Comienza el drama de las Tullerias. Es el 6 de octubre de 1789. La hora es diez de la noche. Después de un día de sufrimiento indescriptible, la familia real, que salió de Versalles a la una de la tarde, había entrado en el hotel de Ville en parís hacia las nueve en punto. Sus Majestades se sentaron bajo un dosel preparado a toda prisa; el Delfín dormía en brazos de su institutriz. Monsieur y Madame Élisabeth ocuparon sus lugares junto al Rey y la Reina; se habían dispuesto asientos separados para los miembros de la Asamblea Nacional. Luis XVI parecía tranquilo y sereno, mientras que María Antonieta fingía compostura a pesar de su tristeza. “siempre es con placer y confianza –Luis XVI había dicho- que me encuentre en medio de los habitantes de mi buena cuidad de parís”. Al repetir el discurso del rey, el alcalde, Bailly, había olvidado las palabras “con confianza”. La reina las recordó al instante. “caballeros -prosiguió Bailly- son más afortunados que si lo hubiera ducho yo mismo”.
El duque de Liancourt, uno de los diputados, pidió al rey que reiterara su promesa de no separarse de la Asamblea Nacional. Luis XVI accedió, y hubo más estallidos de alegría. Luego vino una arenga, pronunciada en un tono más "sensible". Sin embargo, la población se impacientaba con estos retrasos y se inquietaba. El Ayuntamiento condujo a la familia real a un salón cuyas ventanas daban a la plaza. Estaba completamente oscuro, y el rey consintió en aparecer entre antorchas para que lo reconocieran. La reina estaba a su lado y se inclinaron; la multitud gritó: "¡Viva el rey! ¡Viva la reina! ¡Viva el delfín y todos nosotros!". La gente saltaba de alegría, lloraba de alegría y se abrazaba. ¡Todo estaba a salvo y la Revolución había terminado!. Madame Élisabeth escribió a Madame de Bombelles: "El rey lucía radiante; la reina, con tocado y capa negros, sin rojo, parecía sensible y agradecida; había perdido esa mirada fija y el aire altivo que la hacían notable".
Entonces Luis XVI y su familia regreso a las Tullerias. No fue sin vacilación y tristeza cuando entraron. El palacio parecía más sombrío por el contraste entre su fachada negra y las iluminaciones en las calles vecinas. Deshabitada la mayoría desde Luis XV. ¿Era sombrío para la hija de Marie teresa? ¿Qué le ha sucedido? ¿Qué puede deparar el futuro? ¿Qué se puede esperar? ¿Qué temía? ¿Cómo ocultara ella los sentimientos de indignación y de ira sagrada que estallan en un corazón noble? ¿Qué figura puede hacer ella en la presencia de este trastorno desenfrenado? ¿Cómo soportar humillaciones supremas que golpean al linaje de San Louis, de enrique IV y Luis XIV?. La atmosfera esta sobrecargada con tormentas.
María Antonieta se siente rodeada de furias. Se podría decir que desde cada ventana, desde cada lado de la pared, desde detrás de cada mueble, los puñales apuntan a la augusta víctima. La mujer más intrépida temblaría. Oh! Que mañana! Que despertar! Y sin embargo, los rayos de esperanza estaban aquí y allá para brillar a través de este cielo nublado. La presencia del rey y su familia en la capital produjo un cierto cese de la tormenta. Las panaderías y ano estaban asediadas, había suficiente comida. La gente abarrotada hacia las Tullerias, las avenidas, los patios, los jardines, fueron encerrador por la multitud.
En la mañana del 7 de octubre, las mismas mujeres, que, a horcajadas de los cañones, habían rodeado ayer el transporte de la familia real con amenazas e insultos, se metieron debajo de las ventanas de la reina y exigieron presentar su homenaje. María Antonieta se mostró a la multitud. Como su bonete sombreada parcialmente su rostro, se le rogo que lo quitara, que se la pudiera ver mejor. Ella concedió la solicitud. La realeza ya no era más que un juguete, con el que la gente se divirtió antes de romperlo. Las mujeres que ayer se aferraron a los escalones del carruaje real, se aferraron a sus puertas y se inclinaron sobre María Antonieta, tratando de tocarla, de ensuciarla con la respiración, ahora estaban en diálogo con ella.
