Libelle contra Marie Antoinette, mostrando el Comte d "Artois teniendo relaciones sexuales en la cama con su cuñada la reina de Francia. Desde el folleto "Essaies Historique de la vie de Marie-Antoinette". El título en esta imagen (estampe), una cita de la reina fue: "Artois, oui mon coeur te prefere encore golpe fais cocu ton beau frère" / "Artois, sí mis favores de corazón aún para hacer un cornudo a tu hermano"

ULTIMA NOCHE EN VERSALLES (MARTES 6 OCTUBRE 1789)

Al instalar la corte en Versalles en 1682, Luis XIV operó una especie de traslado de la capital. Habiéndose convertido en la sede oficial y permanente del poder, el palacio ahora se conoce como el "Louvre de Versalles". Los días 5 y 6 de octubre, para los insurgentes de París, fue percibida como la "Bastilla de Versalles", último refugio del absolutismo y de la corte, que había que invadir, neutralizar y dejar inoperante para siempre.

VERSALLES INVADIDO

A diferencia del día anterior, ya no llueve y el cielo está despejado. los que pasaron la noche en la plaza de armas despertaron, mientras que los que se quedaron en los albergues marcharon al castillo. Muy rápidamente, se formaron dos columnas. Misteriosamente la puerta que conduce al patio de los príncipes y la de la capilla estaban abiertas. Al punto, por todas partes se precipitan los sublevados; a doces, a cientos, a millares, armados de picas, azadas y fusiles, regimientos de mujeres y hombres, el ataque tiene una dirección clara: hacia las habitaciones de la reina! Pero ¿cómo es posible que las pescadoras de parís, las damas de los mercados, que jamás han puesto los pies en Versalles, encuentren con tan maravillosa seguridad y al instante la dirección debida en este palacio, absolutamente inabarcable con la mirada, con sus docenas de escaleras y centenares de habitaciones?.

Un guardaespaldas, el conde de Saint-Aulaire, observa lo que sucede en el Cour de Marbre desde la sala de guardia del apartamento del Delfín en la planta baja. Desde la puerta de cristal, ve a un hombre armado con un garrote subiendo los escalones del patio. Habiendo llegado al fondo del patio, comenzó a trepar por una de las columnas que sostienen el balcón de la cámara del rey. De pronto sonó un disparo. Es despedido por un guardaespaldas desde una de las ventanas de la sala de guardia del rey en el primer piso. El intruso muere instantáneamente.

Este disparo es mencionado por Madame de Gouvernet, quien relato: “Al mismo tiempo, mi esposo escuchó un disparo. Durante el tiempo que tardó en bajar las escaleras y que le abrieran la puerta del ministerio, los asesinos [...] habían atravesado el pasaje, Una parte de ellos -no eran doscientos- se apresuró a subir la escalera de mármol [Escalera de la Reina], mientras que la otra parte se abalanzó sobre el guardia de turno, a quien sus compañeros habían abandonado indefenso fuera de la caseta de vigilancia, en la que se habían encerrado y que los asesinos no intentaron forzar. el desafortunado centinela, después de disparar su mosquetón, mató al más cercano de sus asaltantes, fue instantáneamente cortado en pedazos por los demás".

El guardaespaldas que usa su mosquetón -provocando una segunda detonación- se llama Des Huttes. Desarmado por la multitud que lo rodeaba, fue golpeado y arrastrado, más o menos vivo, al frente del ala sur de los Ministros. Es allí donde un hombre armado con un hacha, se acerca a la víctima, le presiona el pie en el pecho y le corta la cabeza. Esta último es clavada en la punta de una pica, mientras que el cadáver, desnudo, es rodado a puntapiés hasta el cuartel de los guardias franceses, place d'Armes.

Mientras Des Huttes estaba desarmado, parte de la multitud se dirigió hacia la reja de la escalera de la Reina, que estaba custodiada por dos suizos que gritan: "Entreguen las armas. Se dejan desarmar y así se salvan". La multitud comienza a subir los escalones de la escalera de la Reina.

Despertados por el sonido de las explosiones, alertados por los gritos de la multitud, los guardaespaldas del primer piso salieron de la sala de guardia del rey, la de la reina y la sala de guardia grande. Son cinco o seis los que bajan la escalera de la Reina para enfrentarse a la multitud, cuando suena la orden: “¡No disparen!" Luego operan una retirada rápida y se atrincheran detrás de las puertas de las tres salas de guardia. Los alborotadores, vociferando, atacan primero la puerta de la gran sala de guardia, que da al tramo ascendente de la escalera de la Reina. Usando un hacha, rompieron el panel inferior, lo que provocó que los guardaespaldas huyeran de la sala.

Entre los que huyeron está Rouph de Varicourt, guardaespaldas desde 1779. Golpeado en la espalda, se derrumba. Agarrado, es arrastrado, por el cabello, por la escalera de la Reina, al patio real, luego al Passage de la Colonnade. Al igual que Des Huttes, fue decapitado -mientras aún luchaba- frente a los escalones del Conde de Saint-Priest. Luego, su cadáver es transportado también frente al cuartel de los guardias franceses. Varios hombres recogen coágulos de sangre y se frotan los brazos y la cara con ellos. Estos dos asesinatos se realizan con la complicidad, al menos pasiva, Guardias Nacionales apostados en la puerta de la Corte de Ministros, que ven pasar los dos cuerpos sangrantes.

Desde el rellano de la escalera de la Reina, los alborotadores logran llegar a la sala de guardia de la Reina. Mientras lanzaban sus imprecaciones de “matar a la puta de Austria”, los guardias de corps intentan detener a la horda de sublevados. Pero -momento fatal!- la escalera de mármol fue defendida por solo dos hombres de los cien guardias suizos. Sus nombres son Du Repaire y Miomandre de Sainte-Marie. El primero bajo tres o cuatro pasos, diciendo: “aman a su rey y vienen a molestarlo a su palacio”. Es puesto en el suelo, lo conducen hasta el rellano de la escalera de la Reina donde están a punto de apuñalarlo con una pica. Sin embargo, logra aferrarse a este último, levantarse y desarmar a su asesino antes de llegar a la logia de la escalera de la Reina. Allí, se precipita hacia la puerta entreabierta de la sala de guardia del rey.

Solo frente a la puerta de la antecámara del Grand Couvert, Miomandre de Sainte-Marie se defiende lo mejor que puede. Según Mme Campan, que toma el relato de su hermana Mme Auguié, doncella de la reina, “mi hermana voló hacia el lugar donde le parecía que estaba el tumulto. Abrió la puerta de la antecámara que da a la sala de guardia [...] y vio a un guardaespaldas, sujetando su rifle a través de la puerta y que estaba acosado por una multitud que lo golpeaba. Su rostro ya estaba cubierto de sangre. Se dio la vuelta y le gritó: “Señora, salve a la reina. Vienen a asesinarla”.

Según el conde de Hézecques, "Miomandre recibe un golpe de culata en la cabeza, le penetra el cráneo y su cabeza habría aumentado los trofeos ensangrentados de esta mañana si varios de sus compañeros, refugiándose en el gran salón y volviendo a sus pasos para evadir otra banda de bandoleros montados por la escalera de los Príncipes, no lo hubieran rescatado".

LA REINA ESCAPA DE LA MASACRE

Es la reina la que persigue la multitud. En la Sala Real, en las escaleras y en las dos salas de guardia que ha ocupado, se oye gritar: “¡Matad! Matar! ¡Vamos por la reina!", El Conde de Paroy, que vivía en un apartamento con vistas al Patio Real, fue despertado alrededor de las 6 de la mañana por un ruido sordo y confuso: “Con este ruido, salí corriendo de la cama, corrí hacia mi ventana. Veo la plaza llena de hombres y mujeres armados con picas y palos, gritando “¡Sin cuartel a estos mendigos, corramos hacia la reina!”. Permanecí inmóvil durante mucho tiempo, vi dos grupos diferentes arrastrando a dos guardaespaldas hacia la puerta. Escuché en mis escaleras un ruido horrible de esta gente furiosa subiendo y bajando".

La camarera, madame de Thibant, llena de espanto, se precipita en la habitación de la reina para avisarla. Ya retumban fuera, bajo el golpe de picas y hachas, las puertas, velozmente atrancadas por los guardias de corps. Cerca de allí, María Antonieta escucha los gritos de las personas que buscan entrar a sus apartamentos: “esta ahí, esta ahí, ay que matarla... necesitamos el corazón de la reina! ¿Dónde está ese travieso?". Ya no queda tiempo para ponerse medias ni zapatos; solo se echa María Antonieta una bata sobre la camisa y un chal sobre los hombros. De este modo, descalza, con las medias en la mano, corre, con el corazón palpitante, por el pasillo que conduce al Oeil de Boeuf y de este dilatado recinto a las habitaciones del rey. 

Pero ¡espanto!, la reina y sus camareras golpean desesperadamente con sus puños, golpean y golpean, pero la despiadada puerta permanece cerrada. Durante cinco minutos, cinco minutos mortalmente largos, mientras que ya allí, al lado, aquellos asesinos, destrozan su habitación y llenan de puñales su lecho. La reina se derrumba en sollozos: “mis amigos, mis queridos amigos, salvadme”, implora. Hasta que por fin un criado oye los golpes al otro lado de la puerta y viene a rescatarla.

