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domingo, 21 de mayo de 2023

AFFAIRE DU COLLIER DE LA REINE: FE, ESPERANZA Y CARIDAD EN VERSALLES - CAP.03

the affair of the necklace
Vivian Romance como Jeanne en L'Affaire du collier de la reine (1946)
Alguien necesitado de socorro no podía esperar encontrar una persona más adecuada que Rohan. No solo era personalmente generoso, de hecho, era patológicamente incapaz de ahorrar, sino que, como gran limosnero, había sido acusado de entregar limosnas en nombre de la corona. En la entrevista de Jeanne, sin embargo, el cardenal no estaba de buen humor. Él respondió a su historia con compasión gastada y promesas mantecosas de ayuda cuando él estuviera en París. El respiro inmediato provino de la generosidad de Madame de Boulainvilliers. Esto permitió que la pareja regresara a Lunéville, donde Nicolás canceló sus deudas y obtuvo un certificado de servicio, descargándolo honorable y terminalmente de la Gendarmería.

Cuando los La Motte regresaron a París, encontraron a Madame de Boulainvilliers gravemente enferma de viruela (uno de los primeros biógrafos menos caritativos de Jeanne sugirió que se apresurara a regresar para arrebatar la mayor cantidad posible de la recompensa de los Boulainvilliers). En su autobiografía, Jeanne se describe a sí misma como una heroína médica y moral: alimentando a la marquesa ella misma, calmando y haciendo cataplasmas en riesgo para su propia salud, mientras lucha contra el marqués que, aunque su esposa yacía manchada y temblando, fue lo suficientemente desvergonzado como para persistir con sus aventuras. Los servicios de Jeanne fueron inicialmente exitosos: la marquesa se recuperó lo suficiente como para pedirle a su yerno, el barón de Crussol, capitán de la garde du corps del conde de Artois, que obtuviera una comisión para Nicolás en el regimiento.

Nunca se sabrá si la fuerza de la enfermedad se hizo irresistible o la atención de Jeanne vagó una vez que Nicolás se sintió complacido, pero la marquesa pronto recayó. Murió, según las auto-dramatizadas memorias de Jeanne, en el abrazo de su adoptada hija, en lugar de sus naturales Es notable que, aunque deseaba presentarse a sí misma como desinteresada, la preocupación de Jeanne por sus propios músculos futuros elimina cualquier lástima por su madrastra. Esta preocupación estaba bien fundada: era poco probable que el marqués despreciado demostrara ser benévolo. También es difícil creer que la pérdida de una figura materna no tuvo repercusiones emocionales. Jeanne escribe sobre la marquesa con una ternura que rara vez extiende al resto de sus conocidos. Habría necesitado poco esfuerzo para vilipendiar a alguien que, según el propio relato de Jeanne, había establecido a su hija adoptiva en el tipo de vida servil que ella aborrecía, como otra de las personas que frustraban las justificables ambiciones de Jeanne. En cambio, Jeanne se negó a culparla, a pesar de que no estaba de acuerdo.

El dolor y las horas de observación agotaron a Jeanne. Deliraba febrilmente durante cuatro días, luego sufría convulsiones ante cada recuerdo punzante. Sus hermanas adoptivas, que habían digerido la muerte de su madre con menos intemperancia, intentaron consolar a Jeanne. Pero ni ellos ni el médico de la marquesa pudieron “arrasar los problemas escritos en su cerebro”. Se supo que la medicina más eficaz fue el carruaje puesto a su disposición exclusiva por el barón de Crussol, momento en el que Jeanne recuperó rápidamente la fuerza para aventurarse en el extranjero.

La simpatía y los carruajes se proporcionaron solo por un período limitado, y Jeanne se vio obligada a huir del marqués sin grilletes y las venganzas triviales que exigió por rechazar su cama. Es posible que haya habido, en realidad, una secuencia de eventos menos gótica: Jeanne puede haberse vengado en su autobiografía de la preocupación menos lucrativa del marqués al retratarlo como una figura de insaciable lascivia. En el relato de Jeanne del primer encuentro en el camino a Passy, ​​hay un marcado intento de contrastar los dos Boulainvilliers: el marqués responde con incredulidad a su historia familiar mientras que la marquesa está entusiasmada con ella. Quizás, a medida que Jeanne crecía, el marqués se resistió a sus demandas de ser tratada como una princesa y le molestaba la forma en que se injertaba en los afectos de su esposa.

A principios de la primavera de 1782, La Motte se trasladó a Versalles para que Nicolás pudiera unirse a su regimiento. Se llevaron un chambre garnie en lo que ahora es la Place Hoche, a segundos de la parte delantera del castillo. Las guarniciones de las habitaciones tendían a estar sucias y con corrientes de aire, los áticos podridos en seco de los peluqueros y los vendedores de vino que querían ganar un poco más arriba. Fueron favorecidos por los holgazanes, las prostitutas, los deudores ocultos y los extranjeros involuntarios que pensaban que una “habitación amueblada” sonaba cómodo.

Jeanne probablemente tuvo un breve romance con el libertino hermano del rey, el conde de Artois. El lenguaje de sus memorias: llamó la atención del conde “de una manera particular”; la honró con una distinción que ella no había buscado - parece confirmar las sospechas. Pero la aventura fue demasiado fugaz para que Jeanne pudiera extraer alguna presentación útil o incluso un botín suficiente para proporcionarle en el futuro previsible. A principios del verano de 1782, nuevamente sin dinero, Jeanne le escribió a Rohan y le pidió reunirse con él. El retraso de casi un año entre su presentación al cardenal y su regreso a él en busca de ayuda indica que incluso Jeanne, que podía ser tan obtusa como cualquiera, se había dado cuenta de que las promesas del cardenal eran vacías. Al menos, tal vez, podría presentarse como digna de las limosnas que él le había encomendado distribuir. Jeanne ordenó a Beugnot que le prestara su caballo: “en este país solo hay dos formas de exigir caridad -le dijo- en las puertas de la iglesia y en un carruaje”.

Cualquier ansiedad que Jeanne pudiera haber sentido al acercarse a Rohan estaba bien disimulada. Su secretario Georgel recordó que Jeanne no poseía "belleza sorprendente -una consideración que dominaba al cardenal- pero se encontró adornada con todas las gracias de la juventud: su rostro era vivo y atractivo; habló con facilidad; un aire de buena fe en sus historias puso persuasión en sus labios”. Esta vez, Rohan se sintió conmovido por el relato de Jeanne sobre las pruebas de su infancia y molesto por la atención superficial que Luis XVI había prestado a Valois. Por primera vez en su campaña para insinuarse en la Corte, Jeanne recibió algunos consejos prácticos. Obtén una entrevista con la reina, aconsejó Rohan, aunque admitió francamente que no podía arreglar una él mismo porque ella lo detestaba. También sugirió acercarse al contrôleur-général (el ministro de finanzas) y prometió redactar un memorando en su causa.

El cardenal cumplió su palabra y llamó a las puertas en nombre de Jeanne. Pero la tesorería francesa tenía preocupaciones mucho mayores que si Jeanne tenía el dinero para acolchar las paredes de su apartamento. Hubo cuatro contrôleurs-général entre 1781 y 1783: Jacques Necker, Jean-François Joly de Fleury (un hombre decrépito y desagradable que, según observó su ingenio, no era ni encantador ni floreciente), Henri d'Ormesson y Charles Alexandre de Calonne.Jeanne no extrajo nada de los sucesivos ministros salvo el dinero para canjear algunas posesiones empeñadas, pero pronto se convirtió en una invitada frecuente a la mesa de Rohan.

Jeanne apeló a Rohan reconciliando impulsos contrarios: el cardenal, que se consideraba ilustrado, sintió el imperativo de abrazar ecuménicamente a hombres y mujeres de inteligencia e ingenio; pero, como el resto de su familia, era un fanático de las afirmaciones de la herencia. El entusiasmo y la valentía de Jeanne, su voluntad de establecerse, parecían animados por su pulso de Valois. Tenía una confianza imperial, compartía la reverencia de Rohan por la genealogía, pero estaba lo suficientemente desclasada como para despertar su magnanimidad. Jeanne fue más que un simple caso de caridad.

Y luego está el sexo. Los parámetros exactos del romance entre Rohan y Jeanne nunca se conocerán, pero sería sorprendente que no ocurriera. El cardenal era un mujeriego confirmado; Jeanne se había mostrado dispuesta a caer en los lechos de posibles benefactores. Sin embargo, gran parte de la evidencia positiva de su relación tiene un valor dudoso. Jeanne le dijo a su amigo el conde Dolomieu que ella y Rohan eran amantes, pero el modus operandi de Jeanne se basaba en que ella afirmaba tener relaciones más íntimas con personas de influencia de las que realmente existían. Rétaux de Villette, que entrará en breve en esta historia, alegó en sus memorias del asunto que, en el primer encuentro, el cardenal “le puso las manos encima, los ojos relucientes de lujuria; y madame de la Motte, mirándolo con ternura, le hizo saber que podía atreverse a todo”. Villette, sin embargo, conocía la verdad de forma intermitente.

El testimonio más confiable proviene del hombre destronado por Rohan: Jacques Beugnot. Con Rohan en su caso, Jeanne ya no necesitaba a Beugnot. No se puede tratar con un cardenal como se hace con un abogado. Ella le dijo, despreciando todos sus esfuerzos en su nombre. Pero no pudo resistirse a mostrarle las cartas que intercambió con el cardenal en las que, recordaba Beugnot, “una ardiente ambición se mezclaba con tierno cariño. . . todo era fuego; el choque, o más bien el movimiento de las dos pasiones era aterrador”

Beugnot no dice cuánto duró el incendio. Lo más probable es que se quemó rápidamente. Durante el juicio se supo que el ayudante de campo de Rohan, había pasado once meses tratando de seducir a Jeanne; seguramente no se habría arriesgado al disgusto de su amo si el propio cardenal todavía estaba interesado. Rohan, a diferencia del conde de Artois, no descartó a Jeanne una vez que su atracción sexual había disminuido; disfrutaba de su compañía y le proporcionaba apoyo financiero, aunque hasta qué punto se convertiría más tarde en un tema de feroz controversia pública. 

Cualquiera que sea la caridad que proporcionó Rohan no pudo financiar un modo de vida sostenible. Durante los siguientes seis meses, La Motte vivió en una habitación en la rue de la Verrerie, priorizando la compra de un descapotable antes que pagar sus facturas o incluso comprar comida. Se marcharon en octubre de 1782, debiendo más de 1.500 libras de renta impaga, después de que Jeanne arrojara a la esposa de su casero por las escaleras. Nicolás y Jeanne luego alquilaron por seis años el último piso, la cochera y los establos del número 10 de la rue Neuve-Saint-Gilles en el Marais, y en mayo de 1783, una vez que pudieron pagar los muebles, finalmente se mudaron. El apartamento estaba literalmente en la misma calle que el Hôtel de Rohan-Strasbourg.