“Ama a los habitantes de tu buena ciudad” dijo uno. “los ame en Versalles, los amare de igual manera en parís” respondió la reina. “si, si” dijo otro “pero el 14 de julio querías sitiar la ciudad y bombardearla”. “se lo dijeron –contesto la reina- y lo creyeron, fue lo causo los problemas del pueblo y del mejor de los reyes”. Una tercera mujer se dirigió al soberano y el grito “alemán!”. La reina volvió su mirada y dijo: “ya no lo entiendo, me he convertido en una mujer francesa tan minuciosa que incluso he olvidado mi lengua materna”. Hubo estallidos de aplausos. Las mujeres le pidieron a la reina las flores y las cintas de su gorro. Ella las desabrocho y se las dio. La multitud grito, larga vida a nuestra buena reina!. Algunas voces tímidas se aventuraron a gritar: «¡Viva la reina! ¡Qué hermosa es! ¡Cómo acaricia a sus hijos! ¡Qué encantadores son! ¿No tienen miedo? ¡Que no disparen!». Pero estas exclamaciones apenas se oían, perdidas en el inmenso clamor: «¡Viva la nación! ¡Viva el rey!»
Mientras los patios y los jardines de las Tullerias resonaron con vítores, los guardaespaldas, pálidos, encorvados y con las marcas de la angustia que habían padecido la noche anterior, recorrían los paseos públicos, bajo la escolta de la guardia nacional, ayer sus vencedores, hoy sus camaradas. Fueron recibidos por todos lados. Hubiera dicho que la reconciliación estaba completa. Durante todo el día, innumerables delegaciones visitaron al rey. Luis XVI, siempre optimista, parecía haber olvidado totalmente la violencia del día anterior. Sus cortesanos estaban lejos de compartir su serenidad. La etiqueta se mantenía, pero los caballeros unidos a su servicio cumplieron con sus deberes tristemente.
Muchos ya había emigrado, pero por otro lado, había una mujer que, a la primera mención del peligro, se había apresurado al puesto de honor y devoción, fue la princesa de Lamballe. A las nueve de la tarde del 7 de octubre ella estaba sentada tranquilamente con su suegro, el duque de Penthievre, en el castillo de Eu, cuando un correo llego a toda velocidad trayendo la noticia de lo que había pasado en Versalles durante los últimos dos días. “oh papa!”, exclamo la princesa, “que acontecimientos tan terribles! Debo ir de inmediato”. A medianoche, en un clima espantoso, madame Lamballe dejo el castillo, para regresar a toda prisa a parís. Llego allí durante la noche del 8 de octubre y tomo sus habitaciones en la planta baja del pabellón de Flora. En su calidad de superintendente, dio varias veladas allí, algunas de las cuales hizo su aparición María Antonieta. Pero cuando la reina rápidamente se convenció de que su posición ya no permitía su asistencia a grandes recepciones, permaneció en sus propios apartamentos, leyendo, orando, cosiendo y supervisando la educación de sus hijos.
Cinco días después de la llegada de la familia real, el Parlamento de París se presentó en las Tullerías, ataviado con túnicas negras, para presentar sus respetos al rey. El futuro canciller Pasquier, entonces un simple consejero, formaba parte de la delegación y, desde el momento de su entrada en Palacio, declaró: «Los rastros de violencia que asomaron a nuestros ojos, el desorden de este palacio, el aire sombrío y consternado de los sirvientes, la actitud altiva y triunfante de quienes, bajo las órdenes de La Fayette, habían tomado la guardia y cuyas filas tuvimos que cruzar, nos habían preparado apenas para el desgarrador espectáculo que nos aguardaba al ser llevados ante nuestros desafortunados soberanos». En el despacho del rey, la delegación encontró a Luis XVI sentado, con el semblante resignado; el Sr. Bochard de Saron, primer presidente, se dirigió a él e insistió en la vivacidad de las aclamaciones populares y el feliz resultado que ya se percibía en París gracias a la presencia del Príncipe. Luego pidió permiso para presentar los respetos del Parlamento a la Reina y al señor Delfín.