Se escuchan dos nuevas explosiones cuando la reina cruza la antecámara del Œil-de-boeuf, llena de guardaespaldas, para unirse a la cámara de Luis XIV. Luego va al gabinete del Consejo y la cámara del rey, donde descubre que su esposo no está allí. Atraviesa entonces el gabinete del Péndulo, la antecámara de los Perros y se refugia, lejos del tumulto, en el antiguo comedor, conocido como las Vueltas de la caza.

El rey fue despertado por el ruido de la multitud en el patio, probablemente incluso antes de que se disparara el primer tiro contra Lessieu. Cuando el Príncipe de Luxemburgo, capitán de la guardia, y el guardaespaldas Arbonneau subieron apresuradamente al primer piso por el paso del Rey, descubrieron a Luis XVI y a su primer ayuda de cámara, Thierry de Ville d'Avray, en el gabinete de Pendule, mirando hacia afuera, en una ventana, apenas vestido. El rey comprende rápidamente lo que sucede: se pone una prenda, atraviesa el gabinete del Consejo para dirigirse el apartamento de la reina.

Cuando, al salir del Passage du Roi, Luis XVI entró directamente en la alcoba del dormitorio de la Reina, se encontró con cinco guardaespaldas que se habían refugiado allí, entre ellos La Roque, que dejó un relato de este episodio. El rey les pregunta, "con ansia y con aire muy preocupado", a dónde ha ido la reina. Los guardaespaldas le dicen que ella a escapado. Le proponen acompañarlo, pero él les pide que se queden quietos y esperen sus órdenes. 

Regresa a su apartamento, los cinco guardaespaldas que recibió el rey en la cámara del soberano procedían de la sala de guardia de la reina. Se escondieron allí, detrás de las pantallas o en los huecos de las ventanas, mientras sus colegas Du Repaire y Miomandre de Sainte-Marie eran atacados por la multitud. Dejaron pasar a los alborotadores tras la puerta de la antecámara del Grand Couvert, tras la cual, según el conde de Saint-Priest, los lacayos de la reina tuvieron tiempo de acumular bancos y taburetes antes de gritar que la reina ya no estaba.

Al respecto, precisa la señora Campan: “No es cierto que los bandoleros penetraran hasta el dormitorio de la Reina y perforaran su colchón con sus espadas. Los guardaespaldas refugiados fueron los únicos que entraron en esta sala y, si la turba hubiera entrado, habrían sido masacrados" Y el Conde de Hézecques también es formal: “Se decía, en el pasado, que estos monstruos, habiendo penetrado hasta el lecho de la reina, furiosos por no encontrarla allí, habían perforado los colchones a golpes de bayoneta. El hecho es falso. No fueron más allá de la sala de guardia. La lucha que siguió dio tiempo para asegurar la puerta. Yo mismo examiné la cama de la reina dos días después sin encontrar ningún rastro de violencia". 

Después de que la multitud se hubo retirado hacia la tercera sala de guardia, la del rey, los cinco guardaespaldas que habían permanecido en la sala de guardia de la reina salieron de sus rincones, lograron abrir la puerta de la antecámara del Grand Couvert. En la puerta del Salon des Nobles, La Roque tranquiliza a Madame Auguié hablándole por el ojo de la cerradura. Este último los lleva a la habitación de la reina, donde encuentran refugio temporal.

Por fin se despierta también el durmiente que no hubiera debido hacer su sacrificio a Morfeo aquella noche y a quien despectivamente, desde esta hora, se le colgará el remoquete de «General Morfeo». La Fayette ve las culpas de su frívola credulidad; sólo con ruegos y súplicas, no ya con la autoridad del jefe que manda, puede salvar de ser degollados a los guardias de corps prisioneros, y sólo a cambio de los más extraordinarios esfuerzos hace salir al populacho de las cámaras de palacio. Según el conde de Saint-Priest, cuando el marqués de La Fayette finalmente llegó y subió a los aposentos del rey, encontró la antecámara del Œil-de-boeuf ocupada por la Guardia Nacional de París y los guardaespaldas, que hicieron un pacto de no sacrificar a más hombres.

LA FAMILIA REAL REUNIDA

En la planta baja, el conde de Saint-Aulaire, hizo cerrar la puerta de la sala de los guardias del Delfín así como los postigos interiores de las ventanas. Ordena a los demás guardaespaldas presentes que pongan los colchones contra la puerta y las ventanas. Saint-Aulaire se dirigió apresuradamente al dormitorio del Delfín donde también estaba su institutriz, la señora de Tourzel. Esta última testifica: “El señor de Saint-Aulaire, jefe de la brigada de guardaespaldas y al servicio del Delfín, entró en la habitación de este joven príncipe y me informó que el castillo estaba invadido. Me levanté apresuradamente e inmediatamente llevé el Delfín al Rey, que estaba entonces con la Reina. El peligro que acababa de correr no había afectado su coraje. Su rostro estaba triste pero tranquilo".

La reina se reunió entonces con Pauline, que dormía en el apartamento de Madame Royale y que registró el recuerdo de este episodio: “Escuché que las puertas se abrían rápidamente. Apareció la reina. Apenas estaba vestida y parecía muy asustada. Tomó a la pequeña, la condujo [...]. A pesar de su agitación, la reina notó mi confusión. Buena como siempre, me saludó con la mano: "No tengas miedo, Paulina”, me dijo. Me quedé, pero podía oír el ruido que se hacía en el castillo. Era el sonido de pasos lejanos, de puertas abriéndose y cerrándose con estrépito, de gritos. La Reina regresa con Madame Royale al apartamento del Rey, donde el reencuentro está cargado de emoción. No es imposible que, habiéndose reprochado tal vez no haber pensado en su hijo en el momento de la invasión del castillo, insistiera en correr el riesgo de ir ella misma a buscar a su hija. Sea como fuere, ya no cede, desde entonces, y hasta el final de su vida, a ningún movimiento de pánico".

La jornada del 6 de octubre 1789 - François Flameng.

A continuación, se unió a la familia real el conde de Paroy, que se abrió paso entre la multitud hasta los aposentos del rey: "Estaba [...] feliz de llegar a la puerta de la cámara del rey, que estaba cerrada. Llamé, un ujier de Cámara vino a abrir la puerta. Le dije que iba a buscar al rey, me dejó entrar. Pasé por el Cabinet du Conseil, la cámara ordinaria del Rey, el Cabinet de la Pendulum sin encontrarme con nadie. Finalmente llegué a una pequeña habitación donde estaban algunos sirvientes. Uno de ellos se me acercó y me preguntó si quería que me anunciara. Habiéndole dicho que sí, abrió la puerta de un armario de al lado y dijo que quería entrar. Escuché al rey decir: “Sí, sí, déjalo entrar” y vi a este príncipe venir a mi encuentro. Me preguntó sobre lo que había visto. Después de informarle, la reina tuvo la amabilidad de decirme que sospechaba que yo no habría sido uno de los últimos en acudir a ellos. Le expresé mi satisfacción por encontrarla con el rey. Ella tuvo la amabilidad de contarme la forma milagrosa en que lo había alcanzado con sus hijos. En el gabinete interior donde encontré al rey, sólo estaban el rey, la reina, el pequeño delfín, la señora Royale, la señora de Tourzel, institutriz de los niños, las señoras de Mackau y de Souci, institutrices adjuntas, y el duque de Liancourt".

Según Madame Royale, “mis tías abuelas Adelaida y Victoria llegaron allí poco después. Los bandoleros habían forzado la puerta del castillo por el lado de la capilla, donde vivían, e hirieron al guardaespaldas que estaba en su antecámara. Estábamos muy preocupados por Monsieur y mi tía Élisabeth, de quienes no sabíamos nada. Mi padre envió caballeros para averiguar qué estaba pasando. Todos fueron encontrados durmiendo profundamente. Los bandoleros no habían venido de su lado, ni ellos ni su gente sabían lo que pasaba. Tan pronto como fueron informados, todos fueron a mi padre. Mi tía Elisabeth estaba tan preocupada por el peligro que había corrido el rey que caminó por las cámaras empapadas de sangre llenas de la Guardia Nacional de París sin darse cuenta".

Luis XVI y su familia en el sitio de Versalles - Benczüar Gyula

Sobre Madame Elisabeth, el conde de Paroy indica que “esta princesa se arrojó a los brazos de su hermano llorando. Todos miraron consternados, la reina sola mostró gran coraje y buen semblante. Posteriormente, vino mucha gente". Guardando un lúgubre silencio, los ministros no llegaron hasta media hora después. Sólo Necker destacaba con una fina casaca bordada, todo el resto de la compañía iba de frac o levita. El delfín repite: "Mamá, tengo hambre" - “se paciente -respondió María Antonieta- esto se acabara pronto”.

