Una de las últimas noches de julio, a la una, Madame Campan estaba sola cerca del lecho de la reina, cuando oyó que alguien caminaba silenciosamente por el pasillo contiguo, normalmente cerrado por ambos extremos. La señora Campan llamó al ayuda de cámara, que salió al pasillo; en ese momento, el ruido de dos hombres peleando llegó a oídos de María Antonieta. "¡Qué posición! -gritó la infortunada Reina- ¡Insultos de día y asesinos de noche!". El criado gritó: "Señora, es un sinvergüenza a quien conozco; lo tengo retenido." - "Déjenlo ir -dijo la Reina- Ábrele la puerta; ha venido a asesinarme; mañana será llevado triunfante por los jacobinos".
Se decía constantemente que el barrio de Saint-Antoine se preparaba para marchar contra el palacio. María Antonieta estaba tan mal vigilada y era tan fácil forzar la entrada a su apartamento de la planta baja, frente al jardín, que Madame de Tourzel, la institutriz de sus hijos, le rogó que durmiera en la habitación del Delfín en el primer piso. La Reina se mostró contraria a este paso, ya que no estaba dispuesta a que nadie sospechara de su inquietud. Pero la señora de Tourzel, tras demostrarle que sería fácil guardar el secreto de este cambio utilizando la escalera privada del Delfín, acabó por aceptar la propuesta mientras duraran las molestias. Era tan considerada con todos los que estaban a su servicio que le costaba mucho molestarlos en lo más mínimo. Finalmente, accedió a utilizar la cama de la institutriz, y todas las noches le preparaban un jergón. La señorita Pauline de Tourzel dormía en un sofá de un armario contiguo.
Como nadie en la casa sospechaba que la Reina podría haber cambiado su apartamento para pasar la noche, Madame de Tourzel y su hija tomaron medidas de precaución. Cuando la Reina se hubo acostado, se levantaron y, tras asegurarse de que las puertas estaban cerradas, echaron los cerrojos interiores. "El armario que yo ocupaba servía de paso para la familia real cuando iban a cenar", dice Mademoiselle de Tourzel, después Madame de Béarn, en sus memorias dice: "Me acosté temprano; a veces fingía estar dormido cuando los Príncipes pasaban por allí, y los veía acercarse a mi sofá, uno tras otro; escuchaba sus expresiones de bondad y buena voluntad hacia mí, y notaba el cuidado que tenían para no perturbar mi sueño".
¡Pobre María Antonieta! ¿Se podría creer que una reina de Francia se vería obligada a tener un perrito en su dormitorio para advertirle del menor ruido en su apartamento? El Delfín, encantado de tener a su madre durmiendo tan cerca de él, solía correr hacia ella tan pronto como él despertaba, y estrechándola entre sus bracitos le decía las cosas más afectuosas. Éste era el único momento del día que le proporcionaba algún consuelo.
A finales de julio, tanto la Reina como sus hijos se vieron obligados a dejar de pasear por el jardín. Había salido a tomar el aire con su hija al pequeño parterre del Delfín, en el extremo de las Tullerías, cerca de la plaza Luis XV. Algunos federados la insultaron groseramente. Cuatro oficiales suizos se abrieron paso entre la multitud y, colocando a la reina y a la joven princesa entre ellos, las llevaron de regreso al palacio. Cuando llegó a sus apartamentos, María Antonieta agradeció a sus defensores en los términos más conmovedores, pero nunca volvió a salir.
Circulan más panfletos asesinos contra Luis y su esposa. Por ejemplo, esta Descripción de la casa de fieras real de animales vivos, instalada en las Tullerías, cerca de la Terraza Nacional... Descubrimos "el Veto Real", un animal cuyo "grito se parece al gruñido de un cerdo" y que "no tiene cola”: “Es voraz por naturaleza; come, o más bien devora con impureza, todo lo que le arrojan. Es un borracho y bebe constantemente desde que se levanta hasta que se acuesta". La “hembra del Veto Real” es "de gran tamaño, fea, arrugada, gastada, descolorida, espantosa, pero como la nación tiene la estupidez de alimentar a sus tiranos, se come el dinero de Francia, con la esperanza de devorar a los franceses uno tras otro".
