus mantos ducales violetas forrados de armiño, los compañeros clericales con frente y cruz? ¿Recuerdas que el rey tomo la espada de Carlomagno en su mano y luego se postro ante el altar sobre un gran cojín de terciopelo arrodillado sembrado de lirios dorados? ¿Lo ves agarrando el cetro real, ese cetro dorado con perlas orientales, y esculturas que representan al gran emperador Carlovingio en su trono dorado con leones y águilas? ¿Recuerdas el sonido de las campanas, los acordes del órgano, el sonido de las trompetas, las nubes de incienso, los pájaros volando?.

Y ahora, en lugar de la coronación, la picota; en lugar de la corona, la horrible gorra roja; en lugar de himnos y murmullos de admiración y respeto, insultos, gritos de desprecio y odio, amenazas de asesinato. Que resbaladizo es el descenso rápido, el descenso fatal por el cual el soberano que se desarma se desliza desde las alturas del poder y la gloria a las profundidades del oprobio y la tristeza. Ahí está! No contento con ponerse el sombrero rojo en la cabeza, lo mantienen allí. La multitud encuentra un espectáculo divertido.

 

La leyenda se refiere a la capitulación de Luis ante la Asamblea Nacional y concluye: "El mismo Luis XVI que espera valientemente hasta que sus conciudadanos regresen a sus hogares para planear una guerra secreta y obtener su venganza".

Son las seis de la tarde, durante dos horas, un hombre, expuesto a cada insulto, se ha mantenido firme contra una multitud. Pasó el tiempo; oleadas de gente se sucedían; el vestíbulo, la escalera, el cuerpo de guardia estaban abarrotados; en el propio jardín, se congregaban grandes grupos, entre los que se encontraba un hombre descrito en una de las declaraciones como sigue: abrigo azul claro, chaleco blanco bordado, corbata gruesa, cabello rizado y empolvado, rostro radiante. Era el fiscal de la ciudad, era Manuel. Dumouriez también estaba allí. Oculto bajo un sombrero de ala ancha, envuelto en una levita larga, y de pie al borde del estanque central, fue reconocido por Mathieu Dumas, que cruzaba el jardín en el momento en que señaló hacia el pabellón central del castillo.

Pero quienes se agolpaban en el Œil-de-Bœuf, frenados por la enorme multitud, y quienes desde afuera intentaban entrar para ver al rey, la multitud, en lugar de disminuir, creció. El calor se había vuelto extremo. Gruesas gotas de sudor corrían por el rostro del rey. Ante esta visión, movido por una generosa compasión, un granadero, que había logrado repartir una botella de vino y una copa que le había enviado un camarada, se volvió hacia Luis XVI y, con una voz que mezclaba afecto y respeto, dijo: «Señor, debe de tener mucha sed, porque me muero si me atrevo a ofrecerle. No tema, soy un hombre honesto, y para que pueda beber sin temor, yo beberé primero si me lo permite». Luis XVI, conmovido, respondió de inmediato: «Sí, amigo mío, beberé de su copa». Y bebió después de gritar: «¡ Pueblo de París, brindo por su salud y por la de la nación francesa!». Un brindis que fue recibido con un aplauso atronador. Tal es la exacta verdad sobre esta circunstancia a la que, gracias a relatos engañosos, siempre se le había atribuido hasta ahora una idea de violencia e indignación.

Por fin llega Petion con la bufanda de alcalde: “señor, realmente, ignoraba que había problemas en el palacio. Tan pronto como fui informado, me apresure a su lado. Pero no tienes nada que temer”. “no temo a nada –responde el rey- además no he estado en peligro, ya que estaba rodeado por la guardia nacional”. Petion, como Poncio Pilatos, finge indiferencia. Luis XVI dijo con amargura: «Esto es asombroso , pues ya lleva dos horas ocurriendo».

Una delegación de veinticuatro miembros de la asamblea es enviada. Despertado por el clamor público que anuncia que la vida del rey está en peligro, el señor Brunk, le dice al rey: “señor, la asamblea nacional nos envía para asegurarnos de su situación, para proteger la libertad constitucional que debe disfrutar y compartir su peligro”. Luis XVI responde: “estoy agradecido por la solicitud de la asamblea; estoy tranquilo en medio de los franceses”. Al mismo tiempo, Pétion, sentado en un sillón, dijo al pueblo que sus reivindicaciones, en tal situación, eran inoportunas; que el rey debía ser libre; que, además, solo se conocían los deseos de París; que debían esperar los de las provincias; que entonces, sin duda, el rey cedería a los deseos de toda la nación; que, mientras tanto, solo había una cosa que hacer: retirarse. Al mismo tiempo, figuras con varitas de marfil cubiertas de flores de lis proclamaban la palabra sacramental: ¡Respeto a la ley!