Despertado hacia las 5 de la mañana por un sirviente que le dijo que la multitud había estado sitiando el castillo desde el día anterior, el duque de Orleans salió de París pasadas las 7 de la mañana. Está en Versalles, con el rey, sólo alrededor de las 8 en punto, extrañamente, muy extrañamente, la excitada multitud le abre, con respeto, calle. Según Madame Royale, finge "estar desesperado por los horrores que habían tenido lugar", pero es imposible que haya participado en ellos, como se le ha acusado.

EL DESPERTAR DEL CASTILLO

Como hemos visto, la tarde anterior, el joven conde de Neuilly y su madre se habían refugiado en un apartamento del desván del castillo ocupado por un oficial de la escolta: "Un fuerte tumulto, así como los gritos de estas señoras , me despertó. El oficial quería salir, cuando un sirviente vino a advertirle que habían allanado el castillo. "¡Razón de más para salir de aquí!" gritó. Estas damas lo retuvieron, se aferraron a él. “Si el hecho es cierto”, exclamaron, “tu uniforme hará que seas masacrado inútilmente Hay que disfrazarse”.

Miss de Donissan cuenta su despertar en la mañana del 6 de octubre. Estaba entonces en el apartamento de sus padres, en el ala norte, cuyas ventanas daban a la rue des Reservoirs: “Hacia las cinco, mamá vio mucha gente corriendo violentamente en movimientos tumultuosos. Era de lejos, no podía distinguir lo que era. Salió de su apartamento con mi padre y Madame d'Estourmel. Atravesaron la galería de la ópera para ir al vestíbulo de la capilla [...]. Encontraron las puertas cerradas y todo en la más profunda tranquilidad. Por suerte regresaron porque al momento siguiente, el minuto antes de que la gente invadiera, nuestros sirvientes vinieron a decir que los guardaespaldas se habían vuelto locos. Dos, corriendo a toda velocidad, habían querido entrar, la puerta les había sido cerrada. Entonces, mamá, incapaz de soportar más sus preocupaciones, preguntó al centinela de la guardia nacional que estaba en la puerta del patio de la ópera, debajo de sus ventanas, qué estaba pasando en el patio de los Ministros, donde siempre vio al pueblo en la misma agitación. Dijo: “Estos son los guardaespaldas, señora” e hizo señas de que les cortaban la cabeza […]. Uno puede imaginarse el estado en que nos encontrábamos cuando supimos que los guardaespaldas estaban siendo asesinados. Varios exentos, que vivían cerca de nuestro departamento, vinieron a esconderse allí. Dimos ropa a los guardias que se habían refugiado con nosotros, nuestros sirvientes salvaron a muchos de ellos. Estábamos en la más horrible ansiedad, pensábamos que veríamos a toda la gente en el castillo masacrada".

Desde el ala sur de los Ministros, el conde de Saint-Priest ve “al conde de Mercy, embajador del emperador, que se dirige hacia mí mientras cruza el patio. Este día era un martes, destinado a la audiencia de los embajadores. Mercy solía adelantarse a sus colegas para ver a la reina en particular. Venía entonces de su casa de campo a pocas leguas de París y no sabía lo que pasaba en Versalles. Me alarmó el riesgo que corría en medio de este populacho al que se le había hecho creer que la reina entregaba Francia al emperador, su hermano. Estaba lloviendo entonces y este embajador estaba cubierto con una levita que impedía ser notado. Ordené al señor de Gouvernet, hijo del ministro de la Guerra, que fuera a encontrarse con el señor de Mercy y le disuadiera de visitarme. además de instarlo a que regrese a su campaña, agregando que el odio contra la reina podría extenderse a él. Por esta observación, se volvió y entró en la casa de M. de Montmorin, quien le dio el mismo consejo. Sin embargo, quería intentar entrar a la casa de la reina, pero al encontrar todas las salidas bloqueadas en el castillo, finalmente decidió regresar a su carruaje, que lo esperaba a un lado".

De regreso a casa, Mercy escribió a la reina para justificarse: "A raíz de un confuso informe que se había difundido ayer por la noche sobre un tumulto en Versalles, fui esta mañana, a las ocho, con el proyecto de ver primero a M. Saint-Priest. Me dijeron que no podía recibirme y que me aconsejó que me fuera inmediatamente. Fui a buscar al señor de Montmorin. Aprendí de él, pero vagamente, lo que estaba pasando. Me instó a salir de inmediato, observando que seguramente no lograría subir al castillo, que si se notaba que tenía el proyecto, eso podría influir negativamente en las circunstancias del momento, a lo que mi presencia no podría ser de ninguna utilidad, por el contrario, se volvería muy perjudicial. Aunque no tenía otro camino que tomar que el de ceder a los consejos que me dieron, Decidí, sin embargo, hacer un intento de llegar a las antecámaras de Vuestra Majestad, pero encontré las avenidas impenetrables. Por lo tanto, era necesario dejar en la mera afirmación del ministro que todo parecía estar en calma".

Los efectos de la conmoción se sintieron hasta en el Hôtel du Grand Contrôle, donde la joven Madame de Staël dormía tranquilamente en su habitación: "El 6 de octubre, muy temprano en la mañana, una mujer muy anciana, la madre de la Comte de Choiseul-Gouffier, autor del encantador Viaje a Grecia, entró en mi habitación. Vino, asustada, a refugiarse con nosotros, aunque nunca habíamos tenido el honor de verla. Me dijo que los asesinos habían penetrado hasta la antecámara de la reina, que habían masacrado a algunos de sus guardias en su puerta y que, despertada por sus gritos, no había podido salvar su propia vida huyendo por una salida oculta. Supe al mismo tiempo que mi padre ya se había ido al castillo y que mi madre se disponía a seguirlo. Me apresuré a acompañarlo. Un largo corredor conducía desde el Control General, donde vivíamos, hasta el castillo. A medida que nos acercábamos, escuchamos disparos en los patios y [...] vimos rastros recientes de sangre en el piso [...]. Los Guardaespaldas abrazaron a los Guardias Nacionales con esa efusión siempre inspirada por la confusión de las grandes circunstancias. Intercambiaron sus marcas distintivas. Los miembros de la Guardia Nacional llevaban la bandolera de guardaespaldas y los guardaespaldas la escarapela tricolor. Entonces todos gritaron con transporte: “¡Vive La Fayette!” porque había salvado la vida de los guardaespaldas, amenazados por la turba Pasamos entre esta gente valiente, que acababa de ver perecer a sus compañeros y esperaba el mismo destino. Su emoción contenida pero visible hizo llorar a los presentes".

EL BALCON DEL PATIO DE MARMOL

También despertado apresuradamente, el marqués de La Fayette llegó al castillo justo cuando el capitán Gondran había evacuado la escalera de la Reina. Se eleva directamente al apartamento del Rey. Se presenta en el comedor de Returns from the Hunt, donde encuentra a la Reina y otros miembros de la familia real, habiendo pasado el Rey por el Cabinet du Conseil para conversar con sus ministros. Llevando a sus dos hijos con ella, la reina lo lleva al rey. Según el diputado Pellerin, “se ha informado que el Rey preguntó al señor de La Fayette: "¿Dónde estuvo anoche?" Que M. de La Fayette le había respondido que, contando con sus ciudadanos soldados, se había ido a descansar; que Su Majestad le había dicho: “Y yo velaba mientras dormías”.

La Cour de Marbre está atestada de gente, a excepción del lugar donde se encuentra el cadáver de Lessieu, con las piernas vueltas hacia la fachada posterior, alrededor del cual se ha dejado un espacio vacío. Se escuchan gritos repetidos: "¡Viva el duque de Orleans!" e incluso: "¡Viva el rey de Orleans!", pero sobre todo, durante un buen cuarto de hora: “¡El rey en el balcón!". Este es el balcón ubicado frente a las tres ventanas francesas del dormitorio de Luis XIV.

 

La familia real acorralada por la multitud - grabado de Edmund Bruening, 1899 

A Pauline de Tourzel se le permitió unirse a su madre y a la familia real: “Pasando cerca de las ventanas, vi con horror el patio de mármol lleno de figuras atroces. Era una multitud de hombres y mujeres armados con tridentes, guadañas y picas, y vociferando los más horribles insultos y las más temibles amenazas, entremezcladas con gritos: “¡Que aparezca el rey! ¡Que aparezca el rey! El rey! El rey!" Se le representó al rey que era necesario que él se mostrara".

Según el conde de Neuilly, que se dirigió a la habitación de Luis XIV, "al subir por el balcón, vi cabezas en las puntas de picas y bayonetas: eran las de los guardaespaldas, cortadas por Jourdan, que, con su gran barba y su hacha ensangrentada al hombro, caminaba con orgullo".

La muchedumbre de diez mil sublevados tiene el palacio entre sus negras manos manchadas de sangre como si fuese un cascaroncito de nuez, delgado y quebradizo; de este abrazo no hay ya posibilidad de huir ni de escapar. Están acabadas las negociaciones y los tratos del vencedor con el vencido; gritando con millares de voces, la masa hace retumbar al pie de las ventanas la exigencia que ayer y hoy le han sugerido secretamente, murmurando en su oído, los agentes de los clubes: « ¡El rey a Paris! ¡El rey a París!» . Las vidrieras vibran con el rebotar de las amenazadoras voces, y los retratos de los antepasados regios se estremecen de espanto en las paredes del viejo palacio.