La situación financiera de La Motte no había mejorado de ninguna manera: la necesidad de mantener un punto de apoyo tanto en la capital como en la Corte consumía cada centavo. Viajaban regularmente al palacio: Nicolás para sus deberes de regimiento y Jeanne para esperar y arrastrarse. Pero para ser tratado en serio, se necesitaban sirvientes, incluso si el guardarropa era espartano y no había pan para la mesa. Jeanne empeñaba regularmente sus mejores ropas. Al final de cada semana, ella y su criada lavaban a mano sus dos faldas de muselina y sus dos vestidos de lino. Nicolas, un dandy raído, permaneció en la cama durante días enteros porque no tenía nada adecuado que ponerse. El cocinero pidió comida a crédito; cuando se acabó, todos pasaron hambre. Pidieron prestados vajillas de plata y fingieron que eran las suyas. Cuando sus bienes se vieron amenazados de incautación, escondieron sus muebles con los vecinos y colocaron espejos y cortinas en empeño. Los alguaciles llegaron a habitaciones desnudas y rostros en blanco, pero las pertenencias aún necesitaban ser redimidas. En una ocasión, Jeanne le escribió a su hermana adoptiva, la baronesa de Crussol, que “la mayor parte de mis cosas están en el Mont de Piété [las casas de empeño]. . . si el jueves no encuentro seiscientas libras, quedaré reducida a dormir sobre paja”

Los La Motte siguieron a la Corte. Octubre de 1783 los encontró en Fontainebleau: Nicolás pasaba todos los días vagando por las habitaciones climatizadas del castillo para evitar el frío; Jeanne se mantuvo cálida y solvente con una sucesión de caballeros visitantes. De Fontainebleu, La Motte volvió a Versalles, a una posada grasienta en la Place Dauphine, donde cenaron repollo, lentejas y judías verdes.

Luego, después de dos años de complacerse, suplicar, holgazanear y soñar, Jeanne encontró una costura potencialmente lucrativa: obtuvo una entrevista con Madame  Elisabeth, la hermana del rey.Al conocerla, se desmayó. El sentido de la ocasión puede haber sido abrumador, pero es más probable que su desmayo fuera premeditado. Jeanne se había aburrido incluso a sí misma con las complejidades legales de su propia petición. Sus afirmaciones eran tan evidentes, creía, que su reconocimiento estaría determinado simplemente por el nivel de simpatía que ella indujera. ¿Qué mejor para reforzarlos que mostrarse al borde del colapso, demostrando que era tan sensible al misterioso poder de la realeza que, en su presencia, su espíritu abandonó su cuerpo y voló hacia él? Cuando Jeanne volvió en sí, después de haber sido llevada rápidamente a casa, le dijo a su criado Deschamps que “si Madame envía a alguien de su gente a preguntar por mí, dígales que he tenido un aborto espontáneo”. Madame envió a sus médicos a preguntar por la salud de Jeanne, junto con un regalo de diez louises, pero ese era el alcance de su preocupación.

A pesar de no haber sido invitada a casa de Madame Elisabeth, Jeanne actuó como si ahora fuera una amiga íntima de la princesa y la receptora de su patrocinio (en la práctica, esto significaba que cada vez que le decía a su casera que iba a “visitar Madame”, se sentó en el Hotel Jouy a la vuelta de la esquina durante unas horas). En enero de 1784, Calonne, el contrôleur-général, duplicó la pensión de Jeanne a 1.500 libras y le otorgó una subvención única de casi 800 libras. El motivo del cambio de opinión no está claro, pero el momento sugiere que la noticia del interés de la princesa puede haber sido una consideración. No es que Jeanne estuviera agradecida: “el rey -le dijo con confianza a Calonne- da más que esto a sus ayuda de cámara y lacayos”, y desestimó la aparente generosidad del ministro como un soborno para retirar sus reclamos de restitución de sus propiedades.

El nuevo chorro de dinero giró instantáneamente a través de la oxidada rejilla de drenaje de la deuda acumulada. En febrero, todas las posesiones de Jeanne, incluidos sus vestidos, habían sido empeñadas. No toleraría encontrar un trabajo y, encadenada a su marido, ya no podía esperar un matrimonio transformador. Inspirada por el modesto éxito de su colapso frente a Madame Elisabeth, Jeanne ideó un plan algo desesperado. Quizás otra demostración de damisela de agacharse pincharía el corazón de alguien con una influencia aún mayor y una reputación  inquietante caprichosa.  Y así fue el 2 de febrero de 1784, fiesta de la Candelaria, cuando Jeanne, abrazando su petición, se encontró en la galería de espejos de Versalles, mientras la luz invernal se reflejaba polvorienta, esperando la llegada de la reina.

domingo, 19 de junio de 2022

AFFAIRE DU COLLIER DE LA REINE: EL CARDENAL LOUIS DE ROHAN "EL HOMBRE QUE NUNCA CRECIO" CAP.02

Affair of the Diamond Necklace
el cardenal de Rohan llama a la puerta de su tocador en Fontainebleau en un intento de ganarse el favor de la reina
Los Rohan eran una antigua familia bretona, aunque se disputaba su superioridad. Saint-Simon, ese policía de precedencia y cronista de la vida en la corte de Luis XIV, pensaba que “sin tener un origen diferente al resto de la nobleza, ni sin haber sido nunca particularmente distinguido dentro de ella, se sostuvieron, sin embargo, muy por encima de la nobleza ordinaria y pudimos hablar de su rango más elevado “. Los propios Rohan remontaron su linaje a través de los antiguos reyes de Bretaña hasta el mítico fundador del reino, Conan Meriadoc. Su lema, “Roi ne puis, prince ne daigne, Rohan suis” “No puedo ser un rey, no me dignaré a ser un príncipe, soy un Rohan” - proclamó desafiante su independencia celta. La pertenencia a la familia otorgaba una distinción única que ninguna jerarquía convencional de duques, príncipes y reyes podía acomodar.

Junto con algunas casas selectas, los Rohan fueron tratados en Francia como príncipes étrangers , inferiores sólo a la familia real y los príncipes de sangre (aunque las dinastías Valois y Borbón tenían a Rohan anidando en las ramas de sus árboles genealógicos). A diferencia de otros príncipes extranjeros que no aceptaban ceremonias, los Rohan hacían alarde de los privilegios de su casta como cuestión de principios. Los protegieron con más cuidado que sus propios miembros, manteniendo una habitación espartana en Versalles; sentado en un taburete tambaleante en presencia de la reina. Cuando, en la década de 1760, los ministros conspiraron para reducir su estatus, los Rohan contraatacaron con furia y éxito. La «cortesía de los Rohan» era reconocida, principalmente como un medio de aliados de armas suaves y fuertes y vacilantes en las pequeñas traiciones de la vida de la corte, pero también para mantener a distancia a aquellos que se habían vuelto demasiado familiares.

A mediados del siglo XVIII, los Rohan se enroscaron en el corazón de la Corte. Charles de Rohan, príncipe de Soubise era uno de los favoritos de Luis XV y su maîtresse en titre, Madame de Pompadour. Soubise no era popular: Voltaire lo llamo “un pequeño llorón mocoso con tacones rojos”- tampoco fue particularmente hábil: después de la desastrosa Batalla de Rossbach durante la Guerra de los Siete Años, supuestamente vagó por el campo de batalla con una linterna en busca de los restos de su ejército. Pero compartía con el rey una profunda preocupación por la educación en el colchón de los cantantes de ópera adolescentes y, a pesar de sus vergüenzas militares, se le concedió el título de mariscal de Francia y fue elevado al consejo del rey. La religiosa hermana de Soubise, la condesa de Marsan, había sido nombrada institutriz de los hijos de Francia, a cargo de la educación de los nietos de Luis XV (los futuros Luis XVI, Luis XVIII y Carlos X). Cuando el delfín, el padre de los niños, murió de tisis a la edad de treinta y seis años en 1765, Marsan se convirtió en el responsable de moldear el carácter del próximo rey del país.

El príncipe Louis de Rohan nació el 25 de septiembre de 1734, el sexto hijo del matrimonio mixto de dos ramas de la familia Rohan, Guéméné y Soubise. Su padre, Hércules Mériadec, príncipe de Guéméné, fue descrito como “el animal más oscuro y brutal que uno podría encontrar”, y se había desenrollado en la locura cuando Louis emergió. El joven príncipe estaba destinado a una carrera en la Iglesia: a la precoz edad de diecinueve años, fue creado canónigo en el cabildo catedralicio de Estrasburgo, gracias al mecenazgo de su tío abuelo, el obispo. Un compañero en su seminario parisino, el filósofo Abbé Morellet, lo recordaba como “altivo, desconsiderado, irrazonable, derrochador, no muy agudo, voluble en sus gustos y sus amistades”.  Pero ni en el seminario oratoriano de Saint-Magloire ni más tarde en la Sorbona se cultivó la piedad o la castidad. Cuando el tío de Louis, Louis Constantin de Rohan, fue ungido obispo de Estrasburgo en 1756, inmediatamente solicitó que Louis fuera nombrado coadjutor, una especie de príncipe heredero eclesiástico cuya sucesión a la sede estaba garantizada. Louis era el cuarto Rohan consecutivo en llevar la mitra en Alsacia.

Impecablemente educado, todavía delgado, con cabello rubio cuidadosamente peinado y ojos oscuros y llenos que brillaban bajo los párpados suavemente caídos, Louis se deslizó a través de la sociedad parisina. Incluso cuando su cabello se volvió más blanco y su frente se elevó más y brilló como una bola de billar, su rostro nunca perdió su franqueza rubicunda, regordeta y juvenil. Encantó a todos los que conoció y acumuló un panteón de amantes, incluido su propia prima. 

 En el salón de Madame Geoffrin, uno de los más brillantes de París, Louis se mezcló con escritores, filósofos y políticos en ascenso. No se dejó intimidar por las mentes centelleantes que lo rodeaban, incluso si no mostraba un brillo particular por su cuenta. El enciclopedista e historiógrafo de Francia Abbé Marmontel lo recordaba como “atrevido, despistado, bondadoso, ingenioso en competencia con los de una estación comparable a la suya”. En estos círculos descubrió el materialismo de Diderot y Helvétius, aunque las acusaciones posteriores de que era ateo estaban equivocadas: Louis estaba fascinado por el experimento científico y se convirtió en el patrón de los teístas masónicos, pero igualmente sintió el tirón de la tradición de su familia como defensores de la única Iglesia verdadera, y se opuso a la publicación de las obras completas de Voltaire como una “fragua de impiedad en la que uno podría soldar nuevas armas contra la religión”.

Louis también adquirió un interés más democrático por los hombres y mujeres ingeniosos, independientemente de su nacimiento. Los salones alimentaron una atmósfera de sociabilidad cordial entre los honnêtes hommes reunidos allí.  Pero la afabilidad conllevaba peligros: podía fingirse para explotar la confianza de otra persona. La debilidad de Louis por desviar la compañía lo llevaría, desastrosamente, a equiparar la chispa con la honestidad.