 

Un joven esbelto, con el perfil de una medalla romana, tez pálida y ojos centelleantes, miraba todo esto desde la parte superior de la terraza junto al agua. Incapaz de comprender la longanimidad de Luis XVI, dijo con tono indignado: "¿Cómo habrían permitido que entrara esta chusma? Deberían haber barrido a cuatrocientos o quinientos de ellos con cañones, y el resto habría corrido. . " El hombre que hablaba así, oscuro y escondido entre la multitud, frente al palacio donde iba a desempeñar un papel tan importante, era el "corso de pelo recto", el futuro emperador Napoleón.

Rodeado de diputados y guardias nacionales, el rey pasa a la alcoba estatal y, a pesar de la multitud logra llegar a una puerta secreta que comunica a su habitación. Son cerca de las ocho de la noche, el peligro y la humillación de Luis XVI han durado casi cuatro horas, y el infeliz rey aún no está al final de sus sufrimientos, porque no sabe que ha sido de su esposa e hijos. Mientras estas escenas tristes se habían estado representando en el palacio, una población furiosa había estado en incesante conmoción debajo de las ventanas, el jardín y los patios. A las personas que deseaban establecer comunicación entre los que bajaban las escaleras y los de arriba, se les oía decir: “¿han sido derribados? ¿Están muertos? ¡Muéstrennos sus cabezas!”.

¡Oh, maravilla! Un torrente de hombres acababa de pasar, su furia, si es que realmente existía, sin ningún obstáculo que vencer; un inmenso torrente de desgraciados brotaba de todas las guaridas donde la civilización moderna reprime a sus enemigos o a sus víctimas, ¡y el daño causado se limitaba a unas pocas puertas rotas! Apareció una colección inaudita de rifles, pistolas, picas, horcas, hachas, garrotes con punta de hierro, todo lo que el genio del odio podía poner al servicio de la muerte, y, salvo una leve herida que un capitán de granaderos recibió en la mano en la confusión, ¡no se derramó ni una gota de sangre!.

¡Pero qué! Las Tullerías asaltada, una frente portando la corona y la otra esperándola humillada bajo el tocado de un campesino o un galeote; el santuario de la realeza se llenó de mendigos, esos mendigos a quienes ningún príncipe admitió jamás en su palacio, aunque Dios los recibe en sus templos, y Luis XVI se vio obligado a sonreír a los invasores, a aparentar desear el birrete rojo como regalo, a hacerse pasar por patriota, a convertirse, en cierto modo, en cómplice del motín. ¿eran estas heridas que ahora podrían sanar fácilmente? Más terrible, más imposible de evadir o frustrar, la violencia del pueblo tal vez podría haber producido una humillación menos profunda; pues, una vez pasado el ultraje, se sufre menos por haberlo experimentado.

La Comtesse Charny (miniserie 1989), Isabelle Guiard como Marie Antoinette

👉🏻 #Caida de la Monarquía

ESTANCIA DE LA FAMILIA REAL EN SAINT-CLOUD 1790

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Uno experimenta una sensación singular cuando, al abandonar una ciudad desgarrada por la guerra civil o la revolución, de repente se encuentra en medio de la soledad y la tranquilidad del país. En presencia de la naturaleza, tan impasible por nuestras pasiones, el hombre parece tan pequeño, Dios tan grande. Es una reconciliación, una tregua, un olvido. Uno se siente fortalecido, consolado, rejuvenecido. 

Louis XVI por LA Brun 1790

Esta impresión María Antonieta la disfruto bajo la hermosa ofensa de Saint Cloud en la primavera de 1790. La familia real, que aún no estaba absolutamente cautiva, permaneció allí desde mayo hasta finales de octubre. Fue un gran alivio ya no escuchar el clamor revolucionario; para estar afuera del camino de los vociferantes vendedores ambulantes que, en las Tullerias, no estaban contentos de permanecer en las puertas del jardín, sino que lo cruzaron en todas las direcciones, anunciando sus noticias amenazadoras.  

El conde y condesa de Provenza no Vivian en el castillo de Saint Cloud, pero alquilaron una casa cerca del puente y venían todos los días a cenar con el rey y pasar la noche. Toda la armonía reinaba entre los miembros de la familia real. La rígida etiqueta de los días anteriores fue modificada. La regla que permitía la admisión de nadie más que príncipes de la sangre a la mesa del soberano se relajó. En la cena, el rey y la reina invitaron a personas a sentarse con ellos casi todos los días, después de la cena, recorrieron los alrededores en carruajes abiertos. También el rey jugaba al billar con su familia y sus invitados. 