Un sentimiento de inseguridad invade las Tullerías, por cuyos jardines circulan los curiosos como en una feria. Algunos gritan bajo las ventanas de la reina, o exponen La vida de María Antonieta , acompañadas, según Mme. Campan, de “grabados infames”, que los vendedores ambulantes elogian a los transeúntes. La Asamblea, el 24 de junio, acabó decidiendo cerrar el jardín, a excepción de la terraza de Feuillants, considerada como uno de sus anexos y, como tal, dejada abierta al público. Una cinta tricolor se extiende de un extremo al otro de la terraza, para separar los dos territorios, que los patriotas llaman burlonamente "tierra nacional" y "tierra de Coblenza". Las inscripciones informaban a los transeúntes sobre esta nueva topografía. Esta medida apenas da más libertad de movimiento a la familia real, porque, desde la terraza, la incesante multitud prosigue con gritos y burlas contra la reina.
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| División del jardín de las Tullerias: "tierra nacional" y "tierra Coblenza". |
El 21 de julio se produjo un acalorado incidente cuando la multitud que se encontraba en la terraza reconoció entre los caminantes al señor d'Épremesnil, que pronto fue acusado de espía de Coblenza y sólo se salvó del linchamiento gracias a la intervención de algunos guardias nacionales. Pétion entró; y mirándolo fijamente, d'Épremesnil le dijo: «Y yo también, señor, he sido el ídolo del pueblo». Pétion tuvo una rápida premonición del futuro: se desmayó. Fue en la terraza de Feuillants donde d'Épremesnil fue maltratado: una delegación de la Guardia Nacional se presentó ante la Asamblea, declarando que ya no era posible custodiar el Jardín de las Tullerías desde que la terraza se había abierto al público, y exigiendo su cierre.
A intervalos se fijaban carteles en los árboles que bordeaban la terraza, en los que se podía leer: "Ciudadanos, respetaos a vosotros mismos; dad la fuerza de las bayonetas a esta débil barrera. Ciudadanos, no entres en esta tierra extranjera, en esta Coblenza, morada de corrupción". Los líderes tenían tal imperio sobre la multitud que nadie desobedecía. Y sin embargo, era pleno verano, los árboles ofrecían su verde sombra, y el Rey se había retirado. Todos sus guardias abrieron todas las puertas. Nadie se atrevió a infringir el mandato revolucionario. Un joven, sin prestar atención, bajó al jardín. Por todos lados estallaron clamores furiosos. "¡A la farola con él!" gritó alguien en la terraza. Entonces el joven, quitándose los zapatos, sacó su pañuelo y comenzó a limpiar el polvo de las suelas. La gente gritó bravo y lo llevaron triunfante.
María Antonieta no podía resignarse a este odio. A menudo asustaba a sus mujeres deseando salir del palacio y dirigirse al pueblo. "Sí", gritaba con voz temblorosa, mientras caminaba rápidamente de un lado a otro de su habitación, "sí, les diré: franceses, han tenido la crueldad de convenceros de que no amo a Francia, la esposa de su Rey y la madre de un Delfín!". Luego, pasado este breve momento de generosa exaltación, la ilusión de poder conmover a una nación de insultadores se desvaneció rápidamente. Su vida era una lucha diaria y cada hora. La esposa, la madre, la reina, nunca dejaron de luchar contra el destino. Casi no dormía ni comía; pero del exceso mismo de peligro sacó energía adicional y fuerza moral y material. Al despertarse al amanecer, pidió que las contraventanas no debían estar cerradas, para que sus noches de insomnio pudieran ser consoladas más pronto por la luz de la mañana. Los más diversos sentimientos ocupaban su alma. Cautiva en su palacio, a veces se creía irrevocablemente condenada por el destino y a veces esperaba su liberación.