Los magistrados encontraron a la reina en un sillón. «Su dolor era más resuelto, delatando su indignación. Sostenía a su hijo en su regazo y, a pesar del coraje que había demostrado con tanta heroicidad, era inevitable creer que su hijo era una protección cuya protección aceptaba». Junto a su madre, a la izquierda, estaba Madame Royale. María Antonieta luchó por contener la emoción cuando el Primer Presidente le habló de los sacrificios que había hecho por sus súbditos, de la generosidad que había mostrado hacia los pobres. «Con profunda emoción y la apariencia de la más viva sensibilidad», reza el informe del secretario, «respondió: “El rey siempre ha deseado la felicidad de su pueblo; nunca ha albergado otros sentimientos, y yo siempre los he compartido”». Entonces se levantó bruscamente, tomando de la mano a sus hijos, algo intimidados, los empujó hacia los magistrados y dijo: «Aquí están mis hijos, los tres solo tenemos una habitación».
Los días siguientes presenciaron una sucesión de delegaciones oficiales: la Comuna de París, el Tribunal de Auxilios, la Sorbona, el Gran Consejo, la Cámara de Cuentas, el Tribunal de la Moneda, el Consejo Privado, la Asamblea Constituyente, el Châtelet, la Oficina de los Tesoreros de Francia, el Almirantazgo y la Academia Francesa. Habiendo llegado a París apenas el día anterior, la delegación de la Asamblea apareció inesperadamente en Palacio, saludó al rey y se dirigió a la reina. María Antonieta hizo entrar inmediatamente a su hijo, lo tomó en brazos y lo presentó a los diputados, quienes lo vitorearon. Luego, la reina recorrió su amplio estudio y, al pasar junto al abogado Target, este se adelantó y dijo: «Señora, tiene usted un niño muy guapo. ¡Hay que darle una buena educación!».
Madame Elisabeth escribió al Abad de Lubersac el 16 de octubre: “la reina, que ha tenido un coraje increíble, comienza a estar en mayor favor con el pueblo. Espero que con el tiempo y con prudencia inquebrantable, podamos recuperar el amor de los parisinos, que simplemente han sido engañados”. El 11 de octubre, como relata Morris, «esta mañana, el dentista del rey cayó muerto a sus pies. El pobre rey exclamó que estaba destinado a sufrir toda clase de desgracias». Ese mismo día, recibió en audiencia al que probablemente fuera la persona viva más longeva: Jean Jacob, nacido el 10 de noviembre de 1669.
El viernes 16 de octubre, frente al Estanque Suizo, en presencia del Estado Mayor de la Guardia Nacional de Versalles y una treintena de miembros de la Asamblea Nacional, tuvo lugar la ceremonia de entrega de ocho banderas con las armas del rey y de la ciudad. Tras pasar por la Place d'Armes y la Rue Dauphine, cuyas calles estaban flanqueadas por soldados del Regimiento de Flandes, la procesión se dirigió a la iglesia de Notre-Dame, donde el arzobispo de París bendijo las banderas. Dirigida por Giroust, la Banda del Rey interpretó un Te Deum, y la colecta fue recogida por Madame de Gouvernet. A continuación, el municipio ofreció un banquete, al que asistieron el arzobispo de París y el conde de Saint-Priest. Se brindaron por la salud del rey, de la nación, de la reina y de la familia real.
El 19 de octubre, en una sala del Gran Común, se leyó en voz alta la renuncia oficial del Conde d'Estaing, su comandante en jefe, ante el personal de la Guardia Nacional de Versalles. El Marqués de Lafayette fue elegido en su lugar. La discusión se centró en las tres banderas blancas presentadas por la Reina el 29 de septiembre. Tras ser consultada, respondió que deseaba que el escudo de armas y el monograma del Rey se exhibieran en las tres banderas, y que alrededor del suyo se incluyera una inscripción que declarara que se complacía en ser llamada la «primera ciudadana de Francia». El Conde d'Estaing propuso añadir «y la mejor de las madres».