Un día le dijo a mademoiselle Pauline de Tourzel, hija de la institutriz de sus hijos:

- Pauline, ¿sabes jugar al billar? -No, señor.

- Bueno -continuó Luis XVI- debes saber jugar al billar. Yo me encargaré de tu educación y te daré algunas lecciones.

El bondadoso Rey cumplió su palabra.

Fachada trasera del corps de logis hacia la orangerie en 1860.

La estancia en Saint Cloud fue una tregua en medio de la tormenta. Quienes conocen de antemano el desenlace del drama no ven en sus cambiantes escenas más que tristeza y sangre. La idea de la catástrofe final agobia. El cadalso está siempre ante los ojos. Atormenta incesantemente. Afortunadamente, la realidad no siempre fue tan aterradora. Es cierto que el recuerdo de Carlos I surgió en la oscuridad; pero, para tranquilizarse, la gente solía decir que en la historia situaciones similares rara vez tienen idénticos desenlaces. Hubo horas de calma, de esperanza e incluso de alegría. La condesa de Béarn (Pauline de Tourzel), en sus Recuerdos de Cuarenta Años, ha esbozado el retrato de esta vida familiar con su relativa tranquilidad y sus inocentes distracciones. La condesa de Provenza animaba las conversaciones con su ingenio ligeramente malicioso. Era especialmente divertida los domingos. Ese día, se permitía al público entrar y pasearse alrededor de la mesa real. A la Princesa le gustaba entonces adivinar el carácter, la disposición y la profesión de quienes pasaban ante ella. El examen profético que hacía de sus rostros a veces le producía resultados muy divertidos.

Madame Elizabeth disfruto de la estancia en Saint Cloud: “tengo una ventana que se abre a un pequeño jardín privado –escribió a la marquesa de Bombelles- me da un gran placer. No es tan encantador como Montreuil, pero al menos soy libre y puedo disfrutar de un buen aire fresco, lo que ayuda a olvidar lo que está sucediendo, y estar de acuerdo en que hay una necesidad frecuente de hacerlo”. El pequeño delfín se la paso muy bien en Saint Cloud. Estaba continuamente en el jardín y salía a caminar todas las noches al parque de Meudon. 

Luis XVI, siempre inclinado al optimismo, como todas las naturalezas honestas y amables, sintió revivir sus esperanzas, ingenuamente imagino que a fuerza de leer y meditar sobre la historia de Carlos I, podría encontrar medios para preservarse del destino de ese monarca infeliz. 

Sola entre la familia real, María Antonieta tenia continuos presentimientos. Todas las memorias contemporáneas dan testimonio de la idea fija que había perseguido desde el estallido de la revolución, y el tipo de vértigo que le causo el abismo entre abierto bajo sus pies. Incluso en momentos en que algo como la calma y el olvido invadieron su mente, ella permaneció profundamente triste; toda su persona parecía envuelta en un velo de melancolía. 

 

¿Dónde estaban ahora los momentos en que el público abarrotaba el parque los domingos por la noche y mostraba tanta alegría cuando la reina con sus hijos pasaba en un carruaje abierto, recibida con vítores y beneficios universales? Ninguna forma de inquietud alejo a los curiosos. Los apartamentos, los jardines, los corazones de los augustos anfitriones, estaban abiertos al pueblo francés. ¿Dónde se había desvanecido la época del eclogue real, cuando la amble reina patrocino “el baile rural”? en la fiesta de Saint Cloud, los campesinos llegaron y la reina les dio pruebas de su generosidad, y algunas veces se unió al baile como una simple campesina. 
 
¿Dónde estaba la compañía de los Polignac, tan divertida, tan brillante, ingeniosa y tan complicada con la vida? ¡Cuán rápidamente habían desaparecido aquellos días de alegría! María Antonieta, recordándolos, escribió desde Saint Cloud a la auto exiliada duquesa de Polignac: "¡ah, que triste es ese comedor, una vez tan alegre!”. En el horizonte, la bella ciudad de parís, de la antigua tan querida, tan deseada, que cambiada parece! Fue la ciudad de distracciones, placeres y ovaciones populares, de representaciones de gala, entadas ceremoniales, visitas al hotel de Ville, de Te Deums en el Notre Dame, con salvos aplausos y murmullos de admiración cuando la reina se asomó. 

María Antonieta, ese ser privilegiado, casi sobrenatural, más que mujer, más que soberana, una especie de diosa, cuya sonrisa parecía una bendición celestial para la multitud idiolitica. París era ahora el horno infernal de la revolución, cuyo aliento caliente penetra incluso en los jardines de Saint Cloud, para marchitar la hierba, quemare la vegetación y corromper la atmósfera. No, ¡parís ya no era la buena ciudad, sino la ciudad malvada, la ciudad desagradecida, arrogante y cruel, la ciudad de espías, calumniadores, perseguidores y, en el futuro, ¡ay! Muy cerca, la ciudad de los regicidas.