Hacia la mitad de una de las últimas noches que precedieron al 10 de agosto, la luna brilló en su dormitorio. "Dentro de un mes -le dijo a Madame Campan- no veré esa luna a menos que me liberen de mis cadenas". Pero no estaba libre de ansiedad por todo lo que pudiera suceder antes de eso. "El Rey no es un cobarde -añadió- Tiene un coraje pasivo muy grande, pero lo aplasta una falsa vergüenza, una duda de sí mismo, que surge tanto de su educación como de su carácter. Tiene miedo de mandar; teme sobre todo hablar ante asambleas de hombres. Vivió inquieto y como un niño, bajo la mirada de Luis XV, hasta los veinte años, y esta limitación ha influido en su timidez. En nuestras circunstancias, unas palabras claramente pronunciadas dirigidas a los parisinos que son devotos de nosotros fortalecería enormemente a nuestro partido, pero no las dirá". Entonces María Antonieta explicó por qué no se esforzaba más: "Por mi parte podría actuar y montar a caballo si fuera necesario; pero, si actuase, pondría armas en manos del Rey. Los enemigos; en Francia levantaría un clamor general contra la mujer austríaca, contra la dominación femenina; además, debería reducir al Rey a la nada mostrándome. Una reina que no es regente debe en tales circunstancias permanecer inactiva y prepararse para morir".
El peligro aumentaba constantemente. A las cuatro de la mañana de uno de los últimos días de julio, se advirtió en palacio que los arrabales amenazaban y que sin duda marcharían contra las Tullerías. Madame Campan entró muy silenciosamente en el dormitorio de la reina. Sorprendentemente, María Antonieta dormía tranquila y profundamente. La señora Campan no la despertó. "Tenías razón -dijo Luis XVI- es bueno verla descansar un poco. ¡Oh! ¡Sus penas duplican las mías!". Al despertarla, la Reina, al ser informada de lo sucedido, comenzó a llorar y dijo: "¿Por qué no me llamaron?" Madame Campan se excusó diciendo: "Fue sólo una falsa alarma. Su Majestad necesitaba reparar su fuerza postrada" - "No estare postrada -respondió rápidamente la valiente soberana- la desgracia lo hace aún mayor. ¡Elisabeth estaba con el rey y yo dormía! ¡Yo, que deseo morir junto a él! Soy su esposa; ¡no quiero que él corra el menor peligro sin mí!".
El domingo 5 de agosto, último domingo que la familia real pasaría en las Tullerías, mientras se dirigían a la capilla para oír misa, la mitad de la Guardia Nacional de servicio gritó: "¡Viva el Rey!". Los demás decían: "No, no; no Rey, ¡abajo el veto!". El mismo día, en Vísperas, los cantores habían acordado aumentar mucho sus tonos, y en una manera amenazadora, al recitar este versículo del Magnificat: Deposuit potentes de sede: "Ha derribado de su trono a los poderosos". A su vez los realistas, después del Dominum salvum fac regem, gritaron tres veces, volviéndose hacia la Reina: Et reginam. Hubo un murmullo continuo durante todo el oficio divino. Cinco días después, la misma capilla sería un charco de sangre.
Y, sin embargo, Madame Elisabeth, siempre tranquila y siempre angelical, todavía tenía ilusiones. Una mañana de este terrible mes de agosto, mientras estaba en su habitación del Pabellón de la Flora, le pareció oír a alguien tararear bajo sus ventanas su canción favorita, Pauvre Jacques. Atraída por este estribillo, que en medio del dolor renovaba el recuerdo de tiempos más felices, entreabrió la ventana y escuchó atentamente. Las palabras cantadas no eran las de la balada que ella amaba, pero tenían un sentimiento realista y se adaptaban al mismo aire. Los pobres habían sustituido al pobre Jack, los pobres que sentían lástima por no tener ya un rey y por no conocer nada más que la miseria. Tales muestras de apego consolaron a la virtuosa princesa y le dieron esperanzas contra toda esperanza.