Grabado que muestra el momento en que luis XVI se ve obligado a salir al balcón para calmar a la excitada masa.

Ante este grito que ordena imperiosamente, el rey dirige a La Fayette una mirada interrogadora. ¿Debe obedecer o, más bien, le es indispensable obedecer? La Fayette baja los ojos. Desde ayer, este ídolo del pueblo sabe que está destronado. El rey espera todavía alcanzar una dilación; para contener a esta muchedumbre alborotada, para arrojar un bocado a su delirante hambre de triunfo, determina mostrarse al balcón. Apenas aparece el buen hombre, cuando la muchedumbre estalla en vivos aplausos: aclama siempre al rey cuando ha triunfado sobre él. ¿Y cómo no aclamarlo cuando un soberano se presenta ante el pueblo con la cabeza descubierta y mira amablemente hacia el patio donde precisamente acaban de cortarles la cabeza como a terneras en el matadero a dos de sus partidarios y las han insertado en picas? Pero a aquel hombre flemático, que no se acalora ni por cuestiones de honor, no le es, en realidad, difícil ningún sacrificio moral; y si, después de esta auto humillación, el pueblo se hubiera ido tranquilo hacia sus casas, probablemente habría montado a caballo una hora después para proseguir sosegadamente la caza, para indemnizarse de lo que ayer tuvo que perder a causa de los «acontecimientos». Sin embargo, al pueblo no le basta con este triunfo: en la embriaguez del sentimiento de su valer, quiere un vino aún más ardiente, aún más fuerte. ¡También debe asomarse la reina, la soberana, la dura, la descarada, la inflexible austríaca! También ella, especialmente ella, la arrogante, debe inclinar su cabeza bajo el invisible yugo. Los gritos son cada vez más violentos, cada vez con mayor locura golpean los pies el suelo, cada vez más ardientes retumban los clamores: «¡La reina! ¡La reina! ¡Qué salga al balcón la reina!» .

María Antonieta, lívida de enojo, mordiéndose los labios, no se mueve del sitio. Lo que paraliza sus pies y hace palidecer sus mejillas no es, en modo alguno, el temor de los fusiles, acaso ya preparados para apuntar hacia ella, ni de las piedras e injurias, sino su orgullo, la heredera a indestructible altivez de esta cabeza y de estos hombros que todavía no se han inclinado jamás ante nadie. Todos se miran perplejos unos a otros. Por último -las ventanas vibran ya con el alboroto, al punto zumbará la pedrada-, La Fayette se aproxima a ella: «Señora, es necesario para tranquilizar al pueblo». «Entonces no vacilo», responde María Antonieta, y coge a sus dos hijos de la mano, uno a la derecha y otro a la izquierda. Rígidamente alta la cabeza, los labios duramente fruncidos, así sale al balcón. No como una suplicante que pide indulgencia, sino como un soldado que marcha al asalto, con resuelta voluntad de bien morir, sin pestañear siquiera. Se muestra, pero no saluda. Mas, precisamente esa rigidez de actitud actúa dominadoramente sobre la masa.

Dos corrientes de fuerza chocan una con otra, al cruzarse las miradas de la reina y del pueblo, y con tal intensidad palpita esta tensión que, durante un minuto, reina un silencio mortal y pleno en la plaza gigantesca. Nadie sabe cómo terminará este primer intento de quietud, asombroso y terrible, tenso hasta el desgarramiento: si con aullidos de furor, con un disparo de fusil o una granizada de pedradas. Entonces sale al balcón La Fayette, siempre valeroso en los grandes momentos, se pone al lado de la reina y, con ademán caballeresco, se inclina ante ella y le besa la mano.

Este gesto rompe instantáneamente la tensión. Se produce lo más sorprendente: «¡Viva la reina! ¡Viva la reina!», mugen millares de voces en la plaza. E, involuntariamente, ese mismo pueblo que hace un instante se encantaba con la debilidad del rey, aclama ahora con orgullo, la inflexible pertinacia de esa mujer que ha mostrado que no viene a solicitar el favor popular con ninguna sonrisa forzada ni con ningún cobarde saludo.

En la estancia, todos rodean a la reina cuando se retira del balcón y la felicitan como si hubiese escapado de un peligro mortal. Pero la ya completamente desilusionada María Antonieta no se deja engañar por estas tardías aclamaciones del pueblo, por estos «¡Viva la reina!». Sus ojos están llenos de lágrimas cuando le dice a madame Necker: «Ya sé que nos forzarán a ir a París al rey y a mí y que llevarán delante las cabezas de nuestros guardias de corps, clavadas en sus picas».

Después de su paso por el Gabinete del Consejo, la Reina se dirigió también a Mme. Auguié: “Ay amiga mía, ¿qué será de nosotros en manos de estos bárbaros, qué será de mis pobres hijos?" Y a la Sra. Thibault: “Siento que no volveremos aquí de nuevo. Mis presentimientos nunca me han engañado".

El conde de Saint-Priest, que se ha unido al aposento interior del rey, testifica: “El grito: "¡A París! En París!" se escuchaba constantemente y el rey, en extremo asombro, se iba a descansar a un sillón de su habitación y volvía de vez en cuando al balcón sin pronunciar palabra. Me tomé la libertad de decirle que se exponía a sí mismo, así como a la familia real, al peligro más extremo al no decidir desde el principio que debía considerarse prisionero y someterse a la ley que se le imponía. No me respondió. "¿Por qué no nos fuimos anoche?" me dijo la reina. "No es mi culpa", respondí. "Lo sé", continuó. Lo que me demostró que ella no tenía nada que ver con la contraorden del día anterior". 

Tras una breve entrevista con sus ministros y con el marqués de La Fayette, el rey tomó una decisión. Le pide a la reina que lo siga hasta el dormitorio de Luis XIV. Al pasar frente al conde de Paroy, la reina le dijo: "¡Nos vamos a París!" La Fayette abre el camino y aparece primero en el balcón. Le siguen Necker, el rey y la reina. La Fayette hizo señas de silencio. Dice que el rey, deseando satisfacer el deseo de su pueblo, le ha dado instrucciones para que anuncie que acaba de dar sus órdenes para preparar sus carruajes y que partirá con su familia hacia el mediodía para ir a París y allí arreglar su residencia. El rey añade: “Amigos míos, iré a París con mi mujer, con mis hijos. Es al amor de mis súbditos buenos y fieles que confío lo que es más precioso para mí".

La multitud, feliz, grita: "¡Viva el general!", "Viva el Rey! y "¡Viva la reina!". Durante casi media hora, los que tienen armas de fuego disparan al aire, provocando una ola de detonaciones que significa su satisfacción y el apaciguamiento de los ánimos. Desde la rue des Bons-Enfants donde se habían refugiado, la señorita de Donissan y sus padres escucharon estas nuevas detonaciones: "Pensamos que todos estaban siendo masacrados en el castillo y estábamos en el estado más cruel cuando vinieron a decirnos que era un regocijo porque el rey se había aparecido en el gran balcón con la escarapela y que había consentido en ir a vivir a París".

Una vez de vuelta en la habitación, La Fayette le pregunta a la reina cuál es su intención personal. La reina responde: “Sé el destino que me espera, pero mi deber es morir a los pies del rey y en los brazos de mis hijos". La Fayette le dijo: "Bueno, señora, venga conmigo". Ambos reaparecen en el balcón y La Fayette se dirige a la multitud: "La reina está enfadada al ver lo que sucede ante sus ojos. Ella fue engañada. Ella promete que ya no estará más. Ella promete amar a su pueblo, estar unida a él como Jesucristo a su Iglesia". Luego le besa la mano. La multitud grita: "¡Viva la reina!" y "¡Viva el general!".

El rey se une a ellos en el balcón y se dirige a La Fayette: “Ahora, ¿qué podrías hacer por mis guardias?". La Fayette llama al intendente Mondollot, que lleva la escarapela tricolor, y lo besa. La multitud grita: "¡Viva los guardaespaldas!" y "¡Piedad para la Guardia del Rey!". En las ventanas de las antecámaras, los guardaespaldas se bajaron las hombreras y lucieron las gorras de los granaderos de la Guardia Nacional. Según el conde de Neuilly, “había siete u ocho garroteados en el patio y la muerte se cernía sobre ellos. Los desatamos, les pusimos gorros de granadero en la cabeza, luego los besamos”. Con La Fayette, el rey también acudió a la sala de guardia de su apartamento para agradecer a los granaderos de la guardia nacional por haber protegido a los guardaespaldas.

El pueblo no se contenta ya con una reverencia. Primero destruirá el palacio, vidrio a vidrio y piedra a piedra, que ceder en lo que es su voluntad. No en vano los clubes han puesto en movimiento esta máquina gigantesca; no en vano han caminado seis horas bajo la lluvia aquellos millares de personas. Ya vuelven a hincharse, amenazadores, los murmullos; ya se ve que la guardia nacional, traída para proteger a la real familia, se muestra inclinada a unirse a las masas para asaltar el palacio. Entonces la corte, finalmente, cede. Arrojan, por balcones y ventanas, papeles que anuncian que el rey está decidido a trasladarse a París con su familia. El pueblo no ha exigido nada más. Ahora los soldados dejan a un lado los fusiles, los oficiales se mezclan con el pueblo. Se abrazan unos a otros; clamores, gritos, banderas flameando sobre la muchedumbre: apresuradamente son enviadas por delante a París las picas con las sangrientas cabezas. Esta amenaza no es ya necesaria.