En Saint Cloud, la reina reflexiono mas, tuvo tiempo para sentirse vivía. Fue entonces cuando reflexiono sobre el pasado, miro el presente. Ella paso a revisar y cuestiono el futuro. Ella paso a revisar los diferentes periodos de su destino, ya tan fértiles en contrastes. Recordó los momentos en Schonbrunn, del castillo de Versalles y del pequeño Trianon. Un día estaba caminando en el parque con Madame Tourzel, la duquesa de Fitz-James y la princesa de Tarente. Al verse rodeada de guardias nacionales, algunos de los cuales eran desertores de la guardia francesa, dijo con lágrimas en los ojos: “que sorprendida estaría mi madre si pudiera ver a su hija, esposa y madre de los reyes o al menos, de un niño destinado a convertirse en uno, redorado de un guardia como este. Parece que la mente de mi padre fue profética el día en que lo vi por última vez”. 

Luego relato a las tres damas que la acompañaban que el emperador Francisco Esteban que partía para Italia, de donde nunca volvería había reunido a sus hijos con él para despedirse. “yo era más joven que mis hermanas –agrego María Antonieta- mi padre me sentó en sus rodillas, me abrazo varias veces y siempre con lágrimas en los ojos, como si sintiera un gran dolor al dejarme. Esto parecía algo inusual para todos los presentes”. 

La impresión que produjeron las últimas palabras de la reina fue tan vivida que las tres damas se derritieron en lágrimas. Entonces ella les dijo, con su acostumbrada gracia y dulzura: “me reprocho que las haya entristecido. Cálmense antes de regresar al castillo. Revivamos nuestro coraje. La providencia quizás nos hará menos infelices de lo que tenemos”.

 

Saint Cloud era como un oasis en un desierto reseco por el sol. Era un alto, un lugar de descanso en el camino al calvario. A pesar de sus ansiedades la reina disfruto este último respiro, este último favor de la fortuna. Se podría decir adiós a las flores, el país, la naturaleza que tanto amaba. Su alma soñadora y poética sabía con una especie de triste placer esas alegrías supremas que le serian arrancadas tan pronto.

Ah! Aunque todavía hay tiempo, veamos bien esta tranquila y patriarcal residencia de Saint Cloud; en estos antiguos árboles que eclipsan las frentes tan puras; en esta noble familia real que, sagrada por la religión, da un ejemplo de virtudes cristianas. Es un espectáculo edificante y nos consuela; no estamos dispuestos a apartar la vista. Desterremos las imágenes tristes. Volverán pero demasiado rápido para dominar nuestros pensamientos.

👉🏻 #cautiverio en las Tullerias

LA CARROZA FÚNEBRE DE LA MONARQUÍA (6 DE OCTUBRE 1789)

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A las dos de la tarde son abiertas las grandes puertas de la dorada verja del palacio. Una gigantesca carreta tirada por seis caballos se lleva para siempre de Versalles, rodando sobre el traqueteante pavimento, al rey, a la reina y a toda la familia. Ha terminado todo un capítulo de la Historia Universal; mil años de autocracia regia han acabado en Francia.

Bajo una lluvia torrencial, bajo el azote del viento, había abierto su combate la Revolución el 5 de octubre para ir en busca del rey. Su victoria del 6 de octubre es saludada por un día resplandeciente. Otoñalmente claro el aire, el cielo de un azul de seda, ni una ráfaga acaricia las hojas de los árboles teñidas de oro; es como si la naturaleza contuviera, curiosa, el aliento para contemplar este espectáculo, único de todos los siglos, de ver cómo un pueblo rapta a su soberano. Pues ¡qué cuadro el de este regreso a la capital de Luis XVI y María Antonieta! Mitad cortejo público, mitad mascarada, entierro de la monarquía y carnaval del pueblo. Y ante todo, ¿Qué nueva moda es ésta, qué extraña etiqueta? No van correos galonados trotando, como en otro tiempo, delante de la carroza del rey; no van los halconeros en sus pardos caballos, ni guardias de corps, con sus casacas cubiertas de cordones, cabalgando a derecha a izquierda del coche regio.