El 8 de agosto escribió a su amiga Madame de Raigecourt: "Dicen que el rey será expulsado de aquí a la fuerza y obligado a alojarse en el Hôtel-de-Ville. Dicen que habrá una situación muy difícil, un fuerte movimiento en ese sentido en París. ¿Lo cree? Yo, por mi parte, no. Creo en los rumores, pero no en su resultado en cualquier cosa. Ésa es mi profesión de fe. Por lo demás, hoy todo está perfectamente tranquilo. Ayer pasó igual y creo que éste será así". El 9 de agosto, víspera del día fatal, Madame Elisabeth volvió a dirigir una carta tranquilizadora a una de sus amigas, Madame de Bombelles. Curiosamente, salió con esta carta el 10 de agosto, sin duda por casualidad, y cuando la señora de Bombelles la recibió, leyó estas líneas que parecen una ironía del destino: "Este día 10, que debía haber sido tan emocionante, tan terrible, es lo más tranquilo posible; la Asamblea no ha decretado ni deposición ni suspensión".
Los ministros habían dimitido en masa, tras escribir al rey en una carta cuyo secreto no permanecería oculto por mucho tiempo: «Que tomaban esta decisión para demostrar a la nación que la Asamblea Nacional quería destruir toda forma de gobierno, lo que, según ellos, tendría un gran efecto». Se equivocaron por completo. Su dimisión pasó desapercibida. Ya no había ningún dique para el torrente. 1 de agosto de Luis XVI nombró un gabinete compuesto por hombres leales: Joly fue Ministro de Justicia; Champion de Villeneuve, del Interior; Bigot de Sainte-Croix, de Asuntos Exteriores; Du Bouchage, de la Marina; Leroux de la Ville, de Impuestos Públicos; y D'Abancourt, de Guerra. Pero este ministerio iba a durar sólo diez días. Ciertos peticionarios en el tribunal de la Asamblea pidió la deposición del Rey en el lenguaje más violento. "Esta medida -dice Barbaroux en sus Memorias- habría llevado a Felipe de Orleans a la regencia, y por eso su partido la clamaba violentamente. Sus acreedores, sus asalariados y sus compañeros de ayuda, Marat y sus Cordeliers, toda clase de estafadores y deudores insolventes, abarrotaron los lugares públicos e incitaron a esta deposición porque estaban hambrientos de dinero y puestos bajo un regente que era su herramienta y su cómplice".
En vano lo hizo Luis XVI, mostrar esos sentimientos de bondad paternal que hasta entonces le habían servido de tan poco. El 3 de agosto envió un mensaje a la Asamblea en el que decía: "Defenderé la independencia nacional hasta mi último aliento. Los peligros personales no son nada comparados con los públicos. ¡Oh! ¿Cuáles son los peligros personales para un Rey a quien los hombres buscan proteger? ¿privar del amor de su pueblo? Esta es la verdadera plaga en mi corazón. Quizás algún día la gente sepa cuán querido es su bienestar para mí. ¿Cuántos de mis dolores podrían borrarse con la más mínima evidencia de un retorno al sentimiento correcto?".
¿Cómo respondieron a este lenguaje conciliador? Después de su lectura, Pétion, alcalde de París, se presentó en el tribunal y leyó un discurso del Consejo General de la Comuna, en el que aparecen estas palabras: "El jefe del poder ejecutivo es el primer eslabón de la cadena contrarrevolucionaria... A través de una paciencia persistente, hubiéramos deseado el poder de pedirle la suspensión de Luis XVI, pero a esto se opone la Constitución. Luis XVI invoca incesantemente la Constitución; Nosotros lo invocamos a nuestra vez y le pedimos su declaración". Al día siguiente, el municipio distribuyó cinco mil cartuchos de balas a los marselleses, negándose a los guardias nacionales.