El 10 de noviembre, desaprobando este cambio de actitud en la Guardia Nacional de Versalles, Lecointre se retiró a su casa de la Rue de la Paroisse y se negó a entregar las banderas exigidas por Berthier, el mayor general de la Guardia Nacional, futuro Mariscal del Imperio. Al no lograr reunir tropas para su causa, Lecointre dimitió de su puesto de teniente coronel.
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María Antonieta se siente rodeada de furias. Se podría decir que desde cada ventana, desde cada lado de la pared, desde detrás de cada mueble, los puñales apuntan a la augusta víctima. La mujer más intrépida temblaría. Oh! Que mañana! Que despertar! Y sin embargo, los rayos de esperanza estaban aquí y allá para brillar a través de este cielo nublado. La presencia del rey y su familia en la capital produjo un cierto cese de la tormenta. Las panaderías y ano estaban asediadas, había suficiente comida. La gente abarrotada hacia las Tullerias, las avenidas, los patios, los jardines, fueron encerrador por la multitud.
En la mañana del 7 de octubre, las mismas mujeres, que, a horcajadas de los cañones, habían rodeado ayer el transporte de la familia real con amenazas e insultos, se metieron debajo de las ventanas de la reina y exigieron presentar su homenaje. María Antonieta se mostró a la multitud. Como su bonete sombreada parcialmente su rostro, se le rogo que lo quitara, que se la pudiera ver mejor. Ella concedió la solicitud. La realeza ya no era más que un juguete, con el que la gente se divirtió antes de romperlo. Las mujeres que ayer se aferraron a los escalones del carruaje real, se aferraron a sus puertas y se inclinaron sobre María Antonieta, tratando de tocarla, de ensuciarla con la respiración, ahora estaban en diálogo con ella.
“Ama a los habitantes de tu buena ciudad” dijo uno. “los ame en Versalles, los amare de igual manera en parís” respondió la reina. “si, si” dijo otro “pero el 14 de julio querías sitiar la ciudad y bombardearla”. “se lo dijeron –contesto la reina- y lo creyeron, fue lo causo los problemas del pueblo y del mejor de los reyes”. Una tercera mujer se dirigió al soberano y el grito “alemán!”. La reina volvió su mirada y dijo: “ya no lo entiendo, me he convertido en una mujer francesa tan minuciosa que incluso he olvidado mi lengua materna”. Hubo estallidos de aplausos. Las mujeres le pidieron a la reina las flores y las cintas de su gorro. Ella las desabrocho y se las dio. La multitud grito, larga vida a nuestra buena reina!. Algunas voces tímidas se aventuraron a gritar: «¡Viva la reina! ¡Qué hermosa es! ¡Cómo acaricia a sus hijos! ¡Qué encantadores son! ¿No tienen miedo? ¡Que no disparen!». Pero estas exclamaciones apenas se oían, perdidas en el inmenso clamor: «¡Viva la nación! ¡Viva el rey!»
Mientras los patios y los jardines de las Tullerias resonaron con vítores, los guardaespaldas, pálidos, encorvados y con las marcas de la angustia que habían padecido la noche anterior, recorrían los paseos públicos, bajo la escolta de la guardia nacional, ayer sus vencedores, hoy sus camaradas. Fueron recibidos por todos lados. Hubiera dicho que la reconciliación estaba completa. Durante todo el día, innumerables delegaciones visitaron al rey. Luis XVI, siempre optimista, parecía haber olvidado totalmente la violencia del día anterior. Sus cortesanos estaban lejos de compartir su serenidad. La etiqueta se mantenía, pero los caballeros unidos a su servicio cumplieron con sus deberes tristemente.