Un peuple et son roi (2018)

No va la nobleza, con trajes de gala, rodeando la carroza solemne, sino un torrente sucio y desordenado de gentes, en cuyo centro es arrebatada, flotando como un barco náufrago, la triste carreta. A la cabeza, la guardia nacional con desabrochados uniformes, no formados y en fila, sino cogidos del brazo, con la pipa en la boca, riendo y cantando, cada cual con un mollete de pan clavado en la punta de su bayoneta. Por medio, las mujeres, montadas a caballo de los cañones, compartiendo la silla con algunos galantes dragones o marchando a pie cogidas del brazo con trabajadores y soldados, como si fuesen a un baile. Tras ellos rechinan los carros cargados de harina de los almacenes reales, escoltados por dragones. E incesantemente, saltando de adelante a atrás de la cabalgata, aclamada con claros gritos por los regocijados espectadores, blande fanáticamente su sable la superiora de las amazonas: Théroigne de Méricourt. En medio de este espumeante estrépito flota, polvorienta, la miserable y lúgubre carroza en la cual, muy estrechamente, se amontonan, tras las semibajas cortinillas, Luis XVI, el pusilánime descendiente de Luis XIV, y María Antonieta, la hija trágica de María Teresa, con sus hijos y la gouvernante. Siguen, a igual paso de entierro, las carrozas de los príncipes reales, de la corte, de los diputados y de algunos pocos amigos que permanecen fieles: el antiguo poder de Francia arrastrado por el nuevo, que ensaya hoy, por primera vez, su fuerza irresistible.

En Passy, ​​Madame de Genlis había situado a los jóvenes príncipes de Orleans, sus alumnos, en una terraza para que vieran la humillación de la familia real, que lo notó. Agachado detrás de sus tres hijos, el duque de Orleans fue reconocido por la multitud, que gritó: «¡Ahí está Monseñor! ¡Ahí está Monseñor, lo respetamos infinitamente!». Les hizo un gesto para que guardaran silencio, pero los gritones no le hicieron caso y redoblaron sus gritos: «¡Viva Orleans!». Al verlo, se retiró.

Seis horas dura este cortejo fúnebre de Versalles a París. De todas las casas, a lo largo del camino, salen gentes a verlos. Pero los espectadores no se quitan con respeto el sombrero ante los tan ignominiosamente vencidos, sino que sólo se acercan silenciosos, queriendo, cada uno de ellos, poder decir que ha visto, en su humillación, al rey y a la reina. Con gritos de triunfo, las mujeres les muestran su presa: «Aquí los llevamos, al panadero, a la panadera y al mozo de la tahona. Están ahora acabadas todas nuestras hambres». María Antonieta oye todos estos gritos de odio y de befa y se acurruca profundamente en el fondo del coche, para no ver nada ni ser vista. Sus ojos están cerrados. Acaso recuerda, en este infinito viaje de seis horas, los innumerables que ha hecho por este mismo camino, alegres y ligeros, en cabriolet, con la Polignac, para ir a un baile de máscaras, a la ópera o a alguna cena, y su regreso al romper el día. Acaso también busca con la mirada, entre los guardias a caballo, a una persona que acompaña al cortejo, disfrazada: Fersen, su único amigo verdadero. Acaso también no piense absolutamente en nada y sólo esté cansada, sólo rendida, pues lentamente, muy lentamente y de un modo inmodificable, ruedan las ruedas, ella bien lo sabe, hacia un funesto destino.

Louis XVI, l'homme qui ne voulait pas être roi (2011)

Por fin se detiene el carro fúnebre de la monarquía a la puerta de París: aquí le espera todavía, al muerto político, una solemne ceremonia de responsorio. Al vacilante resplandor de las antorchas, el alcalde Bailly recibe al rey a la reina, y celebra como un «hermoso día» esta fecha del 6 de octubre que para siempre hace de Luis el súbdito de los súbditos. «¡Qué hermoso día- dice enfáticamente-este que permite que los parisienses posean en su ciudad a Vuestra Majestad y a su real familia!» Hasta el insensible rey percibe esta puntada a través de su piel de elefante, y responde brevemente: « Espero, señor, que mi residencia en París traerá la paz, la concordia y la sumisión a las leyes».

Pero todavía no dejan descansar a los mortalmente fatigados. Aún tienen que ser llevados al Ayuntamiento para que todo París pueda contemplar sus rehenes. Bailly transmite las palabras del rey: «Siempre me veo con placer y confianza en medio de los habitantes de mi buena ciudad de París», pero, al hacerlo, olvida repetir la palabra «confianza» ; sorprendente presencia de espíritu, observa la omisión la reina. Reconoce lo importante que es que, con esta palabra, «confianza», se le imponga también la obligación al sublevado pueblo. En voz alta recuerda que el rey ha expresado también su confianza.

Louis XVI y Bailly en el Hotel de Ville. Ilustración para Francia y sus revoluciones 1789-1848 por George Long (Charles Knight, 1850).