Durante la década de 1760, el Rohan formó parte del dévot partido, los devotos, que se unió en torno al delfín y buscó socavar al primer ministro de Luis XV, el duque de Choiseul. La facción había existido, en diversas formas, desde el siglo XVII, cuando presionaron por un gobierno dirigido por principios religiosos (Francia era la potencia católica preeminente en Europa). Fueron motivados, en parte, por un disgusto puritano por Choiseul, que era tan libertino como Luis XV, y la lucha contra la disolución de los jesuitas en Francia (que finalmente ocurrió en 1764), un episodio en la contienda por la supremacía entre la Iglesia francesa y el Vaticano, que había funcionado durante gran parte del siglo. Como todos los grupos de oposición, piadosos o no, estaban principalmente descontentos con no estar en el poder. La alianza negociada por Choiseul en 1756 con Habsburgo Austria, el enemigo histórico de Francia, Los dévots no podían respaldarlo de todo corazón, ya que lo habían logrado sus enemigos políticos.

Es poco probable que el propio Louis se sintiera muy convencido de estos desarrollos. Su propia moral era más parecida a la de Choiseul que a la del delfín; e hizo poco más para ayudar a los jesuitas locales que enviar ocasionalmente para ellos algunas liebres que había atrapado (también nombró a su personal a un jesuita expulsado, Abbé Georgel, cuyas memorias proporcionan uno de los relatos más detallados del asunto del collar de diamantes). Pero seguir el látigo de la familia era el deber del Rohan, y Louis ayudó a cultivar a la nueva amante del rey, Madame du Barry, como una posible aliada. Y, a pesar de sus diferencias, Louis y el Delfín disfrutaban de la compañía del otro. “Un príncipe amistoso, un prelado agradable y un pícaro apuesto”, fue la generosa evaluación de este último.

El 7 de mayo de 1770, María Antonieta, de quince años, entró por primera vez en Francia. Su matrimonio con el heredero del trono francés - el hijo del ahora muerto Delfín  también, confusamente llamado Louis - fue la piedra angular de la política exterior de Choiseul, el broche que mantendría alineados los intereses franceses y austriacos. La habían desnudado hasta su turno en una isla en el Rin, en repudio simbólico a su patria mientras se preparaba para encontrarse con su futuro esposo.

Tres compañías de adolescentes vestidos de guardias suizos se alinearon en su ruta hacia Estrasburgo; pastoras juveniles la adornaban con flores; las hijas de los principales burgueses del pueblo rociaron pétalos delante de ella. La ciudad entera se atiborraba de celebración. Se asaron bueyes; fuentes salpicadas de vino; Las hogazas de pan se amasaban descuidadamente en los adoquines a los pies de la multitud en aumento. Las casas de un lado del río se transformaron para parecerse al palacio de los Habsburgo en Schönbrunn. Al día siguiente de las festividades, Louis de Rohan se dirigió a María Antonieta en la catedral de Estrasburgo. Su discurso fue inolvidable diplomático sobre una nueva edad de oro y una paz floreciente. Hubo consternación cuando María Antonieta dejó la iglesia en el momento en que Luis terminó, sin dejar ninguna oportunidad para que él y los otros canónigos la acompañaran. No estaba claro qué había detrás de la salida apresurada: confusión inocente, ¿Un desaire deliberado a la falta de sinceridad de un anti-Choiseulista, o la primera instancia de la reprimenda de María Antonieta en el protocolo? Durante el resto de la visita, a la delfina le parecieron demasiado empalagosos los intentos de congraciación de Louis. Más tarde le escribió a su madre que la forma de vida de Rohan “se parecía más a la de un soldado que un coadjutor”.

Choiseul duro el año del lado del rey. Fue despedido en Nochebuena cuando Luis XV se negó a apoyarlo para declarar la guerra a Gran Bretaña por las Malvinas. El nuevo ministro de Asuntos Exteriores, el duque de Aiguillon, nombró a Louis de Rohan embajador en Viena. Este fue el nombramiento de embajador más prestigioso, con la onerosa responsabilidad de mantener buenas relaciones con el principal aliado de Francia. Louis no tenía experiencia diplomática, era un conocido anglófilo y pertenecía a una familia que había intrigado contra los intereses austriacos durante los últimos quince años. El conde de Mercy, embajador de Austria en Versalles, llamó a la cita “tan extraño como impropio”. Pero d'Aiguillon eligió a Luis precisamente porque era muy inapropiado: el ministro de Relaciones Exteriores, más dedicado a promover su propia causa que la de su país, deseaba aflojar su dependencia de los Rohan, que lo habían ayudado a llegar al poder. ¿Qué mejor que preparar una de sus ramitas, que estaba siendo preparada por su familia para un alto cargo, para que fracasara?

El propio Luis no expresó ningún entusiasmo por el puesto. Viena fue un sustituto lamentable de París; y consideraba degradante un mero embajador. Finalmente, se reconcilió con el trabajo con una amplia asignación y la promesa de saldar sus deudas. También se acordó que sucedería al decrépito cardenal de La Roche-Aymon como gran limosnero (el jefe de la Iglesia francesa y la Capilla Real, una de las grandes oficinas del estado).

Cualquiera que haya visto cómo Rohan entró en Viena el 10 de enero de 1772 podría haberse preguntado qué negocios tenía la reina de Saba en la ciudad. Rohan había traído consigo dos coches estatales y cincuenta caballos, dirigidos por un escudero en jefe, un sub-escudero y dos mozos de cuadra. Siete páginas, extraídas de la nobleza bretona y alsaciana, siguieron con sus tutores. Había dos caballeros de la alcoba, un mayordomo, un tesorero y un chambelán con uniformes escarlata salpicados de trenzas de oro; dos postillones iban en su carruaje, cuatro heraldos con libreas bordadas de oro y lentejuelas de plata pregonaron su llegada, seis valets de chambre y doce lacayos lo atendían, dos Switzer —que parecían peces tropicales fuertemente armados con sus uniformes multicolor— lo custodiaban, y una orquesta de diez músicos estaba en espera permanente para entretenimiento musical de emergencia. Aunque la embajada en Viena estaba dotada de personal completo, Rohan estuvo acompañado por otros cuatro asistentes de embajadores, que también serían acreditados en la Corte, así como su secretario Georgel y cuatro subsecretarios.

Rohan se presentó de inmediato ante el príncipe Kaunitz, el canciller austríaco, y José II, el emperador del Sacro Imperio Romano Germánico y el hijo y corregente de María Teresa. La propia emperatriz hizo esperar diez días a Rohan para una audiencia. Afirmó que estaba indispuesta por un resfriado, aunque todos reconocieron que la demora indicaba su desaprobación por la cita de Rohan. Había escrito a Mercy seis meses antes para expresar su “disgusto por la elección que Francia ha hecho de un sujeto tan perverso como el coadjutor de Estrasburgo.

Cuando Rohan llegó a Viena, María Teresa era una mujer irritable, robusta y envejecida con las opiniones más firmes de una autodidacta. Encerrada en un sarcófago de bombazine (ella había vivido en duelo permanente desde la muerte de su marido en 1765), podía ser obtusa, sanguinaria e imperiosa con sus hijos y cortesanos. Era propensa a las rabietas y, en ocasiones, amenazaba con abdicar y encerrarse en un convento. Y tenía opiniones decididamente firmes sobre el comportamiento moral, especialmente el de los clérigos (en 1747 había establecido brevemente una Comisión de Castidad autorizada para entrar en las casas de la gente y arrestar a cualquier sospechoso de ser cantante de ópera). Louis necesitaría una combinación de adulación y deferencia para conquistarla.

Maria Theresa pasó su primer encuentro tratando de pincharlo. Enumeró a los predecesores que había conocido y, al llegar a Choiseul, a cuyo despido Louis debía su trabajo, comentó con nostalgia: “Nunca olvidaré”. El embajador francés sonrió en silencio y se mantuvo complaciente. “Él tuvo. . . un aire de compostura -Maria Theresa informó a Mercy- sus modales son absolutamente suaves y su apariencia es extremadamente sencilla. . . es muy educado con todo”. 

Aunque, agregó con desconfianza, "tal vez esto sea solo para requerir una completa reciprocidad de atención y respeto". La cordialidad inicial pronto se desvaneció. Poco más de un mes después de su llegada, la emperatriz le escribía a Mercy  que  Luis era un gran tomo lleno de palabras malvadas, poco acordes con su posición como clérigo y como ministro. Habla descuidadamente en todo tipo de compañías. . . siempre en tono de superficialidad, presunción y ligereza. Louis era “un tema muy perverso: sin talento, sin discreción, sin moral”.

Rohan se negó a comportarse como un piadoso eclesiástico. Cazó constantemente y coqueteó escandalosamente: “casi todas nuestras damas, jóvenes y viejas, hermosas y feas, todavía están encantadas con este genio malvado “, desesperaba María Teresa. Sus hombres pasaban contrabando en valijas diplomáticas y, en una ocasión, apalearon a los sirvientes de la emperatriz. Louis también organizó cenas extravagantes que burlaron el protocolo al sentar a los invitados en mesas pequeñas y redondas en lugar de las mesas largas que normalmente se emplean para las cenas oficiales, donde la ubicación estaba dictada por discriminaciones minuciosas de rango. María Teresa adivinó en esto un complot para desflorar a las ingenuas vírgenes de Viena. Cuando ella le pidió a Louis que desistiera, él respondió que él “no se apartó de las reglas de la mayoría  por su escrupulosa decencia”; de hecho, sus invitados se levantarían sospechas injustificadas.

Pero las transgresiones de Louis fueron más allá de un desprecio arrogante. Como todos los buenos diplomáticos, le gustaban los chismes; como los malos, tenía predilección por el chisme. Se había burlado de los buenos recuerdos que María Teresa tenía de Choiseul ante su tía, la condesa de Marsan, que luego había menospreciado a la emperatriz en Versalles. Uno de los enemigos de Rohan no tardó en informar a Mercy. Para Maria Theresa, Rohan no parecía simplemente un fanfarrón: era el embajador de una facción que conspiraba contra su hija. Comenzó a rezar por la muerte del obispo de Estrasburgo para acelerar la llamada de Louis.

El canciller Kaunitz y Joseph II encontraron a Louis más afable. Los dos austríacos podían ser amistosos, pero eran muy conscientes de su propia superioridad, en el caso de Kaunitz, intelectual, social de Joseph, y con frecuencia despreciaban a los miembros de su propia clase. La amiga de Luis, que tanto ofendió a María Teresa, fue recibida por su hijo. El coadjutor y el emperador compartían un sentimiento de frustración: ambos eran hombres de mediana edad que habían estado esperando demasiado tiempo la muerte de un pariente anciano que bloqueaba la cama.