Muchos ya había emigrado, pero por otro lado, había una mujer que, a la primera mención del peligro, se había apresurado al puesto de honor y devoción, fue la princesa de Lamballe. A las nueve de la tarde del 7 de octubre ella estaba sentada tranquilamente con su suegro, el duque de Penthievre, en el castillo de Eu, cuando un correo llego a toda velocidad trayendo la noticia de lo que había pasado en Versalles durante los últimos dos días. “oh papa!”, exclamo la princesa, “que acontecimientos tan terribles! Debo ir de inmediato”. A medianoche, en un clima espantoso, madame Lamballe dejo el castillo, para regresar a toda prisa a parís. Llego allí durante la noche del 8 de octubre y tomo sus habitaciones en la planta baja del pabellón de Flora. En su calidad de superintendente, dio varias veladas allí, algunas de las cuales hizo su aparición María Antonieta. Pero cuando la reina rápidamente se convenció de que su posición ya no permitía su asistencia a grandes recepciones, permaneció en sus propios apartamentos, leyendo, orando, cosiendo y supervisando la educación de sus hijos.
Cinco días después de la llegada de la familia real, el Parlamento de París se presentó en las Tullerías, ataviado con túnicas negras, para presentar sus respetos al rey. El futuro canciller Pasquier, entonces un simple consejero, formaba parte de la delegación y, desde el momento de su entrada en Palacio, declaró: «Los rastros de violencia que asomaron a nuestros ojos, el desorden de este palacio, el aire sombrío y consternado de los sirvientes, la actitud altiva y triunfante de quienes, bajo las órdenes de La Fayette, habían tomado la guardia y cuyas filas tuvimos que cruzar, nos habían preparado apenas para el desgarrador espectáculo que nos aguardaba al ser llevados ante nuestros desafortunados soberanos». En el despacho del rey, la delegación encontró a Luis XVI sentado, con el semblante resignado; el Sr. Bochard de Saron, primer presidente, se dirigió a él e insistió en la vivacidad de las aclamaciones populares y el feliz resultado que ya se percibía en París gracias a la presencia del Príncipe. Luego pidió permiso para presentar los respetos del Parlamento a la Reina y al señor Delfín.
Los días siguientes presenciaron una sucesión de delegaciones oficiales: la Comuna de París, el Tribunal de Auxilios, la Sorbona, el Gran Consejo, la Cámara de Cuentas, el Tribunal de la Moneda, el Consejo Privado, la Asamblea Constituyente, el Châtelet, la Oficina de los Tesoreros de Francia, el Almirantazgo y la Academia Francesa. Habiendo llegado a París apenas el día anterior, la delegación de la Asamblea apareció inesperadamente en Palacio, saludó al rey y se dirigió a la reina. María Antonieta hizo entrar inmediatamente a su hijo, lo tomó en brazos y lo presentó a los diputados, quienes lo vitorearon. Luego, la reina recorrió su amplio estudio y, al pasar junto al abogado Target, este se adelantó y dijo: «Señora, tiene usted un niño muy guapo. ¡Hay que darle una buena educación!».
Madame Elisabeth escribió al Abad de Lubersac el 16 de octubre: “la reina, que ha tenido un coraje increíble, comienza a estar en mayor favor con el pueblo. Espero que con el tiempo y con prudencia inquebrantable, podamos recuperar el amor de los parisinos, que simplemente han sido engañados”. El 11 de octubre, como relata Morris, «esta mañana, el dentista del rey cayó muerto a sus pies. El pobre rey exclamó que estaba destinado a sufrir toda clase de desgracias». Ese mismo día, recibió en audiencia al que probablemente fuera la persona viva más longeva: Jean Jacob, nacido el 10 de noviembre de 1669.
El 19 de octubre, en una sala del Gran Común, se leyó en voz alta la renuncia oficial del Conde d'Estaing, su comandante en jefe, ante el personal de la Guardia Nacional de Versalles. El Marqués de Lafayette fue elegido en su lugar. La discusión se centró en las tres banderas blancas presentadas por la Reina el 29 de septiembre. Tras ser consultada, respondió que deseaba que el escudo de armas y el monograma del Rey se exhibieran en las tres banderas, y que alrededor del suyo se incluyera una inscripción que declarara que se complacía en ser llamada la «primera ciudadana de Francia». El Conde d'Estaing propuso añadir «y la mejor de las madres».