PREPARATIVOS PARA LA PARTIDA A PARIS

Son alrededor de las 9 de la mañana cuando el rey decide partir de Versalles hacia París. Pero los preparativos llevan algún tiempo. Según Madame Royale, "todos se fueron a casa a limpiarse un poco porque todavía estábamos en nuestras ropas de dormir". Con toda prisa, el rey registra sus oficinas y se lleva sus papeles más importantes, mientras que la reina recoge sus pertenencias. La señora Campan es convocada por la reina, que quiere dejarle el “depósito de sus efectos más preciados. Ella solo tomó su cofre de diamantes. El conde de Gouvernet [...], a quien se le confió temporalmente el gobierno militar de Versalles, vino a dar a la Guardia Nacional, que se había apoderado de los apartamentos, la orden de dejarnos llevar todo lo que consideráramos necesario para el servicio de la reina. Había visto a Su Majestad solo en sus gabinetes un momento antes de su partida para París. Apenas podía hablar. Las lágrimas inundaron su rostro, hacia el cual parecía haber corrido toda la sangre de su cuerpo. Ella me hizo la gracia de besarme, le dio la mano al señor Campan para que la besara y nos dijo: 'Venid inmediatamente y estableceos en París, quiero que os quedéis en las Tullerías. Ven, no me dejes más.” 

De vuelta del susto, la señorita Donissan y sus padres abandonaron el hotel de la rue des Bons-Enfants donde se habían refugiado: “Regresamos al castillo y de allí a Mesdames. Yo mismo hago escarapelas de cinta para ellos, todos los tomamos. Había varios de los suyos en las antecámaras, que eran de la Guardia Nacional de Versalles y se habían puesto el uniforme".

Caricatura anónima que se burla de la decisión de La Fayette de dormir en lugar de proteger el castillo.

Asimismo, tras el anuncio de la marcha del rey hacia París, los guardaespaldas se dirigieron a su hotel para recoger sus pertenencias. Están acompañados por granaderos de la guardia nacional. Como hemos visto, su hotel ha sido invadido durante la noche y varios descubren que la puerta de su habitación ha sido derribada. Durante el trayecto, tanto a la vuelta como a la ida, todos son insultados copiosamente por la multitud.

Hacia las 13.00 horas, la familia real, que se encontraba de nuevo en los aposentos del reales, tomó el título del Rey y atravesó la sala de guardia de la planta baja para llegar al patio Real donde les esperaba un coche  tirado por ocho caballos. Como escribió el diputado Duquesnoy, “sabemos que el Palacio de Versalles está dispuesto de tal manera que el rey puede bajar por dos escaleras para subir a su coche. Normalmente la reina daba la orden e indicaba la escalera que quería. Se esperaba que ella eligiera la gran escalera y el cuerpo de uno de sus guardias había sido llevado de alli. Esta escalera estaba manchada de sangre. Cuando el señor de La Briche fue a pedirle el pedido, ella respondió que no tenía más que darle. Se lo devolvió al rey que, por suerte, eligió la pequeña escalera”.

Antes de subir al carruaje, el Rey se dirigió al conde de Gouvernet, que se alojaba en Versalles para ejercer el mando de la Guardia Nacional: “Tú sigues siendo amo aquí, trata de salvarme, mi pobre Versalles". La Reina habla con un guardaespaldas, el Barón de Ros, a quien reconoce entre la multitud, así como el marqués de Savonnières, que  fue el primer guardaespaldas herido por la multitud el día anterior.

Lafayette reunido con Luis XVI y Marie Antoinette

Según Madame de Tourzel, “el rey subió a su coche a la una y media, dejando el palacio con pesar, que nunca más volvería a ver. Estaba en la parte trasera del coche, con la reina y Madame, su hija. Yo estaba al frente, sosteniendo al Delfín en mis rodillas, y Madame estaba al lado de este príncipe. Monsieur y Madame Elisabeth estaban en las puertas. M. de La Fayette, Comandante de la Guardia Nacional de París, y M. d'Estaing [...] estaban ambos a caballo a las puertas de Sus Majestades. ¡Qué contraste entre su comportamiento y el de sus antepasados! Cuál hubiera sido el dolor y la indignación de estos últimos si hubieran podido prever que sus descendientes, en lugar de imitarlos, un día se degradarían hasta el punto de entregar a su rey a una multitud rebelde que los obligaría a servilmente ¡Sigue su voluntad y sus caprichos! ". 

En un segundo carruaje iba la Princesa de Chimay, dama de compañía, así como varias damas del palacio de la reina y Pauline de Tourzel. La señorita de Donissan ocupa su lugar en el tercer vagón: “En el vagón nos subimos las señoras, de Narbona, la señora de Chastellux, mamá y yo. Seguimos el del rey, pero estábamos muy lejos. Una gran multitud y la gran cantidad de coches nos separaban, aunque las damas se habían ido al mismo tiempo".

Según la señora Campan, "la multitud era tan prodigiosa que la gente que apretaba los carruajes por todos lados les hacía sentir el movimiento de un barco". Guardaespaldas –incluido M. de Lésigny, con gorra de la Guardia Nacional de París, que sujeta la manilla de una de las puertas del carro real–  y soldados del regimiento de Flandes sujetan los tres primeros coches. Sobre los guardaespaldas, Madame de Tourzel anota: “Noté a varios de ellos, siguiendo a pie el carruaje del rey, más afectados por la desgracia de este príncipe que por su situación".

Alrededor de las 14:00 horas, los tres primeros coches cruzaron la Puerta Real y descendieron por el Patio de los Ministros, entre dos filas de Guardias Nacionales de Versalles y París. Estos últimos hacen una última descarga general. La Place d'Armes y la Avenue de Paris están llenas de gente. Según Mme de Tourzel, incluso hay gente en los tejados de las casas. Su hija Pauline, que iba sentada en el segundo coche, escribió: “En el momento de la partida, la mayoría de los habitantes de Versalles, en las ventanas de sus casas, aplaudía este horrible espectáculo, sin pensar que aplaudía su propia ruina. En el coche donde me encontraba guardamos un profundo silencio durante el trayecto. Mantuve la vista baja para evitar ver lo que sucedía a nuestro alrededor. Los disparos se escuchan continuamente y, en numerosas ocasiones, “¡Viva la nación! », "¡Traemos de vuelta al panadero, al panadero y al pequeño panadero!" o “¡Versalles en alquiler!”.

El diputado Pellerin, que fue uno de los que acompañaron al rey a París, escuchó por todas partes “clamores indecentes contra el clero: por todas partes se oían gritos de “¡Abajo el solideo! ¡En la farola los calotines!”. También menciona numerosas maldiciones contra la reina.

Según Madame de Tourzel, “primero vimos pasar el cuerpo principal de las tropas parisinas, cada soldado con una hogaza de pan al final de su bayoneta. Iban acompañados de una turba desenfrenada que transportaba en picas las cabezas de los desafortunados guardaespaldas masacrados por ellos. Le seguían carros llenos de sacos de harina y carros de pescado decorados con guirnaldas de follaje, cada uno con una hogaza de pan. Los sacos de harina fueron comprados por los comisionados reales o provienen de convoyes interceptados. Los carros en los que se apilan son tirados por caballos que llevan, a modo de cabestro, las hombreras de los guardaespaldas. A estos últimos también se les permite formar parte de la procesión: si van montados a caballo, siempre van acompañados de una Guardia Nacional de París". 

Pauline de Tourzel va en el carruaje que sigue al del rey: “Los carruajes, que marchaban al paso, estaban rodeados por una multitud de bandoleros cuyos espantosos gritos congelaban de terror. Los cañones precedían a la procesión: hombres vestidos de mujer iban a horcajadas sobre estos cañones y las cabezas de los desafortunados guardaespaldas masacrados, llevadas a punta de picas, servían de estandartes a esta horda de salvajes. Varias veces acudió gente a la puerta del rey para presentarle a sus ojos las cabezas sangrantes de sus desdichados sirvientes". Miot, quien formaba parte de la administración de la Guerra, notó la presencia de mujeres borrachas montadas en los barriles de los cañones, cantando y sacudiendo las ramas de los árboles. Agrega: “No veo cabezas en puntas de picas, como se ha dicho en algunos relatos. Los hombres que llevaron a París los horribles restos de una noche criminal ya estaban lejos".

Madame de Tourzel continúa su relato: “El rey y la reina hablaron con su amabilidad habitual a quienes rodeaban su carruaje. Les representaron cuánto fueron descarriados en cuanto a sus verdaderos sentimientos. “El rey, les dijo esta princesa, nunca ha querido otra cosa que la felicidad de su pueblo. Te han dicho muchas cosas malas sobre nosotros. Ellos son los que quieren hacerte daño. Todos amamos a los franceses y nos enorgullecemos de compartir los sentimientos de nuestro buen rey”. Varios de ellos parecían conmovidos por tanta amabilidad y decían con ingenuidad: “No os conocíamos, nos han engañado”.