Aunque la falta de modestia de Louis indudablemente obstaculizó su embajada, cuando se concentró en los negocios, fue mucho más profético en el tema diplomático más importante del momento que sus colegas más experimentados. Austria miraba con miedo hacia el este. En 1764, la emperatriz rusa, Catalina la Grande, había impuesto a un amante descartado, Stanislaw Poniatowski, a los polacos como rey. Esto había provocado una rebelión de la nobleza polaca, que fue apoyada tácitamente por los franceses, que enviaron cientos de asesores militares (Francia tenía una participación de larga data en los asuntos polacos y la reina de Luis XV, Marie Leszczyńska, era polaca). Las victorias rusas sobre el Imperio Otomano amenazaban con molestar las tierras austriacas en el sureste de Europa y Austria ponderó la guerra para disuadir los avances desestabilizadores de Rusia. Pero Prusia, aliada de Rusia, aun recuperándose de los golpes que recibió en la Guerra de los Siete Años, no deseaba verse arrastrada a un conflicto en una zona de Europa que le preocupaba poco. El rey de Prusia, Federico el Grande ideó un plan para mantener el equilibrio en Europa: la división tripartita de Polonia. Las negociaciones se llevaron a cabo durante el invierno de 1771 y, un mes después de que Luis asumiera su cargo, Austria, Prusia y Rusia concluyeron un pacto secreto.

Luis no sabía nada del trato, pero su primer envío al ministro de Asuntos Exteriores de Aiguillon contenía un caso extenso y apasionado para limitar la alianza con Austria y expresó su malestar por las evasivas  y halagos de Kaunitz. La respuesta de D'Aiguillon fue manchada de desprecio: “Creemos firmemente que su llegada a Austria es demasiado reciente para que tenga algo que agregar a los informes”. El ministro de Relaciones Exteriores se negó a divulgar los puntos de vista del propio Luis XV sobre la política e incluso le prohibió sondear las intenciones de Kaunitz. D'Aiguillon - que no tenía “ninguna estrategia, firmeza o dinero “, como el rey prusiano comentó brutalmente, simplemente creía que "poco a poco ellos [los austriacos] serán cálidos con los polacos". El ministro consideró las repetidas advertencias de Louis sobre la partición en la primavera de 1772 más como una molestia que como una fuente de inteligencia: “No podemos pretender creer cualquier rumor que se difunda —respondió d'Aiguillon. En agosto de 1772 se declaró oficialmente el acuerdo. “El rey sólo puede lamentar el destino de Polonia”, fue la respuesta fatalista de Versalles.

Si d'Aiguillon realmente no había comprendido la gravedad de la situación, o simplemente le faltaba la inteligencia para calmarla, se negó a asumir la responsabilidad. La mayor parte de su inteligencia estreñida la dedicó a desviar la culpa de sus fracasos hacia los demás. “Tus informes anteriores. . . no nos había preparado para tal giro repentino de los acontecimientos”, le dijo a Louis, como si su embajador se hubiera expresado durante los últimos seis meses en equívocos de subjuntivo. La relación profesional de la pareja se rompió por recriminaciones mutuas y socavamientos (d'Aiguillon ya había enfurecido a Louis al aceptar su acuerdo de pagar sus gastos).

La disputa con d'Aiguillon cuajó el disfrute de Louis por la hospitalidad vienesa; pero la filtración de un despacho que ridiculizaba a la emperatriz fue mucho más perjudicial para las aspiraciones del coadjutor. En una carta al ministro de Relaciones Exteriores sobre la crisis polaca, Louis escribió: “De hecho, he visto a María Teresa llorar por las desgracias de los oprimidos; pero esta princesa, experimentada en el arte de no revelar nada, apareció para mí tener lágrimas a sus órdenes. En una mano sostenía un pañuelo para secarse los ojos, en la otra agarraba la espada de la negociación para poder dividir bien” (La caracterización de Louis no es del todo justa. María Teresa se había opuesto tenazmente a Kaunitz y Joseph por la independencia polaca hasta que quedó claro que la única alternativa sería la guerra con Rusia). La carta, destinada únicamente a d'Aiguillon, se leyó en una de las cenas de Madame du Barry, donde la compañía se rió de la hipocresía santurrona de la emperatriz. La noticia de la burla pronto llegó a María Antonieta y nunca perdonó el desaire a su madre. La ofensa tomada tendría peligrosas consecuencias para Luis y la futura reina.

Los días de la embajada de Louis estaban contados, aunque duró casi dos años más. El embajador austríaco Mercy  había obtenido garantías de du Barry, que tenía un inmenso dominio sobre el rey, de que Luis sería reemplazado. La mala salud de Louis (es posible que padeciera una enfermedad venérea) y su compromiso con el trabajo agotó rápidamente sus energías. Las fuerzas que quedaban se dedicaban a la caza: cuando Luis se quedó con el príncipe de Auersperg, su grupo recogió más de 2.000 perdices y liebres en cuarenta y ocho horas.

Debido a la posición de los Rohan, las apariencias debían salvarse. Hacia finales de marzo de 1774, Luis obtuvo permiso para salir de Viena. José II debía viajar a Francia en Semana Santa; si Luis lo acompañaba, todos asumirían que estaba obligado a coordinar la visita. Pero Louis estaba paranoico con las maquinaciones en su contra en Versalles. "Me pondré mi escudo contra ellos", le escribió a un amigo. '¡Oh, villanos! ¡Cómo los desprecio! Cómo han actuado malvadamente para perseguirme! Todavía estaba esperando  a finales de mayo cuando llegó la noticia de la muerte de Luis XV. El cuerpo destrozado por la viruela del rey se había podrido en el transcurso de quince días. El funeral fue apresurado y sin pompa, pues la Corte había huido de Versalles para escapar del contagio.

A mediados de junio, Luis finalmente escribió al sustituto de d'Aiguillon, el conde de Vergennes, aceptando la oferta de permiso de su predecesor. La razón precisa de su cambio de opinión es incierta. Dada la situación política en Francia, pudo haber sentido que su presencia en Versalles era necesaria para cimentar su posición. Maria Theresa, aunque exaltada por su partida, se había encariñado un poco más con Louis en las últimas semanas. “Desearía que el rey le concediera alguna señal de favor -le escribió a Mercy- ya que tiene buen corazón y su comportamiento ha mejorado por un tiempo”. También le pidió a su hija que concediera audiencia a Louis a su regreso.

El Rohan acogió con satisfacción el nombramiento de  Vergennes, que estaba personalmente en deuda con ellos. Sin embargo, el nuevo rey, Luis XVI, actuó rápidamente para establecer su independencia. En particular, deseaba escapar del asfixiante sentido de obligación que Marsan, la institutriz a la que solía llamar «mi querida mamá», intentaba avivar. Su frialdad pública hacia ella se convirtió en la charla de la Corte. “En realidad -escribió Mercy  a María Teresa-  el príncipe de Rohan no desea regresar a Viena, pero lo pide con la esperanza de recibir a alguna rica abadía en compensación". En agosto de ese año, Luis XVI nombró un reemplazo.

María Antonieta recibió a Luis, según las instrucciones de María Teresa, aunque, al parecer, únicamente por deferencia filial. A los pocos días, Mercy  informó que “ella lo trata con mucha frialdad y ya no le habla”. ¿Era la nueva reina simplemente menos magnánima que su madre? ¿O Louis había vuelto a preferir la burla a la discreción?  El barón de Besenval escribe en sus memorias que Louis había comentado de la reina que mostraba “una coquetería que preparaba el camino para que un amante consumado triunfara  con ella” y luego parloteó sobre María Antonieta teniendo un romance con su cuñado, el conde de Artois. La reina, cuando se enteró de que la había difamado, se negó a intercambiar una palabra más con él. Es difícil comprender por qué Louis corría tantos riesgos, si es que realmente hizo tales declaraciones, ya que estaba desesperado por congraciarse con María Antonieta. Pudo haber visto la infidelidad como un elemento básico de la vida en Versalles. En entornos estrechamente circunscritos, como la Corte, los rumores eran una muestra de poder: un destello de la pertenencia a redes exclusivas de información. Alguien tan consciente del estatus como Louis podría haber sentido el impulso de chismorrear para afirmar su importancia,

Cualquiera sea la razón de su desgracia, Louis encontró la finalidad del rechazo de María Antonieta imposible de sublimar. No había pensado que ninguna mujer fuera inmune a su encanto. La negativa de la reina incluso a reconocerlo fue un golpe a su autoestima, y ​​también tapó sus ambiciones ministeriales. Mientras estaba en Viena, Luis se había jactado de que reemplazaría a d'Aiguillon. Su falta de tacto, pereza e inexperiencia lo hacían totalmente inadecuado para los cargos más altos, pero creía que, como abanderado de su generación de Rohan, inevitablemente sería convocado. Ahora su única ocupación era esperar la muerte de su tío. Sus acreedores lo molestaron; sus compañeros clérigos lo despreciaban por su rapaz adquisición de lucrativos beneficios; y el odio de la reina presentó un fuerte baluarte contra sus sueños.

La redundancia y la falta de influencia de Louis se hicieron cada vez más evidentes. La princesa de Guéméné, la nueva Rohan titular como institutriz de los niños de Francia y favorita de María Antonieta, trató de negociar una reconciliación con la reina, pero Mercy  la rechazó fácilmente. Incluso hubo una pelea por el nombramiento de Luis como gran limosnero de Francia, que le habían prometido tanto Luis XV como Luis XVI. A pesar de estas garantías, Marie Antoinette abogó por un candidato alternativo e intentó frustrar a Louis y aplacar a los Rohan nominando al arzobispo de Burdeos, en cambio. Se requirió una emboscada al amanecer del rey por parte de la condesa de Marsan para obtener una garantía de la sucesión de Luis. Luis XVI cedió “con pesar”, pero se negó a nominarlo para el cardenalato de oficio, que normalmente estaba incluido en el puesto. No es que a Luis le importara: el rey de Polonia lo propuso en su lugar.

El 11 de marzo de 1779 murió Louis Constantin, casi ciego, gotoso e hinchado por la hidropesía, y Luis, después de veintitrés años de expectación, fue finalmente elevado a Principado-Obispado de Estrasburgo y se hizo conocido como cardenal de Rohan. La diócesis se extendía a ambos lados del Rin y, por lo tanto, estaba bajo la soberanía tanto de Francia como del Sacro Imperio Romano Germánico, aunque mantuvo un grado de independencia fiscal y judicial que Rohan se esforzó por preservar frente a las aspiraciones centralizadoras de los sucesivos ministros de finanzas franceses.

Rohan necesitaba desesperadamente el millón de libras de ingresos que la provincia proporcionaba cada año: tenía deudas que se remontaban a su embajada en Viena y no tenía intención de recortar sus gastos. Los primeros años de su gobierno muestran a Rohan en su forma más trivial y egoísta: diseñando nuevos uniformes para sus consejeros; entrometerse ineptamente en la política de la iglesia; y, aunque él mismo era un derrochador experimentado, perseguía enérgica y públicamente a los que le debían dinero. El despotismo mezquino fue algo natural.

El asiento del obispo en Saverne era una corte real de casa de muñecas, con sus propios chambelanes y escuderos y Gran Cazador. El castillo en sí, construido por el primer cardenal de Rohan entre 1712 y 1728, fue admirado como el Versalles de Alsacia. Durante semanas después de la instalación de Rohan, se organizaron cenas cada noche para decenas de invitados. El nuevo obispo no disfrutó mucho del palacio: seis meses después de su elección se produjo un incendio bajo el techo abuhardillado, cuando una vela abandonada se encendió al secar la ropa. Lo despertaron solo cuando su perro enloquecido por el humo trató de estrangular a su ayuda de cámara. Rohan escapó en camisa de dormir, pero el castillo fue consumido por la conflagración; todo lo que quedaba era un ala crujiente en la parte de atrás. La respuesta de Rohan a la destrucción de su casa fue flemática: “Ayer, tenía un castillo; Hoy me privaron de él. Lo ofrezco como un sacrificio al Señor”, tal vez porque vio la destrucción más como una oportunidad que como una pérdida.