El 10 de noviembre, desaprobando este cambio de actitud en la Guardia Nacional de Versalles, Lecointre se retiró a su casa de la Rue de la Paroisse y se negó a entregar las banderas exigidas por Berthier, el mayor general de la Guardia Nacional, futuro Mariscal del Imperio. Al no lograr reunir tropas para su causa, Lecointre dimitió de su puesto de teniente coronel.
Marie Antoinette Queen of France 1956
Durante varios días la gente continúo obstruyendo los patios de las Tullerias. Su indiscreción fue llevada a tal punto que varias mujeres del mercado se aventuraron a subir al apartamento de madame Elisabeth. Cada instante personas venían a hacer comentarios escandalosos e indignos bajo las ventanas del castillo. El abuso fue tan grande, que uno de los ministros propuso prohibir la entrada al palacio. “no –dijo el infortunado monarca- pueden presentarse, tendremos valor para escucharlos”.
Un día, cuando estas fingidas delegaciones estaban hostigando a Luis XVI, uno de ellos se atrevió a acusar a la reina, que estaba presente, en la mayoría de los términos ofensivos. “usted confunde -dijo el rey, gentilmente- la reina y yo no tenemos intenciones con las que se nos acreditan. Actuamos en concierto para su bienestar común”. Cuando la delegación se retiró, María Antonieta se puso a llorar.
El Delfín seguía asombrado y haciendo preguntas. Por todas partes, soldados desconocidos montaban guardia y rendían honores en lugar de sus buenos amigos, los guardaespaldas. Incapaz de soportarlo más, interrogó a su madre: «Hijo mío», le dijo, «el rey no tiene más guardias que los corazones de los franceses». Esta respuesta no lo satisfizo, y se dirigió a Madame de Tourzel, su institutriz: «Veo que hay gente malvada que le causa dolor a papá, y echo de menos a nuestros buenos guardaespaldas, a quienes apreciaba mucho más que a estos guardias que no me importan en absoluto». Madame de Tourzel le explicó que el rey y la reina se disgustarían mucho si no fuera honesto con ellos, y que no debía hablar de los guardaespaldas, pero que tampoco debía olvidarlos.
Augeard, su secretario privado, da cuenta en sus muy curiosas memorias de una conversación que tuvo con ella poco después de los días de octubre: “su majestad esta presa”. “dios mío! ¿Qué estás diciendo?”. “Señora, es cierto, desde el momento cuando su majestad dejo de tener una guardia de honor, usted es una prisionera”. “estos hombres aquí, sostengo, están más atentos que nuestros guardia”. Augeard le aconsejo a la reina que se reuniera con su hermano, el emperador, él agrego: “solo se de una manera, pero eso es infalible, de salvar al rey, a usted misma, a sus hijos y a toda Francia. Es mejor para usted que se valla. Ya no se puede establecer en contra de la nueva constitución que quieren darnos y sus vidas estarían a salvo”.
Se le presentó un plan de fuga extremadamente preciso. A las siete y media de la tarde, vestida de sirvienta, acompañada de sus hijos (el Delfín vestido de niña), salía de las Tullerías por una escalera que bajaba del desván al patio de los Príncipes. Allí la esperaría un coche que la llevaría al hotel de Augeard donde tomaría otro coche. Le aseguró que llegaría a Reims a las nueve de la mañana y que llegaría, por la tarde, al castillo de La Tour, en territorio del Imperio, a diez leguas de Luxemburgo. Antes de su partida, la reina obviamente debería advertir en secreto a su marido. Sin embargo, para que él no se viera comprometido, por la noche entregó una carta a una doncella, con la misión de entregársela al rey a la mañana siguiente. Este mensaje era para anunciar que ella “se condenaba a un retiro profundo fuera de sus estados, donde sólo regresaría cuando allí se restableciera la tranquilidad”. La reina escuchó atentamente a Augeard, pero no se atrevió a separarse del rey. “Temo demasiado por sus días”, le dijo. Augeard insistió: “Los salvará, señora, porque cuando ya no tengan a la madre y a los niños a su disposición, preferirán envolver al rey en algodones antes que causarle el más mínimo daño. Esta gente sabe que los reyes nunca mueren en Francia".