Mademoiselle de Donissan está en el coche de señoras: “Nunca hemos visto tanta confusión como la del camino de París a Versalles. Todo el mundo estaba revuelto. Vimos fanáticos, hombres y mujeres, que parecían furiosos. Escuchamos los repetidos gritos de “¡Viva la nación!” y en cada momento se disparaban tiros de rifle en silencio, o tal vez a propósito. Teníamos cien hombres de la Guardia Nacional de París rodeándonos, asignados especialmente para el carruaje de las señoras. Durante todo el camino les hablaron con la mayor amabilidad, e incluso con demasiada, en parte por miedo, en parte por la costumbre de ser sumamente afables, sobre todo la señora Adelaida, por la necesidad que tenía de estar siempre inquieta y Moviente. Estuvimos cinco horas de camino a Sevres. A las señoras se les había concedido ir a Bellevue. Los cien hombres las acompañaron allí y se quedaron para protegerlas. Mamá, al llegar, tuvo un terrible ataque de histeria".

Cerca de 200 carruajes de la corte siguen al carruaje real. El Conde de Neuilly está en uno de ellos: “Salimos de Versalles al mismo tiempo que la familia real y seguimos a este triste convoy, que sólo avanzaba al giro de sus ruedas. Mi madre estaba tranquila, parecía contenta de compartir los peligros de nuestros amos. Me dijo muchas veces que esperaba que todos fuéramos masacrados antes de llegar a París". Fersen, que se llevó a cabo en otro de estos coches, informó a su padre el 9 de octubre: “Yo fui testigo de todo y regresé a París en uno de los coches de la suite del rey. Llevamos seis horas y media de camino. Dios me libre de ver jamás un espectáculo tan angustioso como el de estos dos días".

Después de que el coche de las damas se ha desviado hacia Bellevue, la procesión se detiene en Sèvres: allí obligan a un peluquero a empolvar el cabello de las dos cabezas de los guardaespaldas, que insisten en mostrar al nuncio del Papa y al ministro de la Iglesia, ambos de camino a Versalles.

Llegaron a París alrededor de las 7 p.m. Tras pasar frente al Palais-Royal -donde están depositadas las cabezas cercenadas de los guardaespaldas-, “horrible de ver, irreconocible, uno seguía intacto, solo manchado de sangre, todo rojo, el pelo al viento todavía con una cinta, el otro fue destrozado, acribillado a balazos".

El carruaje del rey es conducido al ayuntamiento "sin que nadie lo haya ordenado excepto la chusma que acompañaba el carruaje" (Saint-Priest). Recibido por Bailly, Luis XVI debe aparecer en la ventana. Luego puede llegar a las Tullerías, donde la familia real llega alrededor de las 10 p.m.

En su diario, fechado el 6 de octubre, el rey anota: “Salida para París a las doce y media, visita al ayuntamiento, cena y sueño en las Tullerías". Más explícitamente, María Antonieta escribió al conde de Mercy el 10 de octubre sobre Versalles: “Nadie podrá creer lo que ha sucedido allí en las últimas veinticuatro horas. Por mucho que digamos, nada será exagerado y, al contrario todo estará por debajo de lo que hemos visto y experimentado".

En la noche del 6 de octubre, Morris escribió en su diario la que podría ser la última palabra: “Es una terrible lección para la humanidad ver que un príncipe absoluto no puede ser indulgente sin correr peligro".

“Madame Elisabeth hizo mucho esfuerzo en ayudar  a la reina en la educación del joven príncipe y Madame Royal, porque a pesar de la falta de ayudas necesarias, su educación no fue descuidada… ni un momento se perdió. Incluso los juegos se convirtieron en buenas lecciones. Era imposible no sentirse conmovido por la visión del joven príncipe de ocho años sobre su pequeña mesa, leyendo la historia de Francia con la mayor atención, y luego repitiendo lo que había leído y escuchando con avidez las observaciones de su madre y su tía”.

-el relato de Jacques Francois Lepitre, de la familia real en el temple.

EL CONDE ARTOIS Y EL ACTO DE LA CUERDA FLOJA

El conde Artois, como no le gustaba la corte de Versalles y había tomado cariño a Trianon, trajo un día la compañía de Nicolet, llamado “los grandes bailarines del rey”. Las dos estrellas fueron Placide, que jugó pantomimas en su composición y el pequeño “diablo de Holanda” con un acto de equilibrio extraordinario con los huevos en una cuchara que sostenía en la boca sin romperlos. A María Antonieta le encantaban estos espectáculos y su hermano, inteligente para sí mismo, que por su tamaño, su juventud y sus gracias naturales en todos los ejercicios corporales, celoso de la gloria de sus protegidos, también aspiraba a bailar en la cuerda floja.

Al año siguiente, todas las mañanas iba al Petit Trianon y se dedicaba durante varias horas al aprendizaje de este acto. Tomo varias lecciones en secreto por Placide y el “pequeño diablo”, los héroes más famosos ahora de este género. Finalmente el 12 de junio de 1780, el conde Artois organizo un pequeño comité a los ojos de la reina para mostrar su nuevo talento. Él desarrollo sus habilidades en la cuerda floja, aunque fue un éxito se observo que el rey estaba un poco asustado durante el acto por los aleteos de su hermano. La reina estaba encantada con este aturdido equilibrista de veinte años.

LAS SEÑORAS TIAS: LES FILLES DE LOUIS XV

“las cuatro señoras, que son torpes, mozas maduras y pesadas, con un mal parecido con el padre, estaban todas en fila y con la bolsa de tejido de punto, la apariencia alegre en la ropa, pero realmente no sabían que decir y se retorcían como si tuvieran que hacer pis”. La descripción implacable y maliciosa de las cuatro restantes hijas solteras de Luis XV, por el escritor inglés Horacio Walpole en su visita a Versalles.

Mesdames Tantes: Madame Victoire, Madame Sophie and Madame Adélaïde, cuadro de Louise Francois-Hubert Drouais.

El lote se había despertado en contra de estas princesas en un intento de hacer ahorros, el cardenal Fleury convenció al rey de enviar a sus hijas menores en el convento de Fontevrault. El colegio de Saint-Cry hubiera sido mucho más adecuado para recibir las hijas del rey, pero Fleury prefirió confiar su educación a las monjas provinciales, donde las princesas aprendieron poco o nada.

La mayor madame Adelaida, era una rubia linda con una nariz chata y una hermosa mujer fuerte y esplendida jinete. En su adolescencia, su padre estaba orgulloso de sus talentos como jinete, dispuesta a complacer, ella salto para cazar a los más altos setos y galopo como los hombres. Inteligente y brillante, podía jugar varios instrumentos musicales, incluso los más inusuales para una chica, como el cuerno y el arpa. Estaba tan orgullosa de su título de Fille de Francia, que incluso atar el nudo con el hijo de un príncipe reinante le parecía incómodo y ella eligió la soltería y la comodidad en Versalles. Se oponía abiertamente al matrimonio de su sobrino Luis Augusto con María Antonieta, y su oposición no se detiene no si quiera cuando la conoció en persona.

Marie-Adélaïde de France (1732 - 1800)

Madame Victoria, la más corpulenta y agradable. Muy hermosa en su juventud, ella sufrió mucho por sus ataques de nervios, consecuencia de los terrores vividos durante su estancia en el convento de Fontevrault. La princesa sin embargo, era dulce y afable; amaba la cocina y la comodidad de un sofá suave junto a la chimenea y era muy cariñosa con María Antonieta. Por la bondad natural, dejo que su hermana Adelaida decidiera todo.

Victoire de France (1733 - 1799).

Madame Sofía, su rostro estaba extrañamente largo con la boca plana. “ella es una rara fealdad” como decían los cortesanos. Además era una mala mujer cuya soberbia ocultaba una profunda desconfianza. Todas las personas ajenas desconcertaran a Sofía que caminaba siempre a toda prisa por los pasillos atestados de Versalles para evitar todo contacto humano.

Sophie de France (1734 - 1782)

Las señoras tías, Adelaida, Victoria y Sofía no se habían casado. Siempre se habían negado a ir a enterrarse en un reino de segundo orden. Mejor quedarse solteronas en Versalles que ser reinas o princesas entre patanes. El rey amaba a sus hijas, con sinceridad y de forma natural. Cuando eran pequeñas, era un padre moderno que se rio de sus payasadas. Ellas lo idolatraban, el deseo de no alejarse de él había influido en su decisión de no casarse. Las damas Vivian en un gran apartamento en la planta baja donde Vivian y comían juntas.