Aunque Rohan tenía otros dos palacios en la provincia, el Palais Rohan de proporciones similares en Estrasburgo y uno más sórdido en Mutzig, estaba decidido a reconstruir un edificio aún más imponente en Saverne, para horror de sus contables. La adquisición por parte del cardenal de la adinerada Abadía de Saint Vaast simplemente reemplazó dos tercios de su pensión diplomática de 157.000 libras, que iba a ser rescindida en 1780. De modo que se subastaron muebles de otras residencias; se anunció un aumento de impuestos del 15 por ciento y una contribución sustancial por parte del clero; los judíos fueron exprimidos; y se cortaron grandes extensiones de bosque alsaciano para andamios y vigas. Rohan estaba decidido a que el palacio se amueblara suntuosamente: reunió una magnífica colección de jarrones de porcelana china camuflados con follaje de cobalto; un par de leones de terracota haciendo cabriolas y haciendo muecas; una palangana de un pie de ancho acristalada con dragones con astas de ciervo, orejas de buey, cabezas de camello y garras de buitre; y un par de pagodas en miniatura cuyos toldos se doblaban hacia arriba como periódicos. El arquitecto del castillo, Nicolas Salins de Montfort, también diseñó una obra en los jardines que combinaba columnatas neoclásicas, un par de budas en cuclillas y un mirador coronado por una sombrilla de ruibarbo y natillas.

Se necesitaron once años para completar el nuevo palacio, y hubo un resentimiento generalizado por la carga que la población asumió para respaldar las titánicas fantasías arquitectónicas de Rohan. Cuando la reputación de Rohan estuvo peligrosamente equilibrada más adelante, no recibió apoyo de su capítulo de la catedral ni de los políticos locales. Pero fue en un sitio de construcción optimista  a donde llegaron Jeanne y Nicolas de La Motte un día de septiembre de 1781.

domingo, 31 de enero de 2021

AFFAIRE DU COLLIER DE LA REINE: JEANNE VALOIS "PRINCESA DE HARAPOS" CAP.01

the affair of the necklace

Jeanne de Saint-Rémy nació el 22 de julio de 1756 en el castillo de Fontette, un pequeño pueblo de Champagne a unas treinta millas de al oeste de Troyes. Su padre, Jacques, el barón de Saint-Rémy, era descendiente de Henri de Valois de Saint-Rémy, un hijo ilegítimo del priápico Enrique II, el rey Valois que gobernó Francia desde 1547 hasta 1559. Enrique II dio permiso a los herederos de Saint-Rémy para lucir tres flores de lis de oro, el emblema de los reyes franceses, en sus escudos.

 Pero a fines del siglo XVII, la riqueza de la familia había sido diezmada. La ley de sucesiones francesa generalmente permitía que cada hijo reclamara una parte de la herencia de sus padres, lo que significaba que, sin una planificación financiera compleja, un patrimonio atractivo podría reducirse a astillas en menos de un siglo. A pesar de protestar por su derecho exclusivo a las tierras de su familia, Jeanne solo descendía del sexto y último hijo del segundo barón de Saint-Rémy. Su abuelo, Nicolas-René, había servido en la garde du corps de Luis XIV durante diez años, pero se había mudado a Fontette para casarse con la hija de un destacado funcionario local en la cercana Bar-sur-Seine. Los Saint-Rémys no tenían ni ganas ni dinero para rondar Versalles en busca de ascensos y lucrativas sinecuras.

El hosco y taciturno castillo de la familia surgía de entre una tonsura de nogales y estaba emplazado entre campos de avena y alfalfa. En Champaña, los Saint-Rémys vivían como si su antepasado real los hubiera dotado de ilimitados droits de seigneur, robando las propiedades de los vecinos e intimidando a las autoridades locales para que no actuaran. Pero a mediados del siglo XVIII, apenas podían ganarse la vida de su tierra. Las hambrunas que afligieron a Francia en 1725 y 1740 se comieron su capital, y se vieron obligados a vender parte de su superficie y su castillo poco a poco.

Es posible que los padres de Jacques tuvieran la intención de una pareja respetable para su hijo. Ciertamente se horrorizaron cuando Jacques sedujo o – más probablemente, dada su lasitud general, fue seducido por Marie Jossell, el ama de llaves analfabeto y seductor de la familia. Tenía “hermosos ojos azules a través de largas pestañas sedosas. . . sus cabellos oscuros cayeron en graciosa profusión sobre su hombro dibujando con la mayor ventaja la blancura natural de su piel”. Aunque evidentemente Marie estaba embarazada, Nicolas-René prohibió su matrimonio. Jacques no desobedeció a su padre, pero se negó a abandonar a su amante. Un hijo, también llamado Jacques, nació el 25 de febrero de 1755. Nicolas-René debió haber cedido porque la pareja se casó en Langres en julio. Jeanne nació casi un año después; Marianne llegó en 1757; y Marguerite siguió en 1759.

Entre la prodigalidad de Jacques y la peculación de Marie, no pasó mucho tiempo antes de que la familia se rompiera. En 1760, todas las propiedades de los Saint-Rémys habían sido vendidas o hipotecadas, y Marie estaba esperando otro bebé. La única opción de la familia era huir de sus acreedores. Marianne, demasiado joven para viajar y demasiado pesada para ser cargada, quedó colgada en una canasta frente a la ventana de la casa de su padrino Durand, un granjero comprensivo que había subsidiado discretamente a Jacques en el pasado. La familia se escapó del pueblo de noche y se apresuró a bajar por la carretera de París.

Al llegar, la familia se separó: los dos Jacques se fueron juntos, mientras que Jeanne se quedó con su madre. Marie no tenía deseos de trabajar si su hija perfectamente sana podía llenarse los bolsillos, por lo que Jeanne era enviada a mendigar todas las mañanas (esto no era nada inusual: entre la mitad y dos tercios de los mendigos en Francia en ese momento eran niños), su nombre que se supone que inspira curiosidad. Caminaba por las calles, chirriantes damas y caballeros, compadecerse de un pobre huérfano, descendiente directamente de Enrique II, de Valois, Rey de Francia, mientras Marie estaba cerca con una serie de tablas genealógicas para intrigar aún más a los apostadores. Desafortunadamente, los ciudadanos mundanos de París se mostraban escépticos con las princesas vestidas de harapos, y todo lo que Jeanne recibió por sus dolores fueron oleadas de insultos.

Jacques había planeado encontrar apoyo legal para la restitución de sus tierras pero, con la mente confundida por la bebida, no logró nada. La familia se trasladó a Boulogne donde el párroco, Abbé Henocque, accedió a ayudarlos a solicitar la corona, pero el optimismo no duró mucho, ya que Jacques fue arrestado por la policía. Las razones de esto no están claras, aunque puede haber sido porque sobre su título de Valois, se creía extinto. Al visitar a su padre en la cárcel, Jeanne lo vio “tendido sobre una cama de paja, su cuerpo demacrado, su tez cetrina y pellizcada, sus ojos lánguidos y hundidos, sin embargo, un destello tenue y pasajero parecía expresar la alegría en su corazón”.

Henocque pidió la liberación de Jacques, que finalmente ocurrió siete semanas después de su arresto. Para entonces, su constitución, ya carbonizada por el alcohol, se había derrumbado bajo la presión de la prisión. Lo llevaron al Hôtel-Dieu, el hospital de indigentes contiguo a Notre Dame. La perspectiva de recuperación allí era mínima: hasta seis personas se apiñaban en cada cama, los contagiosos empujones contra los convalecientes, pegajosos con el sudor de los demás. No pasó mucho tiempo para que Jacques expirara, con Jeanne a mano para registrar sus últimas palabras: “¡Mi querida niña! Temo que mi conducta les cause mucha desdicha en el futuro; pero déjame suplicarte, ante cada desgracia, que recuerdes que eres un VALOIS. ¡Aprecia, a lo largo de la vida, los sentimientos de ese nombre y nunca olvides tu nacimiento! - Tiemblo. . . Tiemblo ante la idea de dejarte al cuidado de tu madre!”.

Es extremadamente improbable que Jacques de Saint-Rémy pronunciara alguna vez estas palabras, empapado de sentimentalismo untuoso. No logró proteger a su hija mayor de la violencia de su madre durante su vida y, por lo poco que se puede extrapolar de su carácter, defender la reputación de los Valois no fue su principal motivación. Sin embargo, eso no debería ocultar el efecto desgarrador de la muerte de Jacques en Jeanne y sus repercusiones a lo largo de su vida. Puede que su padre no estuviera a la altura del apellido, pero Jeanne lo declamaba cada vez que salía a mendigar. Desde pequeña habría marcado el contraste entre su linaje y los medios a los que se había visto reducida para mantener a sus familiares. “la noble sangre de los Valois que fluye por mis venas opuestas, como un torrente indignado, tal degradación “, recordó. La ambición posterior de Jeanne solo puede entenderse a la luz de su deseo de comportarse como una Valois.

En marzo de 1762, tres meses después de la muerte de Jacques, Marie y sus hijos se mudaron a Versalles. Jeanne reanudó la mendicidad, pero se anticipó al acoso oficial al congraciarse con la familia del jefe de policía, Monsieur Deionice. Su esposa e hija la prodigaron con comida, juguetes y monedas de repuesto, aunque su éxito probablemente se basó más en las visitas regulares de Deionice al dormitorio de Marie: cuando Marie se fue con Jean-Baptiste Ramond, un apuesto soldado de Cerdeña, Jeanne ya no se sintió bienvenida en la casa Deionice.

Cuando Jeanne no pudo reunir suficiente dinero, se le ordenó dormir en la calle. Si intentaba evadir a su madre y su padrastro, Ramond la perseguía y la arrastraba a casa, donde Marie la golpeaba con una vara empapada en vinagre que le desgarraba la espalda con astillas.

Ramond se mudó a París con Jacques para maximizar la rentabilidad de los niños. Se apropió de los títulos del niño y se autodenominó barón de Valois, pero fue arrestado repetidamente por mendigar. En la tercera ocasión, las autoridades decidieron emplear un disuasivo más eficaz: fue condenado a la picota durante veinticuatro horas y luego desterrado de la ciudad durante cinco años. Al enterarse del inminente exilio de su amante, Marie se apresuró a unirse a él para darle un abrazo final, dejando a sus dos hijas pequeñas con una bolsa de avellanas y una alegre promesa de que regresaría dentro de una semana. Nunca la volvieron a ver.