Augeard, su secretario privado, da cuenta en sus muy curiosas memorias de una conversación que tuvo con ella poco después de los días de octubre: “su majestad esta presa”. “dios mío! ¿Qué estás diciendo?”. “Señora, es cierto, desde el momento cuando su majestad dejo de tener una guardia de honor, usted es una prisionera”. “estos hombres aquí, sostengo, están más atentos que nuestros guardia”. Augeard le aconsejo a la reina que se reuniera con su hermano, el emperador, él agrego: “solo se de una manera, pero eso es infalible, de salvar al rey, a usted misma, a sus hijos y a toda Francia. Es mejor para usted que se valla. Ya no se puede establecer en contra de la nueva constitución que quieren darnos y sus vidas estarían a salvo”.
Se le presentó un plan de fuga extremadamente preciso. A las siete y media de la tarde, vestida de sirvienta, acompañada de sus hijos (el Delfín vestido de niña), salía de las Tullerías por una escalera que bajaba del desván al patio de los Príncipes. Allí la esperaría un coche que la llevaría al hotel de Augeard donde tomaría otro coche. Le aseguró que llegaría a Reims a las nueve de la mañana y que llegaría, por la tarde, al castillo de La Tour, en territorio del Imperio, a diez leguas de Luxemburgo. Antes de su partida, la reina obviamente debería advertir en secreto a su marido. Sin embargo, para que él no se viera comprometido, por la noche entregó una carta a una doncella, con la misión de entregársela al rey a la mañana siguiente. Este mensaje era para anunciar que ella “se condenaba a un retiro profundo fuera de sus estados, donde sólo regresaría cuando allí se restableciera la tranquilidad”. La reina escuchó atentamente a Augeard, pero no se atrevió a separarse del rey. “Temo demasiado por sus días”, le dijo. Augeard insistió: “Los salvará, señora, porque cuando ya no tengan a la madre y a los niños a su disposición, preferirán envolver al rey en algodones antes que causarle el más mínimo daño. Esta gente sabe que los reyes nunca mueren en Francia".
La reina pidió un tiempo de reflexión. Augeard pensó que ella estaría de acuerdo con su plan. En mapas que le compraron, trazó la ruta que le transmitió. Pero María Antonieta se negó a embarcarse en semejante aventura sola con sus hijos. El 19 de octubre su decisión fue irrevocable: permaneció en París. El rey acababa de enviar al duque de Orleans a Inglaterra. La reina, que lo creía responsable de los disturbios del 5 y 6 de octubre, estaba convencida de que había ordenado su asesinato. La distancia con este príncipe al que odiaba ayudó a tranquilizarla. “Cuando él esté allí, estaremos más tranquilos y seguros”, le dijo a Augeard.
Augeard insistió largamente con ella, describiendo su situación en los términos más dramáticos y asegurándole que pronto sería demasiado tarde para pensar en huir. La reina permaneció inquebrantable. "No! No me iré! mi deber es morir a los pies del rey". Sin embargo, añadió que no renunciaba por completo a la idea de escapar. "Creo que sólo puedo realizarlo con el rey", le dijo finalmente.
La reina tenía razón. Ella permaneció valientemente en el puesto de devoción y peligro. Aquellos que trataron de convencerla de que abandonara a su esposo dieron un consejo indigno de su elevado corazón. Siguiendo ese consejo la hija de la gran María Teresa podría haber salvado la vida, pero habría perdido algo más deseable: su honor.
La Comtesse Charny (miniserie 1989), Isabelle Guiard como Marie Antoinette
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