«Ya lo oyen ustedes, señores -dice Bailly, rápidamente dueño de sí-, es aún mejor que si yo no me hubiese equivocado.» Para acabar, llevan a la ventana a los forzados viajeros. A derecha a izquierda sostienen antorchas cerca de sus rostros, a fin de que el pueblo pueda cerciorarse de que lo que han traído de Versalles no son muñecos disfrazados, sino, realmente, el rey y la reina. Y el pueblo está totalmente entusiasmado, totalmente ebrio de su inesperada victoria. ¿Por qué no ser ahora magnánimos? El grito de «¡Viva el rey, viva la reina!», no oído desde hace mucho tiempo, retumba una y otra vez en la plaza de la Grève, y, en recompensa, les es permitido ahora a Luis XVI y a María Antonieta que se trasladen sin protección militar a las Tullerías, para descansar por fin de aquella espantosa jornada y meditar a qué profundidad han sido precipitados por el pueblo.

Los coches polvorientos y sofocantes se detienen delante de un palacio sombrío y abandonado. Desde Luis XIV, desde hace cincuenta años, la corte no ha vuelto a habitar las Tullerías, la antigua residencia de los reyes; las habitaciones están desiertas, los muebles han sido quitados, faltan camas y luces, las puertas no cierran, el aire frío penetra por los rotos vidrios de las ventanas. A toda prisa, a la luz de prestados cirios, se intenta improvisar un semidormitorio para la familia real, caída del cielo como un meteoro. «¡Qué feo es todo aquí, mamá!» , dice, al entrar, el delfín, de cuatro años y medio de edad, que ha sido criado en el esplendor de Versalles y de Trianón, habituado a brillantes candelabros, centelleantes espejos, riqueza y suntuosidad. «Hijo mío -responde la reina-, aquí vivió Luis XIV y se encontraba bien. No debemos ser más exigentes que él.» Sin lamento alguno, Luis el Indiferente se instala en su incómoda yacija nocturna. Bosteza y dice perezosamente a los otros: «Que cada cual se coloque como pueda. Por mi parte, estoy satisfecho».

Luis XVI en ropa de ciudad, seguido de María Antonieta que sostiene la mano del Delfin; los tres, con la cabeza descubierta, avanzan hacia la derecha, liderados por la ciudad de París, cubiertos y coronados con torres, que les muestra la fachada de las Tullerías, frente a la cual se reúne la multitud.

María Antonieta, sin embargo, no está satisfecha. Nunca considera esta morada, que no ha elegido libremente, más que como una prisión: nunca olvidará de qué humillante manera fue arrastrada hasta aquí. «Jamás se podrá creer -le escribe precipitadamente al fiel Mercy- lo que ha ocurrido en las últimas veinticuatro horas. Por mucho que se diga, nada será exagerado, sino que, por el contrario, quedará muy por debajo de lo que hemos visto y soportado».

Marie Antoinette Queen of France 1956

 

👉🏻 #la revolución

LA MODA EN TRIANON

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Por la exclusión e indignados por la provocación de María Antonieta, los aristócratas, aparte revivieron el viejo apodo que el partido francés le dio a la reina, l'Autrichienne , y puso en marcha una nueva serie de ataques xenófobos contra ella. Afirmando que esta princesa de los Habsburgo nunca había podido adaptarse a los refinamientos formales de la corte francesa, nadie había olvidado su antigua guerra con el corsé, llamaron a Trianon "pequeña Viena" y "pequeña Schönbrunn". Aunque había sido despojada ritualmente de toda la ropa austriaca a su llegada a Francia, la pizarra en blanco de su cuerpo no había podido corresponder a dar su promesa como un lugar de inscripción de la costumbre borbónica; Como el historiador Thomas E. Kaiser ha declarado convincentemente, se sospechaba que María Antonieta "no había intercambiado su identidad nacional lo suficiente". Completamente manifiesta en su comportamiento desviado en el Trianon, su disgusto por el protocolo y su deseo de privacidad fueron interpretados por los enemigos menos como una extensión de una vista protonaturalista del mundo a la manera de Rousseau como evidencia de su irreformado "corazón de Austria" y su despreciable barbarie Alemán.

Este estilo de vida dio lugar a placeres más directamente relacionados con la moda, y aparentemente más inocentes. Aunque sus primeros años en el Petit Trianon coincidieron con el descubrimiento de la mode parisienne, ella eligió no vestirse en el país de la manera en que exageraba en la capital; Era casi como si, en la intimidad del refugio de su país, pudiera dejar de intentar atraer la atención y el respeto con tanta claridad. Con la excepción de su suntuosa vestimenta teatral, a menudo trató de combinar la simplicidad cultivada del diseño de la mansión con un enfoque de vestimenta igualmente natural y despojado. (Los escritos de Rousseau, de hecho, la sencillez prescrita de la ropa como un antídoto para los trajes muy elaborados y caros de la capital francesa). 