El bondadoso sacerdote Abbé Henocque acogió a Jeanne y sus hermanos y obtuvo el patrocinio de una rica familia noble, que pagó su educación en un convento. El propio relato de Jeanne llega a un destino similar, aunque por una ruta más pintoresca. Después de la desaparición de Marie, las pequeñas ratas callejeras corrieron como de costumbre, acosando a cualquiera que pudieran encontrar por una moneda. Cualquier inquietud que pudieran haber sentido por su abandono debe haber sido aliviada por la desaparición de cualquiera que pudiera golpearlos con un arma improvisada a la menor provocación.

Había pasado casi un mes cuando un carruaje se detuvo junto a una pequeña y pálida niña de seis años, parada al costado de un camino rural y gritando que era la última reliquia de los Valois. El vehículo contenía al marqués y la marquesa de Boulainvilliers, quienes le pidieron a Jeanne que se explicara. Mientras ella contaba su historia, el rostro del marqués se torció con incredulidad, pero su esposa le dijo a Jeanne: "si dices la verdad, seré una madre para ti". Cuando las afirmaciones fueron corroboradas por sus vecinos y Henocque, Jeanne, Jacques y Marguerite fueron enviados al castillo de los Boulainvilliers en Passy, ​​donde los lavaron, vistieron, les dieron camas adecuadas con sábanas de lino limpias y les presentaron a las hijas de la marquesa, quienes se les dijo que las consideraran hermanas.

La propia Jeanne tenía razones para afirmar que los Boulainvilliers la habían adoptado de manera efectiva, no solo tratada como un proyecto caritativo distante financiado a instancias de un anciano cura amable. Su entrada en la familia ofreció, tanto como cualquier documentación oficial, el reconocimiento de sus merecimientos y desafió a las autoridades a que la apoyaran con un lujo comparable. Aunque su historia parece un cuento de hadas, tiene corroboración de otros sectores.

Los tres hermanos fueron enviados a un internado. Jacques finalmente se unió a la marina y Jeanne hizo “rápidos avances en todas las ramas de la educación femenina, particularmente por escrito”, pero Marguerite murió durante un brote de viruela. Los Boulainvilliers huyeron de París asustados y Jeanne no los volvería a ver hasta dentro de cinco años. Su maestra, madame le Clerc, aprovechó la reclusión de la marquesa para obligar a Jeanne a la servidumbre: "Fui a buscar agua; Froté las sillas, hice las camas; en resumen, hice todos los trabajos serviles de la casa. . . en las diferentes ocupaciones del lavado, planchado, limpieza, enfermería”. Finalmente fue rescatada por la marquesa, pero su deseo de estar encerrada en la familia no fue concedida. Pronto fue aprendiz de varios profesionales, primero de una costurera y luego de un fabricante de mantuas (vestidos holgados). Es evidente que la marquesa quería que Jeanne aprendiera un oficio para poder mantenerse de forma independiente y con dignidad, y la costura era la profesión más prometedora para las mujeres sin riqueza.

A pesar del desaliento de Jeanne por sus perspectivas, el Boulainvilliers había estado presionando por su causa. Bernard Chérin, el genealogista real, conocido por ser “minucioso en sus investigaciones e inflexible en sus juicios”, confirmó que Jacques y Jeanne descendían de Enrique II. En diciembre de 1775, Jacques, que ahora tiene veinte años, fue presentado a Luis XVI por el primer ministro, el conde de Maurepas. Ningún monarca se complace en que le recuerden la existencia de los tenaces vástagos de una dinastía anterior, pero el rey concedió a Jacques y sus hermanas pensiones de 800 libras al año. Jacques fue comisionado como teniente de la marina y partió hacia Brest en abril de 1776.

La pensión significó que Jeanne ya no dependía de la beneficencia de los Boulainvilliers. No es que ella estuviera agradecida. Ella descartó la cantidad como “insignificante”. Pronto su nueva familia no estaría en condiciones de ayudarla más. Un pequeño consuelo llegó cuando la marquesa diseñó un reencuentro entre Jeanne y su hermana Marianne, que se habían visto por última vez quince años antes. Las dos niñas se mudaron brevemente a un convento benedictino antes de ser trasladadas, en marzo de 1778, a la Abbaye Royale en Longchamp, un tipo de fundación completamente diferente. Longchamp sirvió como una escuela de acabado aristocrática.

Cuando llegó Jeanne, Longchamp ya no era un partido permanente y se resistió a sus restricciones. Se dio cuenta de que la abadía no estaba destinada a pulirla en preparación para violar la sociedad de la corte con los Boulainvillier a sus espaldas; era, en cambio, la culminación de la generosidad de la marquesa, un lugar donde la preservarían gentilmente. Pero Jeanne tenía pocas ganas de pasar su vida entre los recuerdos de solteronas que ya habían pasado la edad de casarse. Cuando la abadesa comenzó a presionarla para que se quitara el velo, ella y Marianne planearon su escape.

En el otoño de 1779, Mademoiselle de Valois (Jeanne) y Mademoiselle de Saint-Rémy (Marianne), con doce libras entre ellas, se alojaron en la Tête rouge de Bar-sur-Aube. Jeanne había persuadido a la marquesa de Boulainvilliers de que mudarse a Bar le permitiría continuar con sus derechos sobre la propiedad de su padre. La marquesa consintió la partida de las hermanas y escribió a una conocida, Madame de Surmont, la esposa del preboste de la ciudad, pidiéndole que cuidara de Jeanne y Marianne. Las chicas estaban convencidas de que, como los protegidos de una gran dama, serían recibidos con arrebatos de admiración, sin embargo, a pesar del respaldo de la marquesa, Madame de Surmont desconfiaba de los recién llegados (tal vez debido a la maldita reputación de su padre). Ella fue persuadida de mala gana para que la visitara, y se sorprendió al encontrarlas recatadas y atractivas. Jeanne causó una impresión sorprendente en todos los que conoció, especialmente en los hombres. Jacques Beugnot, un abogado recién calificado, fue uno de los que la persiguieron. Más tarde, después de ser ennoblecido por Napoleón y servir en el gobierno de Luis XVIII, recordó su rudo encanto:

“Ella no era lo que uno llamaría hermosa. Era de estatura media, pero esbelta y compacta. Tenía los ojos azules llenos de expresión, bajo unas cejas negras muy arqueadas, un rostro ligeramente alargado, una boca ancha pero llena de dientes excelentes y, como es propio de alguien como ella, su sonrisa era encantadora. Tenía manos hermosas y pies muy pequeños. Su tez era notablemente blanca. Por una curiosa circunstancia, la naturaleza, al hacer su garganta, se había detenido a la mitad del negocio, y la mitad existente hacía que uno añorara el resto. Le faltaba algún tipo de educación, pero tenía un gran ingenio, que era vivo y astuto. Luchando desde su nacimiento con el orden social, había desafiado la ley y apenas respetaba mucho más la moral. Uno la vio jugando con ambos de manera completamente instintiva, como si no tuviera ni idea de su existencia. Todo esto creó un todo aterrador para el observador, que resultó seductor para la clase de hombres que no mira demasiado de cerca”.

Marianne, en cambio, era rubia, regordeta, plácida y marcadamente estúpida, insistente en ser tratada con deferencia. Al principio, Madame de Surmont estaba tan cautivada por la pareja que, a pesar de las objeciones de su marido, que resultó ser perspicaz, los invitó a quedarse una semana mientras buscaban alojamiento. Las muchachas se sintieron como en casa con demasiada facilidad: al día siguiente de su llegada, madame de Surmont les prestó un par de vestidos; a la mañana siguiente descubrió que se habían quedado despiertos toda la noche modificándolos. Jeanne y Marianne se quedaron mucho más tiempo que la bienvenida.

Nicolás de La Motte era sobrino de Madame de Surmont. Su padre, un intendente del ejército, había sido asesinado en 1759 en la Batalla de Minden durante la Guerra de los Siete Años, y su madre se mantenía con una pequeña pensión. A la edad de quince años, ya pesar de medir sólo cuatro pies y nueve pulgadas, Nicolás se unió al regimiento de su padre y fue guarnecido en Lunéville en Lorena. Francia ya no estaba en guerra, por lo que Nicolás se dedicó diligentemente a las ocupaciones en tiempos de paz de los oficiales militares inactivos: duelos y juegos de azar. A la edad de veintisiete años regresó a Bar para vivir con su madre.

De baja estatura, fornido y de piel oscura, Nicolas era vivaz y de buen humor, si no dotado de las mentes más agudas. Incluso Beugnot, que pensaba que Nicolás era feo, admitió que, “a pesar de esto su rostro estaba amable y dulce”. Conoció a Jeanne cuando actuaron juntos en una producción amateur de The Prodigal Son de Voltaire. Como suele ocurrir en el teatro, las pasiones en el escenario llevaron a enredos entre bastidores. Jeanne percibió en el comparativamente mundano Nicolas una forma de vida más expansiva que la que se ofrece en Bar.

Continuaron su aventura en privado, pero las cosas se complicaron cuando Marianne, después de pelearse con los Surmont, se fue a vivir a un convento, lo que permitió a Madame de Surmont entrenar todos sus poderes de vigilancia en Jeanne. Sin embargo, la pareja se vio lo suficiente como para que Jeanne quedara embarazada, y no hubo más opción que casarse, aunque esta solución no atraía mucho a las partes interesadas. La madre de Nicolás había esperado que su hijo pudiera atrapar a una esposa rica para pagar sus deudas; Jeanne debió darse cuenta de que un buen matrimonio le ofrecía una de sus únicas oportunidades de escalando la escala social.

Nicolás, sin un centavo y completamente vulgar, no la ayudaría en absoluto a ascender. Sin embargo, Jeanne no era de las que sacrificaban beneficios inmediatos por consideraciones a largo plazo: la boda la protegería del oprobio de algunos de sus vecinos y ofrecería un escape de la mezquindad provinciana que comenzaba a irritar. Nicolás, por su parte, vio que la respetabilidad de tener una esposa podría hacerle ganar un ascenso.

Nicolas y Jeanne se casaron el 6 de julio de 1780 a la medianoche, de acuerdo con la costumbre local. Jeanne había hipotecado su pensión real durante dos años para no escatimar en las celebraciones. Después de la ceremonia, la pareja, sin ninguna justificación, se acuñó el conde y la condesa de La Motte (de hecho, había nobles La Mottes viviendo en Bar que no eran parientes de Nicolás

No tenía mucho sentido adoptar un título si no podía mantenerse con estilo, pero La Mottes no tenía fuente de ingresos. Poco después de la boda, Jeanne dio a luz mellizos, bautizó a Jean-Baptiste y Nicolas-Marc, que fallecieron a los pocos días. Cualquier pena que debió haber sentido se habría atenuado con el alivio de no tener que alimentar dos bocas más. También es posible que las muertes le hayan causado cierto resentimiento: la habían canalizado al matrimonio con Nicolás para legitimar a sus hijos; cuando no sobrevivieron, es posible que se arrepintiera de haberse atacado a un hombre torpe que obstaculizó su búsqueda de aceptación. Llama la atención que Jeanne, a pesar de su vida sexual despreocupada y ecléctica, nunca volvió a concebir, como si el doble abandono, por parte de sus padres y sus hijos, la dejara deseando no rendir cuentas a nadie.