“Estas princesas -dijo la emperatriz a María Antonieta- están llenas de virtudes y talentos, es una alegría para usted, espero que merezcan su amistad”. El Abad Vermond repitió varias veces a la delfina esta recomendación materna. Sin embargo, un día, en Schonbrunn, María Theresa expreso a Vermond lo que pensaba de las damas. El deber de una joven de sangre real, pensaba la emperatriz, era casarse y tener hijos. Era una regla para todas las familias reinantes de Europa. Por lo que las monarquías se apoyarían entre si y serian sólidas. Ella desaprobó la debilidad de Luis XV que autorizo a estas tres niñas sanas de aferrarse a su vida cómoda e inútil de Versalles. Por supuesto era difícil de entender, pues ella había casado a todas sus hijas. Sin embargo, María Theresa había actuado con prudencia, dando a su hija simplemente consejos para llevarse bien con las damas.

Marie Antoinette como delfina de Francia, cuadro de Joseph Ducreux.

Por lo tanto, María Antonieta hace el conocimiento con las señoras con la mejor voluntad. Sus nuevas tías le dieron una cálida bienvenida. La presionaron para que las visitara tan a menudo como le daba la gana y le dieron la llave de su apartamento para que se sintiera en casa. Fue un regalo simbólico, ya que sus puertas estaban cerradas a curiosos, pero fue una señal de confianza e intimidad hacia el nuevo miembro de la familia. El rey venia cada mañana para tomare el café con sus hijas. Ocurrió alrededor de las diez, proporcionándole café caliente, porque eran las únicas que conocían exactamente como le gustaba al rey. A veces regreso en las tardes después de la caza y la noche fue de lo más a menudo a reunirse para charlar animadamente.

Pero no todo era armonía, la afectuosidad de las tías solo era para utilizar la posición de la delfina para ponerla en contra de la favorita madame Du Barry. Además fueron las primeras en definir a María Antonieta despectivamente como la “austriaca”. Porque cuando uno de los oficiales de la delfina, se acercó a Adelaida para recibir órdenes, antes de viajar a Estrasburgo a buscar a la archiduquesa, al princesa respondió: “si tuviera que dar órdenes, no sería ciertamente los de ir a buscar a una “austriaca”.

las señoras tías en Marie Antoinette (2006).

Adelaida veía su posición amenazada por esta princesita extranjera. Después de la muerte de su hermana y madre, ella se convirtió en la primera dama de Francia. Sabía que la pequeña delfina la sucedería un día y se convertiría en la mujer más poderosa de la corte: la reina. Después de todas las muertes sucesivas del delfín Luis Fernando y María Josefa, el rey se hundió en una melancolía. Durante un tiempo, encontró el camino a los apartamentos de sus hijas. Madame Adelaida tuvo este gran honor buscado y tuvo a su padre solo para ella. Lo consoló, le pidió su opinión sobre los asuntos de estado durante estos meses, ella creía que sería ahora la principal amiga y asesora de su padre, pero cuando madame Du Barry apareció todo había terminado. El rey recupero su energía y pasaba las tardes ahora en otro lugar.

Para los celos de Adelaida se extendieron también a nuestra María Antonieta. Una princesa de un rango tan ilustre como la de ella. El rey estaba encantado, en el parque la tomo del brazo y presento a la delfina a todo el mundo, alabando su encanto juvenil y hermosa tez, la invito a cenar, pasa tiempo con ella, él la llama “mi hija” y ella a su vez “mi querido papa”. Francia y Austria durante mucho tiempo habían estado luchando, pero precisamente el matrimonio de María Antonieta con el delfín era una reconciliación emprendida por Luis XV y María Theresa; y Adelaida, en lugar de participar en este gran proyecto, recibir a María Antonieta como el pequeño ángel de paz, la trataba en su audiencia de “austriaca”, es decir, de enemigo extranjero del cual había que tener cuidado desde el principio.

Detalle del retrato de Madame Adelaida por Labille-Guiard en 1787. muestra la muerte del rey Luis XV y se observa las tres hijas presentes en el lecho del difunto.

LAS TULLERIAS: RESIDENCIA VIGILADA

la familia real en paris (6 de octubre de 1789).

Desde ese punto de inflexión del destino, ese 6 de octubre los franceses pusieron a su reina bajo llave en las tullerias, la familia real nunca dejara de ser objeto de la inquietud de Europa. Porque en su persona se ha anticipado un problema de nuevo cuño, ni más ni menos que revolucionario, de imprevisibles repercusiones: ¿Qué se hace con un monarca que se pone en abrupta oposición a su pueblo y se demuestra indigno de la corona? La respuesta es abrumadora: ninguna. Porque los manejos jurídicos-políticos entre un monarca son nulos en aquella época, aun no se permite a la voluntad del pueblo objeción o reproche alguno contra su soberano. Toda jurisdicción termina ante los peldaños del trono. La corona aún no se encuentra dentro del espacio del derecho civil, sino fuera y por encima de ese derecho. Consagrados como los sacerdotes, nadie puede despojar de su dignidad as un ungido, significaría romper la estructura jerárquica del cosmos.

Construido por orden de Catalina de Medici en la segunda mitad del siglo XVI, el palacio de las Tullerías fue el escenario de algunos de los eventos más famosos de la historia de Francia. Devastado por el incendio provocado en 1871, sus restos fueron demolidas en 1883. Su aura legendaria, sin embargo, cruzó las lámparas de araña y despierta hoy un proyecto de reconstrucción.

¿Dónde se halla en la Sagrada Escritura un pasaje que permita a los súbditos deponer a sus príncipes? ¿En qué monarquía hay una ley escrita según la cual los súbditos toquen la persona de su príncipe, lo pongan en prisión o puedan juzgarlo? Dado que conforme a los mandatos de Dios son súbditos y ellos su soberano, no pueden obligarlos a responder a su acusación, porque no corresponde a la Naturaleza que la cabeza se someta a los pies. pero En 1789, la Revolución no es todavía consciente de su propia fuerza; aún se espanta, a veces, de su propio valor; así le ocurre en esta ocasión: la Asamblea Nacional, los consejeros de la ciudad de París, toda la burguesía, en el fondo de su corazón todavía honradamente fieles al rey, están asustados del golpe de mano de la horda de amazonas que posee en sus manos al indefenso rey. Por vergüenza, hacen todo lo imaginable para borrar lo ilegal de este acto de brutal violencia; unánimemente se esfuerzan por convertir ahora el rapto de la familia real en un cambio «voluntario» de residencia.

Conmovedoramente, compiten en esparcir las más bellas rosas sobre la tumba de la autoridad real, con la secreta esperanza de ocultar que la monarquía está, en realidad, para siempre muerta y sepultada desde el 6 de octubre. Las delegaciones suceden a las delegaciones para asegurar al rey su profunda fidelidad. El Parlamento envía treinta miembros; la municipalidad de París hace una visita colectiva para presentar sus respetos; el alcalde se inclina ante María Antonieta con estas palabras: «La ciudad se siente feliz de veros en el palacio de sus reyes y desea que el rey y Vuestra Majestad le hagan la merced de elegirlo como su residencia permanente». Con igual respeto se presenta la Cámara Alta, la Universidad, el Tribunal de Cuentas, el Consejo de la Corona y, finalmente, el 20 de octubre, toda la Asamblea Nacional, y delante de las ventanas del palacio, agolpándose diariamente, grandes masas de gentes que gritan: «¡Viva el rey! ¡Viva la reina!». Todos hacen lo que pueden para expresar al monarca su alegría por su « voluntario cambio de residencia».

el rey luis XVI y el delfín entran a las tullerias.

Pero María Antonieta, siempre incapaz de fingir, y el rey, que la obedece, sé defienden con obstinación, cierto que comprensible en lo humano pero perfectamente loca en lo político, contra esta rosada disimulación de los hechos. «Tendríamos que estar bastante contentos si pudiésemos olvidar de qué modo hemos sido traídos aquí», escribe la reina al embajador Mercy. Pero, en realidad, ella no puede ni quiere olvidarlo. Ha sufrido demasiadas afrentas; la han arrastrado violentamente a París; su palacio de Versalles fue tomado a viva fuerza, asesinados sus guardias de corps, sin que la Asamblea ni la Guardia Nacional hayan movido ni un dedo. La has encerrado violentamente en las Tullerías; el mundo entero debe conocer estos ultrajes a los sagrados derechos de un monarca. Constantemente y con intención subrayan ambos su propia derrota: el rey renuncia a la caza, la reina no va a ningún teatro; no se muestran en la calle, o salen en coche y dejan perder, con esto, la importante posibilidad de volver a hacerse populares en París. Esta terca manera de encerrarse en sí mismos produce un peligroso prejuicio. Pues, al decirse la corte sometida a violencia, convence al pueblo de su propia fuerza; al proclamar el rey permanentemente que es la parte más débil, acaba, en realidad siéndolo. 

el primer homenaje de los habitantes de París a la Familia Real el miércoles 17 de octubre de 1789, después de su llegada a buen puerto en esta ciudad

No es el pueblo, no es la Asamblea Nacional, sino el rey y la reina, quienes has abierto un visible foso en torso a las Tullerías; ellos mismos convierten, con loca obstinación, en una cautividad la libertad que todavía no les ha sido impugnada. Pero si la corte, de modo tan patético, considera las Tullerías como una prisión, debe, por lo menos, ser una prisión regia. Ya en los días siguientes, gigantescos carruajes traen muebles de Versalles; ebanistas y tapiceros martillean hasta altas horas de la noche en las habitaciones. Pronto, salvo los que se han retirado o expatriado, los antiguos empleados de la corte se reúnen en la nueva residencia real; toda la chusma de camareros, lacayos, cocheros y cocineros llenan los locales de servicio. Las antiguas libreas brillan por los pasillos; todo vuelve a copiar a Versalles y también el ceremonial ha sido transportado intacto; solamente se nota como única diferencia que ante las puertas, en lugar de nobles guardias de corps, ahora licenciados, son los guardias nacionales de La Fayette los que están en servicio.