 
Lejos de las miradas curiosas de sus súbditos, Marie Antoinette parece haber afirmado su poder no tanto al cultivar una personalidad llamativa, interesada en llamar la atención, como usar exactamente lo que le gustaba, y estos disfraces una vez más estaban claramente en desacuerdo. Las tradiciones del vestido de Versalles. "Por lo tanto, le pido amablemente", le dijo a su amiga de la infancia, la princesa Louise von Hesse-Darmstadt, "que no venga con ropa formal, sino con ropa de campo". Con Bertin a mano para satisfacer sus caprichos, y con el rey todavía sin levantar ningún obstáculo serio para sus gastos, María Antonieta inventó con entusiasmo nuevos trajes adecuados para su refugio y basándose en la idea de que ella, como reina, podía suspender libremente los dictados. En relación con la ropa que había transgredido de manera arriesgada como la delfina.

En la medida que expreso un rechazo completo de las tradiciones aristocráticas y reales, el movimiento de la reina hacia la simplicidad estilizada hizo nada para disipar la ira que sus modas parisinas, en otros aspectos muy diferentes, hiperdecoradas, también habían despertado los sujetos. El 22 de octubre de 1781, finalmente cumplió con su deber con el reino y le dio a la nación un delfín, Sin embargo, la creciente aversión pública al comportamiento inapropiado de la reina pareció eclipsar una vez más la reacción a este tan esperado evento dinástico. Visto a través del lente de sus otras modas de Trianon, la ropa que llevaba María Antonieta atrajo la atención indignada de cortesanos y plebeyos, que parecen haberlos interpretado igualmente como signos adicionales de su desviación "austríaca", su desafío a las costumbres francesas, su extravagancia salvaje y su robo del poder sagrado del rey. 

Fue revelador en este contexto que el nuevo peinado masculino de la reina, el catogan, provocó la desaprobación de Luis XVI, aunque con su característica amabilidad y oblicuidad expresó su descontento con una broma. En mayo de 1783, apareció en la cámara de la mujer con el pelo recogido en un moño. Cuando María Antonieta le preguntó, riendo, por qué había hecho esta cosa tan horrible, él respondió que aunque el peinado era realmente "ignorable",

“Es una moda que me gustaría lanzar, ya que hasta ahora nunca había lanzado una moda mía... También los hombres necesitan un peinado que los distinga de las mujeres. Usted ha tomado de nosotros, la pluma y el sombrero... hasta hace poco todavía tenía el catogan y me parece que es muy vergonzosa para las mujeres” 

Según Memoires Secrets , quien era solo uno de los tabloides de chismes que denunciaron este incidente, María Antonieta aceptó las bromas del rey como censura y "inmediatamente les ordenó deshacer su catogan ". Este espectáculo superficial de la docilidad, sin embargo, no borró su reputación como una reina que no conocía su lugar y que sólo había vestido con la ropa del sexo opuesto y, escandalosamente, gracias a su marido castró a hacer lo mismo.
  

Recordando el moño deliberadamente extraño del rey, esta sugerencia sarcástica de moda expresó el grado en que se pensaba que la moda femenina en ese momento había comprometido la dignidad masculina. Al igual que Sansón privado de su cabello, los franceses sin sus sombreros fueron reducidos a sillones impotentes, desdeñosamente llamados 'hombrecitos' y 'limitados', feminizados y, quizás, los más humillantes, anticuados con las gorras del año pasado.

En 1783, la Reina corroboró directa y sustancialmente estas acusaciones cuando permitió que Madame Vigée-Lebrun incluyera en la exposición pública de ese año en el Louvre Hall de París un retrato de sí misma titulado La Reine en Gaulle .

En esta pintura, la figura de María Antonieta estaba completamente desprovista de las prendas y accesorios convencionalmente presentes en los retratos reales. Atrás quedaron el gran hábito de cour , la suntuosa capa de armiño con flor de lis bordada, las joyas invaluables, el peinado muy pulverizado, los enormes círculos de colorete. (Incluso en el retrato pintado por Gautier-Dagoty en 1775, en el que adornaba su traje con ramas de lirio natural, María Antonieta había conservado estas otras insignias más tradicionales de la vestimenta de una reina.) En cambio, el soberano de Madame Vigée-Lebrun solo vestía un sombrero de paja de ala ancha y, como lo anunciaba el título de la pintura, un Gaulle de muselina apretada con una amplia franja de gasa azul claro. Aparte de las rosas que sostenía que se parecían a su nacimiento en los Habsburgo, absolutamente nada en el retrato sugería su augusta identidad, y eso era claramente lo que la reina quería. Al igual que su antigua némesis, Madame Du Barry, María Antonieta estaba tan entusiasmada con el estilo nuevo y simplificado del vestido que estaba ansiosa por ver sus halagadores efectos celebrados en una pantalla... y que las verdaderas expectativas de representación eran un infierno. 