Nicolas ya no pudo justificar su ausencia de su regimiento y en abril de 1781 regresó a Lunéville. Jeanne se alojó con los benedictinos locales, aunque no por un repentino reflujo de piedad: fue un intento ineficaz de Nicolas para detener su coqueteo con sus compañeros oficiales. Incluso en el convento Jeanne “se entregó a la altura de todos los placeres“, incluidos los administrados por el comandante de la guarnición, el marqués de Autichamp. Humillado y asfixiado por deudas que ninguna renegociación pospondría, Nicolás dejó Lunéville para siempre, con su esposa y sin saber qué hacer a continuación.

Llegó ayuda de los Beugnot. El padre de Jacques conservaba recuerdos sentimentales de Jeanne cuando era una niña harapienta, y su preocupación se reavivó ahora que era imposible que su hijo se casara con ella. Prestó a La Mottes 1.000 libras, que decidieron utilizar para financiar una campaña para recuperar la tierra que los antepasados ​​de Jeanne habían talado. Nicolas iría a Fontette para investigar de primera mano; Jeanne fue a París donde “pondría los descubrimientos de su marido para un buen uso “.

A fines del verano de 1781, los La Motte fueron acosados ​​por sus acreedores y se dirigieron a la única persona que poseía los medios y la inclinación para ayudarlos: la marquesa de Boulainvilliers. Entendieron que estaba en Estrasburgo, pero Nicolás y Jeanne se enteraron al llegar que estaba a treinta millas de distancia, alojada en Saverne con el obispo local, el cardenal Louis Réné Edouard de Rohan.

domingo, 1 de diciembre de 2019

EL ASUNTO DEL COLLAR - STEFAN ZWEIG


Según todas las actuaciones y testimonios que existen en este embrolladísimo proceso, es incontrovertible hoy que María Antonieta no tuvo ni la más leve sospecha de esta miserable intriga que se había venido urdiendo con su nombre, su honor y su persona. En el sentido jurídico, era lo más inocente que cabe pensarse, exclusivamente víctima y no conocedora, ni mucho menos cómplice, de esta estafa, la más osada de la Historia Universal. Jamás recibió al cardenal, jamás conoció a la trapacera De la Motte, jamás tuvo en sus manos ni una piedra del collar. Sólo un odio preconcebidamente malicioso, una deliberada calumnia, podrían atribuir a María Antonieta un acuerdo con esta estafadora, con aquel imbécil cardenal; hay que repetirlo una y otra vez: la reina fue inmiscuida en este deshonroso asunto, sin tener de ello ni la menor sospecha, por una banda de estafadores, falsarios, ladrones y tontos.

Y a pesar de ello, en sentido moral, no puede absolverse plenamente a María Antonieta. Pues toda esta superchería sólo pudo ser tramada porque su mala fama, conocida por todos, infundía ánimo a los engañadores, y porque toda ligereza por parte de la reina parecía, desde luego, creíble a los engañados. Sin las frivolidades y locuras de Trianón, viejas ya de bastantes años, le hubiera faltado toda base de verosimilitud a esta comedia de los engaños. Ningún hombre dotado de buen sentido hubiera osado atribuir a una María Antonieta, a una verdadera soberana, una correspondencia secreta a espaldas de su marido o una cita entre las sombras de un bosquecillo del parque. Jamás un Rohan, jamás los dos joyeros hubieran caído en el lazo de los embustes tan toscos, ni pensado que la reina andaba escasa de dinero y deseaba, a espaldas y sin conocimiento de su marido, comprar a plazos y mediante intermediarios un precioso aderezo de diamantes, si antes no se hubiera murmurado ya en voz baja en todo Versalles acerca de nocturnos paseos por el parque, de joyas devueltas y cambiadas y de deudas no satisfechas. Jamás la De la Motte hubiera podido erigir tal monumento de mentiras si la ligereza de la reina no hubiese puesto el cimiento para ello y si su mala reputación no la hubiera ayudado. Hay que repetir siempre lo mismo: en todas las fantásticas negociaciones del asunto del collar, María Antonieta era lo más inocente que cabe pensarse; pero el que tal estafa haya podido ser planteada bajo su nombre y que haya sido verosímil, fue y sigue siendo histórica culpa suya. 

jueves, 3 de enero de 2019

PROCESO Y SENTENCIA DEL ASUNTO DEL COLLAR


Ante el tribunal se abre con tiento la misteriosa caja de Pandora. Su contenido esparce un olor no precisamente a rosas. Como favorable para la ladrona se muestra únicamente la circunstancia de que, a tiempo, el noble esposo de De la Motte ha podido emprender la huida a Londres con los restos del collar; con ello falta la principal pieza probatoria, y cada uno de los acusados puede acusar al otro del robo y ocultación del invisible objeto robado, y al mismo tiempo, subterráneamente, dejar siempre entrever la posibilidad de que acaso el collar se encuentre todavía en manos de la reina. La De la Motte, la cual sospecha que los ilustres señores procesados se determinarán a descargar sobre sus espaldas el peso de la culpa, para poner en ridículo a Rohan y apartar de sí la sospecha ha acusado del robo al inocente Cagliostro, envolviéndolo a la fuerza en el proceso. Explica, descarada a imprudentemente, su repentina riqueza diciendo que ha sido querida de Su Eminencia, y todo el mundo conoce la liberalidad de aquel eclesiástico tierno de corazón.

El asunto comienza a ser, por lo menos, enojoso para el cardenal, cuando logran por fin echar mano a los cómplices Rétaux y la «baronesa de Oliva», la modistilla, y con sus declaraciones todo queda aclarado. Pero hay un nombre que tanto la acusación como la defensa evitan celosamente pronunciar: el de la reina. Cada uno de los acusados se guarda con todo cuidado de echar sobre María Antonieta la culpa más pequeña; hasta la De la Motte -otras han de ser más tarde sus palabras- rechaza como una criminal infamación la idea de que la reina haya recibido el collar. Mas precisamente esta circunstancia de que todos ellos, como por un convenio propio, hablen de la reina con tan profundas reverencias y tan llenos de respeto, actúa en sentido contrario sobre la desconfiada opinión pública; se esparce cada vez más el rumor de que se ha dado orden de no acusar a la reina. Ya se susurra que el cardenal ha tomado magnánimamente las culpas a su cargo, y se preguntan las gentes si las cartas que ordenó quemar tan pronta y discretamente serían en realidad todas falsas. ¿No habrá, pues, alguna cosa -cierto que no se sabe qué, pero algo, algo-, en este asunto, que sea comprometedor para la reina? De nada sirve que los hechos se aclaren totalmente, precisamente porque su nombre no es pronunciado en el juicio, María Antonieta, de modo invisible, comparece también ante el tribunal.


El 31 de mayo debe por fin ser pronunciada sentencia. Desde las cinco de la mañana, una muchedumbre que no puede abarcar la vista se agolpa delante del Palacio de Justicia; la orilla izquierda del Sena no puede, ella sola, contener toda esta gente, y también el Puente Nuevo y la orilla derecha se encuentran llenos de una masa impaciente; con gran trabajo, la Policía a caballo logra mantener el orden. Ya en su camino, por las excitadas miradas y las apasionadas aclamaciones de los espectadores, comprenden los sesenta y cuatro jueces lo trascendental que es para toda Francia la sentencia que van a pronunciar; pero el aviso decisivo los espera en la antecámara de la gran sala de deliberaciones, del gran chambre. Allí, vestidos de luto, diecinueve miembros de las familias de Rohan, Soubise y Lorena están colocados en fila por donde han de pasar los jueces, y se inclinan respetuosos a su paso. Ninguno de ellos dice palabra, ninguno se adelanta. Su vestido y su actitud lo dicen todo. Y esta silenciosa súplica de que la sentencia devuelva su amenazado honor a la familia de Rohan actúa fuertemente sobre los consejeros, los cuales, en su mayoría, pertenecen también a la alta nobleza de Francia; antes de comenzar las deliberaciones saben ya que el pueblo y la nobleza, y en general todo el país, esperan la libre absolución del cardenal. 


Sin embargo, las deliberaciones duran dieciséis horas, y los de Rohan y los millares de personas de la calle tienen que esperar diecisiete horas, desde las seis de la mañana hasta la diez de la noche, porque los jueces no ignoran que se hallan en presencia de una trascendental resolución. La sentencia de la embaucadora es pronunciada primeramente, lo mismo que la de sus cómplices; a la modistilla la dejan gustosos salir libre porque ¡es tan bonita y se dejó conducir al bosquecillo de Venus de modo tan inocente! La verdadera discusión se refiere exclusivamente al cardenal. En absolverlo, porque evidentemente ha sido engañado y no es ningún impostor, están todos de acuerdo; la diferencia de opiniones impera sólo en lo que se refiere a la forma de esta absolución, pues de ello depende una gran cuestión política. Los partidarios de la corte desean -y no sin razón- que esta absolución tenga que ir ligada con una reprensión por «culpable osadía», pues no ha sido otra cosa, por parte del cardenal, el creer que una reina de Francia podía citarse secretamente con él en un oscuro bosquecillo. Por esta falta de respeto a la persona de la reina exige el representante de la acusación que el cardenal presente humilde y públicamente sus excusas ante el gran chambre, lo mismo que la dimisión de todos sus cargos. Por el contrario, el partido adverso, el de los enemigos de la reina, desea la pura y simple suspensión del procedimiento. 


El cardenal ha sido engañado y queda, por tanto, sin mácula ni culpa. Esta plena absolución lleva en su aljaba una flecha envenenada. Pues si se admite que el cardenal, por todo lo que se conoce de la conducta de la reina, ha podido juzgar como posibles tales clandestinidades y libertades, con ello se saca a la vergüenza la ligereza de la reina. En el platillo de la balanza está colocado algo difícil de pesar; considérese, por lo menos, que la conducta de Rohan ha sido irrespetuosa con la soberana, y, de este modo, María Antonieta queda compensada del mal uso que se ha hecho de su nombre; mientras que si se absuelve al cardenal pura y simplemente, al mismo tiempo se condena moralmente a la reina.

Esto lo saben los jueces del Parlamento, esto lo saben ambos partidos, esto lo sabe el pueblo, ávido a impaciente; tal sentencia tiene que resolver algo distinto de aquel caso aislado e insignificante. Aquí no se trata de ningún asunto privado, sino de la cuestión política de aquel tiempo; de si el Parlamento de Francia considera aún la persona de la reina como «sagrada» e intangible, o la tiene por sometida plenamente a las leyes, como cada uno de los otros ciudadanos franceses; por primera vez, la Revolución que llega arroja resplandores de un rojo matinal por las ventanas de aquel edificio en el cual se contiene también la Conciergerie , es estremecedora prisión desde la cual María Antonieta debe ser conducida al cadalso. Bajo un mismo techo comienza la causa de la reina y en él ha de terminar. En la misma sala que la De la Motte tendrá más tarde que defenderse la reina. 