“No podía decir una palabra sin que los sollozos la asfixiaran y nosotros tampoco podíamos responderle -dice la Sra. de Staël- ¡Qué espectáculo es este antiguo palacio de las Tullerías, abandonado desde hace más de un siglo por sus augustos anfitriones! La obsolescencia de los objetos externos actuaba sobre la imaginación y la hacía viajar hacia tiempos pasados. Como estábamos lejos de prever la llegada de la familia real, muy pocos apartamentos eran habitables, y la reina se había visto obligada a instalar catres para sus hijos en la misma habitación donde estaba recibiendo; se disculpó con nosotros y agregó: "Saben que no esperaba venir aquí".

De la gigantesca serie de habitaciones de las Tullerías y el Louvre, la familia real habita solamente un muy pequeño espacio, pues ya no se quiere ninguna fiesta más, ni bailes ni redoutes : ningún alarde ni ningún esplendor innecesarios. Exclusivamente es dispuesta para la familia real la parte de las Tullerías que da hacia el jardín (el año 1870 fue quemada durante la Comuna y no ha vuelto a ser edificada): en el piso superior, el dormitorio y la sala de recibir del rey, un dormitorio para su hermana, uno para cada uno de los niños y un saloncito. En el piso bajo, el dormitorio de María Antonieta, con un cuarto para las recepciones y un gabinete de toilette , una sala de billar y el comedor. Aparte la gran escalinata, ambos pisos están unidos por una nueva escalera, construida expresamente. Conduce de las habitaciones del piso bajo de la reina a las del delfín y del rey, y únicamente la reina y el aya de los niños poseen la llave de sus puertas. 

La misa de la familia real en el Palacio de las Tullerías en la Galerie de Diane, 1791 por Robert Hubert (Curiosamente, la pintura fue incluida en las posesiones de Madame du Barry en 1793)

Considerando el plano de esta distribución de habitaciones, sorprende el aislamiento de María Antonieta del resto de la familia, cosa indudablemente ordenada por ella misma.Duerme y habita sola, y su dormitorio y su sala de recepción están de tal modo dispuestos que la reina puede en todo momento recibir visitas que pasen inadvertidas, sin que éstas tengan que utilizar la escalera oficial y la entrada principal. Pronto se verá el intencionado propósito de esta medida, lo mismo que la ventaja de que la reina pueda en cualquier instante trasladarse al piso superior, mientras que ella misma está guardada de toda sorpresa por parte de la servidumbre, de los espías, de los guardias nacionales y también acaso hasta del mismo rey. Aun en la cautividad, defenderá hasta el último aliento, gracias a su desenvoltura, los últimos restos de su libertad personal.

El viejo palacio, con sus tenebrosos corredores, día y noche escasamente iluminados por unas fuliginosas lámparas de aceite, con sus escaleras de caracol, sus cuartos de la servidumbre excesivamente llenos de gente, y ante todo con el permanente testimonio de la omnipotencia popular, la vigilancia de la Guardia Nacional, no es, en sí misma, ninguna agradable residencia; y, no obstante, oprimida por el destino, la familia real lleva aquí una vida tranquila, más íntima y hasta quizá más cómoda que en la pomposa jaula de piedra de Versalles. Después del desayuno hace la reina que bajen los niños a sus habitaciones; luego va a oír misa y permanece sola en su cuarto hasta el almuerzo en común. Tras él, juega con su esposo una partida de billar, débil compensación gimnástica del placer de la caza, de que tan a disgusto se priva el monarca. Después, mientras el rey lee o duerme, María Antonieta se retira otra vez a sus habitaciones para celebrar consejo con sus íntimos amigos, con Fersen, con la princesa de Lamballe o con otros. Después de la cena se reúne en el gran salón toda la familia: el hermano del rey, el conde de Provenza, con su mujer, que habitan en el palacio de Luxemburgo; las viejas tías, y algunos pocos fieles. A las once se apagan las luces; el rey y la reina se dirigen a sus dormitorios. 

la reina acompañada de madame Elizabeth y sus dos hijos en los jardines de las tullerias.

Esta distribución del tiempo, tranquila, regulada, de pequeños burgueses, no conoce ningún cambio, ninguna fiesta ni ninguna pompa. Mademoiselle Bertin, la modista, no es casi nunca llamada; el tiempo de los joyeros ha pasado, pues Luis XVI necesita conservar ahora su dinero para cosas más importantes: para comprar enemigos y para secretos servicios políticos. Desde las ventanas, la mirada recorre el jardín, donde se muestran el otoño y la temprana caída de la hoja; ahora corre velozmente el tiempo que antes pasaba tan lento para la reina. Ahora se ha hecho por fin el silencio en torno a María Antonieta, aquel silencio que antes ha sido tan temido por ella; por primera vez tiene ocasión para reflexiones claras y serias. Esta demasiado amurallada en su real seguridad en sí misma como para que el insulto o la vergüenza puedan humillarla. Ninguna marca, siente, puede deformar una frente que ha ceñido la corona y que esta ungida con el santo oleo de la vocación. Ninguna sentencia y ninguna orden le harán inclinar la cabeza; cuanto mayor sea la violencia con La que se le quiera imponer un destino pequeño y carente de derechos, tanto mayor será la decisión con la que se resista. Semejante voluntad no se puede encerrar a la larga; rompe todos los muros, desborda todos los diques, y si se la encadena, sacudirá impetuosa las cadenas, haciendo temblar los muros y los corazones. 

El pueblo francés, al que había ignorado hasta este año 1789, adoptó entonces el rostro de innumerables locos impacientes por asesinarla. ¿Qué habría sentido si hubiera leído el artículo de Loustalot publicado el 10 de octubre les Révolutions de Paris? Con evidente brutalidad, el periodista había encontrado las palabras adecuadas para expresar el punto de vista popular sobre el conflicto entre la reina y los franceses. ¿Era todavía posible ponerle fin, como quería este joven revolucionario?: “Al seguir a nuestro rey hasta esta ciudad, comienza usted, señora, a destruir los rumores que han afligido a todos los buenos franceses y que resuenan en toda Europa. Sería traicionarla, señora, ocultarle que estos rumores han producido una impresión desastrosa en el pueblo y que sólo por miedo a angustiar el corazón de su marido une su nombre a los suyos en sus gritos de alegría y su homenaje.

Sabemos que la calumnia audaz no respeta ningún rango ni virtud; pero también sabemos lo que la adulación y el amor al poder ilimitado pueden hacer a los reyes; Sabemos lo que el deseo de preservar los derechos que ella cree que pertenecen a su marido y a su hijo puede hacerle al corazón de una esposa y de una madre. Pero no nos corresponde, Señora, escrutar ni sus sentimientos ni sus actos, usted sólo tiene como juez en este momento a Dios y a su marido; nuestro deber se limita a presentarles la esperanza de felicidad que nos brinda su estancia en esta ciudad.

Nuestra historia ofrece pocos ejemplos de reinas que velaron por la felicidad del pueblo. No hace falta remontarse al siglo de Frédégunda y Brunegilda, donde cada acción era un crimen y cada pensamiento una iniquidad, para demostrar que una reina intrigante que no busca su felicidad en la virtud es la peor de las mujeres y la más infeliz de las reinas.

Nos falta una reina, señora, cuya vida contrasta perfectamente con la de tantos monstruos; una reina que, ocupada en formar el corazón de sus hijos, en hacer feliz a su marido, coloca entre sus deberes el socorro del pueblo, que, decidida protectora de la inocencia perseguida o de la pobreza virtuosa, estableció, para toda su participación en los asuntos públicos, una organización caritativa y de alguna manera hizo que su marido tuviera celos del reconocimiento francés hacia ella y de la admiración de todos los pueblos.

Esta es Señora, lo que esperamos de usted: usted tiene todo para triunfar, la naturaleza se lo ha dado todo. Abjurando, si los hay en tu corazón, de todo sentimiento de prejuicio y de ira contra el mejor de los hombres, entrega tus acciones a su mirada y tu corazón a su amor. El francés necesita amarte tanto como ama a su rey; sólo conserva este sentimiento por miedo a ser rechazado. Al venir entre nosotros con confianza, con una confianza que no será traicionada, ya has tranquilizado nuestro corazón; completa tu obra profesando tu patriotismo tan alto, tan públicamente, que la aristocracia pierda toda esperanza de abusar de tu nombre de ahora en adelante para alarmar al pueblo y apoyar sus abominables proyectos".¿Podría la reina escuchar tales exhortaciones?.