 
Los discretos encantos de un disfraz tan poco notorio pasaron desapercibidos por la multitud en París, que se enfureció porque esta vez la reina había ido demasiado lejos. Con esta última afrenta a la dignidad y la santidad del trono, ella definitivamente demostró que sus otros errores en el campo de la moda ya se ha sugerido: María Antonieta no merecía ni su posición especial y el respeto de sus súbditos. La exposición estaba abierta al público, y la noticia de que contenía un retrato de la reina "vestida de sirvienta" "usando un paño de limpieza" llevó a detractores y críticos a hablar con toda su fuerza. Incluso el progresista Mirabeau, un aristócrata que pocos años después alentaría a los miembros de la burguesía en su descarado ataque contra los fundamentos políticos del Antiguo Régimen, comentó puntualmente que "Luis XIV estaría muy sorprendido si pudiera ver a la esposa y sucesor de su bisnieto con el vestido y el delantal de una camarera". En efecto, María Antonieta tenía un largo camino desde los primeros años, imitando la grandeza de Luis XIV. En el retrato de Madame Vigée-Lebrun, su rechazo al lujo cortesano representaba una desviación completa de la imperiosa gloria de su antepasado. Y para hacer este cambio, la reina violó "la ley fundamental de este reino: la gente no puede soportar ver a sus príncipes caer al nivel de simples mortales".

Como en sus quejas sobre la dudosa diversión de Marie Antoinette en el Trianon, la ansiedad del público sobre la forma en que Madame Vigée-Lebrun la representaba tenía un toque de malestar sexual. Para los no iniciados, el vestido en el retrato se parecía sobre todo a una camisa de vestir: una pieza que una mujer usaba debajo de otra ropa o vestía como un atuendo informal cuando descansaba en el espacio íntimo de su tocador privado. Como la propia Madame Vigée-Lebrun recordó más tarde, la similitud entre la gaulle y la camisa llevó a muchos espectadores a concluir que "había pintado a la reina en ropa interior”. Por lo tanto, La Reine en gaulle no solo parecía indigna sino indecente, y combinó la autodegradación. La vida social de María Antonieta con su supuesta inmoralidad sexual. 

 
Además, se volvió a ver que el libertinaje de la reina tenía un inconfundible carácter alemán. Un visitante enojado del Louvre declaró que el retrato de Madame Vigée-Lebrun debería haberse titulado Francia vestida como Austria, reducida a cubrirse con paja. Como la historiadora del arte María Sheriff sugiere, esta broma reveló que la pintura "fue visto como una indicación del deseo de la reina de dejar de ser francés, para traer lo que era un extraño en el corazón del reino francés" - que era un extranjero el tejido supuestamente belga, simbólicamente austriaco, de su gaulle. Y, no hace falta decir que, como símbolos de su herencia de los Habsburgo, las rosas que sostenía en el retrato solo realzaron estas supuestas lealtades extranjeras.

El clamor de La Reine en gaulle fue tan violento que Madame Vigée-Lebrun tuvo que quitar la pintura de la exposición y reemplazarla con otro lienzo ejecutado apresuradamente llamado La Reine à la rose. Esta pintura representaba a María Antonieta en una túnica francesa de aureola de seda gris azulada con suntuosas joyas de perlas, atributos que atestiguaban tanto su majestad como su condición de francesa. La propia Vigée-Lebrun, una rebelde de 28 años con gustos poco convencionales e informales, prefería a la reina con un vestido más "natural" y la apoyaba firmemente en su abandono de los adornos más majestuosos. 

  
Sin embargo, a la propia María Antonieta claramente le gustaban demasiado sus trajes simples para abandonarlos, incluso después del fiasco de la exposición y la aprobación de una ley proteccionista que prohibía la importación de muselina extranjera. Una vez más, burlándose de la autoridad de su marido y del disgusto de sus súbditos, se aferró a sus gaulles y sombreros de paja, mostrándolos no solo en su palacio sino también en Versalles, donde ahora se negaba a usar vestimenta formal, excepto en ocasiones. Más solemne. En la mayoría de las fiestas de la corte, rechazó las máscaras y el dominó con los que alguna vez se había escondido de los molestos espectadores y sorprendió a estas personas con su indudable vestimenta campesina, Incluso fue tan lejos como para llamar a su hija "Muselina" (Mousseline) y vestir a la niña con ropas campesinas simples que iban encantadoramente con las suyas. Alimentada por estos actos desafiantes, la indignación por los trajes indignos y antifrancés de la reina duró mucho después de que La Reine en Gaulle desapareciera de la vista.

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