Los jueces deliberan durante dieciséis horas; combaten violentamente unas con otras las diversas opiniones y los no menos opuestos intereses; pues ambos partidos, el monárquico y el antimonárquico, han aprovechado toda suerte de influencias, y no la que menos la del oro; desde varias semanas antes, todos los ministros del Parlamento están sometidos a recomendaciones, amenazas, maniobras, cohechos y regalos, y se canta ya por las calles.Por último se venga también el Parlamento de la antigua indiferencia del rey y de la reina hacia tal institución; hay muchos, entre estos jueces, que piensan que ya es tiempo de que la autocracia reciba una lección fundamental y sin precedentes. Por veintiséis votos contra veintidós -el partido se juega con fuerzas casi iguales- es absuelto el cardenal «sin ninguna censura», lo mismo que su amigo Cagliostro y la modistilla del Palais Royal. También con los cómplices se muestra indulgente el tribunal: quedan libres, sólo con pena de destierro. El gasto lo paga la De la Motte, la cual, por unanimidad, es condenada a ser azotada públicamente por el verdugo, a ser marcada con un hierro candente que le imprima una « V» (voleuse) y a permanecer encerrada por todo el tiempo de su vida en la Salpêtrière. 


Pero hay también una persona, que no estuvo sentada en el banquillo de los acusados y que, con la absolución del cardenal, queda condenada y también a perpetuidad: María Antonieta. Desde aquella hora es abandonada, sin defensa alguna, a la calumnia pública y al odio ilimitado de sus adversarios.

Al oír el veredicto, alguien se precipita fuera de la sala de audiencia y lo comunica a las masas; centenares de personas lo siguen y, locas de entusiasmo, proclaman la absolución por las calles. Con tanta violencia se desborda el júbilo, que sus bramidos llegan hasta la orilla del río. «¡Viva el Parlamento!» -grito nuevo que sustituye al habitual de « ¡Viva el Rey!»- resuena por toda la ciudad. A los jueces les cuesta trabajo defenderse de la entusiasta gratitud. Las gentes los abrazan, las vendedoras del mercado los besan, su camino es cubierto de flores, magníficamente se desarrolla el cortejo triunfal de los absueltos. Diez mil personas, lo mismo que a un general victorioso, escoltan al cardenal, nuevamente vestido de púrpura, hasta la Bastilla, donde todavía debe pasar aquella noche; hasta el amanecer lanzan gritos de júbilo ante sus murallas muchedumbres siempre renovadas. No menos divinizado es Cagliostro, y sólo una orden de la Policía logra impedir que la ciudad se ilumine en su honor. De este modo, señal alarmante, festeja todo el pueblo a dos personas que no han hecho ni logrado otra cosa para Francia sino dañar mortalmente el prestigio de la reina y de la monarquía. 

En vano se esfuerza la reina por ocultar su desesperación; este latigazo en mitad del rostro ha estallado con demasiada dureza y demasiado en público. Su camarera la encuentra deshecha en llanto; Mercy comunica a Viena que su dolor es «mayor de lo que razonablemente parece exigir la causa». Siempre más fuerte por sus instintos que por consciente reflexión, María Antonieta ha reconocido al punto lo irreparable de esa derrota; por primera vez desde que lleva la corona, ha tropezado con un poder más fuerte que su voluntad.

Pero el rey tiene aún entre sus manos la resolución final. Aún podría, con una enérgica disposición, salvar el ofendido honor de su esposa a intimidar a su debido tiempo la sorda resistencia general. Un rey fuerte, una reina resuelta, tendrían que haber disuelto un Parlamento hasta aquel punto sedicioso; así habría precedido Luis XIV y acaso Luis XV Pero Luis XVI no posee más que un ánimo abatido. No se atreve con el Parlamento; solamente, para dar a su esposa una especie de satisfacción, envía al cardenal al destierro y expulsa a Cagliostro fuera del país -tímido expediente que enoja al Parlamento sin herirlo realmente y ofende a la justicia sin reparar el honor de la reina-. Indeciso, como siempre, emplea el término medio, cosa que en política siempre resulta lo más perjudicial. El rey ha dejado escapar irreparablemente el momento de tomar una gran decisión. Con la sentencia del Parlamento contra la reina comienza una época nueva.

También contra la De la Motte emplea la corte idéntico y funesto procedimiento de términos medios. También aquí existían dos posibilidades: o evitar magnánimamente a la criminal el castigo cruel -cosa que hubiera hecho un efecto excelente o, en otro caso, llevar a efecto la ejecución de la pena con la mayor publicidad posible. Pero de nuevo se refugia la íntima vacilación en medidas intermedias. Cierto que erigen solemnemente el patíbulo, prometiendo con ello a todo el pueblo el bárbaro espectáculo de una pública estigmatización; ya están alquiladas a fantásticos precios las ventanas de las casas vecinas: no obstante, en el último momento, se espanta la corte de su propio valor. A las cinco de la mañana, por tanto, intencionalmente a una hora en la que no son de temer los testigos, catorce verdugos arrastran a la condenada, que grita agudamente y, llena de furor, reparte golpes entre los que la rodean, hasta las escaleras del Palacio de Justicia, donde le será leída la sentencia que la condena a ser azotada y marcada con hierro candente. 


Pero han agarrado a una leona enfurecida; la histérica mujer lanza penetrantes aullidos; sus maldiciones contra el rey, el cardenal y el Parlamento despiertan a los durmientes de todos los alrededores; resuella ruidosamente, muerde, pega puntapiés, y finalmente se ven obligados a arrancar los vestidos de su cuerpo para poder imprimirle la ardiente señal. Más en el instante en que la enrojecida marca toca su hombro, se revuelve convulsivamente la víctima de tal tortura, descubriendo su total desnudez, con gran diversión de los espectadores, y la encendida «V» cae sobre su pecho en lugar del hombro. Entre alaridos, el frenético animal muerde al verdugo a través de su jubón; después la martirizada cae sin sentido. Como a un cadáver, arrastran a la desmayada hasta la Salpétrière, donde, según la sentencia, debe trabajar durante toda su vida con un hábito de tela gris, calzada con zuecos y alimentada sólo con pan negro y lentejas. 


Apenas son conocidas las horrorosas circunstancias de este castigo, todas las simpatías se vuelven de repente hacia la De la Motte; se llena de pronto de conmovedora piedad por la «inocente» De la Motte, pues dichosamente se ha encontrado ahora una nueva forma, y nada peligrosa, de protestar contra la reina: se hace ostentación de pública simpatía por la «víctima», por la «pobre desgraciada». El duque de Orleans organiza una cuestación pública, y toda la nobleza envía regalos a la cárcel; a diario elegantes carrozas se detienen delante de la Salpêtrière. Visitar a la castigada ladrona es el dernier cri de la sociedad parisiense. Con asombro reconoce un día la abadesa, entre las emocionadas visitantes, a una de las mejores amigas de la reina, la princesa de Lamballe. ¿Ha ido por propio impulso o, como al instante cuchichea la gente, con una comisión secreta de María Antonieta? En todo caso, esta piedad fuera de lugar arroja una penosa sombra sobre la situación de la reina. ¿Qué significa esta sorprendente compasión?, se preguntan todos.

¿Le remuerde a la reina la conciencia? ¿Busca un acuerdo secreto con su «víctima»? No cesan los murmullos. Y como pocas semanas más tarde, de una manera misteriosa -manos desconocidas le abrieron por la noche las puertas de la prisión-, la De la Motte huye a Inglaterra, una sola voz domina entonces en todo París para decir que la reina ha salvado a su «amiga» en agradecimiento por haber silenciado generosamente ante el tribunal la culpa o la complicidad de María Antonieta en el asunto del collar. 


En realidad, el facilitar la fuga de la De la Motte fue el más pérfido golpe que los conjurados, desde su celda, podían asestar contra la reina. Pues ahora no sólo el misterioso rumor del acuerdo de la reina con la ladrona encuentra abiertas todas las puertas, sino que, por su parte, la azotada De la Motte puede, desde Londres, presentarse como acusadora a imprimir impunemente las mentiras y calumnias más desvergonzadas; y aún más, como en Francia y en toda Europa hay un público inmenso que espera tales «revelaciones», puede, por fin, volver a manejar mucho dinero. Ya el mismo día de su llegada, un editor de Londres le ofrece grandes sumas; en vano intenta la corte, que ahora conoce ya la trascendencia de las calumnias, detener el vuelo de estas flechas envenenadas; la favorita de la reina, la Polignac, es enviada a Inglaterra para comprar el silencio de la ladrona a cambio de doscientas mil libras, pero la astuta embaucadora engaña de nuevo a la corte, coge el dinero y hace publicar una, dos y hasta tres veces, en forma siempre diferente y con nuevas adiciones sensacionales, el libro de sus Memorias.


En estas memorias se encuentra todo lo que un público ávido de escándalo podía esperar y más aún; el proceso ante el Parlamento ha sido un vano simulacro, se ha sacrificado a la pobre De la Motte del modo más abominable. Naturalmente que nadie, sino la reina, ha encargado el collar y lo ha recibido de manos de Rohan, mientras que ella, la pobre inocente, sólo por amistad, ha echado sobre sí el delito para proteger el desacreditado honor de la reina. De qué manera ha llegado a ser tan amiga de María Antonieta, también esto lo explica la desvergonzada embustera en la forma como desea verlo explicado el concupiscente público: more lésbico, intimidades del lecho. No sirve de nada que, a los ojos de todo espíritu libre de prevenciones, la mayor parte de estas mentiras queden ya desenmascaradas por su torpe intervención; por ejemplo, cuando la De la Motte afirma que María Antonieta tuvo ya relaciones amorosas con el cardenal de Rohan cuando archiduquesa, en el tiempo en que éste había sido embajador en Viena, a toda persona de buena voluntad le basta contar con los dedos para saber que María Antonieta hacía ya largo tiempo que era delfina en Versalles cuando la embajada de Rohan. Pero las buenas voluntades se han hecho escasas. En cambio, al gran público le embelesan las docenas de cartas de amor de la reina a Rohan, perfumadas con almizcle, que la De la Motte falsifica en sus memorias, y cuantas más perversidades sabe referir de la reina, tantas más quiere conocer.
 

A los dos o tres años del proceso del collar es imposible ya salvar a María Antonieta, infamada en toda Francia como la mujer más lasciva y depravada, más astuta y tiránica que cabe imaginar, mientras que, por el contrario, la bribona De la Motte, marcada por el fuego, pasa por víctima inocente. Y apenas estalla la Revolución, cuando intentan los clubs traer a París a la fugitiva De la Motte, bajo su protección, para abrir nuevamente y con maña todo el proceso del collar, pero esta vez con la De la Motte como acusadora y María Antonieta en el banco de los acusados; sólo la muerte súbita de la De la Motte -en 1791 se arrojó por la ventana de un ataque de manía persecutoria- impidió que esta magnífica embaucadora fuera llevada en triunfo por París, concediéndosele el decreto de que «ha sido acreedora de la gratitud de la República». Sin esta intervención del destino, el mundo habría asistido a una comedia de justicia mucho más grotesca aún que el proceso del collar: la De la Motte, espectadora aclamada en la decapitación de la reina calumniada por ella.