El 5 se supo que la corte habia hecho venir de Courbevoie a los suizos, y que durante la noche estos habian entrado en palacio con una esquela de Péthion. Al anochecer corrió la noticia de un nuevo proyecto de fuga. ¿Quién impedia que el rey saliese durante la noche por el puente postizo con sus suizos y sus nobles? Nada mas fácil que montar a caballo y entrar en Ruan. ¿Acaso no le aguardaban en Normandia desde el 27 de junio?. Los seis mil confederados declararon que iban a cercar el palacio.
La corte continuaba tomando sus medidas de defensa; el 9 se cortó la galería del Louvre y entraron públicamente por el puente postizo tablones de roble, que fueron empleados para cubrir con blindajes las ventanas. El mismo dia se propuso otra vez la fuga a la familia real; pero la reina se negó con obstinacion, resolviéndose a correr las alternativas de un combate. El mando de las fuerzas de las Tullerías se confió a tres jefes cuya adhesion estaba acreditada: el de los suizos a Maillardoz, el de los nobles a de Hervilly y el de los guardias nacionales a Mandat. Un cuerpo de guardia nacional situado en la Casa de Ayuntamiento y otro en el Puente Nuevo debían dejar pasar a los facciosos, cortándoles después la retirada y destruyéndoles por detrás mientras que los suizos les atacaban de frente.
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| Extract de la “Le Comtesse de Charny" donde vemos a Marie Antoinette agitada por los acontecimientos mientras en el fondo, los guardias clavaban tablas en las ventanas para proteger de posibles ataques. |
No se sabia a punto fijo el día de la insurrección: se había creído que seria el domingo 5; pero habiendo transcurrido este sin que se efectuase, se creyó que tendría lugar el domingo 12. Sin embargo, todos estaban preparados.
María Antonieta quiso que el rey llevase consigo el chaleco blindado que madame Campan le habia mandado hacer; pero Luis XVI se nego a ello: "Esto es bueno para preservarme de la bala o del puñal de un asesino en un dia de ceremonia; pero en un dia de combate, en que todos mis amigos se esponen por mí, seria una cobardía no esponerme tanto como ellos". Un oficial de estado mayor acababa de comunicarle el plan de defensa que el general Viomesnil habia combinado; el mismo oficial se aproximo a las camareras de la reina, y dirigiéndose a madame Campan le dijo: "Guardad en los bolsillos vuestras albajas y dinero, pues los peligros que corremos son inevitables y nulos nuestros medios de defensa; estos solo podrian hallarse en el vigor del rey, que es la única virtud de que carece".
Entre tanto madame Elisabeth se quitaba alguna ropa a fin de acostarse con mayor comodidad en un sofá; quitandose de su pañoleta un alfiler de cornerina y la enseñó a madame Campan. Era una piedra grabada, representando una mazorca de flores de lis con una inscripción: "Olvido de las ofensas, perdon de las injurias".
En un principio trataron de dormir; pero como no podian lograrlo, llamaron a madame Campan. A penas acababa esta de sentarse a sus pies, cuando un tiro de fusil resonó en los patios y las hizo dar un salto a las tres.
- "¡Ay! -dijo la reina levantándose- ya han disparado el primer tiro, que por desgracia no será el último. Subamos al cuarto del rey".
La sección de los Cordeliers había decidido que si la Asamblea no había pronunciado la deposición del rey antes de la tarde del 9 de agosto, los tambores tocarían la alarma general al filo de la medianoche y la insurrección marcharía contra las Tullerías. Los revolucionarios debían llevar a cabo su plan y los suizos debían cumplir su palabra de defender el palacio. Se acercaba la hora fatal.
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